Poezibao

(Anthologie permanente) Charles Pennequin, Dehors Jésus

 

Charles Pennequin publie Dehors Jésus aux éditions P.O.L. – parution le 10 février 2022


Les mots n'ont aucun intérêt.

Les mots ont été faits et refaits par les prétendants, les prétentieux à l'écriture. C'est pour ça que les jeunes ne croient plus en la littérature, au pouvoir des mots. Parce que pour eux il vaut mieux brûler, brûler plutôt que d'avoir des mots. Parce que les mots leur ont dit. Toutes les écritures. Tous les écrivains avec leur écriture ça leur a dit. Toute la littérature qui s'étale comme ça pour ennuyer le monde. Tous ceux qui prétendent en être. Tous les prétendus et les prétendants. Toute la prétention littéraire qui utilise les bons mots, le bon style, leur a dit. C'est pour ça que les jeunes ne croient plus aux mots. Ils ne pensent pas que ça leur parle, alors qu'on pourrait leur dire qu'il faut soulever. Que les mots soulèvent. Que les jeunes peuvent se soulever par les mots. Oui, les mots ça soulève. L'art soulève. Est soulevant. L'art et dedans les mots. L'image avec dedans des mots. Le geste avec dedans toute sorte de soulèvement, ça soulève.

Bobi est au Bordiot. Bobi au Bordiot lit Bob. Bob Morane. Il aime pas Bob Bobi mais au Bordiot on lui a dit Lis Bob Morane Bobi. Bobi a pas le moral. Bobi voulait pas lire Bob Morane au Bordiot, mais la grande peste brune. C'est ce livre-là que Bobi veut lire. Il veut lire sur la peste alors il finit par rendre Bob Morane au bibliothécaire du Bordiot. Le bibliothécaire du Bordiot lui dit T'es sûr Bobi ? t'es sûr de pas lire Bob Bob i? T'es sûr que tu veux lire La Peste au Bordiot Bobi demande le bibliothécaire ? Bobi dit Oui qu'il est sûr. T'es sûr que c'est la grande peste brune Bobi et pas La Peste tout court ? demande à Bobi le bibliothécaire. Le bibliothécaire est aussi un détenu, un vieux bibelot du Bordiot et Bobi lui est un ado. Bobi est au Bordiot alors qu'au Bordiot rien n'est prévu pour les ados comme Bobi. Il fait sa promenade tout seul dans le Bordiot Bobi. Sa cellule se trouve tout au bout d'un grand couloir. Bobi rentre de sa promenade et regarde la télé dans sa cellule. Son travail devant la télé c'est de faire des étiquettes pour l'aéroport Bobi. Bobi veut maintenant lire pour se changer un peu les idées. Bobi veut lire La Peste Pour changer d'air qu'il dit. Bobi ça lui fait pas peur le nombre de pages en fait, car dedans le livre Bobi sait que ça sera tout noir. Dedans ça va parler de la grande peste et la vie sera toute noire comme de la suie noire. Bobi se souviendra après de La Peste comme s'il avait vécu une histoire où c'est toujours la pleine nuit noire. Bobi lit le livre et c'est comme s'il se promenait dans la peste bubonique des villes. Il est dans les ruelles sombres Bobi, il croise tout plein de pestiférés. Bobi aime ça La Peste d'Albert Camus. C'est quand même bien mieux que Bob Morane bordel dit Bobi au Bordiot.

Les comiques pensent qu'il faut rire de tout. Ils parlent toujours de ce tout dans le rire. Il faut tout rire disent les comiques. Mais ils parlent d'un tout d'une certaine société. Les comiques parlent d'une société avec son petit rire dedans. Un petit rire coincé dans son idée du tout. Mais ce n'est qu'un petit tout, un petit tout où la société tousse. Elle tousse s'il s'agit de rire de son tout à elle. Mais de quel tout parle la société qui tousse ? Et eux les comiques veulent rire là-dedans, dans ce petit tout où la société s'est mise à tousser si on en riait. Mais on n'a rien à rire dans ce tout de cette société-là, c'est ça qu'il faut dire aux comiques sociétaires. Le petit tout dedans, avec son petit rire qui fait tousser la société. Ils loupent tout les comiques quand ils disent qu'il faudrait rire de tout, car ils ne rient de rien au fond. Au fon du fond ils vont dans le rien-rire de la société qui interdit qu’on rie dans le petit tout sociétal. C’est vraiment à pleurer cette société. Cette société de comiques qui voudrait rire d’un rien dans son tout petit tout.

Charles Pennequin, Dehors Jésus, P.O.L., 2022, 352 p., 20€, pp. 67-70. Parution le 10 février 2022

Sur le site de l’éditeur :
« Oui, Charles Pennequin a écrit une ‘vie de Jésus’. C’est un peu la sienne et celle de tous les autres. Jésus est dans la ville. Il va en Belgique pour voir son amoureuse. Il voit ses potes dans les galeries d’art. Mais Jésus préfère toujours aller dehors. Jésus dit : ‘Soyez passant. Passez de l’en-dehors à l’en-dedans. Et soyez perdurants. Éternisez-vous dans la passade.’ C’est un peu comme des vacances. ‘Dehors c’est la vivance’, dit Jésus. Pour lui, ‘nous sommes des machines qui se mettent à penser. Et les pensées passent dans nos paroles et par nos doigts.’ Avec toutes ces vies humaines qui l’entourent : E.G.F.L.D.P.R (Eugène Gaston Florent Léopold Désiré Parfait Réussi) et Ludivinenfant, qui devient ensuite Lulu, la femme d’E.G.F.L.D.P.R, et qui veut s’enfuir de l’EHPAD où ses enfants l’ont placée, pour enfin rejoindre les lointains. Mais aussi Bobi ou Charles Péguy. Son pays, sa famille, ses amours. Jésus va passer tout ça par le fil de l’écrit. Son énergie pensée-parlée-tracée.
Jésus est avant tout, pour Charles Pennequin, un poète. C’est même tout un poème, depuis l’enfance du petit-Jésus dans les paysages nordistes jusqu’à aujourd’hui, où le poète trace dans le sable sa pensée inquiète sur le monde. Dehors Jésus est un livre avec des histoires, comme celle du jeune Bobi, l’adolescent en détention. Jésus, c’est aussi la main de Charles Péguy, le devenir des poètes-poissons, et des solutions pour le ‘vivant extrêmophile’ ».

