Poezibao

Claire la nuit, de Serge Ritman (par Yann Miralles)

 

Une écriture amoureuse
 

En quatrième de couverture et dans la dernière section de Claire la nuit, Serge Ritman parle de « mélanges » pour qualifier son projet. Mais c’est aussitôt pour s’en méfier, pour mettre à distance ce que révèle ce mot : culte de l’hétérogène, « éclectisme de la pensée », effet-anthologie dans la poésie… En somme, tout ce dont ce livre tend à s’éloigner. Car si en effet il présente une diversité de formes (vers et prose mêlés), de genres (poésie lyrique, épopée, conte, récit, théâtre, essai) et de registres (pathétique, épique, lyrique, comique, voire érotique), il cherche justement à les réinterroger tous et à donner à entendre une même force qui, de part en part, le traverse. Cette cohérence foncière, cette force, elle semble bien se révéler dans la manière singulière qu’a l’ouvrage de reprendre à son compte la question du lyrisme amoureux. 
La première section, « tes clairs de lune », l’aborde de front : l’amour, l’adresse de l’aimé à l’aimée, et surtout l’emploi si particulier qui est fait des pronoms je et tu (chaque page de la section commence par « tu »), mettent à nu la relation (un mot cher à Serge Martin/Ritman) du désir et de la pensée, du corps et du langage, et finalement le grand jeu des « renversements » (p. 18 à p. 20). Multipliant rejets et contre-rejets, parataxe et syllepse, le poème fait ce qu’il dit ; il mêle le thématique, le syntaxique et le prosodique, pour créer une écriture amoureuse : 
 
nous nous faisons un 
je-tu autour du corps 
tes pieds dans ma 
tête dans tes jambes 
je te prends dans ta  
prise enroulée tu me  
prends me renverse (p. 14).  

C’est pourquoi « je te suis », formule présente dès la première page (et qu’on pourrait paraphraser en : Je suis en train de te suivre, mais aussi : Je suis toi, ou encore : Je suis à toi), deviendra un leitmotiv du livre entier. 
 
« (A)u pays de l’oubli », la deuxième section, abandonne la coupe du vers, mais la retrouve d’une certaine manière dans une surponctuation (qui fait l’effet d’une prose heurtée, balbutiante, mais sans cesse relancée-relançant : « Un poème qui lui disait. Je t’ai rencontré. Pour que ma voix vienne. Mais sur la carte. De la montagne il n’avait touché. Qu’un méridien. Le 20. Il disait le 20 janvier. Mais il savait que la parole est. Ronde. Comme la terre. », p. 45). Elle approfondit le rapport de la nuit (déjà présente dans le titre du livre et « tes clairs de lune ») à la mémoire et au « conte » – à la narration en général. Mais c’est pour se focaliser davantage sur la voix qui raconte que sur ce qui est raconté, sur le récitatif plutôt que sur le récit : « Il se mit à raconter. Avec ses mains. Des costumes costumaient ses voix. Toutes sortes. Les auditrices se serraient. Leurs mains se crispaient. Voulaient toucher les costumes. Presque toucher le corps que sa voix portait. » (p. 33). Pour aboutir à une longue coulée de vers où sont mis en relation la marche et les mots (« je marche marchant tes lieux / avec ta vie marche / et ta lente respiration / inspire ma déambulation / tu me marches je te suis », p. 53), par quoi on retrouve le rapport corps/langage, et une écriture de l’amour.       
La section qui suit, « leurs rêves diurnes », tire le fil du rêve, de la nuit et de l’amour. Ici, l’érotisme se fait plus évident : il y est question de deux couples, et comme d’un dialogue (presque archétypal) de l’homme et de la femme sur une plage (le mot « dialogue » n’est pas anodin, tant cette section emprunte à l’écriture théâtrale, avec ses didascalies en italique et ces petits paragraphes qui s’apparentent à des répliques que l’homme et la femme s’adressent l’un à l’autre). Le désir s’y fait pressant, voire violent – l’écriture atteignant un summum d’intensité par la soudaine absence de ponctuation et la reprise de la ronde des pronoms : « Je sens dans ma main ton sexe qui se détache et ne me reste que lui Tu cries au loin que ce n’est pas grave et que tu es bien Je ne vois plus la balle qui est sortie de ton sexe je l’ai enfouie dans le mien tout au fond… » (p. 67). Qu’on ne s’imagine pas, pour autant, qu’il s’agisse là de poèmes érotiques. Le cœur de l’écriture ritmanien est toujours de faire entendre le corps dans le langage – d’œuvrer à une écriture du désir. Pour bien le comprendre, il n’est que de lire la fin de la section, où le poète, sous couvert d’érotisme, mine de l’intérieur les expressions figées : « Passe-moi ton pied : à la guillotine / Donne-moi ton sexe : au presse-purée / Passe-moi ton nez : aux lèvres d’en bas / Passe-moi ta langue : au trou de balle / La balle est dans notre camp / Le camp est dans notre tête (…) / La tête est dans notre chef / Le chef est dans son chapeau / Le chapeau le chapeau le chapeau / Mou / Fou / Fort comme la mort / Mourir de rire dans le mou trop fort de ton rire / Mon amour est un château fort » (p. 71).      
 
