Poezibao

Anthologie permanente : Fabienne Courtade

Pour saluer la parution du livre de Fabienne Courtade, Table des Bouchers, chez Flammarion (note de lecture à venir sur Poezibao)

 

 

je traverse son sommeil, dans l’autre sens

 

 

des ombres se forment
à le regarder, des années, à proximité

 

s’estompent
(traces – doigts – odeurs)

 

 

parfois il s’éveille, il
se remplit déjà de
bruits ?
entre les doigts
et sur la langue

 

 

du mort qui
attend

 

 

 

je laisse

 

morceaux de
chairs sont séchées maintenant, brindilles sur la bouche
et le sable des retombées

 

 

C’est le début, le premier temps, la première scène

 

ne pas tomber, ne pas revenir en arrière

 

 

 

Fabienne Courtade, Table des bouchers, Flammarion, 2008, p. 52.

 

Fabienne Courtade dans Poezibao :
Bio-bibliographie de Fabienne Courtade
aux parvis poétiques avril 06
une lecture exposition (06),
extrait 1,
rencontre autour de Rehauts, mai 07

 

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Un article de Pascal Boulanger sur Gilbert Bourson

Pascal Boulanger m'a adressé cet article par lequel il désire attirer l’attention sur Gilbert Bourson, homme de théâtre mais aussi poète trop discret.Il m'envoie également le manuscrit inédit du recueil Sonates de Gilbert Bourson dont j'ai extrait deux sonnets/sonates

 

 

Le lierre, aujourd’hui, la foudre

 

Où en sommes-nous, sur quelle scène, dans quelle reprise et dans quelle outrance ? Quel univers de profusion se déploie sous nos yeux ? Quelles sonates résonnent sur la page ? L’écriture baroque de Gilbert Bourson s’élance dans les profondeurs musicales des choses vues, dans leurs incessantes métamorphoses et ce qui se donne à entendre, à travers élégies et lieds, ce sont d’abord de grandes singularités qui font corps : Homère, Properce, Catulle… Une foule de poètes pour qui le texte, tendu et intemporel, fait bruire le lierre et la foudre.
La poésie de Bourson passe aussi par l’expérience – la suspend et l’éclaire – car elle refuse toute concession au langage de la tribu. Le signe – ce poète a été responsable de la compagnie théâtrale Le groupe Signes pendant des années – s’ordonne en syntaxe, se déplie en musique, en sonnets et en sonates. Il est un antidote à l’éclipse de la pensée et de la beauté dont les volutes chatoyantes, qui sont de l’esprit et du sang, habitent la page. Ces pages, hors-jeu et dans le secret du jeu, cet écrivain secret les conçoit, les travaille depuis les années 1970. On mesure aujourd’hui l’éclat d’une posture rare qui, en marge du pacte social, médite le jaillissement du poème et le passage d’un monde muet et idolâtre à un monde enfin parlant quand le sensible prend l’oreille ou le regard (Merleau-Ponty).

 

Une contribution de Pascal Boulanger

 

Gilbert Bourson après avoir fait paraître quelques textes au cours des années 70/80 (dans les cahiers du double notamment) s’est surtout consacré au théâtre, adaptant pour la scène de nombreux textes de Sénèque, Dante, Flaubert, Rimbaud, Lautréamont, Jarry… Il n’en a pas moins continué d’écrire des poèmes et il vit aujourd’hui retiré dans la région parisienne.

Publications dans 49 poètes, un collectif (Flammarion, 2004) et dans Suspendu au récit, la question du nihilisme (Comp’Act, 2006).

 

Deux sonnets extraits du recueil inédit de Gilbert Bourson, Sonates :

Dans le jour bancal la mémoire s’endort,
Un air froid colle trop à la vitre qui baille
Et flatte le ciel gris. Ménages de balcons
Défleuris, murs et toits sans bonté, les oiseaux
Crayonnés à la hâte ne tentent plus guère
Les chats lents des mots. Trainards sont les bruits
Des pavés estropiés. Mais une bulle d’ombre
Vient comme un sanglot crever à la surface
D’une eau glauque et lisse. D’où vient ce sanglot
Que je ne saurai pas consoler? Je regarde
Au loin, me détournant lâchement du problème.
Mais en grelottant elle me met au cou
Son amulette, m’enlaçant comme un enfant
Qui sort d’un mauvais rêve et me dit: Garde moi.

 

 

Vladimir Holan, Montale, Michaux,
Celan, Elytis, Max Jacob et Ponge,
Reverdy, Paulhan, Marteau et le dur
Désir de durer d’Eluard, le cri d’Artaud
Le Tibet de Victor Segalen et les stèles
Et le maçon de Dieu, Audiberti le grand
Concasseur du défaut de langue, Norge aussi
Que la mouche le pique de chanter l’oignon,
Les quatre vérités, l’Icarie de plonger
Dans la verte purée, Benn qui s’est fourvoyé
Dans l’idéologie nazie et qui pourtant
Fut grand, le somptueux Supervielle le tendre
Et ses gravitations, Desnos l’halluciné
De Dadelsen, Queneau, Perros, Jouve et Deguy…

 

Une fleur noire à la boutonnière de Jacques Morin

Enfin une anthologie (depuis 1968, date évocatrice et signifiante, jusqu’à nos jours) des poèmes de Jacques Morin, père de la revue Décharge et des fameux petits Polders. Ces textes reprennent sa poésie urbaine des débuts aussi bien que ses récents Poèmes sportifs en Puisaye-Forterre, qui semblent plus apaisés.
En découvrant le titre, on croit d’abord à quelque signe extérieur d’un penchant anarchiste ou d’un ténébreux romantisme. Il ne s’agit pas de cela. Noir, pour moi, c’est une certaine façon de penser qui échappe à la norme sociale, voire à son propre corps , écrit Jacques Morin. Noir, c’est penser à part.
Il offre en pâture au lecteur un corps et un cœur blessés et mutilés : Il me manque toujours/ un bras un pied/ un œil pour être complet.
Apprécions, au passage, l’humour, fût-il noir, pour un poète contemporain, de cette absence de pied. Et nous obtenons un petit chef-d’œuvre d’autodérision que Jacques Morin n’hésite pas à nommer Petite prose du transrien.
Bijou également que sa  Lettre à l’embryon, au ton très juste et aux images originales :
Suivront des années et des années aérobies, ce qu’on appelle une vie.
On a longtemps pensé que Jacques Morin s’était effacé derrière sa revue par manque de temps, en raison du travail considérable que requiert ce sacerdoce. En réalité, il s’agit de sa façon viscérale d’être au monde, d’une volonté assumée d’effacement, doublée d’une lucidité terrible, d’un attrait pour la couleur des murailles :
Tu passes en coulisses/ invisible/ à la limite de l’inexistence…
À mesure que tu marches/ tu disparais.
Le poète nous parle du corps, et aussi du corps mort, venu ou à venir, celui des autres, du père dont  le cadavre pèse dans la chambre au premier un jour de Noël, du sien :
On s’imagine dans son linceul, saucissonné, /ce drapeau de pirate, tibias croisés / sur crâne en icône.
Mais il nous rappelle que :
Tout fait poème/ même cette halte entre les mots.
Des vers comme ceux-ci peuvent sans doute nous aider à accepter le côté obscur de l’existence.
Un livre éclairé par le soleil noir de la mélancolie, que salueront tous les poètes, les sans-papiers à qui le revuiste a souvent offert leur première feuille. Une justice rendue à « Jacmo » par Louis Dubost, son éditeur et compagnon de la première heure.

note de lecture de Chantal Dupuy-Dunier

Jacques Morin
Une fleur noire à la boutonnière
Editions L’Idée Bleue.
13,50 €

Les entretiens infinis : avec Auxeméry, 2

Pour le principe de ces entretiens, voir la note de présentation.
Lire le premier entretien avec Auxeméry.

