Poezibao

[poètes] Oscarine Bosquet

 

Oscarine Bosquet est née en 1964. Formation d’histoire de l’art auprès de Gilbert Lascault, J.C. Lebensztejsn, Louis Marin, Georges Didi-Huberman et Maurice Brock. Elle vit et travaille à Brest (École supérieure d’arts de Brest). Elle a publié dans diverses revues (Action Poétique, If, Raddle Moon, The Poetry Project Newsletter) et dans les anthologies Territoires, Fourbis, 1997, Noir sur blanc, Biennale du Val de Marne, 1997, Cinquante ans d’Action poétique, Flammarion, 1998 et Double-change, Presses du Réel, 2009. 
 
Bibliographie
Chromo, Fourbis, 1997.
Abstractions façonnées, Processus bleu éditions, 2008.
Participe présent, Le bleu du ciel, 2009 
Mum is down, Al Dante, 2012 
 
Sites 
fiche sur le site du cipM 
Sur le site Liminaire
Chez Sitaudis avec note de lecture de Mum is down par Bruno Fern et de Participe Présent par Samuel Lequette
Une vidéo 
Note de lecture de Participe présent sur le site du CNL 

[note de lecture] "Mum is down" d'Oscarine Bosquet, par Anne Malaprade

 

Tombeau pour la mère conçu en quatre temps, ce petit livre se demande où la fille en est de son enfance, où la voix en est de sa gravité, si la mort passe et dépasse le temps, et comment poursuivre la vie lorsque celle qui vous l’a donnée arrête net les révélations du vivant.   

Mort d’autant plus atrocement réelle qu’elle a été programmée, décidée, agencée. Du suicide, il faut extraire les morceaux du corps, et violer le silence en traversant des surfaces de conscience, des temps d’arrêt, des ruptures de sens. Celle qui reste doit faire avec les restes, avec le cadavre, avec cette dépouille qui tient lieu de mère : les os, la chair, et cette matière du corps qui tend à se fondre dans la nature, ce mixte de poussières vives que l’on s’approprie en se nourrissant des fruits qu’un jour il redonnera aux vivants, cette poussière qui fleurit l’été. « je mange les fraises qui viennent sur elle/pas les artichauts pour qu’ils fleurissent ». Aimer, dévorer, avaler, se nourrir : en se décomposant le corps maternel compose aussi ce qui redeviendra goût, couleur et parfum. Le texte transcrit une série de mythogrammes : transposition de la souffrance grâce à une langue étrange étrangère (« matinée matinailler midi nuit/puis jourpager la teneur du di en lune »), transfert des douleurs, recherche d’un nouveau point d’appui à partir duquel continuer la vie, voyage dans un merveilleux noirci par l’expérience, comme si l’inacceptable maternel transfusait une violence à sa propre fille par-delà le bien et le mal, le juste et l’injuste, le beau et le laid. Aujourd’hui, ici, maintenant, c’est l’enfant qui attend tout du mythe et de la fiction, puisque la mère est « down », et la voix ne sera jamais plus transparente, ni jamais tendue vers l’Autre féminin (mère ou fille, peu importe, les rôles et les fonctions sont troubles) dont elle attend chaleur, tendresse et protection. Désormais une voix de papier dessine un paysage mental sonore où résonnent les cris et les pleurs de toutes les vies d’une femme : femme-enfant, femme-adolescente, femme-adulte, femme privée de sa vieillesse, femme masquée derrière laquelle se cache un couple mère-fille fille-mère. Qui engendre qui ? La mort met-elle au monde ? La vie accélère-t-elle la perspective de la fin ?  
 
Ces personnages murmurés sont des matières corporelles qui dialoguent, s’interrogent, et veillent à ce que l’épuisement n’épuise pas la langue. Ressuscitée, celle-ci se met à danser. Dance of Death. La sirène excède son corps et les mots infiltrent la voix : « Les deux jambes que tu m’as données/dansent sur ta voix maman/battent le sol sans compter/dansent deux/jambes une/boîte muette. » Ma fille, nous irons danser, ma mère, nous irons valser. Ce bal, nécessairement, s’achève à minuit, lorsqu’il fait si jour dans la nuit.  
 
La folie comme explosion ou implosion ? Elle contamine, en tout cas, l’ordre et la morphologie du conte comme dissidence. Lorsque la légende envahit le réel, la mère meurt en marâtre, le loup oublie de croquer la grand-mère au profit de la mère, et la princesse n’est plus réveillée par aucun prince charmant. Il reste la forêt, les petits cailloux, le sol, les armes, les pièges, et le questionnement, en dépit du doute, qui ne ressemble à rien d’autre qu’à sa propre radicalité.  
 
