Poezibao

Claude Margat [anthologie permanente]

 

Poezibao a publié tout récemment une note de lecture de Matin de silence par Sylvie Fabre G.  
 
 
Au solitaire indécis 
nul autre aperçu que 
brume 
 
et lentement remonte la bulle 
du fond de l’eau 
 
non réellement 
qu’y aurait-il de plus étrange 
que cet ordinaire-là ? 
 
|○| 
 
quant au miroir du poème 
il ressemble à l’oiseau qui marche à l’envers 
et tente de mieux voir 
le paysage qui vole en lui 
 
parfois l’air vient dans l’eau 
tandis que l’eau s’immerge 
dans un air où se confondent 
poisson et eau 
 
parfois aussi bien se dissout le miroir 
où reste suspendu le temps des mots 
du verbe et du silence confondus 
 
|○| 
 
traverser l’ombre 
qui le pourrait 
pas un chemin pourtant qui ne conduise 
jusqu’à ce seuil 
pas un regard qui ne s’immobilise 
en ce jardin clos d’une attente 
où tout enfin s’est tu 
 
|○| 
 
un mot à l’envers  
un mot à l’endroit 
il s’agit de reconstituer 
un très vieux 
et nouveau poème 
un déjà vu 
toujours et jamais vu 
puis ce tissu tissé 
d’en revêtir la pensée 
sans qu’elle rue 
sous le bât
 
rameur sans rame 
esquif sans gouvernail 
est le poème 
 
 
Claude Margat, matin de silence, préface de Bernard Noël, L’escampette, 2011, 23, 45, 57 et 76, 13 €.  
 
Claude Margat dans Poezibao :  
bio-bibliographie, questions de mots, entretiens Bernard Noël et Claude Margat

Yann Miralles (anthologie permanente)

 

des cloches qui tintent et soudain 
oui tout simplement vient 
cela : petit village vignes et odeurs 
de pneus de vélo d’herbe et de terres 
et courses vastes dans des champs 
nombreuses arrivent assaillent 
car le son ramène 
à beaucoup – 
rappelle que sommes 
et en plusieurs sens  
cloches 
 
 
 
cloches qui vont 
à cloche-pied ou saute- 
mouton dans le temps 
(facile) 
cela fait son effet : le présent - pas uniquement 
retour amont dans loin l’enfance 
mais comme phrase lancée dans le futur 
déconcentrique parce que 
Out 
it boomed et The leaden circles 
dissolved in the air* – 
le présent  
sur le plateau où il 
danse 
est multiple 
 
 
 
de l’oreille à la cloche il n’y a 
qu’un pas : celui 
du tympan au timbre (ou encore : 
gorge et cerveau puisqu’ils vont 
de l’un à l’autre et bouche aussi 
c’est le titre) - reconnaître en somme 
le devenir-cloche 
du corps  
décidément 
 
 
Yann Miralles, Jondua, jondura, Jacques Brémond, 2011, p. 18 à 20.  
 
 
 
*Virginia Woolf, Mrs Dalloway 
 
Bio-bibliographie de Yann Miralles

Yann Miralles

 

Yann Miralles, né en 1981, vit et enseigne dans le Gard. Il a reçu le prix Voronca en 2011. Il est l’auteur de Travail au drap rouge, paru chez Publie.net. De lui on peut lire une étude sur Mémoire du mat d’Emmanuel Laugier, parue dans la revue remue.net à l’automne 2009. 
Yann Miralles a également donné plusieurs notes de lecture à Poezibao.
Il a été en résidence à Espalion au cours de l’été 2011.   
 
bibliographie 
Travail au drap rouge, publie.net, 2009 
Jondura, Jondura, Jacques Brémond, 2011 
 
Voir aussi :  
Note de lecture de Jondura jondura, par Sylvie Durbec 
 
Et quelques-unes des notes de Yann Miralles dans Poezibao : 
Ferraille, de Cedric Demangeot 
Le Moins du monde, de Guy Viarre 
Nos amériques, de Stéphane Bouquet 
Sur deux livres de Jacques Ancet  
For, d'Emmanuel Laugier 
Les paensements d’Arrière-arrière-grand-maman, d'Armand Dupuy 
America Solitudes de James Sacré 
Chronique d’un égarement et Portrait d’une ombre, de Jacques Ancet 
Claire la nuit, de Serge Ritman 
La Tête pas vite, d'Armand Dupuy 

Matin de silence, de Claude Margat (par Sylvie Fabre G.)

