Poezibao

Poezibao a reçu n° 191, dimanche 13 novembre 2011

 

Cette rubrique suit l’actualité éditoriale et présente les derniers ouvrages reçus par Poezibao. Il ne s’agit pas de fiches de lecture ou de notes critiques et les présentations font souvent appel aux informations fournies par les éditeurs.  
Devant l’afflux de livres, Poezibao n’est plus en mesure de présenter chaque livre reçu de façon détaillée. Tous les livres reçus seront donc cités mais une partie seulement d’entre eux fait l’objet d’une présentation plus complète, accessible en cliquant sur « lire la suite de… » 
      
 
 
○Franz Josef Czernin, Le labyrinthe d’abord invente le fil rouge, Éditions Grèges 
○Florence Pazzottu, Alors, Flammarion 
○Revue Il Particolare 24, cahier Philippe Beck 
○Yann Miralles, Jondura, jondura, Éditions Jacques Brémond 
○H.C. Artmann, Le soleil était un œuf vert, Éditions Grèges 
○Revue Il particolare 23, cahier Pierre-Yves Soucy 
○Jean-Paul Chague, Une phrase ouverte, Éditions Grèges
○Jean Métellus, Souvenirs à vif (Haïti), Éditions Henry/Éditions de Janus 
○Coll., Jean Rustin, Éditions Virgile 
○Gérard Cartier, Cabinet de société, Les Écrits du Nord/Éditions Henry 
○François Migeot, Maintenant il est temps, Pierre Bonnard, Éditions Virgile 
○Coll., Femmes de Cro-Magnon, Frauen von, Éditions en Forêt 
 
 
À propos de ces douze livres et revues, lire une présentation détaillée en cliquant sur « lire la suite » 
 
et aussi 
○Guénane, La Guerre secrète, Apogée, 15 €, en savoir plus 
○Michel Volkovitch, Cours toujours, éditions des Vanneaux, 12 €, en savoir plus 
○Olivier Hobé, Le Journal d’un haricot, Apogée, 12 €, en savoir plus 
○Odile Caradec, Le ciel, le cœur/Der Himmel, das Herz, Éditions en Forêt, bilingue, 15 € 
○Claude Herviou, Le Sourire des nuages, Apogée, 13 €, en savoir plus 
○Alphonse Allais, Le Langage des fleurs, illustré, commenté et édité par Jérôme Feugereux, éditions Nanga, 9 €, en savoir plus 
○Jos Parker (1853-1916), Poèmes, dessins, Nanga, 8 €, en savoir plus 
○coll., Écrits de peintres, numéro 1 de la revue Nanga (qui comprend trois volumes dont les deux cités ci-dessus), 18 €, en savoir plus 
○Revue La Passe, n° 13, « Alerte aux fantômes », 8 €, en savoir plus sur la revue 
○Arlette Chaumorcel, Patrice Houzeau, Vers et contrevers, Éditions Henry, 6 €, en savoir plus 
○Philippe Fumery, Saule abattu, Éditions Henry, 6 €, en savoir plus 
○Mario Urbanet, Petits poèmes sur leur trente et un…et plus, Éditions Henry, 6 €, en savoir plus 
○Lou Raoul, Else comme absentée, Éditions Henry, 6 €, en savoir plus 
○Werner Lambersy, Paris Paris aller retour, « Ficelle », Rougier, 9 € 
○Françoise Quardon, Furnitures, Contrat Main, (15,24 € abonnement aux six prochaines parution), en savoir plus. Voir aussi le blog de Contrat Main 
○Alain Cressan, jeux, Contrat Main, (15,24 € abonnement aux six prochaines parutions), en savoir plus. Voir aussi le blog de Contrat Main 

Poezibao Hebdo n° 156 samedi 12 novembre 2011

 

Rappel : agenda, liens, informations sont désormais publiés ici 
 
En particulier  
○Traduire : sur un vers d'Allan Ginsberg (par Auxeméry) 
 
Feuilleton (une nouvelle rubrique de Poezibao)  
○[Feuilleton] : La Digue, de Ludovic Degroote/6 
○[Feuilleton] : La Digue, de Ludovic Degroote/7 
○[Feuilleton] : La Digue, de Ludovic Degroote/8 

Notes de lecture  
○L'Heure dite, d'Henri Deluy (par Denis Heudré) 
○Les Unités perdues d'Henri Lefebvre, histoire d'un livre (par Alain Paire) 
○Très grand gel de Rémi Checchetto (par Antoine Emaz) 
○Câble à âmes multiples de Dominique Quélen (par Samuel Macaigne) 
 
Anthologie 
○Auxeméry [anthologie permanente ] 
○Henri Deluy [Anthologie permanente] 
○Henri Lefebvre [Anthologie permanente] 
○Antonin Artaud [anthologie permanente] 
○Frank O'Hara [anthologie permanente] 

