Poezibao

(Anthologie permanente), Sanda Voïca, Les nuages caressent la terre

Sanda Voïca a publié Les nuages caressent la terre, aux éditions les Lieux-dits, dans la collection les parallèles croisées.
On peut lire cette note de lecture du livre, signé Christophe Esnault.

Clara

Tu es revenue sans être VRAIMENT là.
Très peu après ton départ
une pluie soudaine.
Ses gouttes invisibles
Sauf que l'eau, abondante,
coule à l'envers
sur un mur défraîchi
et fait tomber des lettres frêles
en effaçant des phrases,
certaines noires et d'autres rouges,
et que je n'ai pas eu le temps de lire.

                                                29 juin 2016
(p. 58)


Lessives

La pluie lessivait la chaussée, gorgeait les caniveaux.
Les souvenirs lessivaient mes tissus, non pas mes
molécules...
Science de l'aveugle : témoigner pour ceux
dont la mémoire a lessivé tous les sens.
Sans toi, sans moi : un autre monde,
Plus blanc mais tout aussi impur.
Ou flou.
Le vent lessive les gouttes.
Se retirer dans un chemin de causse.
De chaux.
Chaux vive.
Blanc d'autrefois dans la maison.
Souhaitons la trêve
au nettoyage à sec
que toute absence opère.
De vrai ou en rêve.
Sous la houlette de ma langue
toujours retrouvée
aussitôt perdue.
Trame de mots blancs,
écriture-perles :
lettres arrondies et odorantes.
Tourner l'horizontale jusqu'à la verticale
pour pouvoir les voir.
Fleur de muguet, en ligne,
Est chacune de mes lettres.
Immaculée pensée.
Vie lessivée.
Blanchie à chaux-vive.
Murs, plafonds sans toit.
Lessive perpétuelle
Sous pluie de rubis
Ou de fleurs de muguet.
Transformer la verticale
En horizontale
Pour pouvoir les lire.

                                                20 septembre 2016, 16 h 30
(p.59)



1.
Vibre le vent
Susurre le vert
Murmure des gouttes
Vrombi dans les branches et
Entre mes cuisses
Tremblement du corps.
Qui a dit du temps ?
Le bonheur comme le vent
Poussent au très loin
la seiche – son os blanc
et un iceberg
Pour fissurer le monde.

2.
Le bon nerf à toucher
Les bons mots à claquer
Et le jour est joué.

3.
Les cordes et cordelettes
De l'être vibrent :
Les hanches d'abord,
La rétine ensuite,
Et le tour du jour
En trente syllabes est fait.

4. 
Soyez exact, soyez soyeux
Soyez celui qui est.
C'est dit dans la nervure de la feuille morte encore
pendante
Dans le tulipier

5
Sueur et larmes :
Buée sur ma fenêtre.
Milles gouttelettes, autrement faites.
Refaites : phénix des gouttes,
Ne cessent de revenir.
Le calme : condition nouvelle,
Ambiance de l'aube
sans aube
Sans sa lumière
armes : de crocodile, de cochon et de lapin :
Ménagerie ad hoc
Pour une passation
Du pouvoir du rêve.
Effeuillage de ce qui n'a plus de nom
Autre que le rêve.
(...)
(p.71-72)


Sanda Voïca, Les nuages caressent la terre, avec les créations de Véronique Sablery, Philippe Boutibonnes, Liviu Soptelea, Danièle Massu-Marie, Sylvie Durbec, Clara Pop-Dudouit, Ghislaine Lejard, Maurice Marie, Jean-Pierre Stevens, Caroline François-Rubino, Samuel Dudouit, Sanda Voïca, éditions les Lieux-dits, dans la collection les parallèles croisées., 2022, 96 p., 18€

(Anthologie permanente), Lambert Schlechter, Danubiennement, 24 proseries, Le Murmure du monde / 10

Plusieurs publications récentes de Lambert Schlechter :
Le Murmure du monde, 40 ans d'écriture, éditions Phi, 2022, 39€
Danubiennement, 24 proseries, Le Murmure du monde / 10, L'Arbre à paroles, 2022, 14€
Wendelin et les autres, nouvelles illustrées par Lysiane Schlechter, L'Herbe qui tremble, 2022, 16€

Poezibao propose ici un extrait de Danubiennement, 24 proseries, Le Murmure du monde / 10


Phrases simples
poétologie des phrases simples, c'est entre moi et moi, mais ça urge, tous ces biographèmes lourds et ingérables sont si lourds et ingérables à cause, précisément, des phrases simples, si la syntaxe était élaborée, structurée, et même complexe et compliquée, ce serait tellement plus facile et compréhensible, et même tellement plus intéressant, en plus il y a en permanence des interruptions dans le flux (illusoirement !) homogène de la durée, des incidents sur le terrain, des incidences sur la page, des incises dans la phrase, une bestiole, si minuscule qu'elle n'est pas linnéfiable, soudain traverse juillet et le feuillet, puis fait halte, ne bouge plus, tout près, dangereusement près de la pointe de ma plume qui vient d'amorcer ce petit traité poétologique sur les phrases simples, ma plume n'ose plus avancer, et je souffle pour déloger la bestiole, mais elle s'agrippe sur le papier de toutes ses six invisibles pattes, et sans doute poilues, mais comment verrait-on les poils si on voit pas les pattes, le papier si agréablement lisse de mon cahier, cela doit être pour elle un paysage accidenté, plein d'anfractuosités, de ravins et de crêtes, la bestiole s'accroche et le typhon de mon souffle ne lui fait rien du tout, et dire que ma pensée venait tout juste d'éclore, du moins sous forme larvaire, avec la perspective, peut-être, d'une élaboration, le tout début d'une poétologie des phrases simples, qui sont en général des phrases sans subordonnées, et sans virgules, des phrases élémentaires avec un lexique de base, comme dans les chansons ou les livrets d'opéra, genre ‘les rosiers sont pleins de roses', genre 'je me meurs ah je me meurs', il y a toutes ces phrases simples à marquer, au fur et à mesure qu'elles tombent, le plus souvent sans avertissement, à un moment donné dans le flux de la durée, moment quelconque dans la suite des occupations du locuteur, emballer les restes d'une omelette dans du papier alu pour empêcher l'invasion des fourmis, remplir au tuyau les divers arrosoirs, grands, petits et moyens, pour laisser l'eau stagner et tiédir avant l'arrosage du soir, il y a ici beaucoup d'arrosoirs, dix arrosoirs, autant que de taille-crayons, dix taille-crayons, répartis sur les diverses tables et dans les divers tiroirs, dont le tiroir de la table de nuit où se trouve aussi, joliment pliée, la petite culotte volée, étiqueter quelques cahiers thématiques pour qu'ils soient plus facilement identifiables dans la masse, pincer les fleurs flétries du coréopsis rustique, savonner, en les malaxant glisseusement, les testicules d'amande pour les faire sentir bon, et alentour le manège des phrases simples dans leur syntaxe élémentaire, la bestiole sur la page ne bouge pas, parfois les phrases simples, mine de rien, font alexandrin, si je t'aime prends garde à toi, les testicules sentent l'amande, et les phrases simples, on ne dira même pas qu'elles arrivent, on dira qu'elles tombent, je ne les ai pas appelées, pas invitées, mais il est urgent de les marquer, une par une, au fur et à mesure qu'elles tombent, sans en manquer une seule, y compris la réitération, les variances obsessionnelles des thèmes récurrents, le larcin de la culotte, la senteur du savon d'amande, le jacassement de la pie, ou l'écho lointain, mais assourdissant à travers les décennies des mitraillettes nazies au bord d'un village ukrainien, neuf cents cadavres en une soirée, 'ein Mädchen oder Weibchen wünscht Papageno sich', Première au théâtre Schikaneder à Vienne, le 30 septembre 1791, neuf semaines plus tard Mozart meurt, les phrases simples qui parviennent au locuteur sont scrupuleusement registrées, et c'est une juxtaposition anarchique et fatrassière, et si la bestiole libère l'espace du feuillet, on pourra envisager la suite de l'élaboration d'une poétologie des phrases simples, pour le moment ça stagne, le locuteur essaye de maîtriser, mais n'y arrive pas vraiment, il est peut-être personnellement trop impliqué, il ne lui a pas échappé qu'un nombre assez considérable des phrases simples le concernent directement, presque frontalement, cela n'a plus rien d'académique, malgré les airs d'impassibilité qu'il se donne, et pendant ce temps les incidences continuent à sévir, on voit Heidegger avec la svastika à la boutonnière, on voit Camus parmi les pierres taillées à Tipasa, on voit Guillaume de Machaut déplisser une sarabande, et en plus surgissent régulièrement des murmures et des répliques de Loula, cela ravive le trauma, et ce sont aussi des phrases simples, à intégrer anonymement et discrètement dans la poétologie, où se côtoient pêle-mêle les registres de la désinvolture, du pathétisme, de la narquoiserie, de l'exhaustivité, de l'auscultation, de l'encyclopédisme et très souvent aussi, impérieusement, la dramatisation de soi, le traité de la poétologie des phrases simples est tout sauf un traité du style, la concaténation de phrases simples, ça ne donne jamais du style, ça ne respire pas, ça ahane, ça râle comme un grabataire, mais ce n'est pas une raison d'interrompre, pour si peu, le marquage des phrases simples, telle ou telle phrase simple, prononcée par un locuteur, qu'il soit authentique ou factice, se mettra en rang avec les autres phrases simples, et ce sera tour à tour pertinent quant aux réflexions sur le sens & le non-sens de la vie et de la survie, poétique quant aux observations du passage scandé des saisons, avec des rouge-queue, des sansonnets et des salamandres, poignant quant aux confessions implicites, divertissant quant aux ragots sévignéens & rabutinesques, obscène quant aux fantasmes anatomiques irrépressibles, j'ai pris la décision de marquer tout cela, avec le sincère souci que, si un jour toutes les phrases simples sont recensées et marquées, on pourra enfin envisager de passer à autre chose et de revenir à une syntaxe élaborée, peut-être même proustienne, je veux dire me mettre à écrire le livre que j’ai depuis si longtemps envie d’écrire, mais pour lequel, je dois le craindre, il sera bientôt, hélas, trop tard.  

