Poezibao

[Poezibao a reçu] n° 213, samedi 12 mai 2012

 
Cette rubrique suit l’actualité éditoriale et présente les derniers ouvrages reçus par Poezibao. 
 

○Christian Prigent, la Vie moderne, P.O.L., 2012, 12€ 
○Robert Marteau, Écritures, Champ Vallon, 2012, 20€ 
○Marcel Migozzi, Empreintes (emprunts), empreinte d’écorces d’Alain Boullet, Éditions Thesaurus Coloris, 2012, 12€ 
○Charles Juliet, Moisson, choix de poèmes, P.O.L., 2012, 9€ 
○Georges Bonnet, Entre deux mots la nuit, L’Escampette, 15€ 
○Paul Éluard, Liberté, un livre accordéon imaginé et conçu par Anouck Boisrobert et Louis Rigaud, Flammarion, 2012, 15€ 
○101 poèmes pour les enfants, choisis et présentés par Patricia Latour, Le Temps des cerises, 12€ 
○Silvan Chabaud, Leis illas infinidas, les îles infinies, version francesca de l’autor, Jorn, 2012, 12€ 
○Martine Morillon-Carreau, Poésie l’éclair l’éternité, Sac à mots, 2012 
○Françoise Biger, Corps de métiers, Éditions Henry, 6€ 
○Jean-Baptiste Pedini, prendre part à la nuit, Polder, n° 153, 6€ 
○Bénédicte Lefeuvre, Oratorio pour les charitables, Éditions Henry, 6€ 
○Jean-Marc Proust, La bonne humiliation, Polder, n° 154, 6€ 
○Jean Foucault, Éloge de la betterave, Éditions Henry, 6€ 
○Cécile Glasman, Un Amour en hiver, Éditions Henry, 6€ 
  

En faisant un copier/coller du nom de l’auteur et du titre du livre, puis en l’insérant dans la barre du navigateur, il est possible la plupart du temps de trouver en ligne de plus amples informations sur ces livres.  

[Feuilleton] "Le Retour d'Arkadina" de Liliane Giraudon, 4/13

 

Poezibao publie en feuilleton Le Retour d’Arkadina, une pièce de Liliane Giraudon, en 13 épisodes. Voir ici l'avertissement de Liliane Giraudon. (épisodes précédents : 1, 2, 3)   
 
 
Lui ? Une loque. 
Un auteur en loques. 
Nous ? Des locataires.  Des traversées. 
Nous sommes traversées. 
Leurs textes nous traversent
La musique a ses lois. Sa grammaire. 
Pas de phonétique ni de syntaxe. 
Moi j’ai joué mon existence sur un chiffre. 
Comme l’autre. 
Rappelez vous : 
Une jeune fille vit depuis son enfance au bord d’un lac, une jeune fille comme vous ; elle aime le lac comme une mouette, elle est heureuse et libre comme une mouette. Mais un homme passe par là, la voit et par hasard, par désœuvrement lui prend la vie, comme si elle était une mouette. 
J’ai joué mon existence sur un chiffre. 
 
Alias Trigorine : 
Ne vois là dedans rien d’autre que ce que tu refuses d’entendre.  
Je passe mes journées à attendre.  
Mais ce n’est pas un poids. Ni même une souffrance. 
Je reste là, dans ce temps suspendu.  
Moi qui ai toujours fui les lieux de silence.  
Tu sais bien et mieux que personne à quel point je tenais à ce voyage.  
Au bout du compte on peut dire que ce n’est pas moi qui résiste mais mon corps, toute ma carcasse.   
Ce qu’auprès de moi tu as trouvé de toi t’effraie.  
Quelque chose où il entre beaucoup d’évènements logiques que tu as toujours pris soin de ne pas établir. 
L’imagination de l’espace peut devenir un véritable trou.  
Tes colères ont toujours eu cet aspect humide, répugnant pour les autres.  
 
Alias Nina : 
Les femmes surtout.  
 
Alias Trigorine : 
Il sera toujours question de femmes entre nous.  
Et c’est un point bien obscur car ni toi ni moi n’en viendrons à bout. 
Souviens-toi de cet auteur tchèque dont tu as vu les livres dans ma chambre. 
Celui qui t’intriguait parce qu’il assurait qu’on n’est  rien qu’une flaque de pisse si on croit être celui dans le corps duquel on s’éveille.  
Parce que toujours on est un autre.  
Celui que depuis l’enfance on s’escrime à vouloir démolir, effacer.  
Ce type ne tient pas plus de place qu’un nuage sur nos têtes.  
Un radis noir.  
Je ne le traduirai pas puisque ce travail, j’y ai en partie renoncé. 
Il ne sera donc jamais traduit, ce qui signifie qu’il n’existe pas.  
On ne lira jamais ses livres. Deux fois mort. 
Je vais le tuer une deuxième fois. 
 
