Poezibao

Esther Tellermann et Isabelle Garron chez Tschann, à Paris, le 26 avril 2006

La libraire Tschann et les éditions Flammarion invitent à une lecture de

 

Esther Tellermann et Isabelle Garron

le jeudi 26 avril 2007 à 19h30

 

Esther Tellermann lira des extraits de Terre exacte et Isabelle Garron de Qu’il faille, elles seront l’une et l’autre présentées par leur éditeur, Yves Di Manno.

 

Librairie Tschann, 125, bd Montparenasse, 75006 Paris

Site de la librairie

La Tamarissière d'Eric Sautou

« Des mots qui tremblent », de froid, de peur, de fatigue, de leur sentiment de n’être rien…. des poèmes fragiles comme édifices instables posés sur la page à laquelle pourtant ils semblent arrimés…. des silhouettes fantomatiques, figures disparues, femme vieillissante, Jean Rhys, Walser dans la neige de Herisau….
L’écriture d’Eric Sautou est une écriture de la mélancolie rendant palpable l’immensité de la solitude. Il y a là quelque chose qui évoque Antoine Émaz mais dans une veine moins solipsiste peut-être. Car c’est l’autre que visite l’écriture du poète, la solitude de l’autre. C’est elle, miroir de notre propre solitude, mais l’amplifiant encore comme en un jeu de miroirs en abyme, que cherche, qu’épouse l’écriture d’Eric Sautou, ce qui la rend à la fois extraordinairement juste et bouleversante.

 

Certains poèmes sont comme des filets d’eau qui s’enlisent, s’étouffent dans le sable. Il est ici beaucoup question de ponts et j’y vois aussi un des motifs de la construction du recueil, avec des jeux d’échos entre des textes éloignés. Les temps se replient les uns sur les autres, temps passé d’une mère, temps présent d’un fils, même solitude, même errance, même façon d’ouvrir grand les yeux sur le silence, le vide et l’absence. Le cœur de chaque poème, son moule, quitté par la forme poème, serait l’absence. « Je deviens seul », comment dire plus justement et avec si peu de mots le départ, ici celui d’un père pour l’Indochine.

Il y a souvent une sorte de pliure de l’expérience sur elle-même qui se traduit dans la syntaxe elle-même repliée comme si des pans entiers étaient cachés et qu’on ne voyait que l’arête des plis. Le temps personnel devenant impersonnel de se plier sur et dans le temps de ceux d’avant. Et les reprises de certains motifs, le pont, la neige, la fenêtre, le drap, la solitude devant quelque chose qui n’est pas défini contribuent à cette sensation d’un monde plié, pliage, pliure, repli du temps, à l’image de ce manteau que l’on referme sur soi, pour se tenir compagnie.

 

Cette écriture fragile mais maîtrisée donne le sentiment paradoxal d’être à la fois silencieuse et très présente. Une construction subtile des phrases, avec des emboîtements, des glissements des unes dans les autres, serre au plus près le presqu’impalpable de l’émotion, de la réminiscence, mimant magnifiquement le fonctionnement de toute une part nécessairement mélancolique de notre mémoire. Ce qu’elle a à dire, elle semble l’ébaucher, le déposer là à charge pour le lecteur de sentir son battement ténu. « comment faire de tous ces mots / sur l’eau parmi les pierres un chemin traversé / comme rien de se passe écrire / pour que d’autres enfin il ne se passe rien ». Sans cesse, comme dans l’image si forte évoquée par Freud, l’enfant et sa bobine, le Fort / Da, mouvement oscillant entre sentiment de perte, d’absence, de solitude et tentative récurrente de réinscription, par les mots, dans l’expérience, dans le monde, désir de le quitter, pulsion de sauver la position ténue que le poète y tient, par le seul fait des mots, alors même qu’il en connaît la vanité essentielle « écrire existe à peine, la neige est sur un banc » :  toute cette poésie tient dans cette « à peine », c’est sa profonde beauté.