 

Matin de silence, le dernier livre de Claude Margat, préfacé par Bernard Noël, et publié aux Editions de L’Escampette, est non seulement l’œuvre d’un poète mais aussi celle d’un peintre-calligraphe qui ouvre un espace d’échange et de réciprocité entre le regard et les mots, le corps et l’esprit, le paysage et le cœur, établissant ainsi une circulation des souffles dans un processus de lumière et de transformation. Ce recueil nous plonge dans le dedans du réel pour mieux nous rendre visible ce qui est invisible et manifester l’infini dans le champ de nos expériences les plus familières et les plus intérieures. Son écriture a pour source une sagesse née d’une longue fréquentation des grands textes taoïstes et d’une pratique artistique vécue au contact de maîtres chinois, poètes et peintres, et du passeur entre l’Orient et l’Occident, François Cheng, dont Claude Margat a d’ailleurs souligné l’importance dans son parcours. 
 
Le premier poème prend la forme d’une invite de l’auteur à lui-même, et peut-être au lecteur, qui sonne comme une injonction et un avertissement : « Avant tout sac à pensées/ ta tête jeter/ chair en l’air/disperser/ laisser venir/ un peu d’oubli// l’horizon de l’accord est derrière/ invisible mais là ». Pour créer, ou plus simplement pour vivre, passer et mourir dans la promesse tenue d’une harmonie et la chance d’un sens, il est nécessaire de se délester de la charge d’un moi trop envahissant, d’une pensée trop abstraite, d’entrer dans un autre espace-temps, loin de toute agitation, physique ou mentale, d’atteindre cette vacuité dont parlent les spiritualités orientales pour se fondre dans le devenir universel. En ce début de recueil, les vers courts, l’emploi des infinitifs, les métaphores et la disposition des blancs donnent le registre, la tonalité et le rythme entier du recueil, en faisant se confondre l’air et les mots sur la page, et en renforçant l’idée d’un retournement de l’être. Une quête, active et méditative, nous est proposée dans l’instant vécu du poème : « Au loin/ la rivière chantait/ un autre sur l’air apprenait à marcher// et puis cela devint parole/ et puis cela devint vision/ d’un paysage instantané ».  
 
Pour entendre ce chant essentiel, dont parlait déjà Lao-Tseu,  « chant des heures »  qui « parfois se pose/ et devient fruit »,  dit l’auteur, pour accueillir le don du vivant et atteindre une forme d’unité, on doit épouser un vide initial, lié au k’i, le Souffle-Esprit dans la philosophie chinoise, et se tenir dans un être-là où attention, silence et réceptivité permettent tout à la fois une simplification et une expansion. Grâce à cette ascèse du corps et de l’esprit, on peut renouer avec une existence plus légère où les sens en éveil laissent éprouver « le songe de l’espace » et « le poids d’une main frôlant/ le dos du temps ». Emerge alors « la juvénile et vieille mémoire » de la pensée et de la langue qui pose l’homme au cœur d’ « un nouveau paysage/… qui dès son premier jour/ attend d’être relié ». Car il s’agit bien, pour le poète, dans un « savoir d’ignorance » et la gratuité d’un autre regard mais aussi dans la transparence retrouvée des mots, d’établir le lien avec l’univers en faisant advenir choses et êtres à la présence, miraculeusement neufs : « ce n’est d’ailleurs pas une rivière/ mais à peine un mystère d’amour/ comme regarder/ ou respirer/ c’est seulement comme la berge ou le lit de l’eau ». La métamorphose née de deux ombres séparées, comme le souligne Bernard Noël dans sa préface, s’effectue.  
 
