Poezibao

(Anthologie permanente) Anne Sexton, Tu vis ou tu meurs, oeuvres poétiques (1960-1969)

Les Éditions des femmes Antoinette Fouque publient Tu vis ou tu meurs, œuvres poétique (1960-1969) d’Anne Sexton, traduction de l’anglais (Etats-Unis) de Sabine Huynh.
Parution le 13 janvier 2022

Extraits de Tous mes chers petits, 1962

« Tous mes chers petits ?
Vous avez dit : tous ? Oh vautour d’enfer ! Tous ?
Quoi, tous mes chers poussins, et leur mère
Fauchés d’un seul coup cruel ? [...]
Je ne peux pas me rappe-
ler que ces être existaient,
Qu’ils m’étaient plus précieux que tout. »

William Shakespeare, Macbeth
(trad. Jean-Michel Déprats, Gallimard, 2014)

///

«  [...] nous avons besoin de livres qui agissent sur nous comme un malheur dont nous souffririons beaucoup, comme la mort de quelqu’un que nous aimerions plus que nous-mêmes, comme si nous étions proscrits, condamnés à vivre dans des forêts loin de tous les chommes, comme un suicide – un livre doit être la hache qui brise la mer gelée en nous. »

Extrait d’une lettre de Franz Kafka à Oskar Pollak, datant du 27 janvier 1904. Franz Kafka, Correspondance 1902-1924 (trad. Marthe Robert, Gallimard, 1965).

JEUNE

Il y a mille portes de cela
alors que j’étais une gamine solitaire
vivant dans une grande maison
avec quatre garages et que c’était l’été,
aussi loin que je me souvienne,
une nuit j’étais couchée dans l’herbe,
les trèfles se ridaient sous mon corps,
les étoiles sages s’incrustaient au-dessus de moi,
la fenêtre de ma mère était un entonnoir
de chaleur jaune s’épuisant,
la fenêtre de mon père, mi-close,
un œil où passent des dormeurs,
et les planches de la maison
étaient aussi lisses et blanches que de la cire
et un million de feuilles peut-être
naviguaient sur leurs tiges étranges
pendant que les grillons stridulaient en chœur
et moi, dans mon corps tout neuf,
qui n’était pas encore celui d’une femme,
je livrais mes problèmes aux étoiles
et croyais que Dieu pouvait vraiment voir
la chaleur et la lueur colorée,
des coudes, des genoux, des rêves, bonne nuit.
(p. 140)

(NDLR, A thousand doors ago
when I was a lonely kid : version originale et analyse, en anglais, de ce poème)

///

VIEILLE

J’ai peur des aiguilles.
Je suis lasse des draps et des tuyaux en caoutchouc.
Je suis lasse des visages que je ne connais pas
et maintenant je pense que la mort s’est enclenchée.
La mort s’enclenche comme un rêve,
rempli d’objets et du rire de ma sœur.
Nous sommes jeunes et nous nous promenons
en cueillant des bleuets
jusqu’à Damariscotta.
Oh ! Susan, s’est-elle exclamée
tu as taché ton nouveau bustier.
Goût sucré
– ma bouche si pleine
et le jus bleu et mielleux coulant
jusqu’à Damariscotta.
Qu’est-ce que tu fais ? Laisse-moi tranquille !
Ne vois-tu pas que je suis en train de rêver ?
Dans les rêves, on n’a jamais quatre-vingt ans.
(p. 167

(NDLR, I'm afraid of needles.
I'm tired of rubber sheets and tubes :  version originale de ce poème)

Anne Sexton, Tu vis ou tu meurs, œuvres poétique (1960-1969) d’Anne Sexton, traduction de l’anglais (Etast-Unis) de Sabine Huynh, préface de Patricia Godi, Editions des Femmes Antoine fouque, 2022, 320 p., 24 €

sur le site des éditions :
Figure majeure de la poésie américaine, Anne Sexton (1928- 1974) est l’autrice d’une œuvre poétique composée de plus d’une dizaine de recueils précurseurs. Ses poèmes explorent des thèmes aussi divers que l’enfermement psychiatrique, la féminité et le corps, le désir, l’enfantement, la famille, l’amour, l’écriture… thèmes qu’elle partage avec Sylvia Plath, dont elle est proche. Récompensée par le prix Pulitzer en 1967, elle se voit décerner des titres honorifiques dans de nombreuses universités, telles que Harvard, Colgate ou encore Boston. Rattrapée par ses maux, elle met fin à ses jours en 1974.