Fiches bio-bibliographiques  
○Henri Lefebvre 
 
Notes sur la création 
○William Carlos Williams [Notes sur la création] 

Poezibao a reçu  
Poezibao a reçu n° 190, dimanche 6 novembre 2011 
○Ernst Jandl, groite et dauche, Atelier de l’Agneau 
○Rosmarie Waldrop, La route est partout, Éditions de l’Attente 
○Christophe Lamiot Enos, L’eau-l’alentour-l’eau, Passage d'Encres 
○Revue Passage d’Encre, n° 44, « Transversale scandinave » 
○Mathias Richard et al., Manifeste mutantiste, 1.1., Caméras animales  
○Véronique Gentil, Fers, Le Vampire actif, 2011, 80 p, 13 €, en savoir plus 
○Isabelle Lartault, Nom de mon de, Passage d’encres, 15 €, site de l’auteur 
○Mike Slosberg, John Denver et les fours de Westport, traduit de l’anglais (États-Unis par Alice Poulloux, coll. Trait court, Passage d’encres, 5 € 
○Chantal Dupuy-Dunier, Et l’Orchestre joue sur le pont qui s’incline, La Porte 
○Michelle Labbé, Météo marine,  coll. Trait court, Passage d’Encres, 5 € 
○Lionel-Edouard Martin, Brueghel en mes domaines, Le Vampire actif, 174 p., 16 €, en savoir plus  

[Feuilleton] : La Digue, de Ludovic Degroote/8

 

Sur le principe du feuilleton, voir ici 
 
Ludovic Degroote, La Digue, 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7
 
Ludovic Degroote, La Digue, épisode 8 

 

Ludovic Degroote, La Digue, épisode 8 

Autour figé, amorti, sans attente, comme si on y était nous aussi défait de tout mouvement, porté là ailleurs, avec seul dans la gorge qui grommelle le nœud qui grossit ; on regarde, le temps de s’arrêter ça ne veut rien dire, on s’imagine tout reconnaître, on ne voit rien. 
 
 
 
 
Ni vraiment dehors ni dedans totalement, on s’échappe de tout sans sortir de rien, on marche, on continue, ciel bleu, ciel gris, mer bleue, mer grise. 
 
 
 
 
Ça vient de si loin, une simple résonance qui atteint, et secoue ; sur la digue, dans le vent, c’est bon. Même sans vent, et même sans digue. Brut c’est meilleur. 
 
 
 
 
Emboîtant le pas, toujours en train de se quitter, écrivant ailleurs, d’une même voix. 
 
 
 
 
Ce qu’on vit pèse plus que la solitude des autres réunie. On est généreux le temps d’un mot, qui dure le temps qu’on le dit. 
 
 
 
 
On est là les yeux fermés, exactement comme si c’était une attente. Quand la pluie mouille, l’intérieur est d’abord atteint au cœur, ça va ensuite autour ; là où l’intérieur et le dehors se confondent c’est le plus impossible à toucher, là seulement où la tête repose, au plus près. 
 
 
 
 
L’imprécision du vide au-dedans emporte tout, pas grand-chose qui ne nous y ramène, la digue, on la recommence – pas plus en dehors d’elle-même ne tiennent les choses qu’elles ne tiennent à l’intérieur de nous. 
 
 
 
 
Coincé au milieu du flot portant devant, on se retourne sur des images qui reviennent sur les mots qu’elles cachent quand on veut les balayer, les images, elles font comme si elles calmaient les choses, et nous dans le même temps. 
 
 
 
 
Les mots qui se tiennent au-dehors sont écrits du bout du corps, ils ont quitté l’histoire qui les a menés à cette solitude, pas de paix davantage, ça ne ralentit rien, au bout les cadavres s’empilent, par falaises, comme une épaisse image couleur millefeuille foncé. 
 
 
 
 
On meurt, on n’a rien demandé, c’est le premier geste qui nous porte à l’habitude, on se défait des images, quand on dort et qu’on ne voit rien, c’est là le meilleur, pas d’humidité à l’intérieur, on est effacé, comme si on avait disparu de soi. 
 
 
 
 
On est au début de la digue, au bout on est à la fin, si on n’a pas fini on revient, s’entassant là, se taillant une mémoire, un relief, par passages successifs, on s’occupe d’une place, on ne pense à rien, on est bien, on vit. 
 
 
 
 
D’elles-mêmes les ombres se décalent, dissimulant ce qui bouge, ce qui demeure ; le pas, lui, dure sur le béton qui résonne, quand on oublie d’où ça vient ça fait un peu peur. 
 
 
 
 
Évidemment on est tenté de parler d’autre chose que de soi, au bord de la mer on fait la digue, pas seul dedans on vit plus, on subit davantage. À gauche la mer, c’est comme ça, on bavarde, le temps passe. On ne voit pas grand-chose d’autre, en vérité. 
 