 

16 novembre 2007, d’Auxeméry
Je reviens sur Olson : […] Maximus, c'est 3 kilos de papier... je suis entré en littérature pour publier ça, un jour...
[…] ayant fait ce bouquin épuisant qui s'appelle Les Animaux industrieux, je suis dans une sorte de no man's land où plus rien ne compte sinon précisément la concentration extrême sur ce qu'il reste de réel à regarder...
J'en suis là, à vous parler (ne vous connaissant pas, mais voyant bien la sympathie qui peut entre nous se manifester, à l'évidence) et finalement, vous êtes en train de faire partie de la demi-douzaine de gens avec qui on établit le contact électronique dans la journée et qui font que la nef va vers son amer (il ne s'agit pas de l'amertume, mais du repère sur l'horizon -- j'aime ce mot valérien!).
Bref je trouve très bien que vous me disiez votre lassitude des médiocres, alors que je vois que vous avez la foi chevillée...
Quant à moi, peu de découragement en fait, mais de la solitude revendiquée : je patauge dans mon bureau envahi de papier, de photos, de statues et de masques, je vis dans un monde qui ignore les écoles et les chapelles et les bisbilles.

 

 

18 novembre 2007, de FT
Oui, foi chevillée, vous avez raison, mais aussi mon approche du monde de la poésie, en fait réinvestie massivement depuis seulement quatre ou cinq ans (j'ai de tous temps, depuis l'enfance en fait, été une lectrice boulimique, jamais saturée, et intéressée par la chose écrite un peu sous toutes ses formes, même humbles, mais assez peu de poésie jusqu'en 2001/2002), mon approche donc est en elle-même une sorte de chantier, de work in progress, pour faire chic (c'est une expression utile, dont je ne suis pas sûre qu'il y ait un bon équivalent en français, ce serait à vous le linguiste de me le dire !). Donc plus je lis, mieux je lis, peut-être ? Plus je lis, plus je parviens à cerner ce qui est fort, neuf, important, quelles que soient les écoles, les chapelles, la mouvance….. Donc, la médiocrité, quand ce n'est pas la franche nullité, me saute de plus en plus au visage, dès l'ouverture du livre ou de la revue. Et cela je m'en réjouis (de ce discernement, je veux dire). Et je ne rate pas une occasion de dire aux apprentis poètes qui m'abreuvent de poèmes très mauvais qu'il faut commencer par faire ses classes et donc lire, lire et encore lire..... Qui sait ? – je vous gagnerai peut-être des lecteurs.
Vous dire aussi que j'ai commencé ma plongée dans les Animaux industrieux, dont je vous dirais très platement pour le moment que ça me plait énormément, que déjà vos poèmes m'envoient des impressions, des images, des idées, mais qu'elles sont encore assez informes. Que je trouve, en tous cas, ces textes extrêmement riches de résonances et de résonances qui varient d'un poème à l'autre, chacun me semblant un monde en soi. Pardonnez l'indigence de ces premières remarques, il me faut avancer davantage, je n'en suis qu'à la page 44. Mais voilà, plongée en Aux commencée ! Et forte envie d'aller voir plus loin.

 

 

 

19 novembre 2007, d’Auxeméry
Tiens, pour ce soir, je vous recopie ceci, d'Emily Dickinson, que je trouve dans un bouquin que j'avais sur la table, ici, avant de partir il y a une dizaine de jours :

 

"This is my letter to the world
    That never wrote to me,
The simple News that Nature told
    With tender majesty"

 

J'espère que ça colle avec les impressions des Animaux... (Emily fait partie des passantes dans Codex...)

 

(On vient dans un message à côté du vôtre de me dire que j'étais un type qui faisait accoucher les esprits... C'est un beau compliment... Avec les Animaux, j'ai fait un peu plus, je crois... Je suis arrivé à construire un édifice où vivre... Et en disant cela ex abrupto ce soir, je suis en train de me dire que je vais bientôt trouver la faille dans laquelle je vais aller fouiller un autre pan de l'inframonde...) 

((Notre petite correspondance quotidienne est assez féconde, à sa façon...))

 

 

 

20 novembre 2007, de FT
On vous fait en effet un beau compliment, en vous disant que vous faites accoucher les esprits.
Pour l'instant, je confirme mon impression de très grande force née de vos poèmes mais il faut que j'avance encore et que, peut-être, j'ouvre les autres livres pour tenter de définir où réside cette force (puisque mon but est de faire une note de lecture sur les Animaux et pour cela, je ne peux pas me contenter de dire c'est fort, c'est beau, c'est important, il faut que je dise pourquoi), alors je note mes impressions en vrac. En voici trois :

 

• Chez Auxeméry, climat étrange, la poésie est pétrie de références, se fait fables, contes, on songe à l’antiquité, on songe à une sorte de poche nourricière d’histoires mythiques, mythologiques, etc. Impression parfois que l’ici, l’ici de l’enfance peut-être s’ouvre sur l’ailleurs imaginé des livres, steppes, chevauchées, etc. Animaux industrieux, les curateurs, ceux qui se chargent de nettoyer les cadavres, les différents cadavres, cadavres de corps mais aussi de pensées, d’œuvres, de maisons (ce qui reste ruines).

• Auxeméry, magnifique, plaisir esthétique de ces textes, un monde chacun, qui tiennent toujours sur une seule page, avec pour titre les premiers mots du poème, dont on peut se demander s’ils ne sont pas la matrice de tout le poème. Il y a là un moi étrange qui se fond dans son objet d’étude, le minéral du paysage (47), le masque et le bois (48). Il y a comme glissement de terrain entre l’observateur-écrivant et l’observé-écrit, la frontière est poreuse, de l’un se déverse dans l’autre et vice-versa. On bouge aussi sur l’atlas dans ce livre, partis de l’Afrique pour aller vers l’ Extrême Orient (une pointe zen) puis en Amérique. Le voyage. « Jusqu’à l’exténuation de toute parole, parler » (92), des accents de prophétie par moments, quelque chose de hors temps, le monde brûlant ou glacé, désert, l’homme seul dans la nature, pas de technique, pas de ville, peu d’hommes, des animaux.

• Pour l’instant le texte m’emballe, suscite des oh d’admiration, de stupeur, mais résiste à l’analyse. Il y a cette dimension d’ouverture spatiale qui est essentielle, ouverture temporelle aussi mais pas un passé historique, plutôt un passé anthropologique, ontologique, les animaux sont, je l’ai dit, les curateurs de cadavres, ce sont aussi ceux des peintures des cavernes, les animaux sauvages de l’Afrique, les hyènes, les lions, etc.

Je note « avec le pied variable en chaque ligne » (110), une malléabilité extrême du vers, de la ligne (de crête) pour épouser au plus près le flux de l’écrire, mais toujours dans le cadre, souple mais néanmoins limité, de la page. Chaque poème est un monde enfermé dans une page (un peu comme une carte dans un atlas au fond) mais la trouant de part en part par les résonances, les échos, les références, la nappe phréatique collective dans laquelle ils plongent.