Sur le livre :
Prix Pulitzer en 1967, Tu vis où tu meurs est reconnu comme un chef-d’œuvre.
« Si l’exploration des liens de parenté occupe une place centrale dans la poésie d’Anne Sexton, sa nouveauté réside aussi, fondamentalement, dans la venue à l’écriture de l’autre relation qui a interrogé la psychanalyse, à laquelle la culture androcentrée s’est généralement peu intéressée, contrairement à la relation entre père et fille, entre père et fils, mère et fils : la relation des mères et des filles. Dès lors que le sujet lyrique se situe en tant que fille dans nombre de poèmes, de même qu’en tant que génitrice, l’œuvre entreprend doublement de pallier le silence qui a entouré les généalogies féminines » P.G.
Les quatre recueils présents dans cette édition sont traduits pour la première fois en français par Sabine Huynh, qui a fait de la traduction de l’œuvre d’Anne Sexton un projet de vie. Un cinquième recueil, intitulé Transformations, sera publié prochainement.

« Chaque être en moi est un oiseau.
Je bats toutes mes ailes.
Ils voulaient te retrancher de moi
mais ils ne le feront pas.
Ils disaient que tu étais infiniment vide
mais tu ne l’es pas.
Ils disaient que tu étais si malade que tu agonisais
mais ils avaient tort.
Tu chantes comme une écolière.
Tu n’es pas déchirée. »
A. S., Pour fêter ma matrice

Extrait du prière d'insérer :
La présente édition réunit les quatre premiers recueils d'Anne Sexton (1928-1977) publiés dans les années soixante, To Bedlam and Part Way Back (1960), All my Pretty Ones (1962), Live or Die (1966) et Love Poems (1969). Icone de la poésie américaine, Anne Sexton est un oiseau rare l'histoire littéraire étasunienne. Autodidacte, elle mène dans un premier temps une vie conventionnelle d'épouse et de mère. Mais ce cadre se fissure rapidement, elle traverse alors une grave dépression nerveuse assortie de pulsions suicidaires qui la conduisent à l'hôpital psychiatrique, où elle fait une rencontre déterminante. Le docteur Martin Orne, se rendant compte du potentiel de sa jeune patiente, l'encourage à écrire. Son premier recueil, To Bedlam and Part Way Back (Retour partiel de l'asile), la place parmi les figures marquantes du confessionnalisme américain incarné par le poète Robert Lowell. Dans un style novateur et transgressif, d'une troublante beauté, Anne Sexton développe des thèmes absents de la poésie de l'époque, tels que les menstruations, l'avortement, le lien matriciel ou un regard féminin sur l'inceste et la psychanalyse. Durant la prolixe période des années 1960, elle publie des ouvrages reconnus par ses pairs comme des chefs-d’œuvre, dont Live or Die (Tu vis ou tu meurs) récompensé par le prix Pulitzer en 1967. Une longue exégèse littéraire féministe reconnaitra à son tour tout l'apport de cette immense poétesse. Les œuvres couvrant la décennie de sa venue à l'écriture paraissent pour la première fois en France, présentées par Patricia Godi, dans cette traduction de Sabine Huynh.

Parution le 13 janvier 2022

(Anthologie permanente) Mary-Laure Zoss, D'ici qu'à sa perte

C’est décidément une très belle livraison que celle des éditions Faï fioc, découverte en partie au Marché de la Poésie de Paris, cet automne. Livres d’Eric Sautou, de Véronique Gentil et donc aujourd’hui de Mary-Laure Zoss, qui publie D’Ici qu’à sa perte.

En voici l’incipit.

DES LORS QU’IL S’AGIT DE VIDER LES LIEUX

« Nous ne sommes pas au monde. Il n’est plus nulle part où nous pourrions aller, ni avant, puisque c’est du passé, ni après, où le triste aujourd’hui, en l’absence d’alternative, semble devoir indéfiniment se perpétuer. »
Pierre Bergounioux, La fin du monde en avançant

non plus au bord ; au lieu d’une existence de plain-pied, nos terres cousues de ciment – froissés, contusionnés on s’y écrase, débités plus morts que vifs ;

morfondus dans l’aigre cisaille – d’éclats livides, de stridences ; s’y époumone la voix saignée à blanc ;

ce monde-là, notre langue fautive de n’en épeler rien, aux dires de ; surgi de front, entrechoqué ; fulminant broutilles et balivernes ; sa fluorescente mitraille crachée aux yeux ;

quant à nous, ramassis d’égarés, combien à l’étroit ; en porte-à-faux ; stupides ou n’y comprenant que dalle ; on a beau faire, pas grand-chose à saisir là autour, comme si nulle âme pour y parler



par sa charge devancé, corps à l’équerre ; pleine brouette – cogne ici la pente, de bois fendu ; plus guère de soleil, la porte tout en bas, d’une cave on dirait ; le tas sur l’herbe diminue, l’ombre l’accule contre la grange ;

non qu’il aspire à tomber – ni à rejoindre, ce corps ; rien devant rien derrière, l’image plantée comme une esquille, d’un qui va, sans contrepoids, fait encoignure au talus ;