On peut aussi voir deux vidéos où Charles Pennequin lit des extraits du livre, feuilleter le livre et découvrir la biobibliographie de Charles Pennequin.

(Anthologie permanente) Pierre Vinclair, L'Education géographique

Pierre Vinclair a publié récemment L’éducation géographique aux éditions Flammarion.

Extrait de 11. Trois poèmes à Hong Kong

À QUATRE HEURES du matin je me réveille au milieu d'un rêve désespéré, parce que sous sa pellicule d'extravagance il est banalement banal. Le rêve refuse de s'y résoudre et court puéril après l'originalité, poussivement truffant de déclarations d'improvisation l'étoffe grossière d'un scénario de lieux communs : s'il improvise vraiment il se perdra, il doit se raccrocher piteusement à des situations controuvées, trouvées dans des recueils de contes ou Cinq psychanalyses. Tu as cent ans de retard, dis-je à mon rêve démaquillé quand j'ouvre un œil ; sa queue de comète ne me laisse dans la bouche qu'un goût de carton beige comme un cliché du genre « C'est quand on le perd qu'on se rend compte de la valeur de quelque chose ». Pouah ! Quatre heures du matin ! Chaleur à décorner les bœufs dans la boîte en plastique, blanche, posée sur la terrasse comme au sommet d'un immense escalier de pierres le temple aztèque, la pyramide. Je suis comme une momie, pourrissante dans une chambre d'amis d'amie, je n'ai pas mon ordinateur. Même mon carnet orange est en bas dans le bureau. Il va falloir que je me rappelle toutes ces phrases, les graver dans ma tête, les dessiner dans la matière gluante de l'esprit, en avoir plein les doigts. Je suis seul, mon cerveau est rangé dans sa boîte crânienne au sommet d'un corps allongé. Je voudrais essayer quand même, j'appelle. Oh eh ! Quelqu'un m'entend ? Ça ne résonne pas. Une âme charitable, un secrétaire céleste, pourrait prendre dictée, noter les idées que tenait la colle du rêve et qui se dissoudront sinon dans mon café ? Faisons comme. Disons que tu es là, nous sommes maintenant plusieurs. J'ai tiré l'auditeur d'une côte, imaginaire, et l'ai posé à l'extérieur de moi : je peux décrire ou ravaler ce qui m'entoure avec des mots. Dedans bourreau. Dehors victime. Comparant comparé. Odeur de bottes en caoutchouc flottant dans une cabane, populations soumises, écosystèmes tombés, État totalitaire : voilà des choses. J'ai lu : les Espagnols ont défait les Aztèques parce que ceux-ci croyaient (c'était Cortès) voir divin débarquer Quetzalcoatl, espèce éteinte de Serpent à plumes. Je suis quant à moi la victime d'un suçoteur moustique de sang. Je ne l'ai pas pris d'abord pour le bon dieu mais l’un des avions de chasse que l’on peut entendre dans les petits pays n’ayant pas de campagne pour leur base militaire : Hong Kong ou Singapour. Je me donne des petites gifles au hasard pour l’écraser en vain. Le moustique souriant me regarde frottant ses pattes depuis la table de nuit perché sur un petit livre dans lequel Ashbery médite :

Je me suis dit que je pouvais tout prendre en notes, que ce pouvait être une façon de faire. Ensuite, la pensée m’est venue, de tout laisser de côté : ce serait une autre manière d’opérer, plus vraie encore. Est-ce que je me suis réveillé ? Ou bien est-ce de nouveau le sommeil ? Une autre forme de sommeil ? Le tas de jours devant nous n’a pas de contours précis. Ce sont des jours impersonnels, comme ces montagnes aux sommets cachés dans les nuages. (p. 173-174)



Extraits de 12. L’étourneau d’Amsterdam

UN PEINTRE ENTRETENU qui n’aura pas d’enfant             écrit avant de léguer
son suicide à la postérité                       mon cher frère                         merci de ta bonne
lettre et du billet de 50 francs qu’elle contenait puisque cela va bien ce
qui est le principal                    pourquoi insisterais-je sur des choses de moindre
importance                  ma foi              avant qu’il y ait chance de causer affaires à tête
plus reposée il y a probablement loin    (un poète interné ajoute vous
semble-t-il facile d’écrire ainsi               essayez donc !) mais                 est-ce que l’oiseau
chantant                       l’alarme des voitures qui hurle              quand les pétards
du nouvel an retombent lorsque la fin d’année les hommes séparés
se parlent                     la voie fraye un chemin dans les rideaux de mon sommeil un
fidelio venu d’ailleurs   un gros pétard un bleu feu d’artifice voilà
qui me réveille voûte blanchie d’un ciel sans anges                    je voulais dire.
(p. 181)


ORAGE          MOi   L'ENGOURDI           le nuageux le crépiteux    je
voulais dire orange       la crépitante l'alarme des voitures en rêve je voyais
Othello      les noms naissent tous dans l'ignorance des phrases et des
tactiques toutes faites   qui pourraient nous ouvrir les yeux       existent-
elles ?   les gens sont comme des personnages dans la lumière d'où
pourrait-elle venir         de quel réel qui lançait ce pétard m'ayant tiré de cette
peste    comme le personnage d'un peintre qui produit  ou articule dans
la matière idées sans     viser le profit qu'il en tirerait     mais vérité       ou
ce qu'on nomme vérité vivant de rentes ou vivante solidarité    de caste
ou familiale d'État        division du travail         réveille-toi me crie l'oiseau-
pétard  debout j'habite une chambre d'échos    un enregistrement
des fantasmagories bourgeoises et désolées       de l'être je suis maillon de
trinité   théologie commerce et art qui ravagea la Terre classique chaque
sommet plaignant les autres nichant      dans son chocolat chaud avec les
larmes amères au bord de pierre           le canal où passèrent les uns après les
autres des frères que tu voudrais faire pendre à ces poulies        là-haut
de commerçants                       coupés ou occupés       d'artistes dédaigneux et de
curés vociférant poulets maison de trois étages se reflétant à la
surface du canal           touristes qui visitent les maisons d'enfants-martyres
pour se photographier  violant souvenirs et la lucidité qui n'arrive
qu'à la fin         quand la famille danse dans la matière
penche sur le système pour lever le voile           et dire enfin et l'homme se
penche sur le système pour lever le voile           et dire enfin                  tadam !
(p. 182)


