Poezibao

"Réouverture après travaux" de Michel Deguy

Je viens de terminer la traversée du livre de Michel Deguy, Réouverture après travaux et je suis partagée dans mon appréciation. Je n’ai pas vraiment trouvé ce qu’il m’annonçait, à savoir, m’a-t-il semblé au vu des premières pages, en quoi et pourquoi la poésie est / serait vitale. La poésie marchant main dans la main avec la pensée. Il me semble que ces courts chapitres, ces cinq parties et peut-être plus encore ces mille digressions et chemins de traverse ouvrent des dizaines d’aperçus et de chantiers, promettant d’y revenir, de les explorer et que ce n’est pas toujours le cas. Et cependant, on prend un plaisir fou à cette lecture, captivé comme s’il y avait là un suspens. Le style est très particulier, certains diraient jargonnant, fondé sur un vocabulaire philosophique élaboré, néologisant à gogo et très souvent percutant (est-ce de là que nait le bonheur de lecture ?), avec formules-choc. Mille coins et recoins de l’esprit sont titillés, concernés mais on a aussi l’impression d’être dans un musée que l’on visite au pas de charge et où chaque objet, digne du plus haut intérêt, n’est dévoilé qu’un court instant. Là où un Yves Bonnefoy avec ses deux brefs livres, chez le même éditeur, me semble sérier davantage les questions, se centrer sur elles et les creuser, chez Deguy, éblouissant, feudartificiel (je deguyse !), on a le sentiment d’un zapping parfois éreintant. Il est vrai aussi que Michel Deguy nous prévient, très vite : « j’appelle cet opuscule [qui fait tout de même 270 pages bien pesées, ndlr !] "Réouverture après travaux" : une pancarte dans l’odeur de chantier, avec un sourire au surréalisme. On ne ferme pas, on ouvre : grâce à des travaux et qui continuent ». Posant le pourquoi du livre « La réponse au pourquoi tient en suspens (dans) cette formulation : produire, non systématiquement, une poétique de la pensée par une pensée de la poétique » avec une « pensée de la pensée en tant que foncièrement imageante (schématistique), approximative (comparative), langagière (idiomaticité "maternelle") ». Disant même qu’il voudrait « ficeler ce bouquet composite de remarques d’une boucle elle-même composée à plusieurs brins plus ou moins noués, en vue de dénouements et renouements ultérieurs » (Ouf, il n’y pas de ma part qu’incompétence de lecteur….)

Cette note critique tentant de penser Réouverture après travaux comme ensemble, ayant échoué dans sa visée, je voudrais revenir sur certains points particulièrement féconds et tenter de conduire vers ce livre, peut-être en « l’extrayant » au mieux !
Et d’abord l’ouverture, superbe, ce Bruit de balai dans la prose, campant la scène d’un balayeur dans les rues au petit matin et tentant d’explorer ce que l’on peut en dire, mais avec tout de suite le versant « penser », penser surtout ce que les mots peuvent dire de cette réalité-là : « le poète contemporain est volontiers poéticien. Il aime rouler dans, et avec, le cercle qui met en boucle pensée-de-la-poétique et poétique-de-la-pensée ». Tout Deguy en deux pages ! Un poème et la boucle en feed-back sur le poème. Autour de l’idée clé qu’un poème c’est « une formalité avec une révélation » (à condition d’entendre « formalité » dans le bon sens, « quelque chose qui intéresse l’ouï-dire »). Je parlais de formules-choc, voilà par exemple ce « le poème est apéritif et cognitif », puisque « l’opération est d’ouvrir, se s’ouvrir, de se rouvrir ».

Michel Deguy s’interroge aussi sur l’existence possible de deux poétiques (il fera plus loin une critique très sévère du concept de culture et de culturel, aujourd’hui) : « celle qui ne consent pas à être séparée de la philosophie, sa siamoise ; ni d’être déclarée indépendante de la finalité de juger ; sortie de la sphère de la pensée. Et celle qui, insoucieuse de savoir, de science, de véridicité, non tenue par la promesse des sens […] s’emploie à faire la folle – ou en version faible, à décorer la salle des fêtes ». Alors que tout l’indique, ce que traque, cherche, interroge Michel Deguy c’est « le rythme profond du penser poétique en proie au monde ». « Parce que la finitude humaine (anthropologique et existentiale) tient à, et dans, le triple enclos des trois enceintes indivises, vases entre eux communicants, de la mort, de l’idiome, de l’habitation terrestre »

Il faut signaler que les références à Hölderlin et surtout à Baudelaire sont omniprésentes, étayant le parcours de la réflexion, mais que passent aussi dans ces pages Hegel, Husserl, Mallarmé, Benjamin, l’auteur faisant fi ce qu’il appelle « les imperméabilités jalouses entre les tons, les styles, par exemple entre philosophème et poème », lui qui milite pour une "intertraductibilité", en en  posant la condition  « si la barrière des genres est traversable ». 