Dans la composition du livre, on passe successivement de l’Afrique à l’Asie, puis à l’Amérique
« Lui, disait que la poétique / de notre situation restait à découvrir // au croisement de ce qui arrive / à chacun de nous // avec ce qui des profondeurs / surgit survient    formant // événement doué d’éternité  // cette chose qui de soi-même / existe & signe » (113) (Le "lui" est Olson qu’Auxeméry traduit depuis toujours, je songe à ces traducteurs reprenant sans cesse leurs traductions, comme lui ou Demarcq, comme à des pianistes retravaillant sans cesse leurs interprétations).
Le texte donné ici appartient au seul poème qui déborde le cadre de la page ! Est-ce dire son importance fondamentale ?

 

 

 

21 novembre 2007, de Auxeméry
Comme je vois que vous semblez partie pour explorer le continent... et que vous dites beaucoup de choses (des intuitions, des angles de vue...) dans votre message d'hier... et que entre autres vous parlez de Demarcq (qui fut le premier à écrire un article intelligent sur moi, il y a une paie ! ... et qui reste un des ces copains essentiels...), je vais prendre mon temps de vous éclairer sur quelques points ... et vous envoyer, si vous voulez bien, quelques poèmes des premiers livres (dont des parties ont été reprises dans Parafe.
Et puis un mot sur ce terme de "curateur" que vous employez : "curateur" est "celui qui s’occupe de quelque chose"; "cureur", (néologisme) serait celui qui "nettoie" en curant…)

 

 

 

De FT
Merci pour ces futurs éclaircissements (vous voilà avec du pain sur la planche, mais c'est vous qui m'avez dit, "laissez tout tomber pour vous consacrer à Auxeméry !"), je serai très heureuse, intéressée et secrètement flattée, si, si, d'entrer un peu dans le laboratoire la cuisine l'atelier..... Suis déjà très sensible à ce que vous me dites de ces conglomérats de "détails" qui forment ensuite la substance des poèmes.
Je vais commencer ce soir Codex, je pense puisque j'ai mené à terme hier ma première lecture de Les Animaux....

 

 

22 novembre 2007, d’Auxeméry
Je ne savais pas au moment où j'écrivais la phrase fatidique qu'elle serait suivie d'effet à ce point...
Et pour vous et pour moi...

 

 

 

de FT
Hier soir, j’ai particulièrement pointé, annoté, etc. le poème "ainsi marcher s'en aller"..... [Codex, p. 25]
Il m'éclaire beaucoup.

 

 

 

de Auxeméry, un fichier Word joint au mail
[…]

Maintenant par où prendre l’affaire des Animaux… ?

 

Le mieux est de suivre vos interrogations et vos remarques au jour le jour, dans les derniers messages… Je vais donc me répéter ou être exaspérant de vanité ou faire le prof ou je ne sais quoi… Vous ferez le tri et poserez ou non d’autres questions…

 

Je me révise depuis que la conscience de moi m’est venue ; et l’activité qui consiste à écrire et publier des poèmes est une bizarrerie qu’il faut vivre dans les contradictions et l’examen permanent.

 

Deux détails d’introduction – puisqu’il va s’agir de détailler : 1/ depuis quelques temps, je reviens à la lecture de Paul Valéry ; je n’ai pas encore éclairci pour quelles raisons précises et obscures, sinon que je suis aussi en train de relire aussi Lucrèce – et de le réécrire à ma façon ; mais la première des raisons qui me vienne est que ce sont là des maîtres de leur langue d’une part, et que d’autre part, cette maîtrise est concomitante avec un constant désir – plus qu’une volonté, un désir, oui – de s’éclairer soi-même sur ses rapports avec le monde. 2/ au détour de quelque paragraphe de vos remarques, je me suis dit que si j’en étais arrivé aux Animaux, c’est que cela devait bien avoir une origine, toute cette sagesse – disons : sagesse, oui – accumulée, et je vous ai PDFisé le recueil de mes débuts – pas tout, car les principaux poèmes1 ont été repris dans Parafe, mais comme Di Manno lui-même m’a dit récemment qu’on aurait pu en mettre un ou deux de plus quand nous avions composé ce livre-là, j’y suis revenu voir : et je sais bien pourquoi j’avais écarté la reprise de tel ou tel – des questions de forme, qu’il aurait fallu reprendre mais c’était impossible, on aurait dénaturé la chose… Cependant si vous lisez des choses comme Les Phaedriades, vous verrez d’où je pars, ou Les Incipits, et vous comprendrez, au titre même de celui-là, que la suite de textes à ligne d’incipit pour toute annonce a un antécédent !

Je prends donc vos remarques une à une.

 

• Vous dites : « impression de très grande force » à la lecture… mais je ne vois pas bien ce qu’on pourrait faire de moins ! Si un poème n’est pas destiné – et ne réussit à pas cette entreprise – à bouleverser le lecteur, il n’est strictement rien… (Je pense que vous avez compris que les auteurs – couronnés de lauriers complaisants et de louanges ronronnantes et patapones – de neuvains en vers impairs me sont personnellement indifférents, et objectivement risibles…)… Tenez, parmi les textes de Valéry que je relis, ce ne sont pas les exercices qui ont fait sa célébrité qui me remuent, ce sont certains déroulés de phrases, certains enchaînements syntaxiques, dans ce recueil posthume qui s’appelle Alphabet…
Pour tout dire, je ne me vois pas écrire des choses médiocres : j’ai déjà beaucoup de mal à admettre que je publie… Il y a donc à tenir un rang, celui qu’on se donne, lorsqu’on décide de livrer ses scories au regard et au jugement d’autrui.
Et si vous êtes sensible à la « force » de la chose, c’est que le but est atteint : à vous de la décrire, cette force que vous ressentez…

 

• Mais enfin, la composition de chacun de ces poèmes n’est pas une partie de plaisir futile : concentration extrême sur l’objet à composer ; gageure, ou pari, à porter : des mots sont donnés, à une certaine hauteur de ton et donc faire en sorte que ceux qui suivent ne les mettent pas à bas ; de fait, les mots donnés entrent dans un ensemble de thèmes depuis longtemps creusés et recreusés, et rien n’est de hasard là dedans : on navigue en eaux-mères (les matrices – pour faire allusion à un Goethe, par exemple, –les archétypes traités constituent un fonds, le terreau même dans lequel j’évolue depuis toujours) ; enfin, organiser la matière dans son ensemble… selon une technique et des moyens qui avec le temps se sont affinés ; et surtout ne rien devoir qu’à soi-même, tout en exploitant évidemment le vaste terrain sur lequel je marche depuis longtemps…
Et le terrain, c’est quoi ? La vie, la mort, le paysage humain. Il n’y en a pas d’autre. En tout cas, surtout pas l’ambition littéraire ou l’exposition gratuite de vertus « poétiques »…

 

• Vous dites : « climat étrange », et « poésie pétrie de références… »
Le climat, certes, est au changement sur cette planète !
Et il est bien évident que le nommé Auxeméry n’écrit pas ce que tout le monde écrit : il y a de la faille dans le socle minéral, et du panoramique dans l’objectif…
Les « références » sont avouées, je vais puiser dans tous les filons : l’ordinaire de mes lectures (et de mes voyages, pour aller vérifier… me vérifier auprès de tel ou tel, Hafiz ou Olson…) est indiqué et la partie visible est la plus faible, bien entendu…
Dans des poèmes comme ceux qui n’ont pas été repris du Centre de gravité, il y a par exemple le passage clairement indiqué avec citations ou allusions, de Pound, mais là-dedans se croisent Pindare, ou Dante, ou Saint Matthieu et quelques autres… Ou de simples inscriptions, lues sur des monuments ou des bâtiments (la devise de l’île de Torcello, dans le poème dédié à Demarcq)…

