Poezibao

[anthologie permanente] Alain Helissen

On joue la nuit 
dans un théâtre d’ombres 
Toujours ce long convoi 
dont on épingle au passage 
quelques mots marchandises 
achalandés sur papier blanc 
format Acomme l’autoroute 
un peu plus loin 
D’autres déplacements 
On pense au pronostic vital 
engagé sur la voie 
d’arrêt d’urgence 
– au bout de vingt minutes, plus à se préoccuper du prochain  
péage – 
On ramène quelques mots 
dans la nasse 
On les range sur la ligne 
avec assez d’espace entre 
pour que le vent s’y infiltre 
et les sèche 
jusqu’à les faire craquer 
comme des châtaignes oubliées 
au fond du four 
 
• 
 
On joue tout seul 
des cartes du hasard 
sur le Pont des Arts 
ticulé 
On joue sondé 
à en découdre 
de toutes les opinions 
On joue le soir 
enfin sorti 
des bouchons diurnes 
de tout ce temps perdu 
à œuvrer pour sa 
social security 
On écrit bien après 
le journal de vingt heures 
oublieux des écorchures 
d’un monde télévisé 
giclant son sang impur 
maculant tout l’salon 
On nettoie les images 
d’un torchon imbibé 
d’un peu d’alcool 
On a le geste vif 
de qui veut effacer 
le fond de paysage 
 
• 
 
On a perdu son nid 
et comme coupé ses ailes 
avant la migration 
On a raté le dernier car 
de ramassage 
et on serre contre soi 
un billet pour nulle part 
On s’écrit des poèmes 
se sachant seul à lire 
ses fautes d’orthographe 
On joue tout seul 
la fin du dernier acte 
– Le quatrain sifflera 
trois fois – 
 
• 
 
On joue en retrait 
une dernière partie 
avant la nuit 
On joue comme ça 
le temps qui reste 
encore un peu collé 
à nos os entêtés 
On joue son inventaire 
de mots qui n’en finissent pas 
de se décomposer 
Comme chair nouée 
au bout de la ficelle 
On joue trop près de la sortie 
même lui tournant le dos 
On vide encore 
les derniers vers 
d’un poème trop long 
qu’on voudrait abréger ainsi : 
Mille mots dits 
Soient qui les inventent 
 
• 
 
On a toujours un livre 
d’avance et plusieurs 
en retard 
On a noté les titres 
sur une page de cahier 
Avec le temps peut-être 
resteront-ils ainsi 
vidés de leur substance 
comme au bas d’un tableau 
qu’on aurait oublié de peindre 
 
Alain Helissen, On joue tout seul, éditions Corps Puce, 2010, pp. 22, 33, 54, 110 et 119 

[note de lecture] Sophie Loizeau, "caudal", par Françoise Clédat

 