Lambert Schlechter, Danubiennement, 24 proseries, Le Murmure du monde / 10, L'Arbre à paroles, 2022, 128 p., 14€

(Anthologie) Jeff Hilson, The Reality Street Book of SONNETS (dossier de Jean-René Lassalle)

Une des formes les plus durables de la poésie occidentale, le sonnet, a, comme le quatuor à cordes en musique, survécu à ses connotations classiques et dans ses formes modernes traversé beaucoup de crises, expérimentations et frontières nationales. Du mécanisme d’horlogerie pré-baroque de 14 vers à un espace contemporain de langage énergisé d’une silhouette quasi-captable en un regard, le sonnet n’est pas désuet comme le pensaient les grands modernistes William Carlos Williams ou Ezra Pound. Il est réapparu renouvelé chez les postmodernes : le poète britannique Jeff Hilson décrit ce renouveau en anglais à partir surtout des sonnets du nord-américain Ted Berrigan dans les années 1960 (ou même de son prédécesseur Edwin Denby). Cette anthologie est un magnifique florilège de sonnets « linguistiquement innovateurs » dans cette langue (de Grande-Bretagne, Etats-Unis, Canada, Australie) :  réappropriation par des féministes expérimentales (Bernadette Mayer, Alice Notley, Lyn Hejinian, Eleni Sikelianos), déconstructions conceptuelles (Allen Fisher, Bill Griffiths, Tim Atkins, Piers Hugill, Christian Bök), poésie visuelle (Mary Ellen Solt, Bob Cobbing), et encore et surtout un certain flux de conscience esquissé scintillant, hyper-sensible, fragmenté ou opaque et sonnettement cadré (Carol Watts, Peter Manson, Chris McCabe, Justin Katko) : « le sonnet n’est pas mort ».

Les éditions du Théâtre Typographique en France ont accompagné ce renouveau en invitant Jeff Hilson et Tim Atkins à la Sorbonne le 2 juin 2022, et en publiant dans la série de livrets « Intraduction » éditée par Bénédicte Vilgrain :
. Jeff Hilson : Dans les Essarts / In the Assarts, un recueil de ses sonnets, bilingue, traduit par Carole Birkan-Betz
. Edwin Denby : The Climate : deux sonnets en anglais de ce poète précurseur, également critique de danse (1903-1983), traduits en inventives variations par 12 traducteurs (dont Pierre Alferi, Pascal Poyet, Ian Monk)

Notons dans la même collection au Théâtre Typographique les kaléidoscopiques et vibratiles Degrés, d’Alain Cressan, qui ne se déclarent pas sonnets mais qui avec leurs formes 9+4+1 à 14 lignes en semblent une version modernisée.

Ce retour du sonnet s’est donc produit évidemment internationalement : on en retrouvera en France dans les infraordinaires de Frédéric Forte (Sonnets plats et Le sentiment général) ou les fragmentations sonores de Guillaume Artous-Bouvet (Fungi), ou bien en Autriche dans les enchevêtrements polysémiques de Franz Josef Czernin (Sonnets des 4 éléments)

La revue en ligne Catastrophes a publié une belle anthologie de sonnets contemporains intitulée « États du sonnet » (avec entre autres Christian Prigent, Jacques Roubaud, William Cliff) :

Pour une mise en perspective, voir aussi les études de Dominique Moncond’huy : Le Sonnet (Folio Classiques), Le Sonnet Contemporain (revue Formules n° 12).

(Composition du dossier et traductions de l’anglais : Jean-René Lassalle)


Ted Berrigan

Sonnet LIX

Dans le collage de Joe Brainard sa flèche blanche
ne pointe pas vers William Carlos Williams.
Il n’est pas dedans, l’affamé docteur mort.
Ce qui est dedans sont seize images déchirées
De Marylin Monroe, ses blanches dents re-
blanchies par les mains pulsantes de Joe. « Aujourd’hui
je suis vraiment horriblement troublé car Marylin
Monroe est morte alors suis allé à midi voir une série B
en croquant du popcorn King Kong », a-t-il écrit dans son
Journal. Le cœur noir aux côtés des quinze morceaux
de verre dans le collage de Joe Brainard
détourne les yeux des mots grisaille
Docteur, mais ils expriment « JE T’AIME »
Et le sonnet lui n’est pas mort.

Ted Berrigan (1934-1983) a publié son livre The Sonnets en 1964, dynamisant cette forme poétique par le flux de conscience vif des peintres et poètes de « l’École de New York ». Il y permute aussi des fragments répétés entre les différents poèmes, produisant un chatoyant jeu d’échos. Le livre est traduit en français par Martin Richet aux éditions Joca Seria : Les Sonnets.

*

Bernadette Mayer

Frappez des mains

Je t’écrirai des sonnets jusqu’à ce que tu jaillisses
À la maison après l’école, que la musique de ta grotte devienne
Une présence stalagmitique, amour je n’ai pas
De cathode à décharge électroniquement régulée qui émette
            des éclairs brefs très rapides et brillants de
            lumière, quelles contorsions quels louchements
            quant au désordre il est agréable de bien diviser un sonnet

Donc si un jour tu me baises dans le cul
Par suite de la présence d’une table de bureau près de la porte
A cause de quelque chanson comme celle de Tom Verlaine
Où il fait ses adieux en gosse de Brooklyn

Parle comme alors à-cause moi Bill t’aime-t-il pour rien pour savoir
Retourne l’écoute vers le pourquoi sur Bille-moi car je te saurai je
Dis et suis pour exister je pas hypnotisée mignonne
Bill ne peut-il par surprenant dire Shakespeare moi-même que

Couplet je t’aime c’est mon penchant
Je veux des virilités & ne devrais-je, femmes venez à moi


Bernadette Mayer (née en 1945 à New York) est une précurseuse de la poésie conceptuelle des années 1970. Son œuvre pour galerie d’art Memory module sur la mémoire en 1200 photographies et 7 heures d’enregistrements audio, tandis que le poème-livre méditatif Midwinter Day (1982) est écrit en une seule longue journée. Des extraits en français sont dans l’anthologie Format Américain, éditée par Juliette Valéry chez L’Attente.

*

Tim Atkins

Pétrarque 215, pour – ainsi que tous – pour & encore pour Koto

Quand j’étais vivant je tapais comme ça       les trois doigts de la main droite

Et les deux de la gauche         ou je tenais une poire             ainsi     ou bien

Enlevais la peau d’un concombre avec un instrument dans la main droite et le plaisir

De la chair blanche et des graines transparentes dans une cuisine   par exemple

À jamais sans nuages             quand j’étais mort      j’étais vivant   c’est un vent

Parce que c’est l’usage           & la saison est

En moi            plus que jamais           & si plus lourd à main droite             côté vertébral

Par danse excessive dans une pièce vide

Incomptable comme   les nuages d’en-dessus           & je les ai vus             ici en chroniqueur

Incommentés  dans la vie humaine    dans le nez      dans les yeux  Ha ! – une main de Pap

Tenue dans l’homme              quand j’étais vivant

Que cela soit dit il suffit bien d’avoir de l’amour

Pour sa propre fille lumineuse           car d’elle il n’y en a qu’une   dans ce petit poème

Dont il n’y avait qu’un aussi  & aider tout ça à fonctionner dans cette pièce petite            quand même remarquable


Tim Atkins est un poète anglais bouddhiste et utopiste né en 1962. Son recueil de sonnets avec traductions expérimentales et variations sur Pétrarque sans connaître l’italien a été un des livres de l’année dans le supplément littéraire du Times. Un de ses thèmes est la relation père-enfant et il a écrit un volume de poèmes en collaboration avec sa fille.

*

Carol Watts

X

1391   encore des courbures de lumières   projectées
torses   comme l’entremeslé d’une résille de dame
son regard à elle   en déverrouillage   est la calme et bleue
base d’une flamme   où la sécheresse de mars
transpercée jusqu’à sa racine   trouve réduction   résidu
la volonté de commencer en bordure pour achever
la fente   couture d’une porte   réfractée   la surface
d’un poisson d’argent   se débattant   en plus infimes géométries
que l’œil ne peut contenir   convergences
de verre   particulaires   dans la présence
d’une antinomie   son élément à elle   bloquant
la vision   décelant micas d’attachement   pour connaistre
les rivaiges du firmamens   quelque chose
d’opiniâtre   dans l’illumination   dans la matière d’une absence


Carol Watts est une poète anglaise née en 1962 qui a enseigné à l’université de Londres. Elle explore l’écriture expérimentale et chacun de ses livres a un concept différent : Sundog sur des mirages solaires étudiés par Kepler, When Blue Light Falls  sur les formes de la lumière bleue, A Time of Eels sur la migration des anguilles.