à notre dernier passage, neige amoncelée, porte close


de là – à défaut d’ici, peu traverse, dans un sens pas plus que dans l’autre, tout comme dehors, dedans ouaté froid ;

quasi debout, ayant forme raide au bord de chavirer, calées endolories dans l’arrière-fond ; et leur usure – tombante épaule, poigne gercée, leur vigueur toute à retremper ;

souffler, il va falloir souffler encore retenu, sur l’image inerte, ou presque ; sans faiblir ;

à leurs doigts gourds un afflux de sang, sitôt que vieillit la lumière ; non relevas, malheur à eux quand ils chutent, ceux-là qui vont seuls – vers l’infaillible désastre ; et nous à la suite

(...)

avant qu’il n’en subsiste – et qui pour y dénouer le crin glacé des ruisseaux, l’herbe d’hiver ou l’effilement laiteux des premiers ciels ? plus rien qu’une poignée de mots

Mary-Laure Zoss, D’ici qu’à sa perte, éditions Faï Fioc, 2021, 80 p., 12€, pp. 9-15 et 31

(Anthologie permanente) Laurent Margantin, Erres

 

Poezibao propose d’ouvrir l’année avec le voyage et les paysages. Avec donc les poèmes de Erres, le nouveau livre de Laurent Margantin, poèmes de différentes époques en lien avec toutes sortes de lieux, ceux de l’enfance (Morvan, Vosges, Oise) et ceux de la jeunesse et des grands voyages (Mexique, Laponie, Iles Lofoten).


ERRE. Nom féminin. XIIème siècle. Voyage, route – errer, iterare

1) Manière d’avancer, de marcher. « Ils détalaient grand’erre »
2.) Vitesse acquise d’un bâtiment sur lequel n’agit plus de propulseur : se laisser glisser sur son erre. Lancée.
3) ERRES, nom féminin pluriel. Traces d’un animal. Les erres d’un cerf.


EN SOUVENIR D’ANCIENS VISAGES

                                                                         (Val d’Oise)

C’était un automne pareil à celui-ci
automne de longues marches et de paroles brèves,
soufflées, aussitôt dites, par la bourrasque.

Nous préférions à la propreté grise
de la ville nouvelle la bouillasse des cheminas,
que nous rejoignions au-delà de Pontoise
en suivant la Seine et, plus loin que le confluent, l’Oise.

Depuis les hauteurs d’Herblay,
Paris semblant un champ de ruines moderne.

Il pleuvait souvent, nous entrions dans des cafés
où l’on parlait à voix basse
où quelques-uns se taisaient toute la journée,
occupés à compter les péniches qui passaient.
Et nous apprenions nous-mêmes
à ne plus parler,
à oublier un peu les livres,
et ce qu’il fallait en penser.

Entre deux averses,
nous allions en silence.

A Pontoise, nous montions sur les hauteurs
de la ville, jusqu’au musée municipal,
pour n’y trouver que des tableaux impressionnistes
aussi tristes et gris que le ciel à la fenêtre.

Ce ne pouvait être là la destination.
Plus que tout, nous désirions une échappée.

Qu’est-ce qui nous entraînait vers ce lieu
qui était pour nous comme la pointe déchirée
d’une côte, comme le cap extrême
d’où apercevoir un autre continent ?

Dans les ruelles, en ce mois d’octobre
les ateliers étaient fermées, la clientèle absente.
Nous marchions au hasard dans ce pays désert,
que nous connaissions déjà,
pour l’avoir tant arpenté.

Marche un peu lugubre dans ce village mort,
puis dans les champs de tournesol,
nous éloignant du cimetière.
Gauguin avait foutu le camp,
crachant sur cette Europe exsangue.
Vincent avait préféré s’arrêter ici,
cherchant lui aussi une vision.

Il ne restait de cette recherche,
présents en nous-mêmes,
que les morceaux brisés, broyés d’une mosaïque,
que les multiples signes d’une fulgurante exténuation,
et, ici même, au bout des terres,
une douzaine de corbeaux
qui, partis pour aucun dehors,
peignaient la tempête.
(pp. 65-67)

*

L’intérieur des terres

                                                                         (Vosges)

La route monte dans la lumière,
la lumière se perd dans la brume

plus haut, sur un autre versant,
la roche griffe les épaisses sapinières

sur le bord de la route la pierre noire ruisselle,
ouvre une arche béante sur le ciel et le peu de clarté :
un nom, un nom cassant
pour ce sommet sauvage et gris
Hohnek
nom un instant suspendu
au-dessus de tous les noms
(p. 114)

Laurent Margantin, Erres, éditions Tarmac, 2022, 144 p., 14€

(Anthologie permanente) Michèle Métail, Le Paysage après Wang Wei

 

