Poezibao

Juan Gelman (anthologie permanente)

 

Juan Gelman était l’un des trois « géants » célébrés ce week-end à la Maison de la Poésie de Paris. Il était aussi l’invité, en compagnie de Jacques Ancet (son traducteur) de l’émission "ça rime à quoi", que l’on peut réécouter ou podcaster ici. 
Poezibao recommande aussi le blog de Jacques Ancet riche de nombreuses traductions et de très beaux textes du poète (publication demain dans l’anthologie permanente d’extraits de son œuvre) 
 
 
commentaire LVI 
 
soleil qui montes montrant comme 
serait douceur cette moitié 
qui s’est couchée dessus la terre 
comme un animal qui se meurt / 
 
comme se séchant au soleil 
de la tristesse comme un bœuf / 
ou dans tes bras les créatures 
que tu me donnerais pour monde 
 
 
commentaire LX (homero manzi) 
 
feu qui ruine la pauvreté / 
la sécheresse / l’abandon / 
âpres mystères de l’adieu 
que sème chaque créature 
 
comme pain que tu désaigris / 
douceur toute déversement 
comme l’eau que tu m’es / travail 
où ma pierre se trouvait écrite 
 
 
citation XIV (sainte thérèse) 
 
bénie sois-tu douleur qui mis au monde 
cet amour tout âpre du temps / ces clairs 
signes brisés comme de claires eaux 
qui tombent vers le haut de la partie 
 
supérieure de l’âme / oisillons 
élevés pour bien plus que leur force / 
créatures de calme ou grandissime 
paix comme tes mains qui sentent l’odeur 
 
de l’épouvante passée / comme écrite 
contre les murs insouciants de la mort 
qui passait à pied à travers des rues 
où toute enfance était dissimulée 
 
Juan Gelman, L’Opération d’amour, poèmes, présenté et traduit de l’espagnol (Argentine) par Jacques Ancet, postface de Julio Cortázar, Gallimard, 2006, pp.91, 95, 117.  
 
 
Juan Gelman dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extrait 1, un séminaire du PIAL avec Jacques Ancet, extrait 2, prix Cervantès, 

Poezibao a reçu n° 198, dimanche 15 janvier 2012

 

Cette rubrique suit l’actualité éditoriale et présente les derniers ouvrages reçus par Poezibao. Il ne s’agit pas de fiches de lecture ou de notes critiques et les présentations font souvent appel aux informations fournies par les éditeurs.  
Devant l’afflux de livres, Poezibao n’est plus en mesure de présenter chaque livre reçu de façon détaillée. Tous les livres reçus seront donc cités mais une partie seulement d’entre eux fait l’objet d’une présentation plus complète, accessible en cliquant sur « lire la suite de… » - pour les autres livres, Poezibao s’efforce de trouver des informations en ligne et donne les liens correspondants. 
 
○ Franck Venaille, C’est à dire, Mercure de France 
○ Henri Meschonnic, L’obscur travaille, Arfuyen  
○ Yves Boudier, Consolatio, Argol 
○ Pétrarque, je vois sans yeux et sans bouche je crie (trad. Y. Bonnefoy), Galilée 
○ Robert Lafont, Poèmas, Poèmes 1943-1984, Jorn 
 
À propos de ces cinq livres, lire une présentation détaillée en cliquant sur « lire la suite » 
 
      et aussi 
 
○ Gilbert Lascault, Les figurines et les lettrines des délices, pastels de Thamar de Letay, coll. Plis urgents, n° 25, 13 €, Rougier, 2012, site de l’éditeur 
○ Thomas Vinau, Chaque matin, Gravures de Dominique Mac Avoy, coll. Ficelles, n° 106,  Rougier, 2012, 9€ 
○ Revue Résonance Générale, n° 4, automne 2011, avec des textes notamment de Jacques Ancet, Serge Ritman et Yann Miralles.
 

Poezibao Hebdo n° 163 samedi 14 janvier 2012

 

Rappel : agenda, liens, informations sont désormais publiés ici 
 
Les 14 articles publiés dans Poezibao cette semaine :  
 
Entretien 
Entretien avec Bernard Noël (par Matthieu Gosztola) 

Feuilleton 
[Feuilleton] Mont Ruflet d'Ivar Ch'Vavar - 16/41 
[Feuilleton] Mont Ruflet d'Ivar Ch'Vavar - 17/41 
[Feuilleton] Mont Ruflet d'Ivar Ch'Vavar - 18/41 
 
Notes de lecture 
Matin de silence, de Claude Margat (par Sylvie Fabre G.) 
Ménippées, de Jude Stéfan (par Jean-Pascal Dubost) 
Les âmes petites, de Véronique Joyaux (par Antoine Emaz) 
 