Pierre Vinclair, L’éducation géographique, Flammarion, 2021, 384 p., 25€

Sur le site de l’éditeur :
Né en 1982, Pierre Vinclair a passé dix ans en Asie et vit désormais en Suisse. Auteur d’une œuvre déjà conséquente – poésies, essais, romans – il anime également la revue en ligne Catastrophes. La collection Poésie/Flammarion a publié trois de ses ouvrages, depuis son tout premier recueil en 2009. Après Le Cours des choses (Flammarion, 2018) et La Sauvagerie (Corti, 2020), salués l’un et l’autre par la critique, L’Éducation géographique marque une avancée décisive dans le parcours de Pierre Vinclair. D’abord parce qu’il s’agit de la première partie d’une œuvre au long cours, destinée à se poursuivre dans trois autres volumes au fil des années. Mais surtout parce que l’auteur démontre dans ces pages la formidable étendue de son registre d’écriture. Conçu comme un livre des lieux, L’Éducation géographique parcourt en effet de nombreux territoires, du pays nantais à l’Angleterre du Brexit en passant (notamment) par Hollywood, Rome, Hong Kong, Amsterdam ou l’Australie – rythmés par l’Amour du Rhône qui les traverse. Chacune des 25 sections de l’ouvrage décline une forme poétique différente, des versets ou des sonnets aux « compositions par champ » héritées de la métrique américaine. Tout cela constituant un vaste mémorial inscrit dans la réalité d’aujourd’hui, que l’auteur adresse à ses deux filles et au monde qui les attend.
Comme si la poésie, décidément, pouvait encore répondre au désarroi et au désastre contemporains.

(Anthologie permanente) Karine Miermont, Vies de forêt

Karine Miermont publie Vies de forêt aux éditions l’Atelier Contemporain.
Attention parution le 4 mars 2022

Incipit du livre

Quatre bêtes qui courent dans le grand pré, fuient le bruit de la traque sur le versant d’en face, un petit cerf ferme la marche, il y a eu un coup de feu quelques minutes avant.
Pas de gelée ce matin, les sols sont encore verts, mélange vert et jaune, roux, orange. Noisetiers font des buissons de petits troncs et de branchages larges et roux. Sapins et épicéas impassibles, mais impression de vert plus sombre qu’à la belle saison. Grand érable aux branches recouvertes d’un lichen céladon, donc clair, et extrémités de branchettes rousses, pousses de l’an prochain ? Il faudrait vérifier. Hêtres dessinés par des mousses vertes sur les troncs et les plus grosses ramures, lichen céladon sur tout le reste.
Piquets et ficelles du parc à vaches, esseulés eux aussi. Paysage seul. Toujours seul peut-être le paysage, dure plus longtemps que nous. Avant et après soi. Le paysage, le pays. La géographie, l’espace. Dès que seul, on écrit. Ça parle.
Les sorbiers entièrement recouverts de lichens, en grappes le long des branches comme des fruits. Pluie fine mais serrée, trace des lignes, goutte-rien-goutte-rien, multitude de gouttes avec intervalles, train de gouttes entrecoupées de rien depuis le ciel, wagons d’eau sur leurs rails invisibles, impression de trajets de gouttes, trajectoires plus ou moins verticales ou carrément de biais selon le vent ou la position des nuages.
C’est décembre.

Au début de ce livre il y a cette envie, ce désir de raconter la forêt que je connais depuis des années, trente années environ. Puis il y a tous les freins, les obstacles, les arguments qui devraient me détourner de cette idée, de ce désir : que sera le texte ? Un récit, un essai, un roman ? Il faudrait que la forme de l’expérience d’écrire ce désir de forêt fut déjà là pour que cela rassure tout le monde, moi, l’éditeur, et toi vous, lecteurs. Que je vous dise il était une fois, ne vous inquiétez pas, on sait où l’on va, nous allons emprunter quelques chemins habituels. Et puis non. Je me fie à moi, à mes sens, regarder, sentir, toucher, l’œil me semble capital, mais l’oreille aussi, et puis le toucher du pied, les appuis de la marche, les odeurs, les sons, tout cela mélangé, tous les sens mis en branle par l’expérience d’être, dire, imaginer.
Reprenons l’expérience à son départ, à l’envie, au désir : regarder la forêt, cette forêt, partir de là, marcher, écouter, sentir ; l’endroit, la maison, les passages, les arbres, les herbes, les animaux, les lectures, les archives, les visages, toutes ces présences qui ouvrent des récits, des histoires.

*

A un moment, nous traversons la forêt où les hêtres ne sont plus principalement des troncs courts formant ainsi des taillis de deux ou trois mètres, là les hêtres, les fayards comme disent les forestiers, sont hauts d'au moins dix mètres et leurs troncs larges d'environ quarante centimètres, et ils sont plusieurs, nombreux, comme un ensemble, un groupe vertical, un peuple d'arbres harmonieux. Leurs troncs sont intégralement recouverts de mousses et de lichens, je regarde s'il y a de la Lobaria pulmonaria, ce lichen aux larges feuilles ressemblant à des bronches, et qui est un indice de très bonne qualité de l'air. Je n'en vois pas là, alors qu'il y en a ailleurs, non loin de cette crête, sur de vieux hêtres, mais dans des secteurs plus protégés, moins exposés aux polluants émanant de la circulation des véhicules, ici nous sommes trop près de la route et du ciel qui apporte les polluants des industries des plaines de chaque côté.
Il y a aussi, ici ou là, de longs et gros troncs horizontaux, à terre, arbres morts et tombés, arbres foudroyés ou bien arrachés par une tempête, mais pourtant peu de mélancolie, peu de tristesse en marchant là, plutôt de la contemplation, une impression de temple avec colonnes et sculptures, un espace sacré, silencieux, recueilli. Et un peu plus loin l'eau, Christophe nous alerte : « Écoutez, elle n'est pas loin, on y arrive.; nous entendons l'infime bruit du liquide qui s'écoule, fontaine naturelle planquée dans les herbes, fontaine tout court puisque le sens premier du mot fontaine est eau vive qui vient d'une source et se répand à la surface du sol, lieu d'où surgit cette eau, petite cavité creusée dans le relief par l'écoulement et l'érosion des roches, qui devient un torrent discret dont nous prévoyons de suivre tout le parcours une prochaine fois (...) (p. 40)

Karine Miermont, Vies de forêt, l’Atelier contemporain, 2022, 176 p., 20€
En librairie le 4 mars 2022.

