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Anthologie permanente
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•Anthologie permanente : Jean Daive
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bio-bibliographie
•Ulf Stolterfoht
Notes de lecture
•Cloué au port et Almaty, vol retour, de Jacques Josse (par Antoine Emaz)
•L'Antagonie, de Serge Sautreau (par Renaud Ego)
•Les dossiers Bernard Noël des revuesEurope et CCP (par Cyril Anton)
•Avec la terre, au bout, de Georges Guillain (par Bruno Fern)
•tout public, d'Antoine Boute (par Eric Clémens)
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•Notes sur la création : Jean-Christophe Bailly
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•Notes sur la création : Antoine Emaz
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samedi 14 mai 2011
vendredi 13 mai 2011
Un entretien avec Jean-Marie Gleize, par Philippe di Meo
Philippe di Meo : Avant même d'ouvrir votre ouvrage*, et davantage encore, après l'avoir ouvert, une question s'impose immédiatement au lecteur : quelle est la chronologie de votre "Tarnac" ? Car l'onomastique nous renvoie à certaine actualité ténébreuse, parmi la plus déconcertan te de ces dernières années et, cela, d'autant plus que votre livre est dédiée à "Julien Coupat et ses camarades" ?
Jean-Marie Gleize : La question de la chronologie est en effet une question, je veux dire une question que (se) pose le texte de ce livre, Il se termine d’ailleurs, - avant la « carte » finale qui tend à montrer que « Tarnac » est au centre (soit comme une île, entourée d’arbres) et introuvable, pulvérisé en une multitude d’îlots ou « villages » perdus en bouts de pistes ou en bords de clairières - par deux pages intitulées « éléments de chronologie »… « éléments » parce qu’en effet cette chronologie est lacunaire et composée de plusieurs fils, de plusieurs « temps » qui se chevauchent en un récit qui ne peut pas être linéaire (et sans doute ne peut parvenir à être simplement un récit). Vous évoquez la dédicace et l’ancrage de ce récit dans une certaine « actualité » : il se trouve en effet que l’un des points de départ ou d’impulsion, est « le onze novembre 2008 » (titre du chapitre 2), celui de l’arrestation spectaculaire à Tarnac d’un certain nombre de jeunes gens soupçonnés d’avoir « saboté » un train et désignés aussitôt par la Ministre de l’Intérieur comme de dangereux terroristes. Mais ce lieu est également pour moi un lieu d’enfance (années 50), marqué par une histoire familiale (prenant source dans ces villages en lisière de bois), histoire elle-même tournant autour d’une figure patriarcale fidèle à la doctrine de François (le saint d’Assise). En sorte que 1209, le bois et la cabane de la Portioncule, participent de cette chrono-graphie, comme le film de Rossellini (1950), ou la date de la mort de Gilles Tautin à Flins (dont l’évocation est reprise de mon précédent livre, Film à venir), ou celle de Kurt Cobain (10 avril 1994). Les dates font signe ou font signes. Mais aussi bien le « temps réel » et sa perception : ralenti, accélération. Le ralenti n’existe pas, c’est le temps réel. La chronologie (au sens où nous l’entendons tous) n’existe pas, ce sont ces temporalités chevauchantes, discontinues, fragmentaires, qui font ce que nous appelons notre « présent ».
Philippe di Meo Comment entendre les mots "actes" et "préparatoire" de votre titre ?