Anthologie   
Etienne Faure (anthologie permanente)
Yann Miralles (anthologie permanente) 
Claude Margat [anthologie permanente] 
Franck Venaille (anthologie permanente) 
Bernard Noël (anthologie permanente) 
 
Fiches bio-bibliographiques    
Yann Miralles 

Poezibao a reçu    
Poezibao a reçu n° 197, dimanche 8 janvier 2012 :  
•Ivar Ch’Vavar, Le Marasme chaussé, Flammarion 
•Georges Perec, 56 lettres à un ami, Le Bleu du ciel 
•Lucien Suel, Blanche étincelle, La Table ronde 
•La revue de Belles-lettres, 2011, 2 
•Revue Europe, n° 993-994, janvier-février 2012, Georges Perec 
•Eric Pessan, Dépouilles, Éditions de l’Attente 
•Kojiki, (Pierre Vinclair), Le Corridor bleu 
•Matthieu Gosztola, Visage Vive, Gros textes 
•Jérôme Orsoni, Au début et autour, Steve Reich  
      et aussi 
•Mustapha Benfodil, Archéologie du chaos amoureux, Al Dante, 2011, 400 p., 21 €, sur le site de l’éditeur 
•revue Gare Maritime, 2011, 17 €, présentation de la revue sur le site de la revue Décharge 
•Frédéric Cousinié, L’Histoire de l’art, Éditions 1:1, 2011, 10 € 
•Michele Baraldi, Le Pont habité, Éditions 1:1, 2011, 10 € 
•Véronique Bouissière, Propos de poche, Éditions 1:1, 2011, 10 € 
•Jean-Jacques Dorio, Je t’rêve, Rafaël de Surtis, 2011, 15 €, sur le site de l’auteur 
•Revue Mange-monde, n° 2, décembre 2011, Rafaël de Surtis, 15 €, une présentation du numéro 1 de la revue 
•Jean-Luc Coudray, Je n’ai plus besoin de moi, Atelier de l’Agneau, 2011, 80 p., 14 € 
•Patricia Cottron-Daubigné, Croquis-démolition, Éditions de la Différence, 2011, 69 p., 10 €, présentation du livre sur le site de la librairie Decitre 
•Arthur Bidegain, L’Astre métis, gravures sur bois de David Clerc, préface de Jean-Claude Pirotte, Quelques mots, 2011, 12 € 
•Jean-François Mathé, Chemin qui me suit, précédé de Poèmes choisis, 1987-2007, Rougerie, 14 € 
•Jean Foucault, Corbeaux d’autoroutes et de garennes, Donner à voir, 2011, 6,50 € 
•Claude Vercey, La Bonne cause, Gros textes, 2011, 6 €, sur le blog de l’éditeur 
•Isabel Asunsolo, Un corps en automne, Corps puce, 2011, 8 €, une note de lecture sur ce blog 
•Denise Maumus-Destin, L’hiver est proche de la lumière, Gros Textes, 2011, 6 € 
•Anne-Lise Blanchard, Copeaux des saisons, Corps Puce, 2011, 8 €, sur le site de la maison des écrivains 
•Monique Thomassettie, Vertige ascendant, suivit de Au creuset de mes tourbillons, M.E.O, 2011, 17 €,  en savoir plus 
•Monique Thomassettie, Enjambée, M.E.O., 2011, 18 €, en savoir plus 
•Luc Baba, Tango du nord de l’âme, M.E.O., 2011, 14 €, le blog de l’auteur 
•Jean-Baptiste Pedini, Vide alentour, Encres Vives, 2011, collection Encres blanches, n° 488, 6,10 € 
et les revues 
•Contre-Allées, 29.30, automne hiver avec notamment Ariane Dreyfus, •Ludovic Degroote, Etienne Faure et Camille Loivier, 10 € 
•Filigranes, 81, novembre 2011, D’une forme l’autre, 10 € 
•Némésis, numéro spécial 10 ans, 2001-2011 
•Traction-Brabant, 44, blog de la revue 
•Du Poil aux genoux, 33  

[Feuilleton] Mont Ruflet d'Ivar Ch'Vavar - 18/41

 

Mont-Ruflet 
poème-feuilleton d’Ivar Ch’Vavar 
18^e épisode 
Résumé de l’épisode précédent : Croisant Alice, le garde-chasse a dit quelque chose qu’elle n’a pas compris. Il lui a semblé qu’il pleurait. Ses cuisses à elle étaient (sous la jupe) comme des cloches dans un clocher. Alice a peut-être été peinte par Karl Schmidt-Rottluff ou André Derain. 
 