*

Piers Hugill

Il Canzoniere : 4

1.
chevauché / jours / durant / pour

2.
semelles / pneumatiques / tachant / l’

3.
abord / d’un / manège / à illusions

4.
vois / ces / eaux / acides

5.
tu / rimes / vie / avec

6.
un espace / Hilbert / rendant / aucun

7.
premier / de / Belgique / plus heureux

8.
« cry » / arithmétique / sans / nombres

9.
peu / moins / intéressant / à

10.
la pratique / fait / l’amour / perfectionne

11.
accroupi / dessus / « l’être inhumain » / est

12.
o / écoutez / donc / ces

13.
menstrua / dissolvant / vapeurs / en airs

14.
oui / oui / oui / oui


Piers Hugill est un poète anglais né en 1972 qui a quitté son poste de lecteur à l’université pour devenir enseignant indépendant et a aussi été jardinier, forestier, travailleur social. Il a co-fondé les éditions expérimentales de Veer Books. Son livre Il Canzoniere présente des sonnets à structures minimalistes par cycles : ceux à vers de 1 mot, à vers de 2 mots, de 3, de 4 (comme ici), de 5, libérant une énergie rythmique spectrale de cette forme poétique.

*

Mary Ellen Solt

Sonnet photo-lunaire

























Mary Ellen Solt est une poète et universitaire états-unienne (1920-2007) qui a édité l’anthologie de référence sur le mouvement international de la poésie concrète, où le poème minimaliste, de quelques mots ou signes devient objet sémantique. Dans son « Moon Shot Sonnet » de 1964, elle utilise les premières photos quadrillées de la NASA qui cartographient le sol lunaire. Le poème est en même temps un ready-made (œuvre changeant le sens d’un matériel préexistant), sonnet fantomatique (son squelette apparaît dans l’agencement en 4/4/3/3 lignes des marqueurs électroniques), et ode modernisée à la lune qui n’est plus l’astre-muse des sonnets symbolistes mais un objet d’étude scientifique (dont le silence sans mots garde quand même sa part d’inconnu, presque mystique).


Tous les textes traduits ici sont en anglais dans : The Reality Street Book of Sonnets, édité par Jeff Hilson, Reality Street 2008.


Présentation, choix et traductions de Jean-René Lassalle    

(Anthologie permanente), en hommage à Ana Luísa Amaral, dossier de Catherine Dumas

[NDLR : la poète portugaise Ana Luísa Amaral vient de disparaître ce 5 août 2022. Catherine Dumas qui la traduit en français a proposé à Poezibao ce dossier, présentation et sélection de poèmes, en hommage à cette importante figure de la poésie portugaise.]


Ana Luísa Amaral (1956-2022) est née à Lisbonne ; elle habitait Leça da Palmeira, dans les environs de Porto, depuis l’âge de 9 ans. Professeure associée de la Faculté des Lettres de Porto, elle est l’auteure d’une thèse de doctorat sur Emily Dickinson dont elle a traduit la poésie en portugais. Elle a publié une trentaine de livres de poésie, de fiction, de théâtre, de littérature pour la jeunesse, d’essais. Outre Emily Dickinson, elle a traduit la poésie de John Updike, William Shakespeare et Louise Glück. Certains de ses textes ont été portés à la scène ou adaptés à la télévision.
Ses œuvres les plus récentes sont Arder a Palavra e Outros Incêndios (essai, Relógio D’Água, 2017), Ágora (poésie, Assírio & Alvim, 2019), Mundo (poésie, Assírio & Alvim, 2021) et O Olhar Diagonal das Coisas (réunion de sa poésie depuis son premier livre édité en 1990, Assírio & Alvim, 2022). Ses livres ont été traduits dans plusieurs pays tels que l’Angleterre, les États Unis, l’Espagne, le Brésil, la France, la Suède, la Hollande, le Venezuela, l’Italie, la Colombie, le Mexique, ou l’Allemagne. En France, on retiendra notamment Images, trad. Catherine Dumas, Vallongues Éditions, 2000, L’Art d’être tigre, trad. Catherine Dumas, le Phare du Cousseix, 2015 et Sopro/Souffle, trad. Catherine Dumas, Cahiers de l’Approche, 2022). Parmi les nombreuses distinctions et les prix qu’elle a obtenus, se détachent la Médaille de la Ville de Paris (2000) et le prix 2021 Reina Sofia de Poésie Ibéro-américaine.
En tant qu’universitaire, ses champs de recherche sont les Études Féministes, les Études de Genre, les Poétiques Comparées et les Études Queer. Elle est à l’origine de plusieurs projets internationaux sur la réédition et la réception internationale des Nouvelles Lettres Portugaises des Trois Marias (Maria Isabel Barreno, Maria Teresa Horta, Maria Velho da Costa) et sur les Intersexualités. Très impliquée dans la vie universitaire, elle le fut aussi dans la société civile, défendant les minorités LGBTI et les sans voix en général. Elle a animé, avec le réalisateur Luís Caetano, sur la radio RTP2, depuis 2017, le programme qui tire son titre de l’un de ses poèmes, “O som que os versos fazem ao abrir” (“Le son que font les vers quand ils s’ouvrent”). Cette émission hebdomadaire, devenue très populaire au fil du temps, présente “des poètes qui utilisent des mots et des images simples pour nous parler des vérités les plus profondes de la vie, du monde et de l’être humain”. Cette phrase définit au mieux la poésie d’Ana Luísa Amaral elle-même, qui opère une relecture de la tradition et de l’histoire tout en s’appuyant sur les détails d’un quotidien à la fois cruel et réenchanté. Elle varie les échelles de l’infime à l’infini et surprend par un usage de la syntaxe souvent subversif. Car Ana Luísa Amaral, avec le sourire radieux qu’elle adressait au monde, était une personne hautement subversive. Et sa poésie reflète la personne qu’elle était, ce à quoi elle tenait beaucoup. “La littérature n’est rien sans la vie. Mais la vie n’est pas la littérature”, écrivait-elle en 2010 (1). Elle nous lègue aujourd’hui cette phrase à méditer.
On peut l’écouter (en portugais) dans le long entretien qu’elle venait de donner à Vítor Gonçalves dans l’émission “A grande entrevista” sur RTP3, quelques jours avant de s’éteindre.

(1) Ana Luísa Amaral, Journal intime écrit pour Jornal de Letras (JL) en 2010.

source de la photo


VISITAÇÕES OU POEMA QUE SE DIZ MANSO

De mansinho ela entrou, a minha filha.

A madrugada entrava com ela, mas não
tão de mansinho. Os pés descalços,
de ruído menor que o do meu lápis
e um riso bem maior que o dos meus versos.

Sentou-se no meu colo, de mansinho.

O poema invadia com ela, mas não
tão mansamente, não com esta exigência
tão mansinha. Como um ladrão furtivo,
a minha filha roubou-me inspiração,
versos quase chegados, quase meus.

E mansamente aqui adormeceu,
feliz pelo seu crime.


VISITATIONS, OU POÈME QUE L’ON DIT DOUX

Tout doucement elle est entrée, ma fille.

L'aurore entrait avec elle, mais pas
aussi doucement. Les pieds nus,
faisant moins de bruit que mon crayon
avec un rire bien plus grand que celui de mes vers.

Elle s'est assise sur mes genoux, tout doucement.

Le poème comme elle envahissait, mais pas
aussi doucement, pas avec cette exigence
tout aussi douce. Comme un voleur furtif,
ma fille m'a volé l'inspiration,
vers si proches, presque miens.

Et doucement ici elle s'est endormie,
heureuse de son crime.


DOIS CAVALOS: PAISAGEM

Estão lado a lado,
naquela praça em frente da igreja,
nesse calor de quando o mundo oscila
na linha de horizonte,
e o rio quase defronte:
uma miragem

Estão lado a lado,
sujos de pó, as cabeças tombadas para a frente,
unidos pelo jugo desigual, a carroça apoiada no muro
mas pronta a ser unida aos corpos deles

Estarão feitos assim: velhos amigos,
os corpos encostados mesmo neste calor,
pela aliança muda?

Arreios, cabeçadas, todos os instrumentos
do que parece ser mansa tortura
mais o freio, ou bridão,
parecido com aquele colocado na boca das mulheres
que desobedeciam,

e era isso há muito tempo,
pelo menos quatro séculos,
ou semelhante ao que se usava
nos escravos, cobrindo-lhes a boca
para que não se envenenassem,
porque se recusavam a viver
escravos
e era isso quase agora, no século passado

Mas eles não criam caos nem desacato,
não se revoltam nem tentam o veneno
se o freio agudo lhes fere, pungente,
gengiva, língua, osso

Só se encostam quietos, um ao outro,
cabeças derrubadas para a frente,
à espera do chicote
que chegará depois com a carroça, pronta
para a entrega das coisas
humanas, o comércio

E é esta a mais perfeita
das colonizações


DEUX CHEVAUX : PAYSAGE

Ils sont côte à côte
sur cette place devant l’église,
dans cette chaleur où le monde oscille
sur la ligne de l’horizon,
et le fleuve presque en face :
un mirage

Ils sont côte à côte,
poussiéreux, la tête pendant en avant,
unis par le joug inégal, la charrette appuyée au mur,
mais prête à rejoindre leurs corps

Seraient-ils ainsi faits : de vieux amis,
leurs corps appuyés l’un sur l’autre, même par cette chaleur,
dans leur muette alliance ?

