Poezibao

Lecture et projection de Serge Adam, à Paris, le 22 février 2008

 

 

Vendredi 22 février
16h 30
Maison des Métallos
94, Rue Jean-Pierre Timbaud
75011 Paris
01 47 00 25 20

 

lecture signature de Serge Adam
Lecture de le bistouri mystique
Suivie d’une projection du film
La Combinaison (12’)

 

tous les renseignements sur cette manifestation et le cadre dans lequel elle s’inscrit

 

 

Entretien avec James Sacré (par Tristan Hordé)

 

 

Tristan Hordé : Je voudrais revenir, une fois de plus pour toi ! sur la distinction entre prose et poésie dans la mesure où tu conserves le signe classique du vers, la majuscule en début de ligne.

 

James Sacré : Je pense que la majuscule ne différencie pas la prose des vers (je n’oppose plus prose à poésie, si je l’ai jamais fait autrement que par une façon de parler trop courante encore : la première plaquette que j’ai publiée, à compte d’auteur, comportait surtout de la poésie en prose mêlée de quelques vers).
La majuscule se met aussi bien en début de paragraphe qu’en début de verset ou de vers. Et si je persiste (j’y insiste même, le plus souvent) à l’employer c’est seulement parce qu’elle permet de marquer, avec précision, le début de tous ces éléments du poème, ou du livre de poèmes, que sont les vers, versets ou paragraphes.
Pour le redire de la façon la plus succincte : un vers, pour moi, est une petite prose qui occupe moins d’une ligne dans une page de texte ; une longue prose peut être comprise comme un vers qui n’en finit pas de trouver sa fin.

 

 

T. H. : Cependant, puisque tu ne différencies pas prose et vers, quand tu écris « un vers est une petite prose », on ne voit pas clairement ce qu’est le critère de dimension, ou : ce qu’est la prose, ce qu’est le vers.

 

J. S. : Je veux dire simplement que dans ce que je donne à lire comme poème, une mesure de texte qui ne remplit pas la ligne est un vers. Et si j’ajoute qu’une mesure de texte qui n’en finit pas de trouver sa fin est également un vers, alors, bien sûr on peut dire que dans un poème tout est indifféremment prose ou vers. Mais je force ainsi de façon quelque peu outrancière ma pensée. Disons que tout est, comme on préfèrera dire, prose ou vers dans le poème, mais qu’il y a des vers-prose particuliers qui sont ceux qui ne remplissent pas plus d’une ou deux lignes du texte. Ceux qu’on dénomme d’habitude « vers ». Ce que je voudrais affirmer ici c’est que je n’écris pas autrement en prose qu’en vers, sinon que j’introduis avec ces derniers une pause ou coupure qui arrive vite après le début du texte, et qui produit un effet de rythme particulier.
Mon souci n’est pas d’écrire en prose ou en vers, mais d’utiliser plus ou moins, et selon le développement du poème, ces coupures rythmiques qui peuvent se produire aussi bien après par exemple des mesures de douze syllabes qu’après toute une allongée de texte sur plusieurs lignes, ou sur plusieurs pages.

 

 

(…)
Quoi le bonheur ? Le matin naît dans la rencontre d’un gris (pluie, maison délabrée) et d’objets. Un encrier est immédiat — une faïence et des pommes rouges : demandent-ils un poème ? Leur présence est-elle vraie ? J’écris bien ce poème mais où pèse le temps que j’envahis ?

 

Chiens leur gueule arrache
Un pré au vent des arbres puis
Grand silence au bord des buissons
Ils restent longtemps liés je pense
À si longue tension rouge (corde
Tirée – moulinet treuil amoureux
Douleur qui la tient) après le mâle
S’en retourne et lèche
Le membre lâché (quoi pèse dans sa honte ?)
(…)

 

Des animaux plus ou moins familiers, André Dimanche, 1993 , p. 39-40.

 

 

T. H. : Un des motifs de ta poésie, c’est le vécu le plus quotidien, ce que chacun peut voir : un marché, les gens dans un café, un âne et sa charrette, etc. Le poème se construit avec les mots qui décrivent cette réalité et en même temps tu doutes du bien-fondé de tes descriptions. Par ailleurs (impression pour certains poèmes) est-ce que ce ne sont pas les mots qui entraînent, et non ce qui a été vu ?
Une question liée à la précédente. N’est-ce pas à la fois la tentative de description et tes doutes vis-à-vis de cette tentative qui font du poème un « objet de langue » ?

 

J. S. : On peut penser la chose d’une autre façon : les mots du poème ne décrivent peut-être pas une réalité, un paysage par exemple ; je pense que c’est plutôt tel paysage qui donne des mots au poème (on peut même se demander s’il ne lui donne pas du rythme, ou des façons de dire… mais il est plus difficile de répondre à cette dernière interrogation possible. D’où je crois mon continuel retour sur ce rapport du paysage (ou d’un visage, d’un objet quelconque du monde) à l’écriture.
Et bien sûr une fois le mot donné, c'est-à-dire en somme lâché par le paysage, il n’arrive pas si simplement dans mon poème : le voilà qui passe d’abord en quelques fractions de seconde par des dictionnaires, par ma culture, par des cultures (celle dont m’a pourvu l’école, celle que j’ai connue à la ferme des parents, et par plein d’autres « formations » que j’ai subies ou à l’occasion inventées à travers des habitudes de vie que j’ai peu à peu prises). Ce qui arrive dans le poème n’est donc pas ce qui a été vu (voir n’avait même, peut-être, pas si grand-chose à voir avec le seul paysage). Comment ne pas revenir, quasiment de façon obsessionnelle, sur cet imbroglio de rapports que je n’arrive pas à démêler ? Sur cet objet de langue, en effet, qu’est le poème, mais qui reste, à mon sens, et cela ne simplifie rien, un objet de vie ?