©florence trocmé

 

Eric Sautou
La Tamarissière
Flammarion, 2006

Anthologie permanente : Eric Sautou

En préambule à une note de lecture de La Tamarissière que je publierai un peu plus tard, deux extraits de ce très beau livre d’Eric Sautou.

 

C’est loin qui rien là-bas ne bouge et pleurer qui s’efface
je regarde se perd
dans le soir comme hier
j’attends à la porte vitres ouvertes jardin
je reste là dans la chambre
je ferme je laisse j’ouvre la main
j’éclaire la lampe j’approche
de mon visage
du reflet de ces choses choses passées

•••

 

sous la lune sans âge
de l’autre côté de la lune dont je rêvais la lune
près de la terre de lune sur un pont
une fois là dans la jour c’est la lune
je vous écris d’ici je suis dans l’eau je suis la lune la vieille mort
       le même sable déjà là
tout est en bas et rebondit je suis dans l’eau
dans l’air

 

Eric Sautou, La Tamarissière, Flammarion, 2006, p. 16 et 63

 

Eric Sautou dans Poezibao :
note bio-bibliographique, extrait 1,

 

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La revue Le Mercure liquide, n° 5

Il y a parfois, dans le monde des revues, de fausses sorties comme celle annoncée de mercure liquide qui voulait poursuivre ses activités en ligne exclusivement. Sans doute une aide financière inattendue aura-t-elle permis de réviser cette décision. Et c’est tant mieux car je ne bouderai pas le plaisir que j’ai eu à découvrir cette publication alors qu’elle en est déjà à sa cinquième livraison. De format presque carré, mercure liquide affiche clairement sa dimension artistique, même si elle utilise plutôt, sur la 1^ère de couverture, le terme « graphique ». L’image constitue, en tout cas, le principal terrain de prospection de la revue, la part « littéraire » n’y étant pas pour autant négligeable. Sur sa trajectoire, lit-on en introduction, ce drôle d’objet croise et invite à son bord la diversité de la création contemporaine : de la photographie à la poésie, du théâtre à la bande dessinée, de la peinture à la nouvelle et même de la vidéo à la musique via notre satellite-site internet. J’éluderai le texte de Maria Ma décrivant une éventration pour m’arrêter sur les photographies de Didier De Nayer, photos de guerre truquées qui répondent ainsi à l’absence d’images réelles des conflits et à l’intoxication médiatique dans laquelle ils baignent tout entiers. Images encore avec Fabien Merelle, parti ici à la rencontre de dessins d’enfants, revisités par ses soins, et avec Ivan Brun, peintre figuratif – il pratique aussi la BD – dont les tableaux constituent une critique acerbe de notre société déshumanisée. Anas Alaili, écrivain palestinien installé à Lyon, a lui-même traduit quelques-uns de ses poèmes. Revue des nouvelles générations, – ses auteurs sont nés, pour la plupart, dans les années 70 ou plus tard – mercure liquide défend une certaine solidarité entre créateurs et, si vous en êtes, vous invite à « investir ses pages » . Allez voir sur son site !

©Alain Helissen

 

Mercure liquide, N°5 ; 21 rue Duhamel F-69002 Lyon. www.mercureliquide.com

 

en illustration les couvertures des trois derniers numéros de Mercure Liquide, du numéro 5 à gauche au numéro 3 à droite

Un site dédié à Boris Vian

Le site officiel de la cohérie Boris Vian est en ligne !

Son but, permettre à tous, chercheurs, amateurs, traducteurs, comédiens...de bénéficier de toutes les informations utiles sur l'utilisation de l'oeuvre de Boris Vian et plus.

l’Amour extrême d’André Velter, une note de lecture de Georges Guillain

André Velter : à la force des mots 

 

Quatre-cent-vingt-neuvième volume, déjà, de la collection Poésie/Gallimard, l'Amour extrême, d'André Velter, reprend la trilogie écrite par le poète entre mai 1998 et juillet 2000, en réaction à la disparition de l'alpiniste Chantal Mauduit, emportée par une avalanche sur les pentes du Dhaulagiri, un sommet himalayen de plus de 8000 mètres qui fut longtemps considéré comme la plus haute montagne du monde.

