Poezibao

(Anthologie permanente) Stacy Doris, Mue

 

Les éditions P.O.L. publient Mue de Stacy Doris, dans une traduction de l’américain de Pierre Alféri et Anne Portugal.

Au champ couler chaud
pas libellule où
s’accrocher vaut-il
de tout demander
pour deux ? sinon fixe
peut-on tout avoir
sauf pour deux si là
ma corde à moi-même

couler à barrière
rien là vaut si chaud
deux au doux marché
le tout demandé
peut-on tout avoir
assis en tailleur
tous deux à ramer



Chauds câlins du jour
chauds méli-mélo
là oui là. Qui verse
plein cailloux aussi
verse plains-chants, rare
le vœu de rester. Ou
si je me recule
enconfiturée
viens fais ça chez moi



La clarté me souille,
pareille au chiffon
qui fait son retour
gorgé, quant aux veines
plongées accessoires
la racine s’en
racine enveloute



Ballant ça balance
doudou, l’élastique
tendu sans détente
compact on y va
perchés dans le noir
le lac on le vide
on paie en raisins



Jour, face, air, lait pèle
peau. Tranchée ma bave
dans le lent terreux
de tout, veloutée
l’écume du fruit
t’enrobe et te fouette
teinture à filtrer
fluide nous dupe
rien senti haltères
contre rame et chauds
degrés de velours

(...)

Stacy Doris, Mue (Une phénoménologie de l’esprit), traduit de l’américain par Pierre Alferi et Anne Portugal, P.O.L., 2021, 108 p., 13€


Sur le site des éditions P.O.L.
Ce livre, écrit juste avant sa mort, pendant sa maladie, constitue un testament amoureux destiné à Chet, son mari, autant qu’à leurs deux enfants, alors âgés de quelques courtes années. Le titre anglais, Fledge, évoque l’apprentissage du vol par les oisillons, la sortie du nid, ou le moment où ils se couvrent de jeunes plumes, leur mue. Poèmes particulièrement adressés, donc. Particulièrement tendres. Tout le volume fonctionne par paires contiguës, par effets de ressemblance ou dissemblance. Il s’agit souvent de distinguer l’un de l’autre, ou de les superposer. Chacun de ces binômes est traversé par la fracture qui produit deux Stacy, celle d’avant et celle d’après la maladie ; par la souffrance et par la difficulté pour la première de s’ajuster à la nouvelle : « ma façon d’être autre-/ment, si autrement. »

Le livre bénéficie d’une co-traduction de deux poètes français, très proches de Stacy Doris et de son travail : Pierre Alferi et Anne Portugal. Traduction qui privilégie le vers de cinq pieds, bannissant les mots longs, usant de monosyllabes, plutôt rares et peu usités en français. Pour rendre l’apprentissage du mot veuf, de l’impair du veuvage que l’autrice anticipe et prépare dans ses vers, moteur puissant du recueil, générateur d’outretombe d’une douceur-douleur inouïe.

On peut lire la préface des traducteurs et l’avant-propos du livre, en ligne, ici.

On peut lire ici la biographie et la bibliographie de Stacy Doris

(Anthologie permanente) Yves Boudier, n'y point penser

Yves Boudier publie n’y plus penser aux éditions du Paquebot. On peut lire une note de lecture de ce livre en cliquant sur ce lien.







Incipit de la troisième séquence [ignorance]

S’efface l’illusion
l’idée

se plie se fronce
la pensée

la querelle

le lien obscur

voie de la bête
brisées

le piège
tendu

*

Le signe exile
la figure

ligne
 lovée

sur
l’icône

soustrait au fétiche

son halo
de chair

la tête cerclée
de fer

*

Seule lacune jadis
comblée

de sa propre
vacance

l’impéritie
gagne

infuse
l’air

poison en jalouse
passion

venin de
l’esprit

*

Écho trahison
de l’étreinte verbale

morsure
au trait noir

qui sépare
la voix

du sens

le silence fixe
la folie

fêle le miroir
fige la
lettre

et son
nom

Yves Boudier, n'y point penser, Éditions du Paquebot, 2021, 80 p., 18€.

 

(Anthologie permanente) Didier Cahen, Contes d'avant l'heure

 

Didier Cahen vient de publier Contes d’avant l’heure aux éditions Tarabuste.








