Poezibao

(Anthologie permanente), Antoine Dufeu, Nous abstraire

 

Antoine Dufeu publie Nous abstraire aux éditions de l’Attente.

Nous vivons ensemble. Nous ne faisons même que cela : vivre ensemble. Évidemment. Le simple fait que nous vivions ensemble rend inepte et inopérant le concept ou le pseudo-concept de vivre-ensemble et la question de savoir comment nous pouvons voire pourrions vivre ensemble. Pratiquement, puisque la renommée de celui-ci se développe il constitue un empêchement au développement d'une ou de plusieurs formes nouvelles de pensées politiques. Comment pourrions-nous penser la politique en partant du postulat que nous ne vivons pas d'ores et déjà ensemble ? (12)


Privés d'une quelconque licéité, empêchés de vivre licitement et obligés de vivre illicitement, nous qui ne sommes ni compétents ni incompétents, nous qui ne sommes pas des chefs et qui n'en serons jamais parce que nous ne donnons pas d'ordre et n'en donnerons pas, nous qui ne prenons pas de décision pour ou à la place d'autrui, nous qui ne parlons pas davantage au nom de qui que ce soit, personnes morales ou personnes physiques, nous qui optons pour les épreuves plutôt que pour les preuves, nous qui sommes bénévolents, merveilleux, fantasques et fantastiques, cherchons à être capables et puissants. Nous abstraire, telle est notre action, telle est l'unique action que nous puissions entreprendre. Nous abstraire, telle est notre pensée, parfois obsessionnelle, quelquefois bornée ou déterminée (27)


Si nous étions en paix nous le saurions. Si nous œuvrions à la paix nous la ferions. Si nous nous préoccupions de la paix nous cesserions d’envisager des gains et des pertes effectifs ou possibles, tangibles ou intangibles lorsqu’il s’agit de poser une ou des égalités. Si nous étions en paix nous serions des pays, une multitude de pays parmi des nations ou des États parce qu’un pays fait la paix et qu’une nation ou qu’un État ne la font pas ; ils la défont plutôt. La paix nous importe. Seule la paix nous importe, maintenant, ici. Nous qui ignorons qui nous sommes et plus encore combien nous sommes – qu’importe que nous soyons mille, dix mille, cent millions, des milliards – n’avons aucune envie de nous battre, de combattre ou de lutter et abandonnons toute idée de milice à quiconque entretient les moyens de la guerre, les moyens d’être en guerre, de ne pas faire la paix, de ne pas faire œuvre de paix. (49)

Antoine Dufeu, Nous abstraire, Editions de l’attente, 2022, 60 p., 8€


sur le site de l’éditeur
Dans un éloge politique inclusif, non-individualiste et non-capitaliste, l’auteur creuse la question d’une écriture à la première personne du pluriel autour des notions de joie, de luxe et de paix. « Parce que nous sommes des personnes joyeuses et luxueuses, et que la paix est politique et dès lors l’affaire des vivants. » En résistance aux diktats du « je », des chefs et des institutions qui ordonnent et font exécuter, le « nous » revêt toute sa dimension de relation entre les êtres, sans différence de genre, de situation sociale ou économique. Nous sommes des êtres par lesquels le monde existe et peut se distinguer de l’immonde.

Antoine Dufeu est né à Laval en 1974 et vit à Paris. Après avoir été contrôleur de gestion dans une multinationale américaine et journaliste dans la presse automobile, Antoine Dufeu est enseignant en écriture et en édition en école d’art et de design. Poète et écrivain, il est notamment l’auteur de Nous (Mix., 2006), Abonder (Nous, 2010), AGO – autoportrait de Tony Chicane (Le Quartanier, 2012), Blancs (Cneai=, 2014), Sic (Al dante, 2015), Sofia-Abeba (MF, 2020).
Il a fondé et dirige la plateforme de recherche et d’édition Lic depuis 2012. Il co-dirige avec Frank Smith la revue de poésie RIP et forme avec Valentina Traïanova le duo Lubovda.

(Anthologie permanente), Marielle Macé, Une pluie d'oiseaux

 

Le chant des oiseaux comme celui de la vie qui se louerait elle-même, qui jouirait d’elle-même : voilà le legs du poème.

…

L’oiseau ne saurait être un thème en poésie. Il pose au poème la question du vivant, des façons qu’a le vivant de sonner et de se faire entendre ; il lui pose la question de la beauté, de la dépense, de la merveille, de ce que la beauté fait au monde et dans le monde ; il lui pose enfin la question de la voix, ou plutôt de « l’articulation d’une voix et d’une pensée », c’est-à-dire du langage, rien de moins.

…

sujets d’un battement incessant entre l’irai et le lointain, le familier et l’inappropriable.
l’oiseau ou la sauvagerie adorable.

…

Le « soudain » est sans doute le rythme temporel de l’oiseau, le rythme de son surgissement. Soudain l’oiseau, c’est la forme de sa venue, le rythme qu’il met dans le monde, sa façon de paraître et de créer une trouée.