Face au mystère impénétrable du réel, la poésie de Claude Margat, à l’instar de sa peinture, témoigne d’une expérience qui traverse la vision et engendre une parole qui met le dehors dedans et l’inverse réciproquement. Observer, contempler le paysage dans sa réalité concrète, « son étrange ordinaire » et sa part de silence, c’est aller, pour le poète ou le peintre, « du côté sans chemin », c’est accepter de perdre et de se perdre en « arpentant sa propre nuit », c’est considérer le vide «  pour finir par en voir la lumière ». Car Matin de silence est un recueil initiatique, il fraye une voie de connaissance en nous réapprenant comment l’arbre et l’oiseau, la pierre et la rivière, la feuille et le vent, la montagne et le nuage appartiennent en même temps à l’espace intérieur du monde  et à  l’espace infini de l’intérieur. Comment aussi chacun d’eux trouve sa place et son rôle dans l’univers en alliant le yin et le yang, le plein et le vide. La nature, miroir du monde, reflet de l’âme, nous révèle la beauté et la faille en incarnant l’impermanence, la fragilité et la finitude qui sont aussi les nôtres. Epousant « l’élan qui fait du bras une aile/et d’un simple brin d’herbe une pensée », le poète-peintre trouve « les mots capables de franchir la muraille du temps » et de demeurer « face à l’extrême frontière », douleur et mort. Avec « un vieux regard pétri d’obscurité », il fait « pensée plus vive que toute pensée », pensée « où tout/ hormis l’inexplicable/ devient secret scellé » car « tout art est bien/ revoir du jamais vu ». Les oxymores, les paradoxes, les litotes sont nombreuses dans sa poésie, comme dans toute la poésie chinoise, car, dit le Tao-Tö King, obscurcir cette obscurité/ telle est la porte de toutes les subtilités. L’auteur y use parfois aussi de cet humour sans complaisance, propre au moine taoïste ou bouddhiste : « une pensée sans fond/ pèse moins qu’une avec fond// un fond face à un autre font deux fonds/ et deux fonds fesse à fesse/ un seul fond ». Mais l’ensemble des poèmes du recueil, dans leur avancée, éclaire une voie suivie, dès le XI° siècle, par les maîtres Song : voir, ne plus voir, et revoir c’est-à-dire accéder à la Vraie-existence et à la Vraie-voyance, tel que l’explique François Cheng et tel que l’éclaire aussi Margat : « ici/ en ne regardant rien que l’air/ on change aussi le ciel/…/en changeant de ciel/ on change de vue/…/ en changeant de vue/ on change de pensée/…/ en changeant de pensée/ on change tout naturellement de vie ». 
 
Comment changer de vie, renouer avec une vie  qui s’éloigne d’elle-même, entamer le dialogue à partir de « l’accord infini » de l’homme et de la nature, du temps et de l’éternel, du regard et de la main, des mots et de la pensée ? Semblable au buisson, au rocher, au nuage ou à la rivière, amant comme l’est l’abeille à la fleur ou l’oiseau au roseau,  le poète en son chant, s’il prolonge le questionnement, nous donne des réponses salutaires. Il emprunte la posture du contemplatif, de l’ignorant, du solitaire immobile et du méditant et habite l’entre-deux. Dans le monde bassement matérialiste et inutilement agité qui est le nôtre, où la langue s’assassine, où s’oublient l’amour et le silence, il nous rappelle le « souvenir d’une ancienne union » et nous convie à «  l’heure de l’écoute profonde » et « des regards désenchaînés ». Nommant la vie, source, terme et recommencement, son long Poème nous ramène vers la rive où le simple, qui n’est que l’immense, à nouveau s’accomplit. 
 
Les citations en italiques sont de François Cheng et de R.M. Rilke 
 
[Sylvie Fabre G.] 
 
Claude Margat, Matin de silence, préface de Bernard Noël, l’Escampette, 2011, 13 €

[Feuilleton] Mont Ruflet d'Ivar Ch'Vavar - 16/41

 

Mont-Ruflet 
poème-feuilleton d’Ivar Ch’Vavar 
16^e épisode 
Résumé de l’épisode précédent : La visite de l’improbable demeure continue. De là on passe dans les champs. Un « vieux paysan » tient des propos sybillins et quelque peu inquiétants. Dans la proche forêt, des losanges tournent, suspendus dans la lumière. 
 