Harnais, licous, tous les instruments
de ce qui semble être une douce torture
et puis le mors, ou bride,
analogue à celui que l’on mettait dans la bouche des femmes
qui désobéissaient,

et c’était il y a longtemps,
au moins quatre siècles,
ou semblable à celui que l’on utilisait
chez les esclaves, en leur recouvrant la bouche
pour qu’ils ne s’empoisonnent pas,
car ils se refusaient à vivre
en esclaves
et ça c’était presque à présent, au siècle passé

Mais eux, ils ne causent ni chaos ni rébellion,
ne se révoltent ni ne tentent le poison
si le mors acéré leur blesse, à vif,
gencives, langue, os

Ils s’appuient sagement l’un sur l’autre,
la tête tombant en avant,
dans l’attente du fouet
qui arrivera bientôt avec la charrette, prête
à livrer des choses
humaines, le commerce

La voilà, la plus parfaite
des colonisations


PRECE NO MEDITERRÂNEO

Em vez de peixes, Senhor,
dai-nos a paz,
um mar que seja de ondas inocentes,
e, chegados à areia,
gente que veja com coração de ver,
vozes que nos aceitem

É tão dura a viagem
e até a espuma fere e ferve,
e, de tão alta, cega
durante a travessia

Fazei, Senhor, com que não haja
mortos desta vez,
que as rochas sejam longe,
que o vento se aquiete
e a vossa paz enfim
se multiplique

Mas depois da jangada,
da guerra, do cansaço,
depois dos braços abertos e sonoros,
sabia bem, Senhor,
um pão macio,
e um peixe, pode ser,
do mar

que é também nosso


PRIÈRE EN MÉDITERRANÉE

Au lieu des poissons, Seigneur,
donne-nous la paix,
une mer qui ait des vagues innocentes,
et, une fois arrivés sur le sable,
des gens qui voient avec un cœur prêt à voir,
des voix qui nous acceptent

Le voyage est si dur
et même l’écume blesse et bout,
et, si haute, aveugle
pendant la traversée

Fais, Seigneur, en sorte qu’il n’y ait aucun
mort cette fois-ci,
que les rochers soient au loin,
que le vent se calme
et qu’enfin ta paix
se multiplie

Mais après le radeau,
la guerre, la fatigue,
après tes bras ouverts et sonores,
on aimerait bien, Seigneur,
un petit pain mollet,
et un poisson, pourquoi pas,
de la mer

qui est aussi la nôtre


A CASTANHA

Rasguei,
como se fosse um pensamento,
uma castanha brava apanhada do chão,
a sua casca acesa e perturbante

A castanha era brava, no sentido
mais breve da palavra,
aguerrida castanha muito jovem,
que lutou contra a força dos meus dedos

Ergui depois, vencido,
o corpo da castanha
usando como berço as minhas mãos

Despido, incandescente,
polimento de cera, cor realmente
nomeando a coisa

Em desvio,
como acontece em tanta natureza,
a zona branca destoando o resto:

uma face de Deus, uma fronteira?
um sobressalto em face do igual?

Hesitante, pousei-a junto às folhas nuas
e ficámos as duas,
como um pensamento,
na nossa dividida
solidão


LA CHÂTAIGNE

J’ai fendu,
comme si c’était une pensée,
une châtaigne sauvage ramassée par terre,
sa bogue enflammée, perturbante

La châtaigne était sauvage, au sens
le plus stricte du mot,
châtaigne aguerrie dès le plus jeune âge,
qui a lutté contre la force de mes doigts

Puis j’ai brandi, vaincu,
le corps de la châtaigne,
mes mains en guise de berceau,

Dénudé, incandescent,
lustre de cire, couleur réelle
nommant la chose

Détournement,
comme si souvent dans la nature,
la zone blanche détonnant du reste :

un visage de Dieu ? une frontière ?
un sursaut face au même ?

Hésitante, je l’ai posée à côté des feuille nues
et nous voilà toutes les deux
comme une pensée,
dans notre division en
solitude


TESTAMENTO

Vou partir de avião
e o medo das alturas misturado comigo
faz-me tomar calmantes
e ter sonhos confusos

Se eu morrer
quero que a minha filha não se esqueça de mim
que alguém lhe cante mesmo com voz desafinada
e que lhe ofereçam fantasia
mais que um horário certo
ou uma cama bem feita

Dêem-lhe amor e ver
dentro das coisas
sonhar com sóis azuis e céus brilhantes
em vez de lhe ensinarem contas de somar
e a descascar batatas

Preparem a minha filha
para a vida
se eu morrer de avião
e ficar despegada do meu corpo
e for átomo livre lá no céu

Que se lembre de mim
a minha filha
e mais tarde que diga à sua filha
que eu voei lá no céu
e fui contentamento deslumbrado
ao ver na sua casa as contas de somar erradas
e as batatas no saco esquecidas
e íntegras


TESTAMENT

Je vais partir en avion
et la peur des hauteurs qui s'immisce en moi
me fait prendre des calmants
et me donne des rêves confus

Si je meurs
je veux que ma fille ne m'oublie pas
que quelqu'un chante pour elle, même d'une voix fausse
et qu'on lui offre la fantaisie
plutôt qu'un horaire précis
ou qu'un lit bien fait

Donnez-lui don d'amour et de voir
au-dedans des choses
de rêver de soleils bleus et de ciels brillants
au lieu de lui apprendre à faire les additions
et à éplucher les pommes de terre

Préparez ma fille
à la vie
si je meurs en avion
et suis détachée de mon corps
et deviens un atome libre tout là-haut dans le ciel

Qu'elle se souvienne de moi
ma fille
et plus tard qu'elle dise à sa fille
que je me suis envolée tout là-haut dans le ciel
et que j'étais en contentement ébloui
de voir que dans sa maison les additions étaient fausses
et que les pommes de terres restaient dans leur sac oubliées
et intègres

Présentation, sélections de poèmes et traductions de Catherine Dumas.

(Anthologie permanente) & (A livre ouvert), Jenny Chan, Xu Lizhi & Yan, La machine est ton seigneur et ton maître

 

[Poèmes de Xu Lizhi (extraits)
Traduction par Alain Léger]

Le dernier cimetière
                                                               21 décembre 2011

Les cris d’oiseaux de la machine qui s’assoupit
Le fer malade enfermé à double tour dans l’atelier
Les salaires planqués derrière les rideaux
Comme l’amour que les jeunes ouvriers enfouissent au plus profond de leurs cœurs
Pas le temps d’ouvrir la bouche, les sentiments sont pulvérisés.
Ils ont des estomacs cuirassés d’acier
Remplis d’acides épais, sulfurique ou nitrique
L’industrie s’empare de leurs larmes avant qu’elles ne coulent
Les heures défilent, les têtes se perdent dans le brouillard,
La production pèse sur leur âge, la souffrance fait des heures supplémentaires jour et nuit
L’esprit encore vivant se cache
Les machines-outils arrachent la peau
Et pendant qu’on y est, un plaquage sur une couche d’alliage d’aluminium.
Certains supportent, la maladie emporte les autres
Je somnole au milieu d’eux, je monte la garde sur
Le dernier cimetière de notre jeunesse.

Chambre louée
2 décembre 2013

Un espace d’environ dix mètres carrés
Étriqué et humide, où la lumière ne rentre pas de l’année
Là je mange, je dors, je chie, je réfléchis
Je tousse, j’ai des migraines, je vieillis, je tombe malade sans pour autant réussir à mourir
Sous la lumière jaune blafarde je regarde ahuri dans le vide, riant bêtement
Je marche de long en large, je chante tout bas, je lis, j’écris des poèmes
Chaque fois que j’ouvre la fenêtre ou le portillon
J’ai l’air d’un mort
Qui ouvre très lentement le couvercle de son cercueil.

J’ai avalé une lune de fer
19 décembre 2013

J’ai avalé une lune de fer
Qu’ils appellent une vis
J’ai avalé ces rejets industriels, ces papiers à remplir pour le chômage
Les jeunes courbés sur les machines meurent prématurément
J’ai avalé la précipitation et la dèche
Avalé les passages piétons aériens,
Avalé la vie couverte de rouille
Je ne peux plus avaler
Tout ce que j’ai avalé s’est mis à jaillir de ma gorge comme un torrent
Et déferle sur la terre de mes ancêtres
En un poème infâme.

Une vis tombe par terre
                                                               9 janvier 2014

Une vis tombe par terre
Dans cette nuit noire des heures supplémentaires
Plongeon vertical, on l’entend à peine atterrir
Personne ne le remarquera
Tout comme la dernière fois
Une nuit comme celle-ci
Quand quelqu’un s’est jeté
Dans le vide.

Jenny Chan, Xu Lizhi & Yan, La machine est ton seigneur et ton maître, éd. Agone, coll. « Éléments », 2022., 110 p., 10 €. Potsface de Celia Izoard.