 

 

Les esprits chagrins ou mesquins, tels ces « lauzengiers » de nos anciens troubadours pour qui l'amour pur, voire aucun sentiment désintéressé, ne sauraient prévaloir en un coeur, n'entreront évidemment pas dans un tel livre. Ils ne manqueront sûrement pas, du coup, d'ironiser sur le fait qu'il se trouve toujours une plume, dans le petit monde arriviste auquel ils réduisent notre poésie française, pour vanter le travail d'un homme en qui ils ne parviennent qu'à voir l'un des principaux responsables éditoriaux de la maison Gallimard et le producteur indéboulonnable sur France-Culture de l'émission Poésie sur Parole.

 

 

Disons le toutefois clairement. On peut ne pas toujours être convaincu par le talent du poète André Velter. On peut lui préférer des voix apparemment plus inventives, explorant des territoires plus originaux et travaillant autrement la langue. Mais il faudra reconnaître que le pari qu'André Velter fait sur la poésie, déborde singulièrement le champ de la production française actuelle, principalement celle qu'ont cherché il n'y a guère à promouvoir nos universitaires, à grand renfort de terrorisme intellectuel et de formalisme abstrait. Si la voix d'André Velter encore retentit, ce n'est pas dans l'espace fugace, ingrat et volatil d'une littérature toujours en partie vouée à la modernité militante, c'est dans celui large et profond d'une poésie à la recherche de ses origines et de ses finalités, par delà les frontières et les temps.

 

C'est cette recherche qui le pousse, par exemple, dans la dernière partie de l'Amour Extrême qui constitue l'élément central du triptyque formé par le recueil, à unir matériellement sa voix à celle des poètes de la fin'amor qui inventèrent en leur lieu – principalement le Languedoc des XII^ème et XIII^ème siècle - une rhétorique du désir et de la conciliation des contraires qui à travers le chant parvient à sublimer perte et absence. « Il est ainsi des voix dans [la] mémoire/ jamais entendues jusqu'ici/ avec l'intensité du cri/ Perçant à jour toute l'histoire// des amants de l'amour extrême/ qu'aucune mort ne sépare/ tant qu'ils échangent des poèmes… ». Frère de Jaufré Rudel, prince de Blaye et de son amor de lonh, de Bertrand de Born, amoureux et guerrier, d'Arnaud Daniel, poète admiré de Dante, qui amassait le vent et nageait contre le courant, tous maîtres dans l'art de trouver - le trobar - qui est aussi l'art d'inventer sa vie par la langue, comme en témoignent les Vidas, André Velter l'est aussi de tous ces poètes disparus confrontés un jour aux ténèbres. Et l'épreuve que constitue la mort tragique de Chantal Mauduit se révèle pour lui paradoxalement illuminante. Elle fait comprendre que loin de devenir une « tisane froide » selon le triste mot d'un des papes toujours agissant de la littéralité, la poésie vraie conserve tout son pouvoir d'évocation, sa résonance, bien après, heureusement, le silence définitif du poète. « Toi, tu es l'éclair que je porte et qui foudroie ce que je n'avais qu'entrevu. Tous ces livres que j'avais lus sans les vivre, tous ces poèmes qui avaient gardé leur double secret, leur fièvre sacrée, leur leçon de ténèbres. […] Ma tête est une boule pleine et lourde, disait Reverdy, et je ne pressentais pas cette gangue en mal d'abîme. Tu peux en confiance m'offrir de la neige, disait Paul Celan, et je caressais de la main de grandes marges blanches. »

 