Le poète n’est pas ici dans sa tour d’ivoire, abondantes sont les réflexions sur l’état du monde, notamment dans le chapitre « il se fait tard »  alors que précisément, « l’un des caractères de ce qu’on appelle la poésie est celui de l’attachement au terrestre. Manière de traduire, en rabattant un peu, la belle sentence hölderlinienne "dichterisch aber wohnet der Mensch" », l’habiter poétiquement le monde. Enchâssé dans ce chapitre, quelques pages magnifiques, profondément émouvantes, sur la fameuse rencontre entre Heidegger et Celan « il est évident que Celan est allé lui dire non. Et que Heidegger ne pouvait pas entendre […] La séparation laissa Heidegger sur l’autre rive, celle de l’ancienne Germanie, de la figure ancestrale du Reich ; tout se désamarra et recula dans la nuit des temps, et Celan épuisé se dressa "en témoin" sur l’autre rive ».

Impossible donc de rendre compte de la richesse de ce parcours, dont on peut retenir encore de très intéressantes considérations sur la photographie et une tentative de penser les relations entre les hommes non pas en terme de fraternité mais en terme d’adoption (où l’on sent passer comme un rêve utopique chez Deguy).

En guise de conclusion, je reprends un court passage du dos du livre : « Michel Deguy se soucie de l’héritage, examinant quelques-unes des conditions de cette translatio studorium et tentant à sa manière la parabole (lancer et fable) d’une transmission, qui reprend son élan en touchant le fond(s) baudelairien ».

©florence trocmé

 

Tous les détails sur ce livre ici

Anthologie permanente : Gisèle Prassinos

Aux abords de la ville    les maisons sont debout
Ici    elles sortent à peine du blanc.
La route sous les pieds    qui descend
le double rayon des roues.
Bâtons sur la page    les jardins morts.
La manche autour de mon cou
pour le bonheur.
Les doigts sans réponse
fleuriront au retour.

 

 

Le pont
le parapet
le précipice.

 

 

La tête bien sculptée sort du magasin
dans ses bras    une jacinthe se compare
sa bouche est le verre où je ne puis boire
pour elle on choisit le carmin
et le sucre des soirs.

 

 

L’idée du précipice
le parapet
le pont courant dans la nuit
le dernier funambule
vers la magie.

 

Gisèle Prassinos, La vie la voix, Flammarion, 1978, p. 55.

Une contribution de Tristan Hordé

 

Bio-bibliographie de Gisèle Prassinos

 

index de Poezibao
Revenir à la Une de Poezibao

Sur simple demande à Poezibao, recevez chaque jour l'anthologie permanente dans votre boîte aux lettres électronique

Gisèle Prassinos

Gisèle Prassinos est née le 26 février 1920 dans une famille d’origine grecque. Elle écrit avant l’adolescence et ses premiers textes, poèmes et contes, sont réunis en 1934 : elle est admirée par André Breton, qui lui donnera une place dans son Anthologie de l’humour noir. Elle abandonne le surréalisme après les années 1950 et, continuant à écrire des poèmes, elle traduit Nikos Kazantzakis, se consacre à des romans et des nouvelles, tout en développant un travail artisanal : elle fabrique notamment des tentures dont les motifs parodient des scènes de notre culture. Son frère, le peintre Mario Prassinos, a dessiné des costumes pour le théâtre et il a également fait des maquettes pour des couvertures des éditions Gallimard.

