Poezibao

"Pierre Rottenberg : texte-scénique" (un article d'Anne Malaprade)

 

 

Poezibao publie en trois fois cet article d’Anne Malaprade sur le poète Pierre Rottenberg. A l’issue de la troisième parution, le fichier pdf de l’ensemble de l’article sera mis à disposition des lecteurs.
Le site publiera demain une note bio-bibliographique et un extrait de l’œuvre de Pierre Rottenberg.

 

Pierre Rottenberg : texte-scénique

 

Pierre Rottenberg n’a pas de tombe. Dans l’imaginaire collectif de la communauté poétique, son fantôme erre, ses textes passent et s’épuisent, son nom apparaît et s’abîme dans l’instant même de sa profération. Quand il est évoqué, c’est dans le compagnonnage des écrivains dits telqueliens : associée aux noms de Jacqueline Risset, Marcelin Pleynet, Denis Roche, sa trace laisse une empreinte si fragile que les photos elles-mêmes, reproduites ici et là, n’ont pu capter la lumière de son visage, aimanté de l’intérieur[1]. D’autres fois, il est associé au nom d’Anne-Marie Albiach, sa compagne durant les années soixante-dix. Dans quelques-uns de ses textes, la silhouette de cette dernière fait de brèves apparitions : muse et consœur, poète et inspiratrice, double féminin, son écriture exclusivement poétique peut être à l’origine de méditations en miroir. Ainsi « Le Sacrifice léger, avec un fragment d’Anne-Marie Albiach » et « Vers l’anamnèse » adoptent transitoirement un dispositif autobiographique qui renvoie l’image, trouble et troublée, d’une femme aimée comme un peintre nabis aurait pu la concevoir, aux côtés d’objets signifiants, dans des matières aussi visibles que tactiles (miroir, table d’hôtel, vêtement rayonnant, chair transparente) : « Couleur : bleu et blanc du paquet de cigarette, vert de la tablette et de l’ovale de la glace, couleur végétale de la fleur : dans la glace, inversée, se tient l’écriture au crayon feutre rouge. Seconde description d’A.M. : plans successifs des couleurs. Blanc de ma chemise, elle en arrière — plan à demi masquée, noire de chevelure et dans une robe plus que rouge à points blancs […] »[2]. Pierre Rottenberg choisit également, dans le chapitre « Un An plus tard » paru dans le recueil collectif Travail de poésie, de relire, huit ans après sa parution au Mercure de France, le livre État d’Anne-Marie Albiach, à la lumière de concepts philosophiques et historiques qu’il emprunte à Héraclite, Hegel, Nietzsche, mais aussi aux poètes et musiciens Mallarmé et Tom Jones. ‘Anti-hiérarchique’, ‘chute noire’, ‘a priori’, ‘cogito’, ‘Réforme’ : autant de notions qui articulent des énoncés aussi simplement complexes que « elle l’aime » ou son renversement masculin : « Croisement ; de nos deux pères ‘et c’est ce qui donna cette juxtaposition solaire de couleurs’. ‘Elle l’aime’, cela a signification d’un acte vif au sens de Mallarmé. Sa partition onirique anti-hiérarchique ‘privée de médiation’ la fait produire un État a priori dans cet état ; elle parle, se formule, très attentivement, très longuement, elle glisse de l’intérieur de sa fourrure pour produire ces larmes, bientôt, en tableau : un soir, elle le troubla si fort que (La Gravida) — ‘chute noire’ — lui devint un tel intérieur »[3]. L’histoire secrète de ce couple a une incidence sans doute déterminante dans le devenir d’une écriture qui, ce jour, seule nous retient.
Écriture rare, si peu déployée (deux livres, des articles ou textes épars dans Tel Quel, Actuels, Digraphe, Les Cahiers du cinéma, Contre toute attente, Première Livraison, Ubacs, Banana Split, In-Folio, Revue de l’université de Bruxelles, Bulletin Orange Export Ltd, deux plaquettes qui reprennent des articles antérieurs) et pourtant d’une intensité qui confine à la douleur : « Affronter — affrontement, le problème est celui de la douleur incessante, multiple qui retrouve son fond à la surface »[4]. Douleur d’écrire et de lire, passion d’une écriture qui souffre d’exiger d’elle-même ce qu’elle ne peut (plus) (s’) offrir : le livre, objet d’un renoncement et d’un déplacement dont la violence décisive est sacrificielle. À défaut, donc, l’œuvre désœuvrée se fantasme en scène primitive et primordiale, déployée par flashs successifs et contemporains : chaque page est éblouissement, chaque ligne révélation, chaque parenthèse le nouveau plan d’un Réel en prise avec son Autre, ange-démon dont on ne sait jamais s’il s’acclimate à la nuit ou au jour. Son espace-temps semble en effet conjoindre l’aurore à l’aube.