Extrait de « La vieille amante » :

D

Rives du Jourdain : péninsule éclatante du jour ;
Barque de pêcheurs. Je m’incline, je m’enivre
De l’eau de la paix

Aux flancs des rives
La courbe étroite s’offre
A l’ombre qui revient

Nous simulons le bonheur
Nous affectons des poses
Le corps est seul et le cœur



Longue belle journée
J’ai marché jusqu’au soir
Quand soudain qui ?

la vague animale prolifère
Et s’élève vers le ciel
Depuis la terre entière

La feuille, elle,
Ne craint pas de blesser l’air
Qu’elle est en train de trouer



Rien ne presse
Les feuilles et la pluie tiède
Rachètent le jardin de l’enfance

On ne voit plus les mains
Qui embellissent les heures
Ni les plis du terrain

La seconde s’enfonce
Dans un temps non conforme
Où navigue fermement la sagesse



J’entends
Rôder dans les jardins
La bête à peine apprivoisée

Les hommes lui bricolent
Un visage présentable
Avec la chimie des voyelles

Qui me cherche ? Qui nous cherche ?
Un cœur ou deux ou non
J’ignore qui nous serons



Vérités faux départs
Tout est envisageable
Inaliénable depuis la nuit des temps

L’oiseau tombe
Et remonte
Entre feuille et soleil

Depuis qu’un vent
M’a fait tourner la tête
Je navigue avec tous les cieux


Didier Cahen, Contes d’avant l’heure, Tarabuste, 2021, 89 p., 12€, pp. 24-28

Sur ce livre, on peut lire cette belle note d’Anne Malaprade, chez Sitaudis.

(Anthologie permanente) Guillaume Artous-Bouvet Glacis suivi de Bêtes sans dieu et de Fungi

 

Guillaume Artous-Bouvet publie Glacis, suivi de Bêtes sans dieu et de Fungi aux éditions de la Rumeur Libre.



Extraits de Fungi

XIV/ VENT DE CIEL

Automne, braise un gris :
heure louve cuivrant.
Versure vent de ciel, outre rues.
Descendance, désert.

Bleu bitu
-me, lavé : sauf brûlure des chambres (incarnant).
Vent : charroi.
Tourne torse des feuil

-les, dans noir.
La Grâce fume encore, usinant
l’ascendan

-ce de l’air
(au sud, un percement de la laine : ourle
étoile).



Qui, phraseur :
destructible, luné
(poétastre).
Dicté comme dictant,

quel fungi
flore loin (loin son mûrissement, à Yuggoth),
quel pétale éblouit
lune encore,

vibrant comme jardin de nulle terre, nulle
(odore densité, d’ambre ou ciel).
Le vent rêve, combien

de rêves :
éventrement
de rêve dans le rêve, ventré.



XV. ANTARKTOS

Bas comme pépiement,
dans le rêve.
Aile vaste, exsudant
cône noir au désert (blanc de gravat de

nei
-ge de blanc),
et qui lape glacis.
Sali d’ère et d’ora

-ge, ton vol.
Rien de terre formable, à l’ici (comme vi
-vent vivants).

Aure seule de pâle : un feu feint (couve monde).
Enroche quoi, d’hiver : et cette grêle jau
-ne brûlée.



Œil d’empierre enraci
-ne, sans fond :
que soit cône du noir
au blanc nu,

séparant :
homme d’aile.
L’aile sait : creusement de blancheur, sous le blanc,
où se noue

comme couve, et mûrit
chose, ça.
Un œil cou

-le cristal de bleus de golfe.
Œil
de gel, dans le bleu.



XVI. LA FENÊTRE

Maison d’âge, travée
cursivement (couloirs comme de plu
-me laquée : ou de parquet
de nuit).

Pièce, au fond
(brun de beurre) : à fenêtre.
Emmurant, si le verre cimente.
L’enfance fut (ici,

une aube cancérise longtemps).
Je, de chambre :
noctules non, mais la redondan

-ce des soies.
Ô léchées,
itérantes.



Bu,
le cloisonnement
de pupil
-les, fermées (comme fermant).

Murs : anciennement corps :
corps comme maçonnés,
qui fermèrent.
Trou,

de pierre :
un ru d’air, obscurant.
D’œil, hiver.

Dans : béent jungles, vitraux, verdissements.
La roulure sauva
-ge des rêves.

Guillaume Artous Bouvet, Glacis, suivi de Bêtes sans dieu et de Fungi, La Rumeur Libre, 2021, 178 p., 17€, pp. 125 à 130.


« Dans sa première partie, Glacis, je convoque certains des incipit de la Comédie humaine, pour en éprouver l’ambition inquiète de dire les lieux humains.
Dans Bêtes sans dieu, je tente de raviver le Bestiaire divin (1210) de Guillaume Le Clerc de Normandie, où se déploie le pluriel émerveillé des formes animales.
Fungi enfin se laisse dicter par la séquence de 36 sonnets intitulée Fungi de Yuggoth, dans laquelle Lovecraft suscite fiévreusement un monde ténébreux de jardins fongoïdes  et de cités sans fenêtres. »

Guillaume Artous-Bouvet est né en 1979 à Paris. Il enseigne les lettres en classes préparatoires à Lyon. Il écrit et publie des poèmes, ainsi que des essais qui s’efforcent de penser l’expérience poétique.