…

(C’est d’ailleurs ce qui vient à la rencontre de notre regard : le sentiment que chacun s’ajuste, règle sa distance et sa vitesse, fendant, croisant, s’accordant, répondant, dans une fluidité merveilleuse, une pratique infinie du tact.)

…

La question, donc, ce n’est pas le langage ou le code, c’est la parole, le parler à, pour, parmi ; la réalité de l’adresse et la possibilité de sa réciprocité, c’est-à-dire aussi la considération de l’écoute et la possibilité d’une réponse, d’un entretien. Les phrases n’en sont que parce qu’elles veulent quelqu’un, parce qu’elles appellent et attendent quelqu’un, fût-ce un inconnu (un vide à qui parler, un vide dans lequel attendre une réponse.)

…

Comme si avec eux la langue s’était mise au défi de toucher au vivant (au vivant, aux vivants dans le monde), de faire quelque chose avec et parmi les oiseaux, de prendre l’air en se frottant à ces états de vie.

…

Se mettre à sa place (d’une bête) on ne le pourra pas. Mais justement, on doit essayer.
…


-Alors quoi ? – Alors écoute ce que te dit cet oiseau qui non-parle et non-chante, mais déploie ses signes à lui dans le paysage. »


Marielle Macé, Une pluie d’oiseaux, Corti, 2022, 378 p, 23 €

Choix d’Isabelle Baladine Howald

(Anthologie permanente), Eric Villeneuve, Tache jaune, Monochrome bleu, sorte de blanc

Eric Villeneuve publie Tache jaune, Monochrome bleu, sorte de blanc, aux éditions LansKine.

Extraits

Les mots, les phrases que j’ai pu prononcer hier – hier, avant-hier ou le jour d’avant -, eh bien toutes ces paroles, désormais, elles résistent.
Leur élasticité est perdue, en tout cas, et leur territoire clos : il semble que je ne puisse rien leur ajouter.
Pas même me rappeler d’elles, en silence.

*

Petites maisons de ville, à défaut.
Avec des murs blancs, gris ou jaune pâle.

*

Petites maisons – et les cartouches, les inscriptions sur leurs murs :
« Jensens », « Brohus », « Odense ».
Lire ces mots l’un après l’autre, c’est comme sauter de pierre en pierre. Comme quand on descend le cours d’une rivière sans toucher l’eau.
La rivière, elle est là. Elle est toujours là, en aval. Ce sont les mots qui coulent, s’écoulent de nous en permanence. Il n’empêche, je saute sur d’autres mots qu’eux, à présent. Je saute sur des pierres au milieu de l’eau :

                                                                                    Odense

                                               Brohus

                        Jensens



Lentement, très lentement, apparaissent des silhouettes, dans la lumière grise.
Toutes resteraient floues, insaisissables, sans les vêtements de pluie qui les enveloppent...

*

Des passants, me dis-je.
Peut-être même des habitants.

*

N’étaient ces vêtements de couleurs vives, il n’y aurait pas de passants dans Odense.
Pas pour moi en tous cas.
Il n’y aurait que de vagues silhouettes, des créatures embrumées.

*

Peut-être un état de grande faiblesse ?
Un des ces moments où les autres, également, faiblissent, autour de nous, comme pressés de se fondre dans un décor minéral, de nous abandonner à un monde désert.

*

Mais voici qu’arrive une jeune fille en coupe-vent rouge, à l’angle de la Hans Jensens Stræde...
Ce coupe-vent, je le sens, il a quelque chose de perméable.
Avant, certes, il protégeait des intempéries.
Maintenant que l’air frais succède à la pluie, il laisse passer.

*

De vivifiants effluves, en l’occurrence : la jeune fille s’anime, un début de sourire apparaît sur son visage tandis qu’elle ôte sa capuche, secoue la tête, donne un peu de volume à ses cheveux ondulés, d’un blond de lin.



Dans un conte...

Dans un conte, une histoire écrite à Odense même, ce serait mon tour – juste après la jeune fille en rouge – d’être ramené à la vie par un vêtement de pluie.
La pluie elle-même aurait cessé mais j’en accueillerais le souffle, en moi, grâce à mon perméable.

*

Est-ce donc cela, un conte ? Une histoire que l’on improvise, en état de faiblesse ou de sidération, à la faveur de quelques mots nouveaux ?
En tout cas, l’âge que l’on a, aux portes du conte, et l’âge que l’on a, en son sein (tel que l’on s’y projette), ce n’est pas le même.
A l’intérieur du conte, on remonte si naturellement vers la source qu’aussitôt on rajeunit.

*

« Jensens », « Brohus », « Odense », telle est l’histoire, à la source.
L’histoire, improvisée, d’un vêtement de pluie – coupe-vent rouge dans le cas de la jeune fille ; et ciré jaune, mettons, pour moi (comme quand j’étais enfant et que le jaune était ma couleur préférée).

