Poezibao

Poezibao Hebdo n° 91

 

 

Du dimanche 4 avril au samedi 10 avril 2010
      
Cette lettre revient sur les principales publications de la semaine sur le site.
      
•Poezibao a reçu au cours de cette période des contributions de François Rannou, Pauline Trocmé, Guillaume Métayer, Alain Helissen, Jean-Baptiste Para, Auxeméry, Patricia Laranco
         
     
• à noter tout particulièrement   
"Pourquoi le &", Auxeméry répond à Poezibao  
 
 
•Notes de lecture     
Loque, de Dominique Quélen (par François Rannou)
La poésie à plusieurs voix, anthologie (par Alain Helissen) 
La Belle Mendiante, de Gabrielle Althen suivi de René Char , Lettres à Gabrielle Althen (par Patricia Laranco)
 
 
•Anthologie permanente 
François Montmaneix
István Kemény (par Guillaume Métayer)
Norge (par Benoît Moreau) 
Jacques Ancet (i.m. Henri Meschonnic) 
Cesare Pavese 
 
 
•Fiches bio-bibliographiques 
François Montmaneix
István Kemény (par Guillaume Métayer)
 
 
•Parmi les livres reçus et présentés ici
°Jude Stéfan, Que ne suis-je Catulle, Gallimard 
°Henri Meschonnic, Demain dessus demain dessous, Arfuyen 
°Jacques Ancet, Puisqu’il est ce silence ; Lettres Vives 
°Franck Smith, Guantanamo, Seuil 
°Marilyn Hacker, Names, W.W. Norton & Cie 
°Christophe Manon, Qui Vive, Dernier Télégramme
°Anne Parian, ?, Contrat Main 
°Sylvie Durbec, Prendre place, Collodion
°Jacques Allemand, Le Temps de la spirale, Alidades
°Nazîh Abou Afach, Par hasard vivants, Alidades
°Anthologie Côté Femmes, Espace-Libre
°Jacques Basse, Visages de poésie, Tome 3, Rafael de Surtis
°Jacques Basse, Poésie, Mondial Livres
°Bertrand Redonnet, Géographiques, Le Temps qu’il fait 
°Laurent Septier, Œuvres photographiques complètes, Contrat main
        et la revue 
°Europe, avril 2010, Søren Kierkegaard
 
 
•Notes sur la poésie  
Vélimir Khlebnikov (par Jean-Baptiste Para)
 
 
•Toute l’actualité de la poésie à découvrir plusieurs fois par semaine, en consultant cet espace.
 
 
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Cette lettre d’information hebdomadaire peut vous être adressée par le mail chaque samedi, sur simple demande à [email protected]
      
      

 

Agenda Poezibao

 

 

mercredi 14 avril, 19h, Paris, Caroline Bergvall, Jérôme Game, Christophe Marchand-Kiss et Anne Portugal   
jeudi 15 avril, 19h, Toulouse, Fabrice Caravaca 
mardi 20 avril, 20h, Lille, Stéphanie Ferrat et Caroline Sagot-Duvauroux 
mercredi 21 avril, 13h, Paris, rencontre avec Jacques Dupin 
 
Informations développées dans la suite de note 
 
par Pauline Trocmé 
 

La Belle mendiante, de Gabrielle Althen, suivi de Lettres à Gabrielle Althen, de René Char (lecture de Patricia Laranco)

 

 

 Dans la courte introduction à cet ouvrage d’un peu plus de cent pages, qui réunit deux êtres liés par une vraie filiation poétique, Gabrielle Althen avertit : « Les poèmes réunis ici », à savoir ceux de « La Belle Mendiante », sont « les tout premiers que j’ai publiés » et sont « contemporains » des lettres adressées à elle par René Char. En associant les uns avec les autres, Gabrielle Althen atteste de sa dette envers l’immense poète, en qui  elle reconnaît un guide attentif et rempli de « sollicitude », d’ « émotion » à l’endroit de la « témérité » de sa vocation de jeune poète, dont, nous confie-t-elle, « il  […] a attisé le surgissement[…] » et qu’il a « suscitée, puis accompagnée ». « Ainsi, continue-telle, le patron me fut-il définitivement légué de la patience devant l’œuvre à prononcer et  du rassemblement d’énergie nécessaire à la parole à naître ». 
 