 

T. H. : Je comprends bien qu’il s’agit d’un « objet de vie », mais c’est évidemment autour de cet imbroglio que ma question portait.

 

J. S. : Cet imbroglio est d’autant plus difficile à cerner ou à décrire qu’on n’en voit dans le poème que la matière langagière. Je ressens bien que cette matière a été liée à travers mon désir d’écriture à mon regard sur un paysage par exemple, et aussi bien sur mon poème en train d’être écrit, mais tout cela (le vivant de l’objet langue) disparaît malheureusement au fur et à mesure que le poème arrange ses mots. Je ne peux qu’en avoir un souvenir qui lui aussi va s’évanouir dans les mots si l’envie me vient d’en parler. Ce « vivant » cependant renaît dans le regard qu’un éventuel lecteur aura sur le poème, par les mouvements qui vont s’activer alors en sa pensée ou sa rêverie. Mais il s’agira forcément d’un autre moment, d’une autre expérience du vivant (même si des ressemblances avec celui vécu par le poète sont probables). Ce que je ne suis pas capable de théoriser, c’est cette aptitude du poème à exister entre plusieurs expériences du vivant qui diffèrent les unes des autres tout en se ressemblant.

 

T. H. : Tu évoques les dictionnaires. Le lecteur de tes livres, et c’est vrai pour le dernier, Un Paradis de poussières, doit aller consulter un dictionnaire, souvent un dictionnaire spécialisé, s’il ne veut pas laisser dans l’obscurité un fragment du texte. Dans ce dernier livre, je pense aux termes relevant de techniques agricoles anciennes (ranche), à des mots fort peu courants de botanique (cenelle) ou à des usages dialectaux (dorne).

 

J. S. : En cela le poème (mais c’est vrai je crois pour tout texte) fonctionne bien comme un dictionnaire : ce livre qu’on lit comme un ouvrage public en le nourrissant de son expérience privée ; et dont on sent bien que le côté public des mots est né de mille expériences privées liées quelque part à ces mots. Que le mot soit banal ou rare ne change rien à l’affaire : « cenelle » ou « dorne » te deviennent très rapidement familiers en touchant (je ne sais trop comment) à plein de souvenirs, de sentiments qui s’avivent bientôt, à leur appel, en toi. Pour le poème qui n’est pas composé seulement de listes de mots, mais d’arrangements de ces mots, la même chose se produit pour des syntaxes, des moyens rhétoriques, des rythmes qui eux aussi peuvent nous paraître plus ou moins familiers dans leur emmêlement du convenu et du singulier.

 

T. H. : Le parti pris de la description, à l’écart d’une partie de la poésie contemporaine (description qui repose sur des notes, des photographies), ne me semble pas viser à restituer le « réel », mais plutôt un chemin vers l’imaginaire, et un moyen d’arrêter quelque chose du temps, par exemple quand dans la description vient s’insérer un souvenir de l’enfance.

 

J. S. :  J’aimerais pouvoir dire que mes descriptions sont quand même une tentative de rencontre avec le réel (du moins avec le réel tel que je le ressens) et dire que l’imaginaire a sa part dans cette rencontre, ou plus exactement dans ce désir de rencontre. Mais pas dans une suspension du temps (malgré l’importance du mot « paradis » dans mon dernier livre, mot d’ailleurs aussitôt mouvementé en poussières). L’enfance n’est jamais le passé qui rejoindrait le présent et abolirait le temps. Les souvenirs de l’enfance (il y en a beaucoup certes dans mon poème) ne sont que l’idée ou les images présentes que je me fais d’un passé forcément impossible à rejoindre : j’y invente à chaque fois cette enfance. Ou bien quelque chose reste de l’enfance en mon être adulte et s’y manifeste, probablement à mon insu (et pas forcément là où je pourrais penser l’entendre).

 

T. H. : Le souvenir de l’enfance qui vient s’insérer, etc., est un élément de l’imbroglio dont tu parles et, plutôt que de parler « d’arrêter quelque chose du temps » (pas « d’arrêter le temps »), j’aurais peut-être dû dire « mêler les temps » (comme Queneau donnant pour titre à une fiction Les Temps mêlés), étant entendu que tous les passés, y compris les moments vécus rapportés dans la description sont plus ou moins inventés. Je lis dans Un paradis de poussières : La drôle de charpie que c’est le temps (p. 81) et : les mots comme une couture au temps (p. 82).

 

J. S. : Oui, emmêler les temps… il me semble bien qu’ils le sont de toute façon, mais peut-être qu’il y a la même sorte d’insaisissable rapport entre le présent et le passé qu’entre les mots qu’on écrit et l’expérience dans laquelle on les écrit. C’est là-dessus que je m’interroge, et je n’arrive qu’à être dans le présent (même quand je construis ces paragraphes aux temps verbaux qui se chevauchent de Paysage au fusil (cœur) une fontaine : c’est toujours, me semble-t-il, le seul présent qu’on entend.

 

 

Il y a paysage un comme les mots de Góngora jetés le vent le bleu qu’à travers des nuages paraît les répartir dans reportée à sans fin dans l’infini dans la proche pourtant campagne. Paysage pour que solitaire il soit le poète un qui rêve chasseur : désordre et lumière à la fois chassés rassemblés.

 

Dans serait un printemps l’hiver qui le prend il paraît c’est au centre épineux désordre qui se détend viornes sèches ronces d’un buisson la lumière écorchée du jour elle égratigne ah plaisir sang vrai dans le temps avec les dernières feuilles des peupliers soudain pourquoi ce fusil une seule grive flèche le paysage d’une chasse puis le bleu.

 

Paysage au fusil (cœur) une fontaine, dans Cahiers de poésie, 2, Gallimard, 1976.