Attention cependant à ne pas se laisser prendre au piège de l'interprétation romantique. Si confidence il y a, ici ou là, dans la suite des poèmes adressés à Chantal Mauduit par ce recueil quasiment unique aujourd'hui dans son genre, ce n'est pas de l'expression d'une douleur dont il est fondamentalement question, d'une élégie, même belle, mais bien plutôt de la recherche d'un passage, d'un « accès inconnu, affluent d'une autre réalité qui d'un coup nous passe dans le souffle et déjà nous réinvente ». Certes, du planctus, de la plainte funèbre, le poète ne peut faire totalement l'économie. Mais il ne s'y abandonne pas. Pas plus qu'il ne se résigne, comme le voudrait la sagesse commune, au travail progressif du deuil. Son chant de mort se veut chant de vitalité, merveille aussi «  à contre-mort » prise « dans le sans-fin qui veut et ne veut pas finir. Dans l'harmonie qui veut et ne veut pas blesser. Dans le poème qui veut et ne veut pas crier».

 

En fait, c'est à la création d'un monde autre, subjuguant le réel, à la construction d'une vérité poétique, où le chant viendrait dépasser le chant, où l'absence pourrait figurer la présence que s'emploie la volonté du poète. Et ce dernier croit à la force des mots. Comme à celle tout aussi grande de l'amour. « Amour et poésie obligent… ». Aussi, n'en déplaise encore une fois aux soupçonneux, n'hésite-t-il pas à proclamer, en des temps qui pourtant sont peu faits pour l'entendre : « Je dois à la poésie/ la grâce de ton amour./ Je dois à son pouvoir/ l'offrande de ta voix,/ l'aimantation de ton pas,/ une passion fabuleuse/ et nos emportements.// Au comble de l'accablement/ et du meurtre de nous,/ jamais je ne laisserai dire/ que la magie du poème/ ne peut pas tout traduire/ ni que la poésie/ n'enchante pas la vie. »

 

Il n'est pas nécessaire alors de pratiquer les sagesses orientales pour apprécier ce qu'une telle poésie, fondée aussi, et fortement sur l'expérience de la douleur et de la dépossession, peut nous redonner de confiance dans le pouvoir d'affirmation du chant prenant en charge, mesure après mesure,  et d'âge en âge, son poids propre de manque. C'est elle, cette confiance résolue qui permet au poète d'écrire face à la mort ce « oui définitif/ qui n'abdique jamais » et de conclure à la possibilité toujours du mythe, persuadé qu'il est que son chant, « notre chant »,  précise-t-il, « durera autant que la lumière ». 

© Georges Guillain 

 

André Velter
L'amour extrême
Poésie/ Gallimard
 

Programmation de la Maison de la Poésie de Nantes pour le mois de mai prochain.

Trois lectures-rencontres sont prévues, à l'occasion des lectures régulières "Poèmes en Cavale", à 19H30 au Pannonica (salle jazz de Nantes, place Talensac):

 

Mercredi 16 mai, André Markowicz lira des poètes romantiques russes du XIXe siècle traduits par lui-même.

 

Mercredi 23 mai, le poète Eric Sautou lira ses textes.

 

Mercredi 30 mai, dans le cadre de la Neuvième Biennale Internationale des Poètes en Val-de-Marne, deux poètes seront présents:
Steve Dalachinski, poète de la scène downtown new-yorkaise;
Eric Giraud, accompagné de Hervé Nahon pour une performance électronique et vidéo.