Rmenté par cette idée que deux chemins parallèles ne 
Se rencontrent jamais.Et parallèlement au chemin de 
L’Alice il courait — la langue flottante et déboutonné. 
Il courait en écartant les branches  sa langue ondulait 
Derrière lui dans l’air et on voyait les gros boutons de 
La sorte de salopette qu’il portait. Là-bas (je dirai, sur      (890)           
La gauche, de mon point de vue)  le soleil tout ensavo 
Nné se couchait.. L’horizon dressait de grêles idéogra 
Mmes, pattes de faucheux ; ça tremblait un peu (mais           
Peut-être était-ce un effet de la distance ?  ou que tout 
De même, le temps se transvasait de lui-même  en lui-
Même, ce qui induit, oui... un tremblé ?). Il y avait des 
Phasmes, encore, sur l’horizon,  et ils étaient en phase 
Avec mes phantasmes, disons.  Le grand vent ramène 
Sa fraise...et exhibe en beuglant,  de fait, une amygda 
Le hypertrophiée (l’autre est par trop rencoignée :  on      (900) 
Ne peut donc rien en dire et quant à la luette, eh bien 
C’est une mise en abyme.. mais on ne sait pas trop de 
Quoi (pour ma part,  je n’en ai pas la plus petite idée). 
Et Patouillard est le nom de ce vent. Et,déjà en vue, la 
Maison est tout emmeringuée, le ponant enluminé va 
À l’instant y mettre  des cloques de reflets,  de couleur  
Soufrée à orange. Et c’est là,ne payant (certes) pas de 
Mine, lavée au lait de chaux, une chaumine. - Dès qu’ 
On s’approche une lanterne se tient allumée. Qui s’en 
Toure  d’une aura bruissante comme si toute une trou      (910)       
Pe de criquets invisibles stridulait là,   laquelle irrésisti 
Blement évoque la barbe-à-papa. Tout ça a une patte, 
Une excroissance, sur la poignée de la porte. Une fois 
Dedans (la porte s’est ouverte d’elle-même),  les nains 
Grouillent aux solives ;  dans la pénombre qui est une 
Salive... Les mains, dis-je, grouillent aux solives, mais 
Ce sont de grosses araignées,  et c’est pure curiosité si
Elles sortent de leur trou  quand un visiteur assez fou 
Entre dans l’antre. Elles arrivent en trottinant, se dan 
Dinent sur leurs huit gros doigts (plutôt boudinés)  et      (920)          
Regardent, sourient, souvent. Et certaines sont venues 
Avec leur tricot, leurs aiguilles.  Nous avançons en pa 
Ssant une main dans nos cheveux, il y a ceci à voir, et 
Cela ; on sourit, on regarde aussi, on garde quand mê 
Me le cou enfoncé dans le col du vêtement.  La table ?      
Elle gigote, elle a en plus la tremblote...  et tous les ver 
Res chevrotent dessus. Les chaises ?   elles vont et vien 
Nent, très préoccupées, et le menton dans la main (ne 
Songeons pas à nous asseoir). Le lit ? il est dans l’alcô 
Ve, derrière un rideau. Et ce rideau, c’est toute une hi      (930) 
Stoire qui s’y souffle, qui s’y bosselle, il y a une lumiè 
Re derrière, et, devant, des ombres chinoises, incertai 
Nes, mal accrochées. Tu passes, lecteur, la tête l’épau 
Le entre les pans du rideau de lit... veux-tu nous dire 
Ce que tu vois ? (Le lecteur répond :) de suite la chan 
Delle, tout émoustillée, la flamme qui n’arrête pas de 

prochain épisode lundi 16 janvier 2012

Entretien avec Bernard Noël (par Matthieu Gosztola)

 

« je ne veux être sauvé de rien », 
entretien avec Bernard Noël par Matthieu Gosztola* 
 

Matthieu Gosztola. – Une phrase, un mot même peuvent mettre votre tête au travail, suscitant en vous un irrépressible désir – besoin ? –  de comprendre. C’est-à-dire d’être au plus près de la source chantante de ce qui s’offre tout en se refusant – vous le sentez –… Dans le numéro d’Europe  consacré à Perros, vous allez jusqu’à, pour la première fois à ma connaissance, ajouter une possible dimension de tristesse à cette quête de sens, écrivant : « Ma perplexité ne trouve aucun apaisement et s’en agace ». Est-ce douleur ou joie, cette façon qu’a votre tête de se mettre constamment au travail ? Douleur et joie ? 
 