Cela (se) passe dans la langue.  
Que cela (s’) y passe à ce point : 
l’irréductible, non spécifiquement du féminin, non spécifiquement d’un être femme mais de ce qui d’être femme s’éprouve en acte - ses effets agissants - rigoureusement identifié (converti ?) en acte de langue :  
sexuant les neutres j’obtiens qu’elle acte, actrice totale en toute circonstance 
L’écriture s’énonçant (s’annonçant) ainsi refondée, dès les premiers mots du premier poème :  
               sur le modèle de redire, réécrire 
repris plus loin par l’oxymore : la vieille règle neuve, référence explicite à Vaugelas oui-jà , que réitère, trouvaille que le hasard apporte à qui sait le provoquer, le nom comme à dessein féminisé de cet autre grammairien, Bescherelle. Identification inverse (contre-métaphore) portant l’accent sur le lieu précis de la langue où sciemment, délibérément, par entreprise de féminisation généralisée, se cherche, se trouve au vers insécure. 
Qu’il y ait à cette prise de risque, dans la traque comme dans la mise en acte, rigueur et intransigeance. Une sorte de sévérité grammaturgique empruntant son registre à la dureté : elle sacrifie la belle résonnance en or/ les morts à sa grammaire, ou : au féminin durement écrit .  
Par cette grammaturgie du féminin dont elle accentue le matériau, Sophie Loizeau met à distance ce qu’il pourrait y avoir de cliché dans le chiasme corps de la langue et langue du corps, ne cesse d’en jouer cependant, enjeu de grammaire où se déplace l’érotique :
               impersonnelle elle ne perd pas son sex-appeal 
Déplacement plus que déprise (sans jamais me déprendre des hommes), que traduit le magnifique et étonnant : diane rétractée dans son squelette, condensation où nous entendons un écho très singulier de cette citation de Luther faite par Pascal Quignard dans Les paradisiaques : « À l’intérieur de notre âme le verbe est involué dans les lettres comme le cerneau de noix dans la coquille, et la vie dans la chair ».
Rétractée : c’est dire intériorisée comme involuée. Du mot vulva, volva, rappelle Pascal Quignard, avec qui Sophie Loizeau s’est entretenue en 2008, et dont elle apparie la joie d’abîme à son propre don d’instase, à la toute fin du recueil.  
Squelette : c’est dire épure, os qui nous tient, son préfixe en diane diane signifiant grosso modo le fer de la flèche, la pointe, le petit bout dur. Il arme n’importe quel verbe  
Signifiant aussi par ce registre de l’os (entre autre polysémie) la place du présent recueil dans la trilogie vouée au Mythe de Diane, dont La femme lit (paru en 2009) et Le roman de Diane (à paraître) - Caudal (…) les dernières vertèbres l’appendice du Mythe -, Sophie Loizeau mène de poème en poème, avec une obstination véritablement poïétique, un travail réflexif qu’elle situe clairement du côté de la recherche et de l’expérimentation:  
mes livres, mon brevet d’invention lorsqu’en chercheuse. l’effet sur la langue surprenant du féminin, le fruit d’expériences 
Avec l’inventivité formelle qui la caractérise c’est par une autre de ses condensations virtuoses qu’elle met en langue cette réflexivité :  
je se relie fléchie personnelle 
Tandis qu’ailleurs, lectrice d’elle-même, elle la problématise pour nous qui la lisons : 
comment construit-elle sa singularité grammaticale comment face à une norme mâle de la langue/ la langue la baigne 
Le bain de diane, celui de la femme de La femme lit, ses propriétés si intensément sexuées, se poursuit d’enfoncer dans la langue . 
Le plus interne de l’interne dirait Pascal Quignard. Une complexité, une complexification de ce qui en tel superlatif, depuis son étymologie utérine, progresse, s’accentue et se nuance de l’assomption du maternel : la langue la baigne, elle baigne ma fille.  
Jouant d’un accolement des pronoms personnels et possessifs, ta moi à toi, qui perturbe la personne et la possession, la maternité, effet de réel du féminin – mère/grammaire – arrive à l’écrit.  