«(L)a lumière des toiles » se distingue, à première vue, des sections précédentes. On revient à l’écriture versifiée – à la coupe. Et le sujet est moins ici l’amour que l’hommage rendu à des films et des réalisateurs aussi divers que Piallat, Pasolini, Gitaï ou Garrel. Le lien avec les pages précédentes semble avant tout thématique : on passe de la nuit semée d’étoiles à celle des salles obscures. Mais, même là, le poète poursuit son travail sur le lyrisme amoureux : il s’attache à des films qui interrogent la relation homme/femme, parents/enfants, la solitude et la « recherch(e) (d)es liens » (p. 101). Et les titres des poèmes sont, par exemple : « le sable l’amour », « ça elle dans le film », « des liaisons », « divorcer l’histoire, marier la vie » ou encore « respirer ensemble ». Manière de montrer, sans doute, que l’amour, par et dans le poème, est cette force qui peut traverser le temps et créer des « relations » entre les époques (« jeune homme photographiant la mort dans un passé // maintenant ici et partout nos cheveux / au vent de leur vie infinie », p. 104 ; « voilà qu’ils trouvent / ces épopées des voix pleines de nuits / qui meurent pour revivre / ici partout toujours maintenant », p. 109)  et les êtres (« plein des arts de la parole liante de nos liaisons / extérieures et intérieures et renversements infinis », p. 93). Et qui est la vie dans le poème – qui « va vers un présent qui dure un film une fugue et la vraie vie d’ici » (p. 92).   
 
Enfin, « il y a mélanges et mélanges », section clairement réflexive, vient mettre en perspective, pour ce livre (« où les voix voient la nuit, notre nuit, comme bon jour ») et plus généralement pour notre histoire de la littérature et de la pensée, une « politique de la relation ». Surtout, il se clôt sur « un appel à vivre » (p. 119) et le pronom tu (qui n’a cessé de hanter l’ouvrage), faisant de la Claire du titre à la fois le nom de l’aimée et l’adjectif qui rend toutes choses limpides. Tout autant l’inspiratrice du lyrisme traditionnel, en somme, que la force dans  le langage qui fait le poème. 
On l’aura compris : par son écriture, Serge Ritman nous montre que les poèmes, bien plus qu’ils ne le disent, font l’amour. 
  
[Yann Miralles] 
 
sur ce livre, lire une autre note de lecture, signée Alain Helissen 

Claire la nuit, de Serge Ritman (par Alain Helissen)

 

