Poezibao

(Anthologie permanente) Paol Keineg, Scènes de la vie cachée en Amérique

 

Les éditions Les Hauts-fonds publient Scènes de la vie cachée en Amérique de Paol Keineg.


3. J’ai connu le grand et le petit large. Mon grand large n’était pas bien grand, il n’atteindra jamais les dilatations de L’Illiade ou d’une saga islandaise.

En raison de son nez grec, ma femme faisait corps avec le corps enseignant. Il faut savoir que les enseignants, tout en superlatifs, offrent au monde des certitudes variables et en fin de compte se contentent comme nous de regarder le large depuis le rivage.

Mon petit large, tout petit, est celui de passions excellentes qui épuisent. Le plus souvent je ne suis pas l’acteur de ma vie, j’en suis le spectateur. J’ai beau être curieux du futur, je finis dans le futurisme.

Futuriste, j’ai tenté de me jouer du futur, et dans une ville lointaine dépourvue d’artifices je m’étais lancé dans une vaste enquête sur les dessous du romanesque. Quarante après, j’y travaille encore.


4. Elle me dit : De ce qui fut un paradis (et je n'entends pas qu'un paradis soit la perfection) les hommes ont fait un bourrier, et je prétends, moi, que si conspiration il y a, c'est celle que Dieu fomente pour débarrasser sa création des hommes.

Je ne réponds pas, elle n'ajoute pas un mot. De derrière les troncs de pins très droits nous arrive par vagues une musique de bluegrass mêlée à des bruits de moteur. Je vrille sur elle un regard si noir qu'elle s'en amuse.

Je me souviens qu'à ce moment précis j'ai voulu me remémorer toute la scène pour plus tard, pour quand sa voix serait morte. Et sa voix est morte.

Plus qu'une photo, la voix fait apparaître les accidents naturels : les cheveux rebiquant après le bain, un petit écart entre les dents de devant. Personnellement je doute que Lazare soit revenu à la vie, mais la musique de bluegrass n'en finit pas de me faire du bien.


5. À la seconde où la fleur de camélia se détache lourdement de la tige, elle roule dans l'herbe et pendant deux jours gardera sa beauté.

Au vingtième siècle ravageur, sorti de l'horrible dix-neuvième, je n'aurais jamais compris la beauté de cette chute.

Une femme du vingtième siècle se tient près de moi, alors que nous nous tenons sur le bord du vingt-et-unième, qui ne vaudra pas mieux que le vingtième.

Elle m'entraîne par le bras vers un restaurant très bas de plafond où quand on presse un ours en plastique il en coule du miel.

Elle me dit d'une voix douce : Tu ne crois pas qu'il serait bon de tout lâcher, d'un coup, sans avertir, et d'atterrir sous les branches, morte, et belle pendant quelques heures encore


6. À San Francisco, terrifié par les démarrages en côte, j'ai découvert les grandes femmes libérées et les faveurs du destin.

Il me suffisait d'appuyer sur l'accélérateur et sur l'autoroute 101 je voyais défiler une totale absence de Dieu et les églises où l'on entretient nuit et jour les flammes du péché originel.

J'ai traversé de nuit le pont San Mateo : en suivant les pointillés de l'éclairage public je suis entré en hésitant dans un monde aveuglé par le mot optimism. Je ne connaissais alors que le mot Optimist que j'associais au Vaurien qu'un enfant de dix ans conduit d'une main sur la rade.

J'ai été attentif aux messages clignotants que le mot optimism affichait tout autour de la baie, et c'est là, dans les reflets de l'eau noire, autant que dans les livres, que j'ai appris à lire et à écrire.  ?


7. L'autoroute 40 passe devant. Il ne reste de Black Mountain College qu'une école chrétienne évangélique. Quand je suis entré dans le champ légèrement en pente, des bruits de frelons rendaient folles les vaches qui paissaient.

Je traversais Black Mountain, je me suis arrêté. Naturellement je savais que je ne les y trouverais pas, mais j'étais curieux de voir où avaient vécu Stefan Wolpe, Charles Olson, John Wieners, Josef Albers, Robert Rauschenberg, Robert Duncan, David Tudor, Harry Callahan (mais où étaient les femmes ?). D'eux on trouvera ce qui est entré dans l'air et que nous respirons tous.

Je m'approchais d'Asheville pour prendre le Blue Ridge Parkway en direction de Boone. Le coude gauche élégamment posé sur la vitre baissée, Bessie Smith à la radio, je ne savais pas que j'étais complètement heureux. J'aurais été bien surpris de l'apprendre.

Paol Keineg, Scènes de la vie cachée en Amérique, Les Hauts-fonds, 2021, 112 p. 19 €, pp. 15-19.

(Anthologie permanente) Guennadi Aïgui, Toujours plus autrement sur terre

Les éditions Atelier de l’Agneau publient Toujours plus autrement sur terre de Guennadi Aïgui, traduit du russe par Clara Calvet et Christian Lafont.


UN RÊVE – LES FORMES DE ARP*

elle a tressailli
la blancheur du sommeil – par le réveil
de ces forces sans formes sans noms –

– et ce fut comme si pomme soleil colombe
quelque part apparaissaient et faisaient tapage –

puis un matin interminable
dans un champ sans villes sans forêts
se consuma de ses paysages intérieurs –

                                                                       1985

*Ecrit à la demande de la société des amis de Jean Arp (1887-1966) pour un recueil consacré au 100^ème anniversaire de sa naissance).