Bernard Noël. – Il n’y a pas si longtemps, j’ai pris conscience que je savais vider ma tête et, sans doute, la laisser au repos. Un mot suffit, en effet, à la mettre en éveil, c’est-à-dire à la mettre en état de réfléchir, donc de penser. Cependant, penser ne va guère pour moi sans écrire, du moins les deux sont-ils devenus généralement inséparables. Quand je pense sans écrire, je fais un effort de mémorisation dans le but de noter bientôt cela et de le prolonger en écrivant… Bien sûr, je me rends compte soudain que je suis en train d’oublier la parole, car il m’arrive de parler et, je l’espère, de penser en parlant… Je n’en ai pas conscience quand je parle avec des amis. Je le perçois quand je parle en public et, tout spécialement, dans les moments où, doutant de moi, je fais appel à des choses déjà pensées, déjà dites… Je me souviens qu’une tristesse m’a pris en pensant à Perros : la tristesse d’avoir à en parler comme d’un écrivain et un écrivain mort. Brusquement, je désirais qu’il ne soit plus ni l’un ni l’autre ! Et ce désir reflétait par ailleurs ma volonté d’essayer de chasser l’inévitable part d’illusion qui s’installe dès que nous commençons à écrire. Je trace un mot, et me voilà sauvé du mutisme – oui, mais je ne veux être sauvé de rien, pas même de cette paralysie qui guette ma langue… 
 
 
Matthieu Gosztola. – Perros écrit dans Papiers collés : « La poésie donne le plaisir de ne pas avoir à comprendre. » Que pensez-vous de cet aphorisme ? 
 
Bernard Noël. – J’aime son ironie. La poésie ne dispense pas de comprendre : elle exige d’être comprise autrement. L’éducation nous conduit à articuler ensemble  « comprendre » et « expliquer ». La poésie est ce qu’aucune explication n’épuise  parce qu’elle émeut et que cette émotion mêle inséparablement le cœur et la tête. 
 
 
Matthieu Gosztola. – Fabio Scotto écrit à son tour : « À la source du poème il y aurait […] la sensation physique d’être envahi par quelque chose d’inconnu, d’intraduisible et d’incompréhensible. » Êtes-vous d’accord avec ça ? Comment ressentez-vous cette phrase par rapport aux poèmes du Chemin d’encre (vous avez en effet rebaptisé Ce jardin d’encre en Ce chemin d’encre) que vous écrivez aujourd’hui ? 
 
Bernard Noël. – Si l’inconnu était perçu comme intraduisible et incompréhensible, ce ne serait pas la peine d’essayer de l’exprimer ! Il y a bien, pour commencer, une sensation physique, un désir, qui créent une attente… Celle-ci entraîne une précipitation verbale par laquelle l’inconnu prend la parole… Voici quelques mots, puis leur examen critique, puis d’autres mots… et ainsi de suite… Ou rien si la sensation demeure vaine… En fait tout commence par une posture à travers laquelle le corps recherche la concentration favorable à la « sensation » qui va déclencher ou non la venue des premiers mots… Joyce a parlé d’épiphanie, j’aime ce mot pour qualifier la « sensation physique »… 
 
 
Matthieu Gosztola. – Perros écrit : « Les poètes écrivent mal. C’est leur charme. » Qu’éveille en vous cette pensée ? 
 
Bernard Noël. – Perros aimait la provocation : l’aphorisme moqueur… Je pense à son long poème Une Vie ordinaire… En ce temps-là, écrire mal, c’était écrire comme il le fait dans ce poème des vers réguliers et légers… 
 
 
Matthieu Gosztola. – Aujourd’hui, c’est Le Chemin d’encre qui semble vous occuper le plus. Pouvez-vous nous en dire plus sur ce projet ? 
 
Bernard Noël. – Il doit y avoir cinq ans que ce projet m’occupe. Il est né d’une circonstance. Un éditeur, Dumerchez, m’a proposé de faire un livre d’artiste avec Zao Wou Ki. Je connais ce peintre depuis longtemps, j’ai écrit deux études sur son travail. Je n’aurais jamais osé lui demander  de faire avec lui un livre d’artiste. Il a donné plusieurs dessins destinés à devenir des gravures : tous étaient en largeur. Je me suis dit qu’il fallait que j’affronte cette largeur et, par conséquent, essayer d’écrire des vers longs… Ce que j’ai fait en découvrant, non sans surprise, que cette longueur changeait mon rapport à l’expression poétique, m’obligeait à m’y engager avec moins de réserves… J’ai donc écrit sept poèmes de 17 vers, chacun de 17 syllabes…  Cette expérience m’a poussé assez vite à écrire une nouvelle séquence de 17 vers, puis une autre. J’ai dû en composer cinq en trois ans, et j’ai mis à peu près le même temps à écrire les deux suivantes… Très vite, le sentiment m’est venu que ce poème n’aurait pas d’autre fin que la mienne. Je ressens cela comme une nécessité liée au mouvement profond du poème. Peut-être parce qu’il constitue une sorte de somme. Les cinq premières séquences ont paru récemment avec leur version en espagnol dans un volume conçu par François Rouan, non comme un livre d’artiste, mais comme un livre d’images à la fois abstraites et figuratives. J’aime l’œuvre de Rouan qui se bat entre ces deux notions, lesquelles ne sont pas contradictoires comme on le croit… 
 
 
Matthieu Gosztola. – Pourquoi souhaitez-vous que ce livre n’ait pas d’autre fin que votre fin ? Est-ce justement pour refuser au mot fin son statut ordinaire ? Jusqu’à son sens ? Peut-on alors parler encore de fin ? 
 