Parmi ses derniers ouvrages :
Tantris, Tituli, 2021
Prose Lancelot suivi de Monologues de la forme et de Chant de personne, La Rumeur libre, 2020
Inventio, Poésie et autorité, Hermann, 2019.

(Anthologie permanente) Gerhard Rühm, dossier et traductions inédites de Jean-René Lassalle

 

Un nouveau dossier de traductions inédites de Jean-René Lassalle, avec ces extraits de l’œuvre du poète autrichien Gerhard Rühm, qui, dans son Groupe de Vienne, fut un temps compagnon de route de Jandl et Mayröcker pour les expérimentations des années 1960.


description de la nature

les nuages s’étirent en plis
les fleurs blêmissent
les prés se détournent
les chemins se terrent
les pierres regardent fixement le vide
les montagnes sombrent dans le silence
les vallées frémissent
une bourrasque s’extirpe de l’air
les fleuves débordent de leurs rives
les buissons s’arrachent les feuilles
les arbres cognent sur leurs cimes avec les branches

la terre titube dans la nuit

Source : Gerhard Rühm : geschlechterdings, Rowohlt 1990. Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle.


naturbeschreibung

die wolken ziehen sich in falten
die blumen erbleichen
die wiesen wenden sich ab
die wege verkriechen sich
die steinen starren vor sich hin
die berge versinken in schweigen
die täler erschauern
ein windstoss entringt sich den lüften
die flüsse treten aus den ufern
die büsche raufen sich die blätter
die bäume schlagen die äste über den wipfeln zusammen

die erde taumelt in die nacht

Source : Gerhard Rühm : geschlechterdings, Rowohlt 1990.

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rencontre

il était deux enfants, ils souhaitaient ardemment devenir homme et femme. aussi ils commencèrent à s’en aller, aller ensemble. de même il y avait deux individus, ils souhaitaient être enfants comme autrefois. donc ils se prirent la main en silence et commencèrent à aller s’en aller. puis à mi-chemin ils rencontrèrent les deux enfants. alors ils se faisaient face et se regardaient dans les yeux…

Source : Gerhard Rühm : Knochenspielzeug, Eremiten-Press 1979. Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle.


begegnung

es waren zwei kinder, die sehnten sich danach, mann und frau zu sein. und so begannen sie miteinander zu gehen und zu gehen. und es gab zwei menschen, die sehnten sich danach, kinder wie einst zu sein. und sie fassten einander schweigend an den händen und begannen zu gehen zu gehen. und auf halbem wege trafen sie die beiden kinder. da standen sie einander gegenüber und blickten sich in die augen,,,

Source : Gerhard Rühm : Knochenspielzeug, Eremiten-Press 1979.

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constellations (extrait)

sombre                                    clair

pierre frais tomber
pluie léger flotter
homme lourd tomber
soleil chaud flotter
                        flotte chaud     pierre
                        tomba lourd     pluie
                        flotte léger       homme
                        tomba frais       soleil
                                               pierre léger flotter
                                               pluie frais tomber
                                               homme chaud flotter
                                               soleil lourd tomber
                                                                       tomba lourd     pierre
                                                                       flotte chaud     pluie
                                                                       tomba frais       homme
                                                                       flotte léger       soleil

Source : Gerhard Rühm : Gesammelte Gedichte, Rowohlt 1970. Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle.


konstellationen (extrait)


dunkel                                     hell

stein kühl fallen
regen leicht schweben
mensch schwer fallen
sonne heiss schweben
                        schwebt heiss  stein
                        fiel schwer       regen
                        schwebt leicht  mensch
                        fiel kühl           sonne
                                                           stein leicht schweben
                                                           regen kühl fallen
                                                           mensch heiss schweben
                                                           sonne schwer fallen
                                                                                   fiel schwer       stein
                                                                                   schwebt heiss   regen
                                                                                   fiel kühl           mensch
                                                                                   schwebt leicht  sonne

Source : Gerhard Rühm : Gesammelte Gedichte, Rowohlt 1970.

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aussi longtemps que possible

aussi longtemps que possible est une étape dernière de réduction langagière. un seul son unique, le « a », va être articulé harmonieusement et maintenu aussi longtemps que possible (jusqu’à épuisement complet du souffle). une démonstration élémentaire de la consommation de « beauté » et « fraîcheur » par la durée, par le temps.

a ----------------------------------------------------------------------------------------------- …

Source : Gerhard Rühm : Botschaft an die Zukunft, Rowohlt 1988. Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle.


so lange wie möglich

so lange wie möglich ist eine letzte sprachliche reduktionsstufe. nur ein einziger laut, das „a“, wird wohlklingend artikuliert und so lange wie möglich (bis zum völligen versiegen des atems) gehalten. eine elementare demonstration des verbrauchs von „schönheit“ und „frische“ durch dauer, durch die zeit.

a ----------------------------------------------------------------------------------------------- …

Source : Gerhard Rühm : Botschaft an die Zukunft, Rowohlt 1988.