S’assumant comme tel , le poème de la maternité, poème dans le poème, au fil de ses apparitions/réapparitions tenues et mesurées, insuffle à l’écrit du recueil une précision à la fois concrète et elliptique, impersonnelle et subjective. 
Depuis le baiser aux fontanelles sur le point de se souder en passant par comestible nin-nin, autour du museau l’intime odeur briochée / que je respire / ma bouche à sa naissance, ou elle a les yeux salés par la mer, je les la lèche, les notation des plus concrètes, surgissent, fulgurantes de justesse et touchantes pour qui a fait l’expérience, et en garde la sensation aux lèvres, de la fusion charnelle mère / enfant.  
Expérience de la fusion d’emblée rompue par l’expérience de la séparation (la fin de l’idylle), l’une et l’autre s’intensifiant de la connaissance de l’une par l’autre, dont un détail encore, concret autant qu’elliptique, vient rendre compte : la pince de Barr que j’ai d’elle ni le bracelet de naissance /perdu (…)/ la perte est pour moi. 
Mais rien de ce qu’on éprouve ne se sépare de ce qu’on nomme. Rien de ce qui est éprouvé ne se prouve indemne de la langue qui le nomme. Ce dont le poème de la maternité est le paradigme, nouant de façon inextricable en même temps qu’il interroge leur réciprocité, le lien entre les trois avatars de l’expérience de séparation : naissance, sexuation, écriture, et la manière dont cela joue, est joué, grammairement et existentiellement dans et par la langue.  
Jeu de langue encore et toujours, et jusqu’au plus littéral tel que Sophie Loizeau le met exemplairement en acte dans le poème précédemment cité dont nous reprenons et poursuivons la citation :  
(…) je les la lèche – je le fais l’écriture le fait, lécher Nina aux yeux pour adoucir le sel / : perd sa neutralité si j’aggrave : je la fais, l’écriture la fait, lécher 
L’écriture, que les ruptures brusquent, se fait en cette brusquerie syntaxique autant que sémantique tressage serré, chaque brin en alternance venant jouer sans concession mais non sans douleur son rôle impitoyable de « tiers séparateur »,  
l’enfant fille : 
elle passe entre le livre et moi, ses interférences féroces 
la mère : 
quelle défense de ma moi contre l’empiètement/ petite ma moi, petite self/ réactive à toute faille dans la constante 
l’écriture, qui aggrave en même temps qu’elle lèche pour adouci et réparer :
à l’écriture le rôle du tiers séparateur pour notre couple. 
Avec ce que cela comporte de bénéfice. Bien loin d’être le paradigme d’un refermement du et sur le féminin où le rance système, androcentrique l’avait confiné, le poème de la maternité selon Sophie Loizeau en est l’ouverture et l’audace. La violence de la fin de l’idylle dont elle écrit qu’elle la rejette dans le temps l’affranchit de tout surplomb aliénant : 
                     j’interroge tous les liens 
Cette mise en question dont nous avons vu les manifestations linguistiques se veut sans limite, aux dimensions d’un élargissement véritablement géographique : 
                     -je-même sous au ciel élargie à l’entier du monde 
Les toponymes abondent, notant les lieux des plus intimement familiers aux plus étrangement lointains, nordiques souvent, balkaniques, africains ou orientaux, en références à d’autres modèles de civilisations (les femmes mossos), d’autres littératures, nous incitant à découvrir une parenté littéraire (Herbjorg Wassmo, Yoko Ogawa) ou interrègne, animale (ses dehors de renarde quelque part le glapissement du kitsune* ou les autres zoo-femmes) et végétale (génitalité des arbres à chatons et à glands/ j’ai encore mûri mes orgasmes/ depuis Nina ou bien j’enfonce dans le parenchyme des feuilles, à nu sans cocon ), agrégeant également aux sites femelles de l’écriture le vocabulaire de la dyslexie comme celui des sciences et techniques. 
 
