Poezibao

(Carte blanche) à Tomasz Cichawa, à l'occasion de la parution de A propos des centaures de Zuzanna Ginczanka (1917-1944)

À propos des centaures, recueil de poèmes de Zuzanna Ginczanka

La première rencontre avec Zuzanna Giczanka a été pour moi bouleversante (1). Tout d'abord, ce qu'on apprend de sa vie est… sa mort, son destin tragique. Cette poète de rare talent est assassinée en 1944 par les nazis, à l'âge de 27 ans, parce que juive. Le cauchemar de la guerre, de la cruauté des hommes au service des idéologies, sape l'espoir en l'Humain. On se hâte alors de remonter le fil de la vie et l'on s'accroche à la création… On enjambe la tombe, on refuse le cadavre d'une martyre et on fait renaître Ginczanka à travers son œuvre d'artiste, à travers quelques photographies et dessins, on reconstruit son personnage, en déblayant les décombres d'horreur. Un être vivant réapparaît : une femme fine, intelligente, créative, talentueuse, féminine dans son indépendance et belle, très belle, à la peau hâlée, telle Sulamite du Cantique des cantiques, la figure à laquelle Sana s'identifiait.

Zuzanna Polina Gincburg naît le 22 mars 1917 à Kiev, dans une famille juive russophone qui s'installe à Rivne (Ukraine). Les parents de Zuzanna divorcent et partent à l'étranger. C’est la grand-mère qui éduque l’enfant. Déjà toute petite, Zuzanna écrit des poèmes. Comme langue d'expression, elle choisit le polonais. Elle parle le russe, mais pas le yiddish. Elle lit beaucoup de poésie contemporaine polonaise et classique. Elle publie dans le journal de son lycée, puis, pour la première fois, en 1933, dans la presse nationale. En 1934 elle participe au concours de poésie d'un prestigieux journal polonais où elle obtient une mention honorable pour son Grammaire. En 1935, après avoir obtenu son bac, elle part pour Varsovie où elle côtoie ses idoles poétiques et des figures de la vie littéraire de la capitale (elle est amie avec Witold Gombrowicz…) ; elle est associée au groupe d'artistes Skamander (le grand poète Julian Tuwim fut le mentor de Zuzanna). Elle est reconnue de ses pairs aînés et appréciée pour ses textes et pour sa beauté exotique.

En 1936 paraît À propos des centaures, le seul recueil des poèmes de l’auteure, âgée alors de 19 ans. L’accueil est enthousiaste, on encense la maturité des textes, l’imagination et l’intuition poétique, la dextérité linguistique et la modernité de la forme. Ginczanka puise dans les ressources lexicales de l’ancien polonais et s’inspire des textes et des images bibliques, en s’inscrivant, par exemple, dans l’érotisme et la sensualité du Cantique des cantiques, tout en s’écartant des exégèses théologiques.

Après la mort de la poète, l’ensemble de son œuvre tombe, peu ou prou, dans l’oubli jusque dans les années 90. Des ouvrages biographiques et analytiques et des poèmes sont alors publiés par des éditeurs polonais.
À part quelques traductions éparses, l'écriture de Ginczanka reste inconnue aux lecteurs francophones. La présente édition (bilingue) de À propos des centaures contribue à combler ce vide. En annexe, le bouleversant Non omnis moriar, une sorte de testament de Ginczanka, écrit en 1942, complète l’ouvrage présenté.
Voici la première traduction intégrale du recueil de Zuzanna Ginczanka en français et c’est avec bonheur et émotion que je le soumets aux lecteurs et lectrices de la planète Poésie.
« Reviens, reviens, Sulamite ;
reviens, reviens, que nous te regardions ! » (Le Cantique des cantiques)

Tomasz Cichawa


(1) L’auteur de ces lignes est le traducteur et l’éditeur du recueil. Le présent texte est une adaptation pour Poezibao de la préface du livre.