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les étoiles

au temps où les étoiles descendaient plus bas, les humains devaient courbés suivre leurs chemins, afin de ne pas heurter les étoiles. ainsi les humains ne pouvaient voir les étoiles. plus tard cependant les humains se redressèrent lentement car les étoiles s’envolaient vers d’insondables lointains. maintenant les humains pouvaient voir les étoiles.

Source : Gerhard Rühm : Knochenspielzeug, Eremiten-Press 1979. Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle.


die sterne

als die sterne noch tiefer hingen, mussten die menschen gebückt ihrer wege gehen, um nicht an die sterne zu stossen. so konnten die menschen die sterne nicht sehen. doch später richteten sich die menschen langsam auf, denn die sterne entschwebten in unerreichbare fernen. nun konnten die menschen die sterne sehen.

Source : Gerhard Rühm : Knochenspielzeug, Eremiten-Press 1979.


Gerhard Rühm est un poète autrichien né à Vienne en 1930. Après la 2^e guerre mondiale il fut membre du Groupe de Vienne (Wiener Gruppe) avec les poètes expérimentaux HC Artmann, Konrad Bayer, Friedrich Achleitner et Oswald Wiener, qui réagissaient à l’ambiance non-dénazifiée en réactualisant les avant-gardes, partant de Dada et Gertrude Stein, arrivant à Fluxus et la poésie concrète, et inventant de nouvelles formes : cabaret en dialecte provocateur, textes absurdes géométrisés. Des poètes plus connus car peut-être plus humanistes comme Ernst Jandl et Friederike Mayröcker les côtoient un moment, et tous s’influencent réciproquement. A la séparation définitive du Groupe de Vienne en 1964 avec le suicide de Bayer, chacun des autres suit une œuvre personnelle. Gerhard Rühm a aussi une activité éditoriale : les œuvres complètes de Konrad Bayer, l’anthologie représentative du Wiener Gruppe, la réédition de textes expérimentaux anciens (les bizarres « Bergers de Pegnitz » de l’époque baroque). Après avoir étudié avec le dodécaphoniste Josef Hauer (concurrent d’Arnold Schönberg), il est professeur aux Beaux-Arts de Hambourg. Il est un des précurseurs d’une poésie élargie vers d’autres médias, dans un minimalisme à résonances critiques qui a des aspects visuel (les mots ou lettres arrangés en une forme d’idéogramme), musical (structures répétitives et variations sur motif) et conceptuel (la pensée encadrant le poème peut en initier ou modifier le sens). Le tout dans un taraudant questionnement sur le langage. Dans un essai Rühm transforme une déclaration célèbre du philosophe Wittgenstein en : « Ce dont on ne peut parler, il faudrait le chanter ».

Bibliographie sélective :
Konstellationen , gomringer-press 1961
Die Wiener Gruppe , Rowohlt 1967
Knochenspielzeug, Eremiten-Press 1979
Text-Bild-Musik , Freibord 1984
Botschaft an die zukunft , Rowohlt 1988
Geschlechterdings , Rowohlt 1990
Um zwölf uhr ist es sommer , Reclam 2000 (anthologie)

Traduction en français:
Dans le dossier sur le Groupe de Vienne édité par Christophe Marchand-Kiss pour la revue Action Poétique n° 196 en 2009.

Sitographie :
. Sur Lyrikline on peut écouter Gerhard Rühm lire son poème « Levitation » en allemand, avec le texte original et une traduction française d’Alain Jadot
. Exposition de poèmes visuels de Gerhard Rühm :
. Un poème phonétique (« Lautgedicht ») abstrait lu par Gerhard Rühm accompagné d’une vidéo minimaliste et rythmée de Hubert Sielecki
. Extrait vidéo d’une lecture publique de Gerhard Rühm : un poème exclusivement constitué des chiffres de 1 à 12 en multiples permutations et intonations
. Une anthologie du Wiener Gruppe par Lucie Taïeb dans le site de traduction littéraire Retors
http://retors.net/spip.php?article75                           


Dossier préparé par Jean-René Lassalle
Traductions inédites ©Jean-René Lassalle

(Anthologie permanente) Ryszard Krynicki, La pierre, le givre

A la demande de Poezibao, Mazrim Ohrti a rassemblé ces extraits du livre de  Ryszard Krynicki, La pierre, le givre, éditions Grèges, qui viennent en complément de sa note de lecture sur ce livre.


J’étais ici

Un éclair, le hiéroglyphe du crayon s’éteint sur le mur –
Et l’incantation vaine répétée avec obstination
« Kilroy was here » comme des rites
rupestres. Dans la cavité du crépuscule le sans-domicile
déplie ses cartons pour la nuit. Personne

ne se reflète sur le mur.