Les textes de « La Belle Mendiante » sont, en fait, des proses poétiques plutôt courtes, où, déjà, s’épanouit le thème de prédilection althénien de la « luminosité ». « Clarté », « précarité », « transparence » y tracent un chemin de lumière, d’espace, traversé d’agilité, d’ « ubiquité ». Les mots, animés de mouvement, s’y font vecteurs d’une géométrie anguleuse, presque crue, mais aussi immensément tendue vers la quête d’un au-delà d’eux-mêmes. La « nudité », sans cesse évoquée, devient une sorte de point nodal. La lumière, mobile, emporte et entraîne toujours plus loin, vers un « cristal », tout en se nourrissant de sa propre fuite. « L’équilibre du jour » fait écho à « la craie de la lumière hautaine ». La « blancheur », essence de la lumière méditerranéenne, se trouve exaltée. Le « jour » n’est plus seulement le jour, mais un « lieu d’exactitude », cruel comme un « angle » planté dans l’air, auquel répond avec constance l’ « écriture d’angles » de la jeune poète. Mais il y a également « le vent », cet autre facteur de transparence, ce fameux vent capable de « soulever le bas de la colline ». Gabrielle Althen suit la limpidité du vent, celle du soleil du Sud, celle de tout ce qui vibre, tremble en filigrane de la nature et de la parole. Pour y répondre, son verbe développe le sens de l’affleurement, d’un certain « ésotérisme »   « le dénuement laisse apparaître et fait briller la nudité ». On a l’impression que ce sont là des formulations qui s’enroulent presque autour d’elles-mêmes, porteuses d’une espèce de vacuité subtile et émerveillée, d’une sorte – si l’on ose le dire – de sobriété tortueuse qui n’admet aucune concession. « Transparente » est la fleur de vie, cependant que « l’espace » devient « frère ». Le goût des paradoxes est là, qui entretient un dense mystère. « « Il faut oser le sens » se redit doucement la campagne élusive… » . Le monde échappe, et c’est en cela que Gabrielle Althen le salue. En cela qu’elle le récompense, par son attente et son « acquiescement ». Par la joie de ses phrases de l’ « Entre » qui glissent, esquivent mais peuvent aussi se montrer assez heurtées . Dans cette écriture qui se veut collée à la campagne, aux éléments, les mots se détachent, durs comme diamants, pareils à des joyaux qui brillent, mais n’en renvoient pas moins à une manière de circulation sous-jacente, secrète. Les « radiances du vent » et « l’épée de la lumière » se donnent rendez-vous en le corps d’une poète, elle-même devenue, par leur action, « transparente ». « Et le vent se détache du ciel, le ciel se détache de sa pâleur, toute herbe de la plus proche, l’enfant du jour de ce qu’il fut la veille ». Tout est, et demeure « pure présence ». Une pareille luminosité ne peut qu’aiguiser l’aigu. Elle porte en elle une exigence qu’on sent peser sur le choix des mots, sur le cisèlement du texte. Blancheur et hauteur s’équivalent. Dans la même démarche d’ascension. Dans la même minéralité, qui a quelque chose d’absent. Pour autant, s’impose  l’ « évidence » de la terre, de l’espace en marche, de l’air piquant, de la lumière, de leur mobilité, qui se mettent, ici, au service de l’urgence qui paraît motiver ce verbe : nous transmettre l’impression que derrière le corps matériel du monde se cache un corps immatériel, consubstantiel à celui-ci. Et, « rencontre parfaite de l’extérieur et de l’intérieur », « nos vies et la campagne superbes » de confluer. La poésie, alors, se fait autant vecteur de « distance » que de confluence. « il faut hurler à la lumière », car la lumière est point d’union. C’est dans le « cœur » de la nature méditerranéenne lumineuse que se forge – et se laisse soupçonner – un « entre-deux imprononçable » . Communiant avec « la césure » et avec « la terre brune », Althen se livre au dernier constat: « la vie emportait avec elle son mutisme aussi rond qu’un œuf irréfutable ». Au fond, n’est-ce pas ce que fait, aussi, l’écriture de ce jeune auteur qu’est encore une Althen à l’aube de sa carrière poétique ? 
Venons-en à présent à la trentaine de lettres de René Char. Elles couvrent une période de sept années (de juillet 1974 à octobre 1981) et sont contemporaines des poèmes de G.Althen. Inutile de dire qu’elles constituent des documents fort précieux. Fort précieux…et fort émouvants, puisqu’elles témoignent d’une amitié tout ce qu’il y a de solidement ancrée, étayée par toute la profondeur d’une complicité poétique. Si Char prodigue ses encouragements, son soutien sans réserve et ses conseils, il ne lui vient à aucun moment à l’esprit de faire preuve de paternalisme. Immense poète, il n’en traite pas moins la « débutante », d’emblée, avec une grande estime. La relation qui s’établit a pour base la confiance, et le partage de l’émotion. Char est un homme simple, authentique, un grand esprit, et cela ne peut être que joie de le connaître . « Bénie soit la simplicité, la seule tour génoise dont la poésie grimpe toutes les marches d’escalier chaque matin jusqu’au carré d’air bleu final » . On mesure pleinement l’immense chance qui fut celle de Gabrielle Althen. De même prend-on la mesure de l’influence qu’exerça Char sur elle lorsqu’on a le bonheur de découvrir certaines phrases du grand poète, telles, par exemple : « Les mots qui vont surgir savent de nous ce que nous ignorons d’eux » Pour René comme pourGabrielle, il s’agit d’abord d’ « Être-au-monde quand peu s’y trouvent ». 
 