Zuzanna Ginczanka, À propos des centaures, traduction du polonais, Tomasz Cichawa, Les Éditions Toute Chose, 2022, 66 p., 9,50 €

Poèmes
À propos des centaures • Processus • Orgueil • Canticum canticorum • Le contenu • Malversation • Navigation • Fourrure • Grammaire • Virginité • Cela seul • Trahison • Éclaircissement dans la marge • Aliénation • Déclaration • À la place d’une lettre rose • Pêche • Non omnis moriar

(Anthologie permanente), Ivar Ch'vavar, ch’miloé din ch’tiloé, le tiroir au miroir

Le poète Ivar Ch'Vavar, dont on annonce la publication imminente de la première partie de Echafaudages (ouvrage dans la veine de Travail du poème), vient de voir rassemblés en un seul bel opus ses travaux en langue picarde.
Le livre comporte deux parties, la première avec les créations de Ch'Vavar en langue picarde, essentiellement berckoise d’ailleurs, Berck étant sa ville d’origine et un point focal de son travail, la seconde avec ses traductions en picard.



J’ai choisi en premier lieu, pour son actualité, une traduction d’un poème de Menna Elfym, Toriad trydan / Coepure ld'éstricitèy / Coupure de courant. œuvre

Amlach na’r pedwar amser
y digwydd, y nosi dirybudd,
trown ymbalfalwyr am lwybr cerdded

In moét pu souvint qu'chés trinte-sis' dech moé
cha arive — sans bé-à-ti che’n nuit a't tchét.
Os sanmes à virgoute, noù pié i tasse apré sin kmàny.

Pi vlaù noùs instints qu'i doday'të, sœf
pour ech qu'i conpte vrèmint. N'é qu'à treuvoér ènne aleumète
pi chés candèlhes qu'y'étoè't' coutchèys, y'àrju't' lù rœle.  

O cœpe lù bout broulèy, o zzé rétanpit — sans tchurèy
ch'ét dés bones-seurs qu'i réspir't' el leumiére
ed chake mèche, dés pri:éres dinn ènne mèsse

sans sacr'ëmint, mé fort dènnhe. É-pi 's cérimonnie
point prévute, laù, nous os n-in bzons 's célébration
d'ché'f famile, toutoùtour ed ché't tabe. Chés pairoeles i

wachèl't' ack chés thiotës flanmes, zz'onbes qu'i trann't'.
Noùs mànys y'atind'të ché'ch chire coede, eque dés blankes
lairmes i ghil't' intàr lùs doéts. Pi ack un larghe

sorire ed prète, chéle lanpe à oèle ale insoumake noù conpërnoér
– a nouz invite din sin roéyœnme si dou, au radou ;
ale ét si-tant bénèse ed nous bénir.– Dech poèle

vlaù ché'b bouyoére, o vèrse dé'y iœw, un goupé i
touche chés loupes conme ènne fieuve. Point rièn, janmoé,
i n'm'awét déssapi conme o ! Pi jusse quand q^-u'nous os nn'in

jou.issoét ‘p plus’ – ch'monne artèy – echl éstricitèy
a nous `rbuke ! ack unn ér mawé ale àrbè
noù thiote rédrie d'leumiére, pi l'leuwattèy amiteuse.

Conme chaù, dés fils qu'os n'sawènmes mènme point
qu'y'étoè't’ laù
y'ont foét ch'trinte-sis' dech moé-laù, pi noù raprœchmint
py'achteure ech dézi qu'l'ostchuritèy anvante ale àrviènche
ale inpourprind noùz eures, pou't tout du long dl' ainèy.
(p. 56-57)