13 - LA PAGODE DU CANON

1987
ARRIVÉE À LA GRANDE PAGODE
DE L’OIE SAUVAGE
PAR AVENUE LARGE
BORDÉE
DOUBLE RANGÉE D’ARBRES
MARCHANT
AU MILIEU DE LA CHAUSSÉE
VOIR L’ÉDIFICE DANS L’AXE
PHOTO
PAS DE VOITURES
DES VÉLOS
AVEC EUX L’ÉVITEMENT RESTAIT
NÉGOCIABLE
CHARRETTE ATTELÉES
UN CHEVAL
TRANSPORT DE MATÉRIAUX
UN UNIQUE BRUIT DE MOTEUR
MOTOCULTEUR TIRANT
UNE REMORQUE
CI’EN MONASTÈRE
DE LA GRANDE BIENVEILLANCE
FERMÉ AU PUBLIC
CONTOURNER UN MUR
PAR DERRIÈRE S’APPROCHER
DE LA PAGODE
SEPT ÉTAGES
TERRAIN EN FRICHE
FIN D’APRÈS-MIDI
LE SOLEIL COUCHANT ACCENTUAIT
LA COULEUR OCRE
DES BRIQUES
HERBES FOLLES SUR LES CORNICHES
FESTON VERT AUX ÉTAGES
UN CHIEN ERRANT
DÉBOULA
POURSUIVAIT EN GROGNANT
AU SEPTIÈME SIÈCLE LE MOINE
PÈLERIN XUAN ZANG
PARTIT EN INDE
LONG PÉRIPLE
DURANT PLUSIEURS ANNÉES
RAPPORTA
DES ÉCRITS BOUDDHIQUES
TEXTES SOURCES
DE LA RELIGION SINISÉE
S’INSTALLA
DANS CE MONASTÈRE
DEUXIÈME VAGUE
DE TRADUCTIONS
EN ÉQUIPE
ENSEMBLE CONCOCTÈRENT
UNE NOUVELLE VERSION
CHINOISE DES SÛTRAS
652
LE MOINE ORDONNA
QUE SOIT CONSTRUITE
UNE PAGODE
CINQ ÉTAGES
DÉPOSA À SA BASE
LES ORIGINAUX
RELIQUAIRE SACRÉ DU CANON
BOUDDHIQUE
DEUX ÉTAGES AJOUTÉS
PILE EN 701
L’ANNÉE OÙ NAQUIT
WANG WEI
ET MONTA JUSQU’À DIX
QUAND GRIMPA
FIN HUITIÈME SIÈCLE
ZHANG BAYUAN
POÈTE
À LA PAGODE DU MONASTÈRE DE LA GRANDE BIENVEILLANCE
DIX ÉTAGES ÉLEVÉS DRESSÉS DANS LE VIDE
QUARANTE OUVERTURES EXPOSÉES À TOUS LES VENTS
DES OISEAUX SINGULIERS S’ENVOLENT AU-DESSUS DE LA PLAINE
EFFRAYÉS PAR LES VOIX HUMAINES AU MILIEU DES AIRS
À TÂTONS DANS L’OBSCURITÉ L’ESCALIER EN COLIMAÇON
RESSEMBLE À LA TRAVERSÉE D’UNE GROTTE
SE HISSER AU PLUS HAUT POINT
COMME ON PASSERAIT LA TÊTE HORS D’UN PANIER
SOLEIL COUCHANT SUR LA VILLE DU PHÉNIX
L’AIR PUR LUI CONVIENT
PARTOUT SUR LES ARBRES PRINTANIERS DE LA VILLE
TOMBE UNE PLUIE FINE
AUJOURD’HUI RAMENÉE
À SEPT ÉTAGES
CONSTRUITE
SOUS LES QUING
DANS LE STYLE
DES MING
TOUJOURS LA MÊME NOSTALGIE
DE CE QUI PRÉCÉDA
DÉSERTIQUE EN 87
L’AVENUE RECTILIGNE ABRITE
LA VILLE DES GRANDS TANG
SUR LAQUELLE LA NUIT NE TOMBE JAMAIS
DÉDIÉE À LA NOUVELLE DOCTRINE
MERCANTILISTE
ENTRÉE DU MONASTÈRE
OUVERT AU PUBLIC
(...)

Michèle Métail, Le Paysage après Wang Wei, Vingt vues à traits superposés (Chine 2011), LansKine, 2021, 224 p., 20€, pp. 118-120
Cet extrait fait partie de la deuxième partie du livre, conçue pour être lue en suivant les images présentées sur le site de l’université de Chicago (appuyer sur >> pour faire défiler lentement le bandeau).