Mum is down : abri mosaïque, lettre refuge, envoi prolongé, don d’une voix dédoublée. A terre, sous terre, en terre, le livre enterre le corps de la mère et déterre la mère sans corps, mère vrillée au corps de la fille, mère dans la bouche, sur les lèvres, au plus près d’une voix brisée qui, pourtant, ne cassera pas.  
 
[Anne Malaprade] 
 
 
Oscarine Bosquet, Mum is down, Al Dante, 2012, 30 pages, 7€

[Feuilleton] "Le Retour d'Arkadina" de Liliane Giraudon, 2/13

 

Poezibao publie en feuilleton Le Retour d’Arkadina, une pièce de Liliane Giraudon, en 13 épisodes. Voir ici l'avertissement de Liliane Giraudon Épisode 2  
(épisode 1) 
 

Alias Macha : 
Pas la peine de marcher. 
Inutile même de se mettre à aboyer.  
Il ne la voyait pas. 
 
Alias Nina : 
On prend le temps. On se tourne. 
On l’enlève (elle ôte sa culotte) 
On la renifle. On s’en débarrasse. 
Le soleil, il est invisible. Ne pas rire. 
Ne pas pleurer. 
Mon corps va jusqu’où vont mes yeux. 
Il répétait que les mots ne désignaient pas les choses, le monde…mais notre expérience du monde.  
Notre expérience au monde. 
Les chevaux traînaient les morts.  
Moi aussi j’étais attachée par une chaîne que je ne pouvais rompre.  
Soit. 
C’était un mauvais film. 
Des hommes se suçaient au premier plan. 
Comment je savais ? 
J’ai toujours su distinguer une bouche d’homme.  
Le contrepoint double renversable à l’octave n’est pas un contrepoint réversible (qui permet aux voix de changer de place) 
Le contrepoint ? 
On peut le définir comme l’élément de désaccord entre les voix et les parties. 
On me parlait. Eux dehors, moi enfermée. 
Une avalanche. 
Le temps est une larve. 
Avec le temps il était devenu spécialiste. Considéré comme. 
C’était sinistre. 
Deux cœurs roses. Le mouvement d’une invention. 
L’oiseau passe au-dessus de la flamme. 
Dans l’usage général son nom sert à désigner inexactement d’autres oiseaux marins.  
Comment peut-on vivre dans un monde pareil ? 
 
Alias Trigorine : 
Nous passons une grande partie de notre temps à rechercher des lieux où le silence n’existe pas… 
Je n’aurais jamais dû accepter de venir ici avec elles. 
Le passé ? Il passe. 
Il arrive que les gens dorment tout en marchant. 
Ces deux cinglées n’entendent rien, ne voient rien. 
Pour elles c’est une nuit réussie.  
Aussi blanche que du pus. Voilà la nuit. 
Maintenant, attendre ce qu’ils appellent « le finissage ». 
Et cette performance en hommage à Tchekhov… Autant craindre le pire.  
L’année de la Russie, autant craindre le pire. 
 
Alias Macha : 
On peut rester assise.  
Après tous les mouvements de la nuit, on peut rester assise à regarder les choses. 
Verre. Raisin. Chaussure. 
Verre. Raisin. Chaussure. 
Mettre des noms. 
Bouches sur le verre. 
Des tas d’expérience. Le cours des évènements. 
 
Le cours des évènements. 
La marche véritable des pensées et des perceptions. 
Je n’ai jamais donné le sein à ma fille. 
C’est pour ça qu’elle est partie avec son père. 
Maintenant ils vivent ensemble. 
C’était l’année où j’ai commencé le Thaï Chi. 
Puis il y a eu la baie de San Francisco. Parce que je l’avais suivi.  
Ici, un catéchisme en avait remplacé un autre.  
Les consultants se succédaient, affamés par des contrats juteux.  
On parlait de génocide économique.  
Limiter le pouvoir des prédateurs n’intéressait personne.  
Moi je n’avais qu’une idée, l’arracher de mon cœur. 
C’est pour ça que j’ai quitté le père de ma fille, que j’ai perdu ma fille.  
J’ai suivi l’autre, celui qui avait surgi …Un vrai coup de tête. 
Tout le monde m’en avait cru incapable.  
Comment ? Elle ? Elle est partie aux States ?  
Elle a suivi ce type qu’elle connaissait à peine ? Mais vous déraillez… 
Pas un déraillement, une folie véritable, un coup de folie. Je me souviens très bien.  
L’arracher de mon cœur c’était aussi arracher tout ce qui se trouvait associé à lui : vêtements, nourriture, paysages…la langue.  
Et ce lac. Ce lac terrible. Là-bas les lacs sont tous différents. Rien n’est pareil.  
Oui, il y a eu la baie de San Francisco.  
Il y a eu Sabine. Notes for Echo Lake. 
Sans elle je serais morte. 
Parce que bien sûr très vite j’ai su. Très vite j’ai compris. 
Rien n’avait été arraché.  
Mon cœur était resté le même.  
Il était resté dedans.  
Une véritable incrustation.  
Mais je n’en savais rien. 
Comme un insecte pris dans un bloc d’ambre, il était là. 
 