*

GRONDEMENTS – A LA SUITE

partout – le malheur gronde !
comment – l’endurer ? –

que tu croies ou que tu ne croies pas – qu’il en soit ainsi ou qu’il en soit autrement
que la volonté de Dieu soit (ou celle de ta propre fatigue) –

qui ou quoi que nous soyons – que nous sombrions ou pas
dans les gouffres ! – qu’il nous soit donné
trouver refuge dans les interstices –

par ce qui nous est propre et nous apaise ! ... –

que tu tressailles encore – toujours plus détruit –

(et ce dès aujourd’hui...– sans répit).

*

PHLOX DANS LA NUIT DE BERLIN

[à g.a]

et si c’était de mon esprit
que tombait sans qu’il y paraisse toute ma vigueur !
quand dans le halo de faiblesse de ma dite « âme »
crient-et-chantent des villages-brouillards
où de soleils, comme s’ils étaient vivants,
s’attristent – énormes– lointains ! –
parmi leur traînes
(ainsi – le buisson : comme à l’écart de la Patrie :
je ne saurais la dire « mienne »
tremble )

                                                                       1992


DE NOUVEAU – DANS LES NEIGES

vous commencez à chanter – et moi je m’éloigne
peu à peu dans les neiges (comme jadis : silhouette
qui se fond quelque part dans le crépuscule
et s’éloigne sans cesse) – et se dresse
là-bas – au milieu des ruines
dans une cahute abandonnée (on a chanté chuchoté
puis
on a pleuré il y a très longtemps – mais il semble que
pour
le bonheur peu nous a manqué) et plus loin la forêt
comme
en rêve
s’ouvre – et vous commencez à chanter
(quoique – point en faudrait
car tout es déjà bien fini)
vous continuez
(même si c’est sans nous que mûrit déjà en profondeur
éclatante de son or
l’éternité)
vous continuez
toujours plus sourdement
à chanter

Guennadi Aïgui, toujours plus autrement sur terre, traduit du russe par Clara Calvet et Christian Lafont, préface d’Olga Sedakova, Atelier de l’Agneau, 2021, coll. transfert, 128 p., 20€, pp 40, 41, 71 et 98

Poète tchouvache, traducteur de la poésie française en russe et en tchouvache, censuré dans son pays durant des décennies, ami d’Antoine Vitez, à la croisée de trois cultures – russe, tchouvache et française, Guennadi Aïgui est né le 21 août 1934, en Tchouvachie, sur la rive droite de la Volga. Son père, instituteur de campagne et qui aimait Victor Hugo meurt sur le front en 1943 et le jeune garçon et ses deux sœurs sont élevés par leur mère, seule. En 1953, il entreprend des études de littérature à Moscou et se met à lire tout ce qu’il peut, littérature autorisée et interdite. En 1956, celui que ses professeurs appelaient le « Maïakovski tchouvache » rencontre Boris Pasternak. Il avait commencé à écrire en tchouvache en 1949. Sa poésie se situe dans la lignée du futurisme de Khlebnikov (1895-1922). Le traducteur Léon Robel qui a tenté de le faire connaître en France, par ses traductions, le présente ainsi : « […] jeune poète tchouvache, distingué par son talent, allant faire des études à l’Institut de Littérature de Moscou, s’y perdant entre « campagnards » et « citadins », revenant chez lui se revivifier par la lecture de Maïakovski, y découvrant Pasternak et, dans Pasternak, Baudelaire. Et par ce dernier la langue française et toute notre poésie, qu’il traduira admirablement en tchouvache. » (Léon Robel, Guennadi Aïgui, in Collectif Change, n° 28, Seghers/Laffont, septembre 1976, p. 8). Il est mort le mardi 27 février 2006.

(Anthologie permanente) Cees Nooteboom, L'oeil du moine suivi de Adieu

 

Les éditions Actes Sud publient L’œil du moine suivi de Adieu, du poète néerlandais Cees Nooteboom, traduction de Philippe Noble.

1.

Un dieu rétif au bord de mon lit,
six anges aux ailes lasses,
force dix et bas-fonds
survolés le vent debout, tempête sur la mer.

Dans la nuit je vois les lumières d’en face,
je regarde les anges qui semblent me connaître,
veulent m’emprunter ma couette et puis aussi le lit
où d’ailleurs je ne trouvais pas le sommeil.

Le dieu ressemble au capitaine du ferry,
les lapins que je voyais courir dans l’ombre
avaient peur du chasseur, le phare
et sa lumière tombaient à travers chambre

mais à part ça tout allait bien.

*

2

Sur la sente des dunes j’ai rencontré ma mère,
Mais elle ne m’a pas vu. Elle parlait à une autre
dame et je l’entendais dire : tout le monde
ici m’apprécie.

Elle était bien réelle, je le savais au bruit
du gravillon de coques sous ses pieds.
Puis j’ai vu mon frère et mon demi-frère
cheminant avec leur passé, le même que le mien,

chaos, fébrilité. La mer du Nord roulait de vives crêtes,
la plage était déserte. Mes frères étaient transparents.
A travers eux je voyais le sentier. Je voudrais à présent trouver un trésor,
une dent de baleine apportée par la mer, ou de l’or,

et tout alors s’arrangerait.