sur le site de l’éditeur:
« Le Paysage après Wang Wei s’est écrit à partir d’un voyage qui commence par l’étude d’un recueil poétique avant de se réaliser ‘en vrai’, confrontation d’un paysage passé et actuel. L’intérêt est bien sûr dans cet écho (reflet ?) entre les vingt vues et les vingt quatrains de Wang Wei (701 - 761). Si les traductions des poèmes de Wang Wei et Pei di existent déjà en français, ici elles diffèrent car elles sont faites en en fonction de la topographie des paysages évoqués, ce qui en change la compréhension. Elles s’accompagnent aussi de commentaires. De même, cette proposition de lire tout en regardant les illustrations ajoutent une dimension visuelle, n’oublions pas que Wang Wei est à la fois poète et peintre. Le livre de Michèle Métail qui sera aussi l’occasion de lectures performées, ce qu’elle nomme pour en montrer toute l’importance, des publications orales, témoigne encore de l’importance accordée à l’écrit, l’oral, le visuel de son travail. »
et  :
« Michèle Métail, née en 1950, est une figure essentielle de la poésie expérimentale, visuelle et sonore. Elle diffuse, depuis 1973, ses textes au cours de ‘publications orales’, la projection du mot dans l’espace représentant le ‘stade ultime de l’écriture’, son travail étant avant tout celui d’une ‘présence dans la langue’. Diapositives et bande-son accompagnent parfois ses lectures, entre oralité et visuel.
Michèle Métail est lauréate du prix Bernard Heidsieck - Centre Pompidou 2019, ce prix ‘met à l’honneur des formes de création et de diffusion de la littérature autres que le livre : poésie sonore, performance, conférence performée, lecture... »

(Anthologie permanente) Pierre Garnier, La beauté du monde

Les éditions Fidel Anthelme X publie un choix de poèmes de Pierre Garnier dans leur collection « La Petite Motesta ». Titre de cet ensemble composé par Marianne Simon-Oikawa : La Beauté du monde.

NDLR : Une merveilleuse petite anthologie presque portative pour s’engager dans l’année prochaine.

1

les arbres parcourent l’infini
avec les rames de leurs branches
parfois ils sont comme de grands nageurs,
parfois comme de grands coureurs :
les arbres parcourent les siècles et c’est un très long voyage.

3

l’arbre comme la terre avec ses fleuves
ses océans, ses collines, ses écorces –
l’arbre tourne seul,
il tourne autour du soleil, engagé dans les roues
dentées des saisons
faisant branches feuilles fleurs fruits,
puis il s’endort
comme la terre le fait entre ses pôles

(Extraits de Ce pays de petites collines, dans Botschaften der Sonne / Messages du soleil, Verlag Ralf Liebe, 2008)

*

9.

j’écoute le chant d’un pinson.
Puis tous deux nous restons silencieux :
qu’écoutons-nous le pinson et moi
depuis des siècles ?

(Ornithopoésie, éditions André Silvaire, 1986)

*

23.

ce sont orthographes nouvelles :
abeille s’écrit abeil
soleil s’écrit soleille

les abeils habitent les abbayes
les soleilles sont désormais les sources

le féminin s’empare du soleille
le masculin s’empare de l’abeil

pendant cet instant la route de la mort
est barrée

l’abeil, la soleille
c’est la meilleure orthographe
apesant
le poète modifie le monde

la pomme devient poème
l’abeille courte devient abeil

les abeils et les soleilles se rapprochent
du presbytère
on y voit plus clair quand le poète
fait son orthographe

les abeils semblables à la lumière
et aux dentels –
les abeils, les abbés, les abbayes
proches maintenant
                        de la soleille

l’enfant regard’ le mur de l’écol’
par où passent triangles, losanges et sphères –
ainsi les papillons, les abeils, les libellules –

le Vieil homme ne perd rien en perdant la vie
– il atteint le cielle et l’abeil

(Heureux les oiseaux, ils vont vers la lumière, Editions des Vanneaux, 2005).

Pierre Garnier, La beauté du monde, préface et choix de poèmes par Marianne Simon-Oikawa, Fidel Anthelme X, coll. « La Petite Motesta », 2021, 10€

Pierre Garnier, né le 9 janvier 1928 à Amiens et mort le 1er février 2014 à Saisseval, est un poète, écrivain, critique et traducteur français. Il a vécu à Saisseval, marié avec la poétesse Ilse Garnier. (Biographie et bibliographie)

(Anthologie permanente) Annie Salager, Le Chant du terrestre

 

Annie Salager publie Le Chant du terrestre aux éditions de La Rumeur libre.


SUIS-JE

Si peu de réalité en nous
pâlie d’abîmes questionneurs et
avivée des plus lointaines sources,
si peu de nous en nous parfois
qui en la parole avons vie
habités par la mort et par
tous les fruits du désir et du rêve
où le temps nous invente
en se créant de nous,
dis-moi, toi qui sais peut-être,
suis-je bien une femme
posée là colorée de temps ou,
pareille à un passage d’hirondelles
dans le feuillage de ce chêne,
juste une trace dans le vent
où le doute et les émiettements
du vivre dans le temps qui s’effrite
se mêlent au plaisir d’exister ?