*

Sautant sur d’autres mots que les miens, et vêtu d’un « perméable » jaune, tel le ressort, fragile, ténu, de ce ...

Eric Villeneuve, Tache jaune, Monochrome bleu, sorte de blanc, Editions LansKine, 2022, 88 p., 14€, pp. 13-16

Sur le site de l’éditeur :
À quoi reconnaît-on les enfants perdus sinon à ce que le sort s’est acharné sur eux ? Leur curriculum, en effet, abonde en brimades, spoliations et autres avanies. Souvent, ils y ont perdu jusqu’à leur nom et prénom. De sorte qu’exister, pour eux, ne tient plus qu’à un fil : l’improbable surnom dont ils sont affublés.
Ainsi en va-t-il de TACHE JAUNE, de MONOCHROME BLEU et de SORTE DE BLANC, les « enfants perdus » de cette histoire. Que leur est-il donc arrivé ? De quoi ces trois couleurs sont-elles le nom ?
Pour le savoir, il faut bouter nos héros hors de leur titre à rallonge… Ils y figurent seuls et trop bien alignés, comme à l’abri du monde, tandis que dehors c’est le livre grand ouvert : le Danemark d’Andersen, le Jutland et son finistère, là où tout s’est joué pour eux, jadis, entre Odense et Skagen.
Un lecteur qui cheminerait en leur compagnie pourrait bien découvrir que lui aussi a partie liée avec une histoire ancienne. Et que le sentiment d’incomplétude dont il se plaint parfois tient peut-être à l’ambiguïté de sa propre nature : bien que « né des œuvres » de ses parents, il serait également originaire d’un conte.

Lire cette note de lecture de Florence Trocmé.  

(Anthologie permanente), Marielle Macé, Une pluie d'oiseaux

Le chant des oiseaux comme celui de la vie qui se louerait elle-même, qui jouirait d’elle-même : voilà le legs du poème.
…
L’oiseau ne saurait être un thème en poésie. Il pose au poème la question du vivant, des façons qu’a le vivant de sonner et de se faire entendre ; il lui pose la question de la beauté, de la dépense, de la merveille, de ce que la beauté fait au monde et dans le monde ; il lui pose enfin la question de la voix, ou plutôt de « l’articulation d’une voix et d’une pensée », c’est-à-dire du langage, rien de moins.
…
… sujets d’un battement incessant entre l’ici et le lointain, le familier et l’inappropriable.
… l’oiseau ou la sauvagerie adorable.
…
Le « soudain » est sans doute le rythme temporel de l’oiseau, le rythme de son surgissement. Soudain l’oiseau, c’est la forme de sa venue, le rythme qu’il met dans le monde, sa façon de paraître et de créer une trouée.
…
(C’est d’ailleurs ce qui vient à la rencontre de notre regard : le sentiment que chacun s’ajuste, règle sa distance et sa vitesse, fendant, croisant, s’accordant, répondant, dans une fluidité merveilleuse, une pratique infinie du tact.)
…
La question, donc, ce n’est pas le langage ou le code, c’est la parole, le parler à, pour, parmi ; la réalité de l’adresse et la possibilité de sa réciprocité, c’est-à-dire aussi la considération de l’écoute et la possibilité d’une réponse, d’un entretien. Les phrases n’en sont que parce qu’elles veulent quelqu’un, parce qu’elles appellent et attendent quelqu’un, fût-ce un inconnu (un vide à qui parler, un vide dans lequel attendre une réponse.)
…
Comme si avec eux la langue s’était mise au défi de toucher au vivant (au vivant, aux vivants dans le monde), de faire quelque chose avec et parmi les oiseaux, de prendre l’air en se frottant à ces états de vie.
…
Se mettre à sa place (d’une bête) on ne le pourra pas. Mais justement, on doit essayer.
…
-Alors quoi ? – Alors écoute ce que te dit cet oiseau qui non-parle et non-chante, mais déploie ses signes à lui dans le paysage. »

Marielle Macé, Une pluie d’oiseau, Corti, 2022, 378 p, 23 €

Choix d’Isabelle Baladine Howald

(Anthologie permanente), Emmanuel Fournier, Tractatus infinitivo-poeticus

 

En mémoire d’Emmanuel Fournier, décédé très précocement ce 2 avril 2022.  
(Disparition) Emmanuel Fournier (31 mars1959 - 2 avril 2022) - On peut aussi lire cet hommage de Michel Valensi, Pascal Poyet, Hervé Laurent et Eric Pesty, lu aux obsèques d'Emmanuel Fournier

Extraits d’un de ses derniers livres, Tractatus infinitio-poeticus, publié chez Eric Pesty .
Poezibao avait publié deux notes sur ce livre :
(Note de lecture), Emmanuel Fournier, Tractatus infinitivo-poeticus, par Anne Malaprade,
(Note de lecture), Emmanuel Fournier, Tractatus infinitivo-poeticus, par Pascal Poyet,