 

• Tout cela, à vrai dire, est question de méthode…
Olson disait en américain « méthodologie »… Et ma dette à son égard est essentielle.
Si je n’avais pas lu Olson, je ne serais pas…Ce qui ne signifie pas que je sois inféodé… Mon origine est dans Breton (et tous les antécédents ou collatéraux – comme beaucoup d’entre nous, dans notre pays), ou Nietzsche, ou les Latins (Catulle, Horace, Virgile – et bien sûr Lucrèce) ; mais je traite la matière selon des modes de traitement, qui mettent en jeu un certain sens de l’efficacité… laquelle repose sur deux piliers : densité (ferveur, si on pense en terme d’impact émotif recherché) et rapidité (appel à la faculté d’intellection, la plus ciblée, comme par la flèche qui part – celle de Zénon, qui ne cesse de frapper, dans son vol même : celle qui touche aux essences, au cœur de l’existence).
Et aux références occidentales, il faut bien entendu ajouter les parts que prennent les Chinois, les Persans, quant aux corpus poétiques, mais évidemment aussi tout ce qui ressort de la mythologie ou du substrat issu des profondeurs des civilisations autres…2

 

• Vous parlez aussi de « cadavres » : je vis sur une évidence…
Nous ne faisons toute notre vie que nettoyer nos peaux qui tombent avec le temps… Comme j’ai parcouru quelques endroits précis, à des fins précises de réalisation, et sans mysticisme préétabli, mais dans la conscience suraiguë de l’inéluctable, et de la plénitude à conquérir dans le hic et nunc, partout et à tout moment, le poème est le dépôt de ce savoir acquis…
(J’emploie le mot « dépôt » en toute gratitude pour un homme qui a été un sauveur des prétentions, lorsque je marinais dans la solitude africaine : la lecture de Denis Roche m’a bien évité de devenir le sous-symboliste ou ex-surréaliste ou infra-pongien ou tout ce qu’on voudra, que beaucoup de mes contemporains sont devenus… « Dépôts de savoir et de technique », est un des titres les plus adaptés à ma façon de voir et de pratiquer…. Mais bien entendu, le résultat n’est pas rochien !…)

 

• Et donc, les cadavres passent : les animaux les nettoient en effet (dire qu’ils en sont les « curateurs » ou plutôt donc « cureurs » est toutefois abusif, ce ne sont que des instruments, ces bestiaux) ou bien les différents traiteurs du chamanisme tibétain (air, eau, feu, terre – page 136) ; mais ce sont aussi des images à exorciser (le scorpion du livre des morts égyptien) ; ou de grands cachottiers qui œuvrent dans l’ombre puante (les vers de la description purement physiologique, page 146) ; ou des supports de superstitions pathétiques (page 154, Charles Mingus a passé la dernière année de sa vie à boire tous les jours le sang d’un iguane que lui avait conseillé un sorcier mexicain… mais il a composé aussi en même temps des poèmes musicaux qui sont le soleil de minuit des profondeurs de l’âme humaine) ;
L’animal travaille le corps humain, c’est son âme en décomposition permanente – c’est-à-dire sa vie même… (animal et âme sont le même mot, étymologiquement, l’un substantif, l’autre adjectif)
L’animal humain se donne seulement cette dérisoire supériorité de prétendre bénéficier de ce qu’il appelle sa conscience.
Le poète n’est que celui qui met cette prétention au niveau de ce qu’elle est : un artifice de langage. L’artifice même.

 

• Vous parlez de « plaisir esthétique » des poèmes : je vous laisse la responsabilité de votre jugement…
Vous en attribuez la réalité à deux ou trois facteurs formels et à quelques considérations de sens et de technique :

« un monde chacun » et « à chacun sa page » : oui, on (Aux et Di Manno) a assez travaillé avec les typographes, qui sont des animaux industrieux supérieurs… C’est le défi à relever dès le départ, pour moi : ne faire que du dense et court, une page à traiter (il y faut de 3 minutes à 9 mois, ou plus)…« le titre est la matrice » : certes… C’est un point de départ voulu. Cependant je fais remarquer qu’il n’y a pas que cette suite de poèmes à incipit (qui sont dans la lignée de la partie initiale de Parafe3) ; il y a aussi les trois poèmes en prose qui avouent leur filiation (Michaux, cité en épigraphe, dont La Ralentie est un moule, en quelque sorte) et qui décrivent successivement 1- la circumambulation (la circulation autour du sanctuaire, des musulmans, qui est le mode de réalisation de la conscience du divin : là dans Volumen, le « rouleau », on est dans l’avancée vers la porte close/ouverte des mastabas… l’image de l’animal venant parfaire et achever le parcours : évidemment c’est l’expérience réelle de la traque des fauves qui joue, mais aussi la lecture des papyrus etc. et ces figures incontournables pour moi : le coureur/gardeur des troupeaux d’antilopes, nommé la Dame Blanche, du Brandberg, ou le sorcier cataleptique et bandant du Puits de Lascaux) ; 2- la dérision, avec Sortir Sortir des Cercles : c’est sans doute le moins réussi des morceaux, si j’essaie d’en juger objectivement – il y a trop de Lautréamont là-dedans – Vauvenargues est pillé, façon Poésies – et du point de vue de la mise en page nous avons fait des erreurs ; 3-la description chromosomique du nom (le X et le Y de la signature 4, et des axes du réel : en étendue, l’ordonnée : le terrain, la géographie, l’espace de la marche et de la traque dans les continents et les paysages ; en verticalité, l’abscisse : l’exigence d’individuation, de plénitude réalisée, dans l’être intime), et la description de la méthode par la même occasion…(Pound encore est l’esprit qui guide dans l’enfer, mais c’est Olson qui a fourni les clés, quant au fonctionnement)

•le « moi étrange » : disons plutôt « étranger »… Le minéral hante ; le masque colle au souffle ; vous dites aussi « glissement de terrain enter observateur-écrivant et observé-écrit » » et « frontière poreuse » entre objet et sujet, etc. : oui, on peut dire ça… Le « moi » est tout là-dedans sauf Auxeméry qui est l’autre de tous les autres… Auxeméry est un pseudonyme, une entité qui vit sa vie hors de moi, de tout « moi »…

• « on bouge sur l’atlas… » : chacun de mes livres depuis le feu l’ombre (mais aussi depuis le Centre de gravité, mais là c’était diffus : je ne savais même pas que je ferais un second livre, ni même que j’en avais le désir ou la force) est composé selon deux principes : autonomie de chaque pièce qui le compose, et organisation selon les axes de réalisation en fonction des continents (il y a même une spéculation interne là-dedans, à partir des éléments alchimiques 5, des couleurs, etc. qu’on retrouve dans les Actes d’Hélène… que personne n’a jamais lu !) ; avec un corollaire, que je développais jadis ainsi : chaque grand poème peut se concevoir à la façon d’une pièce musicale, avec des satellites, de type ellingtonien, et l’ensemble de chaque volume serait organisé à la façon des suites de Mingus (Tijuana Moods, par exemple) ou d’Ellington…