Ment pas, non, mais : ça sait — quelque chose qu’on 
Ne sait pas, nous (les hommes) ;  qu’on ne saura pas. 
Et ça veut ça : qu’on sache qu’eux savent (ces chants 
) et que nous, nous ne saurons pas.  Pas dignes de sa 
Voir. De ce « ça veut »  vient seulement tout l’élan, a 
Vant que ça s’arrête. Tarir, se taire,  voilà la pente, le 
Penchant, de ces chants, de ces chants forcément lan 
Guissants ils s’élancent  comme pour mieux s’arrêter 
Et s’écouter se taire. Voilà tout le truc.  Nous on est é 
Lancé, les hommes, c’est vrai, ça nous élance, mais u      (790) 
Ne chose qu’on sait c’est, qu’on ne l’a pas volé :  tout 
Ce mal, je veux dire,  qu’on aura fait à la forêt et aux 
Hôtes (autres que nous) de ces bois.   Et les pluies, où  
Sont les pluies ?  Il ne pleut pas,  c’est vrai, il ne pleut 
Pas mais on sent la pluie. Non pas qu’on l’attende — 
Elle ne viendra pas et même aux narines...  pas trace, 
Pas une pincée pas  la plus petite ligne  de pluie à sni 
FFer.  Mais elle est là quelque part,   lle dort dans un 
Vieux hamac, qui en quelque sorte l’ensache (s’étant  
Refermé sur elle, comme la cosse sur les pois),  tendu      (800) 
Entre deux hêtres, en vue d’une clairière.  Le chemin 
Avait retroussé ses manches,   c’était d’ailleurs plutôt 
Un sentier, et une petite fille y marchait.  Elle ne lam 
Binait pas, certes, elle courait presque,  et se touchait 
Souvent les fesses...   comme si on venait de les lui pi 
Quer avec une baguette taillée en pointe. Son panier 
Était tout empierré, de pierres froides :   sous les espè 
Ces d’un bocal de confiture de mûres,  d’un petit pot 
De miel, un autre de beurre demi-sel,  et une tranche 
De gâteau battu.  Tout ça solidaire dans une sorte de     (810) 
Gelée glacée. Oui da. Et elle, la petite fille ? Point n’a 
Vait de fichu rouge à pois blancs ; mais un chaperon 
Rouge uniment. Et où qu’il aille...ce matin-là,  le cha 
Peron ne cessait de croiser,  recouper l’oblongue orbi 
Te d’un son très long, un bourdon. La jupe courte et 
Rouge aussi, cinglait, poivrée.  Les petites jambes ne 
Lui laissaient pas de répit.  Elles tricotaient,  elles tric 
Otaient, enfin c’était un vrai travail. Et le rouge était 
Excessivement mis,  il faisait de grosses taches des ta 
Ches qui faisaient rapporté et, ça avait quelque chose      (820) 
De dérangeant voilà, de dérangeant, même et surtout 
Pour le rouge lui-même,  il avait carrément honte d’ê 
Tre mis là et tant que ça. Il avait la main la main gau 
Che plaquée sur la bouche, verticalement et l’autre, l 
A droite, sur les yeux,  horizontalement. Vous voyez,      
Vous le voyez ? Le rouge, merde ! le rouge, bordel de 
Merde...Un coup d’œil aux sabots maintenant ? Ben, 
On voit rien.  Ils sont noyés dans l’herbe, elle est hau 
Te l’herbe,  et elle cache les petits sabots... Et la petite 
Fille au chaperon rou....  Allez !  on va l’appeler Alice      (830) 
Ce sera plus simple.  Eh bien, Alice file sur ses petites 
Jambes, serrant les fesses,  elle ne regarde rien sur les 

prochain épisode le mercredi 11 janvier 2012

Etienne Faure (anthologie permanente)

 

La revue Contre-Allées publie un ensemble de huit poèmes d’Etienne Faure, « chapeau, Franz »  
 
 
Kafka, que faisiez-vous aux temps froids,  
sur le papier de neige à scruter, 
des années à jeun, la mort de face, 
la réception glacée de ses yeux, tenancière 
aux mille griffes, ou bien serveuse 
arguant de ses feux pour séduire 
in limine litis, avant le catch, 
tenant l’amour, cette traverse,  
pour félicité provisoire 
inspirée, contractée, résiliée sans cesse 
comme on respire, prend l’air à la fenêtre 
avant d’attraper l’onglée, quadragénaire à peine, 
– et finir là toussant, crachant, tambourinaire 
mû lentement en caisse de résonance 
pour prendre enfin congé au prétexte 
de tuberculose. 
 
le cas de Franz 
 
[...] 
 