par Patricia Laranco 
 
 
Gabrielle Althen, La Belle Mendiante, suivi de René Char , Lettres à Gabrielle Althen, éditions L’Oreille du Loup, 2009.

 

Anthologie permanente : Cesare Pavese

 

 

Le jardin sur la place, enfoui 
dans la fraîcheur et dans l’obscurité. 
Dans la nuit, les maisons 
qui se perdent dans le noir, gigantesques, 
font entrevoir entre leurs masses des lumières. 
 
Un désert terrifiant au fond du ciel 
lointain, entre les étoiles. 
La grande fièvre splendide 
s’assourdit lorsqu’elle atteint ce noir. 
Ici c’est le silence, 
l’immobilité haute d’un cimetière. 
 
Les bruits et les lumières 
parviennent du lointain, 
d’au-delà de ces arbres.  
 
De vivantes lumières 
jaillissent dans le noir, 
les voix les plus joyeuses 
hululent frénétiques 
dans le triste abandon. 
 
Étouffées elles viennent mourir 
dans le noir insondable 
comme de pâles suicidés 
encore fous d’amour pour la vie. 
 
Écouter dans le cœur  
les passions lointaines, 
les écouter qui montent dans la nuit, 
sur le moite parfum de la terre. 
 
Une flore inconnue 
de désir, enfermée dans ce ciel 
de noir et de silence. 
 
Une flambée qui perce dans le noir 
comme la lueur rouge 
qui saigne entre les arbres. 
 
                                 28 juin 1929 
 
Cesare Pavese, La Mort viendra et elle aura tes yeux, Verrà la morte et avrà i tuio occhi, édition bilingue, Poésie II, traduit de l’italien par Gilles de Van, Gallimard, 1969, p. 89 
 
Cesare Pavese dans Poezibao :
Bio-bibliographie, extrait 1, Plains-Chants (parution) 
 
 
 
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Il giardino profondo, sulla piazza, 
di oscurità et freschezza. 
Nella notte, le case 
che si perdono enormi nel buio 
mostrano tra le masse qualche luce. 
 
Un deserto pauroso in fondo al cielo 
remoto, tra le stelle. 
La grande febbre splendida 
s’attutisce giungendo in questo buio. 
Qui è silenzio, 
l’alta immobilità di un cimitero. 
 
I rumori et le luci 
giungono di lontano, 
di là da queste piante. 
 
Dentre l’oscurità 
sgorgano luci vive, 
ululano frenetiche 
nell’abbandono triste 
le vo più gioiose. 
 
Giungono soffocate 
a morire nel buio senza fondo 
come suicidi pallidi 
folli ancora di amore per la vita.  
 
Ascoltare nel cuore 
le passioni remote, 
ascoltarle salire nella notte 
sul profumo umidiccio della terra. 
 
Una vegetazione sconosciuta 
di desiderio, chiusa in questo cielo 
di buio e di silenzio. 
 