 

Texte expeausé, sens rythmique
Les textes de Rottenberg font corps, exposant le sens comme le sacrifice d’une chair qui, tout en restant dans l’ombre, tisse des signes compacts et réservés, alignés en lignes traçant des barbelés auxquels la main, comme l’œil, s’écorche. Le texte s’impose comme un tissu continu, une écharpe couverte de mots dans lesquels on plonge et s’engouffre, le mental aussitôt scarifié par la traversée d’une zone frontière inaltérable et pourtant in(dé)finie. La surface textuelle se déploie en trois dimensions : lire, c’est entrer dans une profondeur, un espace animé par des échos, des redites et des reprises qui laissent place à un rare vide. Cette condensation extrême conduit jusque dans un au-delà sémantique qui n’a rien d’idéal. De l’autre côté, la matière continue son travail de (dé)figuration : les spectres et les ombres pèsent de tout leur poids sur la chaîne des mots. La syntaxe de Rottenberg aime la complexité parce qu’elle articule en champs et contre-champs un réel qui est lui-même entendu comme anthologie. Ce dernier terme revient fréquemment sous la plume de l’écrivain, et il est toujours le fait du monde, jamais, comme on pourrait le présager, celui de l’homme ou du livre : « Son livre manquera profondément du rapport anthologique que le monde est à même d’entretenir »[5], « En somme, si son livre, à aucun degré, ne peut être anthologique, sa parole dans le monde l’est entièrement »[6]. Son réel est recueil d’une totalité qui n’existe pas, somme devinée que le sujet continue de fantasmer malgré tous les avertissements que l’expérience lui a imposés. C’est donc au texte d’exposer et de déjouer les pliures du monde : il dépose en effet sous nos yeux aveuglés quelque chose du chaos hallucinatoire qui gît en chacun et fomente le réel dans son assise inatteignable.
Le sens, alors, est à entendre comme un horizon, un partage entre l’ici et l’ailleurs, le jour et la nuit, la veille et le sommeil. Il est le produit d’une dialectique qu’aucune synthèse ne vient clore. Son mouvement s’apparente à un siphon qui aspirerait les signifiés dans une jouxte signifiante : les propositions se chevauchent, juxtaposent des énoncés qui dessinent les lignes majeures d’un paysage sensible et d’une rêverie tourmentée. Chaque paragraphe, en effet, est conçu comme un plan d’ensemble que les phrases, les unes après et dans les autres, découpent en autant de plans plus ou moins rapprochés. Certaines parenthèses proposent ainsi des zooms avant et arrière qui font l’appoint ou, au contraire, cadrent le flou, l’encerclent, le mettent à distance : des variations sur un mode mineur ou majeur de ce que l’énoncé premier a dessiné ou tout juste suggéré. Le sens n’existe pas, ou plus : ne subsiste que le désir de fixer la scène de son fantasme, que les motifs, par exemple, des « aiguilles de pin », des « brindilles », des « marrons » [7]ou, ailleurs, de la « pluie », de la « boue » et des « écorces », d’une « branche » et des « feuilles », des « cendres » et de la « mer »[8], évoquent sans jamais le ceindre. D’où ce sentiment permanent, durant la lecture, d’un vacillement maîtrisé, d’un effondrement retenu, les appuis et repères discursifs du texte (conjonctions de coordination, de subordination, connecteurs logiques et argumentatifs) clignotant à vide. Grâce à cette architecture savante le tissu textuel ne craque pas, malgré les tentatives effrontées de le soumettre au feu d’une mémoire passionnée, ce que Rottenberg appelle, lui, « l’anamnèse »[9] : une évocation volontaire du passé qui rétablit par l’invention et la fiction ces souvenirs qui ne passent pas, s’accrochant au présent et oblitérant l’avenir, assiégeant le désir en répétitions anxieuses.
Tissu, texte, peau : ces trois ordres de réalité mettent en œuvre une tactilité et une matérialité sans lesquelles l’écriture ne peut se concevoir. Ainsi la dernière page du Manuscrit de 67 s’achève-t-elle sur une notation qui réalise une équation fantasmée tout au long des fragments qui précèdent : « Pour faire un parchemin de sa peau écorchée il n’est jamais trop tôt. Quelle étrange passion. Mais la raison propose encore l’émotion comme quelque reste anatomique »[10]. Le sens se dépose, alors, sur le texte-peau comme une ponctuation rythmique qui se calque sur le couple rythmé inspiration/expiration. Sens dont le lecteur saisit le souffle (dont le souffle saisit le lecteur ?) — et non la lettre.