(traduction française, avec Anne Mercier et John Law)
Un peu plus souvent que tous les trente-six du mois / ça arrive – sans préavis la nuit tombe. / Nous devenons tâtonneurs, le pied aussi tâte, son chemin. / Nos instincts se mettent en veilleuse, juste / pour le nécessaire. Qu'on mette la main sur une allumette, / et les bougies qui gisaient, elles retrouvent leur grand rôle. / Leur bout noir coupé, et remises d'aplomb – ce sont / (sans prêtre) des religieuses qui respirent la lumière / de chaque mèche, prières d'une messe / profane et pourtant solennelle. Et cette cérémonie / tout improvisée, par nous devient la célébration / de la famille, autour de la table. Les conversations / dodinent avec les flammes, la craintive compagnie des ombres. / Nos mains mendient la cire chaude jusqu'à ce que des larmes / de givre coulent entre nos doigts. Et d'un sourire large / de chanoine, la lampe à huile engourdit notre attention / et nous invite dans son douillet royaume, à l'abri, / tandis que son office, bénignement, nous bénit. / Du poêle vient la bouilloire, l'eau est versée, une gorgée / touche les lèvres comme une fièvre : rien, jamais, n'a / étanché la soif de la sorte ! Et à l'instant où nous en jouissons le plus / –  et le monde se tient immobile – l'électricité nous frappe, / fixe un regard accusateur sur notre bricolage de lumière / et sur la ténèbre, dont nous avions su nous faire des amis. / Alors, des fils dont nous ne soupçonnions pas l'existence / connectant ce trente-six du mois-là, nous auront rapprochés ; / et le désir qu'une obscurité profonde revienne / va hanter nos heures, tout le cours de l'année.

Note d’Ivar Ch'Vavar : « Panne de courant. paru dans le n° 15 du J.O. [Jardin ouvrier] décembre 1997. Menna Elfyn est un poétesse galloise de grand renom dont j’ai traduit, à partir de versions anglaises, plusieurs poèmes en français ; celui-ci, que j’aime particulièrement, je l’ai traduit aussi en picard. »


Voici aussi un court extrait de la première partie, où s’exprime un des hétéronymes de Ch'Vavar
extrait d'une longue séquence Ché’bonje é-pi ch’goron, autrement dit Sagesse secrète des Berckois où toute la vitalité inventive de Ch'Vavar s’exprime sous la signature de son hétéronyme l’abbé Michel Desquendras en une série de 43 maximes, dictons ou règles, donnés d’abord bruts, puis traduits et analysés un par un par Ch'Vavar.
Je cite un exemple :

« 15. I a mouru tout cru / d'awér miè dé'm moùrue. — « Il est mort tout vivant / pour avoir mangé de la morue. »
C'est un dicton sur la puissance des mots. Un tel est mort ‘tout vivant’, c'est-à-dire de la façon la plus soudaine, non, bien sûr, pour avoir consommé de la morue, mais le mot moùrue même, entendu mouru, c'est-à-dire : non pas seulement ‘mort’ ici, mouru est un participe passé aberrant, une invention grammaticale populaire qui met l'accent sur l'acte et devrait être appelé plutôt un participe passant, et indiquant non l'acte fait, mais l'acte en train de se faire, et autrement qu'un participe présent. Le passage de ‘tout vivant’ à ‘mort’ se fait ici non par ‘mourant’, trop lent et comme passif, mais par ‘mouru’. C'est l'instant très bref et très intense du passage qui compte. Et toute l'intensité mortelle de cet instant est contenue dans le mot qui le dit. » (Ivar Ch'Vavar, ch’miloé din ch’tiloé, le tiroir au miroir, édition bilingue picard-français, éditions Engelaere, 2022, 15€, p. 29)

Ivar Ch'Vavar, ch’miloé din ch’tiloé, le tiroir au miroir, édition bilingue picard-français, éditions Engelaere, 2022, 15€


« Ivar Ch'Vavar a écrit surtout en français, y compris pour ‘inventer’ la Grande Picardie mentale ; mais il a mis le picard ‘au travail’ dès le début des années 1979. Est réunie ici la quasi-totalité de ce qu’il a écrit en picard depuis 1995. ». Et lui-même de dire que « le problème du picard est un problème poétique : écrire le picard, c’est en faire une langue pour l’écriture, c’est mettre cette langue au travail pour l’écriture. C’est également un problème politique »

(Note de lecture), Lucienne Peiry, Le livre de pierre, par Laurent Fassin

De l’œuvre graphique et gravé de Fernando Oreste Nannetti (1927-1994), il ne resterait rien sans l’intervention de quelques-uns et ce livre, Le Livre de pierre, que signe Lucienne Peiry.