Uno sboccio di fuoco dentro il buio, 
come quel lume rosso 
che sànguina tra gli alberi 
 
                                 28 giugno 1929 
 

Pourquoi le & ?, Auxeméry répond à Poezibao

 

 

Auxeméry répond ici à une question de Poezibao, sur l’usage qu’il fait du signe typographique &.  
 

 
            Que dire, que faire ? 
Sinon, suivre le fil dans le labyrinthe. 
Filer, donc. Mais en crabe. En fumiste. Mais technicien. 
En exégète tors, ou retors. 
 
Faisons, pour commencer, une manière de description. 
L’& a la forme de l’ombilic, un ombilic assez élégant, presque satisfait. Presque. 
En italiques, elle devient même ceci : & – une sorte de métaphore de soi, une invite, ou une très élégante échappatoire, on ne sait. Un ombilic fébrile, et affairé, et pressé peut-être d’en finir…Mais avec quoi ? 
Ou rien de tout cela, d’abord. 
Car il s’agit simplement d’un instrument d’écriture, d’un mot-signe, d’un glyphe, et de haute naissance, d’ancienneté certaine. Et instrument d’utilité assurée, comme les copieurs des abbayes en inventèrent des dizaines, à fin d’efficacité. L’&, cependant, a cette particularité d’avoir duré au-delà des nécessités de son emploi par les travailleurs attelés à la tâche de la transmission des textes vénérables avant que le caractère mobile et renouvelable par la machinerie de l’impression ne vienne sceller le sort de cette fantaisie de gribouillage précis, & fastidieux. 
On écrit donc toujours l’& – l’icône est sur le clavier –, on l’inscrit : clé posée en tête du segment syntaxique, indication sur la portée ; la portée en prend un air de définitif ; le segment syntaxique s’en trouve enrichi, ou achevé, accompli de soi-même, en quelque sorte. De soi-même : « de », disant l’instrumental autant que le génitif. 
Ce signe complète, et il s’affirme ; il termine ce qui est dit par sa voie propre, et sans autre fioriture que soi. Il annonce qu’il accorde et qu’il accouple impérativement ce qui doit l’être. La boucle de l’& connecte l’antécédent au suivant, la matrice au rejeton, le pair au pair. Bref, elle fait ficelle ou lacet : il y a en elle de l’artifice certes, mais sans apprêt autre que sa forme, qui recherche l’efficace en stylisant le et latin. C’est enfin la rapide intrusion qui scelle, ou induit, ou apparie. 
Toutefois, toutefois… 
Y aurait-il, tout de même, sous ces offres de service, l’amorce d’un forfait ? C’est ce que je soupçonne, c’est la question que je me pose moi-même depuis longtemps, et certes, selon des modes de signification qui sont apparus, avec le métier, dirais-je. Avec la constitution de la trame de l’œuvre, puisqu’il faut bien se dire qu’avec le temps, justement, on a bâti cette chose particulière qui s’appelle une œuvre, et dont on ignore le destin, alors que s’il est une autre chose dont on sait le destin, c’est précisément le corps écrivant. Qui, lui, ne se relie à rien qu’à sa fin. 
 
Que cache-t-elle, par conséquent, notre &, – laisse ou cordelière, nombril ou nœud coulant ? 
 
Examinons. 
 
.......... 
Lire l’intégralité de cet article en le téléchargeant, via le lien ci-dessous

Téléchargement L' auxemérienne souci épistémologique

 

 

Agenda Poezibao

 

 

dimanche 11 avril, 17h, Paris, Bernard Ascal 
du lundi 12 avril, 18h30, Paris, Antoine Emaz 
du samedi 1^er mai au dimanche 16 mai, Crest, 19ème salon de la petite édition 
vendredi 18 juin, 9h, Colloque "Dissonances et accord. Paul Claudel et la Bohême"  
 
Informations développées dans la suite de note 
 
par Pauline Trocmé 
 

Anthologie permanente : Jacques Ancet (i.m. Henri Meschonnic)

 

 

Jacques Ancet publie Puisqu’il est ce silence, aux éditions Lettres Vives, collection Terre de Poésie.  
Le livre est sous-titré Prose pour Henri Meschonnic 
Henri Meschonnic est mort il y a juste un an, le 8 avril 2009.