Sous cape ou chapeau de poils 
– de chat probablement – 
le rire de Kafka s’attarde 
à la faveur des voûtes, arcades 
où commençait l’écho naguère, 
où de maigres vies sous leurs étoffes 
mangeaient du mou, du poumon sur les seuils 
tandis que l’ombre étique avançait, 
atteinte ici de la toux secourable 
en tous points identique 
aux toux que secoue le rire, 
en pareil cas,  
d’un libre porteur de chapeau.  
 
chapeau, Franz 
 
 
Revue Contre-Allées, n° 29-30, automne-hiver 2011, pp. 24 et 31. 10 €. 
On trouve aussi au très riche sommaire de ce numéro notamment Ariane Dreyfus, Ludovic Degroote, Camille Loivier, Christophe Lamiot-Enos, Serge Ritman, etc.  
 
Etienne Faure dans Poezibao :  
Bio-bibliographie, extraits 1, Légèrement frôlée (R. Klapka), débat sur la revue de création (Salon de la revue 2007), extrait 2, Vues prenables (par T. Hordé), un entretien (avec T. Hordé), extrait 3, ext. 4, Horizon du sol (A. Emaz), ext. 5

Poezibao a reçu n° 197, dimanche 8 janvier 2012

 

Cette rubrique suit l’actualité éditoriale et présente les derniers ouvrages reçus par Poezibao. Il ne s’agit pas de fiches de lecture ou de notes critiques et les présentations font souvent appel aux informations fournies par les éditeurs.  
Devant l’afflux de livres, Poezibao n’est plus en mesure de présenter chaque livre reçu de façon détaillée. Tous les livres reçus seront donc cités mais une partie seulement d’entre eux fait l’objet d’une présentation plus complète, accessible en cliquant sur « lire la suite de… » - pour les autres livres, Poezibao s’efforce de trouver des informations en ligne et donne les liens correspondants. 
 
 
•Ivar Ch’Vavar, Le Marasme chaussé, Flammarion 
•Georges Perec, 56 lettres à un ami, Le Bleu du ciel 
•Lucien Suel, Blanche étincelle, La Table ronde 
•La revue de Belles-lettres, 2011, 2 
•Revue Europe, n° 993-994, janvier-février 2012, Georges Perec 
•Eric Pessan, Dépouilles, Éditions de l’Attente 
•Kojiki, (Pierre Vinclair), Le Corridor bleu 
•Matthieu Gosztola, Visage Vive, Gros textes 
•Jérôme Orsoni, Au début et autour, Steve Reich 

À propos de ces neuf livres, lire une présentation détaillée en cliquant sur « lire la suite » 
 
      et aussi 
•Mustapha Benfodil, Archéologie du chaos amoureux, Al Dante, 2011, 400 p., 21 €, sur le site de l’éditeur 
•revue Gare Maritime, 2011, 17 €, présentation de la revue sur le site de la revue Décharge 
•Frédéric Cousinié, L’Histoire de l’art, Éditions 1:1, 2011, 10 € 
•Michele Baraldi, Le Pont habité, Éditions 1:1, 2011, 10 € 
•Véronique Bouissière, Propos de poche, Éditions 1:1, 2011, 10 € 
•Jean-Jacques Dorio, Je t’rêve, Rafaël de Surtis, 2011, 15 €, sur le site de l’auteur 
•Revue Mange-monde, n° 2, décembre 2011, Rafaël de Surtis, 15 €, une présentation du numéro 1 de la revue 
•Jean-Luc Coudray, Je n’ai plus besoin de moi, Atelier de l’Agneau, 2011, 80 p., 14 € 
•Patricia Cottron-Daubigné, Croquis-démolition, Éditions de la Différence, 2011, 69 p., 10 €, présentation du livre sur le site de la librairie Decitre 
•Arthur Bidegain, L’Astre métis, gravures sur bois de David Clerc, préface de Jean-Claude Pirotte, Quelques mots, 2011, 12 € 
•Jean-François Mathé, Chemin qui me suit, précédé de Poèmes choisis, 1987-2007, Rougerie, 14 € 
•Jean Foucault, Corbeaux d’autoroutes et de garennes, Donner à voir, 2011, 6,50 € 
•Claude Vercey, La Bonne cause, Gros textes, 2011, 6 €, sur le blog de l’éditeur 
•Isabel Asunsolo, Un corps en automne, Corps puce, 2011, 8 €, une note de lecture sur ce blog 
•Denise Maumus-Destin, L’hiver est proche de la lumière, Gros Textes, 2011, 6 € 
•Anne-Lise Blanchard, Copeaux des saisons, Corps Puce, 2011, 8 €, sur le site de la maison des écrivains 
•Monique Thomassettie, Vertige ascendant, suivit de Au creuset de mes tourbillons, M.E.O, 2011, 17 €,  en savoir plus 
•Monique Thomassettie, Enjambée, M.E.O., 2011, 18 €, en savoir plus 
•Luc Baba, Tango du nord de l’âme, M.E.O., 2011, 14 €, le blog de l’auteur 
•Jean-Baptiste Pedini, Vide alentour, Encres Vives, 2011, collection Encres blanches, n° 488, 6,10 € 
et les revues 
•Contre-Allées, 29.30, automne hiver avec notamment Ariane Dreyfus, •Ludovic Degroote, Etienne Faure et Camille Loivier, 10 € 
•Filigranes, 81, novembre 2011, D’une forme l’autre, 10 € 
•Némésis, numéro spécial 10 ans, 2001-2011 
•Traction-Brabant, 44, blog de la revue 
•Du Poil aux genoux, 33 