Sabine m’a plongée dans la danse improvisée.  
On créait des pièces improvisées.  
Cette nouvelle vie pour moi, si différente…  
C’était fou. Je croyais renaître.  
Je naissais. 
Je n’avais jamais été aussi vivante.  
Les impulsions devaient aller au bout de ce qu’on avait accumulé. 
« Un outil pour la pensée » c’est ce qu’elle disait. 
Une célébration. 
 
 
épisode 3 le mercredi 9 mai 2012 

[anthologie permanente] James Sacré

 

Poezibao a publié vendredi 4 mai une note de Yann Miralles sur le livre de James Sacré, Si les felos traversent par nos poèmes ?  
 
Je pense à des carnavals qui m’emportent 
Et qui n’existent plus 
où moi j’ai vécu. Je voudrais venir 
Dans un costume de mots 
Pour dire à mon village 
Qu’on se demande encore, à des endroits qui lui ressemblent 
(Châtaigniers, la pluie, quelques paysans), 
D’où on vient, qui on est ? Personne a jamais trop su 
Quel sens et pas de sens 
En de vieux gestes continués 
Parmi ceux de la modernité ?  
 
 
Des études pour comprendre, ou savoir, 
Se perdent, qu’on dirait, 
en beaucoup d’explications diverses : débris 
D’anciennes religions, rites et façons 
De passer de l’hiver au retour du printemps 
Ou purge de vérité que s’administre la société. 
 
Restes de carnavals paysans, ça qui bouge encore 
Au fond des mardis gras citadins, évidemment 
Qu’un poème en dira rien plus ; mais juste se tenir 
Dans la compagnie de ces figures d’énigme ?  
Les autres tout près, notre intimité pétrie de peurs : 
L’obscurité du monde, peut-être rien ? L’obscurité.  
 
James Sacré, Si les felos traversent par nos poèmes ?, éditions Jacques Brémond, 2012, 18€, pp. 15 et 16. 
 
James Sacré dans Poezibao : 
Bio-bibliographie, Trois anciens poèmes mis ensemble pour lui redire je t'aime (Cadex, 2006), recension de Aneries pour mal braire et de Broussaille de Prose et de vers (par Tristan Hordé), note sur la poésie, Extrait 1 (trois textes), extrait 2, extrait 3, Un Paradis de poussières (par T. Hordé), Khalil el Ghrib, note de lecture par Tristan Hordé, extrait 4, entretien avec Tristan Hordé (avec pdf) notes sur la poésie, extrait 5, extrait 6, extrait 7, D’Autres vanités d’écriture (par T. Hordé), extrait 8, Bernard Pagès, élancées de fêtes, mais tenant au socle du monde (par T. Hordé), Paroles du corps à travers, ton pays, Portrait du père en travers du temps, Bernard Pagès, élancées de fêtes, mais tenant au socle du monde (par A. Emaz), extrait 9, Le désir échappe à mon poème (par Alexis Pelletier), Le désir échappe à mon poème (par T. Hordé), En tirant sur les mots, (par Antoine Emaz), ext. 10 , America Solitudes (par A. Pelletier), America Solitudes (par A. Emaz), America Solitudes (par Yann Miralles), Mobile de camion couleurs (par A. Emaz), notes poésie, Si les felos traversent par nos poèmes ?, par Y. Miralles.   

[Poezibao Hebdo] n° 176 samedi 5 mai 2012

 

Rappel : agenda, liens, informations sont désormais publiés ici
 
Les articles publiés dans Poezibao cette semaine :
 
Anthologie 
○ Dominique Fourcade 
○ Suzanne Doppelt 
○ Lionel Ray 

Feuilleton (Liliane Giraudon)   
○ "Le Retour d'Arkadina" de Liliane Giraudon, 1/13 

Notes de lecture
○ "Et Leçons et coutures" de Jean-Pascal Dubost, par Antoine Emaz 
○ "inter" de Pascal Quignard (par Benoît Vincent) 
○ "Si les felos traversent par nos poèmes ?" de James Sacré, par Yann Miralles 
  