 

Bibliographie
La sauterelle arthritique, avec une préface de Paul Éluard et une photographie de Man Ray, 1934
Le feu maniaque, 1934
Une demande en mariage, 1935
Quand le bruit travaille, 1936
Facilités crépusculaires, 1937
La lutte double, 1938
Une belle famille,1938
La revanche, 1938
Sondue, 1939
Le rêve, 1947
Le temps n’est rien, 1958
La Voyageuse, 1959
Le Cavalier, 1961
La Confidente, 1962
L’homme au chagrin, 1962
Le grand repas, 1966
Les mots endormis, 1967
La Vie la voix, 1971
Trouver sans chercher [ textes de 1934 à 1939], 1976
Comptines pour fillotes et garcelons, 1978
Pour l’arrière-saison, 1979
Le ciel et la terre se marient, 1979
Mon cœur les écoute, 1982
L’instant qui va, 1985
La Fièvre du labour, 1989
Le visage effleuré de peine, 2000
Correspondance d’Henri Parisot avec Mario et Gisèle Prassinos, 2003
La Mort de Socrate, 2006

(fiche composée par Tristan Hordé)

Une interview assez décapante avec Gisèle Prassinos
Présentation d’un livre sur des tentures en tissu et feutrine réalisées par Gisèle Prassinos, sur des thèmes bibliques.

Dates à cocher dès maintenant, celles du prochain Marché de la Poésie (19 au 22 juin 2008)

le 26e Marché de la Poésie
se tiendra du
jeudi 19 au dimanche 22 juin 2008
Place Saint-Sulpice – Paris 6e
dans le cadre de la 31e Foire Saint-Germain.

La Périphérie du 26e Marché de la Poésie aura lieu durant le mois de juin 2008 à Paris et en Île-de-France.
Le site internet du Marché de la Poésie  a reçu plus de 29 000 visiteurs depuis le mois de janvier 2007.
On peut y trouver des photos de l’édition 2007 (Marché de la Poésie, et Périphérie)

Lecture-rencontre autour d'Octavio Paz, avec Jacques Ancet, le 15 novembre à Paris

Dans le cadre d’une série de soirées-lectures consacrées aux prix Nobel :
Jeudi 15 Novembre à 20h30 / Octavio Paz / Mexique Prix Nobel 1990
Présentation Jacques Ancet, auteur, essayiste et traducteur.
Lecture intégrale du poème Pierre de soleil (Gallimard) par Thierry Harcourt
Au Théâtre Mouffetard, 73 rue Mouffetard,  75005 Paris

Spécial Prix des Découvreurs : autour de En un seul souffle de Francis Ricard

Spécial Prix des Découvreurs : autour de En un seul souffle de Francis Ricard

Dans le cadre de son accompagnement du prix des Découvreurs, Poezibao publie ici (et a déjà publié) une série de textes et documents liés aux auteurs de la sélection 2008*. Il est d'usage de fournir ces ressources pour chacun des sept ouvrages sélectionnés
Je publie aujourd'hui la note que Jean-Pierre Siméon a consacrée à En un seul souffle de Francis Ricard, suivie d’un texte de l’auteur.

 

 

« Faut se méfier des mots qu'on déterre ça peut vous sauter à la gueule» dit Francis Ricard. Son texte en effet est l'explosion d'une colère trop longtemps tenue en dedans, cette sorte de colère muette que nourrit, jour après jour, notre sentiment d'impuissance et d'impatience face au monde comme il va. Il arrive qu'un jour, c'est trop: trop de bêtise, de violence, d'hypocrisie, trop d'espoirs bafoués, trop de vie trahie.

Alors, dans une langue soudain brutale, allégée des précautions rhétoriques, surgit « en un seul souffle » une protestation radicale, objection nécessaire à l'absurde obstination des hommes à s'interdire le simple bonheur d'exister ensemble.

Bref et virulent, ce livre est un accumulateur d'énergie.

 