Ainsi les implications de ce recueil si dense, si maîtrisé, cascadent-elles en abyme. C’est dans cette amplitude interne qu’il faut entendrele vers qui en synthétise l’entreprise et sa réussite: en elle il soluble. 
 
 
[Françoise Clédat] 
 
Sophie Loizeau, caudal, Flammarion, 2013, sans pagination, 12€
Un extrait dans l’anthologie permanente de Poezibao
 
* le kitsune, animal polymorphe du folklore japonais souvent perçu comme femme-renarde, donc féminin, et doté de pouvoirs magiques dont celui d’ignition par frottement réciproque de sa queue et de la queue d’autres kitsunes. 
 

La mort d'Heather Dohollau

 

Elle s’en va, nous ayant regardé 
Son départ est sans adieu 
Elle nous précède sur la seule route 
A jamais hors du cadre* 
 
 
Yves Prié, créateur des éditions Folle Avoine qui ont accueilli la plupart de ses livres, vient de me faire part de la mort, dans la nuit de lundi à mardi, d’Heather Dohollau.  
Le sentiment de très grande tristesse est encore accentué par le fait que c’est Ronald Klapka, tout récemment et si brutalement disparu, qui me l’avait fait connaître.  
 
On peut lire de nombreux textes d’Heather Dohollau dans Poezibao. 
 
bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6, extrait 7, Le lieu de la poésie d’Heather Dohollau (contribution de Béatrice Bonhomme au colloque de Cerisy), extrait 8, extrait 9, ext. 10, ext. 11, ext. 12 

 

On peut lire ces deux articles :
Heather Dohollau, par Meredith Le Dez

Heather Dohollau, par Pierre Alain Tâche 

et regarder ce film récemment consacré à Heather Dohollau, ou écouter cette récente émission de France Culture 
 

*Heaher Dohollau, La Terre âgée, éditions Folle Avoine, 1996, p. 93. 

[notes sur la création] Charles Pennequin

 

« Le drame de la création est d’être identifié, le drame de tout créateur, c’est d’avoir fait une œuvre et que cette œuvre identifie un auteur, que cette œuvre désigne une façon de faire, un style, c’est le drame de toute la création, car finalement faire une œuvre c’est mourir, c’est se donner pour mort, avant la mort n’existait pas car il n’y avait pas de créateur identifié, la mort était souterraine, elle était très présente cependant, elle risquait d’envoyer sous terre le créateur avant sa création, car le créateur croyait que s’il ne créait pas il mourrait, c’est pour ça qu’il s’est mis à créer, pour ne pas mourir, alors qu’il aurait pu ne pas croire à ce qu’il ressentait au fond de lui et rester dans l’ombre, il aurait pu éviter ainsi d’être à découvert, car dès que l’œuvre apparait le créateur est désigné et s’en est fini de lui, on dira toujours que cette création est l’œuvre de cet auteur et que cet auteur est finalement reconnaissable, du coup les créateurs se sont mis à faire diversion, à faire autre chose que des créations qui leur permettrait d’être reconnu, mais ce fut pire, car on disait ceci est bien l’œuvre de ce créateur, cette façon de ne pas y toucher, cette manière de faire semblant, ce petit penchant à se diversifier pour se faire oublier, il ne s’est pas oublié, bien au contraire, il est publié, même si cette publication n’est jamais la même, on reconnaîtra le créateur comme celui qui est toujours jamais le même, celui qui veut surprendre son petit monde, mais personne n’est dupe, pas même le petit monde, le petit monde autour du créateur, personne n’est dupe de son petit jeu de dupe, il est identifié, s’en est fini de lui, le créateur est mort. »  

Charles Pennequin, source

 
[choix de Cyril Anton] 

[note de lecture] Charles Pennequin, "Pamphlet contre la mort", par Antoine Bertot

 

Il y a, tout à la fois, la « poésie tout-à-trac », l’abandon du « style » pour rejoindre « l’aléatoire » jusqu’à ce que cette poésie « se bouffe les mots », et puis le risque que les paroles apportent la mort. Les paroles s’en prennent à la vie, peuvent y faire des « étincelles » mais aussi elles la « tordent » jusqu’à la priver d’air. L’écrit est ce qui permet de « tordre » cette fois les paroles afin de s’en prendre à ce qui tue la vie au bout du compte. L’écrit, s’il tue les paroles, est à la recherche de la vie qui y est « chant ». Pamphlet contre la mort est un pamphlet en acte, en écrit. Entre la vie, les paroles et l’écrit, ça ne cesse de bouger, de varier. C’est un autre biais que celui de la performance pour repousser, dans un grand rire inquiétant, la mort.  
 