Ce sauvetage aura porté sur quelques dizaines de dessins au stylo bille, parmi les 1600 estime-t-on, que malmené par le sort Nannetti aura réalisés dans les dernières années de sa vie. Pour les exécuter, cet homme utilisait le recto et le verso de feuilles au format courant (21 x 29,5 cm) qu’il se fournissait en échange de photocopies des originaux dont il ne se séparait jamais. La plupart de ces travaux, par conséquent, ayant été détruits, nous devons au fils d’une infirmière de l’hôpital, où Nannetti resta tenu en retrait du monde une large partie de ses jours, d’en avoir conservé par devers lui.

Saturés de signes et de figures géométriques (étoiles, croix, cercles, ovales, polygones, etc.), les dessins à l’encre noire où les tracés souvent se répètent, voire se superposent, produisent un effet hypnotique. Ils témoignent de l’état, proche de la transe, dans lequel ils furent mis en espace.

Mais plus extraordinaire encore est la création monumentale qu’allait concevoir à ciel ouvert l’étrange créateur, devenu mutique par suite d’une succession de traumatismes, au moyen des pointes métalliques que dardait la boucle de son gilet. Seuls quelques clichés pris sur le site par le photographe Pier Nello Manoni, éberlué par sa découverte, attestent désormais de l’hallucinante invention que déploya, huit années durant, son auteur sur un mur en mortier et en ciment de 70 mètres de longueur. Se tenant à l’écart de la centaine d’internés dont il partageait la condition, Fernando Oreste Nannetti mettait alors à profit la promenade dans la cour de l’hôpital psychiatrique et judiciaire de Volterra fermé dans les années 1980 et laissé depuis à l’état d’abandon, au cœur de la Toscane, pour graver ses inscriptions. Lucienne Peiry l’écrit avec force : « Nannetti pactise avec l’imaginaire, recourant à la voie symbolique comme à une ultime ressource ».

L’essayiste suisse, qui a dirigé la Collection de l’Art Brut à Lausanne, a mis intelligence et rigueur au service de celui « qui se rebaptisera lui-même N.O.F. 4 - acronyme qui est en quelque sorte son nom de ‘‘fiction’’ ». N’était-ce pas, avance l’auteur de L’Art Brut (Paris, Flammarion, 1997, réédité en 2016), ouvrage de référence, un moyen que Nannetti avait trouvé pour s’en prendre « métaphoriquement à l’autorité » que représentait l’institution qui l’avait privé de liberté ?

Quoi qu’il en soit, portée par une écriture expressive et charnelle, dénuée de pathos, Lucienne Peiry nous révèle un univers qui, par-delà les influences directes ou supposées, allait - les moqueries fusant ici ou là - se déployer dans une indifférence quasi générale.

L’« aventure poétique », que ponctuent des « lettres anguleuses et pointues, d’allure étrusque », confère « une vibration au mur » et l’apparente « à un espace stellaire dont il est d’ailleurs question dans les écrits mêmes ». Bientôt, le mur s’efface au profit du livre de pierre ; ses pages s’enrichissant « de figures schématiques ou animales, véhicules, architectures ou formes géométriques (une caravelle, un aigle, un hélicoptère, une église dans un paysage de montagnes). Dessins et lettres s’interpénètrent. Le graveur fait voler en éclats la dichotomie occidentale qui sépare habituellement l’écriture et la figure, et célèbre, dans son œuvre, l’alliance du verbe et de l’image ».