Jean-Marie Gleize : La notion (si l’on peut dire) d’« acte préparatoire » appartient à l’arsenal juridique exceptionnel progressivement élaboré dans le cadre de la prévention et de la répression de menées terroristes sur notre territoire. Notion non définie précisément pour permettre d’arrêter des gens sur des intentions supposées et non sur des actes ou des faits. « Tarnac » dans mon titre désigne et le village et le livre qu’on va lire. Puisque les livres sont des actes. Je me souviens avoir lu que Francis Ponge aurait aimé intituler l’ensemble de son œuvre « Actes ou Textes » (plutôt que Charmes ou Poèmes »…). Cette question est très liée à la précédente dans la mesure où elle concerne le temps : il ne s’agit pour moi ni d’évoquer le passé (comme le fait la poésie parfois sur le mode élégiaque), ni de chanter l’avenir (comme le fait la poésie parfois sur le mode engagé), mais de travailler ce que je pourrais appeler un « présent antérieur » (mémoriel) avec, simultanément un présent « à venir ». Il s’agirait donc d’un présent stratifié, d’un présent « en actes », dans l’inquiétude et la préparation de « ce qui vient ». Préparatoire, ici, comme à venir dans le précédent titre, Film à venir, désigne ce présent actif (voire activiste) de l’écriture, comme aussi bien le présent de ceux qui, à Tarnac, tentent de réinventer leur vie sur des bases alternatives à celle de la soumission au règne du profit, de la concurrence, de l’évaluation permanente, de l’information publicitaire, du pourrissement des relations interpersonnelles. Il s’agit bien aussi de participer à la préparation d’un autre mode d’existence.
Philippe di Meo : À cette dédicace, correspondent deux exergues sibyllines, l'une empruntée à Leslie Kaplan, l'autre à Christophe Tarkos, la première autour de la "matière nue", du "tourbillon" et de l'"éternité", d'une part, lorsque la seconde évoque la lenteur, la surface et la respiration, d'autre part. Pouvez-vous nous en dire un mot ? Ne sonnent-elles pas comme une déclaration de poétique implicite, ces exergues-là ? Où nous mènent-elles ?
Jean-Marie Gleize : J’ai la faiblesse de croire que ces deux exergues ne sont nullement sibyllines (j’ai beaucoup de méfiance à l’égard des sibylles, pythies et autres pourvoyeuses d’énoncés prophético-hermétiques). Le livre de Leslie Kaplan, L’Excès-l’usine, est pour moi un livre exemplaire, l’un des plus beaux de la fin du siècle dernier. Les mots les plus simples, la phrase minimale, nue, l’efficacité de l’écriture littérale. Pour dire l’usine, la banalité asilaire de l’usine, la clôture et l’infini dans la clôture. Là où « les choses existent ensemble. Simultanées ». Je n’ai pas besoin de dire qu’il s’agit d’un livre politique. Et qu’il constitue comme un arrière-plan à ce que j’essaie d’écrire. Quant à Christophe Tarkos, il dit simplement non. Il n’est pas écrasé (quand tout indique qu’on cherche à nous écraser) et qu’il respire (quand tout indique que nous vivons dans un monde irrespirable). Nous sommes donc là, me semble-t-il, dans l’ordre de la déclaration explicite. Ces deux exergues ne nous mènent nulle part que là où nous sommes. Autrement dit au pied du mur. Avec ce « Tarnac » à écrire, par exemple.
Philippe di Meo : Plusieurs fils trament votre texte, quels sont pour vous les principaux ?
Jean-Marie Gleize : Oui, plusieurs, mais précisément je ne crois pas qu’il y ait un fil principal, ou des fils principaux, tous les fils sont sur le même plan, ou plusieurs plans sont sur le même fil (du texte) et ces plans se superposent, se décalent, s’interpénètrent, se contaminent, s’entre-commentent. Si le livre commence par la phrase « Tarnac coule en moi comme de la poussière », c’est une façon de désigner la matière du livre comme « pulvérisée », non hiérarchisable. L’un des chapitres, le troisième, s’intitule « L’histoire de la poussière », et ce titre pourrait être celui du livre tout entier, histoire de la poussière et récit en poussière, qui flotte et se disperse au fil des pages et s’écoule ou se tamise à l’intérieur du récit intérieur, du corps intime. Au présent antérieur (dont je parlais dans ma réponse à la première question), appartiennent les traces conservées de la « légende » franciscaine (la voie de pauvreté), puis les débris d’un désir de révolution (Chine, communisme intégral répondant à la nudité intégrale), puis les récits de transmission (ou de transfusion) des pères aux fils, d’un père à son fils, mais je ne sais pas en quel sens (Mallarmé dit : le corps du père et le corps du fils sont le même corps), puis les récits de fondation au cœur de la forêt (des « zones d’autonomie active », des « zones d’autonomie provisoire »). Il se pourrait que « Tarnac » raconte le passage du présent antérieur au présent à venir et que ce passage soit précisément le fait (en actes d’écriture poursuivi en toute conscience d’un état d’« aveugle investigation ») du tressage de ces multiples voix (intérieures et objectives) qui composent « la musique de tout », et dont aucune n’est plus importante ou significative que les autres.