Présentation de l’éditeur
« Les machines ressemblent à d’étranges créatures qui aspirent les matières premières, les digèrent et les recrachent sous forme de produit fini. Le processus de production automatisé simplifie les tâches des ouvriers qui n’assurent plus aucune fonction importante dans la production. Ils sont plutôt au service des machines. Nous avons perdu la valeur que nous devrions avoir en tant qu’êtres humains, et nous sommes devenus une prolongation des machines, leur appendice, leur serviteur. J’ai souvent pensé que la machine était mon seigneur et maître et que je devais lui peigner les cheveux, tel un esclave. Il fallait que je passe le peigne ni trop vite ni trop lentement. Je devais peigner soigneusement, afin de ne casser aucun cheveu, et le peigne ne devait pas tomber. Si je ne faisais pas bien, j’étais élagué. »
Foxconn est le plus grand fabricant du monde dans le domaine de l’électronique. Ses villes-usines font travailler plus d’un million de Chinois, produisent iPhone, Kindle et autres PlayStation. Elles ont été le théâtre de suicides d’ouvriers qui ont rendu publiques des conditions d’exploitation fondées sur une organisation militarisée de la production et une surveillance despotique jusque dans les dortoirs.
Ce livre propose une analyse du système Foxconn à partir des enquêtes de la sociologue Jenny Chan, complété par le témoignage de Yang, un étudiant et ouvrier de fabrication à Chongqing, et le parcours de Xu Lizhi, jeune travailleur migrant chinois à Shenzen, qui s’est suicidé en 2014 après avoir laissé des poèmes sur le travail à la chaîne, dans « L’atelier, là où ma jeunesse est restée en plan ».
Sous le titre « Les ombres chinoises de la Silicon Valley », la (...) postface que donne Celia Izoard analyse l’écueil des fantasmagories de l’« économie immatérielle » auxquelles succède le quadrillage électronique de nos vies, tandis que la pandémie de Covid-19 « accomplit l’organisation légiférée de la séparation physique des individus pour leur vendre les moyens de communication leur permettant de ”rester en contact” ». Ce projet paradoxal, qu’ambitionnaient depuis longtemps les entreprises technologiques — remplacer les relations humaines incarnées par des transactions électroniques –, étant en prime auréolé d’une vision d'un nouvel humanisme fait de sécurité, de solidarité et d’hygiène.

Choix et présentation de Jean-Nicolas Clamanges

(Anthologie permanente), Sitanshu Yashaschandra, dossier de Jean-René Lassalle

Hippocampes

Jaillissement de bateaux germant sur champs océaniques.
Les marins peuvent s’y enraciner,
par contre les hippocampes ?

Hippocampes sans sabots paissent sur perles vertes.
Chevauchant hippocampes, les plongeurs bondissent
dessus hauts murs d’isolement.

Imaginons
que l’hippocampe trouve un point d’appui
sur le dos plantureux brûlant d’une subaquatique jument de feu,
alors des fulgurances gambaderaient en poulains nouveaux-nés.

Mais devant les yeux désespérés de marins sombrant,
de fugaces hippocampes cheminent agglomérés à nombre de poissons.

Surgit la mâchoire de baleine, emplie de flammes et de dieu.

Bien plus tard les hippocampes viendraient mendier
la nourriture octroyée par les marins morts.

Une dernière question cependant :
qu’en est-il de chevaux marins sans sabots
sur ces pierreux champs océaniques ?

Source : Sitanshu Yashaschandra : Odysseusnu-n Halesu, Bombay 1974. Original en langue gujarati et version anglaise de l’auteur dans poetryinternational.org. Traduit sur cette version anglaise par Jean-René Lassalle.

original du poème, voir l'image
Source : Sitanshu Yashaschandra : Odysseusnu-n Halesu, Bombay 1974. Original en langue gujarati et version anglaise de l’auteur dans poetryinternational.org.


Sous les pierres

Que peut-il y avoir sous les pierres ? Des diamants.
Qu’y a-t-il d‘autre sous les pierres ? De l’eau. Peut-être.
Où ? Sous les pierres sans doute.
Vraiment ?
Que pourrait-il y avoir sous les pierres ? Une lave, des diamants.
Sûrement. Il y a de l’eau sous les pierres.
A-t-on enduit de sindoor et répandu l’huile ? Non ?
Les tuniques à guirlandes, les lotus de beurre ghee ?
Alors quoi ?
La statuette coutumière a été installée
et dessus elle un constant filet d’eau.
Qu’arrivera-t-il maintenant ? Se cachera-t-elle sous les pierres ?
Possible.

J’ai projeté d’innombrables pierres vers le ciel. Et alors ?
Quelque part quatre pieds et une flèche, quelque part
sept hommes et une femme, quelque part
un chasseur. Quelque part un cerf et une forme lunaire
se regardent, silencieux, perdus dans les pensées
de leur chasseur. Quelque part
une étoile polaire dans cette immensité toujours changeante.
Comment en parler ? Incompréhensibles pierres
dans un ciel incompréhensible lancées par des irréfléchis.
J’ai nommé d’innombrables pierres, les pierres sont aussi lumière.
Et sur les pierres est un souffle, sur les pierres est une eau.
Murmure, gargouillis. – Qu’y a-t-il donc sous les pierres ?

Que peut-il y avoir dans les pierres ?
Que pourraient être les pierres ?

Source : Sitanshu Yashaschandra, dans le site personnel de l‘écrivain Saleem Peeradina, traduit du gujarati vers l’anglais par celui-ci avec R. Shah, J. Parekh et M. Sheikh. Traduit sur cette version anglaise par Jean-René Lassalle.


Under Stones

What could be under stones? Diamonds.
What else could be under stones? Water. Perhaps.
Where? Under the stones, maybe.
Really?
What could be under stones? Lava, diamonds
For sure. There’s water under stones.
Was sindoor smeared and oil poured? No?
Tinsel costumes and lotuses of ghee?
What then?
The customary icon was installed
And over it a continuous trickle of water.
Now what will happen? Will it lie beneath stones?
Perhaps.

I have hurled countless stones into the sky. So?
Somewhere four feet and an arrow, somewhere
Seven men and a woman, somewhere
A hunter. Somewhere a deer and moon formation
Staring at each other, speechless, lost in thoughts
Of their hunter and killer. Somewhere
A pole star in this ever changing immensity.
You don’t say! Incomprehensible stones
In incomprehensible sky flung by the unwise.
I named countless stones, and stones are also light
And on stones is breath and on stones is water.
Murmur and gurgle – what could be under stones?

What could be in stones?
What could stones be?

Source : Sitanshu Yashaschandra, dans le site personnel de l‘écrivain Saleem Peeradina, traduit du gujarati vers l’anglais par celui-ci avec R. Shah, J. Parekh et M. Sheikh.



Forêt

La forêt est en feu et lent est le flux de mon chant.
Les oiseaux qui vivent à la cime de hauts arbres de parole noirs ébène ne peuvent plus être aidés.

Cette antique forêt tropicale vert perroquet, ample et dense.
Beaucoup de moussons ont échoué ; il y a encore de l’eau dans son sous-sol ;
amère et boueuse

Ces bois compacts pesants ne se consumaient pas vite ; des flammes
éclataient, formant canopées d’étincelles, disparaissant puis se rallumant.
Ce feu ne voulait pas s’apaiser yeux fermés dans un lit froid de cendres douces

Il y a de l’eau ici, assez pour que la forêt ne s’assèche.
Pas suffisamment pour que le feu s’éteigne.

Dans sa cadence modérée ce chant aussi a perdu son sens,
ne peut confirmer ses suggestions.
Les plaintes des bêtes humains oiseaux et arbres résonnent mêmement

Envol de perroquets, un vol vaste d’une centaine d’oiseaux est projeté dans le ciel.
Plane, s’éparpille, vire se regroupant, chute comme pierres grises
lancées contre la forêt.

Si seulement je me rappelais la prosodie sauvegardée dans les pages du livre perdu des métriques,
je pourrais écrire l’épopée des grands arbres de teck et ébène sonnés par les chocs des pierres.

La longue et rugueuse banderole du temple du Shiva-des-forêts flotte et brûle.

Où sont les règles prosodiques pour les figures
de parole que j’entends clairement dans les bulles de l’eau bouillonnante
dans la cruche qui se déverse sur le lingam de Shiva ?

Dans le temple le plus intérieur, pure brillance.

Me voici au sein des fraiches falaises de marbre blanc
dans les cristaux aux mille facettes
derrière les dures parois d’énormes rocs taillés en diamants.

Je vois alentour cette forêt illuminée par les flammes,
            le feu ne me touche pas.
                        Je suis roussi.
                                    Je brûle.

Source : Sitanshu Yashaschandra : Vakhar, Bombay 2008. Original en langue gujarati. Traduit sur la version anglaise de l’auteur dans poetryinternational.org par Jean-René Lassalle.


Forest

The forest is afire and slow is the flow of my song.
Birds living atop tall ebony trees of speech are beyond help now.
--
This ancient rain forest, parrot-green, full and broad.
Many monsoons have failed; there still is water under its floor;
Muddy and bitter.

These heavy thick woods wouldn't burn down that quick; flames
Would erupt, form canopies of sparks, stop, only to start again.
This fire wouldn't lie down, eyes shut, in any cool bed of smooth ashes.

There is water here, enough for the forest not to dry up.
Not enough to put out the fire.

With a slow cadence, this song too has lost its sense,
Cannot claim its suggestions.
Moans of beasts, men, birds and trees sound alike

A flock of parrots, a big flock with hundreds of parrots, is now flung in the sky.
Hovers, scatters, twists back to itself, and falls like gray stones
Hurled at the forest
 
If only I could remember the prosody preserved on the pages
Of the lost book of metres,
I could write the epic of tall trees of teak and ebony numbed by the blows of the
stones.