Karine Miermont, est née dans la Drôme, a grandi près de Perpignan, étudié à Toulouse puis à Paris. Longtemps productrice puis directrice artistique pour la télévision, elle a aussi écrit et réalisé des documentaires avant de s’occuper d’une forêt dans les Vosges. Elle est aussi l’auteure de Grace l’intrépide (Gallimard, 2019) et de L’Année du chat (Seuil, 2014) et de Marabout de Roche (L’Atelier contemporain, 2021). Note de lecture de Marabout de Roche par Florence Trocmé

(Anthologie permanente) Valentin Degueurce, Mihubi

Les éditions Unes publient Mihubi de Valentin Degueurce.


Extrait de la section

I

descendu de mihubi sans dire rouge
retenu par les pas
le soleil chaud de biais désertique
le désert rouge de mihubi sans le dire
en disant le désert
            mais mihubi
était derrière moi et sur la pente
à chaque pas j'étais derrière moi
(... sur la pente
une butte de schiste / sentier friable au bord des gorges / baissé
sous un couvert épineux / trois rochers faisaient trois marches / une
jonchée d'aiguilles dans le demi-bois...)
                                    jamais présent, dans mon souvenir immédiat
suivi par ma descente

en réalité
(et celle de mihubi sans doute...)

///

je disais rouge coupable tout contre les parois
j'avais dit mihubi
grises, les montagnes, désertes
poursuivi
par une forme de souvenir (très fort à la base et sans ombres)

///

je descendais au fleuve
quel fleuve

///

j’avais croisé la nuit
la veille un iris
pourpre, nerveux, gras, central
au bord du lac, retrouvant pas, pieds, gué, nuit, jour
et puis les pierres dans l’eau


dos au lac pour voir entrer dans l'eau    iris
son volume

dos au lac pour te voir entrer dans l'eau

râper, le haut de l'eau râpait
entrait en avançant...
où j'attendais dos au lac te voir passer
de l'autre côté progressivement te voir entrer dans l'eau le ventre
les épaules
            les sépales
grands pétales, grand linceul, parapluie, encre abstraite
moteur pourpre au bord de l'eau et appesanti... le niveau montait
le torse haut
ta poitrine râpait l'eau
bouclé, bleu et nerveux
grattant le fond, poussant
tes volumes d'eau
du côté abstrait

(où j'attendais très facilement pourtant)

nous nous retrouvions
au fond le fond net et détaché de l'eau, le fond où
nos pieds touchaient

grand linceul, parapluie, hydrofuge, nyctalope, nerf de la nuit, pourpre
battant, reflet

l’iris sortait de terre comme un nerf

(...)

Valentin Degueurce, Mihubi, Editions Unes, 2021, 54 p., 15€, pp. 45-48

Valentin Degueurce est né à Besançon en 1990. Après des études de biochimie, de philosophie et d'épistémologie à la Sorbonne, il quitte l'université en 2014. Il multiplie les périples dans les Alpes, sur la côte méditerranéenne française et italienne, et se lance dans l'écriture poétique. Il fonde à la même époque avec d'autres artistes "La Société de distribution du sensible", association visant à favoriser la création d'œuvres transdisciplinaires.
Il s'installe à Marseille et crée avec des photographes et vidéastes une résidence d'artistes dans une bâtisse abandonnée du village de Puget-Rostang dans les Alpes-Maritimes dont il se charge de la réhabilitation et où il réside une partie de son temps. Le site, en pleine nature, accueille régulièrement expérimentations et expositions artistiques de toutes natures. Il publie ses premiers textes dans la revue Triages en octobre 2020.
Mihubi est son premier livre.

(Anthologie permanente) Valérie Rouzeau, Quand je me deux

Les éditions de la Table ronde rééditent, dans une belle version poche (leur collection « la petite Vermillon ») trois livres de Valérie Rouzeau, Quand je me deux, Pas revoir suivi de Neige, rien et Va où. Avec, en couverture, des dessins d’oiseaux de Jochen Gerner
Parutions le 10 février 2022.

Extraits de Quand je me deux :

L'armoire est vide pas de morts pas de pain
À glace en date de naissance d'aïeule sombre
Comme un immense couffin quoi va partir
Là-dedans si la galère flambe.

L'ivre bateau que ça devient l'armoire rappelée si soudain jusqu'à la mer bleue rouge noire loin —
Draps dépliés toutes voiles hissées
Les fantômes bernés de l'histoire —
Tu penches, la vie
Vers quel infini quel oubli.

La mite a mangé le mouton
Allons
Si l'or vaut moins que le charbon
Scions scions !

L'arrière-tante s'est jetée sous un train par amour
Le cœur que j'ignore d'elle
N'arrange à l'intérieur les affaires personnelles
À ta vie atavisme tata
Sur le quai les métros et l'rer à moi.

Mobilier défermé a perdu son mouchoir
Ses miettes de biscuit lu ses cols ourlés troués ses foulards ses fichus
Corniche quelle proue s’y l’on si juche émue
Il n’y a plus d’oiseau pour siffler dans ce bois.

Chavire en mémoire courte chêne massif lourde armoire
Étagères chositude
Penderie hébétude
Miroir exactitude
Dans sa plus jolie robe elle danse elle a seize ans.

C’était il y a longtemps qu’un ange passe maintenant
(Le meuble de mariée servit à faire du feu sitôt feue tata claire
Fouies sans corsets ni yeux).  
(p. 13)

*

L’ami qui n'entend plus Purcell où est-il
Où est-il
Pas dans mon œil qui brille

L'amie qui ne voit plus d'étoile
Où est-elle
pas dans le ciel pas dans le ciel

La note qui ne touche plus l'ami
La lumière l’amie
Mon œil ni mon oreille

La note qui est montée au ciel
La pluie qui exténue le marbre -

La pluie qui exténue le marbre
La note qui est montée au ciel

Mon œil ni mon oreille
La lumière l'amie
La note qui ne touche plus l'ami

Pas dans le ciel pas dans le ciel
Où est-elle
L’amie qui ne voit plus d'étoile

Pas dans mon œil qui brille
Où est-il
L’ami qui n’entend plus Purcell où est-il
(p.43)