 

Télécharger le programme Word avec notes sur les poètes invités

Une soirée en mémoire de Béatrice Douvre, le 24 avril 2007 à Paris

« jusqu’à l’immense
où vivre prend mesure » 
hommage à Béatrice Douvre.
lecture de poèmes de Béatrice Douvre

 

Le mardi 24 avril à 19 heures
à la brasserie François Coppée

 

 

soirée organisée par Pierre Maubé et Isabelle Raviolo
à l’occasion du 40ème anniversaire de Béatrice Douvre
Brasserie François Coppée
1, boulevard du Montparnasse
75006 Paris.(métro Duroc)
participation aux frais (consommation): 6 euros

lecteurs: Léa Marion, Hannah Thurière, Inès Mouhou, Louis Tucoulat, Elise Pouvreau
choix de textes par Isabelle Raviolo

les lecteurs sont élèves des classes d’Isabelle Raviolo

 

 

Et à l’aurore, armés d’une ardente patience, nous entrerons aux splendides villes. 

Arthur Rimbaud, « Adieu » in Une saison en enfer.

 

 

Béatrice, toi la petite fille qui rêves, « qui joue dans le climat, chargée du seul inconnu qui l’excède », tu demeures la flamme vive, l’indomptable braise d’où sans cesse le feu renaît. Ta vie fut cette flamme, celle même qui a consumé ta chair mais a élevé ta voix jusqu’au plus haut, jusqu’à cette fournaise scellée à l’intelligence des savants et révélée aux tout-petits, aux cœurs purs.

 

Ta voix solaire et lunaire, mystique, revêt « l’aile grave de nos pensées d’homme ». Toujours à la recherche de l’autre, du Tout Autre, elle nous invite au voyage. Et celui qui se laisse toucher par la profondeur de son message entend la traversée de la nuit comme une promesse, celle d’une aube nouvelle. Ta poésie est cette voix de l’autre rive, ce chant du « vert présage » terre d’accueil et de fécondité où l’amour devient possible. Dans « le brûlant de l’ombre », ta voix ne peut se perdre car elle chante un « bonheur plus fort que le monde » : voix nue, patiente et tourmentée, mais toujours voix éveillée, voix en devenir d’elle-même, tendue vers l’insaisissable lumière.

 

Toi qui as dansé « dans des fracas d’eau pure », tu n’as jamais cessé de marcher, de t’ouvrir, en route vers cette plus haute lumière où le vivre s’expérimente au péril de soi-même : oser nos peurs pour les dépasser et renaître, sans cesse, dans le corps du poème. Telle est peut-être l’aventure que tu as su vivre et qui t’a demandé de tout laisser pour écouter l’autre voix, cette voix du plus intime de soi où le « je » devient un « autre », car il se tient « debout / dans l’étoffe des visions », il se fait tout entier Désir, « voix folle de sève et de rayons » Et de cette aventure de l’au-delà des frontières, tu nous as laissé tes poèmes, pierres gemmes qui brillent de l’éclat de l’ange.

 

Ton œuvre nous oblige à la plus vive attention, sans quoi nous risquerions de passer à côté, de ne pas entendre cette voix de fin silence où s’allient grâce et pesanteur. Tel Dante qui doit passer la muraille de feu pour être illuminé par le sourire de Béatrice, nous devons à notre tour devenir ces « voyageurs chérubiniques », être ceux qui partent « sans cesser de mourir ».

Isabelle Raviolo

La Maison en lames de rasoir de Maria Linda Baros

  Souvent plusieurs fois dans sa vie, chacun a imaginé une maison avec une distribution idéale des pièces, la répartition souhaitée de ses occupants : une demeure paisible et harmonieuse. Proprement inhabitable, la maison en lames de rasoir de Linda Maria Baros ne ressemble en rien à cela ; elle est l’envers de ce que le rêve convenable bâtit toujours sur le même modèle, mais elle n’a pas plus de réalité que la fade construction où tout s’accorde. Comment est-elle constituée ? Elle est d’abord perçue par ce qui la sépare du dehors, le seuil et la porte. Seuil remarquable qui porte la violence attribuée couramment à l’extérieur (là, il n’y a plus de regard) et qui marque la frontière entre deux temps incompatibles, celui de l’enfance et celui de l’âge adulte : « Moi, j’ai quitté le pays de l’enfance, / où je pleurais cachée dans le débarras, / sous le lavabo ». Quant à la porte, qui semble interdire l’entrée de la maison, peut-être pourrait-elle donner accès à l’Autre qui se refuse : « tu te verrouilles de l’intérieur », et plus loin : « Tu te verrouilles à double tour