Jean-Pierre Siméon

La poésie m'emmerde.
Je n'aime pas la poésie.
J'entends par là toute la jolie poésie, celle qui croit qu'est poétique ce qui est joli, type poème pour la fête des mères. Bonne fête Maman.
J'attends d'un poème qu'il me mette K.O.
Le premier vers d'un poème doit mettre en demeure, imposer silence.
La forme est indissociable du sens, première même.
C'est la forme qui donne le sens parce que la forme, même invisible, s'adresse au corps du lecteur/écouteur. D’abord le rythme.
C'est la forme qui le travaille, le met en joie ou en désir, en colère ou en impatience.
C'est la forme seule qui fait partager ce que tente de dire le poème. Trop de poèmes démentent ce que le poème prétend dire.
La relation au poème est d'ordre érotique: le poème me fait quelque chose ou me laisse indifférent. Il suscite mon désir, voire mon excitation, ou il ne suscite que ma déception. Il se produit en moi quelque chose ou il ne se produit rien. Mais je ne sais jamais pour quelles raisons il me charme, pour quelles raisons il me trouble. Ce n'est pas par ce qu'il dit. Comme lorsque je tombe sous le charme de quelqu'un ce ne sont pas seulement ses déclarations qui me séduisent, il y a tant de baratineurs! C'est autre chose. Mais qui peut clairement expliquer comment ce charme agit? Est-ce son corps? Sa voix? Son parfum? Son sourire? Ses vêtements? Je ne sais que le lendemain ou le surlendemain ou quelques jours plus tard ou beaucoup plus tard si je suis tombé en amour. Je ne le sais que si j'y repense. Et si j'y repense j'ignore ce qui agit en moi, quel philtre s'est inoculé en moi. Je ne sais pas ce que c'est ni comment ni pourquoi mais ça me fait des trucs géniaux dans la tête et dans le ventre, c'est bizarre comme ça s'agite un peu partout, on dirait comme un volcan ou un tremblement de terre, le friselis d'une plume, presque rien mais tout, comme un baiser à la commissure des lèvres. Alors là je sais. Je ne sais pas pourquoi et je ne tiens pas forcément à le savoir, mais je sais. Je sais que j'aime et j'en redemande. Ah si l'autre voulait à nouveau me parler! C'est plus facile avec les livres, ils sont là, à ma disposition, ils m'attendent, je peux en jouir quand je veux.
J'aime donc la poésie.
J'aime la poésie quand elle n'est pas une belle emmerdeuse.
J'aime les poètes qui ne se mettent pas à l'abri. Ceux qui s'engagent et gagent tout leur être.
Être poète c'est être en permanence en instance d'expulsion.
J'aime les poèmes et les poètes du réel, de la vie, de la chair. J'aime les poètes qui ont du souffle, du corps, de la langue. Ceux qui sortent nus, pas ceux qui se déguisent de langage et n'ont à montrer que leur garde-robe, leur bibliothèque ou leur cerveau.
"Toute l'écriture est de la cochonnerie" écrit A. Artaud.
Entendons par là toute belle écriture, c'est-à-dire celle qui ne met rien en danger, celle qui ne risque rien. Celle qui reste dans les salons au lieu de s'avancer au bord des gouffres.
Il n'y a d'écriture que risquée. On le sait depuis Hugo, Baudelaire, Rimbaud, Desnos, Ginsberg, Kerouac, Novarina, Pey, Siméon etc. C'est en cela que le poète est "voleur de feu", c'est-à-dire qu'il prend le risque de se brûler, de brûler, de nous brûler. La plupart des autres écrivent dans des bureaux climatisés.
Les poètes que j'aime ne se limitent pas par ailleurs à l'écriture. Artistes 24 heures sur 24, ils ne se contentent pas d'écrire. Leur art sort de partout et s'exprime sous de multiples formes: ils peignent, ils dessinent, ils photographient, ils performent. Ils entretiennent des relations étroites avec des artistes qui pratiquent d'autres formes d'art. Ces échanges fructueux les nourrissent les uns les autres. Le poète du dimanche ne saurait être poète.
Le poète doit être dévoré, ce n'est que s'il a la fièvre qu'il a des chances d'être contagieux.
Du point de vue poétique l'élève n'a rien à attendre de l'école. C'est seul qu'il découvrira la poésie qui lui parlera. La classe ne peut être qu'exceptionnellement ce lieu de la découverte essentielle. L'école s'est toujours arrêtée au seuil de la modernité et réfugiée derrière les classiques canonisés. On peut comprendre ses précautions et on ne saurait lui reprocher d’allumer des incendies de l'esprit qu'elle n'aurait ensuite ni les moyens de les contenir, ni ceux de les éteindre. L'élève misera donc davantage sur sa propre curiosité.Sa faim que l'école aura, il faut l'espérer, aiguisée, il ira la rassasier au CDI (livres, anthologies, internet, sites) ou dans un club de poésie ou dans les bibliothèques. Il ira écouter des lectures dans des librairies ou des festivals. Il écoutera des CD de poètes vivants. Il entrera en contact avec eux par courrier, électronique ou non. Il écrira à son tour. Il se brûlera auxmots. Il ouvrira grands ses yeux et ses oreilles et, tel un "horrible travailleur", il deviendra poète à son tour. C'est toute la chance que je vous souhaite.