 
 
 
On n’est pas bien ce n’est pas pour ça qu’on se sent mieux, là où on se tiendrait c’est si mince que l’intestin seul n’y rentrerait pas, on fait des efforts, la tête vissée sur les épaules oblique peu, c’est par l’intérieur que tout pourrit, et libère sa pureté. 
 
 
Ludovic Degroote, La Digue, Éditions Unes 1995, (épuisé), pp. 39 à 43 
 
[à suivre : épisode 9 lundi 14 novembre 2011] 
 

Câble à âmes multiples de Dominique Quélen (par Samuel Macaigne)

 

La littérature digne de ce nom parvient toujours à placer le lecteur en position d'équilibre instable, dans la mesure où elle engage l'existence toute entière. Le Pascal du pari, le Rimbaud de la voyance ou de la Saison en enfer ne peuvent laisser indifférent celui qui prend encore la peine de s'enfoncer dans ces expériences de vie, puisque c'est bien d'elle qu'il s'agit : c'est elle que l'on abat comme un atout majeur, semblable au joueur désespéré qui lance ses ultimes cartes, plein de désespoir et de jubilation mêlés. Au fond, il s'agirait presque de répandre soi-même tous ses organes sur la table de dissection pour en mieux recomposer la pourriture à venir. Sans doute est-ce là le spectacle le plus drôle qui soit. 
 
Le dernier ouvrage de Dominique Quélen est de cette trempe, d'une écriture volontiers viscérale, à tous les sens que l'on voudra prêter à ce terme. Comment lire Câble à âmes multiples, titre digne de Daniel-Paul Schreber ? Si tout porte à croire qu'il s'agit d'un recueil de poèmes, on ne se tire pas à si bon compte d'une telle classification. La forme est multiple et surprenante. Il peut s'agir de l'histoire d'un « je » ou d'un « tu », qui évolue un peu malgré lui dans l'horreur de la maladie, de bâtiments dont on ne saurait trop dire s'ils sont industriels ou hospitaliers, ou un peu des deux. Tout est morbide, chimique, bétonné. Il reste néanmoins quelque chose des danses de mort médiévales dans les pérégrinations du personnage (?) : « Tu retournes direct au C3 sans rien demander à personne. 13H15 : tu es d'attaque, pas de piqûre. Tu passes du C3 au C2. Le gars du C2 est là, mais mort ou endormi. C'est-à-dire qu'il est allongé par terre et que si tu le frappes il ne répondra pas. Tu dis tes deux phrases. Bien. Il y a un suintement... ». Il ne faut guère s'étonner que l'ensemble des poèmes soit parfois entrelardé de quelques papiers collés, tel ce tableau où chaque maladie se voit attribuer un organe, un remède et un temps de rémission. Ou encore ce thrène en hommage à Myrtho, non pas jeune Tarentine, mais feu animal de compagnie. 
 
« Sortir de la poésie », suggère le titre d'un des textes du livre. En sortir alors comme d'une maladie. Car Dominique Quélen est un des rares à mettre en avant l'essence fondamentalement tératologique de la poésie. Le lecteur qui s'avancera vers cet ouvrage réitérera le geste accompli par le spectateur de jadis, qui allait observer tour à tour amusé et amoindri les monstres que les forains menaient de ville en ville. Dans ce cadre, tout est difformité, décrépitude : « À la main gauche, les doigts sont placés dans l'ordre suivant : auriculaire, majeur, annulaire, index, pouce ; à la droite : pouce, index, auriculaire, annulaire, majeur. C'est facile à retenir ». Les corps changent sous l'effet du mal, et le traitement détruit les petits morceaux d'humains, dont on ne sait trop s'ils le sont encore : « Pour les plaies superficielles ou peu infectées, des rustines ; s'il y a formation de pus, c'est que le voile, ou Paroi Organique™, est touché ». L'Enfer de Dante dans une zone industrielle de province. 
             
Cependant, il ne faut pas se méprendre sur l'horreur de la situation. Le recueil n'est pas dépourvu d'humour, loin de là. Le style même de Dominique Quélen est bâti de façon à nous jeter au visage l'horreur de ces cadavres vivants, de ces sécrétions et de ces suintements, mais aussi à prendre immédiatement une distance amusée. L'utilisation des lieux communs, des éléments de langage, au milieu d'une prose fluide et superbement rythmée, offre au lecteur une échappatoire possible, une main tendue dans le torrent des mots. Le parasitage du discours devient porte de sortie face à l'atrocité, mais une porte de sortie hélas bien indigente, comme si la seule solution acceptable était celle de l'ordinaire : « Tu ouvres l'armoire à linge, tu prends le matériel de rangement, tu le déplies, tu le poses bien à plat sur le sol, tu l'assembles, tu sors ta règle : deux mètres quatre-vingt-neuf en extension. C'est autre chose ! » ou « Au lieu de se plaindre, il s'en félicite : c'est une aubaine, un nouveau départ inespéré ». 
             