Philippe di Meo : Que pouvez-vous nous dire de la forme de votre écrit ? Et à quel genre le reconduisez-vous éventuellement, même s'il semble évoluer à la marge de toute classification dûment étiquetée ?
Jean-Marie Gleize : Quant à sa forme, ce livre est strictement composé comme tous ceux qui appartiennent au même cycle (depuis Léman, en 1990) : un assemblage d’éléments hétérogènes, dont l’hétérogénéité, et les effets de discontinuité qu’elle entraine, n’est pas masquée ; transcription de fragments de correspondance, de segments d’intervention orale, séquences de journal, personnelles ou prélevées sur des archives familiales, photographies plus ou moins lisibles, schémas dessinés, modules narratifs incomplets, compilations de notes, « chutes » diverses décrites ou simplement citées, phrases recopiées ou « traitées », le plus souvent sans mention d’origine, etc. Le tout cependant divisé en chapitres (17 dans ce livre, 12 dans le précédent) qui marquent la scansion d’un récit (même si celui-ci reste très lacunaire et énigmatique). Aucune des composantes du cycle ne comporte d’indication de genre (seulement parfois des catégories hors jeu : « actes et légendes », « conversions »…) ; le projet s’inscrit nettement dans la perspective, que je développe par ailleurs, de « sortie » hors du genre « poésie ». Pratique post-poétique de « prose en prose », donc. Fiction documentaire, dispositale…
Philippe di Meo : Des éléments parabiographiques transparaissent et disparaissent selon des proportions variables, parfois une simple ligne. Peut-on alors assigner ces passages à une écriture indiciaire ?
Jean-Marie Gleize : Il ne s’agit pas d’éléments parabiographiques mais bel et bien des éléments (auto)biographiques, un matériau appartenant à un espace et à un temps vécu. Ici est un point sensible, celui de la déréférentialisation tendancielle de la poésie : pas de noms propres, ni de lieux ni de personnes, une certaine abstraction, qui fait couler la rivière, raviner le chemin, pousser l’arbre, etc. Dans ce Tarnac nous parlons de Tarnac, de la Vienne et du Bois du Chat ; celui qui est reçu dans le tiers ordre en 1908 et meurt en 1964, est nommé par ses initiales, H-A. G. ; la carte et les photographies complètent l’attestation ; les dates renvoient toutes à une chronologie « réelle » (même si agitée et peu maîtrisable) ; le phénomène apparition/disparition, affleurement/effacement, est celui-là même du réel, de sa gestion fantasmatique, mémorielle ou perceptive, distances relatives, clignements des yeux, trous de mémoire, confusions, condensations, déplacements, lapsus. La réalité en réalité, ne s’ordonne pas selon les codes de la représentation dite réaliste et de la perspective ; l’écriture ne fait que suivre ces déchirures, elle les provoque aussi. Je ne sais pas trop ce que serait une écriture indiciaire, je dirais plus volontiers que la fiction documentaire est déchirante. « J’utilise pour écrire les accidents du sol ».
Philippe di Meo : Votre registre tient le pari du visuel, avec inclusion de photographies, mais aussi du staccato, de la discontinuité. Le registre opératique vous a-t-il guidé ?