11

habiter où
n’avoir ni où se réfugier
                        ni où se blottir
                                                           sans parler de demeurer

posséder quoi
n’avoir jamais rien pu tenir
                        jamais su garder
                                                           sans parler de conserver

ne rien avoir n’avoir jamais pu que courir
aller
                        de vivre à penser
                        de penser à vivre


12                                                                               ayant encore à arpenter

courir après quoi
                                               se préoccuper de quoi
            ne cherchant ni à posséder ni à atteindre
            souhaitant seulement aller
                                                                       juste passer
            voulant juste ne pas arriver ni rester

ne demander jamais qu’à pouvoir repartir
            ne souhaitant que pouvoir se désentraver
            voulant seulement pouvoir aller où vouloir
            cherchant juste à pouvoir se remettre à courir

demander seulement à pouvoir revouloir


13

                                    aimer nommer
                                    aimer appeler
                                    écouter

                        vouloir savoir
                                    s’assurer
                                    se réconforter

                        vouloir sentir
                                    se blottir
                                    ne plus en finir
                        vouloir ne plus jamais manquer
                                                            jamais souffrir
                                    ne plus laisser partir
                                    ne plus lâcher
                                    garder

                                    quitte à emprisonner
                                    et à s’en désoler


14                                                                               expérimenter de s’emprisonner

redouter se s’emmurer et de se confiner
de se mettre à posséder et à s’attacher
de se faire posséder et enchaîner
de finir par jouir et posséder
redouter de se trouver pris
de se faire domestiquer
de se laisser définir
de se congratuler
de se satisfaire
de s’assurer
de se dire
d’avoir
d’être.

Emmanuel Fournier, Tractatus infinitivo-poeticus, Eric Pesty éditeur, 2021, 64 p., 15€

(Anthologie permanente), Sophie Loizeau, Les Epines rouges

 

Les éditions Le Castor Astral publient Les Épines rouges de Sophie Loizeau.

Extraits :

spinosissime l’aiguillon de la ronce
alors que l’eau froide n’est que
spinescente (vaguement épineuse) j’en suis là
de mes réflexions
à propos d’Ophélie

il faut le vouloir
pour espérer mourir de ces plaies

sa simple vue comme devant l’espadon

Ronce est mellifère
c’est sa douceur et la ponte
du bombyx



épine et aiguillon sont des ex
croissances mais la première désigne un
organe transformé (tige feuille stipule)
tandis
que l’autre a son origine sous la peau –
qu’on l’arrache et tout vient avec

Les épines persistent même après la mort même sèches

pour prévenir les accidents on a mis un mutant
du févier d’Amérique dans le parc

Paliure épine-du-Christ arbuste des
garrigues est pas mal mais la véritable couronne
d’épines provient de Robinier
elles naissent à la base de l’insertion du pétiole

j’élabore ma propre épine à la saignée
du coude et au bout la main s’évase
(pp. 11-12)



huit fois de suite rapporter
un objet du rêve
1/ une pièce de puzzle
2/ des bâtons d’encens ainsi
qu’une ampoule électrique
3/ un bonbon transparent avec son noyau et un peu
de pâte à cookies
4/ une mèche de cheveux blonds emmêlés
5/ une BD et une clé USB HS
6/ l’Intégral de Kôl à propos d’un petit robot dont le surnom en ia
s’est perdu
7/ un feuillet de trois pages photocopiées et un livre
d’images
8/ une pierre précieuse fluo verte et un bagage à main

des animaux du rêve
une martre un pigeon ramier
des passereaux reliques
bien vivantes

un faon
(p. 28)



manta manta manta et elle vient
du fond de Panthalassa portée
par ses grandes ailes

friches et sous le pin un éco
système de forêt
pénombreuse en effet par essence
Poacées autour

enlever les puce
rons à l’aide des pouces le long des tiges et sur
le bulbe du bouton
du miellat plein mes pouces ils font le travail des larves en
plus grossier de coccinelles moissonnant à eux deux
la force qui m’oblige – intenable le corps des roses
(p. 39)



D’une gangue qu’on m’amena j’étais
sûre d’extraire une jolie bête
sous la croûte
et les concrétions un lévrier à robe sombre –
du pétale

lèvres bleues de ce bleu de froid des vieilles
primevères

un Jack London-rêve et dedans un Redon :

je tombais à l’eau à cause du désir
d’approcher dans la neige au réveil le ciel
la neige l’attrait
de la rivières et pas de prises
molle
les ailes au corps
incapables d’essors Pégase en quoi je me muais
(dans un second
temps) par la magie de mon blanc

un Friedrich-rêve :
gorgé de vert un sentier
roulé sur lui-même comme une affiche et là-haut la roche
escarpée des ruines
d’arbres au-dessus du vide
(ceux sur pied
un feu immémorial les ronge

en élève
les fais croître autour appelées Xiphias
gladius (épée-épée) espèce à part ardente –
excessive
une foule de kachinas-Épines
garde la maison

rituel avec danse en secteur Ouest (automne)

pieds-nus dans des feuilles
de châtaignes en les craignant j’avise
la signalisation d’un monmoï
arbre remarquable je savais
avoir été rêveuse à Simiane
sans initiation j’étais passée entre les mondes.
(pp. 81-82).