 

Je ne sais si 
je parle ou si je me tais 
la parole est devenue 
un tel silence 
 
Henri Meschonnic 
Puisque je suis ce buisson 

 

Les choses se referment. La traînée des primevères, le morse du pinson, le chêne, la clôture ne laissent plus d’espace. La montagne est un mur. Le ciel remplit le vide où bouge la mémoire. Sa lumière estompe les formes. On se tait. On cherche dans le silence la voix et le rire. On n’entend que l’air criblé d’oiseaux. 
 
On se dit qu’il aurait aimé toute cette beauté du jour : le grand vent de la lumière et son théâtre de nuages. Celui du temps qui passe, qui fait du visible avec de l’invisible. On se dit qu’il serait resté là, seul, à regarder passer le fleuve, comme chaque matin. Ou assis, à poursuivre le feu de vivre entre des mots qu’il n’aurait pas reconnus. Ou simplement à rire, sous l’auréole de ses cheveux avec, dans les yeux, deux minuscules étoiles qui n’auraient jamais cessé de luire. 
 
[...] 
 
On se dit, oui, qu’on ne sait plus quoi se dire. Qu’il y a trop de lumière. Les jonquilles se balancent, les branches avec ce vent que, comme lui, on ne voit pas, mais qui souffle. On le sent, il suffit de tendre la main. On se dit qu’il est dans ce qu’on ne sait plus. Les mots qui viennent et s’en vont, le geste comme envolé, le visage qui recule. On le voit, il est arrêté, toujours un peu à côté des images qu’on a gardées. Il tend la main lui aussi. On ne sait pas vers quoi.  
 
Il disait : C’est mon ombre / et pas mon ombre / que je vois. Aucune ombre aujourd’hui pour voir avec lui. La pluie tombe sur les feuilles, efface ce qui brille. Le jour est pâle, comme s’il veillait, la tasse vide, la main absente. Sur les livres, son nom s’est arrêté. Il est, dans les yeux, comme un visage qu’on reconnaît. Avec sa voix qu’on a là, dans la bouche et qu’on entend, même si elle se tait.  
 
Jacques Ancet, Puisqu’il est ce silence, prose pour Henri Meschonnic, coll. Terre de Poésie, Lettres Vives, 2010, pp. 7&8 et 12&13.  
 
 
 
Jacques Ancet dans Poezibao : 
Bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, un texte de JA sur La dernière phrase, fiche lecture de la Dernière Phrase, extrait 4 (Diptyque avec une ombre), extrait 5, le blog de Jacques Ancet, sur la poésie (blog), une lecture de Juan Gelman (séminaire du PIAL), Entre corps et pensée (parution), extrait 6, traduction de Andrès Sanchez Robayna, sur une confidence de la mer grecque (par R. Klapka), traduction de Fragments brisés de JA Valente (R. Klapka), Journal de l’air (parution), Le poème, son milieu est le langage, Pourquoi cette irritation à écouter…, Écrire, c'est entrer en contact avec quelque chose de très lointain, Comment parler de cette sorte de bouillonnement vague et d’insatisfaction sourde, Antonio Gamoneda, La voix de la mer (par Antoine Emaz), lauréat du prix Apollinaire, notes sur la poésie 
 
Henri Meschonnic dans Poezibao :
Bio-bibliographie, extrait 1, "Lecture" poétique 2, extrait 2, lecture à la librairie Tschann déc. 06 (Le nom de notre ignorance, la Dame d’Auxerre), sa mort, ext. 3 , notes sur la poésie 
 
 
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Notes sur la poésie : Vélimir Khlebnikov

 

 

Sur la poésie contemporaine 
 

Le verbe vit d’une double vie. 
 
Tantôt il croît simplement comme une plante, il engendre une druse¹ de pierres sonores, voisines, et, à ce moment, le principe du son vit d’une vie indépendante, tandis que la part de la raison, appelée verbe, se tient dans l’ombre, tantôt le verbe entre au service de la raison, le son cesse d’être « tout-puissant » et « souverain » : le son devient un « nom » et accomplit docilement les ordres de la raison, alors cette dernière, dans un jeu éternel, fleurit en une druse de pierres qui lui sont semblables. 
Tantôt la raison dit : « J’obéis au son », tantôt le son pur dit la même chose à la raison pure. 
Cette lutte de deux univers, ce combat entre deux pouvoirs qui se déroule constamment dans le verbe, donne la double vie de la langue : deux orbites de planètes. 
 