Dernières parutions : livres reçus par Poezibao  
[Poezibao a reçu] n° 212, samedi 5 mai 2012 
○ Dominique Fourcade, manque, P.O.L., 2012, 16€ 
○ Action poétique, dernier numéro, 207-8-9-10, avec DVD-Rom, collection complète (1950-2012), 21€ 
○ Suzanne Doppelt, La plus grande aberration, P.O.L., 2012, 12€ 
○ A partir d’un rien, semaine de la poésie, anthologie 2012, La Passe du Vent, 2012, 8€  
○ Oscarine Bouquet, Mum is down, Al Dante, 2012, 7€ 
○ Fabrice Melquiot, Qui surligne le vide avec un cœur fluo ?, Le Castor Astral, 2012, 12€ 
○ Christiane Veschambre, Triptyque de la chambre secrète, La porte, 2012 
○ Marc Delouze, 14975 jours entre Poésies en phase terminale (2011) et Souvenirs de la maison des mots (1971), La Passe du Vent, 2012, 13€ 
○ Jean-Théodore Moulin, Bestes & Panneaux, Obsidiane, 2012, 14€ 
○ Paul Badin, Post it, Ficelle n° 108, 2012, 9€ 
○ Frédéric Houdaer, Engeances, La passe du vent, 2012, 10€ 
○ Fabien Sanchez, J’ai glissé sur le monde avec effort, la Dragonne, 2012, 15€ 
○ Antoine Choplin, Debout sur la terre, La passe du vent, 2012, 10€ 
○ Pierre Vavasseur, Tes yeux poussent la porte du monde, Bruno Doucey, 2012, 13€ 
○ Robert Piccamiglio, Mille plaines, mille bateaux, La passe du vent, 2012, 10€ 
○ Faraj Bayrakdar, Ni vivant ni mort, Al Dante, 2012, 11€ 
○ Alain Fisette, La beauté est incurable, La passe du vent, 2012, 10€ 
○ Josette Ségura, Rejoints par la lumière, suivi de Les Marches, Éditions de l’Atlantique, 2012, 14€ 
○ Gisèle Sans, Embrasement(s), Éditions de l’Atlantique, 2012, 15€ 
○ Porfirio Mamani-Macedo, Deseamos ver la luz, Nous voulons voir la lumière, traduit de l’espagnol (Pérou) par Max Alhau, Éditions de l’Atlantique, 2012, 17€ 
○ Olivier Bastide, Fragmentaires, Éditions de l’Atlantique, 2012, 17€ 
les revues 
○ Europe, n°997, mai 2012, « Littérature d’Iran », 18,50€ 
○ Filigranes, n°82, « le temps des métamorphoses 2 », 10€ 
et aussi 
○ Peter Handke, les beaux jours d’Aranjuez, Un dialogue d’été, Le Bruit du Temps, 2012, 13€ (en librairie le 18 mai) 
○ Olivier Apert, Gauguin, Le Dandy sauvage, infolio, 2012, 10€ 

[Poezibao a reçu] n° 212, samedi 5 mai 2012

 

Cette rubrique suit l’actualité éditoriale et présente les derniers ouvrages reçus par Poezibao. 
 
○ Dominique Fourcade, manque, P.O.L., 2012, 16€ 
○ Action poétique, dernier numéro, 207-8-9-10, avec DVD-Rom, collection complète (1950-2012), 21€ 
○ Suzanne Doppelt, La plus grande aberration, P.O.L., 2012, 12€ 
○ A partir d’un rien, semaine de la poésie, anthologie 2012, La Passe du Vent, 2012, 8€  
○ Oscarine Bouquet, Mum is down, Al Dante, 2012, 7€ 
○ Fabrice Melquiot, Qui surligne le vide avec un cœur fluo ?, Le Castor Astral, 2012, 12€ 
○ Christiane Veschambre, Triptyque de la chambre secrète, La porte, 2012 
○ Marc Delouze, 14975 jours entre Poésies en phase terminale (2011) et Souvenirs de la maison des mots (1971), La Passe du Vent, 2012, 13€ 
○ Jean-Théodore Moulin, Bestes & Panneaux, Obsidiane, 2012, 14€ 
○ Paul Badin, Post it, Ficelle n° 108, 2012, 9€ 
○ Frédéric Houdaer, Engeances, La passe du vent, 2012, 10€ 
○ Fabien Sanchez, J’ai glissé sur le monde avec effort, la Dragonne, 2012, 15€ 
○ Antoine Choplin, Debout sur la terre, La passe du vent, 2012, 10€ 
○ Pierre Vavasseur, Tes yeux poussent la porte du monde, Bruno Doucey, 2012, 13€ 
○ Robert Piccamiglio, Mille plaines, mille bateaux, La passe du vent, 2012, 10€ 
○ Faraj Bayrakdar, Ni vivant ni mort, Al Dante, 2012, 11€ 
○ Alain Fisette, La beauté est incurable, La passe du vent, 2012, 10€ 
○ Josette Ségura, Rejoints par la lumière, suivi de Les Marches, Éditions de l’Atlantique, 2012, 14€ 
○ Gisèle Sans, Embrasement(s), Éditions de l’Atlantique, 2012, 15€ 
○ Porfirio Mamani-Macedo, Deseamos ver la luz, Nous voulons voir la lumière, traduit de l’espagnol (Pérou) par Max Alhau, Éditions de l’Atlantique, 2012, 17€ 
○ Olivier Bastide, Fragmentaires, Éditions de l’Atlantique, 2012, 17€ 
 