Cela fait quelques décennies que Serge Ritman (Martin) poursuit un activisme poétique répercuté sur de multiples fronts : celui des revues − il co-anime la revue Résonance Générale, participe à la revue pédagogique Le français aujourd’hui −, celui des essais, celui de la critique, celui de l’organisation de colloques, celui de la lecture publique…S’il est particulièrement attentif − et réactif − à la poésie contemporaine (on lui doit une remarquable anthologie critique présentant trente poètes d’aujourd’hui, paru en 2010 aux éditions Armand Colin) son œuvre poétique propre constitue l’une des plus attachantes qui soient. De livre en livre elle s’attache à étayer, sous des formes diverses, l’idée maîtresse d’une poésie relationnelle trouvant sa raison d’exister dans et par le langage, une poésie placée sous le signe de la rencontre, associant je et tu dans une intimité totale. Pour Serge Ritman, écrire le poème obéit à un désir de relation amoureuse faisant de l’impersonnel de la langue le personnel de qui l’écoute. Où le dire et l’être fusionnent en vie. Claire la nuit résonne précisément d’un verbe insufflant la vie. Sous-titré « mélanges », l’ouvrage, ainsi que s’en explique l’auteur en fin de volume, ne s’inscrit pas dans une mode actuelle célébrant les mélanges éclectiques de la pensée contemporaine, brasseuse d’une « idéologie de la convergence. » Ni « poéthique », ni « philosophène » : rendre compte du réel ne saurait faire l’impasse de l’expérience du poème, de « l’irradiation de la voie lactée du poème », « un poème-relation à hauteur de chaque homme dans la nuit. » Et Claire nuit réussit pleinement son irradiation poétique − nullement nocive, celle-là − au travers d’heureux mélanges déclinés en cinq mouvements. Y sont conviés, comme autant de lumières complémentaires, des écrivains et des cinéastes dont les films ont inspiré à Serge Ritman des « notes dans le noir ». Autre invitée, et c’est là pratique quasi courante dans ses publications poétiques d’y mêler des travaux plastiques, Laurence Maurel qui livre ici quelques lavis. Soulignons, pour terminer, l’excellent travail d’impression et de façonnage réalisé dans « la tradition artisanale de l’imprimerie » par l’Atelier du Grand Têtras, par ailleurs éditeur de l’ouvrage. 
 
[Alain Helissen] 
 
Serge Ritman, Claire la nuit, éd. L’Atelier du Grand Têtras ; 128 pages ; 15 €  
 
Poezibao publie aujourd’hui une autre note de lecture de ce livre (par Yann Miralles)  

 

Notes sur la création : Pierre Michon

 

Mais vous savez qu’on présente parfois votre travail comme une entreprise de restauration d’une littérature éclatante, qui retrouverait le lustre de la langue et de la rhétorique anciennes, après les prétendus errements des avant-gardes. 
 
Ce n’est pas une restauration : les écarts de langage sont multiples, la rhétorique est brisée sans cesse. Les langues de Claudel, de Chateaubriand ou de Bossuet me plaisent considérablement, mais il me semble que je les casse. Qu’est-ce que c’est cette histoire ? J’ai beaucoup lu certaines avant-gardes, les gens de Tel Quel par exemple, dans les années 60. Les avant-gardes nous ont à la fois empêchés d’écrire et ont fait, peut-être, que nous n’avons pas écrit n’importe comment. Nous sommes plusieurs à qui elles ont permis d’éviter un relâchement et un retour. Il faut les avoir toujours à l’esprit. Ce sont des lectures qui nous ont permis d’affiner notre goût tout en ne récusant pas pour autant le grand style. Regardez les engouements de ces gens-là : Artaud, c’est quand même du très grand style. Et René-Louis Des Forêts : voilà quelqu’un qui a toujours lu avec beaucoup d’attention et de respect les multiples rappels à l’ordre de l’avant-garde, mais qui avait en dépit de cela une œuvre de langue, de grandes strophes, de grands enjambements. Une des raisons peut-être pour lesquelles on veut me faire endosser cet habit de réactionnaire, c’est qu’à mes yeux le vieux concept périmé de beauté conserve en art une valeur pertinente. 
 
Pierre Michon, Le roi vient quand il veut, Albin Michel, 2007, p.95 

Anthologie permanente : Alain Veinstein

 

Alain Veinstein publie Voix Seule aux éditions du Seuil. Fiche de présentation de ce livre, dans Poezibao. 
 
Aujourd’hui 
 
Dès que tombe la nuit, quand tout va bien, 
comme je me refuse à parler, 
je laisser résonner une corde secrète, 
cachée au fond de moi, 
une sorte de musique silencieuse, 
quelque chose comme une voix muette 
qui exalte ce qui ne veut pas mourir, 
jusqu’à ce qu’un tel silence 
me ramène à la nuit de ma propre voix. 
C’est pour refouler ce silence,  
plus assourdissant que n’importe quel cri,  
que je serre les mâchoires 
en me battant pour réprimer mes larmes.  
 
 
Au fond je ne demande pas l’impossible : 
juste que le noir, de temps à autre, 
soit lavé de rose et de quelques flammes orange, 
qu’une salve de lueurs bleutées 
le crible par intermittence. 
Que j’en puisse retenir l’éclat 
avant d’arriver en bas 
où le noir n’a pas son pareil 
pour que tout rentre enfin dans l’ordre. 
Je sais de quoi je parle : 
chaque fois que j’arrive en bas, 
je suis frappé de cécité, 
je dois rêver pour voir.  
 