*

Mécanicienne en bleu parmi les digitales
Je ferai ça plus tard pas comédienne
Pas maîtresse pas danseuse même étoile
Pas voyageuse-représentante-placière ou femme fatale
Boulangère pâtissière couturière roturière
Serveuse bonne notairesse cuisinière frigidaire
Infirmière laverie lingère même si légère
Pas comme comme commerçante pas femme savante misère
Et ni con ni concierge ni blonde ni grande asperge
Ni mother ni maman ni nourrice agrégée
Ni sœur nonne ou sainte mère ni prostituée
Fille à marier mariée divorcée veuve défunte
Caissière crémière banquière chameau ni dromadaire
Pas chauffeuse de taxi je réparrai ferai
Que ça roule je ferai sous l'azur déjanté
Dans le rouge des coccinelles coquelicots vibrant
Évaporés au bord des routes mécanicienne.
(p. 66)

Valérie Rouzeau, Quand je me deux, couverture de Jochen Gerner, La Table ronde, coll. La petite vermillon, 2022, 112 pages, 6,70€ (première publication, Le Temps qu’il fait, 2009)
Parution le 10 février 2022
 

(Anthologie permanente) En hommage à Michelle Grangaud

L'anthologie permanente d'aujourd'hui est consacrée à Michelle Grangaud qui vient de disparaître (voir cet article de Poezibao).

 

1562

Eau marine            Ambre blanc                        Planète supérieure
                              Zone tempérée
Lieux communs     Zone froide                         Serpent aveugle*
                              Idées funèbres
Merle blanc            Jumens hermaphrodites      Ambre blanc
                              Ambre gris

                              Pierre de touche*
                              de métempsychose
                              au dieu Terminus*
                              il ne manque rien
                              lui qui devenu
                              terme nous donne
                              le mot et la fin

Osier vitellin          Or blanc                             Pôle septentrional
                              Tête humaine*

(15)

 

1874

Or anglais                Valeurs modales                Formes modales
                                Pupille optique
Naphte minéral        Soude naturelle                 Médaille muette
                                Or gris
Travaux souterrains  Organe olfactif                 Pupille optique

                                Le metteur en scène
                                a pour objectif
                                les préhistoriens
                                d'où un transfert
                                chez les naufrageurs
                                un alpiniste un
                                pyrotchenicien

Esprit nouveau        Or rouge                           Tons fondants
                                Médaille muette

(103)

Michelle Grangaud, Les Temps traversés, P.O.L., 2010. En savoir plus sur ce livre et en feuilleter quelques pages.

1562
* Serpent aveugle : c'était le nom, en 1562, du serpent que nous nommons aujourd'hui l'orvet.
* L'expression pierre de touche, dans le dictionnaire d'Alain Rey, est donnée à pierre comme étant de 1579, mais à touche elle apparaît datée de 1562. Dans un cas de ce genre, qui n'est certes pas le plus fréquent mais qui n'est pas rare non plus, je m'accorde le droit de choisir celle des deux dates où l'expression en question sera le mieux utilisée. En revanche, je ne me permets pas de l'employer une deuxième fois, car le règlement chronologique l'interdit, du moins pour ce qui concerne ces morales, certes élémentaires, mais qui n'en constituent pas moins, à elles toutes, une suite chronologique.
* Le dieu Terminus, chez les Romains, était un dieu-tronc, sans bras ni jambes : étant lui-même l'extrémité et toutes les extrémités, il n'a pas d'extrémités. C'est que les verbes être et avoir sont ici, comme le plus souvent dans la vie, incompatibles. Toutefois ce pauvre dieu, tout en être et si cruellement dépourvu d'avoir, a laissé après lui, dans la langue française, le mot : terme, tiré de son nom et qui désigne, précisément, après la fin, un mot. Ce dernier point apparaît comme étant d'une ampleur, métaphysique et poétique, tout à fait délicieuse.
* Tête humaine : se trouve, en 1562, dans le titre : Méthode curative des playes et fractures de la teste humaine. La délectable orthographe du XVIe siècle ferait presque aimer les « playes et fractures ». (p. 150)

 

Assis à leur table de travail, on voit qu'ils sont dits, qu'ils sont divisés en deux groupes, les étudiants et les non-étudiants. Lésés, lésés, les étudiants sont jeunes, ils ont le teint frais et travaillent avec nom avec nonchalance, tandis que le lourd passé des non-étudiants leur a donné des rides, des cheveux blancs, parfois un gros ventre, mais en compensation un formidable happé happé appétit pour la lecture et tout ce qu'on peut en faire. Dans l'opéra si lent si lent silencieux que forment les salles de lecture quand elles sont pleines, les étudiants font les aigus et les non-étudiants les graves.

Chacun est un monde à soi seul, un monde clos dans ses murs mais sue sue sue sujet à de brusques saillies hors du dos du domaine privé paré par échange de regards et parfois de paroles chuchotées, de têtes tournées toutes en même temps vers un nain un incident qui coagule un nain un instant l'attention ; l'édit l'édit les différences individuelles sous sous soudain s'additionnent et on voit dans ces mots ces moments que les lecteurs ressemblent à l’énumération que fait Bernard Heidsieck de tous les peuples de la terre.
(16)

Michelle Grangaud, Le bébégaiement du beau Beaubourg, Editions de l’Attente, 2002 et 2011

(Anthologie permanente) Eleni Sikelianos, traductions inédites de Jean-René Lassalle

Un nouveau dossier de traductions inédites proposé par Jean-René Lassalle avec des textes de la poète Eleni Sikelianos. On trouvera une brève note de présentation après les traductions et les poèmes originaux.


Sois miellé de rooibos

Retire le poison
du Lac avec un suave
appât : trempes-y
des sachets de sucre & observe
les sirènes frissonner : telles
des Anges Robots elles se dressent
avec les yeux d’une imagination industrielle
Le ciel se reploie vers ses noirs
ossements & crochets  ;           nous pendons.

Puis-je entendre l’air déchirer
tout de nouveau – la vie
avec sa très privée                   histoire
mouvant                      particule après particule

À créer en nous une limpide
chemise, un clair lac, & de ma langue dardera

car je l’ai toujours dit
par mon vrai monstre humain
toi aussi tu seras miellé
en palindromes d’or
quand un train séparera
ton mal du bien

Source : Eleni Sikelianos : Body Clock, Coffee House Press 2008. Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle.