Jean-Marie Gleize : Le visuel, oui, si l’on tient compte du fait que les images dont il s’agit s’effacent, tombent dans la boue, s’enfoncent dans le sol ; les mots qui remplacent les images, à commencer par le mot « image », s’inscrivent sur le gris ardoise de l’ardoise et se réduisent à une poussière de craie ; l’image ne « tient » pas ; il y a tension du regard (« regarder absolument », « jusqu’à l’extinction du regard ») et, en définitive « il n’y a rien à voir là-dedans » (Rimbaud). Mais il s’agit aussi bien de musique, ce que j’appelle « la musique de tout », la musique objective (et je pense ici à John Cage) ; la musique moins la musique, c’est-à-dire, en ce qui nous concerne, moins tout l’appareil conventionnel métrico-prosodique, euphonisant (réitérations sonores) qui se surajoute à la langue pour la faire poétique. Alors, peut-être, il devient possible d’entendre le bruit que fait le réel. « Ecriture déviée dialectale » désigne sans doute cette sorte de prose non linéaire, coupée ou stratifiée, par quoi s’entend l’autre musique, la musique sans musique qui traverse les choses (les fougères, le lit de cette rivière, etc.). Je dis dialectale parce qu’il ne s’agit pas d’un idiolecte, ou langue singulière étrangère à tous (les autres), je choisis une déviance partagée, communautaire, communale, « Les voix intérieures, nous » (titre du chapitre 10), ou bien encore « Nous sommes tous » (titre du chapitre 13).
Philippe di Meo : Et "la politique comme négation de la politique" ?
Jean-Marie Gleize : J’ai répondu sur la question de l’articulation à l’événement déclencheur, et de la relation que ce texte entretient avec le projet développé à Tarnac par ceux à qui est dédié le livre. Ce projet est politique (il concerne la transformation de nos conditions de vie ensemble). Il l’est également en ce sens qu’il suppose que nous gardions en réserve la redéfinition d’un à venir révolutionnaire. Négation de la politique bien sûr, de l’ « actualité » qu’on appelle politique (sur nos écrans de télévision). Il s’agit d’autre chose, et d’autres choses. La notion de « littérature engagée » correspond mal, sans doute, à ce que ces formes d’écriture proposent, qui n’articulent aucune prescription, aucun donné préalable, mais accompagnent un mouvement de recherche, un travail de formulation en actes, une interrogation des données factuelles, documentaires, contextuelles. Politique expérimentale, écriture expérimentale, tout ceci à l’écart des institutions rhétoriques. Du moins on le souhaite. Et s’il fallait ne pas jeter ce mot d’engagement : « Mon livre est un livre engagé dans la mesure où il m’engage à vivre ce que j’ai écrit » (Pierre Guyotat). A suivre.
[Philippe di Meo]
*Jean-Marie Gleize,
Tarnac, un acte préparatoire,
164 p. ; 18 Euros
Le Seuil, Fiction & Cie
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Cloué au port et Almaty, vol retour, de Jacques Josse (par Antoine Emaz)
Jacques Josse poursuit son exploration d’une zone indécise entre récit et poésie en prose. Dans Cloués au port, la balance penche nettement vers le narratif sur une trame très simple : un petit village breton en bord de mer, un bar, l’été de la canicule. Deux personnages complémentaires : le Capitaine, ancien officier de la marine marchande, et Jimmy, ancien grutier au port. Autant le premier est disert et fort en gueule (on songe parfois au Gabin d’Un singe en hiver), autant le second semble falot, éteint, avec sa mobylette Peugeot 103 et ses soirées devant la télé en compagnie de son chien griffon nommé Compère.