Alias Nina 
Les femmes aussi sont des livres.  
À traduire. 
 
Alias Trigorine : 
L’attraction a ses mystères.  
L’angoisse souvent lui est liée. 
J’ai toujours su qu’il ne fallait pas souffrir comme on dort mais plutôt comme on marche. 
Ou comme on mange.  
Si on ne devient pas actif à l’intérieur de sa propre souffrance elle vous emporte.  
Tout m’empêcherait de simplement imaginer qu’une nuit je pourrais me retrouver entre tes cuisses.  
Découvrir cette autre ville si différente de celle où tu as vécu, et que je désirais tant que tu connaisses.  
La dernière fois aussi c’était  l’été.  
Mais tu verras là-bas, c’est presque doux.  
Les promenades dans les parcs et les jardins sont interminables. 
On peut facilement s’endormir.  
Les nuits sont tièdes et n’ont pas cette moiteur d’ici. 
Il y a une boisson à base de menthe fraîche, légèrement alcoolisée, et qu’on peut se faire monter dans les chambres à n’importe quelle heure. 
 
Alias Nina : 
Je n’aurai donc pas eu un seul voyage de toi.  
 
Alias Trigorine : 
Je te parle comme les autres à une femme interdite. 
C’est sans doute là notre drame.  
C’est que dès le premier instant cette chose m’a fait trembler puis rendu fou. 
Dans notre histoire il n’y a pas de langue ni de syntaxe.  
 
Alias Nina : 
Pour toi surtout.  
 
Alias Trigorine : 
En ce qui me concerne, ce n’est pas un hasard si je deviens totalement impuissant. 
Comprends moi.  
Tous vivent enveloppés dans une rêverie profonde. Semblables à ce fard.  
Ce avec quoi tu enduis ta peau. 
  
Je te l’ai dit. Je le répète. 
Tous les bateaux et tous les ponts ils sont détruits.

prochain épisode (5)  le lundi 14 mai 2012 

[anthologie permanente] revue "Action Poétique" & Paul Louis Rossi

 

La revue Action poétique cesse sa parution après soixante-deux ans (1950-2012) sur un fort et beau numéro, avec un DVD Rom qui comprend la collection complète de 1950 à 2012. Initiative que l’on doit célébrer. Il va être passionnant de pouvoir se replonger dans le passé de cette revue mythique, dont il faut souligner notamment l’ouverture sur les poésies étrangères de tous les pays du monde. 
Pendant quelques jours Poezibao puisera dans cette mine pour l’anthologie permanente.  
Voici après un inédit d’Emmanuel Hocquard, un second extrait, de Paul Louis Rossi, un fragment de L’usure et le temps.  
 
Le geste 
 
Il faudrait tenter l’expérience d’inciser un texte banal. Et jauger sans préjugés la transformation de l’objet et le contenu final de l’expérience. 
 
Inventer un art de la segmentation. Un peu comme on taille les arbres en automne. Comme on pratique l’art de la greffe. 
 
J’ai inventé que Fra Angelico novice au couvent des Dominicains de Fiesole prenait conseil du jardinier – frère convers – pour la taille des branches et des boutures. 
 
Il distinguait les branches à fruits – les branches gourmandes – les branches de faux bois – les branches chiffonnes. 
 
Et le nom des cires à greffer – la poix de Sienne – la poix noire – la résine – la cire jaune – le suif de mouton.  

De cent membres et visages qu’a chaque chose, j’en prend un tanstost à lécher seulement, tanstost à  effleurer, et par fois à pincer jusqu’à l’os.
Michel de Montaigne

Si je choisis un fragment du texte – dans Montaigne – par exemple – pourquoi prend-t-il un relief soudain qui change sa nature. C’est que le sens tourne sur lui-même autour de l’objet comme une toupie.  
 
L’art et la dissociation. Jusqu’à la chirurgie. Cependant la sensation qu’il faut savoir coudre. Trouver une méthode idéale de reconstitution. 
 
A la vérité le fragment nous introduit à l’angoisse de l’incomplétude et de la destruction.  
 
C’est pourquoi Fra Angelico s’intéressait à la colle avec du fromage – colla di cacio – que l’on ajoutait à la peinture. On fabriquait aussi une colle spéciale avec des museaux de chèvre, des tendons de mouton et des pieds de bouquetins  
 
On diluait la détrempe – tempera – avec du miel et du jaune d’œuf.  
 