Dans un genre de création, la raison tourne autour du son en décrivant des itinéraires circulaires ; dans l’autre, c’est le son qui tourne autour de la raison. 
Parfois, le soleil, c’est le son et la terre, la notion ; parfois, le soleil, c’est la notion, et la terre, le son. 
C’est, ou bien le pays de la raison rayonnante, ou bien le pays du son rayonnant. 
Et voici que l’arbre des mots se revêt tantôt de ce bruissement, tantôt d’un autre ; tantôt, avec la somptuosité d’un cerisier, il se pare des vêtements d’une efflorescence verbale, tantôt il apporte les fruits des plantureux légumes de la raison. Il n’est pas difficile de remarquer que le temps du chant verbal est le temps nuptial de la langue, le mois des fiançailles des mots tandis que le temps des mots gonflés de raison, quand vont et viennent les abeilles du lecteur, est le temps de l’abondance automnale, le temps de la famille et des enfants. 
 
Dans l’œuvre de Tolstoï, de Pouchkine, de Dostoïevski, l’évolution verbale, qui en était au stade de la fleur chez Karamzine, porte déjà les fruits plantureux du sens. Chez Pouchkine, le septentrion langagier se fiançait avec l’occident langagier. Au temps d’Alexéï Mikhaïlovitch², le polonais était la langue de cour à Moscou. 
Ce sont des traits de l’existence historique. Chez Pouchkine, les mots résonnaient en « -ion », chez Balmont, en « -ité ». Et, soudain, naquit la volonté de se libérer de l’existence historique, de plonger dans les profondeurs du verbe pur. À bas l’existence historique des nations, des parlers, des latitudes et des longitudes ! 
 
Sur un arbre invisible, les mots fleurirent, bondissant dans le ciel comme des bourgeons, obéissant à la force printanière, se disséminant dans toutes les directions et c’est en cela que résident la création et l’ivresse des mouvements dans leur jeunesse. 
Petnikov³, dans « La vie des surgeons » et « Les taillis du soleil », avec obstination et sévérité, avec une forte pression de la volonté, tisse sa « broderie d’événements ventifiques » ; et le froid clair et volontaire de son écriture et le tranchant sévère de sa raison qui commande le mot, où dans « le sévère végétal l’humide pensière » est l’éclat d’une « toute-impossible altitude », tracent clairement un trait entre lui et son compagnon d’âge, Asséïev⁴ 
 
 « Sans disperser au vent l’ardeur du tilleul printanier », la pensée tranquille et nette de Petnikov grandit « comme le vol lent de l’oiseau qui se dirige vers l’arbre vespéral familier » ; « de ses arabesques de ramure septentrionale » elle croît, claire et diaphane. 
L’aube de la raison européenne plane au-dessus de son œuvre, à la différence de l’enivrement asien, perso-hafizien des frondaisons verbales dans la pureté des fleurs, chez Asséïev. 
Il en va tout autrement chez Gastev⁵. 
 
C’est une parcelle du brasier ouvrier pris dans la pureté de son essence, ce n’est ni « toi », ni « lui », mais la forme « je » du brasier de la liberté ouvrière, c’est une sirène d’usine qui tend une main de flamme pour enlever la couronne de la tête de Pouchkine fatigué, feuilles de fonte fondues dans une main de feu. 
 
La langue, empruntée aux réservoirs à livres poussiéreux, aux torchons quotidiens mensongers, cette langue étrangère, empruntée, sert la raison de la liberté. « Moi aussi j’ai de la raison, s’exclame-t-elle, je ne suis pas seulement un corps, donnez-moi une parole articulée, ôtez le bâillon de ma bouche ! » Pleine de feu dans des atours brillants couleur de sang, elle emprunte des mots vétustes, morts, mais, même sur les cordes poussiéreuses de cette langue, elle a su jouer les chants de l’assaut ouvrier, terribles et parfois grandioses, à partir du triangle : 1) la science, 2) l’étoile terrestre, 3) les muscles du bras ouvrier. Gastev envisage courageusement le temps où, « pour les athées, les dieux de l’Hellade se réveilleront, les géants de la pensée murmureront des prières enfantines, un millier de poètes, parmi les meilleurs, se jetteront à la mer » ; le « nous », dans la formation duquel est inclus le « je » de Gastev, s’écrie courageusement : « eh bien, soit ! » 
Il s’avance hardiment vers le moment où « la terre va éclater en sanglots » et où les mains de l’ouvrier vont intervenir dans la marche de l’univers. 
C’est un artiste universel du travail, remplaçant dans les antiques prières le mot « Dieu » par le mot « Je ». Chez lui, le « Je » dans le présent adresse ses prières à lui-même dans le futur. 
Son esprit est l’oiseau annonciateur de tempêtes qui arrache la note sur les plus hautes vagues de la tempête. 
 