The thick broad pennant on the temple of the Forest-Shiva
Burns and flutters.
Where are the prosodic rules for the figures
Of speech I hear so well in the bubbling of water boiling
In the pitcher over the Shivalinga?

In the innermost temple, mere brilliance.

I am inside the white cool cliffs of marble,
I am inside multifaceted crystals, 
Behind the stiff rocks of huge cut diamonds.  


I see, all around, this forest lit up by the flames,
            I am untouched by the fire.
                        I am singed.
                                    I burn.


Source : Sitanshu Yashaschandra : Vakhar, Bombay 2008. Original en langue gujarati. Version anglaise de l’auteur dans poetryinternational.org.


Sitanshu Yashaschandra est un poète de l’Inde né en 1941 qui écrit en gujarati, une des 22 langues du pays, parlée par 56 millions de locuteurs. Il est universitaire (invité une fois à la Sorbonne), traducteur (de Ionesco) et a écrit plusieurs pièces de théâtre. Il est aussi l’éditeur scientifique d’une encyclopédie de la littérature indienne à la Sahitya Academie. Sa poésie a rompu avec le réalisme des années 1960 en gujarati pour suivre le mouvement moderniste indien. Certains poèmes sont des satires du quotidien et des cultures de l’Inde. Cependant Yashaschandra tresse aussi un surréalisme personnel aux métaphores visionnaires avec les mythes de l’Inde ancienne pour suivre une quête métaphysique, entre deux pôles qu’on retrouve régulièrement dans la poésie de cet immense pays où se côtoient des extrêmes : extase ou apaisement. Les résonances de son écriture peuvent rester énigmatiques pour des Occidentaux. Ainsi le lingam-phallus du dieu Shiva associé à l’eau de l’énergie féminine shakti qui l’arrose dans le bassin yoni représente la plénitude cosmique, tandis que le feu destructeur-recréateur de Shiva finit ici par brûler le „je“ dans une transe plutôt positive ; le „je“ (poète moderne en perroquet ?) ne peut retrouver les règles prosodiques antiques pour en chanter les hauts arbres de parole mais semble pourtant acquérir une illumination de la brillance de la culture du passé. Malgré sa poésie indocile, Yashaschandra a reçu une des plus hautes distinctions de l’état indien, le Padma Shri, et des commentateurs en gujarati s’accordent pour reconnaître les beautés dans sa langue.


Bibliographie sélective :
Odysseusnu-n Halesu, Bombay 1974.
Jatayu, Bombay 1986.
Vakhar, Bombay 2009
Mahabhoj, Bombay 2019

Traduction en français :
Un long poème dans l’excellente anthologie des littératures indiennes de la revue Europe
(n°864, avril 2001)


Sitographie :

Un autre poème de Yashaschandra traduit en anglais, avec photo : „Eternity“

Vidéo où Yashaschandra lit un court poème intitulé „Un arbre“, d’abord en gujarati, puis en anglais

Un dossier sur Yashaschandra dans le site du festival international de poésie de Rotterdam, avec des poèmes en gujarati et anglais


Choix, traductions et réalisation de ce dossier, Jean-René Lassalle

(Anthologie permanente), traductions inédites de John Taggart, dossier de Jean-René Lassalle

Pastourelle 10

Larges balles de foin rondes éparses
sur le champ
qui semble rasé semble lisse comme table de billard

arbres dans les bois
autour le champ le ciel par-dessus semblent plus grands plus absolus
le champ un champ absolu forme cadrée par une arquée bordure d’arbres

à cause des larges et rondes balles de foin

genre Stonehenge / autonomes / étranges

quand les balles maintenant sont parties sur leurs rouges remorques brinquebalantes

toute chose =
le familier = l’invisible
pour lequel on pleure si l’on pleure en pure gratitude.

Source : John Taggart : Pastorelles, Flood Editions, 2004. Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle.


Pastorelle 10

Large round bales at random
on the field
which looks shaven looks pool-table smooth

trees in the woods
around the field the sky above seem bigger more absolute
the field an absolute field a form framed by an arching border of trees

because of the large round bales

Stonehenge-like/free-standing/strange

when the bales are now departed in their rickety and red wagons

everything =
the familiar = the invisible
for which one weeps if one weeps in sheer gratitude.

Source : John Taggart : Pastorelles, Flood Editions, 2004.

*

Chant lent pour Mark Rothko 2

Respirer étendre ses bras à nouveau
étendre étirer se redresser tendre pour
s’élever pour s’étendre se dresser s’élever
dans sa pleine hauteur ne pas torturer pas torturer pour
s’élever à pleine hauteur pour donner pour offrir pour
donner la main pour tendre la main
pour donner tendre vers.

Pour donner des fleurs auto-illuminées dans l’obscur
flamboyant saxifrage
pour tendre des fleurs auto-illuminées dans de l’obscur.
Pour donner comme donne l’hôte dans sa maison.

Pour étendre étirer se dresser tendre pour
s’élever à pleine hauteur ne pas torturer pas cela
pour s’élever pour donner pour résister pour
donner la main tendre la main pour donner
l’espoir l’espoir de l’espoir du parfait espoir du parfait repos
pour donner l’espoir du repos parfait
pour donner pour tendre vers.

Donner des fleurs auto-illuminées dans de l’obscur
espoir parfait et flamboyant
tendre des fleurs illuminées dans l’obscur.
Donner comme l’hôte donne en sa demeure.

S’étendre étirer se dresser tendre pour
s’élever à pleine hauteur pour ne pas torturer pour
donner la main tendre la main pour
donner l’espoir donner l’espoir du parfait repos pour
se reposer ne pas s’aplatir pas gésir
pour reposer comme des semences comme semences dans la terre
pour donner du repos pour tendre vers.

Pour donner fleurs auto-illuminées dans l’obscur
flamboyant espoir de repos parfait
pour tendre des fleurs de lumière dans l’ombre.
Donner comme donne l’hôte en sa demeure.

Source : John Taggart : Is Music, Copper Canyon Press, 2010. Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle.


Slow Song For Mark Rothko 2

To breathe and stretch one's arms again
to stretch to stretch to straighten to stretch to
rise to stretch to straighten to rise
to full height not to torture not to torture to
rise to full height to give to hold out to
to give the hand to hold out the hand
to give to hold out to.

To give self-lighted flowers in the darkness
fiery saxifrage
to hold out self-lighted flowers in darkness
To give as the host gives in his house.

To stretch to stretch to straighten to stretch to
rise to full height not to torture not to
to rise to give to hold out to
give the hand to hold out the hand to give
hope hope of hope of perfect hope of perfect rest
to give hope of perfect rest
to give to hold out to.

To give self-lighted flowers in the darkness
perfect and fiery hope
to hold out lighted flowers in darkness.
To give as the host gives in his house.

To stretch to stretch to straighten to stretch to
rise to full height not to torture to
give the hand to hold out the hand to
give hope to give hope of perfect rest to
rest not to lay flat not to lay out
to rest as seeds as seeds in the earth
to give rest to hold out to.

To give self-lighted flowers in the darkness
fiery hope of perfect rest
to hold out light flowers in darkness.
To give as the host gives in his house.

Source : John Taggart : Is Music, Copper Canyon Press, 2010.

*

Parménide / Fragments 3 et 15 A

1

Penser = être

affirmation nécessitant de devenir
image

tu en viendras à savoir ce que tu penses quoique pas quand tu vois
ce que tu dis
quand tu verras ce que c’est que tu fais

une des plus graduelles images.


2

Mot dans le grec imbrisé ne nécessitant rien
hydatorizon

enraciné-en-l’eau


3

Conodoguinet petite
rivière localement ruisseau nombreux méandres

frontière de ce que la carte dit être mien
frontière à l’ouest au centre de son lit tournant qui demeure

non-dragué
boueux

recélant roches ondulation
coulissement de l’eau basse par chaleur / sécheresse onde et coulée
autour des roches

genre d’aucun diverses couleurs différentes formes

extraites
évacuées pour poser peu réguliers irréguliers des pas.


4

Sur chaque côté les roses
transportant seaux d’eau deux à la fois parfum de roses

pas de contre-argument à une pénétration.


5

Effort pour équilibrer quelque effort pour grimper plus ou moins à pas égaux
pause avant de re
descendre

entière étendue de la masse montagneuse
et ligne crête ligne du massif montagneux au nord avec vague bleue qui s’étire

quoi donc
je fais ce que je pense
grimpant et redescendant.

Source : John Taggart : Is Music, Copper Canyon Press, 2010. Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle.


Parmenides/Fragments 3 and 15A

1

To think = to be

statement needing to become
image

you will come to know what you think although not when you see
what you say
when you see what it is that you are doing

most gradual of images.

2

Word in the Greek in itself unbroken needing nothing
hudatorizon

rooted-in-water.

3

Conodoguinet small
river locally a creek many turnings

boundary of what the map says is mine
boundary to the west to the middle of its turning bed which remains

undredged
muddy

containing stones ripple
slide of water low because of the heat/drought ripple and slide
around stones

no one kind various colors several shapes

pulled out
hauled away to make not quite regular irregular steps.

4

On each side roses
carrying buckets of water two at a time scent of roses

there can be no argument against penetration.