 
Plus bas 
 
Ce jour, je ne sais pas si je rêve 
ou si je suis en train de courir à bout de forces 
dans le couloir sans fin, 
la dépouille d’un chien enveloppée d’un linge blanc 
serrée contre ma poitrine.  
Puis ma course disparaît dans la lenteur 
des mouvements 
qui semble simuler le retour de la paix, 
voire le rayonnement d’une certaine grâce. 
De loin, avec la complicité du noir,  
n’était l’immobilisation finale de la scène,  
comme dans une histoire ancienne,  
je pourrais passer pour un danseur.  
 
 
Alain Veinstein, Voix seule, Seuil, 2011, pp. 77 à 79 (date de publication, 19 mai 2011) 
 
Alain Veinstein dans Poezibao : 
bio-bibliographie, ext. 1 
 
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Agenda (Di Manno, "comment lire la poésie", Griot, Vielle, Blau Duplessis, Karasick et Bisset)

 

Information de service : à partir de tous les articles du site, il est possible désormais de générer un fichier pdf, très facilement imprimable. Cette fonction est accessible en cliquant sur le bouton « Joliprint » présent au pied de chaque note.  
 Vous pouvez aussi suivre l’actualité de la poésie ici 
 
|•|Agenda 
  
jeudi 26 mai, 19h30, Nantes, Yves di Manno (pour Pierre Reverdy) 
La Maison de la Poésie de Nantes présente la soirée Tête bêche :  
Yves di Manno se lit et lit Pierre Reverdy 
Présentation par Jean-Damien Chéné 
Pannonica (9, rue Basse Porte, marché Talensac) 
 
Samedi 28 mai 2011, 17h30-18h45, Paris, Comment lire (la poésie)  
Rencontre-débat proposée par Pierre Drogi 
Avec : Michaël Batalla, Yves Boudier, Françoise Favretto, Vannina Maestri, Alexis Pelletier et (sous réserve) Jacques Sivan 
Comment lire ? (la poésie) 
Au marché de la poésie, Place Saint Sulpice, Paris 
 
samedi 28 mai - 20h30 St Quentin en Yvelines, Fred Griot, Laurence Vielle 
parl# en trio en concert  
Maison de la poésie de St Quentin en Yvelines 
en savoir plus  
  
mardi 7 juin 2011 à 19h30, Rachel Blau Duplessis, Adeena Karasick et Bill Bisset
soirée anglophone – Ivy Writers 
AU NEXT:, 17 rue Tiquetonne, 75002 Paris,  
en savoir plus
 
voir aussi les succursales de Poezibao : 
sur ces mini-sites, veille et collecte d’informations autour de la poésie, de la musique, de la langue allemande, de l’atome, des livres de photos et un mini-site de ressources contre l’oubli et le déni : 
Poezibao : d’autres informations sur la poésie, des ressources audio-visuelles et visuelles. 
Muzibao : informations sur la musique classique et contemporaine, les instruments, les concerts, les livres sur la musique, etc.  
France-Allemagne ; échanges culturels et linguistiques entre les deux pays. 
Atome(s) : veille autour de l’atome & du nucléaire, physique nucléaire, énergie, bombe atomique, accidents nucléaires, etc.” 
Qui si je criais…? : sous le patronage de Claude Mouchard, empêcher oubli & déni : exterminations & génocides, répressions, oppression et persécutions, hier et aujourd'hui 
Livres photo : sélection de livres de photo et sur la photo, au fur et à mesure de l’actualité éditoriale 

Cracheurs de feu, d'Anita J. Laulla (par Georges Guillain)

 

La toute jeune maison d’édition Les Arêtes, sise à La Rochelle, a récemment sorti un bel ouvrage d’Anita J. Laulla, jusque là principalement publiée à l’Atelier de l’Agneau. Occasion de découvrir le travail d’un tout, tout petit éditeur, une éditrice en l’occurrence, Sandrine Pot, et de s’attarder un peu sur l’univers d’un auteur que fascine tout autant le travail, la danse des mots à l’intérieur de la page, que le travail des corps, des cœurs, des lignes et des couleurs à l’œuvre sur la scène. 
 