*

3

Tout le monde n’a pas un phare dans sa vie,
mais j’en ai dans la mienne. Aujourd’hui dans l’autre île,
marché jusqu’au phares, pluie, mouettes
qui crient. La nuit j’ai pu rester près du gardien

qui faisait mine encore d’exister. Il notait,
navire par le nord, force du vent. Et j’ai vu
dans le noir une lumière sur les vagues, et tout
près ce qu’il écrivait d’une main surannée.

Mort, lui, de longue date. Écumé toutes les mers, vu tous les ports,
Arkhangelsk, Valparaiso, poème du médecin de bord.
Quart en haut, quart en bas, nuit sur le phare, brick par le nord,
fumer, noter, se taire, lumière sur la dune,

le phare aujourd’hui sans personne.

Cees Nooteboom, L’œil du moine, suivi de Adieu, poèmes traduits du néerlandais (Pays-Bas) par Philippe Noble, dessins de Max Neumann, Actes Sud, 2021, 112 p., 14,5€, pp. 11-13.

(Anthologie permanente) et (reportage), Hommage à Friederike Mayröcker, par Jean-René Lassalle

 

La grande dame de la poésie autrichienne Friederike Mayröcker nous a quittés cette année (le 4 juin). En France elle est éditée par L’Atelier de l’Agneau de Françoise Favretto et traduite actuellement par Lucie Taïeb.
Le 6 novembre s’est tenu à la Maison de Littérature de Halle-sur-Saale un atelier de traduction et une soirée polyphonique en plusieurs langues par ses traducteurs Juliana Kaminskaya (russe), Donna Stonecipher (américain), Tania Petric (slovène), moi-même (français) et des membres du collectif berlinois de traduction Junivers (Ton Naaijkens en néerlandais, Douglas Pompeu en brésilien, Valentina Di Rosa en italien, Ali Abdollahi en persan, Abdulkadir Musa en kurde).
Ainsi nous avons tenté de recréer dans notre langue, pour nous-mêmes ravis et pour des lecteurs et lectrices que nous espérons intéressés, sa danse de pensée. Sa voix au « je » élégiaque dont le pathétique est brisé par des incrustations. Ses répétitions cubistes aux variations musicales. Son flot d’images et de collages kaléidoscopique qui reste étonnamment soyeux. Ses personnages abréviés qui reviennent comme fantômes. Ses réflexions sur le vieillissement emportés par une recherche d’extase contrôlée. Ses phrases fragmentées qui butent sur la concrétion de composés linguistiques imaginaires (« rêves verbaux » qu’elle dit inventer pendant son sommeil, lapsus de lecture qu’elle caresse chez Hölderlin ou Derrida et transforme). Les liens à son compagnon (le poète Ernst Jandl) et à sa mère décédés incessamment retissés. Ses métamorphoses de la banalité du quotidien. Sa mélancolie qu’elle sait créative. Ses subtiles torsions typographiques qui font palpiter le texte. Ses invocations de plantes et fleurs. Sa tendresse qui se cache derrière un lyrisme complexe. Ses obsessions. Et malgré les filtres et particularités de nos langues étrangères et de nos personnalités, de rester au plus près de son art littéraire entre prose et poème (« proëme », comme elle le nomme).
L’évènement était organisé avec le traducteur et chercheur Bernard Banoun, l’écrivain et poète Marcel Beyer, l’association de traducteurs TOLEDO d’Aurélie Maurin, le directeur de Lyrikline Thomas Wohlfahrt, le professeur Frieder von Ammon.
Ls trois poèmes suivants de Friederike Mayröcker (qui a écrit et publié jusqu’à la fin de sa vie à 97 ans) ont été traduits à cette occasion.
Pour compléter on pourra, grâce à l’immense audiothèque internationale de poésie Lyrikline, écouter la voix de Friederike Mayröcker disant elle-même un de ses poèmes préférés Was brauchst du, en même temps qu’on lira le texte allemand avec sa traduction française De quoi as-tu besoin. 

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« agnelet égaré enroulé par-dessus ton épaule : quand tu me rapportas la jaquette blanche (que j’avais perdue en chemin). Je vis que tu me rapportais la blanche jaquette qu’en chemin j’avais perdue (enroulée dessus ton épaule), je voyais que tu rapportais la jaquette blanche:le blanc agnelet que tu avais sauvé, je regardais comment d’un pas lent tu me rapportais la jaquette blanche que j’avais en chemin perdue (enroulée sur ton épaule gauche). Comme si 1 agnelet blanc qui s’était égaré tu l’avais protégé c’est-à-dire me l’avais rapporté etc., je te voyais descendre la rue d’un pas lent comme si tu me rapportais 1 agnelet qui égaré…….. tandis que, les os tubulaires roses de la rhubarbe »

pour C.F.
6.7.13

Source : Friederike Mayröcker : Cahier, Suhrkamp 2014. Traduit de l’allemand (autrichien) par Jean-René Lassalle.

»verirrtes Lämmchen über deine Schulter geschlungen : als du mir das weisze Jackett (das ich unterwegs verloren hatte) wiederbrach-test. Ich sah dasz du mir das weisze Jackett das ich unterwegs verloren hatte (über deine Schulter geschlungen) wiederbrachtest, ich sah dasz du das weisze Jackett : das weisze Lämmchen das du gerettet hattest wiederbrachtest, sah dich wie du langsamen Schrittes das weisze Jackett das ich unterwegs verloren hatte mir wiederbrachtest (über deine linke Schulter geschlungen). Als habest du 1 weiszes Lämmchen das sich verirrt hatte geborgen nämlich mir zurückgebracht usw., sah ich dich langsamen Schrittes die Strasze niederschreitend als ob du 1 Lämmchen das sich verirrt mir wiederbrachtest ........ während, die rosa Röhrenknochen des Rhabarber«

für C.F.
6.7.13

Source : Friederike Mayröcker : Cahier, Suhrkamp 2014.