Sophie Loizeau, Les Épines rouges, le Castor Astral, 2022, 136 p., 12€

sur le site de l’éditeur
Ce recueil ambitieux est une réflexion poétique sur l’art, la sexualité et la mythologie, avec une forte affirmation du féminin dans la langue.
À travers la présence de peintres et de sculpteurs tel que Redon, Sophie Loizeau ausculte les visions et les fantasmes. Elle mène une quête et s’attarde sur la représentation du corps des femmes dans la société et l’art. Par le biais de son écriture jubilatoire, les épines et aiguillons deviennent des griffes qui pourraient répandre des « flocons de viande ».
Elle dévoile également une poésie plus intime destinée à donner du corps à la langue. Elle s’attarde ainsi sur la vente de sa maison d’enfance devenue au fil des années refuge et lieu exclusif d’écriture.

(Anthologie permanente), Giuseppe Conte, Je t'écris de Bordeaux, Blessures et refleurissements

 

Les éditions Arfuyen publient Je t’écris de Bordeaux, Blessures et refleurissements, dans une traduction de l’italien et une présentation de Christian Travaux.

extraits

Le tout premier poème du livre, écrit en italique, comme une sorte d’exergue : 

Adieu Yusuf adieu Walt Whitman, ombres
de mon ombre — l'homme est un rêve d'ombre —
ensemble nous avons assez chanté.
Adieu distiques et rimes des gazals
pointus comme un minaret
adieu hardies strophes bibliques
charnelles, démocratiques.
Ou non pas adieu, vous êtes en moi, vous resterez.
Mais aujourd'hui je suis ici, je suis seulement
Giuseppe fils d'Anita et de Franco
un homme toujours offensé et jamais vaincu
un homme outragé et blessé au côté
qui a vendangé rêves et malheurs
qui a connu mille villes
qui a aimé les branches sèches et en fleur,
et la mer, et l'Amour. Je suis celui-là seulement.
Et cela est mon nouveau chant.
/
Addio Yusuf, addio Walt Whitman, ombre
della mia ombra — un sogno d'ombra è l'uomo
abbiamo insieme cantato abbastana.
Addio distici e rime dei gazal
acuminati come un minareto
addio ardite strofe bibliche
carnali, democratiche.
O non addio, siete in me, rimarrete.
Ma oggi sono qui, sono soltanto
Giuseppe figlio di Anita e di Franco
un uomo sempre offeso e mai vinto
un uomo vilipeso e ferito al fianco
che ha vendemmiato sogni e infelicità
che ha conosciuto mille città
che ha amato i rami secchi e in flore,
e il mare, e l'Amore. ,Questo sono soltanto.
Duesto il mio nuovo canto.
(pp. 16-17)

*

Prière à l'Amour

Oh, Amour, Amour, reste auprès de moi.
Reste ici avec moi, souple, docile
comme un chat qui dort dans sa corbeille.
Vieillissons ensemble, je t'en prie, même
si je sais que le temps passe pour moi seulement
et que vaine est ma prière.
Ne t'en va pas, ne me laisse pas.

Toi qui m'as donné si souvent au réveil
cette envie de chanter, et tout autant cette
absurde joie d'être vivant
toi graine, rayon, rosée de chaque nuit
toi feuillage vert-lune de l'olivier
branche d'amandier de mars
moût qui dans la barrique
reste.

Comme dans un grain d’ambre lumineux
dorment les insectes préhistoriques
toi reste en moi, Amour, bien visible
dors et rêve dans ma chair
germe, défleuris et refleuris
dans le sommeil et puis rêve encore.
Toi graine, rayon, rosée de chaque aurore.
/
Preghiera ad Amore

Oh, Amore, Amore, restami vicino.
Stattene qui con me, snodato, docile
come un gatto che dorme in un cestino.
Invecchiamo insieme, te ne prego, anche
se so che il tempo passa per me solo
e che vana è la mia preghiera.
Non te ne andare, non lasciarmi.

Tu che mi hai dato cosi spesso al risveglio
questa voglia di canto, quest’altrettanto
assurda gioia di essere vivo
tu seme, raggio, rugiada di ogni notte
tu fronda verde-luna di ulivo
ramo di mandorlo a marzo
mosto dentro la botte
resta.