 

Paradoxe de l’acteur, fiction d’homme
Rottenberg emploie rarement le pronom de première personne « je ». Ce dernier, sans doute, maintient l’illusion d’une transparence de soi à soi-même que l’écrivain ne peut admettre. Le Manuscrit de 67 lui préfère, dans ses premières pages, un « nous » qui semble désigner les nombreuses schizes d’un sujet en proie aux dédoublements et soumis à des disjonctions souvent effrayantes : « Nous cherchons, nous cherchons et nous définissons notre recherche dans l’acte de ce qui glisse de l’autre côté des feuilles (un silence d’un côté, un silence de l’autre et le silence est pour l’un et l’autre silences la matière vivante où se modèle l’acte, tel est l’acte, acte sans nature, sans rien qui l’attache à une naturalité) nous cherchons et puis nous cherchons et nous rangeons une structure nerveuse dans les préliminaires de l’acte révolutionnaire […] »[11]. Plutôt que de recourir à la fiction d’un personnage, ou à l’anonymat de l’indéfini, Rottenberg utilise la figure de l’acteur. Ce dernier est une doublure active, un protagoniste déterminé dont l’ambition est d’agir et de vivre tout en éprouvant, au sein de son être artiste, toutes les modalités du réel théâtralisé. Diderot avait pointé le Paradoxe sur le comédien ; Rottenberg expérimente l’étrangeté de l’acteur, dont le masque autorise une distanciation le rendant apte à s’aventurer de l’autre côté du miroir. Ainsi l’acteur fronde-t-il les certitudes et l’appréhension intégralement rationnelle de l’univers. Il est celui grâce à qui la nuit s’épanche dans le jour, le vrai dans le faux, celui par lequel la nature se réconcilie avec la culture. L’acteur-emblème permet à Rottenberg de mettre et de revoir à distance celui qu’il croit être, celui que les autres pensent connaître. Jouant dans une pièce tragique, il est confronté à un dilemme qui participe à la fois de l’horreur et de la jouissance : le sentiment aigu d’une existence souffrant la contradiction qu’aucun absolu ne vient panser. Cette contradiction peut prendre des visages variés : elle recouvre l’abîme entre la pratique et l’action révolutionnaires, entre la lecture et l’écriture, entre l’acte et la théorie, l’amour et l’amitié, le rêve et le cauchemar… L’article intitulé « L’Acte pratique révolutionnaire » propose dès son titre un programme de lecture qui dévie, l’action politique se résorbant en une interrogation sur l’acte d’écriture que l’acteur explore avec une audace dialectique : « […] ainsi l’acteur s’extrait de sa propre nullité, il partage l’abstraction, il ne partage une telle abstraction que parce que, tout en étant proposition multipliée, proposition du multiple, il n’est que le partage encore vécu entre le livre et sa scientificité, entre le livre et la phoné du livre, entre le livre et son indice lexical »[12]. Dialectique voyageant de la parole au silence, du geste au signe, de l’intimité à la publicité, du doute à l’expression, du sommeil au rêve : telles sont les contrées que l’acteur traverse et que son être articule dans un corps-à-corps avec le texte.

Dans les dernières pages du Manuscrit de 67, la figure de l’acteur occupe une place centrale. Il apparaît comme un passage dialectique, une cheville de pensée et d’action qui permet l’expression des contraires — ici désignés par le couple affirmation/négation. Il vainc le hasard, mot par mot, au cours d’une représentation conçue comme une cérémonie tenant du théâtre et de la conférence. Son jeu, provoquant un déséquilibre temporel, consiste à … écrire, mais selon une visée performative qui en fait l’équivalent d’un acte, et gestuel, et verbal. L’acteur écrit ; les contraires, tout en s’animant, trouvent à se résoudre sur une scène intime et pourtant extériorisable, l’infiniment grand rejoignant l’infiniment petit : « L’acteur — passant dans une écriture qu’il n’écrit pas mais qui succède, qui déséquilibre le temps sans négation ni affirmation — l’acteur écrit : sur le fond bleu un garde du palais du shôgun, et ce qu’il écrit vaut en tant qu’apostrophe, lutte directe avec l’affirmation et la négation, autrement dit retournées, devant radicalement se vivre à ce moment au contact de cette nuit bleue, glacée, pleine d’étoiles. L’acteur remplit son rôle rapidement, devant donc amener affirmation et négation au contact de l’écriture »[13].