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sur le baiser en langue, au sens de langage

tapé avec gant blanc contre la vitre du
wagon en geste d’adieu pour les amis ceux-ci dehors et
saluant dans la neige, pendant que toujours tapant la main blanche contre
la vitre du wagon comme si 1 dernière fois j’embrassais leur pré-
sence : silhouettes de neige et la nouvelle lune : la grive de
l’hiver, et moi pleurant le désarroi de mon for intérieur tel
une lourde pierre crétoise (il parlait de symphonies et
que dans ce virevoltant décor neigeux des symphonies les solitaires
flocons c’est-à-dire le cristal solitaire dans sa tendresse etc.)
parce que c’est que je me cherche et ne me trouve pas

13.1.2010

Source : Friederike Mayröcker : von den umarmungen, Insel 2012. Traduit de l’allemand (autrichien) par Jean-René Lassalle.


vom Küssen der Zunge, im Sinne von Sprache

getappt mit dem weiszen Handschuh gegen das Fenster des
Wagens als Abschiedsgrusz für die Freunde die drauszen und
winkend im Schnee, während immer noch tappend die weisze Hand gegen
das Fenster des Wagens als küszte ich i letztes Mal ihre Gegen-
wart : Figuren aus Schnee und der Neumond : die Drossel des
Winters, und ich weinend das Verlorensein meines Innersten welches
als schwerer kretischer Stein (er sprach von den Symphonien die einzelnen
Flocken nämlich das einzelne Kristall in seiner Zärtlichkeit usw.)
weil ich suche mich und ich finde mich nicht

13.1.2010

Source : Friederike Mayröcker : von den umarmungen, Insel 2012.

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Supplément le 19.02.2011

je ne bouge pas de cette position dis-je à Rûmî ou à E.S., je
reste assise là en cruauté – accompagne-moi après ma mort encore 1 temps
comme quand je vivais encore cela me ferait du bien. En effet je ressentirai
le perceptible de l’autre monde plus profondément comme si tu tenais
encore ma main, car avec des yeux dégradés j’errerai sur le
dos du lac pour rechercher ta main
(celle-ci constellée de violettes parme…..)

Source : Friederike Mayröcker : ich sitze nur GRAUSAM da, Suhrkamp 2012. Traduit de l’allemand (autrichien) par Jean-René Lassalle.


Supplement am 19. 2. 2011
 
ich rühre mich nicht von der Stelle sage ich zu Rumi oder E. S., ich
sitze nur grausam da – begleite mich nach meinem Tod noch 1 Zeit
wie wenn ich noch lebte das würde mir wohltun. Nämlich ich werde
das Wahrnehmbare der anderen Welt inniger erfahren so als hieltest
du noch meine Hand, weil mit verdorbenen Augen werde ich auf dem
Rücken des Sees umherirren und nach deiner Hand suchen
(welche übersät mit Parmaveilchen . . . . . .)

Source : Friederike Mayröcker : ich sitze nur GRAUSAM da, Suhrkamp 2012.

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Rappelons les livres en français de Friederike Mayröcker à L’Atelier de l’Agneau :
Métaux voisins, trad. par Jean-René Lassalle, 2003.
Asile de saints, trad. par Bernard Collignon, 2007.
Brütt ou Les Jardins soupirants, trad. par Hugo Hengl et Françoise David-Schaumann, 2008
Langue de perroquet, trad. par Christophe-Jean Geschwindenhammer, 2013
CRUELLEMENT là, trad. par Lucie Taïeb, 2014
Scardanelli, trad. par Lucie Taïeb, 2017

D’autre part, notons plusieurs études en français sur l’écriture de Friederike Mayröcker :
. dans un cahier de la grande revue littéraire Europe, n°1033 de mai 2015
. dans un numéro spécial de la revue universitaire Etudes Germaniques 2014/4 (n°276)
On retrouvera dans les deux la présence des spécialistes françaises de Mayröcker Aurélie Le Née et Françoise Lartillot.

Et puis, pour les fans : une petite vidéo rare de 1996 à l’Institut Culturel Autrichien de Prague où Friederike Mayröcker lit Was brauchst du dans les deux premières minutes.
(Le titre indique faussement Ernst Jandl, qui vient de quitter les deux auteurs tchèques expérimentaux présents Josef Hirsal et Bohumila Grogerova).

Enfin, pour les germanophones, une belle et émouvante lecture de 20 minutes de Friederike Mayröcker à 92 ans avec des extraits de son livre tardif Fleurs, toujours habillée de noir, ici en plus dans un clair-obscur lui-même presque noir, mais avec une voix claire et un excellent son.