Importance de la colle. Ce qu’on appelle le collage, même dans la pensée, nous introduit au sens de l’invention et de la construction.  
 
[...] 
 
Paul Louis Rossi, fragment de L’Usure et le Temps, in Action poétique, dernier numéro, « L’intégrale », pp. 250 à 252.  
 
Paul Louis Rossi dans Poezibao : 
Bio-bibliographie, extrait 1, lecture au Divan (mars 06), extrait 2 (L'imprononçable), Les Ardoises du ciel (présentation), extrait 3, ext. 4, notes poésie, ext. 5 

[note de lecture] "Les Travaux et les jours" de Guillaume Condello, par Pierre Vinclair

 

Guillaume Condello vient de publier au Dernier Télégramme Les Travaux et les jours, un ensemble de « tableaux/chants » reprenant non seulement le titre, mais l'ambition – et l'humilité – d'Hésiode, le poète-paysan. Les temps ayant changé, la voix de Condello – ou celle qu'il met en scène – nous raconte une histoire indécise, pleine d'aller-retour, mâtinant Hésiode de Virgile, de Lucrèce ou de Marx pour chanter les « travaux et les jours » de notre monde, c'est-à-dire retrouver le nœud bio-anthropologique qui fait du travail humain une exécution de la partition naturelle, lié à la terre, aux rythmes des saisons dont il poursuivrait l'immense œuvre tout en en subissant les contraintes. C'est précisément de cette articulation du corps travaillant et des rythmes de la nature que l'hyperindustrie du capitalisme contemporain croit nous dispenser – et c'est au nouveau tissage de cette boucle à première vue improbable que le livre de Condello s'emploie, s'occupant de « la tristesse des machines » et des paysages de banlieue et renvoyant, dans des images dont la force n'a d'égale que la simplicité, l'industrie à sa naturalité oubliée : 
 
et les nuages au-dessus 
        des usines qui 
extraient la 
        cellulose le 
        silice les 
        usines qui 
laissent      échapper 
une fumée pour 
les nuages 
        au-dessus (p. 24-25) 
 
Mais Condello ne se contente pas de faire revivre l'articulation, opérée par Hésiode et oubliée par l'idéologie capitaliste, du travail humain aux rythmes de la nature, il lui reprend aussi la forme discursive, proposant pour la (post)modernité une forme d'épopée qui en conserve les dimensions essentielles : le héros, le thème de la fondation, le caractère collectif d'un chant en même temps narratif.  
 
Une série de narrateurs tutélaires et de héros, en effet, rythme la progression de ce livre qui pour autant ressemble moins à un patchwork qu'à un seul long poème, Condello les « fondant » tous dans le creuset de son propre chant. Parmi ces voix, celles d'Hésiode, d'Homère, de l'Ancien Testament, de Virgile, de Lucrèce, de Rousseau, de Marx, d'Apollinaire, de Kurt Cobain ou de Thom Yorke se distinguent et se mélangent, apparaissant sur le modèle des Cantos de Pound tantôt comme différentes strates dans le chant, tantôt comme les instruments d'une symphonie dont Condello serait le chef d'orchestre. Que disent-elles ? Elles essaient de raconter une histoire, dans une épopée comme réduite à son squelette : un commencement et un héros, le héros de ce commencement, la fondation, l'histoire d'un homme allant ailleurs, au-delà, Christophe Colomb ou Marco Polo, d'un homme qui pourrait commencer, enfin – recommencer. Mais : 
 
                rien 
au commencement 
                rien 
n'était pas même 
le commencement (p. 51) 
 
et son œuvre fondatrice également échappe : 
 
tu chantes   mais 
le vrai fondateur 
erre 
la chanson   erre 
dans les gorges 
        brûlées (p. 57) 
 
Si bien que le chant de cette fondation lui-même désavoue ses propres prétentions : 
 
en vérité je vous le dis 
il n'est pas de 
        prophète (p. 129) 
 
C'est, ce me semble, la force du livre de Condello, qui sans cela tomberait dans un kitsch qui n'a pas toujours épargné les tentatives modernes de faire revivre l'épopée : le chant qu'il y déploie s'abreuve autant à Derrida qu'à Hésiode, et l'ambition épique est toujours balancée par le soupçon déconstructionniste : 
 
un homme  
        a franchi les 
bornes dit-on 
        du monde 
c'était […] c'était 
un homme 
        peut-être 
si l'histoire ne ment pas (p. 56) 
 