*

LIBELLULE 

Ma vie
de libellule
dure trop
signifie-t-elle
d’un frisson
à peine vue
avant de disparaître
la toute belle
qui nous donne
à méditer
sa brève voie
comme envol
d’âme dont
chaque fois
elle nous
surprend

*

REVES D’AILLEURS

Aujourd’hui le fleuve s’élargit
pour murmurer un rêve, et
tandis qu’il envahit les berges
au pied des arbres inondés
endormis pour l’hiver, où il luit et déborde,
il pousse en vagues frémissantes
sa puissance paisible vers un ailleurs,
comme nous qui vivons même rêve,
et nous pareils à eux
fleuve ou ce ciel de lune,
tant de lointains passent en nous
d’un même rêve – il nous efface peu à peu –
tant de lointains qu’au ciel léger
arrondi de douceur la lune, invisible parfois
mais si présente quant elle est tout illuminée,
ressemble au rêve de beauté
vers qui nous envoyons depuis le fleuve
de nos vies des messages d’amour

Annie Salager, Le Chant du terrestre, La rumeur libre, 2021, 112 p., 16€, pp. 23, 52, 93.

(Anthologie permanente) Elke de Rijcke, Juin sur Avril

Elke de Rijcke publie Juin sur Avril aux éditions LansKine.

IV

irréellement verte l’herbe, s’est révélé ce qu’il y a à dire*

DÉPISTAGE DES LÈVRES FUTURES
1

The Flux and the puddle / face 4 →

+

Mon corps émerge visiblement froissé par un drap,

ionisé
ne sachant pas où, ni comment.

Un coule est-il, bitume qui coule dans mon cerveau floche au petit matin

Je glisse (mon oreille glisse sur)

une plateforme de chargement tirée dans le voisinage, dans ma chambre
à travers la persienne

                                               puis-je encore sentir, penser ?

                                                           l’arrière-plan à droite s’amène et s’éloigne

                                                           le terminal 1 de Bruxelles déraisonne dans les airs
                                                           je respire la fumée des particules

ainsi sur le lit
le 31 mars 2016
drue dans la gorge des mésanges


..

Mon amant relégué à D^t a mes seins.
nous avons été séparés par le cutter de ma pensée


(toujours désirant ta peau de soie

                                               mais éros a tracé sa hache dans ma poitrine

                                               sa flèche inversée
                                               encaissée
                                               d’un coup dans ma gorge, jusqu’au mal de respirer
                                               troue l’aube de ce printemps,
                                               annonce le trou de cette aube

Les larmes (les miennes, les tiennes) moussent des mortes-eaux,
lèchent nos mains


                                                           nos doigts dégrafés
                                                           nos muscles, jaunes (éros cancéreux)

                                                           et la rétraction encore informe de nos bras
                                                           fragiles sommes-nous


mes bras
sont mors, sortis de leur articulation.     des débris-du-nous à 5 am.



ALORS ARRACHE


                                               qui doit.

                                               du chagrin on doit s’arracher
                                               car déjà le cerveau charrie les bras et jambes vers un pâle
                                               et froid.

                                               il faut l’extirper


                                               Hoquètent des biceps

                                               la rage au coude ils essaient de se lancer
                                               doivent
                                               se lancer pour

                                               Pour / pour qu’ils arrachent

                                               trouent et arrachent la bile
                                               trouent à leur mesure
                                               et cassent


FOUILLANT

La promesse de mai tient par mini-grappes à pistils
cherchant leur vert.

Je sais qu’elles sont là nos lèvre, sont là

Les abeilles savent que les champs de fleurs sont là.

Observe :

l’octopamine pilote leur errance pendant des kilomètres, mais soudain,
rapide en huit ! une danse bouscule les tiges et plonge
leur trompe ciblée comme une fusée dans le pollen

Elke de Rijcke, Juin sur Avril, LansKine, peinture de couverture, Benjamin Huynh, 2021, 176 p., 18€, pp. 138 à 141.

*extrait de Est-ce toi, moi ? de Kees Ouwens

« Inspiré d'une scène de Nouvelles Impressions d'Afrique de Raymond Roussel, Juin sur Avril se joue à l'intérieur de The Flux and The Puddle, une sculpture de David Altmejd. Le livre engage un dialogue poétique avec quelques œuvres d'art du 19e au 21e siècle, avec la littérature, la musique post-rock/métal et les sciences. Y sont abordés l'univers comme donnée physique, certaines avancées en neurosciences, le savoir astrologique, l'exigence de l'amour et le désir sexuel, éros comme possibilité et juge du bonheur, la primauté de la beauté et l'échelle des valeurs, les micro-métamorphoses infinies, l'avancée de l'âge, la destination et la finalité de ma vie. »

et

« Ce livre est envisagé comme s’il s’agissait d’une œuvre architecturale. Son point d’ancrage est la sculpture gigantesque et labyrinthique The Flux and the Puddle (2014) de l’artiste canadien David Altmejd. L’objectif de Juin sur Avril n’a pas été de décrire la sculpture, mais d’investir celle-ci comme l’espace d'une quête poétique. Cette quête poétique n’est autre que le voyage de la vie récente de l'auteure. »

Plus d’informations sur Elke de Rijke et son approche poétique sur son site.