 

 

Entre sommeil et veille : la mémoire, à vif (vies antérieures, vies parallèles)
L’autobiographie est un récit impossible qui se résout à la récollection inhabitable de souvenirs-écrans que la langue s’efforce de dérouler dans un temps et un espace à jamais séparés. Enchaînée à elle-même, la mémoire n’est pas capable d’histoires sensées : cependant elle ressasse indéfiniment quelques séquences que l’écrivain-acteur déconstruit en scènes partielles et partiales. Le sujet paraît enfermé à l’extérieur de sa propre mémoire, qui ne cède qu’imparfaitement, lui offrant quelques scènes minimales circonscrites par sa langue. Dans Le Manuscrit de 67, le matériau élémentaire de ces souvenirs iconiques ou verbaux est retranscrit par des italiques, qui soulignent ainsi la teneur particulièrement dense de fragments originels que ce livre tente de faire parler : « la robe rouge dans l’herbe tandis que la pluie tombe »[14], « stupéfaction rapide et massive », « piétinement des chevaux »[15], « Je trouve les chevaux sur la montagne blanche », « ils marchent rapidement sous la pluie »[16], « Qui regarde, plie les traits de ses yeux au mouvement nocturne du vin voit l’exercice de sa langue, voit se déplier et se replier les effets de la tête d’arhat »[17], « l’intervalle vital nécessaire à la vie »[18], « l’impression générale serait celle d’une catastrophe — retour — événement décisif et funeste — événement dénouant l’action »[19], « les traits des bonzes à la tête rasée, tenant d’une main une pierre et de l’autre un bâton orné d’anneaux de métal »[20], « la mort a lieu dans la chambre — l’interdiction de sortir de la chambre »[21]. Ces énoncés mystérieux peuvent également apparaître entre guillemets, ou entre crochets : l’essentiel étant de les marquer du sceau d’une étrange exemplarité. Ils fonctionnent comme des amorces narratives ou descriptives, des impératifs catégoriques ou des axiomes, que le sujet cherche à pénétrer ou à encadrer au moyen d’une prose déclinant leurs virtualités éthiques et esthétiques. Le texte se fait ainsi l’écho déplié des choix et des alternatives suggérés par de tels fragments-hiéroglyphes. D’où la multiplicité des connecteurs logiques qui, au cours de la page, analysent et quadrillent ce qui, par essence, échappe à l’appréhension rationnelle. Déductions, inductions, conclusions, raisonnements logiques, parallélismes, hypothèses, concessions : tous les possibles logiques et mathématiques s’efforcent de préserver l’intégralité des fictions contingentes à ces affirmations oraculaires. Le squelette du texte de Rottenberg emprunte alors à la rigueur mathématique : il ne cesse de disposer le souvenir comme une formule que la prose dénouerait en démultipliant ses approches. Chaque phrase, chaque proposition s’entend comme une tentative de clarification qui vise à désamorcer la brutalité frontale de ces maximes provocatrices.

A suivre demain

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[1]. Une exception, toutefois : Pierre Rottenberg apparaît sur la première de couverture de Histoire de Tel Quel de Philippe Forest, aux côtés de Sollers et Pleynet, entre autres.
[2]. « Le Sacrifice léger, avec un fragment d’Anne-Marie Albiach », in Je suis un homme et j’écris, p. 27-28.
[3]. Pierre Rottenberg, « Un An plus tard », in Travail de poésie, revue de l’université de Bruxelles 1979/1-2, p. 54.
[4]. Le Manuscrit de 67, p. 84.
[5]. « Dialogue, fatigue et désœuvrement », in Je suis un homme et j’écris…, p. 2.
[6]. Ibid
[7]. Ibid., p. 12.
[8]. « Ces pages que vous trouverez quand vous serez de retour », in ibid., p. 14 et sq.
[9].« L’Anamnèse », in ibid., p. 31.
[10]. Le Manuscrit de 67, p. 144.
[11]. Le Manuscrit de 67, p. 11.
[12]. « L’Acte pratique révolutionnaire », in Actuels, hiver 83-84, n°24-25, p. 7.
[13]. Le Manuscrit de 67, p. 141.
[14] .Le Manuscrit de 67, p. 12.
[15]. Ibid., p. 15.
[16]. Ibid., p. 17.
[17]. Ibid., p. 21.
[18]. Ibid., p. 25.
[19]. Ibid., p. 34.
[20]. Ibid., p. 38.
[21]. Ibid., p. 61.

Anthologie permanente : Jean-Marc Baillieu

 

 

Message
Nuage
Nage

 

« le bonheur des gens d’ici,
c’est de pouvoir sortir le dimanche pour un tour sur le lac,
le mien, c’est de les observer
depuis un promontoire. »

 

 