Bernard Noël. – Je vous ai dit que je ressentais ce choix comme une nécessité. Je me demande ce qu’exprime ici le mot « nécessité » ? D’ordinaire la fin est liée au mouvement de l’œuvre qui va vers son épuisement : cette fin là est, si j’ose dire, indépendante de la volonté de l’auteur bien qu’elle semble ne dépendre que de son choix. Je veux probablement échapper à cela tout en doutant de le pouvoir car le mouvement du poème peut aussi bien s’épuiser tout à coup. J’ai cru que je n’arriverais pas à terminer la septième séquence… et mon projet a été comme défié de l’intérieur par cette impuissance. Que signifie le mot « fin » ? Il n’a tout son sens qu’en s’identifiant à la mort… Oui, mais la fin d’un livre est en réalité sa naissance… Tel est le lieu de mon débat : ma mort sera la naissance du Chemin d’encre dans le temps où il franchira sa fin qui sera la mienne… 
 
 
*à l’occasion de la parution de Ce jardin d’encre, livre de poèmes publiés en français et en espagnol (traduction Sara Cohen) et accompagnés de photographies (principalement des tressages/collages de tirages argentiques noir & blanc) de François Rouan, Cadastre8zéro, 2011.  Lire des extraits du livre.
 

Bernard Noël (anthologie permanente)

 

A l’occasion de la parution de Ce jardin d’encre, livre de poèmes de Bernard Noël, publiés en français et en espagnol (traduction Sara Cohen) et accompagnés de photographies (principalement des tressages/collages de tirages argentiques noir & blanc) de François Rouan chez Cadastre8zéro, Matthieu Gosztola a proposé à Poezibao ces extraits pour l’anthologie permanente et un entretien avec Bernard Noël. 
 
 
et maintenant pourquoi une fois de plus rechercher l’inconnu 
comme si quelque révélation pouvait venir au bout de l’insistance 
il doit s’agir encore de trouver le mot qui pourrait illuminer le corps 
mais qu’y a-t-il de commun entre le corporel et le langage 
un jour peut-être exista-t-il entre les deux une coïncidence 
le temps tout au plus d’un cri de joie qui n’a pas su ce qu’il était 
que peut ensuite un cri jeté dans l’ignorance de son sens  
rien sinon se retourner contre la bouche ayant craché l’oubli 
ruiné dans le corps même l’élan vers la seule évidence 
on écoute une rumeur dans l’arrière-pays de la voix  
parfois cela résonne comme une promesse parfois ce n’est qu’un bruit 
qu’attendez-vous dit la raison puisque rien jamais n’arrive par là 
mais chacun caresse l’illusion comme son bien par excellence 
ce qui n’existe pas ne doit qu’à nous d’avoir une existence  
ainsi la fiction rature la réalité ou bien se venge 
de ne pas suffire à la vie alors qu’elle suffit à l’occuper  
la syntaxe peut tout sauf dévier la flèche et clouer l’âge  
 
* 
 
et maintenant la bouche pleine de syllabes comment trier 
trop de noms et pas de visages des formes vides et pas d’objet 
le monde est un chaos de courants d’air qui voudraient s’incarner  
on a tant parlé du corps qu’il ne lui reste plus la moindre chair 
qu’est-ce d’ailleurs qu’un corps quand la marchandise l’a pris  
on en cherche parfois le souvenir dans la décharge verbale 
un organe isolé n’est bon à rien il a perdu son sens 
aucun mot n’a d’emploi défini on a fait le vide par derrière 
et maintenant on les mâche un à un pour goûter leur poussière 
c’est le temps dit-on qui craque sous la dent au lieu de vous broyer 
nul ne sait ce que faisait le temps désormais au beau fixe 
tout est devenu transparent sous le regard de la domination 
on a droit à un morceau de ce regard en guise de pensée 
tout est vacant dans une égalité enfin purement industrielle 
on a fait des fagots de Je des fagots de Tu brûlé l’altérité 
un Nous sans personne a consommé toute notre mémoire 
l’insignifiance désormais est aussi inépuisable que le fut la mort  
 