Come in un grano d'ambra luminoso
dormono insetti preistorici
resta tu in me, Amore, ben visibile
dormi e sogna nella mia carne
germina, sfiorisci e rifiorisci
nel sonno e sogna ancora.
Tu seme, raggio, rugiada di ogni aurora.
(pp. 18-19)

*

Mère matière

La matière est notre mère commune
nous sommes les mottes de terre d'où jaillit
de ses flèches de printemps le coquelicot
et d'où pousse la graine
nous sommes l'herbe menue et les branches
gigantesques du cèdre et les feuilles du bananier,
la matière est la mère, nous sommes les gouttes
de la pluie qui bénit et féconde
l'eau des fleuves que l'on peut boire
l'eau salée de la vague
et de la marée, nous sommes la pierre rocheuse
qui surplombe parmi les agaves et les cactus
le sable du désert tout rose
de brume et de mirages.

La matière est notre mère commune
en elle nous sommes frères, nous sommes les rayons
de la planète Vénus, les glaces des comètes
les corolles abyssales des nébuleuses
constellations encore secrètes
et celles de l'Ourse, du Taureau, des Pléiades.

L'Esprit qui nous engendre
comme hommes et qui nous donne le chant
aime la matière et son sein
comme il l'a aimée au commencement, quand
il la pénétra avec un mouvement
tourbillonnant et rapide
jusqu’à ce que la lumière
soit.
/
Materia madre

La materia è la madre nostra comune
siamo le zolle di terra da dove scocca
le sue frecce di primavera il papavero
e da dove cresce il grano
siamo l'erba sottile e i rami
giganti del cedro e le foglie del banano,
la materia è la madre, siamo le gocce
della pioggia che benedice e feconda
l'acqua dei fiumi che si può bere
l'acqua salata, dell'onda
e della marea, siamo la pietra rocciosa
che strapiomba tra agavi e cactus
la sabbia del deserto tutta rosa
di nebbia e di miraggi.

La materia è la madre nostra comune
in lei siamo fratelli, siamo i raggi
del pianeta Venere, i ghiacci delle comete
le corolla abissali delle nebulose
costellazioni ancora segrete
e quelle dell'Orsa, del Toro, delle Pleiadi.

Lo Spirito che ci genera
come uomini e ci dà il canto
ama la materia e il suo grembo
come l'amò all'inizio, quando l
a penetrò con un moto
vorticoso e veloce
finché fu
luce.
(pp. 28-31).

Giuseppe Conte, Je t’écris de Bordeaux, Blessures et refleurissements dans une traduction de l’italien et une présentation de Christian Travaux, préface inédite de Giuseppe Conte, Arfuyen, 2022, 240 p., 18,5€.

Sur le site de l’éditeur :
Poète, romancier, essayiste, dramaturge, Giuseppe Conte (né en 1945) est l’une des voix majeures de la littérature italienne d’aujourd’hui. Il en a reçu les plus hautes distinctions (prix Montale, Viareggio et Stresa) pour la poésie comme le roman. D’abord attiré par les avant-gardes formalistes, il s’est consacré par la suite à changer notre perception de la nature en essayant de lui donner un langage à travers les mythes et les images.
Le recueil ici traduit a largement été écrit à Bordeaux et en Aquitaine qui sont directement évoqués par plusieurs poèmes. Il a obtenu le prestigieux prix Viareggio et est certainement l’un des plus puissants et personnels de son auteur. Giuseppe Conte a accepté de donner spécialement pour cette édition française bilingue une préface originale. Christian Travaux a traduit l’ensemble de l’œuvre de Conte dont il est l’un des meilleurs spécialistes.
L’œuvre de Conte a été découverte en France grâce à deux traducteurs : Jean-Baptiste Para a traduit L’Océan et l’Enfant (1989) et deux autres recueils de poésie en 1994 et 2002 ; Monique Baccelli a traduit deux romans en 2007 et 2008. Puis plus rien. C’est ainsi que l’un de ses plus grands recueils, Ferite e rifioriture, prix Viareggio 2006, n’a jamais été traduit ici.
Livre pourtant largement écrit en France (Bordeaux, Nice…) et marqué par la littérature française : le texte central est un long monologue imaginaire de Baudelaire à l’île Maurice en 1841 ! Mais surtout puissant livre symphonique, chant d’amour à la vie menacée : menacée sur la planète par la folie destructrice de l’homme comme, chez le poète, par la venue de l’âge. « Il n’est pas possible, déclarait Conte dans une interview, de dire “Il faut sauver la nature” si l’on ne change pas la perception même de la nature. La nature n’a pas de langage propre mais je pense qu’elle trouve un langage à travers nous. »
C’est ce langage de la matière et du corps qui est au cœur du livre. Langage d’humilité et de tendresse, lucide et démuni : « Oh vie, je t’en prie / aie avec moi la main / légère. / Ne t’acharne pas contre qui t’a aimée / tant et sans raison, / comme doit aimer toujours celui qui aime. »

(Anthologie permanente), Claude Minière, La Descente de la rivière en canoë

Claude Minière publie La descente de la rivière en canoë, dans la collection Déplacement des éditions Invenit.