(1990)



C’est ton problème

C’est ton problème à présent – s’entend dire
au lecteur de Blake son chat préféré,
lui apportant un poussin de mésange tout juste attrapé.



Quoi que

Je ne fais pas tout par amour pour toi.
Je t’aime.

quoi que je fasse.



Le Ginko

Être unique, partagé en lui-même
j’ai planté un ginko japonais
(à la mémoire de Goethe,
c’est clair.)

Je ne voudrais pas qu’il vive dans la solitude.
Cependant pour savoir à coup sûr
s’il est mâle ou femelle
il me faudrait vivre encore
au moins quarante ans. 

Ce qui n’a pas l’air de s’annoncer.

Si mon père survit,
plantez-lui un compagnon,
plantez-lui une compagne
pour le restant de ses jours.

Chez les ginkos
une si fine différence d’âge
n’a guère de signification.



Esprit de l’escalier ou bien réponse tardive à certaine question

Malheureusement j’ai le réflexe lent.
C’est pourquoi j’aime tous les escaliers.
C’est pourquoi de temps à autre j’écris.



Tuerie humanitaire

Ces deux mots resteront contradictoires
dans toute langue humaine.
De même que boucherie humaine.

Massacre humanitaire.



Question de fin d’automne

D’où la fourrure hivernale sait-elle que sur les chattes des campagnes
elle doit pousser longue, dense et duveteuse
et sur leurs petites sœurs domestiquées
petites bourgeoises cracoviennes déjà

douce et rase ?



Il n’y a pas de mal

Traces de deux œufs cassés
au mur et sur le sol.
Que s’est-il passé ? – je demande naïvement
au Chinois souriant
avec amabilité qui surveille la salle.
Rien, il n’y a pas de mal – répond-il poliment.

Ça c’est de l’art.

(Musée d’Art moderne, Frankfort sur Main)



Une astuce

Au kiosk, je ne lis plus que les gros titres quand j’achète un ticket.
Pour l’argent épargné j’achèterai au bazar
un quelconque ouvrage, bestseller de l’année passée.

Ryszard Krynicki, La pierre, le givre, éditions Grèges, traduit du polonais par Isabelle Macor, 2021, 112 p., 18€

(Anthologie permanente) Roberto Juarroz, Poésies verticales

La collection Poésie/Gallimard publie un fort volume des Poésies verticales de Roberto Juarroz. Édition bilingue, traduction de l’espagnol par Fernand Verhesen.

1
Les formes naissent de la main ouverte.
Mais il y en a une qui naît de la main fermée,
de la plus intime concentration de la main,
de la main fermée qui n'est et ne sera pas un poing.
L'homme prend corps autour d'elle
comme la fibre ultime de la nuit
lorsqu'elle engendre la lumière qui coïncide avec la nuit.

Peut-être avec cette forme sera-t-il possible
de conquérir le zéro,
l'irradiation du point sans résidu,
le mythe du rien dans la parole.


2
Labyrinthe de l'amer et du doux,
des temps mûrs d'avant la récolte,
des gestes équivoques dans les forges exactes,
des douceurs mortes autour du fruit,
des arrière-goûts acides
qui bloquent les manoeuvres tactiles du soir,
murailles d'un climat qui dut être futur,
plus futur que le temps de n'importe quel jour futur.

La saveur s’affole
comme un filet de sang qui ne trouve pas les veines.

Le tronc central lui-même tombe hors de la forêt.


3
Crevasse dans le coeur de l'imminence,
tandis que le pied de l'espérance
danse son temps bleu,
amoureux de sa propre ombre.

Il y a un hymne en attente
qui ne peut commencer
avant que la danse n'achève
sa culture du temps.

C'est un hymne vers l'arrière,
une imminence inversée,
l'ultime aiguillée pour lier la source
avant que sa coulée ne l'emporte.

Il y a des chansons qui chantent.
D'autres sont immobiles.
Les plus profondes reculent
dès leur première lettre.


1
Las formas nacen de la mano abierta.
Pero hay una que nace de la mano cerrada,
de la más intima concentración de la mano,
de la mano cerrada que no es ni será un puño.
El hombre se corporiza en torno a ella
como la fibra última de la noche
al engendrar la luz que coincide con la noche.

Quizá con esa forma sea posible
la conquista del cero,
la irradiación del punto sin residuo,
el mito de la nada en la palabra.


2
Laberinto de lo amargo y lo dulce,
de los tiempos maduros antes de la cosecha,
de los gestos equívocos en las fraguas exactas,
de los dulzores muertos alrededor del fruto,
de los resabios ácidos
que bloquean las táctiles maniobras de la tarde,
paredones de un clima que debió ser futuro,
más futuro que el tiempo de cualquier día futuro.

El sabor enloquece
como un hilo de sangre que no acierta sus venus.

Hasta el tronco central cae afuera del bosque.