* 
 
et maintenant voici venu le temps de regarder ce qu’on ne peut voir 
c’est une direction un appel un appétit le désir de quelque chose 
un tremblement au bout des yeux le goût de l’insatiable 
si bien qu’au cas où l’apparition prendrait forme son rejet 
ferait cracher les yeux sur elle et maintenant surgit la peur 
que vienne à force d’insistance la chose qui ne serait pas de l’image 
mais de la chair en décomposition la chair pourrie des pensées mortes 
ou celle qui fermente au fond de la décharge humaine 
à l’endroit même où le poème cherche à gratter des restes 
afin que les mots prennent parmi leurs boucles et leurs jambages 
toute la vieillerie charnelle le bon fumier de notre sens 
et monte alors le long coassement des os la parole physique 
dont rêve le corps lassé du vent de la parole une sorte de cri 
un râle dans la gorge serrée par le temps ou par cette angoisse 
le pauvre tribu payé à l’exercice de la connaissance 
et maintenant comme une cicatrice enroulée dans la bouche 
le souvenir cherche à quelle blessure il est resté pendu 
 
 
Bernard Noël, François Rouan, Ce jardin d’encre, Cadastre8zéro, 2011, sans pagination 
 
[choix de Matthieu Gosztola] 

Les âmes petites, de Véronique Joyaux (par Antoine Emaz)

 

Le titre est explicité par l’exergue : Hugo, après la mort de Gavroche, « une petite grande âme venait de s’envoler ». Mais on notera la réduction de l’oxymore : aucune grande âme, pas plus que de bons sentiments, ici. On retiendra aussi le passage du singulier au pluriel : ce qui est visé est moins le particulier que le commun, d’où l’omniprésence du « on ». Même si chaque vie est singulière, elle se fond aussi dans une condition, celle du petit peuple, des petites gens. Et l’auteure ne s’exclut pas de cette humanité humble ; aucune position surplombante ; elle est avec, parmi. 
Je ne sais pas s’il faut pour autant parler d’une « poésie sociale » ; le préfacier, Jean-Pierre Brèthes, s’interroge justement à ce propos. Aucune dénonciation explicitement politique, ce jugement est laissé à l’appréciation du lecteur. Véronique Joyaux en reste à l’évocation du quotidien des humiliés et offensés en silence. Les deux premier poèmes donnent d’entrée le ton du live : « S’entrouvre la porte sur le palier / On aperçoit une table deux chaises un buffet / Juste ce qu’il faut / la plage blonde du plancher / On sent une odeur de cire fraîche / de propre / On devine des gestes simples / attentifs / des êtres dignes / dans la rectitude. » « Sur l’écran des images du monde / si loin / si proches / Et puis / des paroles sans fin comme on déroule un fil / Lui dans le fauteuil / Elle devant l’évier le repassage / Une longue patience. » On peut penser, dans cette évocation sans pathétique de l’étroitesse d’une vie, à certains portraits d’ouvriers par Follain, ou à certains habitants de l’immeuble HLM évoqués par Albane Gellé dans Quelques. 
Dans ce quotidien gris, la « couleur puce » de Flaubert, ce qui domine n’est pas la souffrance brutale mais la répétition indéfinie du même et sa conséquence, la lassitude jusqu’à l’épuisement. « Un jour est passé comme un autre / aussi terne et prévisible », « On avance un peu vers le soir / On s’éloigne de soi seulement d’un jour / un espace petit / On est fatigué d’on ne sait quoi. » Mais ces vies toutes pareilles, à la fois dans leur quotidien et entre elles, de même que les passagers d’une rame de métro à 18h00 se ressemblent tous dans leur fatigue, ne provoquent pas de révolte collective. C’est bien davantage la solitude, l’émiettement en mal-être personnel qui dominent, muets, comme dans cette « salle d’attente » page 37. Et il en va de même dans le milieu du travail : « Parfois on voudrait fuir / mais l’on reste là / Il le faut / Il y a le travail / l’usine / les autres / la famille / Mais aussi tout ce bruit qui coupe le souffle / une sorte d’oppression / qui rend plus seul que l’on est avec soi-même. » 
Cependant, malgré la dominante grisaille de ce qu’il faut bien appeler l’aliénation contemporaine, on peut remarquer, rares mais d’autant plus sensibles, quelques « sursaut(s) de vivre » : ces moments où l’on peut avoir « le sentiment d’être partie intégrante / d’une humanité en marche », les irruptions d’enfance (p38, p61…), l’amitié (p59), la nature (p44, p49)… «  Alors on ouvre la fenêtre. » 
Ce livre a le mérite de donner voix à une détresse ordinaire, normale, si banale qu’on ne la voit plus guère, alors que les « petites âmes » sont bien plus nombreuses que les grandes. A chacun d’en tirer une conclusion politique : résignation ou indignation ? 
 