 

 

T. H. : Paradis : « mot mouvementé en poussières ». Oui, et non : ce n’est pas le seul exemple, et le paradis peut être « heureux » : cf. « un paradis dans la bouche » (à propos du couscous).

 

J. S. :  Le présent du poème : ce fugitif paradis du poème. Bien sûr qu’il peut être heureux, mais le bonheur lui aussi finit par n’être plus que poussières, et mort.

 

T. H. : Qu’est-ce qui demeure du passé dans ta poésie ?

 

J. S. : Je crois, c’est sûr, que le passé vient nourrir mon présent pour que dans son mouvement vers un autre présent, et ainsi de suite, dans une précipitation en avant, il devienne du futur. Un autre poème par exemple après celui qu’on vient d’écrire. Puis un autre livre après le précédent. Du futur qu’on ne verra jamais que sous forme de présent. Et ce qui s’accumule ainsi est-il du passé ? Oui sans doute, mais on ne saura jamais quel passé puisque toute lecture en réactive aussitôt l’incessante transformation en présent pour du futur chimérique : après une lecture il faut relire. Il n’y a que dans l’insaisissable moment présent qu’on croit se saisir de quelque chose, sans qu’on sache de quoi. Et on s’imagine que c’est de ce passé soudain rendu vivant là dans nos gestes d’écriture.
Je parle du poème : il semblerait que la science (à cause des choses efficaces et fonctionnelles qu’elle invente) se débrouille mieux que la poésie dans ces entourloupes et distorsions du temps.

 

T. H. : Tu es souvent invité pour des lectures. Comment se passe le passage des poèmes écrits à leur lecture ? Est-ce que tu « écoutes » ton texte en l’écrivant ?

 

J. S. : Oui, vraiment, j’écoute mon texte en l’écrivant. En le lisant aussi. Mais qu’est-ce que j’écoute alors ? Ce n’est pas plus le sens (l’ensemble des motifs de sens qui s’y manifestent) que par exemple les images ou les petites machines sonores qui s’y installent. Pas plus les tournures grammaticales qui me viennent, que les rythmes prosodiques choisis ou soudainement donnés (se dit-on). C’est tout cela ensemble que j’entends, qui me permet de modeler, de boulanger ce que je finis par appeler un poème. La boulange est moins facile durant la lecture : plus rapide certes, plus décisive mais irrattrapable quasiment, si on a un geste maladroit.
Et quand j’écoute en lisant mon poème j’ai le sentiment de m’en aller dans la matière du texte comme sans y penser, de légèrement, ou durement, lutter avec elle, me raccrochant à tel ou tel détail un peu saillant, virgule rythmique, point d’interrogation, fin de vers ou de paragraphe, bruit du sens à travers la précipitation continuée de la prosodie ou ses soudaines scansions heurtées, comme s’il s’agissait de traverser à la nage un courant mal maîtrisable auquel il faut s’abandonner un peu aveuglément, pour arriver jusqu’à l’autre rive.
N’est-ce pas aussi de cette façon (mais dans plus de tâtonnements et de retours sur les traces) que j’écoute en écrivant ?

 

T. H. : T’arrive-t-il d’avoir à lire des textes d’autres écrivains ? Si oui, comment les « prends »-tu pour les lire ?

 

J. S. : Oui, cela m’arrive. Je ne cherche pas alors à imaginer comment leur auteur les aurait lus. Comment le saurais-je vraiment ? Je les prends comme s’ils étaient miens, et ma façon de les lire évidemment les emporte autrement que leur auteur aurait pu prévoir. C’est en fait la même chose que de penser/rêver les mots de ce poème dans toute lecture qu’on en fait. J’en parlais tout à l’heure : on rencontre forcément un poème dans beaucoup de malentendus (à cause de nos expériences singulières, de nos lectures, de nos habitudes, etc.) mais on le rencontre cependant. Comme on rencontre quelqu’un : on ne connaît jamais de façon sûre et définitive son visage, le fond de son sourire ou de ses colères. On reconstruit à chaque instant son image (par le moyen de jugements, de sentiments, d’interrogations).

 

T. H. : Tu as passé plusieurs mois aux Etats-Unis en 2007 et beaucoup photographié. Quel rôle joue pour toi la photographie ? Tu abordes la question à plusieurs reprises, par exemple dans Âneries pour mal braire ou dans Un paradis de poussières. Par ailleurs tu as écrit à partir de photographies de Lorand Gaspar.

 

J. S. : Les photos que je prends sont des sortes de notes. Je sais cependant qu’il vaut mieux m’arrêter pour commencer un brouillon de poème sur le motif que prendre une photo. Le paysage donne plus à ce brouillon qu’à ma mauvaise photo. Et de fait ce n’est pas en regardant plus tard ma photo que je vais mieux m’en aller dans un poème (sauf à la regarder comme un nouvel objet, sans chercher à me souvenir de ce qui a été photographié). C’est je crois au moment que j’ai pris la photo que quelque chose a commencé : cadrage dans le paysage, attention à tel détail de couleur, sensibilité au temps qu’il fait à ce moment là, aux bruits qu’on entend, à une odeur peut-être… toutes choses qui ne paraîtront pas sur la photo… et des mots sont venus alors … ils font un peu leur chemin, un moment, ils sont presque à mon insu un brouillon de poème, et c’est peut-être la vie de ce brouillon que ranime plus tard ma mauvaise photo (le mêlant d’un autre brouillon second qui se forme quand je regarde la matière de la photo prise à son tour dans celle du lieu et du temps qui baignent mon regard).
Les photos de Lorand Gaspar, bien sûr, sont tout autre chose : leur complexité à la fois pensée et sentie, la richesse de ce qu’elles proposent (venue de façons de faire, de savoirs techniques, d’expériences fortement vécues en pratiquant la photo) me donnent aussi toute une matière de langage (comme ferait un vrai paysage) mais m’interrogent aussi, m’inquiètent ou m’emportent au-delà de ce que je pouvais prévoir à cause du sentiment de beauté ou de forte présence que je ressens devant elles, et parfois à cause d’une fragilité en elles, ou d’une hésitation : c'est-à-dire à cause de l’énigme vivante qu’elles sont – comme l’est toujours, au moment où je prends mes pauvres photos, le paysage qui s’évanouit dans mon appareil.