Au milieu de tout cela, l'image la plus juste de l'écriture est celle qui prend place dans l'avant-dernier texte du livre « Bonjour Gérard III » : « Tu y mets la tête de porc, dont tu fais claquer la langue contre la mâchoire. Elle n'entrait pas dans le seau marqué poésie. Tu la fais parler en détachant les syllabes. Au début, ce n'est pas très probant. […] Par exemple, baisse-toi, colle ton oreille au sol, actionne la mâchoire du porc, elle ballotte un peu, les tendons sont ramollis par la vapeur, fais-lui prononcer les deux syllabes du titre... » Sans doute est-ce le rôle du poète que d'actionner cette tête de cochon, de la faire parler malgré tout. De mettre les mains dans la décomposition de la langue. 
Au fond, comment conclure sur la prouesse de cet ouvrage et de son auteur, si ce n'est en le citant une dernière fois : « Ce gars-là, c'est une somme ». 
 
[Samuel Macaigne] 
 
Dominique Quélen, Câble à âmes multiples, éditions Fissiles, 80 p., 12 € 

William Carlos Williams [Notes sur la création]

 

XI 
 
Comme je passais préoccupé 
de rien au monde 
 
sinon de la postérité 
dont je jouis sur la route en 
 
vertu de la loi – 
je vis 
 
un homme d’un certain âge qui 
sourit puis tourna la tête 
 
du côté d’une maison au nord – 
une femme en bleu 
 
qui riait et 
se penchait en avant pour mieux 
 
voir le visage à demi 
détourné de l’homme 
 
et un garçon de huit ans qui 
regardait briller là-bas sur 
 
le ventre de l’homme 
une chaîne de montre – 
 
L’importance suprême 
de ce spectacle anonyme 
 
m’amena à filer devant eux 
sans un mot – 
 
Pourquoi me soucier d’où j’allais ? 
puisque j’allais glisser sur les 
 
quatre roues de ma voiture 
le long de cette route humide 
 
jusqu’au moment où je vis 
une jambe 
 
de fille par-dessus le  
garde-fou d’un balcon 
 
 
L’écriture n’aura de réalité qu’à condition de laisser d’abord travailler l’imagination, comme il est expliqué en partie dans ce qui précède – Il ne s’agit pas d’entreprendre, à ce moment-là, une estimation des valeurs du mot qu’on utilise suivant des critères présupposés, mais d’écrire ce qui se passe alors à ce moment-là – 
D’aller au bout de ses capacités à rendre compte de cet instant où la conscience est élargie grâce à la meilleure compréhension qu’offre l’imagination, d’exercer son talent à enregistrer cette force en action, enfin de la reconnaître, dans toute l’importance de ses proportions – 
C’est la présence d’une 
Il ne s’agit pas d’ « adapter » l’expérience mais de l’unifier 
C’est-à-dire que l’imagination est une force réelle comparable à l’électricité ou à la vapeur, et non pas un jouet, c’est une puissance dont on se sert depuis toujours pour augmenter l’intelligence de – cela est, inutile d’avoir recours au mysticisme – En fait c’est ça qui m’a dissimulé ce que je cherchais à savoir – 
La valeur de ce que l’imagination apporte à l’écrivain réside dans son aptitude à faire des mots. Elle possède le pouvoir unique de donner à des formes créées une réalité, une existence véritable 
Écrire ne revient pas à chercher un peu partout dans l’aventure quotidienne des comparaisons appropriées et des pensées, des images qui soient jolies. J’en ai malheureusement fait moi-même l’expérience. Ce n’est pas consciemment donner un compte-rendu « tout frais et ressemblant » des événements du jour – Ce genre de chose n’est pas bénin s’agissant de développer un talent quel qu’il soit, cela paralyse, fait de l’artiste un – Cela détruit, fait de la nature un simple accessoire pour la théorie particulière qu’il applique, cela l’empêche de voir le monde qui est le sien, - 
Avec de l’imagination l’écrivain se sentirait dispensé d’observer les choses dans le seul but de les mettre par écrit ensuite. Il serait là pour apprécier, pour goûter, pour convier le monde libre, pas un monde qu’il transporterait comme un sac de provisions, craignant toujours de laisser échapper quelque chose ou qu’un autre ait plus que lui. 
 
William Carlos Williams Le printemps et le reste (1923), trad. Valérie Rouzeau, Unes, 2000 (pp. 52-53)

 

[Jean-Pascal Dubost]

Frank O'Hara [anthologie permanente]

 

Olivier Brossard et Ron Padgett publient une nouvelle traduction (après Poèmes-déjeuner) du poète américain Frank O’Hara, aux éditions Joca Seria.  
 