• la « pointe zen » : non, ce serait plutôt taoïste… et je joue aussi sur les pratiques bouddhistes, ou la musique indienne (le râgâ : un thème pour chaque circonstance de la journée…journey au sens du « voyage », d’ailleurs, du voyage dans l’énigme)

• vous dites : « l’homme seul dans la nature, pas de technique, pas de ville, peu d’hommes » : non, là, fausse route… La technique est omniprésente – ne serait-ce que parce que, en ce moment même, comme pour travailler à la composition des poèmes, on utilise l’ordinateur… et que si les animaux nous travaillent autant, dans l’obscur de nos oublis, c’est que nous avons perdu nous-mêmes notre essentielle faculté animale en nous soumettant à la technologie (cette divinité meurtrière, qui abolit toute conscience possible et réduit l’humain à la végétation sans âme, sans plus aucune possibilité d’être… Les crétins cybernétisés vous diront qu’on va sauver le monde en allant sur une planète extra-solaire, quand nous aurons achevé la destruction de tout, ça nous fait une belle jambe…) ; le supermarché qui se trouve depuis quelques années au pied de la mesa Hopi d’Oraibi, au carrefour du désert – magnifique - avec la misère – immense – des cultures nobles que la superstition progressiste a écrasées, est le symbole même de tout ça, au même titre que la cimenterie qui est établie sur le site d’Eleusis (Eleusis qui est allé s’exiler dans les studios de Californie, la terre du désastre absolu)… Et les villes, absentes ? Non, mais elles se résument aisément à l’abandon de ce bar minable en plein Wyoming, avec son église et ses vaches dans le pré pas loin… Les hommes ? Mais ils sont partout : ce sont les animaux les plus tristes… Mais c’est aussi le « moi » qui parcourt le monde… et voit les hommes à l’œuvre de mourir et de vivre…

• « ouverture spatiale, ouverture temporelle » : c’est le principe de composition et de méthode : l’axe de l’histoire/géographie (l’ordonnée), et celui de l’individuation (l’abscisse) … L’horizon infini, et riche, des mythes, des événements humains, des objets créés par l’humain, et le creusement de l’être (le cri, la souffrance, la mort qui fait sa souille)… Les animaux sont les supports de la quête, voilà tout (en poésie, on est dans le symbolique actif… je veux dire : pas le symbolisme niais des rêveurs passifs…)… C’est le destin de l’humain : depuis la caverne (le ventre de pierre, le lieu de l’illusion nourricière, de l’imagination qui illumine du dedans 6) jusqu’à l’image finale de 2001, le film de Kubrick, celle de l’animal humain regardant sa propre énigme tournant en face de lui dans l’immobilité du fœtus en attente de prédation…

• « le pied variable » : c’est la formule de William Carlos Williams… que je cite exprès là-dedans pour les initiés ! Mais enfin ce sont les Persans, les Chinois, les Troubadours, et Olson surtout, qui m’ont donné mon instrument… Et avec les Animaux, je pense être parvenu à une certaine maîtrise…

• les « échos », la « nappe phréatique » etc. : là, vous êtes sur la voie… (Je suis né à côté des trous dans les causses… du moins, en imagination… en fait, le paysage de mon lieu natal est hanté par une vieille mine d’or, datant de la préhistoire… et mon nom de famille est quasiment néolithique…)

 

• Votre citation de « lui, disait que la poétique etc. » : il s’agit d’Olson avec une référence précise à un ou deux poèmes précis (l’un, dédié à Robert Duncan) et où Olson utilise conjointement la psychologie jungienne (en vertical) et la théorie de Whitehead, Procès et réalité (en horizontal, pour reprendre toujours le même système d’exposition).

 

• Quant au « pianiste », il y a en a un en effet dans les poèmes, ou plutôt une : j’ai fait une allusion quelque part à cette pianiste célèbre qui élève des loups (Hélène Grimaud, je crois, une personne magnifique) !!!

 

Si vous avez d’autres points à me demander d’éclaircir, -- avec plaisir.

 

 

 

---

1 Enchevêtrement de fleurs jaunes (qui ouvrait le Centre de gravité), Le Principe d’inertie, L’averse (qui fermait – °

2 Je vous ferai quelques PDF aussi de le feu l’ombre où il y a des poèmes issus de considérations sur les masques africains – dans Codex, je systématise : chaque type de masque est associé à une figure de rhétorique… l’idée n’est d’ailleurs pas de moi, mais est développée par de savantes personnes dans les publications du musée Dapper !… mais dans le feu l’ombre, le masque Dogon qui m’observe depuis 40 ans est là (il a disparu du Musée de l’Homme, avec la création de cette saloperie chiraquienne qui porte un nom de quai perdu dans le désert) ; s’y trouve aussi quelques poèmes qui viennent directement du paysage réel des Indiens (si vous avez remarqué, ma décision d’entrer en poésie – publiable – vient de l’Amérique Centrale, et un des derniers livres que j’aie publié est un ouvrage d’anthropologie de mon ami Nathaniel Tarn, précisément concernant des lieux où je peux dire que j’ai trouvé une certaine signification à ma vie ; l’Égypte également a eu son rôle, et le poème Al Kemit repris de le feu l’ombre – un livre fantôme -- dans Parafe, est un parcours de l’âme dans la mort égyptienne, avec pour protagoniste Pound, encore lui, au point que Di Manno en a cité des extraits dans sa réédition des Cantos…).. Mais, à vous montrer les multiples liens ou échos qui tissent l’ensemble de ces livres qui sont les miens, j’ai l’impression de tomber dans le défaut qui me fait le plus horreur, la prétention…. Veuillez ne considérer tout cela que comme une révision de plus… dont vous êtes la seule lectrice… et de fait, c’est sur ce ressassement-là que tout se bâtit…

3 La première partie(Conscience Masque) de Parafe a été écrite à toute allure, à l’origine : certains poèmes – la plupart – sont donc le résultat d’un travail d’élagage, de destruction, de restructuration de choses enregistrées en pleine vitesse en conduisant, et avec dans la tête des strophes interminables scandées à la Artaud, sorte de folie de braillement, de délire philosophique ou de prophétie ou de méditation autiste ou de défi à la mort etc. En fait, le premier poème de Parafe est le programme…

4 Avec la filiation : un poème s’adresse au père/mère, quelque part… le couple animal qui travaille le plus, dans la dérision comme dans le pathétique…

5 Le poème Blasons / Sable et Or est la théorie de tout cela…

6 J’inclus dans le livre un poème dédié à Clayton Eshleman , que j’ai traduit par ailleurs, et avec lequel j’ai fréquenté quelques trous d’être préhistorique…(Parenthèse, à ce propos, comme j’ai publié les poèmes d’Eshleman chez Deguy… Je cherchais hier mon volume des Poèmes d’ED traduits par Malroux, chez le même Deguy… ils étaient dans mon dos, cachés par les livres d’Eshleman… Et comme j’étais hier soir à La Rochelle, j’ai donc racheté les Poèmes d’ED en Poésie/Gallimard… avant d’aller voir Maître Puntilla au théâtre…)

Anthologie permanente: Aragon

VIII

 

J’ai mis la main dans la main de la Mort
Il fallait bien fallait bien fallait bien
Depuis ce jour c’est moi que la Mort tient
Fort par la main par la main par la main

 

J’ai mis la main dans la main de la Mort
Mais je la tiens autant qu’elle me tient
Et ses doigts d’os craquent entre les miens
Quand je m’endors m’endors m’endors m’endors

 