 

T. H. : Mais tu accompagnes un de tes livres avec des photos que tu as prises (la tête d’un âne, une dent d’âne,…). L’idée de « pauvres photos » me gêne, d’abord par sa subjectivité : on peut trouver belle la photo d’une tête d’âne, qui pour tel lecteur interroge, inquiète, ou emporte bien loin – par exemple dans l’enfance.

 

J. S. : Dans Âneries pour mal braire il y a une seule photo que j’ai moi-même prise : celle de l’ânesse et de son petit entre Goulding et Kayenta. Je n’ai pas voulu dire que la photo était pauvre à cause du sujet photographié. Je suis bien d’accord avec toi que la photo d’une tête d’âne m’emporte au contraire en tout une aventure de poèmes où j’éprouve du plaisir, de l’inquiétude, une grande richesse de sentiments et de pensée, certes. Non, j’ai simplement voulu dire que mes propres photos sont toujours des photos de peu de valeur, mal prises le plus souvent… bref, je ne suis pas un photographe.

 

T. H. : Comment se construit un livre, qui n’est jamais simplement chez toi un « recueil » de poèmes, même si plusieurs ont été auparavant publiés dans des revues ? Je pense, notamment, au dernier paru, où alternent des ensembles descriptifs et des ensembles où le sujet, le narrateur s’expose.

 

J. S. : Un livre se construit comme se construit un seul poème. Ou peut-être même un seul vers ou un seul paragraphe : par réarrangements successifs de tous les éléments (ceux en tout cas que je perçois très consciemment, et d’autres sans doute dont je m’aperçois après coup qu’ils sont là, ou qu’un éventuel lecteur me signale), de tous les éléments de sa matière.
Après l’écriture d’un certain nombre de poèmes me vient l’envie de les mettre dans une suite un peu pesée/pensée. Puis d’autres poèmes s’ajoutent qui bousculent ce premier arrangement, et j’arrive finalement à cette composition globale de l’ensemble et c’est comme d’écrire un dernier poème : titres à trouver, ou à compléter, des diverses séquences, ordre de ces séquences, constructions qui se chevauchent de plusieurs ensembles, lesquels se répondent ou s’interrogent, se critiquent ou se complètent (comme dans ce dernier livre que tu évoques, Un paradis de poussières : où donc sont les poussières ? Dans les poèmes les plus descriptifs ? Là où une voix croit s’exposer plus qu’en décrivant ? Ou si c’est moins ? Va savoir. Et quel paradis brille entre ces deux lignes d’écriture, dans leur écart en même temps que dans leur emmêlement ? Est-ce que l’arrangement final de la matière du livre n’est pas tout entier déjà dans son titre (dont je ne me souviens plus, et c’est sans importance, s’il est venu avant ou après le reste du livre) ?

 

T. H. : Le livre d’artiste tient une bonne place dans ton activité. Qu’est-il pour toi ?

 

J. S. : J’aime bien écrire dans la compagnie de peintures ou de photographies c’est vrai.
D’abord il y a ce sentiment que ce faisant, justement, il me semble que quelque chose de ce qui a provoqué la venue du poème reste présent là à côté des mots. Dans le cas où c’est l’œuvre de l’artiste qui précède le poème ; dans le cas contraire je suis toujours étonné, interrogé ou comblé, par les images qui peuvent prolonger ou bousculer, contester, les poèmes.
Ensuite la pratique du peintre, du graveur ou du photographe m’éclaire sur mes façons d’écrire, et m’aide à préciser ce que pourrait être un poème. Par exemple une chose donnée à voir d’un coup (en plus d’être aussi ce déroulé linéaire qu’il est), comme une image : j’ai souvent désiré qu’on puisse entrer dans le poème par n’importe quel endroit comme on fait pour un tableau, et que l’œil puisse s’y promener librement. J’ai mieux compris, à cause des peintres, qu’un poème est aussi un montage de motifs divers (motifs de sens, de figures, motifs sonores, graphiques…) qu’il faut rythmer dans l’étendue de la page ou du livre. Comme le peintre fait avec ses couleurs, ses transparences ou ses épaisseurs de matières, ses éléments figurés ou abstraits…
Et d’autres questions qui me sont aussi posées : qu’est-ce qu’une couleur dans un poème ? Et un dessin ? Une lumière ?

entretien réalisé par Tristan Hordé. Photos ©Tristan Hordé

Téléchargement de cet entretien en .pdf

James Sacré dans Poezibao :
Bio-bibliographie,
Extrait 1 (trois textes), extrait 2, extrait 3
Trois anciens poèmes mis ensemble pour lui redire je t'aime(Cadex, 2006),
Âneries pour mal braire et Broussaille de Prose et de vers, note de lecture de Tristan Hordé
Khalil El Ghrib, une note de lecture de Tristan Hordé
Un paradis de poussières, note de lecture de Tristan Hordé

 

Peau d'Antoine Emaz

 

 

Construit comme les précédents livres, Ras et Os, parus aux mêmes éditions Tarabuste respectivement en 2001 et 2004, Peau témoigne de l’expérience du sujet entre ce qu’il nomme le « dedans » et le « dehors », adoptant en vers et en prose la forme datée d’un journal mais journal de bord (on pense à Reverdy, l’un des « phares » d’Emaz) plutôt que journal intime, journal de bord dans le sens où il s’agit de mener son embarcation dans la vie quotidienne, de tenir la barre et de tenir tout court malgré tout : « Poser le corps comme un sac de patates ou un pack de vittel »… Le poète sait dire la routine, la fatigue, la vieillesse, l’ennui, la solitude comme personne, et aussi bien se faire l’écho des nouvelles du monde, son « journal » intégrant alors telle ou telle information perçue, passée par le tamis des médias (télévision, radio).