« Peut-être ». « Si l'histoire ne ment pas ». L'épopée du grand homme et du commencement que chante l'aède moderne se prend dans le soupçon que sa voix porte aussi, que sa voix est. D'où, sans doute, le drôle de mètre utilisé par Condello, qui est une sorte de vers double, voire triple, décalant des morceaux de vers par tabulation jusqu'à créer une sorte de double ou triple chant (en fonction de notre façon de lire, par lignes ou par colonnes) conférant à son poème une sorte de virtualité et d'indécision fondamentale. Ainsi dans le passage suivant : 
 
une voix     nomme 
        les lieux que tu  
                traverses 
te regardent 
tu cherches 
                des yeux le lieu 
indicible 
de banlieue à  
        banlieue 
 
le train      erre les panneaux 
te regardent 
les couloirs 
te regardent 
 
tu bouches   de musique 
        tes oreilles nulle 
sirène                ne retentit 
        dans les couloirs 
un chant de guerre 
        entre les dents (p. 110) 
 
Le système des tabulations permet en effet de lire d'autres histoires, présentes de manière seulement subliminale, que ce qu'on lirait en ne tenant pas compte des blancs : « une voix / te regardent […] tu bouches / sirène / un chant de guerre » sur la colonne 1, « banlieue / tes oreilles nulle / dans les couloirs / entre les dents » sur la colonne 2, « nomme / traverse / des yeux le lieu / entre les panneaux / de musique » sur la colonne 3. Or, une telle superposition, spatiale et non plus historique, des voix, explique sans doute que les nouveaux Travaux et les jours ne soient pas seulement des chants, mais aussi des « tableaux », ainsi que le précise le sous-titre, c'est-à-dire un système de coexistence spatiale de la pluralité, et non seulement d'enchaînement temporel, un ensemble de lignes et de colonnes. De ce fait, chaque poème de Condello se constitue comme le lieu d'une indécision essentielle, non seulement quant au contenu du texte, mais du fait de sa forme même, dont l'essentielle fragilité – conséquente de cette co-présence et de cette concurrence des discours – en fait, plus peut-être que de Pound, la continuation du Coup de dés de Mallarmé tel que l'a lu Quentin Meillassoux dans Le Nombre et la sirène : l'écriture d'une épopée des temps (post)modernes, remplaçant le personnel kitsch des héros antiques et leurs fondations par le tremblé fragile de la seule contingence, et substituant à tout discours sur l'être le chant vrillé d'un immense « peut-être ». 
 
 
[Pierre Vinclair] 
 
Guillaume Condello, Les Travaux et les jours, Editions Dernier télégramme. 
 
 
(Certains navigateurs étant susceptibles de ne pas reproduire les tabulations, Poezibao propose également l’article de Pierre Vinclair en fichier à télécharger) 
Téléchargement Guillaume Condello, les Travaux et les Jours, lecture de Pierre Vinclair

[anthologie permanente] revue "Action Poétique" & Emmanuel Hocquard

 

La revue Action poétique cesse sa parution après soixante-deux ans (1950-2012) sur un fort et beau numéro, avec un DVD Rom qui comprend la collection complète de 1950 à 2012. Initiative que l’on doit célébrer. Il va être passionnant de pouvoir se replonger dans le passé de cette revue mythique, dont il faut souligner notamment l’ouverture sur les poésies étrangères de tous les pays du monde. 
Pendant quelques jours Poezibao puisera dans cette mine pour l’anthologie permanente.  
Voici un premier extrait, un inédit d’Emmanuel Hocquard. 
 
 
 
Un anniversaire 
 
rouge objet 
manche 
lettres rouges 
o rouge 
 
 
Tautologie & littéralité 
 
chaque proposition contient son énoncé élémentaire 
un énoncé élémentaire n’est ni vrai ni faux 
juste littéral (écho) 
 
 
tout o est rouge 
si rouge est la couleur 
 
quelle est la couleur de rouge 
une robe rouge est-elle rouge 
 
(une robe incolore est transparente 
mais transparente contient la couleur exclue) 
passer une robe rouge 
porter une robe rouge 
ôter une robe rouge 
voir une robe rouge 
 
 
Calculer avec rouge 
 
addition de rouge 
grains de grenade dans une coupe en verre 
 
division en rouge 
un mur de briques 
 
multiplication des rouges 
les coquelicots des dunes 
 
 
cinq poissons rouge 
 
un titre rouges 
d’une lettre à l’autre le rouge n’est pas exactement le même 
 
rouge ici 
 
comme rouge 
 
le retour des kakis 
 
un baiser 
 
à quelle distance 
 
une tache rouge 
 
rouge préposition 
rouge sur ou intérieur rouge 
 
 
Emmanuel Hocquard, inédit, Action poétique, dernier numéro, « L’intégrale », p. 147 et 148.  
 