[Antoine Emaz] 
 
Véronique Joyaux,  Les âmes petites, Editions Les carnets du dessert de lune,  64 pages, 11€ 

Franck Venaille (anthologie permanente)

 

Franck Venaille publie C’est à dire (mise en vente jeudi 19 janvier) au Mercure de France.  
 
 
c’est toujours en chambre close que ça se produit 
un à un les mots s’enfuient dans un exode de marée hau- 
Te, corps fendu sur le côté d’où sort l’épais sang noir 
 
 
 
les deuils de l’enfance sont lourds à porter je le sais 
la tristesse n’est pas occasionnelle : c’est le socle de toute vie ! 
enfants regardez-moi qui suis du même monde ludique que 
(regardez-moi bien) 
le vôtre 
je combats pour vivre 
donc & donc ! 
ne me laissez pas debout, sous l’ampoule unique, dans ce couloir jaune 
de long en large Ne 
me laissez pas seul face à l’Éternel 
qui pourrait rompre les digues et déverser sur 
l 
a 
ville des millions de m³ d’eau-de-colère Je 
suis prêt à vider la mer afin de ne pas voir cela & pour 
apprendre comment le Très-haut s’accommoderait d’ 
une serpillère pour essorer 
tout ce que nous avons en tête (je veux dire dans la pensée) d’ 
inavouable 
 
 
 
la joie 
c’était bien au-dessus de mes forces Je 
m’étais habitué à 
cette ceinture de crin 
qui emprisonnait mon corps 
qui le serrait Le 
serrait 
sans autre but que d’empêcher 
la joie elle-même de s’exprimer. 
 
 
Franck Venaille, C’est à dire, Mercure de France, 2012 (mise en vente le 19 janvier), pp. 22-23 et 29 
 

Franck Venaille dans Poezibao :  
biobibliographie fiche de lecture de Pierre Jean Jouve (JM Place), "Lecture" poétique 10, extrait 1, fiche de lecture du livre de François Boddaert, Franck Venaille, je revendique tous les droits, extrait 2, note de lecture de Chaos (G. Guillain), extrait 3, extrait 4, notes sur la poésie, ça (par JP Dubost), Venaille, Desbordes-Valmore et Rouzeau en poche (par A. Emaz), C’est nous les modernes

Ménippées, de Jude Stéfan (par Jean-Pascal Dubost)

 

Helléniste et latiniste, Jude Stéfan n’a pas choisi de référer aux célèbres Satyres Ménippées qui parurent à la fin du 16^e siècle, sévère libelle collectif fait de satires « pleines de brocards salez et de gausseries saulpoudrées de bons mots, pour rire et pour mettre aux champs les hommes vitieux de son temps », selon l’éditeur d’alors, visant la manière dont la Ligue voulait faire élire au trône de France un roi catholique, Jude Stéfan sans doute et plutôt réfère aux Saturae Menippeae du philosophe Varron (Marcus Terrentius Varro, 116-27 av. J.C.), composées de 150 livres et dont il ne subsiste que des fragments, satires qui, mêlant vers et prose, traitaient sur le mode comique de sujets relevant de la science, de la morale, de la philosophie ; lequel Varron reprit l’idée d’un philosophe grec cynique, Ménippe de Gadara (4^e ou 3^e siècle av. J.C.) auteur de satires au ton comique sur des sujets de son temps. Les sources sont par ici, probablement. Jude Stéfan n’adopte point le ton comique, mais celui mordant du chien cynique, si on peut se permettre une tautologie étymologique, en abordant toutes sortes de sujets, littéraires, moraux, autobiographiques, politiques, mêlant également vers et prose (mélange que signale le sous-titre), approchant maintes fois l’aphorisme pointu (« Relation. Dit-on à quelqu’un qu’il est “comme tout le monde”, on le blesse. Et pourtant c’est ce qu’il prétend, en toute modestie »), voire éminemment, et souvent, cynique (« Il n’est de plaisir pur que dans l’égoïsme »). Le rythme de l’ouvrage repose sur la variété, car on y lit aussi bien des définitions stéfaniennes, des litanies, des anti-poèmes, des épigrammes, des citations, comme il le fait souvent, et fort élégamment dans le pessimisme fondamental qui arde son écriture : Jude Stéfan cultive la joie suprême de l’inconvénient d’être né (« Si le mieux est de n’être pas né, c’est donc que nous sommes dans le Pire »), c’est un penseur macabre (« Se réveiller mort ») au (dé)goût raffiné de soi : un dandy cynique, dandy de la Vanité (littéraire) portant en lui et sur le faix du sublime désespoir une haute idée de la beauté, un dandy qui aime à prendre à contrepied les pensées convenues du temps : « Sur ce beau mot de burka. En quoi le port de la burka porte-t-il atteinte à la dignité de la femme ? […] “ Toute la dignité de l’homme est dans la pensée”, nulle part ailleurs, non dans un fictif apparat, ni les oripeaux dont il cache diversement sa nudité de naissance » (nous laissons au lecteur le soin d’aller lire le développement de l’argument au cœur du livre). On jugerait Jude Stefan atrabilaire quand il faut le considérer comme un Jouisseur Sombre giclant dans ses livres non pas de la bile noire mais de la sève noire, « Pecca fortiter, “jouis à fond” »¹, écrit-il. Son goût pour l’acmé l’amènera à clore l’ouvrage avec cette élégance des désespérés : « Le dégoût d’avoir écrit l’aura emporté sur le plaisir d’écrire. » 
 
[Jean-Pascal Dubost] 
 
1. « Pecca fortiter, sed crede fermius », Jude Stéfan détourne Luther, en subtil mécréant. 
 