• Friederike Mayröcker dans Poezibao : bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3 ,extrait 4 , extrait 5 (présentation de L’Asile des saints), brütt ou les jardins soupirants (parution), extrait 6, ext. 7, (Anthologie permanente) Friederike Mayröcker, extraits de "Scardanelli",  (Note de lecture), Friederike Mayröcker, "Scardanelli", par Jean-Pascal Dubost, (Disparition) Friederike Mayröcker,

Jean-René Lassalle

(Anthologie permanente) John Donne (1572-1631) Saints sonnets, traduction inédite de Pierre Vinclair

Poezibao souhaite aujourd’hui attirer l’attention sur la revue Catastrophes, revue de poésie et d’écritures sérielles, animée par Laurent Albarracin, Guillaume Condello et Pierre Vinclair.
C’est un site Internet mais avec publication d’une forte revue papier, une fois par an.
S’y publient de remarquables ensembles et contributions.
Telles ce matin des traductions inédites de John Donne (1572-1631) par Pierre Vinclair, dont voici un simple extrait


This is my play’s last scene; here heavens appoint
My pilgrimage’s last mile; and my race,
Idly, yet quickly run, hath this last pace,
My span’s last inch, my minute’s latest point;
And gluttonous death will instantly unjoint
My body and my soul, and I shall sleep a space;
But my ever-waking part shall see that face
Whose fear already shakes my every joint.
Then, as my soul to’ heaven, her first seat, takes flight,
And earth-born body in the earth shall dwell,
So fall my sins, that all may have their right,
To where they’re bred, and would press me, to hell.
Impute me righteous, thus purg’d of evil,
For thus I leave the world, the flesh, the devil.

C’est la scène finale de ma pièce ; ici
Les cieux fixent l’ultime borne du chemin ;
Ma course, oisive et rapide, trouve son terme,
Le dernier pouce mien, la dernière seconde ;
La mort gloutonne va tout de suite disjoindre
Mon âme de mon corps, je vais dormir longtemps ;
Mais ma part éveillée pourra voir ce visage
Dont la peur déjà secoue toutes mes jointures.
Puis, mon âme au ciel, son premier siège, s’envole,
Et mon corps né de terre en la terre retourne,
Lors où tous ont leur droit tomberont mes péchés :
Où ils sont nés et m’auraient pressé — en enfer.
Donne-moi la justice et purge-moi du mal :
Car je quitte ici-bas, la chair et le démon.

Lire les autres sonnets sur le site de la revue Catastrophes

Poezibao recommande aussi la lecture de l’introduction de cette nouvelle série de traductions des poèmes de John Donne par Pierre Vinclair.

(Anthologie permanente) Camille Loivier, Swifts

nous sommes retournés au bois    
le bois n’était plus le même, à peine partis il fallait rentrer


alors les champignons  sont apparus sous les feuilles
ils caressèrent les mains           les nids de trompettes
noires et profondes      dans le sous-bois
venant à tes yeux      et    à tes mains


(revenus au même emplacement        aimantés)  au pied de l’arbre
juste ce qu’il faut d’humidité et de lumière
la main nue va directement            comme en pleine nuit


(seuls les champignons pouvaient te sortir du souvenir
brisé    car tu tendais la main      mais aussitôt la retirais)


un soupçon d’existence  tout au fond, très enfoui
pour aller    loin dans le souvenir
une ombre et la maison s’assombrit

*

en chemin on se retrouve      animal
l’ânesse approche de la barrière     sa façon d’être
de circuler     fait taire les mots en creux


nous sommes dans le silence
où l’ânesse passe sa tête
glisse sa tête dans le creux du bras pour le soulever


elles sont deux à venir de côté
pour nous voir de près
leur manière de se déplacer ensemble
évitant ce qui devant soi pourrait être un obstacle


elles se rapprochent ainsi à pas lent    
dans une confiance ou une retenue qui fait
que l’on ne dit plus rien           on tend la main
lentement avec un peu d’herbes accrochées entre les doigts
on attend

*

j’ai attendu que tu parles ce jour-là
prête à intercepter des mots qui ne sont pas venus
pas plus n’ont surgi les sangliers


elle court d’un fourré à l’autre
haletante    sans que tu la rappelles
elle revient     
 — car elle est la chienne
venue là en vivre —

*

c’est une chienne de marécage   de boue mêlée
d’eau et de vies grouillantes    c’est un marais
qu’une rame frappe et la chienne nage
la tête au ras de l’eau  l’ouïe est une
ligne au-dessus de la ligne de l’eau
les narines au-dessus pour humer l’air
si l’eau tournoie    l’emporte     l’onde
retournera à l’immobilité


l’odeur de vase pénètre au fond du vêtement
et le tissu à la peau se soude


(qu’écrire redonne vie et ne la retire pas)


que reste-t-il
des sensations du corps
dans la course et l’eau  des fleuves
la chienne —— s’en va

*

le sanglier a remonté le jardin jusque devant la porte
il voulait entrer il a suivi le chemin familier il saignait
et pourtant a dépassé la grille
nous avons vu sa blessure nous ne pouvions lui ouvrir la porte
cette vie là n’a pas été longue je me suis enfui
maintenant il faut se cacher jusqu’à la nuit
la balle n’a fait qu’effleurer j’irai loin plus loin encore
vous savez que c’est moi mais vous ne me reconnaissez pas


quand les animaux à leur tour vous rejettent
ils n’ont aucun tort          ils sont cette force
qui vous repousse          déploie alors en soi
une violence à renverser et à se lancer en boule sur eux

Camille Loivier, Swifts, éditions Isabelle Sauvage, 2021, p.24, 28, 29, 30, 66.