 

 

                                        Corde, 2 (11.12.05)

 

à un moment du soir
reste la fatigue
la loque
du jour on lave vite
en mots comme on peut

 

on repasse on plie on range
reste un peu de place
en haut de l’armoire
à gauche
un vide

 

on a encore
du temps

 

Encore une fois cet auteur qui a pris le parti d’employer les mots les plus usés, les plus banals de la langue, les plus simples en apparence réalise un chambardement poétique véhiculant pensée complexe et émotion sans emphase. La table dressée en fin de volume est à elle seule un texte d’Emaz : « Trop, 1 (18.09.05) / Seul, 1 (24.09.05) / Vert, 1 (31.09.05) » etc. presque une litanie (Trop / Seul / Vert / Lie / Lie / Trop / Corde / Seul / Trop / Corde / Vert / Seul / Trop / Corde / Lie / Seul / Trop / Vert / Lie / Vert / Corde / Seul / Lie / Trop / Lie / Seul / Corde / Vert / Corde / Vert) ; Emaz qui depuis des années maintenant accomplit une œuvre remarquable, on pourrait tout citer. Jusqu’au jargon indéchiffrable des résultats d’une analyse de prise de sang, indéchiffrable et pourtant au plus près de l’état des lieux si l’on peut dire les choses ainsi, peut-on demander au poète de mettre davantage sa « peau » sur la page ?

 

Une contribution de Valérie Rouzeau

 

Antoine Émaz
Peau
avec des encres de Djamel Meskache
Tarabuste, 2008
12 €

 

Antoine Émaz dans Poezibao :
Bio-bibliographie d'Antoine Emaz
extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6, extrait7, extrait 8,
fiche lecture de os,
recension de De l’air,
Nu(e) n° 3, recension (T. Hordé),
notes sur la poésie, 1, notes sur la poésie, 2
débat sur la revue de création (Salon de la revue 2007),
Entretien avec Tristan Hordé, mars 2007 : 1, 2 et 3, fichier intégral pdf,

 

 

Anthologie permanente : Federico García Lorca

 

 

Romance somnanbule (extraits)

 

Vert c’est vert que je te veux.
Vert le vent. Verts les rameaux.
Nacelle voguant sur l’eau
Cheval par les monts rocheux.
La taille drapée de noir
Au balcon rêvant le soir
Chair verte et vert le cheveu
D’argent froid elle a les yeux.
Vert c’est vert que je te veux.
Sous la lune gitane
Vers elle vont les regards
Vers elle qui ne peut voir.

 

*

 

Vert c’est vert que je te veux.
D’amples étoiles de givre
Le poisson de nuit dirigent
Traçant de l’aube la piste.
Le figuier frotte sa brise
Au crin dur de ses ramages.
La montagne chat sauvage
Hérisse pointes d’agaves.
Qui viendra ? De quel côté ?
Elle à son balcon restée
Chair verte et le cheveu vert
Rêve amère de la mer.

 

[...]

 

Federico García Lorca, Romancero gitan, traduit de l’espagnol et annoté par Alice Becker-Ho, édition bilingue, Points-Poésie, 2008, p. 24 et 25.

 

Romance Sonámbulo

 

Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar
y el caballo en la montaña.
Con la sombra en la cintura
ella sueña en su baranda,
verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.
Verde que te quiero verde.
Bajo la luna gitana,
las cosas la están mirando
y ella no puede mirarlas.

 

*

 

Verde que te quiero verde.
Grandes estrellas de escarcha
vienen con el pez de sombra
que abre el camino del alba.
La higuera frota su viento
con la lija de sus ramas,
y el monte, gato garduño,
eriza sus pitas agrias.
¿ Pero quién vendra? ¿ Y por dónde...?
Ella sigue en su baranda,
Verde came, pelo verde,
soñando en la mar amarga.

 

[...]

 

Bio-bibliographie de Federico García Lorca

 

 

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Federico García Lorca

 

 

Poète et dramaturge, Federico García Lorca est né le 5 juin 1898 à Fuente Vaqueros, près de Grenade. Après des études de lettres, de droit et de musique à laquelle il se destinait (piano et composition), il se tourne vers la littérature. En 1928 il dirige la revue Gallo avec notamment la collaboration de Dali, Falla, etc. Nombreux voyages et séjours à l'étranger, notamment New York, Cuba, Argentine
Surtout reconnu pour son talent d'écrivain, García Lorca était aussi un peintre et musicien accompli
À la veille de la guerre civile espagnole en 1936, García Lorca fut arrêté par des partisans du général Franco. Deux jours plus tard, le 19 août, il fut assassiné par un peloton d'exécution. Par une nuit sans lune, son corps fut jeté dans une tombe sans nom. Ses livres furent brûlés sur la place publique à Grenade et ils seront interdits jusqu’en 1953.