 

 Le lecteur entre dans la maison qui s’apparente par certains aspects au ventre maternel. On y flotte « comme dans un liquide amniotique » et y dominent l’obscurité, une nuit têtue, le silence. Rien ne peut se dire par le je à qui personne ne répond - mais aucune voix ne peut être entendue. Les fenêtres ne s’ouvrent pas et les murs ne délimitent qu’un espace clos et vide dans cette "maison" de la solitude, où « en vain cries-tu, le visage contre la cloison » répond à « Tu te cognes la tête contre le givre ». D’autres images répètent le ratage des échanges, quelle que soit leur forme - ainsi, les facteurs mangent les lettres… - et disent la difficile tentative de vivre, exprimée par l’allégorie des chevaux de mine : voués à ne connaître que « l’obscurité collée au front », leur tâche accomplie la lumière extérieure est si forte pour eux qu’ils continuent à vivre en aveugles.

     Visite terminée, sans avoir connu de répit le lecteur s’aperçoit qu’il n’a rien appris de cette maison, n’ayant rencontré que le seuil, la porte, le plancher, la table, la fenêtre, les murs, le dernier ensemble titré « la maison » résumant sans doute à quoi aboutit tout mouvement vers autrui : « personne ne t’entend ». Mais s’il est imprudent de se fier à la voix, il l’est aussi d’accorder foi à l’écrit, aux lettres, toutes « Névrotiques. / Comme des femmes emmurées dans un poème.

 

 Alors ? Dans sa préface, Patricia Castex Menier voit dans la construction de ce bâtiment sans cesse menacé de destruction une métaphore de l’écriture : tout se dérobe et exige d’être constamment refondé. Maison de mots qui disparaît sitôt écrite, toujours « en équilibre sur le poignet de [la] main / comme un palais fait en lames de rasoir » ? Lieu en même temps, de conflits ; comme il est dit, « Une sorte de mère et une sorte de père ». Enfin, dans ces vers libres à la syntaxe sage, on lira également une métaphore parfois brutale de ce que peut être la relation avec autrui : obscure.
©Tristan Hordé

 

Linda Maria Baros
La Maison en lames de rasoir
Cheyne éditeur, 2006.

Anthologie permanente : Maria Linda Baros

Les chevaux de mine

 

La maison qui t'a nourri te racontait peut-être,
        la nuit, l’histoire des chevaux de mine :
Les chevaux de mine naissent et vivent dans les profondeurs ;
c’est entre les murs de la galerie que se trouve leur maison, leur table.
C’est là qu’ils se nourrissent d’énormes quartiers d’obscurité, de houille.
Ils se nourrissent à tâtons, à la lumière des lampes.<
Et, comme des forçats, ils tirent aveuglément les wagonnets.
        Ils charrient encore et toujours,
                                              tant que dure la vie d’un cheval.
        Ils charrient la lumière à la surface.

 

Mais eux, à la surface, dans la lumière, ils ne peuvent pas vivre,
        même pas à la retraite, quand on les libère de la mine.
Puisqu’ils sortent dans le monde les yeux bandés.
        L’obscurité collée au front.

 

Et c’est comme ça qu’ils vivent encore un peu, dociles.
        Les brises et les arômes les font frémir,
        dans le hangar délabré, dans la cour de la mine.<

 

           Les yeux bandés,

 

Leur maison est à jamais l’obscurité.

 

Linda Maria Baros, La Maison en lames de rasoir, Cheyne éditeur, 2006, p. 37-38.

 

Avec mes remerciements à Tristan Hordé pour cette proposition

 

Note bio-bibliographique de Linda Maria Baros


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