Contribution d’Ariane Dreyfus

(Anthologie permanente) Jacques Roubaud, Chutes, rebonds et autres poèmes simples

Jacques Roubaud publie Chutes, rebonds et autres poèmes simples aux éditions Gallimard. Qui rappellent que Jacques Roubaud a reçu le Goncourt de la poésie 2021.






beckettés
            dans un miel d’ozone
                        mille passereaux répètent
            chutes et rebonds
mes yeux freinent
les pensers durs qui me dévorent

*

soirs fragiles
            si près de toi, mer
                        tu me tenais dans ta main
            ta main tiède et courbe
quand j’allais
au large et revenir, ou pas

*

diabolo
            anis sur la table
                        repos au café de Conques
            après les 17
kilomètres
d’une marche dans la garrigue

*

peu à peu
            ces signes terniront
                        sur le papier, dans ta tête
            bribes qui voudraient
préserver
quoi ? nous ? en si rares syllabes ?

*

pique l’aube,
            découragée l’herbe
                        des milles étoiles s’éteint
            la pensée retourne
à sa page
angoisseuse, brouillaga, pleutre

*

pourras-tu
            loin de moi longtemps
                        accueillir l’expérience
            de léger nuage
gustatif
rue de Grenelle, de Bretagne ?

*

le glu wein
            en gare de l’Est
                        nous l’avons pris en partant
            ou bien au retour
je ne sais
en quelle année ça se passa

*

le passé
            kaléidoscope
                        je le secoue pour trouver
            configurations
adéquates
à nos souvenirs en commun

Jacques Roubaud, Chutes, rebonds et autres poèmes simples, Gallimard, 2021, 104 p., 12€, pp. 7, 9, 15, 34, 37, 55, 76, 90. En librairie le 4 novembre. Site de l’éditeur.

(Anthologie permanente) Lello Voce, Lais, l'encre de la voix

Les éditions ARTGO & cie, / Au coin de la rue de l’enfer publient Lais, l’encre de la voix, de Lello Voce dans une traduction de Lella Le Pillouër.

Dans les neiges ce dimanche il s'achemine
Le Deutschland  rejetant loin derrière le port
Et déjà le ciel se vermine
Car l'air est infini et sans confort
Et la mer écumeécaille de-silex, noir-bossue au souffle régulier
Stable d'EstNordEst, le vent, dans le maudit quartier ;
La neige hérissée et blanche-étincelante au vent vire-bouillonne,
Et vers les abîmes faiseurs de veuves, sans pères et sans fils
tourbillonne

deux guerres deux guerres mondiales je m'entends et une mondialisation bien pire encore je parle pour ceux de la cale et pour les premiers balayés du pont à coups de vague financière après vague financière sur une mer de devises de force sept-huit et d'étranges silhouettes italo-américaines qui rôdent dans les couloirs et dans la grande salle et en salle des machines et jusqu'au gouvernail au radar avec des bouteilles et des bouteilles de whisky de contrebande serrées sous leurs paletots poursuivies à coups de sirènes hurlantes par des alcooliques en uniforme qui dérapent-apent sur le gaillard d'arrière et dégomment à l'avant mais ensuite ils furent des millions tapis derrière tranchées et barricades de Paris à Stalingrad des étudiants et des philosophes et des soldats et des intellectuels embusqués contre le Reich et la société sale et bourgeoise dans la toundra enneigée et au soleil des boulevards et à Berlin puis par petits groupes armés ceux-là et à Rome sur les toits les tireurs d'élite tous tendus visant rafale après rafale le cadavre affaissé dans le porte-bagages rouge qui palpite à chaque balle comme d'une vie nouvelle puis la vis impitoyable qui tourne et restreint chacun de nos souffles dans la fumée noire
[de la cale

***

Quant à la consolation du cœur,
Le gris bas-mamelonné terre-entaché
S'éloigne, les cieux bleu-geai de l'ardeur
D'un mai émaillé et écorché !
Bleue palpitante et blanche-iridescente altitude ; ou nuit plus
haute encore
Au feu tintant et Voie Lactée phalène au duvet-douceur,
Quel est le ciel du désir selon toi, le trésor
Qui jamais ne fut vu dont personne - même par ouï-dire -
n'imagine la splendeur ?

et juste pour commencer un tir un simple tir à Sarajevo puis des explosions en série des rafales et de sourds grondements à la poupe et à Milan, à Brescia, à Bologne et sur les trains déchiquetés au fond dans la cale et il y a qui jure d'avoir vu un cheminot voler par les fenêtres de la grande salle poussé à l'eau par un flic au nom méridional et qui jure d'avoir vu ce même flic tué d'un coup de feu ami feu de barrage d'ensablement et de tranchées sur le Grappa jusque sur la cime enneigée du grand mât et à Anzio et à Ostie à Naples et juste pour poursuivre avec des chevaux lancés à l'assaut sur le pont des troisième classe la trompette de Bava Beccaris qui sonne la répression et Tambroni de la salle-radio dirige les vagues de policiers qui nettoyent le carré jusque sous la Valle Giulia piétinant Alice ses miroirs et le walkman et des oustachis tchetniks qui courent dans les couloirs à la poursuite de scalps indiens de scalps métropolitains à offrir ensuite en sacrifice à ce siècle si bref qu'il tient tout entier dans un poème si bref qu'il tronque là le millénaire si bref qu'il tient tout entier dans un seul
[ goulag