OU
contemplant le mot cuivre
en buvant du vin
avec un ami (qui m’interroge)
OU
lavé et parfumé
buvant seul sous la lune
en pensant à une beauté
rencontrée en chemin
(air ancien)
OU
seul à jouir de l’épanouissement
d’un fleuve au bord des fleurs
OU
partant à l’aube en forêt
d’automne ayant quitté tôt le village
comme à l’heure d’une séparation
OU
ombre
n’aie pas peur
OU
écouter les vagues
au soleil de l’étang
j’aime cette heure
lorsque la main se souvient
OU
au rivage épars
des objets restes
du vacarme d’un ouragan
OU
plus proche l’un de l’autre
calmement en ce lieu
l’eau coule
soleil se couche
OU
ni herbe ni brume
bref est le jour
qui a taché la natte ?
OU
voyage en montagne
à l’horizon
le mot
OU
embarcadère sous les étoiles
OU
printemps captif
d’une nuit sans lune
OU
bonne pluie de printemps
rivière près d’un village
épelant le mot cuivre
OU
écrit nocturne d’un voyageur
officier-recruteur
parfois
OU
talus de magnolias
cascades de chants d’oiseaux
digue aux cormorans
OU
(son) parfum
dissimulé
titillant
ma narine
OU
chez un vieil ami
OU
pêchant la nuit
avec un compagnon
OU
neige sur la rivière
passe courbant l’échine
un vieux pécheur.

 

Jean-Marc Baillieu, Gu Wei Jin Yong (Le passé sert le présent), Le Bleu du ciel, , 2004, p. 21

 

note bio-bibliographique

 

 

 

Index de Poezibao

Une de Poezibao


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Jean-Marc Baillieu

 

 

Jean-Marc Baillieu est né en 1955. Poète, essayiste et critique, il a beaucoup travaillé avec des peintres, des photographes, des vidéastes et des musiciens. Ses écrits ont été publiés à Marseille (Spectres familiers, Contrat Main, Fidel Anthelme X), mais aussi à Bordeaux (Le Bleu du Ciel, l’Attente) ou chez Contrepied ou Cynthia 3000

 

 

Bibliographie
Ma resille, Spectres Familiers, Marseille, 1998
Arras (ou La Rectif. Du Pas-de-Calais) , Contre-Pied, Martigues, 1999
Uruguay (Le lecteur complète) , Au Figuré, Paris, 1999
L’Eparpillement des sites, Spectres Familiers, Marseille, 2000
Tchouan Tchou, L’Attente, Bordeaux, 2000
NM-GB /48-57, Contrat Maint, Marseille, 2000
Poudre de riz sonore, Le Bleu du ciel, Bordeaux, 2001
Fellatio, Fidel Anthelme X, Marseille, 2001
Au pied du Mont Fuji, Contrat Maint, Marseille, 2003
Gu Wei Jin Yong (Le passé sert le présent), Le Bleu du ciel, Bordeaux, 2004
La Bienséance (augmentée), Contre-Pied, Martigues, 2006
Carnets d’un Basedowien, Cynthia 3000, Châlons-en-Champagne, 2007
L’Inconstance, Spectres Familiers, Marseille, 2008
Ave ! (Abrégé d’Histoire romaine), L’Attente, Bordeaux, 2008

 

 

Sa fiche dans la base de données du cipM (avec notamment des documents sonores)
fiche de lecture de L’inconstance sur Sitaudis et sa fiche bio-bibliographique sur le même site, avec renvoi à plusieurs textes
sur le site de l’éditeur Cynthia 3000
sur le site d’Autres et pareils

 

 

Anthologie permanente : Thierry Metz

 

 

Pour saluer la parution de L’homme qui penche, nouvelle édition revue et augmentée, aux éditions Pleine Page Editeurs

 

 

7.
Il y a peut-être un centre
que chaque mot cherche à dire
qui efface le pourquoi
mais laisse entrer ses abords

 

Cette maison n’est habitée qu’un instant
par celui qui n’est ni entré ni sorti.

 

Mais alors qui est venu ?

 

 

12.
Toute l’obscurité est dans le jour. Où tant bien que mal il faut s’orienter, tâtonner, balbutier ce qu’on a à dire. Mais l’infime est plus sûr que le reste. Un détail, une inadvertance. C’est ici le seul point de passage.

 

 

14.
Il n’y aurait peut-être que deux mots, deux mots pour se déplacer :
ici : qui accueille,
là-bas : qui raccompagne.

 

 

28.
Alcool. L’alcool.
Chaque jour ce mot vient se replacer, se reloger dans ce qu’il est possible d’être et chaque jour je déménage et chaque jour je recommence à habiter une autre maison qui n’est toujours que la même mais qui est toujours vide – entourée par ce qui est plein.

 

 

40.
l’homme en pente.
La maladresse de dire je
de savoir si…
Une fois pour toutes, le défi est d’en arracher la première page, de la mêler au livre, quelque part dans le hasard.
Chaque fois il faut extraire les mots de là où ils sont. Puis les mettre en langue.
Et peut-être alors, quelquefois….