 

Bibliographie en français
Théâtre, volume 2, Gallimard, 1953
Poésies, Gallimard, 1954, 1955
Théâtre, volume 1, Gallimard, 1956
Impressions et paysages, Gallimard, 1958
Conférences, interviews, correspondance, Gallimard, 1958
Poésies, vol. 2, Chansons, Poèmes du Cante Jondo, Romancero Gitan. Préface de jean Cassou, trad. André Belamich et Claude Couffon, Poésie/Gallimard, n° 2, 1966
Poésies, vol.1, trad. André Belamich et Claude Couffon , Poésie/Gallimard, n° 20, 1967
Poésies, vol. 3, Poète à New York, Chant funèbre pour I.S. Mejias, Divan du Tamarit, Préface d'André Belamich, trad. André Belamich et Claude Couffon, Poésie/Gallimard, n° 30, 1968
La Maison de Bernarda Alba, suivi de Noces de Sang, Folio n° 282, 1973 et 2006
Œuvres complètes, Vol. 1, poésie, Gallimard, Bibliothèque de la Pléiade, 1981
Le Roi de Harlem, Théâtre typographique, 1984
Poésies, vol. 4, Suites, Sonnets de l'amour obscur, préface d'André Belamich, trad. André Belamich et Claude Couffon, Poésie/Gallimard, n° 185, 1984
Correspondance avec Salvador Dali, 1025-1936, Carrère, 1987
Le Public, Actes Sud/Papiers, 1988
Théorie et jeu du duende, Sables, 1990
Œuvres complètes, vol. 2, Théâtre, Gallimard, Bibliothèque de la Pléiade, 1990
Romancero gitan : poème du chant profond, trad. Claude Esteban Aubier, 1995
Férias, Félin, 1998
La Savetière prodigieuse, Éditions Théâtrales, 1998, L’Avant-Scène Théâtre, 2005
Maria Pineda, La Savetière prodigieuse, Les Amours de Don Perlimplin, Folio, n° 1589, 1999
Complaintes gitanes, Allia, 2003
Dona Rosita la célibataire, l’Arche éditeur, 2004
La Maison de Bernarda Alba, L’Arche éditeur, 2004
Trois arbres ils ont abattus, suivi de Romancero Gitan, traduction Alice Becker-Ho, William Blake & co, 2004
Ode à Salvador Dali, Atlantica, 2005
Noces de sang, l’Arche éditeur, 2005
Pleur pour Ignacio Sanchez Meijas, l’Arche éditeur, 2006 (Llanto por Ignacio Sànchez Mejias, chant funèbre à la mémoire d'un torero, qui a inspiré le compositeur Maurice Ohana)
Si mes mains pouvaient effeuiller (illustrations de Gabriel Lefebvre), Complexe, 2006
Que passent encore cinq ans, l’Arche éditeur, 2006
Le Diamant fou (illustrations de S2verine Assous), Michalon, 2006
Quatre chansons jaunes, Albiana, 2007
Yerma, l’Arche éditeur, 2007
Dragon, Songe de la vie, Le public, L’Arche éditeur, 2007
Mariana Pineda, L’Arche éditeur, 2007
Romancero gitan, traduit de l’espagnol et annoté par Alice Becker-Ho, édition bilingue, Points/Poésie, 2008
Le poète à New York, Fata Morgana, 2008

L’émission Un Siècle d’écrivains (du regretté Bernard Rapp) est disponible actuellement sur Dailymotion, à cette adresse
Une page en espagnol
En ligne sur le site du Matricule des anges, le songe qu'Antonio Tabucchi a consacré à Federico García  Lorca parmi la trentaine qui compose son recueil Rêves de rêves

 

Trois lectures de Jean-Pierre Bobillot en mars

 

 

mardi 4 mars 2008 à 19h
poédanse :
jean-pierre bobillot / marie-aline villard

 

poèmes criés & dansés

 

langage verbal & langage du corps interfèrent, se rejoignent, se disjoignent, croisent & décroisent leurs mouvements propres & écrivent ou dessinent, dans un espace visuel & sonore à la fois matériel & imaginaire, de fugitifs poèmes à voir & à entendre, simultanément : sur des poèmes de Pierre Albert-Birot, Hugo Ball, Jean-Pierre Bobillot, Tristan Tzara.

 

Hall de la Médiathèque François-Mitterrand
4 rue de l’Université, Poitiers

•

 

vendredi 7 mars 2008 à 20h30
lecture / action :
jean-pierre bobillot

 

du bruit dans la pointCom

 

encore qu’elle sera du bruit dans la poésie n’est plus ce qu’elle n’est pas encore qu’elle sera du bruit dans la poésie n’est plus ce qu’elle n’est pas encore qu’elle sera du bruit dans la poésie n’est plus ce qu’elle n’est pas encore qu’elle sera du bruit dans la poésie n’est plus ce qu’elle n’est pas encore qu’elle sera ce qu’elle n’est pas encore qu’elle sera du bruit qu’elle se

 

avec la complicité de pierre guéry

 

Théâtre du Petit Matin
67A rue Ferrari Marseille (5e)

•

 

mercredi 2 avril 2008 à 18h30
« La Scène poétique » :
Une soirée de poésie / action avec

 

jean-pierre bobillot, poète bruyant
nicolas chazel, poète normal
nicolas giral, poète parmi
sandrine gironde, poète buccale
jean-louis houchard, poète bru(i)tiste
camille olivier, poète castafiore

 

POésie SCÉnique • POésie Unique • POésie BRUyante • POésie BRUte • POésie BRUtale • POésie NORmale • POésie ORdinaire • POésie CAStafiore • POésie PERDS pas l’nord • POésie CASS’-toi d’là • POésie PROche • POésie LOINtaine • POésie TONtaine • POésie VIvante • POésie QU’IL pleuve ou qu’il vente • POésie REproche vivant !

 

Table de livres en vente, tenue par Fabrice Sivignon, à l'enseigne du Colporteur.

Bibliothèque de la Part-Dieu
Centre Commercial de la Part-Dieu, Lyon

 

Poezibao a reçu (dimanche 17 février 2008)

 

Cette rubrique suit l’actualité éditoriale et présente les derniers ouvrages reçus par Poezibao. Il ne s’agit pas de fiches de lecture ou de notes critiques et les présentations font souvent appel aux informations fournis par les éditeurs.