 
Aus einem April 
        Nous époussetons les murs 
        Et bien entendu nous sommes des alouettes en pleurs 
nous éparpillant dans les cieux nos épaules coincées 
sous les aisselles de quelqu’un, si fermement ! et nos gorges sont pleines. 
    N’êtes-vous jamais tombé à Noël 
       et tous ceux qui vous ont vu n’en ont-ils pas été émus ? 
          n’est-ce pas ce que l’arbre veut dire ? Le pur plaisir 
   de faire pleurer ceux que vous ne pouvez émouvoir par vos envolées ? 
          Ça suffit à pousser quelqu’un au suicide. 
   Et les toits s’effondrent comme les applaudissements 
 
de mains rêches aux ongles longs, mains intimes, tannées par les baisers. 
Doigts plus à bout de souffle qu’une langue déroulée sur les lèvres à l’heure de la lumière du soleil, de bon matin, avant que la brume ne déferle depuis la mer ; et là-bas tout est turbulent et vert.  
 
 
Aus einem April 
We dust the walls.
And of course we are weeping larks
falling all over the heavens with our shoulders clasped
in someone’s armpits, so tightly! and our throats are full.
Haven’t you ever fallen down at Christmas
and didn’t it move everyone who saw you?
isn’t that what the tree means? the pure pleasure
of making weep those whom you cannot move by your flights!
It’s enough to drive one to suicide.
And the rooftops are falling apart like the applause 
of rough, long-nailed, intimate, roughened-by-kisses, hands.
Fingers more breathless than a tongue laid upon the lips
in the hour of sunlight, early morning, before the mist rolls
in from the sea; and out there everything is turbulent and green. 
 
|•| 
 
Deux variations 
Soudain ce corps apparaît : dans ma fumée 
pendant que quelqu’un décrit lourdement la Grèce, 
cette célèbre ligne monotone paraît blanche 
à côté de l’extensible noirceur de la vie 
et je me sens intime avec ce que je touche juste. 
 
1 
Non je ne vais pas faire face 
parce que je n’ai rien d’un départ 
ni m’endormir contre un cœur 
dont les flammes n’effarouchent pas les loups, 
chasse et vertu autour d’un feu de camp. 
Et tu sais que si je m’envole à la dérive 
le ciel sera lourd comme le ressac. 
 
2 
Je suis content que la pierre soit lourde 
et qu’elle semble à sa place dans mon cœur 
comme un œil dans un pot d’humus. 
Écrivons de longues lettres sur de grands thèmes, 
sandwiches de poisson, sandwiches aux œufs et du fromage ; 
ou voyage au Mexique, en Italie et Australie. 
Je mange beaucoup pour ne pas être soûl et puis 
je bois beaucoup pour être excité 
et puis après je suis parti je ne sais où 
ni avec qui et je ne me souviens pas loin de qui 
sauf que me revoilà avec mon sac en papier 
et la prochaine fois mon visage ne viendra pas avec moi.  
 
 
Two Variations 
Suddenly that body appears: in my smoke 
while someone's heavily describing Greece, 
that famous monotonous line feels white 
against the tensile gloom of life 
and I seem intimate with what I merely touch. 
 
1 
Now I am not going to face things 
because I am not a start 
nor fall asleep against a heart 
that doesn't burn the wolves away, 
hunting and virtue beside an open fire. 
And you know if I drift into the sky 
it will be heavy a surf. 
 
2 
I'm glad that the rock is heavy 
and that it feels all right in my heart 
like an eye in a pot of humus. 
Let's write long letters on grand themes, 
fish sandwiches, egg sandwiches and cheese; 
or travelling in Mexico, Italy and Australia. 
I eat a lot so I won't get drunk and then 
I drink a lot so I'll feel excited 
and then I've gone away I don't know where 
or with whom and can't remember whom from 
except that I'm back with my paper bag 
and next time my face won't come with me. 
 
Frank O’Hara, Méditations dans l’urgence, trad. de l’anglais (Etats-Unis) et notes Oliver Brossard et Ron Padgett, postface d’Olivier Brossard, coll. américain, éditions joca seria, 2011, pp. 18 et 38/39 (attention : le livre n’est pas bilingue).  
 