Ô belle Mort quand nous unit la nuit
Je vois tes yeux à mes yeux qui ressemblent
Et plus qu’à moi comme le cœur te tremble
Quand nous dormons toutes les deux ensemble

 

Ô belle Nuit belle Nuit belle Nuit
Je vois tes dents à mes dents qui ressemblent
Et de nous deux laquelle plus fort tremble
Et de nous deux laquelle l’autre fuit

 

Depuis toujours attendant la relève
Tu t’en allais blanche et noire ma Nuit
Prête toujours à celle qui te suit
D’abandonner ta faux contre son rêve

 

Tu t’en allais blanche et noire portant
Ce faix promis à la reine suivante
Tu t’en allais et qu’il pleuve ou qu’il vente
Tu me cherchais dans la couleur du temps

 

Bien me voici tu vas dormir ma chère
À ton chevet je vais tenir ta faux
Et que mes doigts abandonnent s’il faut
À tes doigts d’os cette chair de ma chair

 

Comme jamais s’il ne fût de moi mort
C’est lui mon cœur qui tremble entre mes doigts
C’est lui c’est lui que je veille et non toi
Mon seul amour mon unique remords

 

Aragon, Les Adieux et autres poèmes, dans Œuvres poétiques complètes, tome II,  sous la direction d’Olivier Barbarant, Pléiade, 2007 (Stock, 1997), p. 1170.

Contribution de Tristan Hordé

 

Aragon dans Poezibao
Aragon, extraits 1

 

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Anthologie permanente : Gaston Puel

II

 

Les arbres grincent
Le pré frissonne
La glaise se déchire
Ma demeure s’ouvre

 

Je sais que tout peut enfin s’y perdre
Tout – et jusqu’au nom des choses –
Dans cela qui n’a pas de nom
Et n’en a jamais eu

 

Quoi brille là-haut – je ne sais plus lire -
Dans la sombre contamination des astres
Ecorché par leurs ronces accrochés à leurs algues
Je cherche les mots qui jadis m’éclairaient.

 

•

 

Le mystère

 

On croit voir le soir,
S’apaise l’énigme.
On croit que l’on sait,
tout semble immobile.

 

Quand tout est limpide
Nous broutons l’obscur ;
L’étoile est trop sûre,
elle fend la nuit.

 

Reste le mystère,
Poème sans voix.
Comme tout s’éboule
Dans ce vide pur !

 

•

 

…. telle phrase lancée me revint, lestée de plomb, au creux de l’estomac. L’absent, le défunt avait parlé par ma bouche comme un qui dicterait sa volonté, mais c’était un accord, un affleurement de sa présence, le filet d’une source qu’on croyait tarie. Ainsi reviennent les disparus. Et nos pas se font plus lourds confondus à leurs pas….

 

 

Gaston Puel, L’Âme errante et ses attaches, L’Arrière-Pays, 2007, pp. 94, 82 et 79

voir présentation de ce livre.

 

Fiche bio-bibliographique de Gaston Puel

 

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Gaston Puel

Gaston Puel est né en 1924 à Castres. A la Libération, il rencontre et correspond avec Joë Bousquet, René Char, André Breton. Il participe en 1947 aux activités du groupe surréaliste. Après un séjour au sanatorium, il fonde en 1959 les éditions de la Fenêtre ardente qui publieront René Char, Pierre Albert-Birot, Pierre André Benoit, Joë Bousquet, Jean Grenier, Jean Malrieu, Pierre Gabriel, René Nelli, etc. ainsi que de nombreux livres d’artistes (Arp, Bajen, Ernst, Carrade, Miro, Dax, Dubuffet, Ubac, Tapies, Staritsky, Héraud, etc.). En 1971, il dirige à l’Université de Maryland (USA) deux séminaires sur Claude Simon et René Char. Il vit à Veilhes (Tarn).

 

Bibliographie sélective
Poèmes, Confluence, Lyon, 1945
Paysage nuptial, édition G.L.M., frontispice Hans Bellmer, 1947
La jamais rencontrée, collection P.S., Seghers, Paris, frontispice de Max Ernst, 1950
La Voix des pronoms, Editions du Lampadaire, Rodez, lettrines d’A. Dax, 1952
La randonnée de l’éclair, les Cahiers de Rochefort, collection fronton, n°1, lithographie de Francis Bajen, 1954
Ce chant entre deux astres, Henneuse éditeur, Lyon, 1956 ; réédité en 1962 à la Fenêtre ardente avec une sérigraphie de Arp et 1978 par Thierry Bouchard, collection Terre.
D’un lien mortel, gouache de Carrade, librairie José Corti, 1962
Lucien Becker, Seghers, coll. Poètes d’Aujourd’hui, 1962
Le cinquième château, La fenêtre ardente, Lavaur, deux bois de Raoul Ubac Lavaur, 1965
La lumière du jour, bois de R Ubac, La fenêtre ardente, Lavaur, 1967. Prix Max Jacob.
Terre-Plein, Thierry Bouchard, collection Terre, eau-forte de Carrade, 1980
L’évangile du très-bas, Solaire, 1982
L’amazone, Editions Tribu, Toulouse, 1982, extraits publiés dans Gaston Puel, étude de H. Mozer, Edition Subervie, Rodez, collection Visages de ce temps, 1969
Le cep de la nuit, Les Cahier du Confluent, gravures de Carrade, 1986
L’incessant, l’incertain, sérigraphie de Jean Capdeville, Sud, Marseille, 1987
L’âme errante, le dé bleu/ Le Noroît, 1992
Carnet de Veilhes I à IV, L’Arrière-Pays, 1993-2001
L’herbe de l’oubli, Thierry Bouchard/ Yves Prié, 1996
Le journal d’un livreur, L’Arrière-Pays, 1997
Ce chant entre deux astres, Verlag im Wal, Allemagne (version française, anglaise, allemande, italienne, espagnole, occitane), 2000
Cheyenne Autunn, peinture de Bruno Foglia, Voix d’encre, 2003
Le Fin mot, L’Arrière-Pays, 2003
D’une saveur mortelle, L’Arrière-Pays, 2004
L’âme errante & ses attaches, L’Arrière-Pays, 2007

 

Études, articles sur l’œuvre de G. Puel :
Gaston Puel, étude de H. Mozer, Edition Subervie, Rodez, collection Visages de ce temps, 1969
Gaston Puel, Les Cahiers de L’Amourier, études, textes rassemblés par A. Freixe 2003
Gaston Puel, En chemin¸ textes rassemblés par R. Piniès, Centre Joë Bousquet et son temps, Carcassonne, 2003
Gaston Puel, coll. Présence de la poésie, Editions des Vanneaux, présentation et choix de textes d’E. Dazzan, à paraître au printemps 2008

 

Pratiquement aucune ressource Internet sur Gaston Puel.

Anthologie permanente : André Frénaud

Sur la route

 

Douce détresse de l’automne,
des abois très lointains,
une échauffourée de nuages, comme un remuement
de souvenirs qui se cachent.
Et la lisière des peupliers pour donner figure
à la lumière qui va venir.

 

•

 

Les paysans, le pays

 

Acharnés sur les labours, oui mais
la récolte n’est pas engrangée, notre vie
non plus n’est perdurable, les enfants
périront comme les pères-grands, la mort,
avec la terre est là, d’origine,
pour chauffer de nouveaux épis,
qui donneront vie,
                          ceux-là cessent.