 

Francis Ricard, Toulouse le 10 juillet 2007

Egalement disponible en téléchargement (document Word) un autre texte de Francis Ricard, de décembre 2007, qu'est ce que la poésie :
Téléchargement francis_ricard_quest_ce_que_la_posie.doc

 

 

*Rappel de la sélection du prix des Découvreurs
Franck Venaille : Chaos, Mercure de France (note de Georges Guillain)
William Cliff : Immense existence, Gallimard, (note de Tristan Hordé)
Petr Kral : Pour l’Ange, Obsidiane (note de Bruno Fern)
Florence Pazzottu : La Place du sujet, l’Amourier (note de Georges Guillain)
Tahar Ben Jelloun : Le Discours du Chameau, Poésie/Gallimard
Francis Ricard : En un seul souffle, Cheyne
André Velter : L’Amour extrême, Poésie/Gallimard

 

Anthologie permanente : Françoise Ascal

   Le monde, à cette époque, avait la forme l’étendue la saveur du pré qui jouxtait sa maison et son jardin. Elle y pénétrait par une trouée secrète dans la haie de lilas, cœur battant à chaque passage dans le silence des feuillages et l’entremêlement des racines. Si proche qu’il fût du jardin familier où son père allait et venait, de la fenêtre où se dessinait par instant la silhouette de sa mère, le pré cachait dans ses replis d’imprévisibles ailleurs.

•

   Était-ce une visite ? un appel ? ou la simple persistance du souvenir ? Elle s’interrogeait sur l’érosion que subissent les absents. Continuent-ils d’exister tant que des fragments d’eux-mêmes habitent les vivants ? Tant que quelqu’un entretient, pareille à une minuscule flamme, la particularité de leur être sous forme de souvenirs, de visions ?

•

   Joë Bousquet, survenu sous la forme d’un livre, Lettres à Poisson d’Or, s’est immiscé en moi dans la grande tradition de mes envahisseurs. Je « vois » sa chambre, son lit, son corps maigre et blanc sans cesse allongé, son visage creusé, je vois la lampe de chevet, la lumière qui fait cercle, je sens presque l’odeur de la pièce aux volets clos…mon avidité est grande de manger mon envahisseur, de l’absorber, de me l’incorporer ? Qui suis-je ? Une terre d’accueil passagère, un lieu de transit, et je tente de vivre en arrachant quelque chose d’essentiel à mes visiteurs-occupants.

•

   Laisser couler la source profonde, là où les mots sortent de terre, modestes et pourtant irrépressibles. Les mots au goût de racines pourrissantes, de jus d’herbes, au goût d’enfance et d’yeux écarquillés. Laisser monter la jouissance de vivre.
  Boire sans tristesse l’eau amère des ferveurs retombées.

•

   Bleus indescriptibles des hampes fleuries du delphinium. Bleu des lins, bleu des nigelles de Damas et quelques bleus presque violets des lupins. Cette gamme de bleus d’une si large palette me captive au point que je la scrute cent fois le jour. Peut-être est-ce avec les delphiniums que l’enchantement est à son comble. Certains pétales portent d’étranges traces d’irisation, le bleu prend des reflets métalliques pareils à ceux qu’on voit aux ailes et à la gorge de certains pigeons.

 

 

Françoise Ascal, Cendres vives, suivi de Le Carré du ciel, Apogée, 2006, pp. 13, 23, 35, 60, 118

 

Bio-bibliographie de Françoise Ascal

 

index de Poezibao
Revenir à la Une de Poezibao

Sur simple demande à Poezibao, recevez chaque jour l'anthologie permanente dans votre boîte aux lettres électronique

Françoise Ascal

Françoise Ascal est née en 1944. Elle vit dans un village de Seine et Marne. Elle a longtemps animé des ateliers d’expression plastique en milieu hospitalier et assuré des formations en art-thérapie. A travers différentes formes (poèmes, récits, notes de journal, livres d’artistes) ses textes interrogent la mémoire, croisent l’intime et le collectif, dans le souci de se confronter, selon les mots de Pavèse, au “métier de vivre”.

 