Oubliées la trame narrative ou l’organisation discursive – le support et l’outil s’y montrent vraiment récalcitrants – ; délaissés la syntaxe, l’orthographe, la ponctuation, la grammaire ; créés en revanche un nouvel alphabet, des néologismes associant, contractant ou dilatant plusieurs mots existants, lesquels nous invitent à la danse – toute une composition en miroirs, en rimes intersyllabiques, allitérations et dissonances afin que vibre « une œuvre de la survie », laquelle « désarticule et détraque le langage, le réordonne, tout en jouant avec sa musicalité et ses rythmes, ainsi qu’avec le caractère visuel et iconographique des lettres ».

Avant sa dégradation progressive, puis sa disparition inéluctable, l’ensemble, que son auteur gardait en quelque sorte pour soi, allait nécessiter un déchiffrage complet (« comme on apprend une langue étrangère ou une partition musicale complexe ») ; une tâche à laquelle Manoni s’attela avec succès.

Les photographies de ce dernier et le travail éditorial – impeccable comme toujours – des éditions Allia renforcent le propos aussi troublant qu’impressionnant.

Laurent Fassin

Lucienne Peiry, Le Livre de pierre, Editions Allia, 2020, 80 p., 7,00 €.

Site de Lucienne Peiry

(Note de lecture), Michel Murat, La Poésie de l’Après-guerre. 1945-1960, par Laurent Fourcaut

 

Laurent Fourcaut propose ici une lecture approfondie du nouvel essai de Michel Murat, livre consacré à la poésie de l'après-guerre, années 1945-1960

Ce nouvel essai de Michel Murat, professeur émérite de Sorbonne Université, vient rappeler, s’il était besoin, que ce spécialiste de l’œuvre de Julien Gracq est aussi un grand connaisseur de la poésie française et de son histoire depuis la seconde moitié du XIXe siècle : L’Art de Rimbaud (José Corti, 2002), Le Coup de dés de Mallarmé. Un recommencement de la poésie (Belin, 2005), Robert Desnos, les grands jours du poète (José Corti, 1988) et Le Surréalisme (Le Livre de Poche, 2013). Il a également dirigé des ouvrages, seul ou en collaboration, sur Apollinaire (Klincksieck, 1996) et sur André Breton (Éditions de l’Herne, 1998). Il a travaillé encore sur l’évolution des formes poétiques : Poétique de la rime (en collaboration avec Jacqueline Dangel, Honoré Champion, 2005), Le Vers libre (Honoré Champion, 2008), La Langue des dieux modernes (Classiques Garnier, 2012), une histoire des formes dans la poésie du premier XXe siècle. ... (lire la suite en cliquant sur ce lien)



Michel Murat, La Poésie de l’Après-guerre. 1945-1960, Paris, Éditions Corti, « Les Essais », 2022, 288 p., 22€

(Anthologie permanente), Chloé Bressan, le transi des jours

 

Les éditions Isabelle Sauvage ont publié récemment le transi des jours de Chloé Bressan. Voici une sélection de 4 poèmes, choisis par Jean-Pascal Dubost.


Existent des humains de même nature que
les monstres.
Ces monstres-gens des villes et des campagnes dans
l’air et l’infini leurs monstres-regards prennent
ce qui n’est pas à eux paroxysme leurs monstres-
mains arrachent la musique à chaque noyau de
beauté.
Dans l’air et l’infini ils-monstres mangent leurs enfants
recrachent leurs âmes indigestes pour leurs monstres-
panses au pied d’arbres qu’ils ne connaissent pas.

L’os du nombril. D’une pyramide. De l’arsenic.

Tactique et texture de forces vouées à la destruction
derrière le vernis des conventions les monstres-gens
actionnent l’os d’un coffre où pourrissent leurs
monstres-croyances.

Ils-monstres ont pourtant l’air d’être comme tout
le monde.
Tellement comme.
(p. 25)


C’est pas vrai votre pays n’est pas en paix.
On dort comme on peut. Et sinon on tient dans la main
du diable.

Elle arrive avec une poule et deux lapins.