                                                                                                           (Mai-juin 1919) 
 
Vélimir Khlebnikov, Nouvelles du Je et du Monde, traduit du russe par Jean-Claude Lanne, Paris, Imprimerie Nationale, 1994. 
 
 
par Jean-Baptiste Para
 
1. Terme de minéralogie : cristallisation incrustée dans un minéral étranger ; masse pierreuse ayant une forme de rognon. 
2. Tsar russe qui régna de 1645 à 1676. 
3. G. N. Petnikov (1894-1971), poète proche de Khlebnikov dans les années 1915-1919 par ses recherches dans le domaine de la création verbale. 
4. N. N. Asséïev (1889-1963), poète très influencé à ses débuts par les tendances archaïsantes et slavophiles de la poésie de Khlebnikov. 
5. A. K. Gastev (1882-1941), poète prolétarien, un des inspirateurs de la poésie de Proletkult. 
 

Anthologie permanente : Norge

 

 

PLUS B'SOIN 
  
Le colonel n'a plus b'soin d' brosse à dents ; 
Il a laissé sa gueule à la bataille. 
  
Le p'tit navir' n'a plus b'soin d' sa voilure ; 
Il a crevé sa coque à la rocaille. 
  
La belle enfant n'a plus b'soin d' rob' de noces ; 
Elle a jeté sa fleur à la canaille. 
  
Le p'tit poulet n'a plus b'soin d' son plumage ; 
On a troussé son cul pour la ripaille. 
  
Lison, ton coeur n'a plus b'soin d' mon amour ; 
Ton coeur est dur comme un pan de muraille. 
  
Adieu frou-frou, genoux, bisous, rimailles : 
Plus b'soin de rien quand on a b'soin de tout. 
  
Norge, La Langue verte (Gallimard 1954), in Remuer ciel et terre, Labor 1985, p. 170 
  
  
CHUTE D'UNE DÉESSE 
  
Paf ! l'a chu, la grande idôlée. 
L'était belle et tant cajolée ; 
Paf ! l'a chu d'un' seul' tribolée. 
  
Dans ses mâchefers, ses plâtras, 
Ses tracas, ses cas, ses fatras 
Paf, l'a chu, l'est tote à plat 
  
Z'orgues, vous peut bien gazouiller. 
Z'encens, vous peut bien grésiller. 
Z'esprits, vous peut bien zézayer. 
  
Paf, l'a chu et l'est tote à plat. 
  
Fallait pas qu'ell' fass' tant semblant. 
Fallait pas qu'ell' no saigne à blanc. 
Fallait du coeur, fallait du flanc. 
  
N'en avait plus, n'en avait pas. 
N'avait plus qu' feintise et blabla : 
L'a bien chu, paf, l'est tote à plat. 
  
Norge, La Langue verte (Gallimard 1954), in Remuer ciel et terre, Labor 1985, p. 186 
  
  
CRIME ET CHÂTIMENT 
  
Il avait pris l'habitude de ne plus répondre 
Et quand on l'interrogeait, il se donnait simplement l'air d'une poule qui va pondre. 
Il avait pris l'habitude de ne plus se défendre 
Et quand on l'accusait, il se donnait simplement l'air de quelqu'un sous qui la terre va se fendre. 
Les choses les plus sérieuses, il semblait vraiment s'en amuser. 
Et allait jusqu'à sourire devant les guichets et dans les musées. 
Évidemment, cette façon de faire devait lui attirer des ennuis. 
Rien n'est insupportable comme quelqu'un qui sourit jour et nuit. 
Évidemment, ce qui devait arriver est arrivé 
Et un jour, il s'est réveillé en prison avec les deux pieds rivés. 
Évidemment, il n'y avait pas de raison de l'en faire sortir 
Puisqu'il n'y avait pas eu de raison de l'y faire entrer. 
Voilà ce que c'est, Messieurs-dames, de sourire 
Quand les autres ne savent pas pourquoi vous souriez. 
  