(Anthologie permanente) Alexandre Desrameaux, Tangere, Tangere

 

Alexandre Desrameaux publie Tangere, Tangere à l’Atelier de l’Agneau.


                                                La douleur, aime le corps
                                        Qu’ôtent hauteurs, et vapeurs

Je bats un, peu partout
Cherche une rampe, pour ma tempe, un air contre, ce qui pèse
Griffé ton, lobe fontaine
Je fuis dentistes de cœur, saigneurs du, mal pluriel
Le sexe serait-il mort
Quel facteur, a tué, savamment, mon enveloppe
J’ôte le cœur, à abattre
La grande vie, tue la mienne, joies singes d’accordéon
Mais jouis à, réaction
Je me coule, en une belle, animale, grande figure
Et féline, et timide
Grosse vertu, pour servir, pour bientôt, pour l’aimable

                        cherche grandeur, pour issue, au cauchemar
                                    d’une vie qui, si parcelle, se dépèce

*

                                                            D’armes chute est, l’ascension
                                                            Tout s’y croise, résolu

Tout mais tout, est perché
Allez tous, à genoux, mais tout même, le genou
Articule, la lumière
Semble en laisse, d’infini, os baiseur, dans la cible
C’est chouette à, la renverse
Livrons-nous, éternels, mais touchants, à l’ennemi
Le cœur vendu à paix
Le corps noie, nage une forme, lâche et redresse la barre
Au loin les, fous de pierre
À l’édifice s’éclairent, dans ce qui, se construit
Pour et contre, ce qui jouit

                        Montent au ciel, les contraires, comme se lèvent
                        Les contraintes, là roues voient, et routes rêvent

*

                                                            A un bateau à voile
                                                 Vague et vent, équivalent

Mon poison, rouge guéri, me goûtant, me trouve bon
Glaçante face, d’hôpital
Caresse je, t’en sursis, en coups d’épée dans l’autre
L’archer ambivalent
Me fait planche, de lumière, en attendant, d’être parfaite
Si tout jouit, en un vase
Défenestre le diable, cambrioleurs de riens
Hydres gais, des logiques
Comme dieu ici est lent, attend l’éternité
Qui dérègle, le malheur
Tempo calme, des virgules, tout bat et, respire et
Sauve le fou, goutte le sens

                                                            De cristaux en soleils, bouge le rouge
                                                Qui puits jaune, en nuits d’antre, baise les pôles

Alexandre Desrameaux, Tangere, Tangere, Atelier de l’Agneau, 2021, 60 p., 14€, pp. 32-33


Alexandre Desrameaux est né en 1975 à Paris. Il est maître de conférences à l’université de Besançon. Ses travaux portent sur l’histoire des idées politiques et la théorie de l’État, avec un intérêt particulier pour les utopies. Il a publié des poèmes dans diverses revues : Thauma, La Revue Littéraire, L’intranquille, Ciné-bazar, The Black list.

Bibliographie
Né d’une pierre jetée dans l’eau calme, Éditions Lanore, 2004.
Feu paradis, Éditions Lanore, 2013.
Réarmement lumière, Éditions des Vanneaux, 2018.
Saut fixe, Éditions L’Atelier de l’agneau, 2019.

(Anthologie permanente) Laurent Albarracin, Contrebande

Laurent Albarracin publie Contrebande aux éditions Le Corridor bleu. Avec une préface de Pierre Vinclair.

BICYCLETTOLOGIE

A mi-chemin du rouet, du cinématographe,
La bicyclette ayant de ses cornes ovines
Dévidé la pelote, enroulé la bobine,
A repassé sa vie jusqu’à son épitaphe :

« Ci-gît la bicyclette, une docile bête
Qui fut gracile et noble ainsi que l’est l’enfance
Et voyagea longtemps sur les routes de France.
Il n’en reste aujourd’hui qu’un élancé squelette. »

La bicyclette étant passée au laminoir
De soi, devenue l’ombre étique et résignée
D’elle-même, ne sait plus que se désigner

D’un verbe vain qui tourne en elle jusqu’au soir.
Ses roues la signifient, roues à jante d’inox,
Pour ce qu’elle est : un très dérisoire Phénix.

*

LA NAPPE FRÉNÉTIQUE

C’est une étendue d’eau que dressent les vibrisses
Des araignées de l’eau qui concentrent leurs cernes
Sur la cible voilée de ce vinyle terne
Parcouru de frissons au milieu des iris.

C’est une flaque morte où dansent les gerris,
Une mare lassée, fatiguée d’être soi.
De grossiers batraciens y font plouf dans la soie
S’asseyant de leur pet dans l’eau qui se hérisse.

Tout ce peuple y vivote, y barbote, y ovule.
Le moustique y fait tache à la façon d’un poil
Incongru dans la soupe, une chute d’étoile :

Dans la plate musique elle a mis sa virgule.
Écoutant maintenant ce silence amplifié :
La mare bruit d’un rien et tout est modifié.