les revues 
○ Europe, n°997, mai 2012, « Littérature d’Iran », 18,50€ 
○ Filigranes, n°82, « le temps des métamorphoses 2 », 10€ 
 
et aussi 
○ Peter Handke, les beaux jours d’Aranjuez, Un dialogue d’été, Le Bruit du Temps, 2012, 13€ (en librairie le 18 mai) 
○ Olivier Apert, Gauguin, Le Dandy sauvage, infolio, 2012, 10€ 
 
En faisant un copier/coller du nom de l’auteur et du titre du livre, puis en l’insérant dans la barre du navigateur, il est possible la plupart du temps de trouver en ligne de plus amples informations sur ces livres.  

[note de lecture] "Si les felos traversent par nos poèmes ?" de James Sacré, par Yann Miralles

 

 
James Sacré aime les traversées ; Espagne, Maroc, États-Unis, ce sont non seulement les lieux qui traversent ses poèmes, mais encore les personnes rencontrées à l'occasion de tel ou tel voyage, les animaux souvent, les langages, les tissus, les odeurs, les souvenirs, toutes choses qu'on croise, au fil des pages de cette œuvre importante. Et ce n'est pas tout : « si les felos (ou bien d'autres êtres, lieux, objets) traversent par nos poèmes », voici qu'inversement, ce sont les poèmes qui traversent ceux-ci ou ceux-là, parce que le poète sait mêler à la vie de tous les jours des moments d'écriture, et qu'il se présente souvent le carnet à la main, au milieu du monde : « Je relis des notes prises durant toute une journée passée / Avec les felos, à travers champs et villages » (p. 28). Traversés-traversant, tels sont les poèmes selon James sacré. Ils laissent entendre toujours un curieux battement entre l'écriture et le réel, entre les mots et le paysage, le poème et le vivant. 
 
Ici donc ce sont les « felos », ces « Paysans-masques », ces hommes costumés, changés le temps d'une sorte de carnaval-procession dans des villages galiciens, qui opèrent ce battement. 
On imagine bien ce qui a pu requérir le poète, chez ces êtres et dans cette coutume (le mot « coutume » convient-il?). Tout comme, ici ou là dans l'œuvre de Sacré, telle « jarre » ou tel « tapis indien », les felos possèdent la propriété de faire se rencontrer le banal et le sacré, le quotidien et l'originaire. Le banal, le quotidien, on n'a guère de mal à les rencontrer : les blocs de prose de la deuxième partie du livre, comme de petits clichés photographiques (cf. surtout les p. 44 et 49), donnent à voir avec force détails les villages et les paysages que les felos traversent lors de leur « procession », et décrivent aussi cette fête étrange, « le chahut dans un autre village, danse et pantomime, épaule agrippée d'un homme par le masque à la grande mitre dorée où se dresse un cerf » (p. 55). Mais, adoptant à certains endroits le regard et la démarche de l'ethnologue – sans se départir toutefois d'un ton léger, sensible dans l'emploi de l'humour et du mode interrogatif –, James Sacré questionne toute la profondeur de cette fête (et par là même de sa poésie) : 
 
C'est là tous les ans, pourquoi ? 
Si c'est juste pour que 
Tout l'monde un peu rigole ou si 
De la vérité soudain te bouscule ? (p. 8) 
 
Car, avance-t-il plus loin, il y a dans les « felos » et leur rituel étrange des « débris / D'anciennes religions, rites et façons / de passer de l'hiver au retour du printemps / Ou purge de vérité que s'administre la société. // Reste de carnavals paysans, ça qui bouge encore / Au fond des mardis gras citadins » (p. 16) – par quoi le poète conjoint le trivial, le cosmique, le religieux et le sacré. Mais qu'on ne pense pas pour autant que le poème serait l'outil permettant de pénétrer une réalité supérieure ; s'il se tient dans les parages de l'enquête sociologique et de l'interrogation transcendantale, c'est aussitôt pour affirmer que les felos restent des « figures d'énigme » et « Qu'un poème en dira rien plus » (p. 16). 
 