 

 

Parmi les livres reçus cette semaine : une belle salve de quatre nouveaux livres dans la collection Points/Poésie, avec Garcia Lorca, Carver, Césaire et une anthologie spéciale Printemps des poètes ; de l’éditeur Fissile, pour frai, d’Oliver Matuszewski ; le numéro 5 de la revue Fario ; une anthologie poétique Nantes/Recife ; Un retour plus loin, d’Evelyne Morin chez Jacques Brémond ; et Rien ne dénudera la nuit de Patrick Chavardès et Christine Vadrot.

 

 

 

Petit à petit la collection Points/Poésie prend toute sa place auprès de la collection Poésie/Gallimard et on ne peut que s’en réjouir. Voici une nouvelle livraison de quatre recueils

→ Federico Garcia Lorca, Romancero Gitan, traduit de l’espagnol et annoté par Alice Becker-Ho, édition bilingue, 6,50 €
Romancero gitan est le plus célèbre des recueils de Garcia Lorca. Le poète y met en scène l’Andalousie et le monde gitan dans une tragédie musicale et poétique.
Note de lecture de Ronald Klapka à venir sur Poezibao, ainsi qu’un extrait dans l’anthologie permanente.
→ Aimé Césaire, Ferrements et autres poèmes, préface de Daniel Maximin, 6,50 €
Ce volume se compose du recueil Ferrements (1960) et d’un ensemble parcourant un demi-siècle de poésie.
→A poèmes ouverts, Anthologie, 50 poètes français d’aujourd’hui, présentés par le Printemps des Poètes, préface de Jean-Pierre Siméon, 5 €
avec notamment William Cliff, Ariane Dreyfus, Claude Esteban, Marie Etienne, Charles Juliet, Bernard Noël, Christian Prigent, Jacques Roubaud, Valérie Rouzeau, Marie-Claire Bancquart, Claude Ber, Antoine Émaz
→Raymond Carver, La Vitesse foudroyante du passé, traduit de l’anglais (États-Unis) par Emmanuel Moses, 6 €
En quatre-vingt poèmes ce recueil dessine un autoportrait de Raymond Carver.
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Olivier Matuszewski
pour frai
fissile, 2007
9 €
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Cédric Demangeot continue son exigeant travail d’édition et propose aujourd’hui de nouveaux recueils, toujours dans la veine de sa regrettée revue Moriturus. Voici Pour frai, d’Olivier Matuszewski.

 

 

 

Fario (revue), n° 5,
automne-hiver 2007
25 €
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Deux sections pour cette revue magnifiquement éditée, « Face aux machines » avec des textes notamment de Claudel, Marcel Cohen, Paul Nizan, Günther Anders et « Le livre ouvert », avec Alexandre Blok, Laurent Margantin, Jacques Réda, James Sacré, Henri Droguet, parmi d’autres. Avec un cahier de photographies de Joséphine Michel.

 

 

 

Nantes Recife, un regard transatlantique
Anthologie poétique
bilingue
co-édition Ville de Nantes, Ville de Recife (Brésil) et Maison de la Poésie de Nantes.
10 €
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Résultat d’un projet né en 2006, cette anthologie bilingue accueille onze poètes brésiliens et dix poètes français liés à Nantes, avec comme objectif de présenter, pour chacune des deux langues, un large éventail des diverses sensibilités poétiques. Parmi les poètes français, Bernard Bretonnière, Daniel Biga, Jean-Pascal Dubost, Paul-Louis Rossi et Philippe Beck, parmi les poètes brésiliens Cida Pedrosa, Esman Dias, Lucila Nogueira, Erickson Luna, etc.

 

 

 

Evelyne Morin
Un retour plus loin
encre de Marc Pessin
Éditions Jacques Brémond, 2007
18 €
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J’ai parcouru les rails
jusqu’à la rencontre
de personne
Une lanterne rouge en lieu de nom

 

Patrick Chavardès, Christine Vadrot
rien ne dénudera la nuit
Le Limon, 2007
24 €
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Un poème pourrait retarder l’échéance
comme s’il suspendait le souffle avec le sens

Ce livre mêle des poèmes de Patrick Chavardès et des dessins (pigment, cire et crayon sur papier) de Christine Vadrot.

 

 

Poezibao Hebdo 3

 

 

La poésie, c’est de constater que beaucoup de ce qui est signification dans la parole ordinaire est empiégé par sa formulation conceptuelle, laquelle implique l’oubli du temps vécu et du caractère absolu des situations de hasard que toute personne a à vivre.
Yves Bonnefoy, Ce qui alarma Paul Celan, (rubrique notes sur la poésie)

 

 

Désormais, chaque samedi, en lieu & place d’un texte pour l’anthologie permanente, Poezibao propose une lettre d’information (envoyée automatiquement par mail aux abonnés de l’anthologie permanente ou sur simple demande à [email protected]).
Cette lettre revient sur les principales publications de la semaine sur le site et fera allusion, le cas échéant, à d’autres évènements marquants dans le champ de la poésie ou dans l’actualité éditoriale de la poésie.

 

 

••• En vedette cette semaine
Le dossier spécial Marina Tsvetaeva à l’occasion de la publication imminente (mars) de l’intégrale de ses Carnets aux Editions des Syrtes. Il comporte trois volets
→ présentation du projet éditorial
→ entretien avec Nadine Dubourvieux et Eveline Amoursky, traductrices
→ note de lecture
(nombreuses photos)

 

•• Dans la série des entretiens infinis
Le premier des entretiens infinis avec Jean-Pascal Dubost.
Rappel du principe des entretiens infinis, qui se déroulent donc désormais avec trois poètes, Auxeméry, Patrick Beurard-Valdoye et Jean-Pascal Dubost.