Poezibao Hebdo n° 162, samedi 7 janvier 2012

 

Rappel : agenda, liens, informations sont désormais publiés ici 
 
Les articles publiés dans Poezibao cette semaine :  

Feuilleton
[Feuilleton] Mont Ruflet d'Ivar Ch'Vavar - 13/41 
[Feuilleton] Mont Ruflet d'Ivar Ch'Vavar - 14/41 
[Feuilleton] Mont Ruflet d'Ivar Ch'Vavar - 15/41 

Notes de lecture     
Cuisine, d'Antoine Emaz (par Ludovic Degroote) 
Contre l'épisode, d'Esther Tellermann (par Tristan Saulnier) 
 
Anthologie   
Isabelle Baladine Howald 
Zbigniew Herbert 
Christophe Tarkos 
Cristina Alziati 
Jean-Baptiste de Seynes 
 
Fiches bio-bibliographiques   
Cristina Alziati 

Notes sur la création    
Yves di Manno 
Christophe Tarkos 

[Feuilleton] Mont Ruflet d'Ivar Ch'Vavar - 15/41

 

Mont-Ruflet 
poème-feuilleton d’Ivar Ch’Vavar 
15^e épisode 
Résumé de l’épisode précédent : Les forestiers partagent le souper des Romanichels et lorgnent leurs femmes. Le narrateur visite en rêve une maison dont on ne peut s’empêcher de penser qu’elle est assez impro-bable. 
 