Frank O’Hara dans Poezibao : bio-bibliographie, extrait 1, ext. 2, poèmes déjeuner

Très grand gel de Rémi Checchetto (par Antoine Emaz)

 

Ce livre, écrit dans la suite de Puisement (éd. Tarabuste, 2010), n’en a pas la variété de tons. Il s’agit ici d’une douzaine de poèmes ; il faudrait plutôt parler de chants, qui visent tous un lyrisme épique de la destruction. Souvent, dans l’élan et le mouvement du vers libre, dans l’emploi fréquent de l’anaphore et de l’agrandissement épique, on n’est pas loin de songer à Saint-John-Perse : «  Très grand gel / sur tout du monde / sur les terres plates ou rondes / brunes ou jaunes ou vert tendre et croissant / très grand gel sur les arbres dodus ou sur les arbres à pics / sur les genêts, sur les nénuphars, les fraîches tulipes, au cœur des bosquets / très grand gel jusque dans la moelle des profondes forêts / très grand gel sur les chemins, les routes larges et droites / dans les corbeilles, sur les rues, dans la clairière / sur les toits, dans les herbes / sur les meules, entre les griffes des chats, dans la gueule du chien / très grand gel sur les fils à haute tension, dans la serviette, le catalogue / très grand gel qui a arrêté les ailes des oiseaux et celles des moulins (…) » 
Mais il s’agit d’une épopée noire, d’une dévastation généralisée : aucune gloire ou lumière dans ces pages, plutôt un écrasement. « Très grand gel » finit par apparaître comme un personnage, une sorte d’ange maléfique de l’Apocalypse et de la ruine. Projection de l’intime en une sorte de catastrophe cosmique : «  Ne demeure que la souffrance / ne se diminuant, ne se dissolvant / souffrance tant / souffrance telle / souffrance tape fort /  frappe d’effroi la moindre tentative de sortie / la moindre tentation de palliatif / le moindre geste de détournement ». 
Et lorsqu’un chant ouvre une lueur d’espoir, un futur fragile, c’est pour dire que l’on a sans doute touché le fond du pire : « puisque la grande nuit de marbre est arrivée / nous ne pourrons qu’un jour l’autre en débarquer / ce sera question de passage / question de temps / question de rampe que nous saurons trouver et suivre ». 
Mais le chant suivant est retour au chaos, impossibilité de réordonner soi et le monde pour parvenir au calme, sinon à la paix. «  C’est que tout du passé monte / toutes les années passées viennent / en images et en sons d’un coup / toutes les armées des années montent / arrivent en un galop qui n’a de cesse de marteler la terre au plus fort / n’a de répit de s’amasser, s’amalgamer au plus compact / se tiennent là en rangs serrés, les armées des années / barrent le passage, / et nous ne pouvons plus mettre les pieds de nos yeux sur ce qui est là / tandis que nous n’entendons plus que le très grand rire de très grand gel ». 
Checchetto propose ici une poésie hallucinée autant que désespérée. C’est ce qui fait sa force, pourvu que le lecteur accepte d’entrer dans une forme de lyrisme qui n’est pas dominante en poésie actuellement. Mais il importe que toutes les paroles poétiques justes puissent avoir lieu, dans leur diversité, leur nécessité, loin de tout maniérisme. 
 
[Antoine Emaz]
 
Rémi Checchetto – Très grand gel -   
Dessins de Shirley Carcassonne – éd. L’Improviste 
98 pages – 13 € 
 

Antonin Artaud [anthologie permanente]

 

Les Éditions Gallimard viennent de publier en deux tomes les Cahiers d’Ivry d’Antonin Artaud. Quelques extraits, ici, en écho à cet évènement éditorial. Présentation des livres ici. On peut aussi écouter cette émission de France Culture ou bien encore lire cette présentation sur le site fabula.org. 
 
NDLR : tout comme dans l’ouvrage, la graphie des mots a été strictement respectée ici.  
 
[1r°] 
 
cahier de désintoxication 
 
l’héroïque m’est 
indispensable 
l’opium sera 
   ramené à 
   son T TAU 
– 
cassure de mon corps 
ou tout s’est répandu 
– 
que des choses 
en coupe avec 
l esprit de l être 
qui veut comprendre 
   situer, etablir, définir 
 
tu ne sais pas ce que tu as 
Je   n’ai   Rien 
– 
 
[1v°] 
 
mon corps un jour a rompu 
et tout s’est repandu 
   mais qui est ce qui 
   ou qui 
   l’a fait rompre ?  
– les Balinais– 
ils ne furent pas les seuls 
les Afghans 
le souffle hépatique 
représenté par qui ? 
les poules bleues 
du christ 
la limonade grenadine 
sur l’ocre affre 
   ombre du 
   sur Edgar Poe 
   de 
Metzengerstein 
Petite Russie 
Lithuanie 
Pologne 
Bavière 
(quid de la Prusse ?) 
 