Il prend plusieurs formes. Des blocs de prose, parfois sur plusieurs pages, à phrases courtes et relancées comme des ajouts permanents à ce qui avait été fini. D’autres blocs de prose à phrases longues rythmées par des virgules, un souffle long. Ou encore des vers libres. Enfin aussi, moins nombreux quelques blocs de prose d’une voix rythmée par des barres obliques : là sont retranscrits des paroles proches du témoignage (un homme d’une « cité », un autre sortant de prison, un autre parlant du « cucul » de la société…). Mais ces formes et ces voix diverses, ces tons divers aussi, même s’ils forment des sections qu’on peut consulter grâce à la table des matières, sont tous mises en page à la suite. Se succèdent : pamphlet violent envers les « gros cons » de l’art, récit d’un rêve absurde à propos d’une somme gagnée au loto sans avoir joué, interrogation sur qui remplira un cercueil qu’on a sous les yeux – soi-même, son père, son chat, tous à la fois ? – ou des textes ancrés dans le pronom « nous », plus épiques, celui des « petites âmes de pauvres » de l’histoire... Seule un saut de ligne pour le titre est visible, mais pas de saut de page entre les textes. Tout est présenté comme une seule poussée-pensée pamphlétaire.  
 
Le corps n’en finit pas d’avancer vers son cercueil, de tomber, c'est-à-dire d’aller vers son dernier « trou », et ce dès la naissance : « car dès que la naissance est faite c’est la mort qui survient. elle survient grâce à tout ce qui s’accumule et pourtant ne nous donne rien de bon. » La poésie agit et tente de repousser tout ce qui vient encombrer le « vide » ou le « rien », ce qui « enferme » la pensée et tout ce qui est « rentassé » en nous, c'est-à-dire l’identité, le « misérable ego » imposé par la famille, les souvenirs, et « tout rassemblement humain pour se tenir chaud ». « Dire niet à tout » ou « dire merde à l’existence », entendue comme tout ce qui s’ajoute au vide et en divertit, c’est tenter de ne pas précipiter le « déclin » provoqué par le fait de « décliner son identité » et de jouer des coudes contre les paroles politiques et médiatiques qui « prennent de haut », qui imposent une existence de « petite trogne » sur le vide de chacun, ou une « intelligence » (« on nous a chargés de croyances pures et de pensées éclairées »). Il faut s’y attaquer avec la force du pamphlet, en ramenant tout ça à sa qualité « d’étrons ».  
 
Mais si la poésie doit agir pour montrer le vide, elle n’est pas pour autant immédiatement « parole vraie ». Plutôt elle la cherche : 
 
je cherche la parole vraie 
ne vous moquez pas 
la parole vraie existe 
il faut la traquer 
il faut la débusquer la parole vraie 
on ne la débusque pas comme ça 
il faut du temps pour trouver 
de la parole vraie 
il faut être un chercheur 
 
Cette recherche doit donc se faire, non par une révélation, mais, comme la vie, par le « loupage » : « le problème de la vie, c’est de louper son entrée. on se plante malencontreusement dans sa propre parole et ses actes. tout est affaire de loupage. » Il y a une équivalence de ratage entre les mots et la vie. Une même distance de soi à son vide essentiel que de soi à ses mots. Si la poésie doit être directe, elle n’atteint pas d’un coup mais se doit alors d’aggraver la « déconfiture » pour dépasser même la « parole vraie », par « un vrai qui est allé plus loin », jusqu’au « faux » : poésie du revirement. Redire ou « rester planté dans sa langue et ses obsessions » pour pousser et penser toujours plus, dans le mouvement et hors de la fixation. Il s’agit de faire sortir le chant par une écriture qui ressasse pour mieux déblayer en vue de faire entendre un vide et un rire à la fois absurdes et violents. Le livre fait partie de ce travail : il est, comme il est écrit sur la quatrième de couverture, le « cercueil » de « tous les papiers du type qu’on imagine » dedans. Il est un moyen de se vider, une de ces « petites luttes faites avec des petites mains » afin de ne pas laisser passer impunément l’histoire qui ne nous « loupe pas ».  
 