Tre, le pignon oriental est orbe  (et du reste celui de l’ 
Ou.est aussi). Quasiment au pied de la maison, au n      (730) 
Ord (j’ai écrit « au sud » d’abord, en me faisant la ré 
Flexion  que c’était dommage que le regard ait porté 
Au sud, négligeant le nord...  Oui, je sentais que cela 
N’allait pas...  Ce n’est qu’en relisant la transcription 
Du rêve  que je m’avise que nous regardions bien au 
Nord et que le chemin de dalles était en réalité  (oui : 
Quel « chemin de dalles » ?  et quelle réalité ?  Est-ce 
Sous le même angle, au fait ?  que se posent les deux 
Questions ?). Purin ! où j’en suis,  avec toutes mes di 
Gressions ?  Ah oui ! le chemin de dalles, il était bien      (740) 
Au nord de la maison. (Tout de même, c’est curieux, 
Cette confusion du nord et du sud ?  Ça m’est arrivé 
Plusieurs fois dans la vie courante, ces temps-ci.)  Et, 
Donc : presqu’au pied du mur nord, un petit chemin 
Se devine, très ancien, oui :  ça sent même le néolithi 
Que... de grandes dalles irrégulières...  Je suis le seul 
À le distinguer, d’abord. Et, de ce bureau-belvédère, 
Il semble qu’il y ait une communication directe avec 
L’extérieur,  car nous voici sans transition sur ce che 
Min, avec ma grand-mère (qui ne pipe mot, c’est biza    (750) 
Rre), un « vieux paysan »  et mon fils, peut-être bien 
(Ça n’est pas certain... il y a un garçon, là, qui a l’air 
D’être mon fils, mais moi-même, dans ce rêve,  il est 
Peu probable  que j’aie beaucoup plus de vingt ans). 
Grand ciel bleu. —  Très beaux champs de blés, d’or 
Ges...  Nous revenons vers la maison par les champs 
Et le « vieux paysan » (je mets des guillemets,  parce 
Que le personnage est très conventionnel ;  on dirait 
Qu’il joue un rôle),  et donc le « vieux paysan » nous 
Fait  remarquer que si tout est bien pour le moment,      (760) 
La maison restaurée et le terrain qui l’entoure... ben 
Il est ben possible (pontifie-t-il)  que les cultures mor 
Dent bientôt sur le terrain, et, de fait, elles serrent la 
Maison d’assez près. Lui clignant les yeux et senten 
Ci.eux, levant un index, même : « L’orge d’hiver est  
Très vivace. Elle va gagner la maison ». Je me suis r 
Éveillé avec cette phrase dans l’oreille,  tout aussitôt 
Je l’interprète, ainsi : « l’orgie des vers », la vermine, 
Mais ce pourrait être « l’orgie de vert » (orge ou blé, 
C’est encor vert, en cette saison), ou, même « l’orgie      (770) 
De vers » (la poésie ?)...  
                                           C’est la fin d’une matinée. 
Dans les branches, le ciel est tout déchiré. Et la forêt 
Est pleine de losanges, je veux dire, en l’air, suspend 
Us. La lumière y tourne, ou alors... oui, plutôt serait 
-Ce qu’ils tournent dans la lumière,  délicatement ils      
Tournent, comme des mobiles de Calder, et le chant 
D’un oiseau saupoudre  et persille  et mordille l’ouïe, 
Mais la vue aussi. D’autres chants,  d’oiseaux, peu à 
Peu s’y sont mis, mais c’est un peu... allusif et, voire 
Élusif, même ? Oui. Et...non ! pas « conclusif », sûre      (780) 

 

prochain épisode lundi 9 janvier 2012

Jean-Baptiste de Seynes (anthologie permanente)

 

Indigence 
ou génie de la neige 
 
                                        untouchable as tomorrow 
                                                           Sylvia Plath 
 

… encore à court d’yeux 
 
                          mais parce qu’il fait simplement noir 
 
ou seulement nous… 
 
 
mal espérés des mots la bouche obstinément bloc 
 
qu’au froid hâtant 
 
hache au hasard 
 
à tout hasard 
 
la rafale 
 
 
 
 
d’un vent qui a brûlé tout la nuit sans aboutir 
 
le mot suivant 
 
 
 
et rien qu’on doive à tout le bagage, rien 
 
peut-être étiré 
 
jusqu’à sa neige,  
 
magie 
 
          mentie ? 
 
                     d’un fin mot – dont il ne faut que mériter 
 
l’impasse…. 
 
                et de cette fois pour toute 
 
 
 
 
du vent…. par quoi du buisson passe… 
 
par où du vent s’informe de sa forme… hantant son nom ? 
 
… mot ou vivant d’un autre boite, toujours … 
 
ou que ce froid 
 
par le semblant profond de la neige 
 
infirme à n’éclaire qu’elle-même… suffise 
 
d’un mot d’un seul vivant 
 
à mesurer en leur finir 
 
l’espace suivant ?  
 
                        dont jusqu’aux godillots 
 
grelottent… 
 
 
 
 
génie maintenu 
 
d’un mot qu’on devient précieux d’être ? 
 
voués à ce bruire 
 
d’armoise… 
 
                formant sous la langue 
 
obole du monde participable ? 
 
– tout un chacun bougé de sa propre nuit… 
 
                                      filet du temps tiré jusqu’à sa neige ? 
 
du mot 
 
           étrange 
 
                     sans aboutir sinon au mot 
 
étrange 
 
          suivant et qui nous prête ses yeux : 
 
                                                           m o j a v e 
 
Jean-Baptiste de Seynes, Nit et jour, vivant suivant (Vent, une étude III), Obsidiane, 2006, pp. 117 à 120 
 
Jean-Baptiste de Seynes dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extrait 1,