 

 

Thierry Metz, L’Homme qui penche, nouvelle édition revue et augmentée, Pleine Page éditeur, 2008, sans pagination.
Site de l’éditeur (vente en ligne)

 

 

 

Thierry Metz dans Poezibao :
Bio-bibliographie, extrait 1 extrait 2, extrait 3, extrait 4
à signaler aussi, le bel ensemble constitué autour de Thierry Metz sur le site remue.net

 

 

2009 s’annonce sous le signe de Thierry Metz avec une triple actualité :
-une pièce de théâtre adaptée de L’Homme qui penche, mise en scène Marc Feld
-Une exposition tirée de Tout ce pourquoi est de sel, œuvres graphiques de Marc Feld et textes de Thierry Metz
-Publication aux éditions Pleine Page de Tout ce pourquoi est de sel (après la réédition, revue et augmentée, de L’Homme qui penche fin 2008)
La pièce et l’exposition tournent conjointement, d’abord au Théâtre Vidy de Lausanne, puis à Dijon (avec l’exposition à l’Hôtel de Région de Bourgogne), à Cluny, à Compiègne, à Bordeaux et ailleurs.

 

 

Poezibao Infos

 

 

jeudi 4 décembre, Avignon, Bernard Vargaftig
vendredi 5 décembre 2008, Paris, Rachel Ehrtel et Céline Zins
vendredi 5 décembre, Strasbourg, Bruno Krebs et Ludovic Degroote
vendredi 12 décembre, Rennes, Eric Sautou
vendredi 12 décembre 2008, Châteaubriant [44], Du Nerf
samedi 13 décembre 2008, Labarthe Sur Lèze [31], Le Grand Os et la revue LGO
jeudi 18 décembre, Strasbourg, Gérard Haller et Jean-Luc Nancy

 

 

 

toutes ces informations développées dans la suite de note

 

Ci-gît l'armoise, d'Alice Massénat (une lecture de François Rannou)

 

 

Après Le Catafalque aux miroirs (Apogée, 2005), Alice Massénat, trop discrète, nous propose un livre saisissant. L’énergie développée à l’intérieur de chaque poème crée un mouvement continu qui s’amplifie. Rebelle à toute assise du poème, Alice Massénat bouleverse rythmes, images et registres de langue par nécessité : la nudité intérieure du monde la traverse comme la grille de chair d’Artaud, la révolte s’offre à nous comme un don, fulgurant poème d’Amour — dédié à quelques-uns, mais à l’Autre qui toujours signifie le manque, l’inadéquation, relance la révolte profonde du corps-mots-gestes. L’armoise, autre nom de l’absinthe, mais qui rappelle aussi l’herbe chère à Aïgui, pousse dans les décombres, sur les voies ferrées, au bord des routes…sauvage sans renoncement, si le poème l’arrache, c’est pour ensemencer le temps mort du réel qu’il faut revitaliser !
Il faut saluer cette édition soignée, à la belle maquette. Au catalogue de cette toute jeune maison, on peut lire Pierre Peuchmaurd, Éric Ferrari et Laurent Albarracin.

 

 

 

Contribution de François Rannou

 

 

Alice Massénat
Ci-gît l’armoise
Editions Simili Sky (Véronique Loret, 9, rue Garibaldi, 93400 Saint-Ouen)

 

sur le Catafalque aux miroirs

 

 

X 2203 de Jean Bollack

 

 

sur les X de Jean Bollack

 

X 2203. 11 octobre 2007

 

La Grèce qui, selon Meschonnic, a pris, dans l’histoire des littératures, une place disproportionnée, a légué les mètres. C’est un cadre, puis une forme, comme l’alexandrin pour Mallarmé. Le « verset » biblique (ou son équivalent) peut s’y couler. La forme poétique n’est pas proprement imposée par le mètre, elle résulte à un deuxième niveau de la façon d’en tirer avantage, qui est inséparable de la constitution du sens. Ainsi le mode est une réutilisation seconde des ressources métriques ; la prosodie ne représente que l’un des éléments de la structure sémantique.

 

Le vers en Grèce a précédé la prose ; la phrase, d’abord liée au mètre, s’est libérée. Ce n’est pas qu’on soit passé au langage ordinaire, et non plus poétique. La poésie joue un rôle sans doute plus important. La prose est née d’une écriture, qui s’est donné une forme, plus libre, mais non sans rythme. La prose a son art - il existe une « prose d’art » raffinée (“Kunstprosa”), maîtrisée par les premiers historiens. C’est de la “rhétorique”, en prose, déconsidérée chez Meschonnic, parce que grecque. Le rythme, déjà distinct, dominait le mètre, plus qu’il ne le suivait ; il s’autonomise davantage, dans la syntaxe d’une phrase libre, qui l’intègre, et en un sens le produit. La relation avec l’énoncé est au fond restée la même. En ce sens la division que postule Meschonnic n’a pas véritablement d’existence. L’art est sans doute plus marqué chez certains prosateurs, comme Platon, que chez d’autres, et plus diversifié. La réflexion sur la forme - ou une non-forme - donnée à l’énoncé, reste largement présente ; elle conserve les moyens de se rendre complexe, voire énigmatique, en prose.