[Antoine Bertot] 
 
 
Charles Pennequin, 
Pamphlet contre la mort 
P.O.L, 2012, 14€. 
sur le site de l’éditeur, avec possibilité de lire quelques pages  

[Anthologie permanente] Fritz Heinle (1894-1914).

 

Claires te dansaient les pensées – 
Des coups grondent sourds et proches, 
En tremblent les fenêtres cliquetant : 
Tu t’y tiens très assombrie : 
 
Feutrées s’éclaircissent les vitres, 
Dedans la lampe paraît clémente,  
Partant d’ombres floues se forment 
De minces lueurs comme pleurées. 
 
Fritz Heinle : „Frühe Gedichte“, dans la revue Neue Rundschau #78, 1967. Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle.  
 
 
Licht umspielten dich Gedanken –  
Schüsse dröhnen dumpf und nah, 
Daß die Fenster klirrend wanken: 
Tiefverdunkelt stehst du da: 
 
Leise hellen sich die Scheiben, 
Drin die Lampe mild erscheint, 
Aus verschwommnen Schatten treiben 
Kleine Lichter wie verweint. 
 
Fritz Heinle : „Frühe Gedichte“, dans la revue Neue Rundschau #78, 1967.  
 
• 
 
Long s’écoulait le temps dans la forêt, 
Le jour ne veut plus s’en retourner, 
Un brouillard seul de tous côtés. 
En ruisseau s’est enfui le bientôt. 
 
Les gouttes pendent ternes et lourdes, 
Comme ayant omis de tomber, 
Un lent mûrissement y demeure 
Sans espérance morne et vide. 
 
En toi se lève une anxiété 
Depuis des jours bien oubliés, 
Encore la langue veut l’exprimer, 
Mais ta conscience n’y accède. 
 
Fritz Heinle : „Frühe Gedichte“, dans la revue Neue Rundschau #78, 1967. Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle.  
 
 
Lang verrann die Zeit im Wald, 
Nimmer will der Tag sich wenden, 
Nebel nur an allen Enden. 
Wie ein Bach verging das Bald. 
 
Tropfen hängen matt und schwer, 
Als vergaßen sie zu fallen, 
Lange Reife ruht in allen 
Ohne Hoffnung trüb und leer. 
 
In dir steigt ein Ängsten auf 
Wie aus lang vergessenen Tagen, 
Immer will’s die Zunge sagen, 
Und besinnst dich nicht darauf. 
 
Fritz Heinle : „Frühe Gedichte“, dans la revue Neue Rundschau #78, 1967.  
 
• 
 
Le jour monte, libre d’un rêve noueux, 
Vers un fin décor, une note jouée 
Qui dure, à l’oreille déjà perdue, 
Nous incline tendrement en clarté colorée, 
 
Tandis que nous plaignons la mort des nuits 
Où entre les arbres sous rayon vitrifiant 
La ville, diadémée, offre étincelles sans nombre 
Et sommets de bastions flamboyants. 
 
Longtemps dormons au rouge fond du couchant 
Et nous absentons, jusqu’où en flot glacé 
Le corps s’enfonce puis apaisé repose 
Dans le doux jeu et mort de vagues légères. 
 
Fritz Heinle : « Frühe Gedichte », dans Walter Benjamin : Gesammelte Schriften VII.2, note p.571. Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle. 
 
 
Es steigt der Tag, aus wirrem Traum, befreit, 
Zu schlanker Zier, gleich angeschlagnem Ton 
Der sich erhält, dem Ohr verloren schon, 
Und lehnt uns süß in bunte Helligkeit, 
 
Indes wir trauern um der Nächte Tod 
Wo zwischen Bäumen in verglastem Strahl 
Die Stadt, gekrönte, Funken sonder Zahl 
Und flammender Basteien Gipfel bot. 
 