J’ai dans mon canoë les colombes de Noé
la lenteur est aussi belle que la vitesse
il y a des moments où elles se superposent
la rivière déjà vient au-dessus du torrent
tels deux lits frissonnants
----- le canoë tourne comme
une aiguille de boussole cherchant à retrouver
le courant traversé
au bord du suspens. L’arrêt fait un danger
plus grand que l’allant, d’expectative, d’indécision
----- puis la nouvelle tentative
(p. 9)



On goûte la droiture d’une piste du verbe
on atteint des sommets d’angoisse, des abîmes
on pousse sur les rimes, on oriente
sa volonté dans l’abandon des habitudes
on engage tout le corps en langage dans le passage
la lenteur vous précipite dans un autre monde
vous devenez fusée flèche sonde
comme Glaucus devenu dieu des eaux
après avoir goûté une herbe
(p. 13)



On pense par paliers par traits, suspens et
accélérations on évite de rester insérés
dans quelques obstacles obstinés
on ne bavarde plus, on agit à l’instinct
on a pour seule science l’expérience
l’expérience est en cours le corps va jouer sur du velours
la rivière dans le creux des montagnes
de pierre. Un dernier jet


puis la rivière s’élargit


                                               une colombe refait à l’inverse le trajet
(p. 19)



Le soleil décline je vais à la rive
le ciel est une roue
je sors du canoë le monde s’ébroue
Mon journal est le moyen de traiter les malheurs et
le bonheur,
un poème le traverse en diagonale
(p. 48)



Est-ce que ça va cette écriture ?
une longueur et des coupures
des barrages des ruptures
de calmes plages des précipitations
des remous des sauts des retours
oui, ça va, c’est bien ça, canoë
qui verse et se renverse
On s’est mouillé on est sauvé
(p. 57)

Claude Minière, La Descente de la rivière en canoë, coll. Déplacement, éditions Invenit, 2022, 60 p. 13€.

(Anthologie permanente), Mathieu Messagier, Epigraphies d'un fleuve

Les éditions La Clé à molettes publient Épigraphies d’un fleuve de Matthieu Messagier. Trois parties dans ce livre, L’Alose aux épars, De la tanche et de son principe complétif et L’Angélus des nénuphars.

Le petit malade frappe à la porte
            du ministère des roches
Son habit de Vancouver sur le bras
Ses pensées avec un toucan aperçu
Depuis les matières d’un livre

Dans une musette quantité de notes
Et poèmes
Cahiers feuilles volantes
Morceaux d’enveloppes
Frissons éblouissements erreurs
Mais Toujours

Il s’enduit de poussières
De marches aériennes
(p. 15)


Aujourd’hui est mort
le petit frère des voix
            Celui
qui n’avait rationné sa vie
            Celui
qui les réveillera là-haut
parce qu’il parlait en marchant
            Celui
qui du doigt sur l’erreur
de parcours du monde ne démontrait
que le continuer en l’état
implosé de son âme gracile
            Celui
qui pilote en mots de sable
            Celui
qui voulait revoir la haie
de ses enfances massacrées
            Celui
qui aimait plus que l’amour
            Celui
qui ne rêvait pas vos histoires
            Celui
qui fermente pour une aube
            prodigieuse
(p. 17)


les anguilles paressent au mystère des herbiers...

Les berges accoudent l’ortie
Et la pêche entonne des derviches
Et le coude des troupeaux
La canicule des hoplia farinosa
Le révisionnisme jaune
Quel minéral de rire
au goulot des indéfinis

en cet acte de ciel
chaque élément est irremplacé
depuis les pâtures qui stagnent
aux effluves couleuvrins
            des algues douces
jusqu’à l’angélus du côté
            d’institutrice faine

Enroulé le fil apporte
les mémoires du paradoxe magnifique
et
le morceau de lieue séché
aux calmes recommencés
            des colchiques.
(p. 21)



Ce fut au verger miraculeux
croulant des fleurs d’avant le dire
qu’un lourd sanglot de bonheur
allongea d’autant
la réunion
des essences complémentaires
(p. 35)



            Épilogue

Et bien sûrement
à travers ce souffle
il aurait arc-bouté
ses dernières forces pour
devenir cette âme gracile
pour la cuirasser des
autres faiblesses,
sinon son propre sang,
en l’expulsant de son rêve
et de ses réalités reçues,
en la laissant prendre ses Temps
comme la liberté des Crues
(p. 63)


Mathieu Messagier, Épigraphies d’un fleuve, La Clé à molettes, 2022, 112 p., 15€

Né en 1949, Matthieu Messagier a été révélé en 1971 par la publication du Manifeste électrique aux paupières de jupes (Soleil Noir). Héritier du surréalisme et de la beat generation, il incarne alors la voix, parmi d’autres, d’une nouvelle génération de poètes, tant sur le plan de la radicalité de l’écriture que de l’expérience vécue de la poésie. Fils de Jean Messagier, peintre, sculpteur, graveur et de Marcelle Baumann-Messagier, il est mort à l’âge de 72 ans le 1^er juin 2021.
Ses livres