Emmanuel Hocquard dans Poezibao : 
bio-bibliographie, lecture Double Change (05), Condition de lumière (parution), extraits 1, Méditations photographiques sur l’idée simple de nudité, (par A. Malaprade), Ruines à rebours (A. Malaprade), ext. 2, ext. 3,  

[note de lecture] "Nous nous attendons" d'Ariane Dreyfus, par Antoine Emaz

 

Pour une fois, commençons par la fin : les deux textes donnés en « annexes », Cerises interlocutrices* et Les bouées que nous prenons, ne sont pas du tout accessoires. Ils pourraient être lus comme une sorte d’introduction ou de préface de l’auteur, tant ils éclairent la visée et la manière de travailler, à partir de deux poèmes précis et présents dans le livre. Il est tout à fait intéressant d’entrer dans l’atelier d’Ariane Dreyfus, de lire les différents états du poème, de comprendre le pourquoi de l’évolution de tel ou tel vers. Ecrire est un travail de précision, pas un pur élan inspiré ; un travail de retour sur soi autant que d’attention à l’autre, à la réception. Un travail aussi de défiance vis-à-vis de ses propres « tics ». Un travail enfin de pesée gain/perte pour chaque variante possible. Ces pages permettent aussi l’accès au soubassement du texte : on mesure combien la force originaire du poème est finalement et volontairement bridée jusqu’à n’être qu’indication rapide au lieu de se déployer en un flot lyrico-sentimental : « mon livre vise à l’affleurement de drames banals et jamais exposés » (p.150). Je pourrais donner plusieurs de ces « affleurements » mais ce serait les mettre au premier plan alors que le travail d’écrire ne vise pas à leur mise en valeur, sinon par leur présence maintenue dans un environnement textuel qui dit tout sauf le « drame ». 
Dans ces textes « annexes », le projet du livre est aussi clairement énoncé : « je travaille à un livre hanté par l’œuvre de Gérard Schlosser, en « miroir de peinture », comme le dit une amie. J’ai envie d’écrire dans la lumière de sa pensée, de son rapport au monde tel que je le ressens en regardant ses tableaux, non pas pour décrire ou reproduire ceux-ci, mais pour provoquer un effet approchant. » (p.112) Donc il s’agit d’un livre dans la proximité d’une peinture, en « reconnaissance à Gérard Schlosser », comme l’indique le sous-titre, mais pas du tout d’un livre illustrant la peinture de Schlosser, à proprement parler. Au fil des poèmes, le peintre peut être évoqué, « Le rose vient d’être ouvert, il hésite / Il pose son pinceau dans le pot de pinceaux » (p.105). Mais ce n’est aucunement une présence invasive. Le poème a son autonomie, sa tenue, tout comme dans les livres précédents Ariane Dreyfus pouvait passer par d’autres formes artistiques (cinéma, danse…) permettant un détour pour mieux ramener à son œuvre personnelle. 
Les scènes d’intérieur dominent, mais le paysage (mer, campagne, pas de ville) n’est pas oublié. Dominent l’été et l’harmonie : « La nature est cette communauté surprenante où nous introduit le corps » (p.81). Sensualité, participation au monde : le corps comme interface multiple entre soi, l’autre, le dehors. Mais c’est toujours dans ce livre comme un bonheur possible : le temps s’absente, reste un accord immédiat avec le réel, nature ou corps de l’autre : « Une pierre que l’après-midi tient au chaud / C’est mieux les lèvres,/ Changeant de forme dans les baisers / Alors que l’angoisse n’arrive à rien » (p.89). 
 
Poésie amoureuse, oui, mais curieusement décalée par l’éviction du rapport je/tu et son remplacement par il/elle, qui provoque comme une impression de suspension. On ne sait pas si la scène est vécue ou décrite à partir d’un tableau de Schlosser. Expérience personnelle ? Rêverie à partir de personnages peints ? Flou entre les deux ? Par contre, on retrouve bien l’érotisme sans violence particulier à la poésie d’Ariane Dreyfus. Etre au plus près du corps, c’est le caresser : « C’est si calme d’aimer » (p.58). Erotisme de la tendresse : « Il plie le bras pour qu’elle y mette sa tête / A deux ils font un corps » (p.92). Les objets participent à ce jeu qui peut envelopper autant que découvrir, sans rien de pervers : pull, chemisier, couverture… Le désir a toute sa place de simple désir.  
Les titres des poèmes contribuent à créer cette atmosphère de normalité, de naturel : ce sont des paroles de la vie quotidienne, sans contexte ni lien direct ou évident avec le poème qu’ils annoncent : « Arrête, veux-tu », « On est arrivés hier », « Je vais au jardin », « Tu aurais dit une chose pareille ? », « Je me sens vieux »… 
Un dernier élément, déjà présent depuis longtemps chez Ariane Dreyfus, mais qui rejoint peut-être la peinture de Schlosser : privilégier le détail. En allant vite, on pourrait parler d’une pente métonymique de cette poésie : une partie du corps, un geste, un objet… sont révélateurs de bien plus qu’eux-mêmes. Ils portent une vie. Le livre devient comme un miroitement d’éclats de vivre, même si chacun est composé comme un tableau dans lequel le poème peut ouvrir une profondeur, voire un à-pic : « Est resté ou est revenu / La couverture cette fois est à gauche / Genou / Pliant sa jambe son pied est posé / Sur l’autre jambe // La moitié d’un losange / En-dessous c’est un peu d’ombre c’est creux // S’arrêtant de lire pour garder ouverte la page / Où c’est écrit / « Les rues de Vienne sont pleines de Juifs qui ne sont pas là » » (p.66). 
Le titre d’un poème peut parfaitement exprimer la poésie de ce livre : «  Une musique qui parle, pas une qui déclame ». Exact. 
 