5

Effort to balance some effort to climb more or less level steps
pause before climbing
down

whole stretch of the mountain mass
and line ridge line of north mountain massive and elongated blue wave

what
I do what I think
climbing up and climbing down.


Source : John Taggart : Is Music, Copper Canyon Press, 2010.

*

John Taggart
John Taggart est un poète états-unien né en 1942 qui a enseigné à l’université de Pennsylvanie et édité une revue littéraire (Maps) dans les années 1960-70. Sa poésie se base d’abord sur le courant objectiviste (George Oppen, Louis Zukofsky), isolant des détails visuels dans un poème conçu comme une petite œuvre d’art. S’y ajoute parfois une écriture répétitive à minuscules variations qui fonctionne comme chez les compositeurs Steve Reich ou Philip Glass, par accumulations de strates jusqu’à créer des grilles sonores complexes. Certains poèmes de John Taggart assemblent des paysages ruraux plutôt métaphysiques (dans la série des « Pastourelles »), d’autres évoquent une figure intellectuelle (le philosophe Parménide, le musicien de jazz Sonny Rollins, l’artiste Edward Hopper). Du « Chant lent pour Mark Rothko » (peintre minimaliste quasi-mystique) il existe une version monumentale (mais toujours musicale et humaniste), « The Rothko Chapel Poem » que Taggart a lue en public dans la claire-obscure pénombre de la chapelle-musée non-confessionnelle dédiée à ce peintre, et dont il existe une traduction en français par Pierre Alféri.

Bibliographie sélective :
To Construct a Clock, Elizabeth Press, 1971
Dodeka, Membrane, 1979
Peace On Earth, Turtle Island, 1981
Loop, Sun and Moon, 1991
Pastorelles, Flood Editions, 2004
There Are Birds, Flood Editions, 2008
Is Music, Copper Canyon Press, 2010 (anthologie)

Traduction en français:
Le Poème de la chapelle Rothko, Créaphis 1991, traduit par Pierre Alféri

Ainsi qu’un cycle de poèmes dans la superbe anthologie de poésie nord-américaine Format Américain – l’intégrale, éditée par Juliette Valéry, L’Attente 2021

Sitographie :
Dossier sur John Taggart avec biobibliographie et poèmes en anglais

Vidéo de la lecture à la Chapelle Rothko où John Taggart lit son long et complexe poème de 35 minutes à 70 ans avec une voix douce et claire (descendre un peu sur la première petite vidéo à droite et agrandir : Taggart commence le poème à 9’50)

Choix, traductions et présentation de Jean-René Lassalle

(Anthologie permanente) & (A livre ouvert), Kokin waka shû, Recueil de poèmes japonais d'hier et d'aujourd'hui

 

Poezibao a reçu ce Recueil de poèmes japonais d’hier et d’aujourd’hui, en fait la première des anthologies de poèmes en japonais compilée sur ordre impérial vers 905.
Ici sont donnés d’abord à découvrir de substantiels extraits du livre, puis est proposée une plongée à livre ouvert dans ce riche ensemble, magnifiquement édité, de plus de 500 pages.

157. Mibu no Tadamine

À peine tombée
Que déjà elle s'achève
La brève nuit d'été;
La voudrait-il plus longue
Le coucou des monts qui chante ?

Kururu ka to
Mireba akenuru
Natsu no yo wo
Akazu to ya naku
Yama hototogisu


160. [Ki no] Tsurayuki
Composé en entendant le chant du coucou

Aux grondements
Des pluies d'été dans le ciel
Il mêle ses cris:
Qu'est-ce donc qui attriste le coucou
Pour qu'il chante toute la nuit ?

Samidare no
Sora mo todoroni
Hototogisu
Nani wo ushi to ka
Yo tada nakuramu

Ces deux poèmes sont extraits du Livre III, Poèmes d’été.



430. Ono no Shigekage
Mandarinier (tachibana).

Comme le nuage
Qui va, s’écartant du mont
Où l’on traine les pieds,
Je n’ai en ce bas monde
Nul abri définitif

Ashihiki no
Yama tachihanare
Yuku kumu no
Yadori sadamenu
Yo ni koso arikere


450. Takamuko no Toshiharu
Usnée (sagarikoke)

La couleur des fleurs
N'est profonde que le temps
De leur brève splendeur ;
La rosée les a teintes
Tant et tant de fois pourtant

Hana no iro ha
Tada hito sakari
Kokeredomo
Kahesugahesu zo
Tsuyu ha somekeru  


52. Le prince Kagenori
Bambou de rivière (kahatake)

Dans la nuit noire
À moitié passée, elle décline
La lune éternelle ;
Rends-la nous de ton souffle,
Ô vent d'automne des monts !

Sayo fukete
Nakaba takeyuku
Hisakata no
Tsuki fukikahese
Aki no yamakaze

Ces trois poèmes sont extraits du Livre X, Noms des choses

Kokin waka shû, Recueil de poèmes japonais d’hier et d’aujourd’hui, édition bilingue, traduit, présenté et préfacé par Michel Vieillard-Baron, deux préfaces de Ki no Tsurayuki et Ki no Yoshimochi, Éditions Les Belles Lettres, 2022, 520 p., 25€


Annonce du livre par l’éditeur, les Belles Lettres
« Cette semaine, une merveille de l'art poétique fait son apparition dans notre collection Japon, le Kokin waka shû (dont le titre est aussi plaisant à dire à haute voix que le contenu est beau). Publié pour la première fois intégralement en français grâce au travail de Michel Vieillard-Baron, cette anthologie compilée en 905 sur ordre impérial, rassemble la fine fleur de la poésie de l'époque. Plus de cent auteurs, dont un nombre important de femmes, égrènent les jours et les saisons ou évoquent pudiquement leurs amours par des évocations subtiles de la nature. Les deux préfaces qui agrémentent le volume attestent de son inscription comme classique des classiques dans l'imaginaire poétique japonais. Voici un recueil qui pourra vous accompagner tout le long de l'année, du soleil levant au point du jour . »

Prière d’insérer :
Ce recueil constitue la première des « anthologies de poèmes en japonais compilées sur ordre impérial » (chokusen wakashû). En 905, l'empereur Daigo en ordonna la compilation qui fut confiée à quatre éminents poètes : Ki no Tomonori, Ki no Tsurayuki, Ôshikôchi no Mitsune et Mibu no Tadamine. En cette période de pleine renaissance de la poésie nationale (waka), le propos était de réunir les meilleurs poèmes composés depuis le Man.yôshû (milieu du VIII s.). Sans doute achevée vers 913, l'anthologie rassemble mille cent onze poèmes, presque tous des tanka (poèmes de 31 syllabes), représentant un siècle et demi de création poétique. Parmi les cent vingt-deux poètes, on relève la présence de vingt-six femmes.
Plus qu'une anthologie, le Kokin wakashû est une œuvre au sens plein du terme, dont le propos et la structure sont parfaitement concertés. Les poèmes sont des matériaux grâce auxquels les compilateurs ont élaboré une œuvre originale. Ainsi ne sont-ils pas rangés par ordre chronologique de composition, ni regroupés par auteurs, mais distribués par sujets, et rangés de façon à suggérer le déploiement d'un thème. Des vingt livres qui constituent l'ensemble, les six premiers ont pour sujet les saisons (livres I et II : le printemps ; livre III : l'été ; livres IV et V : l'automne ; livre VI : l'hiver) ; chaque moment de l'année est traité à travers les sujets fixés par la convention : successivement, dernière neige, fauvette, prunus, jeunes herbes, etc.
Le Kokin wakashû comporte aussi deux préfaces, l'une en chinois (celle de Ki No Yoshimochi) et l'autre en japonais, celle de Ki No Tsurayuki. Dans cette dernière, sorte de manifeste, sont revendiquées les vertus de la poésie japonaise : moyen d'expression naturel, capable de toucher tous les cœurs, dans ce monde comme dans l'autre, elle a ses lettres de noblesse, puisque son origine remonte à l'âge des dieux. La préface de Tsurayuki peut être considérée comme le texte fondateur de la réflexion poétique japonaise.

Sur le site des Belles Lettres
« La poésie du Yamato a pour semence le cœur humain et s’épanouit en une myriade de feuilles, les mots. » Le Recueil de poèmes japonais d’hier et d’aujourd’hui est la première des anthologies de poèmes en japonais compilée sur ordre impérial, vers 905. Il a marqué de manière définitive la sensibilité nationale par l’attention extrême qu’il porte au déroulement des saisons et de l’amour. Son influence sur la littérature postérieure est considérable.
Le Recueil rassemble mille cent onze poèmes, de plus de cent auteurs, y compris des femmes, représentant un siècle et demi de création poétique. C’est une œuvre originale, dont le propos et la structure sont parfaitement concertés.
Cette traduction intégrale, soigneusement annotée, est la première en français.

Le traducteur
Michel Vieillard-Baron est professeur à l’Inalco et chercheur à l’Institut français de recherche sur l’Asie de l’Est (IFRAE).Ses travaux portent sur la poésie japonaise classique, son esthétique, ses usages, ainsi que sur les rapports entre pouvoir et poésie. Il a publié en 2015 aux Belles Lettres Recueil des joyaux d’or et autres poèmes, traduction d’un manuscrit poétique conservé au Musée Guimet, et en 2022 le Kokin Waka Shû, ecueil de poèmes japonais d'hier et d'aujourd'hui.