On voit déjà que Josse ne change pas sa focale : le monde des humbles, englués dans une vie sans relief, scandée par des rituels comme celui du 6h-8h « Chez Pedro », le bar du village. Whisky pour le Capitaine, bière pour Jimmy. Josse est fort pour en quelques traits donner corps à ses personnages. Ainsi pour Jimmy : « Un temps celui-ci fut grutier au-dessus du nouveau port, visionnant le paysage d’en haut et déposant, au millimètre près, blocs de pierre, parpaings, poutrelles et plaques métalliques sur le chantier en cours. Mais un jour ses mains se mirent à trembler et les manettes à se dérober sous elles. Il fut interdit de cabine, muté à terre et licencié peu après. On mit l’inattendue survenue de la tremblote sur le compte de l’alcool. Depuis, il vivote et circule à mobylette d’un hameau l’autre. »
Mais si Josse nous montre les personnages (on devrait presque dire les personnes) dans leur détresse grise, il sait aussi nous montrer ce que cette solitude anonyme cache comme failles profondes et individuelles. Pour le Capitaine, c’est la mémoire : il parle chaque jour au caveau familial, à ses parents et à son frère revenu fou de la guerre d’Algérie. C’est aussi la mémoire qui le pousse, les nuits de tempêtes d’automne, à revêtir son grand uniforme d’officier de marine et à sortir sur la terrasse pour hurler et défier le vent et la mer. Pour Jimmy, on le suit dans ses rêves de voyages et d’aventures lointaines, nourries des récits du Capitaine.
Mais le cœur du livre n’est pas dans ces vies étroites et fêlées ; c’est plutôt une sorte de danse macabre. Il y a les morts dont la mémoire du Capitaine tient registre dès le premier chapitre lorsqu’il traverse le cimetière pour aller « Chez Pedro » : Marquier, ivre mort en mer ; le poissonnier, qui a raté un virage, trop pressé d’aller régler ses comptes « à l’amiable », c’est-à-dire avec ses poings ; le fils du fermier Huet, instituteur devenu taxidermiste fou, écrasé par la chute d’un arbre alors qu’il chassait le renard ; Vladimir, noyeur de chats, parti se suicider en se jetant à la mer avec sa valise entre Roscoff et Cork, sans raison…
L’été caniculaire va aussi apporter son lot de décès : la mère de Jimmy, ancienne accoucheuse puis laveuse de morts, atteinte depuis long d’Alzheimer ; La Taille, mort seul parmi ses chats, à côté de la machine à coudre Singer ; Le Hibou, braconnier d’ormeaux… Ces fins violentes dessinent souvent en creux la difficulté d’être, le poids de vivre. Reste à « trinquer, chaque soir entre six et huit chez Pedro, à la santé de tous ceux qui ont déjà franchi ou qui franchiront, chacun leur tour, le passage des mers opportunes en se délestant de leur souffrance et en léguant un peu de leur histoire à ceux qui demeureront de ce côté-ci de la terre. »
Ce livre est sombre, certes, mais il n’est pas morbide. D’abord parce que Josse ne vise jamais le pathétique : il est d’un réalisme cru, il ne s’apitoie pas. Ensuite parce que les deux personnages principaux frôlent la mort, mais elle passe à côté. Le Capitaine, durant quinze jours, effet de la canicule, a « failli y passer » mais il peut finalement rejoindre son port d’attache, « Chez Pedro ». De même pour Jimmy : traumatisé par la mort de sa mère, il veut se pendre au « chêne Armand, l’arbre aux pendus sur lequel pas moins de cinq désespérés ont jeté, ces dernières années, leur dévolu, imitant à la perfection celui qui, ouvrant le bal, lui a définitivement légué son prénom. » Mais Jimmy est sauvé par son oncle et aboutit à l’hôpital, en cure de désintoxication.
Globalement, il est certes difficile de parler d’espoir ; la vie reste mal faite, la mort absurde, et il n’y a pas de dieu. Mais au moins le livre permet-il de garder trace de toutes ces « vies minuscules » qui font la chair à canon d’une sorte d’histoire broyeuse aveugle.