[2r°] 
 
et les schismatiques 
de la Syrie, du Liban 
   et de 
   (les Grecs) 
noir Les Turcs 
   no/Byzance 
 
La façon dont 
   les lapins 
ont établi leur terrier 
au sein de la conscience 
et dont soi disant 
la conscience 
mais pas du tout la conscience 
le moi des choses, 
leur moteur 
leur elément de fond 
leur substance 
leur nature elementale 
   leur ramadan 
   leur ventre 
   leur antre 
leur invariable milieu 
 
[2v°] 
 
leur membrane intrinsèque 
leur souffle vital 
leur vie 
leur 
leur conscience sale 
 
leur paume de depart 
 
leur essence première 
 
leur peau 
 
leur matière morale 
 
leur âme corporisante 
leur cœur incorporant 
leur sens ecorporé – 
 
Antonin Artaud, « Cahier 263 – mars 1947 », Cahiers d’Ivry, tome 1, février 1947, mars 1948, Cahiers 233 à 309, texte établi, préfacé et annoté par Evelyne Grossman, Gallimard, 2011, 1164 p. 38 € (prix de lancement, 35 €), pp. 420 et 421 
 
Antonin Artaud dans Poezibao : 
Suppôts et Suppliciations en poésie/Gallimard (parution), visite de l’exposition de la BNF (2006-février 2007), le dossier Antonin Artaud (plus de trente pages, biographie, bibliographies, textes critiques), extrait 1 

[Feuilleton] : La Digue, de Ludovic Degroote/7

 

Sur le principe du feuilleton, voir ici 
 
Ludovic Degroote, La Digue, 1, 2, 3, 4, 5, 6

 

 

Ludovic Degroote, La Digue, épisode 7 

 

 
C’est tellement ténu qu’on n’est jamais sûr de rien ni même d’être soi, à supposer que cela puisse avoir du sens – on se réfugie derrière ce mot anonyme, on n’y est pas mieux – pas plus mal -, voilà. 
 
 
 
 
On a tous des soucis et tous une tête à mettre autour, on dit qu’on se sent mieux au chaud de l’impasse, le vent est coupé, l’ombre portée, on y fait des images – dans ce mouvement constant par lequel la vie nous traverse, les impasses bougent, reculent, paisiblement, jusqu’à ce qu’elles soient au bout d’elles-mêmes. 
 
 
 
 
L’œil s’use, les choses n’absorbent pas : rien de nouveau devant qui ne soit foulé, labouré, sec – et toujours vierge. 
 
 
 
 
Rien ne se répète et tout recommence, les choses elles n’ont pas deux fois le même goût, les lieux sont posés les uns à côté des autres, comme à l’intérieur de nous, le vide ça crée des liens, des galeries. Le chemin à faire n’avance pas sans qu’on y soit, où ça mène on n’en sait rien, on ne sait plus on en est, on sait juste qu’on est sur la digue, que le chemin est à soi seulement, personne va le faire pour nous. 
 
 
 
 
On voit tous les mêmes choses, autour, les yeux n’ont pas la même couleur, du moins on le pense, c’est la façon dont ça se rétablit l’extérieur à l’intérieur, la passe courte par laquelle ça transite, la teinte que ça prend, le canal bouché qui mène à l’impression, l’impression c’est une fin. 
 
 
 
 
On se rabat sur la vie, il y aura toujours assez de temps après pour parler d’autre chose, - à l’écrit ça va un peu mieux, on est seul pour durer. 
 
 
 
 
On dépense sans compter, les lieux d’habitude prennent une couleur connue, ce qu’on laisse devant soi on n’en sait rien, on compose avec ce qu’il y a derrière, là où on est personne n’y peut rien, sauf nous, qui ne pouvons rien sans personne, on se réfugie toujours en dessous, à côté de soi, là où on n’est pas seul tout à fait, là seul où c’est bon d’être soi, où on l’est enfin. 
 
 
Ludovic Degroote, La Digue, Éditions Unes 1995, (épuisé), pp. 35 à 37 
 
[à suivre : épisode 8 vendredi 11 novembre 2011] 

Les Unités perdues d'Henri Lefebvre, histoire d'un livre (par Alain Paire)

 

Depuis If jusqu'à Manuella,  
parutions et réception, micro-histoire d'un livre 
Les Unités perdues d’Henri Lefebvre 

 

Les unités perdues ont d'ores et déja traversé les premières péripéties d'une histoire qui pourrait devenir mythique. Leur auteur m'a raconté avoir découvert leur concept à la faveur d'une lecture du premier tome de l'autobiographie d'Elias Canetti, La langue sauvée : Histoire d'une jeunesse. Canetti s'était souvenu de la mésaventure d'un sculpteur hongrois qui avait résolu au début de la première guerre mondiale d'enterrer dans un jardin l'une de ses plus belles sculptures : la guerre finie, le sculpteur n'avait jamais retrouvé l'objet qu'il avait cru pouvoir sauvegarder. 
 