(Anthologie permanente), Alejandra Pizarnik, Oeuvres •

Les éditions Ypsilon ont fait un immense travail pour faire connaître en France l’œuvre d’Alejandra Pizarnik, avec la publication de 14 volumes, à ce jour. Elles proposent aujourd’hui un très élégant petit volume qui regroupent plusieurs œuvres de la poète en regroupant toutes les œuvres publiées de son vivant « 36 ans de vie et 15 ans de poésie » et en les complétant par un portrait composé par Liliane Giraudon.
Le livre reprend les titres La dernière innocence (1956), Les aventures perdues (1958), Arbre de Diane (1962), Les travaux et les nuits (1965), Extraction de la pierre de folie (1968), La Comtesse sanglante ( 1971) et l’Enfer musical (1971).



Extraits

NUIT

                                                                       Quoi ? toujours ? Entre moi sans cesse et le bonheur !
                                                                       Gérard de Nerval

Peut-être que cette nuit n’est pas la nuit,
ce doit être un soleil horrible, ou
autre chose, ou n’importe quoi...
Que sais-je ! Manquent les mots,
manque la candeur, manque la poésie
lorsque le sang pleure, pleure !

Je pourrais être si heureuse cette nuit !
Si seulement m’était donné de palper
les ombres, d’entendre des pas,
de dire « bonne nuit » à celui
qui promènerait son chien,
je regarderais la lune, je dirais son
étrange lactescence, je trébucherais
sur des pierres au hasard, comme ça se fait.

Mais il y a quelque chose qui déchire la peau,
une furie aveugle
qui coule dans mes veines.

Je veux sortir ! Cerbère de l’âme :
Laisse, laisse-moi traverser ton sourire !

Je pourrais être si heureuse cette nuit !
Il reste encore des rêveries tardives.

Et tant de livres ! Tant de lumières !
Et mes années si brèves ! Pourquoi pas ?
La mort est loin. Elle ne me regarde pas.
Tant de vie, Seigneur !
Pourquoi tant de vie ?
(p. 21-22)



NOMS ET FIGURES

La beauté de l’enfance sombre, la tristesse impardonnable parmi poupées, statues, choses muettes, favorable au double monologue entre moi et mon autre luxurieux, le trésor des pirates enterré dans ma première personne du singulier.

On n’entend rien d’autre qu’une musique et laisse, laisse la souffrance qui vibre en formes traîtresses et trop belles arriver au fond des choses.

Nous avons tenté de nous faire pardonner ce que nous n’avons pas fait, les offenses fantastiques, les fautes fantômes. Pour la brume, pour personne, pour les ombres, nous avons expié.

Ce que je veux, c’est célébrer celle qui possède mn ombre : celle qui dérobe au néant noms et figures.
(p. 291)

Alejandra Pizarnik, Œuvres •, traduction Jacques Ancet, Ypsilon, 2022 (parution le 15 avril), 368 p., 20€ ?



Sur le site des éditions Ypsilon :
Alejandra Pizarnik est née près de Buenos Aires le 29 avril 1936, à Avellaneda, dans une famille d’immigrants juifs de Galicie, arrivée en Argentine en 1934. Elle fait ses études sans vraiment trouver sa voie : de la faculté de Philosophie à celle des Lettres, de la faculté de journalisme à l’atelier de peinture de Juan Batlle Planas. Elle ne veut, elle ne peut qu’écrire. À 19 ans, elle publie son premier recueil de poèmes. Reconnue, admirée, amie de Jorge Luis Borges, Silvina Ocampo Bioy Casares, Olga Orozco, elle mène une vie littéraire et sociale intense, mais entrecoupée de hauts et de bas, et collabore à la fameuse revue SUR de Victoria Ocampo.Entre 1960 et 1964, elle vit à Paris où elle est pigiste pour un journal espagnol et écrit dans plusieurs journaux et revues. Elle se lie d’amitié avec André Pieyre de Mandiargues, Octavio Paz, Julio Cortazar, Yves Bonnefoy, Henri Michaux… Elle traduit ses écrivains préférés : Artaud, Michaux, André Pieyre de Mandiargues, Breton, Éluard… Rentrée à Buenos Aires, sa vie se déroule entre les quatre murs de son petit appartement et les rues de la ville. Elle publie alors ses ouvrages les plus importants. En 1968, elle obtient une bourse Guggenheim et fait un bref séjour à New York. Deux tentatives de suicide (en 1970 et 1972) et un séjour à l’hôpital psychiatrique Pirovano de Buenos Aires, précèdent sa mort survenue le 25 septembre 1972.