Ecouter quelques extraits bilingues :

Kokin Waka Shû. Recueil de poèmes japonais d'hier et d'aujourd'hui

(Anthologie permanente), Claude Favre, Ceux qui vont par les étranges terres les étranges aventures quérant

Claude Favre publie Ceux qui vont par les étranges terres les étranges aventures quérant.



Ceux qui vont par les étranges terres les étranges aventures quérant sont pour Chrétien de Troyes ceux qui errent, se trompent parfois, lisent entre les lignes, prennent hauts risques, écrivent parfois, inquiètent les automatismes, ébranlent les cadres, déterrent les noms secrets, monstres singuliers, précipitent la vie





Je n’ai pas de maison
Seulement de l’ombre
Malcolm Lowry

N’imagine, les disparus, errants, perdus, les poursuivis
les contrôlés, aimant, les ombres et les enfants de
Deligny. Ceux du bord, boue de l’eau. Les vagabonds,
aimant. Déserteurs de clans. Fouteurs de vie en l’air. Qui
s’arrachent. Arrachent. A tout bout de champ. Rayés de
la carte. Mais les vrais noms ne sont pas sur les cartes. Et
les bateaux quittent vraiment les quais. D’aucuns jamais
ne reviennent jamais. Péris. En mer, en désespoir, en vie.
Péris pour la fortune. Tranchées cales métamorphoses.
Conteneurs sans air, boues des soutes, asphyxiés, au fond
noyés, foutus au fond, mourus, muets. Ou sous le galop
d’un cheval siècle devenu fou, fou. Fou cavalier aux
désirs fous. Par les étranges terres, les étranges aventures,
quérant.
(pp. 6 et 7)


Imagine. Sur la longue route. Qu'on ne puisse,
ni les poursuivre ni les emprisonner, ne pas lire leurs
traces, que nul autre que des leurs ne puisse les suivre.
Nuit est leur nuit. Trajets tatoués sur les corps et, sur la
longue route, en grande silence. En marche, rompus, de
marche longue fauves, boitant, un chien pelé trousses,
rossignol aux lèvres, et certains jours du souvenir, des
rires. On ne rêve pas toujours sur les routes. Parfois on
chante.


On marche, marche, dans les savanes marche,
dans les déserts, marche dans les forêts marche. Derrière
les rochers, à hauteur d'arbres, un fruit à la bouche, sauvés
des barbelés, parfois et avec un quelque chose de triste,
perdus parfois. Parfois si vieux, en dérouter le temps,
parfois enfant aux mémoires tailladées. Courant dans les
villages, volant des poules parfois. Tristes parfois.
(p. 39)



Souviens-toi, te souviens-tu des terres
cicatricielles, blessées recouvrant des hommes blessés,
des sept tonnes de cheveux de femmes transformés en
feutre, des herbes et des brindilles au vent. Vous nous
sommes.


Les histoires, pour certains Indiens, sont des êtres
vivants. Ont leurs ombres, et leurs ombres, qui sont filles
de nos voix, comme il n'y a pas deux ombres pareilles,
ni de phrases, sont traverses, tracés, veilles. Cisaillées
parfois.
Quand, parfois sans nom connus de nous, parfois
Cherokees, fiers, fiers alors dépouillés par loterie, leurs
terres anciennes usurpées, affamés par les baïonnettes de
l'État général en 1838, ne leur resta qu'à partir, loin de
leurs ancêtres. Leurs femmes, l'amour, est-ce qu'il n'y
a qu'un nom, pieds nus, quittant leur terre, sur la piste
des larmes, mutiques, titubant, titubant, sur la longue, la
longue, l'obstinée longue route des larmes.
(p. 71)

Claude Favre, Ceux qui vont par les étranges terres les étranges aventures quérant, Éditions LansKine, 2022, 88 p., 14€


Sur le site des éditions Lanskine
« Ceux qui vont par les étranges terres / les étranges aventures quérant parle des “Présents-absents”, réfugiés, Palestiniens, proscrits jetés au bagne ou dans les camps, ou ceux qui deviennent chair à canon, femmes violées, des esclaves ou des sdf...tous ceux, à travers l’histoire que l’on oublie, ne voit pas, n’entend pas, que l’on tue, massacre. De courts paragraphes saisissants, pour restituer les gestes du bourreau, le regard de celui “qui va par les étranges terres”. Le titre, emprunté à Chrétien de Troyes qui nommait ainsi les chevaliers qui s’engageaient dans la quête du Graal, fait de tous ces “laisser pour compte” les chevaliers d’une épopée moderne, leur redonnant noblesse et grandeur.
Ceux qui vont par les étranges terres / les étranges aventures quérant, dès le titre, ce texte opère un basculement passionnant, car il donne aux réfugiés et à ceux maltraités par l’histoire le statut de Chevalier de la Table ronde, retour aussi sur les prémisses de la littérature française. Succession de paragraphes courts dans lesquels noms, adjectifs sont jetés et se juxtaposent, les verbes sont souvent absents ou alors se succèdent dans un flux qui rend l’urgence, l’essoufflement. Le mouvement devient langue dans un flux langagier et un flux d’affects, un flux du monde, le temps s’accélère, se brouille, se mélange.

Claude Favre est une poète et performeuse française. À partir de 2005, elle publie de nombreux textes dans des revues/papier telles qu’Action poétique, Aka, Esprit, Gare maritime, Hex, Série discrète, Espace(s), Nioques, Pli, Hector, Attaques..., puis à partir de 2007 dans les revues numériques Poezibao, Libr-critique, Remue.net, La vie manifeste, Diacritik... préférant le laboratoire que sont les revues à l'édition stricto sensu.
Elle collabore parfois au Cahier critique de poésie du Centre international de poésie Marseille.
Elle pratique des ateliers et stages d'écriture, de lecture à voix haute et Musique et Voix avec le violoniste Dominique Pifarély.
Elle est traduite en allemand et slovaque. Des articles sur son travail sont publiés dans Poezibao, Libr-cri-tique, Sitaudis, Diacritik, L'autre quotidien.

(Anthologie permanente), Christophe Esnault, Vivre, 1 - 40

 

Christophe Esnault publie Vivre, 1-40.
Que ce choix d’extraits soit aussi l’occasion d’attirer l’attention sur cette maison d’édition, les Editions des Rues et des Bois et sur le travail éditorial de Nathalie Legardinier.

1

Scénario d'évasion mille fois étudié. L'horloge se brise le sens mollit et coule à gouttes lourdes et lentes. Frontière indivisible entre la règle et l'art de l'exception. Les détails en acte s'avèrent un rendez-vous manqué avec l'orangeraie. Dépossédée de sa naissance revendue à un tiers l'innocence repose en terrain miné. Une noix verte tombe sur un jouet d'enfant oublié à la pluie sale. Hors le vice tout n'est que pourriture. Chiffrer les cadavres par jeu mémoriel. Mettre à profit les ossements au service des jours savoureux. Ne pas disperser les crânes. Les étagères s'effondrent sur le poids de l'analyse. Mission secrète où disparaître l'emporte. Utiliser pour pièce à conviction un poème volatil. Brandir l'indicible aux détracteurs. La plaie et le couteau soumis à un cahier des charges. S'épanouir en ingérant un à un les clous rouillés. Prolonger la lutte. Déplacer l’escargot endormi sur la marche d'un escalier. Court-circuiter l'apathie. Quand les mégaphones du vide happent la dernière symphonie et pistent les dernières âmes rescapées répondre d’une voix si peu convaincante : « vivant » !


10

Rédiger le journal d'un sursis. Prolixité à la hauteur du retentissant ratage. Anthropophagie repliée sur elle-même. Le diariste gratte et triture son moi désenchanté. Un escabeau pour une meilleure vue d'ensemble sur les cendres alentour. L’obsession scénarise ses dernières heures et ne laisse pas l’hôpital prendre la main sur le script. Dans le laboratoire intime manier produits inflammables et révélateurs. Allers-retours jusqu’à Bruxelles pour humer le brouhaha des tavernes. Venez toutes et tous on vous trouvera des lits et vous ne manquerez de rien. Avoir des proches parmi les brigades qui flattent les artistes polis. Se pencher du bon côté pour mieux chavirer. Souffle et rythme mesurés au double décimètre. La peur de la souffrance me relie à vous. Polyhandicap sur le fauteuil roulant vers l'hier.


33

Parfaire sa connaissance et croquer un fruit fendu. L'au-delà appelle au leurre l'ardillon pique à même la lèvre du langage. Figures de skate-board sur nuages de plomb. Euphorie de l'amputation. Se mettre en congé de l'abêtissement général. Quand l'abondance se fissure le meilleur ami trahit pour quelques pommes de terre germées. Rassembler ses humeurs et les aligner le long d'un barrage hydraulique. Affouiller l'âme et le sable avant de remonter vers la berge. Truite fario sous la souche saillante. L'ermite observe voleurs de châtaignes et de champignons. Corne de brume dissuade. Absolue et douteuse la liberté parle peut-être un corps-langue-délié.

Christophe Esnault, Vivre, 1-40, Éditions des Rues et des Bois, 2022, 54 p., 14€

Sur le site des éditions
À travers 40 tableaux, Christophe Esnault regarde le monde d'un œil critique. L'état des lieux appelle l'urgence d'un refuge où l'écriture devient la seule façon de vivre dans l’inhabitable.