 

©Jean Bollack

 

Contribution de Tristan Hordé

 

 

Anthologie permanente : François Caradec

 

 

Le poète, biographe (Allais, Lautréamont, Jarry, Roussel, etc.) et oulipien François Caradec est mort le 13 novembre 2008 (note bio-bibliographique). Hommage de Poezibao  avec ces textes extraits de Les Nuages de Paris.

 

 

Le voyage inénarrable

 

La traversée de Paris
le trajet de l’autobus 48
le parcours des manifestants de la Bastille à la Nation
la promenade le long des quais de Seine
le chemin de Saint-Jacques des pèlerins de Compostelle
le parcours du combattant à la Gare de l’Est
la tournée des grands boulevards
la marche des garçons de café
le marathon de Paris
le passage à gué de la Bièvre à la Glacière
le pèlerinage de la Vierge de la rue du Bac
la route de la soie de l’avenue de Choisy
l’ascension sur les hauteurs de la Butte-aux-Cailles
l’exode des Parisiens le vendredi soir
l’odyssée des enfants de Paris au bord de la mer
le départ des Allemands en Août 1944
l’escalade des escaliers du Sacré-Cœur
l’itinéraire d’Arago de Montmartre à la Cité Universitaire
le défilé du 14 juillet aux Champs-Elysées
le retour des prisonniers et déportés à l’Hôtel Lutétia
le train des banlieusards à la Gare Saint-Lazare
la flânerie aux Puces de Saint-Ouen.

 

*

 

Admirables amiraux

 

Rue de l’amiral-mouché
Rue de l’amiral-courbé
Rue de l’amiral-cloué

 

Rue des amiromesnil
Rue des amirobinets
Rue des amirobolants !

 

*

 

Le métro du souvenir

 

Le métro
même le métro c’était hier n’est plus ce qu’il était
alors il suffisait qu’on dise
« Ferme les yeux » et d’ouvrir les narines
pour voir défiler dans le tunnel de la mémoire
          Dubo Dubon Dubonnet
et recevoir l’odeur de chien mouillé mêlée de tabac droit et de petit pain chaud.

 

La poinçonneuse avec son calot bleu
sa pince à sucre et son tricot derrière le portillon
       c’était ça le métro
qui crapotait dans les virages
 et l’élan parfois qu’il prenait
pour gravir une rampe ou pour sortir de terre
secouant les vitres les banquettes
franchir la Seine et s’enrouler autour de la Morgue
avant de plonger sous la Bastille
où le Génie préservateur des traceurs de sillons
enchâssa sur le quai des blocs de la prison.

 

 

 

François Caradec, Les Nuages de Paris, Maurice Nadeau, 2007, pp. 10, 75 & 91

 

Biobibliographie de François Caradec

 

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François Caradec

 

 

« Orfèvre en pastiches et mystifications, Régent du collège de Pataphysique depuis l'origine, Oulipien dégagé, très éloigné des douaniers de la syntaxe, jamais de corvée de lettrine, il préférait lutiner le thésaurus, fignoler l'homonymie réjouissante avec cette exquise bougonnerie de type scrogneugneu. Pilier historique des «Papous dans la tête», émission de France Culture créée par Bertrand Jérôme et animée aujourd'hui par Françoise Treussard, il y avouait un penchant pour le contrepet «Canada dry» et le zeugme escarpé. Il appartenait à une génération de lettrés, polissons mais pointilleux, en voie d'extinction, qui ne croient guère à la littérature qui se tire à plus de 3.000 exemplaires. » (Patrice Delbourg, lire l’article ici)

 

 

 

François Caradec est né le le 18 juin 1924 à Quimper. Membre de l’Oulipo, il est l’auteur de biographies de référence d’Isidore Ducasse, Alfre Jarry, Raymond Roussel, Alphone Allais, Willy, Jane Avril. Il faut aussi l’un des protagonistes de l’émission de France Culture Les Papous dans la tête. Il est mort le 13 novembre 2008 à Paris.