Lello Voce, Lais, l’encre de la voix, Artgo & Cie, Au Coin de la rue de l’Enfer, 2021, 61 p., 13€

Lello Voce est né en 1957 à Naples ;  vit et travaille à Trevise.
Poète, écrivain et performer, il a fait partie des fondateurs du « Gruppo 93 » et du semestriel « Baldus ». Ses poésies et nouvelles ont été publiées dans des quotidiens, revues et recueils anthologiques en Italie et à l’étranger.
Son premier roman fut Eroina (Transeuropa ed. 2001) et Farfalle da combattimento (avec CD audio, dans la collection dirigée par Aldo Nove chez Bompiani) date de 1999.
Plus récemment on retiendra Cucarachas roman, (éd. Derive Approdi2002) et Fast blood (poésie sur CD avec des musiques de Frank Nemola, MRF5 ed. 2004).
Lais, l’encre de la voix est son premier recueil traduit et publié en France.

On peut écouter le texte (en italien) de ce « Rap de fin de siècle et de millénaire (ou de G.M Hopkins) » en suivant ce chemin.

(Anthologie permanente) Philippe Di Meo, Hypnagogiques

Les accents du regret

Autrefois
(sous quels ciels ? sous quelles lois ?)
les accents du regret – leurs accidents
comblaient leurs parleurs.
Désormais, non. Désormais plus. Désormais suivre,
désormais vivre le vif grésillant tracé
assoiffé d’espace.
Enivré. Traits intraitables (plus durs ou plus vagabonds),
Tortueux, malaimants, séditieux (pinceaux de dureté),
à l’extrême d’eux-mêmes ;
oui, suivre, épouser, saisir (au vol, au bond), chevaucher –
désormais –, piétiner leurs si nombreuses indomptables élégances,
en fièvre, à la diable, suivre – désormais – leurs
extatiques haletantes cadences (« les voyageuses, les aventureuses »,
leur fourmillement d’obscurs perfides segments,
traits (flèches ou hameçons) qui aiguisent et
narguent toute droite direction.
Qui bifurquent. Flèchent
toute introuvable friche.
       Traits (grâces ou poinçons) ne transperçant qu’eux-mêmes
Eux-mêmes et leurs vertigineux litiges.
      Eux, virgules, guillemets, parenthèses,
Tirets (météorologies) comme déconcertants buissons d’accents.
Pirouetter dans cette indigence ?
S’engourdir ?
Accepter la fondrière ? La danse ?
Ahaner en d’autres lieux (plus ou moins jeunes ?
Plus ou moins vieux ?) Lesquels ?
Rebondir ? Arpenter, seconder toute criarde grinçante kyrielle ?
Lente, ô trop lente, poursuite (ardu défi)
                                               que – espoir – nous osons
poursuivre, renvoyer, entreprendre.
                  Mouvance de l’aise et du malaise
qui tantôt s’exalte dans l’euphorie
tantôt gémit sur la perte.
                   De toute façon, hordes de sylvestres segments,
froides incandescences
sont autant de cuisantes cruelles carences
(chaos ou hasardeux lassos) qui
– insécables aspérités –, en pluies
"d’or ou de feu", épellent la plaie la pire :
Un partout y pullule de lignes grimacées menaçantes.
Plénitudes, altitudes (paisibles plaines) – ô vous toutes –
où sont vos typo-topographies ?


                                    La
                                 Juste équivalence, l’espace ouvert ou clos
Vannent d’indicibles douleurs.
Dans le pâle, le clairsemé
Çà et là parfois couleur s’empourpre.
Ça et là, quelques miroitements lilas,
quelques clignotantes luminescences
(ô broderie de broderies de violences)
(oh, plier la sinuosité rampante
Vers une fin d’harmonie : que
                                                je
                                                   le
                                                      voudrais
                                                                    ce
                                                                        matin).
                        
                          Infime barbelure
(ou bien plus horrible, ou bien moins), sur ces porosités je rampe,
sur ces couleurs, je me traîne.
Au bord de leur évanouissement je me
Et copeau de jactance, ponctuation en route – de toute scorie
de tout rebut,
                     je fais mon nid,
                                             nid d’évidences
                                                                      et d’harmonies

***

Sur la ligne Gustav. Bien des années après

Où les champs démaillés
effrangent leurs sillons pentus,
où la laine des ronces atteste des brebis venues,
dans l’austère des collines,
         vers les monts dressés par la sauvage lumière
         – sans pitié – cruel  – non voulu du touffu  –
         le soleil écarquille ses formes
pour  –  sans pitié  –  cruellement  –  instituer l’acéré  –
tailler d’innombrables aspérités  – (diamant)     (arêtes nettes)
lorsque l’ombre est pourchassée,
quand nul oiseau ne chante,
        au-dessus des bois, des buissons (déjà perçus),
        cédant peu à peu au scintillement d’un
            vocabulaire de calcaire     (tendrement éclatant,
                                                doucereusement muet),
dans l’éblouissement d’un jour,
me meurtrit le métallique éclat des pierres

Ici les blessures
Ici les cassures
Des chênes l’orgueil jeté bas

partout s’approprie :
dans l’hypnotique  saveur des cailloux,
absenté par l’œil
enclos dans son pépiement,
un moineau couve d’ovales bigarrures

Philippe Di Meo, Hypnagogiques, éditions Rencontres, 1998.