• Anthologie permanente :
Cette semaine, dans l’anthologie permanente ont été publiés des extraits de l’œuvre de
Alain Malherbe, poète disparu et méconnu, auquel Jean-Pascal Dubost rend hommage
Tadeusz Rozewicz, poète polonais qui vient de recevoir le Prix Européen de Littérature
Roger Lahu
Fernando Pessoa (5)
Hugo Ball présenté et situé historiquement par Jean-Pierre Bobillot.
(le chiffre entre parenthèses indique le nombre d’extraits du poète disponibles dans le site)

 

• Base de données des poètes :
Ont été ajoutées à la base de plus de 450 fiches (index), les fiches bio-bibliographiques de :
Alain Malherbe, article de Jean-Pascal Dubost et photos communiquées par Laurent Grisel.
Tadeusz Rozewicz
Roger Lahu
Hugo Ball, article de Jean-Pierre Bobillot.

 

• Fiches de lecture
Marina Tsvetaeva, les Carnets, par Florence Trocmé
Andrés Sanchez Robayna, Sur une confidence de la mer grecque (traduction Jacques Ancet), par Ronald Klapka

 

• Entretiens infinis
Le premier épisode de l’entretien infini avec Jean-Pascal Dubost

 

• Nouvelles publications de poésie :
Parmi les ouvrages reçus la semaine dernière, brève présentation de : un livre de l’auteur lauréat du Prix Européen de Littérature, Tadeusz Rozewicz, chez Arfuyen ; une première parution de Jérôme Lhuillier, En cette grande époque, chez Flammarion ; Je voulais m’en aller mais je n’ai pas bougé, de Jean-Jacques Viton chez P.O.L. ; trois essais d’Arnaud Buchs sur Yves Bonnefoy, intitulés Une pensée en mouvement ; une plaquette de Gabrielle Althen, Falloir ; un texte de Jong N. Woo, L’Ébranlement, avec des dessins de Alexandre Hollan ; Paysages maintenant, un recueil de poèmes de Michaël Batalla et enfin que la musique, de Marie-Florence Ehret.

 

• Anthologie Notes sur la poésie
des extraits de Ce qui alarma Paul Celan, d’Yves Bonnefoy (voir en exergue de ce numéro de Poezibao Hebdo)

Relire la note de lecture de ce livre

 

 

• Vie du site
Cette semaine le site a reçu une moyenne de 878 visiteurs par jour

 

• Contributeurs
Cette semaine Poezibao a reçu des contributions de Tristan Hordé, Jean-Pascal Dubost, Laurent Grisel, Ronald Klapka et Jean-Pierre Bobillot.

 

• Navigation dans le site
Je rappelle que le site est doté de deux index, l’index général et l’index des poètes ayant une fiche bio-bibliographique dans le site. (On peut y accéder aussi par leurs liens, dans la colonne de gauche).

 

 

Un voyage dans le phantasme insulaire, au cipM le vendredi 29 février 2008

 

 

Recueil d’écueils
Un voyage dans le phantasme insulaire

le vendredi 29 février à 19 h 00

 

Présentation :
Walid Salem (éditeur) & Donatien Garnier (auteur)

 

Suivie d’une exploration musicale par le duo :

Les fils du Sax
(Thierry Thibault et Didier Momo)

Première partie
Présentation de Recueil d’écueils par l’un de ses auteurs, Donatien Garnier, et par son éditeur, Walid Salem.
Le Recueil d’écueils est une exploration poétique du phantasme insulaire.
C’est un ensemble de poèmes conçus pour faire aborder le lecteur aux lieux d’utopie et d’horreur, de phantasme et de cauchemar, qui constituent l’espace insulaire dans l’imaginaire des hommes depuis qu’ils peuplent les littoraux et s’aventurent sur les eaux. Depuis le néolithique jusqu’aux âges atomiques. D’Homère à Stanley Kubrick.

 

Recueil d’écueils est aussi une carte.
Une carte maritime semée d'îles et parcourue de vents, de courants et de champs magnétiques. Elle est le fruit d’une rencontre et de quatre années d’échange entre le poète Donatien Garnier et le graphiste Guillaume Bullat. Quatre années qui transformèrent un projet de livre en une carte dépliante, avec ses climats et ses légendes, ses hauts-fonds et ses abysses, ses risques de naufrage et ses hypothèses de fortune...

 

centre international de poésie Marseille
Centre de la Vieille Charité - 2, rue de la Charité - 13236 Marseille Cedex 02
tel : 04 91 91 26 45 - fax : 04 91 90 99 51
entrée libre
ouvert du mardi au samedi, de 12h à 19h
bibliothèque : du mercredi au samedi, de 14h à 19h

 

 

Une exposition à l'Hôtel Beury pour les 30 ans d'Obsidiane

 

 

Les trente ans de l’éditeur OBSIDIANE
Exposition

 

Jean Bazaine
Christian Bonnefoi
Frédéric Couraillon
Bruno GRÉGOIRE
Patrick Maury
Biagio Pancino
Guy Roussille
Gérard Titus-Carmel
Sylvie Turpin

 

Renseignements pratiques :
Lieu : Centre d’Art et de Littérature
Hôtel Beury
08150 L’Echelle
tel / fax :  03.24.35.45.80
Exposition : Peintures, dessins, sculptures et livres d’artistes
Dates : du 16 mars au 25 mai
Inauguration : samedi 15 mars à partir de 19h00

 

Rencontre-lecture :
Samedi 15 mars à 20h30
François Boddaert
Jean-Claude Caër
Christian Doumet
Patrick Maury

 

Organisation : Association Arts, Rencontres et Créations
Ouvert vendredi, samedi, dimanche de 14h à 19h
Renseignements :Centre d’Art et de Littérature - Tél. 03.24.35.45.80

 

Par la route, Depuis Paris, prendre Reims, Rethel, Signy L’abbaye, Rouvroy sur Audry, l’Echelle
Par le train, Prendre Charleville-Mézières
Voir plan sur le site www.hotelbeury.com