Le second livre, plus court, Almaty, vol retour, dépayse complètement : direction le Kazakhstan. Là encore, on retrouve une trame narrative simple : durant le vol d’Almaty à Istamboul, l’auteur-narrateur revoit passer certaines images ou séquences de son séjour kazakhe. Le décor est différent, mais c’est le même regard qui s’attache aux détails de la vie quotidienne, aux hasards des rencontres… L’écart géographique et culturel ne fait que souligner l’existence d’une condition humaine qui ne connaît pas les frontières, surtout lorsqu’il s’agit de la misère : le « vieil homme (qui) joue de l’accordéon (…) rue Gogol, à la sortie du Parc Panfilov, juste devant une plaque de marbre où sont gravés le marteau et la faucille » pourrait tout aussi bien être dans une rue de Manhattan ou dans le métro parisien. Parler d’écriture engagée pour Josse serait sans doute trop dire ; par contre il y a certainement chez lui un sens de la fraternité qu’il faut saluer parce que l’auteur ne fait la morale à personne : il voit, il écoute, il écrit.
[Antoine Emaz]
Jacques Josse
Cloués au port, Quidam éditeur, 92 pages, 12€
Almaty, vol retour, Editions La Digitale, 24 pages, 5 €
jeudi 12 mai 2011
L'Antagonie, de Serge Sautreau (par Renaud Ego)
Le poète Serge Sautreau est mort le 18 Mars 2010 à l’âge de soixante-six ans. Depuis plusieurs années, une grave insuffisance respiratoire l’avait peu à peu cloué chez lui.
Tout en travaillant à l’édition d’un vaste essai poéticopolitique, le Sens de l’excès (toujours inédit), il avait tenu au cours des années 2007-2008 un journal poétique, à la fois habité par l’urgence, le désespoir parfois, mais surtout par la grâce d’être vivant encore malgré tout. Malgré le souffle court, les quintes d’asphyxie, la presque réclusion, le tube qui le reliait à des bombonnes d’oxygène et qui rendait de plus en plus rares et précaires ses sorties hors du logis pour de courtes excursions dans ce Cantal où il vivait et qu’il magnifie dans ces ultimes pages.
L’Antagonie est un livre de l’extrême vie au bord de prendre fin. C’est un dernier bond hors de la nasse, dans la lumière. Parce que la lumière est là avec ses miracles de tendresse réelle dont toute apparition subreptice réitère le don pur, gratuit, comme le mont Cenis par la fenêtre, le vol des milans rouges, un froissement d’air ou « un renard aujourd’hui fléchant la route tel un tranquille trait de feu roux et toute la fourrure ondulante des prés frémissant comme s’il ne passait jamais de comètes dans le blanc des ombellifères. »
L’Antagonie est la réponse épousant et s’opposant à l’agonie lente que vécut Serge Sautreau dans les dernières années de son existence. Réponse magnifique par sa hauteur de ton, son élégance à ne jamais s’apitoyer, son savoir-vivre en somme quand la vie, pourtant minée par la certitude de son imminente interruption, demeurait pour lui qui la désirait avec ardeur, une trame certes décousue mais éblouie d’illuminations et de feux de joie faits de toute brindille disponible. « Autrefois, jadis, j’avais une vie (…) Aujourd’hui, je suis en vie. Dans quelque chose qui ressemble à la vie. La place que j’y occupe de surcroît s’amenuise. Je ne suis plus que ce surcroît. »
Un surcroît de liberté, d’intensité et de lucidité, ce pourrait être une définition de ce poème. Décidé à tout vivre, quand même ne lui sont plus offertes que de menues parcelles d’un vaste et bel aujourd’hui hors de portée, Serge Sautreau écrit alors en tous sens. Lui dont certains de ses poèmes antérieurs étaient de patientes quêtes d’exactitude se voue ici à une vitesse d’écriture. « Pas le temps. Pas le temps de faire autrement », écrit-il ainsi au seuil de ce livre. Signe de l’urgence qui l’habitait, cette vitesse brusque les convenances, abolit toute prudence, s’interdit tout reniement pour se couler dans la haute, la fantasque foulée nomade de l’esprit, puisque la marche pour ne rien dire de la danse lui sont désormais inaccessibles. Mais il y a davantage dans cet art du mouvement : une confiance dans la justesse qu’il y a à entonner un chant baroque, sans précaution ni calcul, sans préméditation ni retour en arrière, dans l’ouverture à toutes les tessitures de la parole. « Tout ce qui n’est pas gratuit, spontané, immédiat est une erreur. Seule la grâce ne ment pas », dit-il. La grâce, c’est alors son humour, – « Hormis l’osier qui grince, le fauteuil à bascule offre toutes les garanties d’une solide métaphore » ; ce sont ses coqs à l’âne, ses facéties à jouer avec le langage pour n’être pas le jouet de ses silences ou de ses pannes. Ainsi quand, partant du mot « déjà », il déroule une invraisemblable charade : « Déjà. Déjà là. Déjà le matin. Déjà le jour. Déjà l’aujour et l’aujourd’hui. Des jappas des mantras. Des Japonais. Des jacuzzi. Des jattes de figues. Des jappements. Des janissaires. Des jarres du septième ciel… », et cela toute une page à mimer dans le langage la floraison et la luxuriance de la vie. Avec plus de gravité, souvent, il défie le souffle qui lui manque, en écrivant de longs poèmes qui semblent d’un jet et qui, en tout cas, se lisent d’un seul, sans pause nécessaire ni possible, comme si Serge Sautreau surmontait de la sorte les accrocs et cahots de sa propre respiration. Pas dupe, non, mais souriant tout de même de ce bon tour joué à l’invincible adversaire. Il en va de même de poèmes circulaires, reprenant en les modifiant à peine de grandes laisses qui, abouchées les unes aux autres, tournoient et se relancent, relancent la ronde dansante de leur spirale pour un envol que rien ne vient interrompre. Et c’est avec l’autorité d’un très grand poète qu’il peut déclarer — aussi je le citerai longuement : « Si j’écrivais, si vraiment j’écrivais la bibliothèque infinie s’écroulerait de stupeur et je respecte trop le bois pour laisser les livres en lévitation dans un haut vol d’entre deux airs dégagés qu’ils seraient de leurs supports venus des forêts pleines de secrets et de savoirs étranges d’autant qu’à leurs tours encres et vélins perdraient pied peu à peu pour entrer dans le seul univers disponible où les mots eux-mêmes retrouveraient leur état flottant originel en sorte qu’images et pensées se montrent enfin à nu et dévoilent leur éternelle fugacité de fuite face à l’affront qui leur fut fait lorsque le temps commença d’assigner à toute chose ses limites et à ceci cela et toute place est marquée de toute éternité dans le destin aléatoirement balisé des arbres et des phrases d’où il s’ensuit que si j’écrivais, si vraiment j’écrivais… » etc., écrivant vraiment, quoi qu’il en dise, d’un souffle arraché au vivant, à l’inhumain souffle exténué qui le tient en laisse, et c’est pourquoi, il peut dire ailleurs « Si je respirais je n’écrirais pas ce que j’écris en boucle d’agonie perpétuelle / et qui n’est pas écrire ce qui s’appelle écrire / et qui suppose quelque grand souffle spontanément disposé à se dispenser de toute question du genre si je respirais / puisque si je respirais je n’écrirais pas je vivrais / en boucle d’agonie perpétuelle de ce qui s’appelle écrire ». Parfois, quand les terribles quintes de toux lui font souhaiter n’en pas revenir, il n’a plus le loisir que de brèves notations. En certaines, les syllabes coupées, les mots réduits à des bribes disent d’eux-mêmes la fin qui les menace. D’autres empruntent à la poétique des listes leur goût de l’essentiel. En d’autres encore, toute l’immensité afflue et se tient là, concentrée, dans la calme puissance explosive d’aphorismes : « L’irruption est nomade. Jamais trois nuits dans le même cerveau ». La paix revenue, tout son être est un instant reconnecté aux dimensions du vaste énoncé avec un sens aigu de la béatitude : « Et ça montait ca montait toujours il y avait des dorades sur les isthmes des nuages mais c’était encore peu de faste à côté de félicités d’un corps qui découvrait sa propre féérie en fuite d’étoiles filantes. Vole ! s’extasia-t-il, vole ! Et il vola. »
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