Il serait assez facile, pour commencer, de présenter le livre d’Anita J. Laulla en écrivant qu’il s’agit d’une suite d’une petite quarantaine de tableaux animés, en prose, montrant l’arrivée d’un cirque, son installation, ses tours, ses numéros, puis son départ à nouveau sur les routes, la caravane colorée des véhicules disparaissant avec le soleil, la colline blanche et la nuit, le rideau qui tombe. Cela donnerait l’idée d’un livre chaleureux traversé de rudes senteurs animales mélangées d’odeurs de barbes à papa, d’éclats cuivrés de fanfare alternés de roulements de tambour et de salves d’applaudissements. Avec en bout de ligne des regards éblouis d’enfance, des scintillements de paillettes, les étoiles, pour un soir, devenues plus brillantes sur le couvercle morne de notre vie. 
Certes, le pittoresque est bien présent dans ce livre, et la magie, la transfiguration. Voire tout ce vieux paquet de figures plus ou moins attendues : l’Hercule tendre, la Funambule désemparée, le Dompteur amoureux, le Clown triste, sans compter les petits chevaux qui tournent, tournent, tournent… Mais la réalité du livre n’est pas là. Se penchant vers l’univers si particulier en même temps que fascinant du cirque, Anita J. Laulla ne semble pas s’éloigner pour autant d’elle-même. Retendant, texte après texte, le fil de ses longues phrases, au rythme bien marqué, comme bandé d’anaphores, c’est tout le mouvement, la voltige, d’une sensibilité, d’un imaginaire profondément habités qu’elle envoie danser devant nous. Ce cirque la reflète. Lui répond. C’est le sien. Comme c’est celui également de son écriture. Voire de toute écriture. Écuyère debout sur sa phrase ou dompteuse des mots qu’elle lance à son tour sur la piste pour y réaliser leur numéro, elle fait tourner ses petits chevaux sur la page rêvant de les voir perdre leur bandeau pour leur faire enfin traverser le ciel. Retrouver un monde peut-être à jamais perdu. Dans sa totalité, son ardeur, sa caresse. 
Car c’est de flamboiement, de tendresse rageuse et d’impétueuse nostalgie dont nous parle par le détour du cirque, le livre d’Anita J. Laulla. Et de la magie des images. De la profondeur des surfaces. Du miroitement kaléidoscopique des représentations. À travers le costume élimé du cirque, de la petite piste étroite qui enferme le geste et qui le magnifie, de la toile mal jointe mais toute illuminée d’artifices qui les couvre, c’est, par la grâce, l’élan, de l’imaginaire, l’univers entier qui s’exhibe, cherche à prendre possession de nous. D’où cette façon unique qu’a le texte, de bout en bout, de concilier les durées, d’assembler l’intérieur et l’extérieur, le champ clos du spectacle et les champs du dehors. Les toiles peintes et les étoiles. Et de jeter entre elles ce fil lumineux d’acrobate : la poésie. 
 
[Georges Guillain] 
 
Anita J. Laulla, Cracheurs de feu, Les Arêtes, 2010   
réécouter en ligne l’émission « ça rime à quoi » consacrée à Anita J. Laulla 
fiche parution de ce livre dans Poezibao   

Notes sur la création : Paul Valéry

 

La poésie est une prose dont les conditions profondes sont simplifiées, mais accordées et soulignées, en ordonnées. C’est tout. 
 
|•| 
 
La poésie est bien plus noble que la musique, pour être énormément moins puissante. 
737 
 
Paul Valéry, Cahiers, Tome sixième, 1916-1918, Edition fac-similé du Centre national de la recherche scientifique, 1958, pp. 218 et 737. 

Anthologie permanente : Philippe Denis

 

Les éditions Le Bruit du temps publient Petits traités d’aphasie lyrique de Philippe Denis – fiche du livre.  
 
 
Je ne verrais pas la nécessité de faire retour si faire retour n’était pas une période pendant laquelle le silence nous fait parfois la charité d’une note qui – via l’oreille – peut rivaliser avec une autre note portée au diapason par une voix sans registre. 
 
 
La langue : la toiture. Écrire pour soulever la toiture.  
 
 
Il me plait d’apprendre, sous la plume de Hannah Arendt, le goût de Walter Benjamin pour « les aspects les plus inapparents de l’existence » : l’infime. 
 
L’infime où, en quelque sorte, le dedans et le dehors sont en sympathie, ont en commun un intérêt dimensionnel.  
 