3
Grieta en el corazón de la inminencia,
mientras el pie de la esperanza
baila su tiempo azul,
enamorado de su propia sombra.

Hay un himno expectante
que no puede empezar
mientras la danza no termine
su cultivo del tiempo.

Es un himno hacia atrás,
une inminencia invertida,
la última hebra para enlazar la fuente
antes que su fluencia se la lleve.

Hay canciones que cantan.
Hay otras que estén quietas.
Las más hondas retroceden
desde su primera letra.

Roberto Juarroz, Poésies verticales. I-II-III-IV-XI, Trad. de l'espagnol (Argentine) par F. Verhesen. Édition de Réginald Gaillard, Édition bilingue, Collection Poésie/Gallimard (n° 566), Gallimard, 2021, 368 p., 9,50€ - début de Troisième Poésie verticale, pp. 110 à 113.

Sur le site de l’éditeur :
Roberto Juarroz est né en 1925 et mort en 1995 à Buenos Aires. Parmi les poètes argentins il est de cinq ans l’aîné de Juan Gelman et de six ans celui d'Alejandra Pizarnik. Il publia sa première Poésie verticale à compte d’auteur, en 1958. Ce qui n’empêche pas Cortázar de le remarquer très tôt et Paz de le considérer comme « un grand poète d’instants absolu ». Ses recueils n’ont porté qu’un seul et unique titre : Poésie verticale, suivi d’un numéro. L’œuvre poétique est d’un seul tenant, monolithique, et constitue un livre inachevé à jamais ouvert. Relisons Juarroz, car peu de poètes nous conduisent aux frontières du réel, nous y laisse seul, plein et entier, c’est-à-dire responsable de notre langage et de la relation que nous établissons, par celui-ci, avec la réalité – et dès lors responsable de notre humanité. Peu de poètes nous permettent, par la poésie, de naître à nous-même, au monde et dès lors de mieux nous connaître ainsi que d’être par là mieux ajusté au monde – c’est-à-dire au réel. Juarroz était de ceux-là, rares, qui firent de la poésie une expérience de vie.

(Anthologie permanente) Emily Dickinson, Je cherche l'Obscurité

 

Les éditions Unes publient Je cherche l’obscurité, poèmes d’Emily Dickinson dans une traduction de l’anglais (Etats-Unis) de François Heusbourg.

Je m’ajuste à eux – je cherche l’Obscurité
Jusqu’à m’être totalement ajustée.
C’est un travail grave
de douce austérité –

Que mon abstinence produise
Une plus pure nourriture pour eux, si j’y arrive,
Sinon j’aurai eu
La joie de poursuivre ce But – 

I fit for them – I seek the Dark
Till I am thorough fit.
The labor is a sober one
With the austerer sweet –

That abstinence of mine produce
A purer food for them, if I succeed,
If not I had
The transport of the Aim –


C’est une force de prouver que l’on peut tenir
Même si cela déchire –
A quoi servent les tendons de tels cordages
Si ce n’est à tenir
Le bateau pourrait être en satin s’il n’y avait à lutter –
Marcher sur les mers exige des pieds de Cèdre

There is a strength in proving that it can be borne
Although it tear –
What are the sinews of such cordage for
Except to bear
The ship might be o satin had it no fight –
To walk on seas requires cedar Feet


Il est une autre Solitude
Que Beaucoup meurent sans connaître –
Ce n’est pas le désir d’ami qui la provoque
Ni la circonstance du Sort

Mais la nature, parfois, parfois la pensée
Et celui à qui elle échoit
Est plus riche que ce qui pourrait être révélé
Par un chiffre mortel –

There is another Loneliness
That many die without –
No want of friends occasions it
Or circumstance of Lot

But nature, sometimes, sometimes thought
And whoso it befall
Is richer than could be revealed
By mortal numeral –


Contenues dans cette courte vie
Il est des étendues magiques
L’âme qui revient doucement la nuit
Pour dérober en toute sécurité
Comme les Enfants strictement tenus
Reviennent au plus vite à la mer
Dont les Fonds anonymes s’éloignent furtivement
Aux côtés de l’infini

Contained in this short Life
Are magical extents
the soul returning soft at night
To steal securer thence
As Children strictest kept
Turn soonest to the sea
Whose nameless Fathoms slink away
Beside infinity


Ce Jour lent avançait –
J’entendais aller ses essieux
Comme s’ils ne pouvaient se hisser eux-mêmes
Tant ils haïssaient le mouvement –

J’ai appelé mon âme –
Il ne servait à rien d’attendre –
Nous sommes partis jouer et sommes revenus
Et il était hors de vue

This slow Day moved along –
I heard it’s axles go
As if they could not hoist themselves
They hated motion so –

I told my soul to come –
It was no use to wait –
We went and played and came again
And it was out of sight

Emily Dickinson, Je cherche l’obscurité, traduit de l'anglais (États-Unis) par François Heusbourg, postface de Raluca Maria Hanea, 2021, 128 p., 20€, pp., 19, 23, 27, 63 et 83.