 

 

bibliographie (extraits)
Dictionnaire des farces et attrapes, avec Noël Arnaud, Jean-Jacques Pauvert, 1964.
Trésors du rire, Pierre Horay, 1970
Trésors du pastiche, Pierre Horay, 1971
Vie de Raymond Roussel: 1877- 1933, Jean-Jacques Pauvert, 1972.
Isidore Ducasse, comte de Lautréamont, avec Albano Rodriguez, La Table Ronde, 1970 - édition revue et augmentée, Idées-Gallimard, 1975.
A la recherche d’Alfred Jarry, Seghers, 1974.
La farce et le sacré : fêtes et farceurs, mythes et mystificateurs, Casterman, 1977.
Dictionnaire du français argotique et populaire, Larousse, 1977, réédité sous le titre N’ayons pas peur des mots en 1988.
Le Café-Concert, avec Alain Weill, Hachette, 1980.
Christophe, le génial auteur d’immortels chefs-d’œuvre : le Sapeur Camember, la Famille Fenouillard, le Savant Cosinus, Pierre Horay, 1981.
Feu Willly : avec et sans Colette, Carrère-Lafon, 1984.
La compagnie des zincs, avec Robert Doisneau, Ramsay, 1986, réédité par Seghers en 1991.
Guide de Paris mystérieux, avec Jean-Robert Masson, Tchou, collection Les Guides Noirs, 1988.
Raymond Roussel 1877-1933: biographie d’un écrivain excentrique et génial, Fayard, 1997.
Alphonse Allais, Belfond, , réédité par Fayard en 1997.
Le Pétomane, avec Jean Nohain, J.-J. Pauvert, 1965, nouvelle édition, Mazarin, 2000
Dictionnaire du Français argotique, nouvelle édition mise à jour, Larousse, 2000.
Jane Avril, Au moulin rouge avec Toulouse-Lautrec, Fayard, 2001.
Willy, le père des Claudine, Fayard, 2004.
Dictionnaire des gestes. Attitudes et mouvements expressifs en usage dans le monde entier, Fayard, 2005.
La Café Concert, 1848-1914, avec Alain Weill, Fayard, Paris, 2007.
Les Nuages de Paris, Maurice Nadeau, 2007

 

Une bibliographie plus complète dans Wikipédia
sur le site de l’Oulipo
Un entretien de François Caradec avec Eric Dussert sur le site du Matricule des Anges
un bel article sur bibliobs.com et un hommage de Patrice Delbourg

 

 

Autour d'une thèse sur Christian Gabriel/Le Guez Ricord (un article de Dominique Sorrente)

 

 

Aux fontaines de l’inspirateur
Christian Gabriel/Le Guez Ricord
(Chronique d’une soutenance de thèse)

 

 

Peut-être ai-je assisté ce jeudi 20 novembre à l’École Normale Supérieure à Paris à ce qui se fait de mieux à l’Université en France aujourd’hui ou, du moins, de plus insolite…Une jeune étudiante roumaine, Ana-Maria Gîrleanu-Guichard soutient sa thèse de doctorat en Lettres Modernes à l’Université Paris IV. Le sujet porte sur « Négation et Transcendance dans l’œuvre de Christian Gabrielle Guez Ricord ».

 

Un beau parterre de têtes pensantes, professeurs et poètes, a pris place sur l’estrade, autour de Jean-Michel Maulpoix, président du jury ; l’héroïne du jour a élu domicile en contrebas, sans doute pour des raisons techniques, derrière une table de travail qui lui sert de chambre d’écho provisoire, il faut bien sacrifier aux usages de l’adoubement…À quatorze heures, la cérémonie commence ; elle s’achèvera à dix-huit heures par les applaudissements insistants d’un public d’une centaine de personnes qui pourrait bien être à lui seul un sujet d’investigation. Il faudra bien aller chercher l’explication de cette affluence, du côté du mystère de la parole irradiante d’un poète se pratiquant comme une étoile à retardement…Qui sont ces auditeurs ? Des étudiants, des passionnés de poésie contemporaine, sans doute, mais surtout des témoins, des proches, des personnes qui, à un moment ou à un autre, ont entendu la voix inimitable du poète de Maison Dieu, ont accroché ses mots à leur histoire, et ont choisi de l’honorer. Pierre Oster dont l’émotion était palpable ne fut pas le moindre des grands témoins présents, lui qui, dès 1976, avait mentionné « une des plus pures apparitions qu'il nous ait été donné d'observer en dix ans et à l'horizon de notre langue ». Mais ce serait être incomplet que de ne pas évoquer ces autres présences plus secrètes qui d’une génération à l’autre ont reconnu chez Christian une forme d’élection singulière qui déborde du simple objet de littérature.

 

La séance jouera les prolongations deux heures durant, dans la salle adjacente au milieu d’un buffet offert par la doctorante avant de traverser Paris jusqu’à la recherche de l’introuvable café Nerval, au bout de la rue Saint-Martin, à minuit passée, geste de quelques inqualifiables veilleurs dont Anik Vinay de l’Atelier des Grames ou le cinéaste Stéphane Sinde. Quelque chose s’est accompli, ce jour-là, qui n’en finit pas de vouloir se prolonger.