Les intempéries, les guerres et les révoltes, l'humidité ou bien le feu, de funestes accidents, toutes sortes de silences, de renoncements, d'étourderies et de négligences ou bien encore les coups très bas de la censure ont détruit des livres, des films, des personnes ou bien des œuvres dont l'évocation nous fait subitement percevoir les trous noirs d'un immense vide. Par exemple; "On ne connaît ni le lieu ni la date de naissance de Jeanne Duval ; où est-elle morte, où est-elle enterrée ?" (page 14). Ou bien, page 54 "On ne connaît pas la véritable identité de Miss-Tic ; l'artiste perd huit ans de travail dans l'incendie de son atelier ; a publié "Je ne fais que passer", livre épuisé". Page 87 "Le Musée archéologique de Bagdad est mis à sac le vendredi 11 avril 2003, disparaissent deux à trois mille objets antiques". Page 105 : "Le 5 août 1944, Julien Green surprend Madame Leo Stein (belle-sœur de Gertrude) occupée à relire, puis à brûler méthodiquement des lettres reçues d'Henri Matisse". 
 
Contrairement aux œuvres qu'il évoque, le tapuscrit des Unités perdues rencontra des supports pertinents et de bonnes conditions de diffusion. Un mois après réception d'une première liasse dans leur boîte aux lettres, Liliane Giraudon et Jean-Jacques Viton qui dirigent depuis Marseille le semestriel If répondirent positivement. Une première parution, trois ou quatre pages, survint dans le n°18 d'If qui parut en 2001. L'intérêt des deux revuistes pour ce travail, les réactions des lecteurs les incitèrent à donner une suite au travail d'Henri Lefebvre : ils imaginèrent qu'en fin de sommaire de leurs numéros puissent paraître régulièrement les pages du feuilleton des "Unités perdues". Depuis le n° 18 jusqu'au n° 25, entre 2001 et 2004, huit livraisons furent publiées. Cette périodicité fut rompue lorsque François Dominique, l'un des responsables des éditions Ulysse fin de siècle qui devinrent plus tard les éditions Virgile, résolut de rassembler les pages déjà parues ainsi que les inédits qui composent le volume qu'on peut lire à présent.  
 
La première édition des Unités perdues s'effectua en 2004. L'ouvrage coûtait douze euros, c'est également le prix de sa seconde édition qui comporte - personne n'est parfait - un peu moins d'erreurs et de fautes d'orthographe. Sa réception critique fut positive, le site des éditions Virgile recense un article d'Eric Loret paru le jeudi 18 novembre 2004 dans Libération qui commence ainsi : "Malgré son titre, Les Unités perdues n'est pas une histoire de téléphone mobile mais une liste d'œuvres égarées, détruites, inachevées ou jamais commencées".   
 
Parmi les autres recensions qui saluèrent la première édition, le site de Virgile donne également à lire un papier de Xavier Person dans Le Matricule des Anges, ainsi que des notules publiées dans Livres-Hebdo ainsi qu'au Figaro Littéraire. Le chroniqueur de Libération n'avait pas manqué de relever l'homonymie que l'auteur entretient avec un grand philosophe mort avec quelques-uns de ses secrets, en 1991 : "On ne sait plus pour quelle raison Henri Lefebvre s'est brouillé avec Guy Debord" . Le second homonyme de notre auteur est l'un des traducteurs de la poésie de Paul Celan. Comme le rappellera plus loin sa courte bio-bibliographie, Henri Lefebvre, auteur des Unités perdues est un troisième homme. 
 
Son texte a par la suite connu une autre version en 2008 sous forme d'émissions de France-Culture ainsi que d'un DVD publié par les éditions Incidences de Giney Ayme qui sont basées à Marseille près de la Vieille Charité. Il m'a été raconté qu'on perçoit dans ce DVD des lumières noires comme dans un film de Fluxus ou bien comme chez Guy Debord : le texte est lu par David Christoffel, le montage est assuré par Frédéric Dumont. Des compte-rendus de cette nouvelle version ont été livrés par Philippe Boisnard dans Libr-critique ainsi que par Jean-Pierre Balpe dans Hyper-fiction. 
 
François Dominique et les éditions Virgile ne voulaient pas rééditer Les unités perdues. Une seconde vie vient d'être donnée à cet ouvrage, grâce aux éditions Manuella qui sont domiciliées rue de Turenne à Paris et qui ont inséré sa parution à l'intérieur d'un catalogue davantage voué à l'architecture et aux arts plastiques. Une nouvelle maquette a vu le jour, réalisée par Sylvia Tournerie, l'achevé d'imprimer remonte à mars 2011. La publication chez Manuella a suscité dans le blog peau neuve un article composé par un écrivain qui réside à Marseille, Guillaume Fayard, par ailleurs animateur de la revue Myopies. Pour Les unités perdues, il est question d'une possibilité de traduction et d'édition à Los Angeles. 
 
Alain Paire