Norge, La Langue verte (Gallimard 1954), in Remuer ciel et terre, Labor 1985, p. 217 
  
  
Remuer ciel et terre, Labor 1985 (268 p.), reprend Les râpes, (Seghers 1949), Le gros gibier (Seghers 1953), Famines (Stols 1950) et La Langue verte (Gallimard 1954), avec une lecture de Jean-Marie Kinkenberg. Les trois textes cités ici ne sont pas repris dans l'anthologie de Poésie/Gallimard, Poésies 1923-1988, choix et présentation de Lorand Gaspar. Les Oeuvres poétiques 1923-1973 (Seghers) ainsi que de nombreux recueils publiés chez de petits éditeurs sont devenus introuvables. Les volumes parus chez Gallimard et Flammarion sont encore disponibles. A quand une édition des poésies complètes de Norge ? 
  
  
par Benoît Moreau 
  
  
Norge dans Poezibao :
Bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extraits 3  
 
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La poésie à plusieurs voix, anthologie (lecture d'Alain Helissen)

 

 

 Si la revue Le Français aujourd’hui, organe de l’Association française des enseignants de français, n’a pas pour vocation première l’étude de la poésie contemporaine, elle s’y intéresse néanmoins en lui accordant ponctuellement quelque espace. Le présent ouvrage, classé « hors-série », rassemble les meilleures chroniques poétiques publiées dans cette revue depuis une dizaine d’années. Le coordinateur de cet ensemble, Serge Martin, lui-même poète, est aussi l’un des meilleurs connaisseurs de la poésie contemporaine à laquelle il a consacré de nombreuses études et critiques. La poésie à plusieurs voix a retenu trente poètes d’aujourd’hui, une sélection opérée parmi les 126 chroniques paru jusque là dans Le français aujourd’hui et qui s’efforce de réussir « un équilibre entre les générations, les sexes, les origines et les poétiques. » Tout choix reste discutable mais toute anthologie a le mérite de dresser à un moment donné un état des lieux, fût-il incomplet. La poésie à plusieurs voix constitue plus qu’une anthologie, en ce qu’elle ne se présente pas comme une simple compilation de poèmes mais part à la rencontre de 30 poètes contemporains, ouvrant avec chacun d’eux un dialogue, interrogeant leur pratique, leur engagement poétique tout en offrant à lire des extraits de leur travail. En guise de préface on lira le très intéressant entretien accordé à Serge Martin par Jean-Pierre Siméon, cheville ouvrière du Printemps des Poètes et poète engagé tout entier dans la diffusion de la parole poétique en ses résonances plurielles. Cette pluralité des voix poétiques actuelles est parfaitement représentée dans cette anthologie. On y rencontrera des auteurs aussi différents que Jacques Ancet, Charles Pennequin, Pascal Boulanger, Jean-Pierre Verheggen, André du Bouchet, Daniel Biga, Bernard Heidsieck, Esther Tellermann, Valérie Rouzeau, Bernard Vargaftig… « Il n’y a pas de poésie sans plusieurs voix », écrit Serge Martin, rajoutant encore : « il faut considérer le poème comme toujours la résultante d’une rencontre : celle d’un appel qui fait écho, qui engage résonance, qui invente relation. » La poésie à plusieurs voix n’est pas seulement destinée, ainsi que le formule son éditeur, aux professeurs de lettres et à leurs élèves mais à tous ceux qui aiment la langue en liberté, offrant en ses combinaisons mille et une palettes attisant en chacun de nous des fièvres insoupçonnées qu’on voudrait contagieuses. 
 
Par Alain Helissen 
 
Présentation de ce livre dans Poezibao 
Sur le site de l’éditeur  
 
La poésie à plusieurs voix, rencontres avec trente poètes d'aujourd'hui, sous la direction de Serge Martin,éd. Armand Colin,240 pages,20 €.