 

André Frénaud, Nul ne s’égare, précédé de Haeres, Poésie/Gallimard, 2006, p. 107 et 143.

contribution de Tristan Hordé

 

 André Frénaud dans Poezibao :
Frénaud André,
extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6, extrait 7, extrait 8
annonce parution Nul ne s'égare en Poésie/Gallimard
notes sur la poésie

 

 

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Vers à vif, de Jean-Pascal Dubost

 

Mais je n’invente rien, j’écris des poèmes –
(Vers à vif, p. 44)

 

 

Il est plaisant de relever ce que Jean-Pascal Dubost désigne par ses bizarrries (c’est bien ainsi que l’on prononce "bizarreries"), vraies étincelles de mots qui font de Vers à vif un recueil à lire à voix haute. Et d’autant plus aisément que la ponctuation incite à dire ces proses. Les mots se heurtent, s’embrassent, se lient et se délient : associations attendues (donc inattendues…) d’homonymes (voix/voies), échos (enfin fin ; et tellement mens), rimes intérieures multipliées (source/douce/doucement), tranquilles parodies d’expressions communes (j’y fuis, j’y reste ; je fais la référence), de Je me souviens de Pérec (voir l’anthologie de Poezibao du 5 janvier) ou des références culturelles de l’école : heureux qui comme lui n’aura pas fait un bon roi évoque immédiatement Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage (Du Bellay, Regrets XXXI). On en oubliera, de ces jeux, du détournement d’expressions (j’humerai l’air du temps, le fil rasoir des ans) aux contrepèteries (je tourne comme un non en cage et un con en nage), aux néologismes de comptine ( dis-moi petite pomme, quand te dépetitepommeras-tu) ou non (goulougoulouter), en passant par l’emploi de termes techniques de rhétorique (anadiplose, épitrochastique) ou de botanique (l’oseille cespitueuse), et par la restitution d’une syntaxe de l’oral (Les poules, il répond qu’elles ont des pierres dans le ventre). La liste restera très incomplète, mais ne négligeons pourtant pas les mots de la riche langue du Moyen Âge, dont quelques traces demeurent encore dans les dialectes – mots de moins en moins entendus dans ce qui subsiste de "campagne" : gone, « cotte longue », grouler, « trembler de froid », piot, « vin », etc. Reste encore la teurgoule normande, entremets de riz au lait parfumé à la cannelle et à la vanille…

 

Saluons cette maîtrise de la langue, jubilatoire, à mêler les registres, à exploiter les nombreuses (quoi qu’on en pense !) ressources syntaxiques du français, à faire coexister des vocabulaires de temps différents, à inventer quand besoin est un terme nécessaire : le livre s’inscrit dans la tradition des Grands Rhétoriqueurs. De plus, « ce bordel de mots », pour dire comme Jean-Pascal Dubost, invite le lecteur à construire en partie le texte : il doit régulièrement le laisser de côté pour consulter un (des) dictionnaire(s), et ce faisant il est bien obligé de s’interroger sur son propre usage de la langue.

Il faut en même temps lire autrement le recueil. Vers à vif, comme on dit de quelqu’un qu’il est écorché vif, s’ouvre sur deux vers, tirés du premier dizain des Vers de la mort d’Hélinand de Froimont, moine cistercien du XII^e siècle :

Or queurt chascuns a son damage
Qui n’i puet avenir s’i rue1

Cette entrée est vite suivie des deux premiers vers d’un sonnet de Chassignet : Nous n’entrons point d’un pas plus avant dans la vie / Que nous n’entrions d’un pas plus avant en la mort2 et d’un vers d’Armand Robin : Je sais qu’il est un lieu loin de mon existence3. Ces citations ne sont pas une clé de lecture, mais pour le moins invitent à lire le recueil indépendamment des jeux dans la langue. Des images du travail à la ferme traversent l’ensemble, à commencer par celle de la mort du coq (qui suit les vers de Chassignet), « et l’enfant regarde pisser le sang du coq, l’œil grand ouvert à la mort, défiant, il le fixe ; et il hait l’enfance – ». On rencontrera les bidons de lait au petit matin, un commis ivre, un fermier dans ses sabots, le sang du cochon…Ce sont des moments d’une enfance qui s’éloigne, reconstruite, avec le souvenir des règles imposées (tiens-toi droit, et tais-toi ; etc.). Il y a d’autres images de la mort que celle du coq, images de destruction, d’hommes qui s’entretuent, de voiture piégée… « C’est la mort qui travaille constante », et sont rappelées des dates de tragédies, septembre 2001 (les tours de New York), mars 2004 (les attentats de Madrid), auxquelles Jean-Pascal Dubost ajoute mai 1963, le mois et l’année de sa naissance…

 

Les premières citations orientent aussi vers une réflexion sur le déjà lu : rien ne s’écrit — et rien ne se lit — sans référence à l’immense bruit de ce qui a déjà été publié. Jean-Pascal Dubost suggère ici et là d’aller voir ailleurs, de ne pas en rester à Vers à vif ; par l’emploi de fragments en italique, il signale la présence d’autres textes. Ainsi bel tems est dans le poème d’Hélinand de Froimont, et le mystère des mystères, c’est moi, mon pauvre, mon traqué moi vient d’un poème d’André Ady, traduit du hongrois par Armand Robin, pays de vache sort de Rabelais, vente, gresle, gelle d’une ballade de Villon ; etc. La source d’une citation est parfois indirectement signalée ; brodant autour d’un poème de Baudelaire, « Héautontimorouménos », Jean-Pascal Dubost en cite un fragment bien en accord avec ses propos : c’est tout mon sang, ce poison noir. Ailleurs, dédiant un poème à plusieurs de ses contemporains, il signale sans plus de précision qu’il leur emprunte – relevons p. pour poème, pratique propre à Stéfan.
Qu’il s’agisse de l’énorme remuement de la langue ou de l’introduction, visible par l’emploi de l’italique ou non, de bribes arrachées à d’autres livres, on comprend qu’il ne s’agit pas d’exercices de virtuosité. Écrire et trouver sa voix passe sans aucun doute par le travail de la langue et la fréquentation excessive de la littérature.

 

Note de lecture de Tristan Hordé

 

Jean-Pascal Dubost
Vers à vif
éditions Obsidiane, 2007, 14€

 

 

---

1 « Aujourd’hui, chacun court à sa perte ; / Qui n’y peut aller au pas, y va au galop », traduction de Monique Santucci, dans Hélinand de Froimont, Les Vers de la mort, Champion, 1983, p. 61.

2 Jean-Baptiste Chassignet, Le Mespris de la vie et consolation contre la mort, [1594] Droz (Genève) et Minard (Paris), 1987, sonnet XLIV, p. 65.

3 Dans « Ma vie sans moi », tiré du recueil de même titre.

Les entretiens infinis : avec Patrick Beurard-Valdoye, 2

Je publie ici le second épisode de l'entretien infini avec Patrick Beurard Valdoye. Principe des entretiens infinis, épisode 1.

7 novembre 2007
(de Patrick Beurard-Valdoye)
Chère Florence, une chose qui me fascine depuis que je sais cela : dans une tribu africaine (laquelle ?...) la tradition consiste à enterrer le placenta à la naissance de l'enfant. Qui du coup possède deux lieux de naissance. Le placenta est son jumeau.
Nous ne savons jamais assez bien enterrer nos fardeaux. Ni nos fantômes d'ailleurs.
Vous m'avez fait réfléchir. Vous avez tout à fait raison : néologisme ne convient pas pour ces mots nés. Faut-il créer un néologisme pour les qualifier ?