Wir schlafen lang ins tiefen Abendrot 
Und gehen aus, bis in die kühlste Flut 
Der Leib versinkt und nun getröstet ruht 
In leichter Wellen mildem Spiel und Tod. 
 
Fritz Heinle : « Frühe Gedichte », dans Walter Benjamin : Gesammelte Schriften VII.2, note p.571. 
 
• 
 
12. 
 
Ne conduisent que peu de voies 
Le voyageur delà les troubles 
Tendre les bras au mitan des voix 
Parmi les ailes s’agenouiller. 
 
 
13. 
 
Juste bienheureux témoignages 
Fosse sous endure apparence 
Dans merveilleux en jeunesse donné 
Au courageux d’être seul. 
 
Fritz Heinle : « Spätgedichte », dans la revue Akzente 1984 / 1. Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle. 
 
 
12. 
 
Wenige Wege geleiten 
Den Wandrer über trüben Dingen 
In die Stimmen Arme breiten 
Niederknien zwischen Schwingen. 
 
 
13. 
 
Selige Belege eben 
Grube unter dulde Schein 
Zwischen Wunder jung gegeben 
Mutigem allein zu sein. 
 
Fritz Heinle : « Spätgedichte », dans la revue Akzente 1984 / 1.   
 
 
[Jean-René Lassalle]

[poètes] Fritz Heinle (1894-1914)

 

L’Allemand Fritz Heinle est un poète suicidé à 19 ans (1894-1914). Friedrich Christoph (ou Fritz) rencontre Walter Benjamin (qui n’était pas encore un des philosophes majeurs du siècle) pendant leurs études à Fribourg en Brisgau et ils deviennent amis, participant aux réunions des mouvements de jeunes progressistes. Leur amitié fut parfois orageuse mais sans doute dans une fascination réciproque : l’intellectuel Benjamin appréciait le travail de langage vers l’extase de certains écrivains et poètes, qu’il ne s’accordait pas en tant que critique philosophe, tandis que Heinle ne pouvait qu’être passionné par la puissance de réflexion et l’érudition de son ami. En 1914 Fritz Heinle se suicida au gaz à Berlin avec sa compagne juive Rika Seligson, par désespoir ou protestation face à l’avancée de la 1^ère guerre mondiale. Choqué, Walter Benjamin garda toujours l’idée d’éditer les poèmes de Heinle, mais les manuscrits se perdirent durant l’errance de ses travaux philosophiques puis sa fuite devant le nazisme. Il est aujourd’hui difficile de situer la valeur du poète Fritz Heinle, car seule une quarantaine de poèmes éparpillés dans quelques revues ou notes subsiste, grâce aux efforts du critique Werner Kraft, qui pensait que Heinle aurait pu devenir un grand poète. Les « premiers poèmes » de 1912 (avant la rencontre avec Benjamin) semblent influencés par le lyrisme rêveur du symbolisme et les paysages de noirceur urbaine de l’expressionisme naissant, tandis que ceux écrits vers 1913-14 (pendant l’amitié avec le philosophe) se compactent en vers hachés plus énigmatiques, où le langage commence à s’autonomiser comme il en serait de règle dans le modernisme. Ceci ne dresse pas un portrait clair de Heinle. Cependant quand l’écriture d’un jeune poète en formation obsède un grand philosophe, qu’en penser ? Y-a-t ’il eu idéalisation ou des manuscrits plus volumineux ont-ils disparu ? Les poèmes de Fritz Heinle nous font entendre une voix humaine tentant de faire art, fragmentée et voilée par une guerre. 
 
Bibliographie sélective : 
Friedrich Heinle : Gedichte, revue Akzente 1984 / 1, avec un essai de Werner Kraft  
 
 
Sitographie :  
Fritz Heinle dans le wikipédia allemand  
Extrait du livre de Bernd Witte Walter Benjamin : An Intellectual Biography , avec un rare petit portrait dessiné de Fritz Heinle et un témoignage sur sa relation avec Benjamin :  
 
[Jean-René Lassalle]