Ce battement trivial/sacré débouche aussi sur une alternance, sinon une quasi communion, entre la fête, le temps exceptionnel, et le temps ordinaire. La fête, elle est visible d'abord dans les belles photographies en couleur que propose le livre (les photos sont de James sacré lui-même et d'Emilio Arauxo). Elle est également comme personnifiée dans les felos eux-mêmes, avec leur « mitre », leurs « cloches », leurs « pompons de couleurs [qui] font une ligne verticale sur le côté de la culotte », et dans le printemps : parlant de son ami Manuel, le poète affirme ainsi que « son personnage est une fête habillée : le printemps comme une merveille attendue dans cette fin d'hiver » (p. 37). Toutefois, la fête n'est pas opposée au quotidien ; il y a certes un temps fort (le passage des felos dans les villages) et des temps de repos (« De temps en temps le défilé s'arrête. Les felos sont là tranquilles, la canne à la main », p. 54), mais les deux finissent par se rejoindre dans l'économie du livre (on songe un moment à la réflexion d'Henri Meschonnic, notamment dans Les états de la poétique, selon laquelle le poème abolirait le dualisme fête/quotidien ; ici James Sacré semble plutôt les faire battre alternativement et ensemble). Voilà pourquoi le livre peut se clore sur un non-achèvement de la fête, un recommencement toujours possible : « On a terminé la journée dans un café, tous les masques quittés ; sans doute qu'autre chose reprendra demain » (p. 56). 
 
Ainsi les felos traversent ce livre ; ainsi ils apparaissent et disparaissent. Ils « T'emmènent à travers des chemins d'arbres, des prés mouillés, / Au long de potagers pleins de grands choux montés haut » (p. 30), se présentent à l'orée des villages, ils « descendent la route qui entre dans un village » (p. 43), « pass[ent] par l'intérieur de petits bourgs, parcours par tout un réseau de rues qui lient un lieu d'organisation des défilés à des places plus au centre de l'agglomération » et puis « ça continue et ça va se défaire plus loin dans presque la campagne » (p. 25). Car au final, ces êtres étranges disparaissent ; on voit sur les photos un jeune garçon qui marche tranquillement, costumé, le masque à la main et la canne de l'autre (rentre-t-il chez lui?) ; on aperçoit ailleurs le dos d'un autre felo, esseulé, qui chemine sur une route détrempée (la fête est-elle finie?), car « Les voilà qui redescendent maintenant de l'autre côté du village ; leurs ceintures de cloches toutes brillantes dans le soleil revenu, et leurs couleurs s'envolent très agréablement dans la lumière » (p. 53). En somme, 
                                                                               
Carnaval t'approche, et s'il va toucher 
A ton plaisir à tes peurs ? tu sais plus rien démêler 
Peut-être que lui non plus, qui va s'en aller, qui s'en va 
Rapidos, à la fin mal foutu 
Le voilà disparu ! (p. 19) 
 
Autrement dit, on retrouve encore dans ce livre un battement apparition/disparition, qui n'est pas seulement affaire de visibilité, mais, plus largement, plongée vers une dimension temporelle. Ce ne sont pas les felos seuls qui s'en vont dans le paysage et disparaissent, c'est tout ce que leur « procession » et leur fête représentent : « Tout cet appareil de carnaval posé là […] ça fait comme s'il était / A la fois demain qui devient vivant, des fêtes qu'on a prévues, / Et beaucoup de choses qui sont disparues. » (p. 20). Mais là encore, le battement n'est pas affaire de choix entre l'une et l'autre des possibilités offertes. Pas d'enthousiasme exacerbé pour une persistance du passé dans le présent (et donc nulle dimension sautériologique du poème), mais pas de regret non plus de ce qui s'enfuit et jamais ne reviendra (nulle élégie). Tout comme les felos, le poème serait simplement là pour enregistrer une forme d'indéfini, ou même d'« infinition » – qui est une manière de continuer : 
 
D'où on vient, qui on est ? Personne a jamais trop su, 
Quel sens et pas de sens 
En de vieux gestes continués 
Parmi ceux de la modernité ? 
 
On le voit donc : comme souvent chez James Sacré, ce qui est dit dans le poème rejoint une pensée du poème, et le dire une poétique. 
 
[Yann Miralles] 
 
James Sacré, Si les felos traversent par nos poèmes ?, éditions Jacques Brémond,  2012, 18€ 

[Feuilleton] "Le Retour d'Arkadina" de Liliane Giraudon, 1/13

 

Poezibao entreprend aujourd’hui la publication d’un nouveau feuilleton, Le Retour d’Arkadina, une pièce de Liliane Giraudon, en 13 épisodes.

 

 

Le Retour d’Arkadina 
(Proto-Théâtre) 
 
Avertissement : 
Le retour d’Arkadina est une version de « Acte Vegas » texte commandé l’année de la Russie par le metteur en scène Geoffrey Coppini. Il s’agissait d’écrire l’Acte V de « La mouette » de Tchekhov. Une suite, version 2010. Retrouver Macha, Nina, Arkadina et Trigorine dans les fumées d’une boite de nuit hors service qui s’appelait Le Vegas. La pièce a été créée à Marseille  dans le cadre d’ActOral 10 par Last Cie puis repris à Aix en Provence. 
Le texte  sera ici publié en feuilleton au rythme de 13 livraisons. 
 