[Antoine Emaz] 
 
Ariane Dreyfus – Nous nous attendons, Le castor Astral – 155 pages – 14€ 
 
*on peut lire ce « chantier de poème » dans Poezibao.  

[Feuilleton] "Le Retour d'Arkadina" de Liliane Giraudon, 3/13

 

Poezibao publie en feuilleton Le Retour d’Arkadina, une pièce de Liliane Giraudon, en 13 épisodes. Voir ici l'avertissement de Liliane Giraudon. (épisodes précédents : 1, 2)  
 
 
Pas du corps. De l’ensemble des corps. 
Un cœur qui s’ouvre. 
Je me souviens. 
On travaillait dans le lit d’une rivière. 
On la dévalait. On charriait des pierres. 
On avait transporté de vieux matelas. 
On les entassait en tas, très haut. 
Il fallait escalader les matelas. 
Je ne savais rien de la célébration.  
Je ne sais rien de la célébration. 
Je sais seulement comment je ne suis pas morte. 
Comment j’ai arraché cet amour de mon cœur.  
Je n’ai rien arraché. 
J’ai vu mon amour mort.  
Ce corps froid. 
Constantin Gavrilovitch. 
Les mains. Comment on avait placé ses mains de chaque côté du corps. 
Posées là. 
Oui, deux poissons. 
On a arraché les yeux. Ils sont là. 
Je ferme les yeux et je les vois.  
Ces mains qu’il n’a jamais posées sur moi. 
Treplev. Treplev.  
Treplev mon amour. 
 
Alias Nina : 
Et cette conne qui entend « ondinisme » quand on lui dit « triolisme » ! 
C’est quoi ça ! 
Moi, quand je joue, je suis toutes.  
Toutes les trois. 
Et je peux aussi bien être nue. 
Si on demande --- je le fais. 
Je pisse. J’écarte les jambes. Doucement. Et je pisse. 
Avec lenteur.  
 
Alias Trigorine : 
Pour toi c’est une jouissance de me dire des choses désagréables 
 
Alias Nina : 
Je m’arrête quand je veux. 
 
Mes sphincters je les contrôle. 
Dessous -- visage ou pas-- je contrôle. 
Et mon texte, je le sais. Si j’improvise -- j’improvise. 
La table (ils parlent tous de travail à la table) je peux m’y coucher. 
Attendre. 
Pourquoi ce sourire sur ta bouche ? 
Et cette liquidité de la langue anglaise… 
C’est pas comme la russe… 
Sometimes, I start a sentence in English 
Y termino en Espanol… 
Je n’ai pas d’obligation contractuelle à fournir. 
Il faut agir. 
Je ne veux plus jouer mais être. 
Cette nuit n’est pas un épisode. 
Cette nuit marque une étape. 
 
Rien n’est simple. Rien n’a jamais été simple. 
On exagère toujours. 
On se fait des idées. 
Maintenant c’est fini. Tout ça est fini. 
Quand ça a commencé ? 
Comment il a fait. 
Attachée. Il m’a attachée. J’étais sa chose. Il le savait. 
Non, il ne savait rien. 
C’est lui qui était attaché. À elle. 
Moi je suivais. Je les suivais. 
Lui il écrivait des livres dans les livres. 
Les livres des autres. Ou leurs vies. 
Il notait tout. On ne le voyait pas mais il notait tout. 
Il appelait ça son lexique. Son lexique d’interprétation… 
Et toutes ces filles qui gloussaient après lui… 
Pas capable d’en faire jouir une seule. Mais toutes dans son lit. 
Comment je le sais ?  
Bien sûr que je le sais. 
Je le sais. C’est tout. 
Sa pine ? Au repos une cacahuète, en action  un spaghetti …  
Maintenant qu’elle est morte il change de camp. 
Il se tourne. 
Plus rien ne l’intéresse. 
Chez moi plus rien ne l’intéresse. 
J’exécute, c’est tout. 
J’exécute les monologues. 
Les monologues sont devenus des soliloques. 
Un soliloque n’est pas un monologue. 
 