 
À la saveur blanche de la colle 
qu’on goûtait, enfant,  
le souvenir adhère 
 
 
Philippe Denis, Petits traités d’aphasie lyrique, Le Bruit du temps, 2011, pp. 7, 11, 14 et 19 
 
Philippe Denis dans Poezibao : 
bio-bibliographie, ext. 1 
 
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Poezibao a reçu, n° 171, dimanche 15 mai 2011

 

Cette rubrique suit l’actualité éditoriale et présente les derniers ouvrages reçus par Poezibao. Il ne s’agit pas de fiches de lecture ou de notes critiques et les présentations font souvent appel aux informations fournies par les éditeurs. 
 
 
Alain Veinstein, Voix seule, Seuil 
Philippe Denis, Petits traités d’aphasie lyrique, Le Bruit du temps 
Nuno Júdice , Géométrie variable, Vagamundo 
Sébastien Smirou, Un temps pour s’étreindre, P.O.L. 
Katherine Biddle, Journal 1940-1970 (Saint-John Perse intime), Les Cahiers de la NRF 
Gilles Weinzaepflen, La poésie s’appelle revient, DVD, L’Harmattan et les Films d’un jour 
Cahiers Armand Gatti n° 2 
Revue Souffle de Perse, hors-série n° 1, Saint-John Perse, discours de Stockholm 
Muriel Stuckel, Eurydice désormais, Voix d’encre 
Constantin Kaïtéris, Piles de proverbes, Ficelle 
Natyot, D.I.R.E., Gros Textes 
→et aussi 
Nicolas Jaen, Ange passant sans ombre, Polder 
Andréa Taos, Bleu de chauffe, Polder 
Philippe Jaccottet, Através de um pomar (traduction en portugais de A travers un verger
 
 
Notices détaillées de ces livres et revues en cliquant sur « lire la suite... »  
 

Agenda (Fabre, Doppelt, Swensen, Bailly, Giraud, Ascal, Ciechelski, Cheyne Editeur)

 

samedi 14 mai 2011, Fontaine de Vaucluse, Guilhem Fabre  
entrée libre de 14h à 21h  
18h30, animation gratuite
L’Empire de l’Invisible  
Tirage-lecture par Guilhem Fabre de son poème illustré par le tarot de Marseille.
Musée-Bibliothèque François Pétrarque • rive gauche de la Sorgue • 04 90 20 53 44 • nuit des musées  
 
jeudi 19 mai 2011, 18h30-20h, Paris, Suzanne Doppelt, Cole Swensen et Jean-Christophe Bailly
"La nature aime à se cacher" : lectures de Suzanne Doppelt, Cole Swensen et Jean-Christophe Bailly, et projections de courts films scientifiques du début du XXe siècle
Bibliothèque nationale de France, site François-Mitterrand
Petit auditorium / Hall Est, Quai François Mauriac, Paris 13e
en savoir plus  
 
jeudi 19 mai 19 h 00 à 20 h 00, Paris, Emmanuel Giraud
à l'occasion de la sortie de son livre
L'Amer, Argol éditions,
Rencontre autour de l'amer, cette saveur mal-aimée.
Ecole Normale Supérieure - Salle U/V
45 rue d'Ulm
75005 Paris
 
jeudi 26 mai 2011, 19h00, Marseille, Françoise Ascal, Olivier Ciechelski 
Correspondances, rencontre autour du livre de Françoise Ascal Un automne sur la colline, éditions Apogée suivie de la projection du film Lettre du dernier étage de Olivier Ciechelski 
cipM 2, rue de la vieille charité Marseille 2^e -  informations Peuple et culture Marseille 04 91 24 89 71 
 
vendredi 27 mai 2011, Paris,  rencontre avec Cheyne éditeur 
Le 27 mai, dans le cadre des rencontres proposées par remue.net, avec la collaboration de la Scène du Balcon, aura lieu une présentation de Cheyne éditeur, maison d’édition de poésie contemporaine, qui a fêté en juillet 2010 ses trente ans. Avec Jean-Marie Barnaud, Mariette Navarro et Antoine Wauters,  
20 heures au Café Cerise : 46, rue Montorgueil, 75002 Paris (métro Sentier ou Les Halles). 
Réservation souhaitée au 01 42 96 34 98 ou par mail : [email protected].