 
 
Levée de rideau 
Le striptease d’une aveugle 
 
PROLOGUE (voix avec bande son bruits d’eau type piscine, c’est du moins ce que j’entends mais il s’agit de la boite de nuit). La voix (récitant ? voix off ?)  décrit, rappelle.  
Tente de situer ou plutôt de raccorder. 
 
« Dans le cabaret il y a un bassin avec un phoque. 
Les clients lui donnent des morceaux de poisson tranché qu’ils achètent et lui lancent. 
Ils l’appellent Anton. 
Il y a un bruit d’eau assez étrange. 
On dirait un bocal. 
On est dans un bocal. 
Il n’est plus question du lac. Vous vous souvenez, ce lac. Ce lac terrible. 
Celui-là auprès duquel un demi-vieux au nom allemand (Dorn en allemand, c’est une épine non ?)  s’écriait : « Comme ils sont tous malheureux. Comme ils sont fous. Que d’amour… ! » 
Mais ça c’était la version Duras. Parce qu’à la fin de l’acte I, li-tté-ra-le-ment, ça donnait plutôt : « Comme ils sont tous nerveux ! Comme ils sont tous nerveux ! » (2 fois) 
« Et que d’amour ! Ô lac enchanteur…etc… »  
Adamov restait bien plus près du texte. 
 
Maintenant, les jeux sont faits, rien ne va plus… 
Il y a longtemps qu’à Yalta, Anton ne se détourne plus pour cracher du sang. Il se contente de happer le poisson qu’on lui jette. 
Arthur ne hante plus les bars de nuit et Marguerite a définitivement ôté toutes ses bagues. 
Nous avons pris pied dans un nouveau siècle où comme le résumera judicieusement un commentateur 
« Les optimistes pensent que tout est foutu et qu’on finira par manger de la merde, les pessimistes pensent qu’il n’y en aura pas pour tout le monde. » 
 
 
 
Alias Trigorine :  
Tout ce noir. Sur vous. Et ce phoque. 
 
Alias Macha : 
C’est le deuil. Le deuil de nos vies. Nous ne sommes pas heureux. 
Même si hier… Cette Nuit… Une telle fête… Si grande.  
Immense on pourrait dire… 
Les morts sont plus vivants que nous. 
Ils sont morts parce que leurs vies, ils ne les ont jamais laissé tiédir. 
Moi je suis toujours vivante parce que je fais partie des tièdes. 
Le club des tièdes. Blanche et tiède. Voilà ce que je suis. 
L’amour, j’ai tout fait pour l’arracher de mon cœur.  
Et me voilà ici. 
Mon cœur radiateur. 
Thermostat. 
Tout se régule. 
Je peux même boire sans être ivre. 
 
Alias Nina (légèrement saoule) 
Ne pas confondre « Sambre et Meuse » et « Sombre Conne ». 
Je suis défoncée mais pas décomposée. 
La nuit ne m’a pas semblé longue.
À moi, les nuits dans ces lieux ne me semblent jamais longues. 
Le numéro de la fille nue et qui portait une robe cousue dans des steaks, c’était très beau. 
Comme celui de la stripteaseuse aveugle. (Elle rit) 
Et quand le petit verrat a quitté sa piste. Le bordel qu’il a mis… 
Tous les ballons éclatés, les lampes explosées…  
Au théâtre ce genre de chose n’arrive jamais. Ou alors, si… 
Non, on ne peut pas imaginer ça au théâtre. 
Pas plus celui d’hier que celui d’aujourd’hui. 
(un temps) 
Quel effet ça fait un mort ? 
Et puis deux. 
On ne sait pas quand ça arrive. 
On apprend la chose. 
On ne comprend pas. 
C’est abstrait. 
C’est après que le vide s’installe.
Vivant, je refusais de le voir. Je lui interdisais… 
Maintenant il n’est plus là. Je ne peux plus le fuir ni rien lui interdire. 
Son cinéma il est terminé.  
Comme ses improvisations soi-disant idiotes et tout ce cirque  
autour de lui…  
Lui et sa pseudo mère. Sa terrible mère.  
Ils me sont rentrés dans les os.
Et le panier de prunes très sucrées il est passé où ? 
Et elle … 
Maintenant elle se prend pour un radiateur. Cette conne. 
 
[épisode 2 lundi 7 mai 2012]

[anthologie permanente] Lionel Ray

 

Une sorte de chant 
pareil au jour qui traverse 
un feuillage et descend, 
furtif, jusqu’à l’herbe pauvre. 
 