Bibliographie
Le Pré, Atelier La Feugraie, 1985 (épuisé)
La Part du feu, Atelier La Feugraie, 1987 (épuisé)
L’ Ombre et l’éclat, Atelier La Feugraie, 1990 ( épuisé)
Fracas d’écume, Coédition Atelier La Feugraie/Le Noroît (Québec), 1992
Cendres vives, Éditions Paroles d’Aube (réunion en volume de Le Pré, La Part du feu, L’Ombre et l’éclat) 1995 (épuisé)
Dans le sillage d’Icare, Éditions Cirrus (avec 12 dessins de Jacques-Pierre Amée) 1997
Le Carré du ciel, Atelier La Feugraie, 1998 (épuisé)
Le Fil de l’oubli, Éditions Calligrammes, 1998
L’ Encre du sablier, Éditions Double Cloche (Livre d’artiste imprimé en sérigraphie, tiré à quarante exemplaires, avec onze estampes du peintre Yves Picquet) 1999
L’Issue, Les Petits Classiques du Grand Pirate (avec une photographie de Gaël Ascal) avril 1999
Le Vent seul, Éditions Double Cloche (reprenant le poème de Françoise Ascal et les cinq estampes d’Yves Picquet conçus pour le numéro 11 de la revue “La Rivière Echappée”; imprimé en sérigraphie, tiré à trente exemplaires) 1999
Le Sentier des signes, Éditions Arfuyen (avec douze calligraphies originales de Ghani Alani) 1999 (épuisé)
La Hutte aux écritures, Éditions A Travers (livre d’artiste avec le peintre Jacques Clauzel, manuscrit, tiré à douze exemplaires) 2001
L’Arpentée, Éditions Wigwam , mai 2003 (épuisé)
Un automne sur la colline, Éditions Apogée, septembre 2003
La Table de veille, Éditions Apogée, novembre 2004
Mille étangs, avec des peintures de Philippe Aubry et une lettre de Denise Desautels, Éditions Travers, mars 2006
Cendres Vives suivi de Le Carré du ciel, ( nouvelle édition) ) Éditions Apogée, mars 2006
Issue, Éditions Apogée,  mars 2006

 

Portrait et extraits sur le site « Des écrivains en Franche-Comté »
Un article de Ronald Klapka sur remue.net et sur le même site, des textes de Françoise Ascal
Une lecture de La Table de veille par Isabelle Guigou
fiche et photo sur le site du centre international de poésie de Marseille
Un bel ensemble de notes de lectures sur le site du Café Luxovien

Devoir de penser plutôt que devoir de mémoire (tout je éteint)

En ces jours de polémique sur les commémorations, je propose cette remarque de Michel Deguy, relevée hier soir dans son dernier livre Réouverture après travaux :

« On devrait parler de devoir de penser, non de devoir de mémoire. Peut-être même l'évitement de la pensée au profit de la mémoire, qui ressemble à une peur ou à un refus, monotone, tant le motif martelé prend le dessus (espèce de slogan que je rapprocherais du stéréotype médiatique du "faire son deuil", en style de "cellule psychologique" et de compagnie d'assurances, qui a évincé toute parole privée ou publique de la mort), cette obstination est de grave conséquence » et un peu plus loin « devenir capable de poser un objet pour lui-même, tout je éteint »

Michel Deguy, Réouverture après travaux, Galilée, 2007, pp. 216 et 218.

Au fond, poésie c’est le genre qui accepte tout : in memoriam Edouard Levé

« On a mis poésie. Au fond, poésie, c'est le genre qui accepte tout.[1] »

Ainsi s’exprimait Édouard Levé dans un entretien avec Jacques Morice pour le compte de Télérama qui republie le portrait de l’écrivain et artiste (Lui préférait dire qu'il écrivait des livres et faisait des photographies.). Édouard Levé s’est donné la mort ce 15 octobre à l’âge de 42 ans.

 

Philippe Lançon dans Libération (17 octobre) précise en quoi cette œuvre toute en distanciation était poésie.

 

In memoriam :
-le site des éditions POL où ont été publiés Œuvres, Journal, Autoportrait, Fictions, et auxquelles venait d’être remis le manuscrit de Suicide.
-le site paris-art.com pour un entretien accompagnant la présentation à la galerie Loevenbruck (du 7 nov. au 13 déc. 2003) de trois séries de photographies, «Pornographie», «Rugby», et «Quotidien», mais aussi pour la présentation d’Amérique (Leo Scheer)
-un propos critique de Dimitri Jageneau sur le site @xélibre à l’occasion de l’exposition Fictions à la galerie Loevenbruck. On note : « Il revisite même la fameuse doctrine de l'Ut pictura poesis de la peinture classique […] Cette dimension de ce travail est d'autant plus frappante que notre photographe est lui-même un poète affranchi. »
- un entretien avec Edouard Levé
- un portrait avec photo

©Ronald Klapka

 

---

[1] « Quand mon éditeur, Paul Otchakovsky-Laurens, m'a fait signer mon premier contrat, il fallait qu'on mette un genre pour mon livre. Aucune entrée ne convenait : Œuvres n'était pas cataloguable alors que c'est un catalogue ! On a mis poésie. Au fond, poésie, c'est le genre qui accepte tout. »