Be Honeyed Bush

Draw the poison
from the Lake with sweet
bait: dip in
sugar sachets & watch
the sirens quake: like
Robot Angels they rise
with eyes of industrial imagination
Sky rolls back to its black
bones & hooks;                       We hang.

Could I hear this air tear          to see it
all again — life
with its private history
moving            particle by particle

Create in us a clean
shirt, clean lake, & of my tongue shall sting

for I have always said
by my true human monster
you too shall be honeyed
in palindromes of gold
when the train divides
your wrong from right


Source : Eleni Sikelianos : Body Clock, Coffee House Press 2008.

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Essai : sept perspectives pour traire le temps

J’avais dans l’idée de bouger
mon genou gauche vers le kathénothéisme ou Calgary, adorant
un dieu à la fois

À l’intérieur, l’alphabet était un abolitionniste

Le feu était messager
fumée envoyée & cendre. Le message

: voulez-vous des ersatz scientifiques ou des ajouts créatifs : était :
: une question de mécanique céleste : combien de temps vous êtes-vous impliquée
dans la politique de la Terre ?

(ce message est : vide) la réponse est 

            toujours depuis que je suis dans mon point fort, mon fragile

            calfeutrage des murs avec des bandages de lumière. J’ (puis-je
            dire nous) es-

            sayais d’aménager l’endroit, (nous) de
            terminer la procédure, c’était
            un problème architectural, un esprit / craché

                        (pouvait pas)
            transformer cavalerie en Calgary puis calligramme

Chaque génération est-elle fragmentation supplémentaire ? Était-ce
            Omégaville ?                                       Je crois que le sujet est
un conquistador bâti de colle et pruneaux. Le Grand Carnaval de

Combustion, le Chat Colomb dansant dans les Flammes ; il y a
au coin des garçons blancs, même des fugueuses cherry-

bomb. Et seulement assez d’eau pour subvenir à

un A ou un B ; un garçon ou un                       grill

Il n’y eut pas assez d’eau pour éteindre un feu
Ils durent importer une rivière & faire un homicide d’Indiens Black-Foot. Qui/je déclare
qu’une saison est un arrangement suspendu entre ici et paradis

Mes héros démarrent au pollen des prés
& finissent dans le caniveau

Source : Eleni Sikelianos : Earliest Worlds, Coffee House Press 2001. Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle.


Essay : Seven Aspects of Milking Time

I had it in my mind to move
my left knee towards kathenotheism or Calgary, worshiping
one god at a time

In it, the alphabet was an abolitionist

Fire was a messenger
the smoke sent up & ash. The message

: Do you want scientific replacements or creative additions : was :
: A celestial mechanics problem : How long have you been involved
In Earth’s politics

(this message is : blank) the answer is

            ever since I’m in my strong suit, my weak
           
            spackling the walls with bandages of light. I (may I
say we) was

trying to fix the place up, (we) was
to finish the procedure, it was
an architectural question, a spirit / spit one

                        (could not)
change cavalry to Calgary to calligram

Is each generation a further fragmentation?  Was it
            Omegaville ?                                       I think the thing is
a conquistador built of prunes & glue. The Grand Combustion

Carnival, Columbus the Cat Dancing in Flames ; there are
white boys on the corner and cherry

bombs. There was only enough water to support a

an A, or B; a boy or a               grill

There was not enough water to put out a fire
They had to import a river & kill a bunch of Black Feet. Who/I declare
a season is an agreement that hangs between heaven and here

My heroes start out in the meadowdust
& end up in the gutter

Source : Eleni Sikelianos : Earliest Worlds, Coffee House Press 2001.

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Du vrai foyer humain

& je viens des vertébrés à crâne et corpus qui se cachent
dans la structure microscopique d’un os

& mes ostéoclastes le décomposeront & mes ostéoblastes le reconstruiront

& je tiens des chordés & endosquelette cachant en
une étoile les constructions de la poussière cette matière

& je suis des hominidés & anthropoïdes Voyez ma capacité cervicale de 2000 cm³

& ceci est l’atrium de mon cœur & l’a. de ma cavité tympanique
& voici ma veine hépatique
& ici mon capuchon oral
mon canal vestibulaire organe de Corti
mon larynx d’homo sapiens                 mont du pubis
& là mes aisselles axillaires lignes lactées le long de chaque flanc & je me cache
entre le singe de l’aube & la fission nucléaire

Si vous ne me trouvez pas au Lac de l’aegyptopithecus
Cherchez-moi sous Enfant à l’Hameçon, mon os-noir brûlant

ma pâle
échine

Source : Eleni Sikelianos : Earliest Worlds, Coffee House Press 2001. Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle.


Of the True Human Fold

& I am of the skull & corpus vertebrata hiding inside
the microscopic structure of a bone

& my osteoclasts will tear it down & my osteoblasts will build it back

& I am of chordata & endoskeleton hiding inside
a star the buildings of dust that stuff

& I am of hominidae & anthropoidea Look my 2000cc brain capacity

& this is my heart’s atrium & the a. of my tympanic cavity
& here is my hepatic vein
& here my oral hood
my vestibular canal      organ of Corti
my homo sapiens’ larynx         mons pubis
& here, my axillae armpits milk-lines along each side & I am hiding between
the dawn ape & nuclear fission

If you can’t find me at the Lake of the Aegyptopithecus
Look for me at Child of the Hook, my black-bone burning

my blank
spine

Source : Eleni Sikelianos : Earliest Worlds, Coffee House Press 2001.


Eleni Sikelianos est une poète californienne née en 1965. Dans sa jeunesse elle quitte les USA et voyage pendant 2 ans en Europe, Turquie, Israël, Afrique. Elle habite aussi à Paris, puis étudie au Naropa Institute. Elle organise des lectures à St Mark Church à New York et des ateliers d’écriture dans des prisons. Aujourd’hui elle enseigne à la Brown University à Providence. On peut retrouver chez elle les énergies vivaces des poètes Beat des années 1950-60 comme Jack Kerouac, mais aussi une attention aux structures et surfaces textuelles du groupe d’avant-garde Language. Elle a traduit du français les poètes Jacques Roubaud et Sabine Macher, et collaboré avec le compositeur Philip Glass. Elle est mariée avec le romancier Laird Hunt et ils ont une fille. L’aspect autobiographique de sa vie mouvementée est rendu énigmatique et transcendé dans des visions parfois surréalistes ou des échappées issues de sciences diverses (histoire, biologie, physique...) Ainsi elle a écrit un récit poétique sur son père, héroïnomane et SDF, The book of Jon. Eleni Sikelianos s’est aussi aventurée dans la tradition du « long poème américain » comme William Carlos Williams avec Paterson, Charles Olson avec Maximus ou Louis Zukofsky avec A : dans The California Poem Eleni Sikelianos coud un patchwork de textes historiques et culturels dans son lyrisme épique en hommage à la Californie. L’édition française chez Grèges est un beau livre au format horizontal reproduisant les photos d’archives de l’autrice.