Note : « Ligne Gustav » : ligne de défense allemande fortifiée longue de 150 km, en Italie centrale, lors de la seconde guerre mondiale (1943-1944), dont le centre était l’Abbaye de Mont-Cassin. Aujourd’hui encore la région est semée d’éclats d’obus.
 

(Anthologie permanente) Anthologie La Poésie du Portugal des origines au XXème siècle

Poezibao offre aujourd’hui à ses lecteurs une première plongée dans une énorme anthologie de poésie portugaise, éditée par Max de Carvalho aux éditions Chandeigne.

Sur le site de l’éditeur : « Représentant l’une des plus fécondes traditions lyriques et épiques d’Europe, la poésie du Portugal n’avait plus fait l’objet en France, depuis cinquante ans, d’un panorama d’ensemble, même modeste. (...) C’est pourquoi La Poésie du Portugal, première anthologie lusitanienne bilingue générale, propose avec ses quelque 1100 poèmes et plus de 280 auteurs une somme où le lecteur verra s’animer les grands archétypes mythiques, légendaires, historiques et littéraires qui forment l’âme d’un peuple. Autant de mystères célébrés par une nation qui, dès les débuts de sa littérature, trouva dans la poésie son expression la plus pure, la plus haute, et en fit le fleuron.

La Poésie du Portugal des origines au XXème siècle, édition de Max de Carvalho, éditions Chandeigne, 2021 (en librairie le 28 octobre), 1986 p., 49 €
Édition bilingue
Avec la participation de Maryvonne Boudoy, Magali de Carvalho, Michel Chandeigne, Pierre Delgado, Michelle Giudicelli, Cristina de Melo, Isabel Meyrelles, Gilles Ortlieb, Patrick Quillier, Anne-Marie Quint & Ariane Witkowski.


Joao de Meneses (XVè siècle – c. 1572)

Glose sur le Memento homo quia cinis es

Souviens-toi, tu es poussière,
et retourneras poussière ;
ne va surtout pour quiconque
livrer guerre contre toi-même !
Pardonne qui t’offense
si tu espères le pardon
quia in cinere reverteres

N’attache aucune valeur
aux choses qui n’en ont pas
bientôt tout passera,
l’avenir, le passé.
Souviens-toi qu’au Jugement
on rend compte de ses actes
quia in cinere reverteres


//

Lembra-te que és de terra
e terra t'as de tornar;
nam queiras por outrem dar
a ti mesmo tanta guerra
Perdoa a quem te erra,
se de cima perdâo queres,
quia in cinere reverteres.

Nam catives teu cuidado
em cousas nam de cuidar
porqu'assi ha de passar
o porvir como o passado.
Olha qu’as de ser julgado
polas obras que fezeres
quia in cinere reverteres.

p.135

***

Manuel Laranjeira (1877-1912)

Saudade

L’inventeur de la saudade
Devait être bien malheureux !
Ce fut assurément quelqu’un
Qui aimait à souffrir lui-même...

Pour être bien compris,
Le mot ‘saudade’
Exige un cœur qui souffre,
Et se plaît à souffrir ...

//

Quem inventou a saudade
bem triste devia ser !
E foi alguém com certeza
que gostava de sofrer...

Esta palavra saudade
é preciso p'ra entender
ter um coração que sofra
e que goste de sofrer...

p. 481

***

Alexandre O’Neil (1924-1986)

CHIEN

Chien passager, chien strict,
chien rampant, couleur de gant jaune,
aiguise-crayon, chien de manchon,
chien liquéfié, chien éreinté,
chien à la cravate pendante,
chien à oreilles repassées,
à frétillante queue absente,
chien ululant, chien coruscant,
chien maigre, lugubre, maudit,
qui te défais en jappement,
et te refais en aboiement,
chien de fusil tirant son coup : chien par ici,
chien par là-bas, et toujours chien.
Chien à l'arrêt, pris à un fil d'odeur,
chien qui rogne l'os
essentiel de son quotidien,
chien étourdi de joie,
chien formel de la poésie,
chien-sonnet au ouh-ouah bien martelé,
chien moulu par les coups
apitoyant son maître,
chien : sphère de sommeil,
chien de pure invention,
chien en préfabriqué,
chien-miroir, chien-cendrier, chien-bonbonne,
chien aux yeux qui font de la peine,
chien-problème...
Va-t'en bien vite, ô chien, de ce poème !

//

Cão passageiro, cão estrito
Cão rasteiro cor de luva amarela,
Apara lápis, fraldiqueiro,
Cão liquefeito, cão estafado
Cão de gravata pendente,
Cão de orelhas engomadas,
de remexido rabo ausente,
Cão ululante, cão coruscante,
Cão magro, tétrico, maldito,
a desfazer-se num ganido,
a refazer-se num latido,
cão disparado: cão aqui,
cão ali, e sempre cão.
Cão marrado, preso a um fio de cheiro,
cão a esburgar o osso
essencial do dia a dia,
cão estouvado de alegria,
cão formal de poesia,
cão-soneto de ão-ão bem martelado,
cão moido de pancada
e condoído do dono,
cão: esfera do sono,
cão de pura invenção,
cão pré fabricado,
cão espelho, cão cinzeiro, cão botija,
cão de olhos que afligem,
cão problema...
Sai depressa, ó cão, deste poema!

p. 1259

La Poésie du Portugal des origines au XXème siècle, édition de Max de Carvalho, éditions Chandeigne, 2021 (en librairie le 28 octobre), 1986 p., 49 €