Sur le site de l’éditeur :
Cette édition regroupe un choix parmi les poèmes écrits par Emily Dickinson au lendemain de la guerre de Sécession. Si les 5 années de la guerre ont coïncidé avec la période la plus intense de son activité poétique (937 poèmes entre 1861 et 1865), les cinq années qui suivent marquent un grand silence : 72 poèmes seulement de 1866 à 1870. Une forme de repli, et une intensité confiée à l’infime. Une lutte même, secrète, sous-jacente, contre « le givre de la mort », contre le malheur et la séparation. C’est le livre du vent après la guerre, le vent qui emporte tout, et terre chez eux les êtres, les montagnes et les forêts, qui bouleverse l’est et l’ouest, renverse l’horizon. C’est une recréation du monde à l’échelle du poème, une quête fragile de printemps et de paradis, alors que l’obscurité tombe, que la neige recouvre le paysage. C’est la Genèse et l’Apocalypse contenues dans un chant d’oiseau. 
Emily Dickinson, qui parlait plus facilement aux fleurs qu’aux êtres vivants, joue dans le dos du jour, en quête de transfiguration, de renouveau et d’un lieu débarrassé des larmes, même si elle se sait parmi les morts, bien qu’en vie. Et c’est depuis cet entremonde qu’elle nous parle. Après ces cinq années qui résonnent comme une réponse muette aux cinq années de la guerre, le bruit des batailles finit par ressurgir dans les 48 poèmes de l’année 1871 : tambours qui cognent dans le néant, baïonnettes amères, canons sans gloire, Emily Dickinson évoque les héros couchés dans la terre au simple rang des hommes. L’oubli et l’urne, dit-elle, sont la seule rétribution. Même si, dans son monde si vivant offert aux abeilles, aux fleurs et aux oiseaux, l’invisible est toujours à portée de la main.
Avec Je cherche l’obscurité, nous continuons d’éditer la poésie d’Emily Dickinson en proposant un choix par années, qui permet de montrer les grandes lignes de force et les évolutions de son écriture poétique. Nous ne jouons pas sur les tombes se concentrait sur les poèmes de 1863 qui fut son année la plus prolifique, Un ciel étranger (cité dans les 100 livres de l’année 2019 du magazine Lire) portait sur l’année 1864, et Ses oiseaux perdus sur les dernières années de sa vie, de 1882 à 1886. Chaque volume est accompagné en postface d’une évocation d’Emily Dickinson par une poétesse d’aujourd’hui : Flora Bonfanti, Maxime Hortense Pascal, Caroline Sagot Duvauroux, et pour la présente édition Raluca Maria Hanea.
 

(Anthologie permanente) Liliane Giraudon, Polyphonie Penthésilée

Liliane Giraudon publie Polyphonie Penthésilée, romance, aux éditions P.O.L. (en librairie le 2 décembre)


prends garde aux strophes qui s’allongent
                        comme aux femmes tondues
                        le meurtre ne dort pas où l’on pense
                             simplifier les choses n’avance pas leur poids
                                               ni la clarté des syllabes
supplément et omissions
                                               la haine de la poésie
                                               partie du dispositif
                                                           vieux biscuit prétexte
                                                     trop dur pour tes dents
                        enfermée ici
                        à écrire des lignes que tu voudrais crues
brouillards de quelques miens poèmes
effet fantôme du jargon des oiseaux
                                               ce matin le jardin
                                               était couvert de brume
                        entrée de l’hiver
                                               sortie de l’hiver
arme blanche à l’égard des vaincus
                        au printemps ça recommence
                        une langue c’est un tumulte
petite puissance de frappe sans effet
                                    bouts de papier partout
                                    comme sortis de ta peau
                                               parfaitement inécrits
c’est pourtant ce que secrètement tu désires
                        une langue de voyou
                        avec du féminin en pagaille
                                               sons et sentiments
                        en vue d’un démontage
tandis qu’ouvert sur tes genous
                                    Mallarmé évoque page 736 une
« Adaptation du gaz aux lampes juives de Hollande »
amatrice de chambres
                                    autant que de forêt triangulaire
ce froid aux pieds
                        vient d’une absence de chaussettes