*

LA CHAISE

Pourra-t-on jamais un jour compulser le dossier de la chaise ? Car il doit en connaître un rayon, le dossier, sur sa chaise. Il est sans doute là le faiseur d’indices, peut-être même les preuves qui l’accusent. Il faudrait pouvoir le consulter, lire à travers les choses. Que ne peut-on réunir les pièces à convictions qui nous permettraient de juger la chaise ! En attendant elle se tient là, droite comme un i mobilier et la tête absente, les pieds campés et les mains au barreau, raide comme la justice, son dossier au secret

*

L’EAU DU POINT DE VUE DE QUI LA VERSE

L’eau chante au goulot. Elle si plate habituellement redevient gouleyante et musicale quand on la verse. Elle prend des airs. Elle s’oiselle à son bassin versant. Il y a une bouteille allongée dans le ruisseau qui remplit l’eau de pente. L’eau ne fonctionne qu’avide. Elle ne marche qu’à la soif. Il faut qu’elle s’étrangle pour s’exprimer. C’est prise de hoquets qu’elle parle, qu’elle hoche de toute son eau comme si elle avait sa queue en tête et la plume au flacon. La flamme d’un oiseau s’oxygène au bougeoir de son mouvement. Elle piaille de jaillir. Elle pépie au bec verseur. Elle ne se donne qu’à l’envi, elle ne s’offre que contrainte. Sublime entre les pierres du ruisseau, elle se perdrait dans l’entre-soi de l’en-soi. C’est à caresser l’obstacle qu’elle prend sa vraie patine, cette sorte d’or transparent. L’eau ne s’entend qu’en chutant, qu’en donnant de la tête dans le murmure. Elle fonce en se fronçant. Elle rajeunit à ses rides. Il faut l’écouter pour mieux la boire.

Laurent Albarracin, Contrebande, préface de Pierre Vinclair, éditions Le Corridor bleu, 2021, 96 p., 12€, pp. 22, 36, 52 et 59.

(Anthologie permanente) Victor Malzac, Dans l'herbe

Cheyne éditions publient Dans l’herbe, de Victor Malzac, lauréat du prix de la Vocation.


caresser l’herbe molle et la mâcher,
brouter ce parc, manger

cette verdure
mince et morne où je m’oublie je tombe, où je me,

où je rumine comme un mouton
gentil. ou je remâche quelques brèves paroles
venant
de mes galets
de ventre,

où j’apprends à digérer ma jeunesse
aride, oui, à tout tenir à tout porter – et comme ça

j’avancerai
dans mes années



mes années folles, ma jeunesse

dans un bain d’herbe
tombale un bain de terre
torride, où me laver le ventre le nombril aussi la tête

un peu ma pauvre, oui, ma pauvre tête
comme une pomme
trop mûre. j’attends, bonjour,

j’attends le calme – ne vient pas, en attendant je,
je fais de la musique

par terre avec un bâton, et je récite les psaumes,

les psaumes les leçons d’école les ruminations
de mon papa
les insomnies, et quand j’aurai fini,

j’entonnerai,



j’entonnerai deux trois comptines

oui                               je dirai les,
les comptines maladroites de ma maman

qui me lavait, me rappelant,

me rappelant               tous les matins,

les râles
de mon papa

papa qui me lavait me réveillait, papa,
qui me, qui me brûlait
la peau, qui frottait fort au savon jaune

oui mon père,

tordu, tordu de dos, marmonnant
la nuit, dix ans de chômage depuis,
(...)

Victor Malzac, Dans l’herbe, Cheyne, 2021, 64 p., 16€, pp. 36-38

Prière d’insérer :
Dans l’herbe, premier livre publié à Cheyne par le poète Victor Malzac, témoigne d’une adolescence dans une langue qui ne peut qu’être celle de ce « temps légendaire qui ne dure que peu d’années mais devient un univers entier et dessine un temps mythique » (Milo De Angelis). Poésie de la suffocation, du trop – du trop-manger, du trop-boire, du trop-fumer. Poésie de l’incertitude, de l’indécision, poésie d’une excitation qui ne connaît pas son objet, d’une angoisse qui se précise, d’un carré d’herbe où tout se joue – Dans l’herbe exprime avec force et acuité la nature de cet âge entre l’enfance et la maturité, sans rien enjoliver. Le résultat est un livre inoubliable, la découverte d’une langue nouvelle – celle de Victor Malzac – capable de dire de délire commun, la perte de repères, capable de nous replonger dans l’hébétude prolongée d’être en vie.

Né en 1997, Victor Malzac a vécu vingt-et-un ans à Montpellier, avant d’habiter Paris pour étudier les lettres et la diplomatie. Il publie depuis 2015 des textes de tous genres dans de nombreuses revues. Son premier recueil, respire, a paru en 2020 aux éditions de la Crypte. Il est également directeur de la revue Point de chute et spécialiste de la poésie de Tristan Corbière