Bibliographie sélective
Earliest Worlds, Coffee House Press 2001
The Monster Lives of Boys & Girls, Green Integer 2003
The California poem, Coffee House Press 2004
The Book of Jon, City Lights 2004 (récit)
Body Clock, Coffee House Press, 2008
The Loving Detail of the Living and the Dead, Coffee House Press 2013
Make Yourself Happy, Coffee House Press 2017

Traduction en français
Du soleil, de l’histoire, de la vision, Grèges 2007, traduit par Béatrice Trotignon
Le Livre de Jon, Actes Sud 2012, traduit par Claro
Le Poème Californie, Grèges 2012, traduit par Beatrice Trotignon
Le Tendre inventaire des vivants et des morts, Joca Seria 2017, traduit par Beatrice Trotignon
Animale machine, Actes Sud 2017, traduit par Claro

Sitographie
Visionner 2 minutes Eleni Sikelianos lisant « Of the True Human Fold » : descendre sur l’écran vers la troisième petite vidéo (Track No: 3)
Une recension en français du Livre de Jon dans la revue Les Inrockuptibles
Entretien en anglais à lire avec Eleni Sikelianos


Choix de poèmes, traductions et dossier de Jean-René Lassalle

(Anthologie permanente) Marc Blanchet, Tristes encore

 

Marc Blanchet publie Tristes encore aux éditions Obsidiane, Le Manteau et la Lyre.


III

Dans ce train le givre
Est le seul paysage traversé.
On appelle comme lueur
Un soleil de dernière seconde.
On en rirait si une vie nouvelle
Changeait du tout au tout
Ce visage inféodé au temps.

•

Ce ciel divise les nuages.
Les assigne à des disparitions.
Les défait de leur évanescence.
Leur offre la splendeur d’avoir
Au moins l’apparence d’un souvenir.
On en vient à lui ressembler.
N’étant jamais ciel.
Plutôt l’objet d’une dévoration.

•

Au loin une barque mauve.
Rien d’autre que son arrêt.
Avec ce train
Sa disparition porte mes yeux
Si bien vers l’avant
Que les voici soumis au lointain.

•

Les toits légèrement visibles
Derrière les haies fatiguées –
Je ne suis pas là-bas à m’attendre
Ni ici à rêver de m’étrangler.
Voir pèse en moi
Comme un secret à ne pas taire.

Il y a ce pain que je peux atteindre
Cette vie que je peux partager
Et derrière chaque chose
Ce qui vit sans me parler.

•

Tout est enveloppé d’une bâche
Épaisse comme un linceul.
Un règne de plastique colore
Ces tentes de fortune
Où des souffles se réchauffent
Oubliant qu’ils furent des voix.

(...)

Une éclaircie au soir.
Le trajet d’un rapace
Au-dessus de l’onde.
Tous ces signes que l’on ne voit pas
À l’image des vies qui passèrent.
Aucune n’est la nôtre.
Et pourtant dans ce qui s’efface
On jurerait que c’est soi.

Marc Blanchet, Tristes encore, Le Manteau et la Lyre, Obsidiane, 2022, 80 p., 12€, pp. 33-37et 41

« Comment rendre hommage à Ovide et à Ossip Mandelstam, tous deux auteurs de Tristes et de Tristia, lorsqu'à leur suite on intitule son recueil de poèmes Tristes encore. La filiation est accentuée par l'adverbe. Non que la tristesse ait un avenir, ou qu'elle soit constitutive de l'existence humaine ; au contraire, elle offre à cette dernière intensité et décalage du regard, non sans ironie, voire autodérision. Tristes encore exalte la vie et honore les morts. Car, pour le poète, embrasser le train du jour ou se faire semblable aux autres est le devoir, le seul, qui nous rend humains. » (Rabat de couverture).

(Anthologie permanente) Christophe Manon, Provisoires

 

Christophe Manon publie Provisoires aux éditions Nous.

Nous avions jusqu’alors le nez plongé
dans le flux du temps, nous voilà à
reculons, nageurs d’antan, promeneurs
de maintenant et nous sommes perdus.
Franz Kafka

Ce que le regard attend
toujours
se dérobe
et c’est peut-être
un sommeil très ancien
qui vient
le souvenir d’une étreinte
ou d’un baiser
cette part inflammable de soi
qui relance le corps
une chose et son ombre
qui se dissolvent dans la lumière
et font basculer l’instant
comme une plume tombe
dans cette peur intime
soumise à la poussière .


La langue
est un puissant stupéfiant
dont la charge électrique a pour effet majeur
d’accélérer les infrapulsations du poème
toutefois
ses combinaisons insolites
ne peuvent témoigner avec justesse
de l’intensité des évènements
ni rendre grâce
aux épiphanies quotidiennes
et cependant lorsque nos épidermes
dans l’odeur de l’excès
en frémissant se frôlent
comme tonnerre et foudre
nous sommes alors tout prêts
de croire en la beauté des choses


Vulnérables
si vulnérables et cependant
portés par la tremblante joie
de respirer mais sans jamais
pouvoir panser les blessures
aux abords du désir
car les mots
dans leur tension extrême
augmentent le volume de leur résonance
par les profonds silences
cristallisés entre les espaces blancs
ainsi d’infimes fluctuations de la lumière
sur l’eau mouvante
où lentement s’épuise
la perspective oblique des émotions.


Peut-être
faisons-nous preuve de bravoure
quand nous allons par le monde
tel qu'il est
et que nous assumons
sans ciller
ce que c’est que de vivre
et peut-être aussi lorsque
chacun progressivement se dépouille
de ce qu'il fut et qu'ainsi
nos cœurs s'allègent
de leur poids révolu
expérimentant jour
après nuit nuit
après jour
comment ne plus.