 

 

 

8 novembre 2007
(de Patrick Beurard-Valdoye)
chère Florence
je me disais, pensant à cet entretien, que j'aimerais que ce soit vraiment un dialogue. Pas, comme trop souvent, ces questions mettant en valeur l'auteur embarqué, avec complaisance, dans son narcissisme et sa suffisance. Echo est bien plus intéressante que Narcisse.
Merzlichst, Patrick

 

 

 

14 novembre 2007
(à Patrick Beurard-Valdoye)
Cher Patrick, deuxième étape après la courte présentation du Narré, lors de sa réception, la note de lecture, elle est en train de se mettre en ligne.
Si j'ai commis des erreurs, notamment historiques (est-ce que la destruction du Merzbau de Hanovre intervient bien en 43 du fait d'un bombardement allié par exemple ?) surtout dites-le moi....
Quel livre ! J'espère que j'aurai réussi à faire partager mon admiration....

 

 

 

16 novembre 2007
(de Patrick Beurard-Valdoye)
Florence,
je ne pense que du bien de ce que vous avez écrit. Je dirai simplement deux choses : la première est qu'il y a une faute dans votre transcription de mon texte, page 10 (sont). ca gène la compréhension. L'autre chose est normale et incontournable. Sans doute y reviendrons-nous dans l'entretien. Cela concerne le Narré. C'est quoi le narré ? J'ai des idées assez personnelles et précises sur ce qui se distingue fortement de toute notion usuelle de récit, de narration. C'est un rapport au réel, à sa véracité d'abord. C'est une forme, c'est une manière de travailler une forme dans le poème en versets ou en prose. Je ne vois toutefois aucune raison à modifier quelque chose de votre texte. A bientôt, Patrick

 

 

 

• (à Patrick Beurard-Valdoye)
[…]je ne suis pas loin de penser qu'en effet le Narré est un nouveau genre et ce qui m'intéresse c'est qu'il semble une des solutions pour appréhender (un peu) de la richesse foisonnante et de la complexité du monde, de la perception que nous en avons, mais aussi des situations, la multiplicité des angles pour tenter de le saisir et d'en rendre quelque chose. Mais avec une continuité qui est le fil du narré qui s'il est réussi, parvient à englober dans sa trame, un peu sans doute comme le faisait Schwitters, des composants très hétérogènes au départ. Il va donc plus loin que le collage, que le cut-up, les montages en tous genres que toutes ces techniques déjà employées parfois bien, parfois mal, au cours du XXe siècle. C'est sans doute une des choses qui m'a le plus retenue, on est "pris" dans le narré, on est embauché dans le narré et on le lit et c'est un compliment, comme un roman par moments (non pas que j'aime le roman d'aujourd'hui la plupart du temps mais j'aime le sentiment d'être embarquée dans une lecture, souvenirs d'enfance ou d'adolescence où l'on n'en sortait pas, des livres....)

 

 

 

• (de Patrick Beurard-Valdoye)
Entièrement avec vous. L'idée de roman ne me gêne pas, venant de vous. C'est l'idée de romancier qui deviendrait insupportable. Un poète peut bien écrire un "roman", dès lors qu'il n'est pas écrit dans une forme morte. Baudelaire et Rimbaud considéraient "les Misérables" comme un grand poème, je préfère être de ce côté. Donc au passage j’ajoute que le Narré est selon moi un "long poème". Le piège aussi dont je vais devoir me tirer, c'est l'obligée comparaison avec les formes de Schwitters, en effet, déjà anciennes. Même s'il y a rapprochement possible, il n'y a pas de ma part de mimétisme (autant que je puisse l'espérer).

 

 

 

• (à Patrick Beurard-Valdoye)
A mon sens ce que vous appelez l'obligée comparaison n'est pas un problème, sauf bien sûr si c'est réducteur et si mimétisme est entendu comme copie, voire plagiat, ce qui serait un contresens total, une erreur d'interprétation considérable.
Il y a sans doute une part de mimétisme, j'ai employé je crois moi-même le mot,  mais c'est un mimétisme fondateur d'autre chose, car autres temps, autres problématiques. Vous êtes pétri de Schwitters, c'est évident (très bel article sur l'Ursonate dans la Res Poetica lu tout à l'heure). C'est un bonheur de voir un écrivain incorporer un héritage, le faire sien ; votre culture, vos connaissances immenses sont une chose très forte, pour moi, vous merzer bien sûr en sentinelle des mots, en sentinelle des savoirs, des paysages, de savoirs sur l'art, de savoirs sur l'homme , vous merzer à contre-kitsch mais surtout vous narré (pas envie de l'accorder, ne correspondrait plus à ce que je veux dire) ;  vous sans doute, Laurent Cauwet peut-être, l'un ou/et l'autre, vous dites dans les documents qui accompagnent le livre, que l'on se rend compte de plus en plus à quel point Schwitters a à voir avec notre monde d'aujourd'hui.
Sentinelle tournée vers le passé que vous ramassez mais aussi tournée vers l'avenir (ce qui vient dans le dos mais ce qui vient d'en face), vous assurez quelque chose de la pérennité de ce mort-né bleuâtre dont nous parlions l'autre jour.
Est-ce que vous accepteriez que je vous dise qu'il y a quelque chose de très féminin dans le narré, cette façon de ne pas diviser en catégories incompatibles des choses qui en fait coulent ensemble dans le courant du réel, de la vie. De tourner le dos aux stricts concepts, trop réducteurs, qui encartent le monde pour accueillir dans l'écriture des matériaux de toutes natures, souvent délaissés, oubliés, rejetés mais pas uniquement, pour les ravauder ensemble, pour en faire une création à part entière et qui n'est pas du Schwitters mais du Beurard-Valdoye. C'est en tous cas comme cela que je le ressens, éprouvant à chaque plongée dans le texte sa proliférante richesse. Maintenant que je l'ai lu de bout en bout, que je me suis initiée à sa façon d'être, je peux l'ouvrir au hasard et y lire ce qu'il est aussi une vaste composition de compositions. De narrés dans le narré avec une dimension presque fractale : les mains de Kurt ont donné à l'espace son monde et un nom aux choses qui n'en avaient pas, dites vous, mais je crois que votre narré peut nommer des choses qui n'ont pas encore ou plus de nom (je reviens à la question du mot néologisme, jugé par moi impropre et en même temps au double ancrage hier et demain), les choses existent vous leur donnez un nom, juste nom, et c'est pour cela que la plupart du temps vos constructions de mots sont tellement évidentes,  et c'est pourquoi j'ai dit qu'on s'étonne de ne pas les trouver dans les dictionnaires.
Peut-être que certains, malveillants ou plus probablement jaloux, voudront vous tendre ce piège de l'obligée comparaison, mais je crois que vous avez tous les moyens de les contredire. Et personnellement, vous le savez maintenant, je n'ai pas eu le sentiment de lire une habile transposition merzienne mais un livre que je juge très en avance sur la plupart de ceux qui s'écrivent ou plutôt qui tournent en rond, parfois avec qualités certes, mais qui n'en sortent pas, vous proposez je crois un fil, votre narré, pour aller ailleurs, ce dont la poésie a le plus urgent besoin, pour être aussi en mesure de faire face aux défis qui nous attendent. Le trop personnel ou le trop conceptuel ne répondent plus vraiment à nos questions, je pense que le narré est une voie possible. J'espère que vous allez continuer à l'explorer
Ce sont quelques réflexions vespérales...
florence

Entretien infini 1

à suivre