*

la Dickinson bien loin devant tous
                                    caracolant Hors Livre
                        N’en ayant peut-être jamais voulu
                                    construisant autrement
                            la maison du poème
on a enduré le mépris des générations
                                               petits ciseaux
                                                                       un peu de fil
                                               l’abeille est noire
la mouche bleue
                                    les siècles de juin rejoignant
                                    les siècles du mois d’août
                                                la forme des mots
                                               minuscules croix et tirets
les vents tiennent des forêts dans leurs pattes
couvrant les marges
                                    entre les lignes
                                                                       lectures alternatives
cousues au corps
                                    petite main qui trace
                                    recopie
                                    strophes brisées ou liste de mots
une méthode compositionnelle
                                                           le papier est à lettres
                        feuilles disjointes
                                                           un vélin crème ligné de bleu
strophes uniques
semblables à des hymnes
                        espaces
                                               entre les lettres entre les mots
                                               la prose inséparable
                                    un Cantique spectral
                                    Missive au monde
                                    décomposée
                                                                       réduite
sa féroce ponctuation
une existence tout entière
                                               on marche dessus
                                                           comme si c’était un chien
dans la maison d’un mort
l’activité du lendemain
la plus grave occupation
                                               le sachant
                                               l’ayant toujours sur

on y balaie le cœur
                        l’amour
                        bloc-partition
                                               dont on n’a plus l’usage
puisque toujours et encore
nul somnifère n’apaise la dent
qui ronge l’âme

Liliane Giraudon, Polyphonie Penthésilée, romance, P.O.L., 2021, 144 p., 18€, pp. 68 et 72-74


sur le site de l’éditeur :
Polyphonie Penthésilée, par son titre, poursuit une démarche d’écriture originale où les femmes sont au centre des textes et de leur production comme de leur détournement. Les textes de Polyphonie Penthésilée font état de cette « forme de guerre » dans le travail d’écriture poétique. Les moments de paix sont vécus comme si la guerre était fatiguée et se reposait pour mieux rebondir dans la langue. Ce long poème, entre divagation ou scénario, est le fruit d’un braconnage dans la vie de tout le monde. On y rencontre des morts plus vivants que les vivants, un homme y mord un chien, une femme aboie, partout la peur avec une pratique de vies jetables alliée à l’énigmatique beauté du monde. Tout le poème tente de répondre à la question : « Que fait le poème par ces temps de malheur ? » Penthésilée, reine des amazones, y chevauche dans sa petite armure peinte et dans la polyphonie des voix emmêlées. Elle tente de soulever une autre question : celle de savoir ce que les femmes font à la poésie quand après des siècles d’effacement, d’accès interdit, ce vide, cette non-mémoire pesant sur elles, corps et langue, il leur faut s’affronter au poème. Comment affronter le caractère redoutable de la littérature institutionnalisée. Comment inventer dans la langue des stratégies de pillages, détournements, inventions, découpages.

(Anthologie permanente) Paul Auster, Disparitions

La collection Babel (poches Actes Sud) publie l’œuvre poétique de Paul Auster, sous le titre Disparitions, dans une traduction de Danièle Robert (traduction de 1994). L’édition n’est malheureusement pas bilingue.


Clapotis de rivière, frais. Des restes
d’affliction, se mêlant
à l’encore innommable.
Sillage d’un chaland, limon, et automne. Des sources
bouillonnent, un brin
de varech
tournoie sur l’exubérant
petit-lait de l’écume – tandis qu’un tesson
percé d’un clou, par deux fois, te dépasse, trouvant
refuge
dans les yeux débarrassés
de la joie.

*

Aube fragile : la limite
de ta lampe assombrie : air
sans mot : une corolle de cendre enveloppante,
auréolée de rose. Du plus petit
de tes soleils, tu serres
la brûlure : cosse
de lumière vacillante : la vraie semence
dans ta paume en jachère, prenant racine
dans ton mutisme. Au-delà de cette terre, l’œil
te guidera. L’œil apprendra
l’attente.

*

Entendre le silence
qui suit sa propre parole. Murmure

de la moindre pierre

taillée dans l’image
de la terre, et ceux qui voudraient parler
pour n’être rien

que la voix qui les parle
dans l’air.

Et il dira
chaque objet qu’il boit dans cet espace,
et il le dira au mur même
qui se dresse devant lui :

et pour cela, aussi, il y aura une voix,
mais ce ne sera pas la sienne.

Même s’il parle.

Et parce qu’il parle.

*

MIROIR

Mis à nu
par ton œil féroce, obsidien,
par la colère
blême et aboyant
contre le miroir – chien qui te fixait
d’un regard aveuglant :

le dieu de Spinoza,
échappé des franges du discours, géométrique,
circulant dans la courbe
de l’exil,
hasarde un autre monde.

Paul Auster, Disparitions, poésie traduit de l’anglais (États-Unis) par Danièle Robert, coll. Babel, n° 870, 2021, 176 p., 6,60€ (remise en vente avec une nouvelle couverture), pp. 29, 31, 104 et 138.

« Au fil de ces poèmes composés dans les années 1970, on retrouve les thèmes de prédilection d'un jeune Paul Auster qui n'était pas encore romancier. » (note de l’éditeur)
Il s’agit d’une remise en vente, avec une nouvelle couverture. La traduction avait été publiée par Editions Unes / Actes Sud en 1994 (NDLR)