 
Jude Stéfan, Ménippées, P(r)o(so)ésies, Argol, 94 p., 16 € 

[Feuilleton] Mont Ruflet d'Ivar Ch'Vavar - 17/41

 

Mont-Ruflet 
poème-feuilleton d’Ivar Ch’Vavar 
17^e épisode 
Résumé de l’épisode précédent : Les hommes se sentent coupables dans la forêt. La pluie y dort dans un hamac et une petite fille se hâte dans les sentiers. Il y a beaucoup de rouge sur elle et le rouge lui-même se trouve en excès. 
 
Côtés, ni même droit devant ; seulement à cinquante 
Centimètres devant ses pieds, très absorbée... Qu’est- 
Ce qu’il a dit déjà, le garde-forestier, quand il l’a croi 
Sée ? « Videcouille à bracos » ? c’est ça, qu’est-ce que 
Ça peut bien vouloir dire ? Il a craché sa chique à ses 
Pieds, presque, et il l’a regardée de côté (elle, l’Alice).  
Et vite il est passé,  elle a senti l’odeur, poil de bête ré 
Sine et tabac. Elle se tenait là retournée. Il s’éloignait,     (840) 
Sa casquette toute penchée, les épaules rentrées et se 
Couées... Allez... elle savait bien que ce n’était pas de 
Rire que ces épaules-là étaient secouées. Et alors com 
Ment elle le savait, que ça n’était pas de rire ? Elle ne 
Le savait pas, mais elle le savait. Avec certitude. Bien 
Sûr, c’était impossible... impossible... mais elle aurait  
Mis sa main au feu qu’il pleurait. -  Elle se remit en c 
Hemin, ses genoux étaient pointus, chacun une belle 
Petite pointe sous la peau. Sous la peau fine une fine 
Pointe d’os. Les mollets étaient crapailles: dans la lan     (850) 
Gue du pays (sales, souillés, en l’occurence de boue). 
Les cuisses, encore très jeunes, se balançaient telles 2 
Cloches sous le clocher de l’église, et à peu près dans 
La même lumière dehors/dedans.(L’image est d’une 
Évidence presque douloureuse : comment croire que 
Nul poète, ni personne, jamais n’a donc vu cela: que 
« Sous la jupe, les cuisses » et « les deux cloches sous 
Le clocher »...Les cloches sont indépendantes, quand 
L’une monte l’autre redescend, enfin c’est comme les 
Cuisses ! l’image est presque banale, maintenant que      (860) 
Je l’ai montrée. — D’autre part, voilà : les cuisses d’A 
Lice sont pâles comme du beurre,et ça a à voir avec l’i 
Mage encore du clocher... de la pénombre du clocher, 
Cette lueur de beurre, mais ne me demandez pas pou 
Rquoi, je ne dis pas que je n’arriverais pas à répondre 
À cette question, mais ça me prendrait du temps sûre 
Ment et le temps, notre petit chaperon rouge il n’en a  
Peut-être pas tant que ça.) Les petits coudes partaient 
Souvent pointus sur les côtés, pointaient,  mais vite ils 
Étaient revenus se coller au corps, aux côtes flottantes      (870) 
Plus précisément.. Le petit visage était comme si l’om 
Bre d’un nuage passait sur lui et il se fronçait, une gri 
Mace amère autour de la pointe du nez ; ça ramassait 
Trop de vert et de rouge  dans les jeunes plis,  ou rides 
De la peau  (et ces deux couleurs chacune dans une to      
Nalité trop foncée de sa gamme)... Oui, il y avait bien 
Cette épeire amère au centre de la toile un peu asymé 
Trique de l’ingénuité.  Et, à cause de l’excessive conce 
Ntration du rouge et de vert, sur ses traits... on s’inter 
Rogeait sur le fait de savoir si elle (l’Alice)  n’avait pas      (880) 
Un tempérament à la fois bili.eux et sanguin, ou alors 
Si elle n’avait pas tout simplement été peinte par Karl 
Schmidt-Rottluff ou André Derain. — Bon... assez ri...  
Le loup. Il était grand et décavé, et intérieurement tou

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