épisode 4 le vendredi 11 mai 2012

[anthologie permanente] Valérie Rouzeau

 

Il est quelle heure je suis heureuse il y a un arbre 
La guerre le nucléaire heureuse il y a un arbre 
Ce mille milliardième oiseau éteint un arbre 
Une promesse de forêt d’oubli de je m’en vais 
Quelle heure du soir comme du matin 
Un arbre dressé franc qui remplit mes deux yeux 
La page le paysage la fenêtre aussi bien 
Un humain par seconde meurt il y a un arbre 
Où la fille à l’escarpolette en l’air s’envoie 
La joie en quels temps pays de vivre quoi 
Il y  a un arbre n’empêche pile juste ici 
Levant couchant il tient en embranchement 
La lune et le soleil le soleil et la lune 
Un arbre un arbre voyageur impeccable. 
 
* 
 
Non je ne reviens pas vers vous je viens c’est tout 
Je ne vous dirai rien autour d’un verre à pied 
Ne suis pas très causante encore moins conviviale 
Quand vos paroles sont tellement toujours les mêmes 
Interchangeables et creuses formules des tics en toc 
Vive les chiens éperdus les chats égratignés 
Les âmes errantes les fantômes distingués 
Le sourire à l’envers de la lune dans ma tasse 
J’ai l’amour spontané de mon prochain sauf quand  
Mon prochain s’intéresse de trop près à mon goût 
À ma personne gentille et froide et solitaire 
Alors là je m’éloigne à grandes enjambées 
Du buffet dînatoire où j’étais conviviée 
Et je rentre chez moi savourer mon congé. 
 
 
Valérie Rouzeau, Vrouz, Editions La Table Ronde, 2012, p.32 et 156. 
 
[Choix d’Ariane Dreyfus] 
 
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[note de lecture] "Cargaison" de Claude Favre et Fred Griot, par Yannick Torlini

 

C’est un étrange hasard objectif que de recevoir Cargaison au lendemain du 22 avril… Comme une réponse humaine contre ces 20%, qui ne cessent d’inquiéter celles et ceux qui croient encore et malgré tout que le mélange des cultures et des langues est un bienfait, et non une catastrophe. C’est en lisant Fred Griot et Claude Favre que je m’aperçois à nouveau que, oui, les poèmes savent nous trouver au bon endroit et au bon moment. Un étrange hasard. Un bienheureux hasard. 
 
Un étrange hasard (?) aussi que la genèse de cette œuvre, construite autour de la résonance des écritures de Fred Griot et Claude Favre. Une œuvre où « chacun amenait un bloc de texte, l’autre écrivant en rebond, en reprise, en bousculement. attrapant un mot, une volée d’images, aggravant le rythme du chant… et le faisait alors entrer dans sa parole propre. c’est tout. c’était le point de départ. » (p. 5). D’emblée, le texte est donc placé sous le signe de l’errance de l’écriture et du propos, du chant de l’errance, du chant qui se cherche une parole : il s’agira d’écrire la langue de celles et ceux qui poursuivent la marche (peu importe la direction mais : la marche, oui). 
 
Mais ne nous y trompons pas, malgré cette construction poétique qui donne libre cours aux résonances, l’errance a bien un but : c’est ainsi, au gré de ces échos, que se dégage « cette histoire de marins, de tempête, de naufrage… et d’espoirs. maniaques. » (p. 5), qui, tout au long du livre, va se politiser jusqu’à un point extrême où la langue de l’errance devient un geste (mais, on ne le répète jamais assez : toute langue poétique est politique). 
Et donc, aussi bien Fred Griot que Claude Favre tentent d’écrire cette langue d’aucune langue  – puisqu’elle est bien de toutes les langues – cette langue de l’individu sans territoire(s), sans autre territoire(s) que la parole qu’il s’invente sans cesse. Venons-en tout de suite au titre : Cargaison. Énigmatique cargaison. Cargaison de mots, de mots douloureux qui traversent les mers en musique, mais surtout : cargaison humaine. Car il sera bien ici question des sans-papiers, des boat-people déshumanisés au point de ne devenir que cargaison, des clandestins : clandestins à qui ? à quoi ? à un pays ? à une culture ? à une langue ? le poète est-il lui aussi ce clandestin, puisque n’habitant que la langue qu’il se choisit ? Ce sont les questions que nous posent, et se posent, les auteurs. 
 