Un chant qui parle d’octobre 
et d’eau cachée, 
de lointains sans amertume, 
fronts mêlés, collines heureuses. 
 
Et ce besoin d’espace entre 
les mots, comme une disposition 
de traces et de froissements. 
 
Ici entre les fleurs, avec le grain 
des ombres, la vie circule et boit, 
fugitive, à d’anciennes sources 
 
|○| 
 
À cette ultime 
limite du regard, le corps couturé 
d’ombre, debout dans 
le défaut du ciel et des toits,  
 
Sur l’axe du temps, cette image 
qui tourne : voix et visions 
dans les jardins coutumiers où naissent 
des bouquets qui ne s’éteindront pas. 
 
Plus loin dans l’argile inachevée 
sinon de vains messages, 
la statue du silence 
 
Fait halte. Mais ceux qui nous étaient proches 
ont quitté la route pour fuir, étrangers, parmi 
les oiseaux faibles et le temps étroit.  
 
Lionel Ray, Syllabes de sable, Gallimard, 1996, pp. 30 et 31. 
 
Lionel Ray dans Poezibao : 
Bio-bibliographie, hommage à Claude Esteban, extraits 1, Le Procès de la vieille dame (parution), extrait 2, ext. 3, in notes sur la poésie, ext. 4  

[note de lecture] "inter" de Pascal Quignard (par Benoît Vincent)

 

Entre ici et ailleurs

 

C’est un livre étrange où plusieurs voix cohabitent. 
 
La porte est toujours ouverte 
Enfonçons d’emblée les portes ouvertes : c’est entendu, traduire est impossible. Et, à la limite, sauf à répéter mot pour mot, la traduction est le degré zéro du commentaire ou de l’interprétation. 
Il est possible, aussi, que la répétition mot pour mot soit déjà une interprétation. La traduction, entre répétition, paraphrase et tout-autre, peine à trouver un site où s’enraciner. 
Alors c’est entendu, traduire est écrire est impossible. 
Évoquons une donnée subsidiaire : si on conçoit à peu près de traduire une langue vivante, qu’en est-il d’une langue morte — si quelque chose comme langue morte veuille signifier quelque chose ? 
Si traduire est impossible, traduire une langue morte l’est d’autant plus, d’autant plus que personne n’est capable d’en vérifier la pertinence ou la… La quoi ? La justesse ? La fidélité ? C’est bien ce qui manque à la traduction et donc l’argument tombe de lui-même. 
Continuons : si traduire à partir d’une langue morte est doublement impossible, qu’en est-il de traduire une langue vivante en une langue morte ? Est-ce assassiner la langue que la traduire en latin ? Est-ce comme la sacrifier ? 
Arrivés à ce point, où nous nous sommes heurtés violemment à toutes les portes ouvertes, reprenons. 
Pascal Quignard a trouvé malin, au début de son œuvre, de composer un poème en langue latine, Inter aerias fagos, et ce texte est reproduit ici. Emmanuel Hocquart l’avait alors traduit une première fois en français, et ce texte est reproduit ici. Trente-cinq ans plus tard, sous la houlette d’une érudite, Bénedicte Gorrillot, cinq autres poètes — et non des moindres : Pierre Alferi, Eric Clémens, Michel Deguy, Christian Prigent et Jude Stéfan — vont proposer du texte de Quignard leur version en langue française. 
Le résultat : INTER, un livre étrange où plusieurs voix cohabitent. 
 
La porte est toujours fermée 
Traduire : est-ce additionner ou soustraire ? Est-ce clarifier ou obscurcir ? Questions récurrentes. 
Ce livre est d’autant plus frappant que, dès les premières pages de la lettre qui fait office de préface, envoyée par Quignard à Gorrillot, celui-ci déclare : « Il faut croire que pour moi l’oral est impossible. » 
L’oral : et c’est précisément la langue parlée, donc la langue vivante. 
Or ce qui est impossible, à l’évidence, c’est que quelque chose comme la littérature écrite, aujourd’hui d’autant plus, puisse avoir lieu, trouver un lieu où reposer, où habiter et qu’un auteur contemporain écrive un poème dans une langue disparue dans sa forme orale vingt siècles auparavant — et pire encore, que six poètes réécrivent ce texte, dans une autre langue, trente-cinq ans plus tard. 
Réécrivent dans une autre langue : poussent ce texte, une première fois poussé, dans son indigénat d’origine. Car le texte de Quignard n’est pas — malgré les postures que ce dernier voudrait adopter — n’est évidemment pas né en latin. Il est né en français, puis traduit en latin, parce que la langue de la noesis — et l’on sait combien cela est important pour l’auteur — est la langue de la mère.