Si quelque chose éclate
entre nos dents friables
lorsque nous sommes saisis
par la stupeur exigeante d'aimer
ce ne peut être qu'une minuscule
bulle d'angoisse oubliée
sous la soudaine averse de lumière
l'ultime pulpe d’un désir racorni
par l'attente ou les deuils – nul
réconfort alors même
où gisent les cristaux
de nos larmes antérieures ni derrière
le silence dont les particules
en suspension dans l'air se coagulent autour
de l'épicentre de la douleur rien
ne dénoue l'intensité du geste ni
le précaire équilibre
qui ponctue nos errances.

Christophe Manon, Provisoires, éditions Nous, 2022, 96 p., 14€, pp. 11-15.  


Christophe Manon
Né en 1971, il vit à Paris.
A publié une vingtaine de livres parmi lesquels : Extrêmes et lumineux (Verdier, 2015), Au nord du futur (Nous, 2016), Jours redoutables, avec des photographies de Frédéric D. Oberland (Les Inaperçus, 2017), Pâture de vent, (Verdier, 2019), Testament, d’après F. Villon, avec un CD (Dernier télégramme/Bisou, 2020). Il se produit régulièrement dans le cadre de lectures en public, parfois en collaboration avec des musiciens (Sing Sing, Arlt, Frédéric D. Oberland, Thierry Müller…).

(Anthologie permanente) Claude Favre, Sur l'échelle danser

Claude Favre publie Sur l’échelle danser, aux éditions série discrète.

« (...) dans la guimbarde de tout sur la route de rien »
Fernando Pessoa, Bureau de tabac

Écouter. Près de Tovarnik des migrants attendent un bus.
On ne les voit pas.

Tous instants décisifs. N'oublier, le monde est là.

Et respirer. Respirer.

Contre l'essoufflement, chaque jour, d'heure en heure,
respirer, chaque jour, respirer, d'heure en heure, aller un
peu plus loin, n'aller nulle part, de bonté et d'ardeur.

Sur la route de rien.

Ce matin, de nuit encore, cette folie de sauter pieds nus,
l'herbe drue de rosée froide, dehors, jaillissant du sommeil,
dehors.

Pas de peur, pas mourir, pas aujourd'hui.

4° ce matin.

Je crois qu'il n'y a pas de lumière en ce monde sinon ce monde

(nous avions tout perdu en aimant)



Campement évacué plus loin. Sur un parking. Loin
des arbres et leurs couleurs. Sanitaires en dépannage,
d'inconfort. Tenir propre, leur règle de vie. Ils ragent.
Fougueusement et rois des branchements et ils rient.

Plus loin, se retrouver encore une fois plus loin. Ils disent,
viens. Plus d'électricité possible, plus d'eau complique,
inquiète. D'abord se laver. Les rejoindre et se laver. Un café
en partage et deux et trois et des histoires tumultueuses qui
toujours se terminent par le rire. Écouter.

Écouter. Il y a le monde. Calais, mi-novembre, la police
retire tentes et bâches aux réfugiés.

En tibétain, « être humain » se dit a-Gro ba, qui veut dire
« celui qui part », « celui qui s'en va en migration »

Il y a les lisières, il y a les ombres.

Hors de, sans adresse. Hors de, espace mortel parfois.
N'être d'ici ni d'ailleurs.

S'éloigner, le décider. Plus loin, à nouveau plus loin, un peu
près de la peur, pas peur.



Il y a les lisières, il y a les ombres, il y a des oiseaux.

Vivre.

(nous lancions nos cris à qui mieux mieux)

Le moins de traces possible. Seules des traces de don,
de bonté, si souvent d'impossible. Et pourtant non. Se
battre de forces et rages, contre l'impossible.

Ne pas vouloir se survivre, vivre. Ne pas écrire plus haut,
plus grand que soi, peser le poids de chaque mot, en chaque
phrase. Ne pas savoir ce qu'est une phrase. Ne savoir que
si peu. Écouter, écouter d'attention libre. Se taire, écouter,
savoir se taire. Fragile.

Disparaître. Peut-être.

En chute libre, aguets des zones aveugles de la pensée.
Ne pas toujours les reconnaître, chercher, tenter.

Ne rien céder aux meutes, hordes. Vivre. Hors de.
Disparaître.



Ne pas savoir. S'écarter. Se déprendre. Cela n'enlève rien
aux sourires. Fait sourdre rires et sourires.

Se déprendre de soi, coriaces habitudes, bringueballes. Se
déprendre des autres, du regard des autres qui rassure, ou
inquiète, donne existence. Se déprendre de soi, ce n'est rien,
ne pas croire. Tenter de comprendre, croire comprendre.
Ne rien comprendre. Presque.

Nous n'avons que notre histoire et elle n'est pas à nous

Tenter.

Ne rien céder aux meutes. Pas de conciliation. Sans qu'il y
ait d'ailleurs.

Creuser les ombres. Et peu importe le temps. Partir de soi.

(nos langues arrachées)

(...)

Claude Favre, sur l’échelle danser, série discrète, 2021, 72 p., 12€, pp. 7 à 10.

Prière d’insérer : (et sur le site de l’éditeur)
Sur l'échelle danser est un texte tissé de plusieurs voix. Voix de la poète ou du narrateur déambulant, où affleurent les difficultés, les peines, la solitude mais aussi beaucoup de volonté, de tendresse, d'humanité. Voix aussi entendues à la radio, échos du monde, des souffrances, des violences, des inégalités qui le traversent et dont chaque jour nous sommes les témoins. Et voix de la littérature enfin, d'auteurs et d'autrices, qui viennent se mêler au texte, s'y fondre, tantôt renforçant tantôt contrebalançant les autres voix. Si ces citations s'intègrent si bien, si justement au texte, c'est que Claude Favre mène depuis de nombreuses années un travail tout à fait particulier de mémorisation de textes qui est venu nourrir l'écriture de ce livre.

Depuis 2005, Claude Favre publie ses textes dans revues papier et numériques (Nioques, Pli, Hector, Attaque, Remue.net, laviemanifeste*...). Elle a également publié une dizaine de livres parmi lesquels : Métiers de bouche, Ink, 2013; Vrac conversations, Éditions de l'Attente, 2013 ; A.R.N._voyou, éd. Revue des Ressources, 2014; Crever les toits, etc. - suivi de Déplacements, éd. Presses du réel (coll. Al Dante - Pli), 2018.


*NDLR et Poezibao !