La seule attache semble bien être la musique, thématique qui revient sans cesse et passe par cette recherche du blues par Fred Griot (dans la section « tout leur noir » : ce blues qui est celui des déracinés africains, ce blues qui est paradoxalement l’attache de ceux qui n’ont plus d’attaches) : 
 
ça y est c’est fait 
j’ai pris le trou le noir de vos bouches 
le noir de vos bouches creuses 
le noir de vos bouches ventres 
le noir de vos bouches 
ça y est c’est fait 
je tchatche 
je tchatche au nom du noir des bouches  
[…] 
le noir tout le noir d’amour qui est en vous 
 
ou bien par ce jeu de résonances dans la section « cargai#song mer », au titre anglicisé, explicite, de Claude Favre : 
 
« ça souffle la bête au coin 
juste crac au pas où 
peut plu 
 
* 
 
peut plu plu loin comme on dit 
juste crac 
en coin d’un cric 
peut plu 
 
* 
 
corps corde ça rouille corrode encore 
cargaison crouille 
cargo sel 
d’un cric au crac 
au loin » (p. 10) 
 
Une poésie du mouvement, donc, ou plutôt : du mouvement perpétuel, de l’exil forcé, par la langue et donc par la musique, la « grande linéarité folle de la parole échappée » (p. 21). Illustration également de la douleur de l’exil nécessaire, la très prenante section « brûleurs » de Claude Favre qui, dans sa douloureuse langue désarticulée, énumère, psalmodie la douleur, donne à entendre l’arrachement du clandestin : 
 
« harassés à brûler brûlés nigérians ghanéens libyens tunisiens marocains sénégalais ghanéens nigérians un pas plus loin gens de toute l’Afrique d’ailleurs on se dit et mémoire patauge quoi à moins de 45 kms l’Espagne ajouter canailleries mensonges et lâches adossés papiers périmés papiers l’Europe papiers quoi tue son propre corps péril en la demeure » (p. 45) 
 
Encore une fois, il est difficile de ne pas faire de parallèle entre le clandestin et le poète, qui tous deux s’exilent pour tenter d’habiter la langue, et donc la terre, qu’ils se choisissent. Cargaison fait partie de ces livres du refus, du refus de que ce qu’On veut que l’on soit. Ce On qui est aussi bien le gouvernement, la société, les normes, le mercantilisme, que la langue, zone de tous les combats contre ce qui nous définit et nous pense, « no man’s langue » comme disait Ghérasim Luca, autre déraciné volontaire. Le clandestin est bien celui qui résiste contre ce On. 
 
Ce jeu de résonances entre les écritures de F. Griot et C. Favre nous montre bien qu’il existe bien des résonances entre les peuples, les langues, les cultures, et les douleurs, puisque nous sommes beaucoup à nous être sentis clandestins, en ce lendemain de 22 avril. 
 
 
[Yannick Torlini] 
 
Claude Favre et Fred Griot, Cargaison, Atelier de l’agneau éditeur, 12€ 

[anthologie permanente] Oscarine Bosquet

 

Poezibao a publié hier, lundi 7 mai, une note de lecture de Mum is down d’Oscarine Bosquet, par Anne Malaprade.

 
 
Aujourd’hui n’a plus de forme ni 
demain pétrifié 
dans hier. 
 
Partie d’un trait. 
 
Elle n’a pas laissé de mot 
pas de liste des choses à faire 
ni armes ni vivres 
ni cachette ou abri 
aucune forme pour journée 
à matin pas d’indice 
rien ni pour l’après-midi 
seulement chute de midi dans la nuit. 
 
comment faire avec aujourd’hui ?  
 
Comment faire avec le jour ensoleillé 
l’après-midi étale qui s’étire dans fin ?  
 
 
 
Comment faire avec aujourd’hui la neige fond sous la pluie 
 
et si la pluie emporte le paysage dans le ravin 
que le ravin écoule la pente dans la pente 
et la montagne boue dans la rivière ?  
 
à combien les fleurs doivent-elles pousser ensemble 
pour retenir le paysage ?  
 
Combien faut-il laisser de pierres dans la terre du jardin 
pour que le paysage ne s’écoule pas boue ?  
 
Dans le jardin qui n’existe pas. 
ni les arbres au-dessus des os 
seulement la pierre gravée 
 
Oscarine Bosquet, Mum is down, Al Dante, 2012, pp. 17 et 18 
 
Bio-bibliographie d’Oscarine Bosquet et note de lecture de ce livre par Anne Malaprade