Un pays en paix, dame, ça n’existe pas dans l’air
et l’infini l’homme fait la guerre les hommes de bien
tempèrent.

Attrape la poule la colle sur la table va prendre
le couteau pas celui-là l’autre avec le gros manche
voilà. Dans l’air et l’infini la poule sait sent crie et ne
bouge plus.
La vieille Alice n’a pas la tête qui tourne dans l’air
et l’infini des fourmis dans les jambes un goût amer
au fond des dents un œil à l’horloge qui a cent ans
j’ai grandi depuis quand le soubassement de l’escalier
la raideur des hanches le balancement du corps
la force du temps saisit les bêtes par les oreilles
la robustesse des bras.

La forteresse d’une vie qui n’a presque pas bougé
au milieu de tout ce bruit.

Un pays en paix, dame, ça se voit, ça vous explose
à la figure.
Vous ne le supporteriez pas.
(pp. 34-35)


Il y a Steiner. La voix d’Ivan Illitch. Les pas
de Josef Nadj.

Elle ouvre la porte dans l’air et l’infini la croix
qu’elle porte au cou ne lui sert de rien. Pour elle, si.
Mais si demain...

Avenir souffle ses rumeurs ses figures tu as encore
tout cela à faire c’est un chemin de croix et
d’articulation à être.
Elle ouvre la porte dans l’air et l’infini la bouche les corbeaux
s’engouffrent respirations du domaine
de l’invariabilité la petite croix au cou finition
d’un tableau inébranlable.

En déroute les cartes de fidélité dans l’air et l’infini
catastrophe les visiteurs en noir. Mais si demain si...
Elle aussi. Elle se prépare. Relit une phrase
écoute le corps ferme la porte à double clé. Dehors et
dedans ouvre et ferme le même espace dehors
et dedans s’illumine au même vide, au même fait.

Dans l’air et l’infini du dehors catastrophe tout semble
normal. La ville ne reconnaît plus brise catastrophe
le collier de tombes. Et de tombes en tombes la petite
croix. Mais si demain si elle aussi se prépare purge
de générations de porteurs de croix dans l’air et
l’infini catastrophe tout semble normal mais si demain
si elle aussi se prépare.
(pp. 36-37)


Suit dans l’air et l’infini la pluie est devenue inquiète.
En comptant sur mes doigts je trouve le soleil exact.
Suit l’évanescente habitude suit la loi suit la matrice.
Les moutons de Panurge.

Nous couchons dans ta main serrée les uns contre
les autres continents.
La comptine de demain le continuum assassin l’art et
la science.
Le delirium malentendant ce que j’entends vient
de si loin me suit.

L’événement devient poreux. Combien habitons-nous
vraiment la matière féconde ?

L’impact se voit dans ta main serrés les uns contre
les autres continents suit le philosophe suit l’alpiniste
suit le paysan suit l’aiguiseur de couteaux suit
le tailleur de pierres suit le fabricant de bougies
suit la prostituée suit le marchand de sabots suit
le boulanger suit dans l’air et l’infini la voix
de l’enfant est encore exacte suit le gardien des eaux
et forêts suit le falot suit la couturière suit l’homme
de foi suit le musicien suit la muse suit le botaniste
suit le tisserand suit la lavandière suit le politique
suit le nomade suit le bourreau suit la victime suit le
coupable suit rien de tout cela à l’infini.

L’accent est mis sur la verticalité le laisser-couler-
dans-les-pieds la transparence est un terrain
impraticable par endroits par tous les temps
m’entraîne à entendre à toucher voir dans ta main
serrés les uns contre les autres continents la comptine
de demain le continuum assassin la morale et le
bien-pensant le delirium malentendant ce que
j’entends vient de si loin me suit la vertu la denrée
rare sur la table servez-vous :

Nous sommes les derniers invités.
(pp.79-80)


Chloé Bressan, le transi des jours, Isabelle Sauvage, 2022, 102p., 15€

Choix de Jean-Pascal Dubost

Sur le site des Éditions Isabelle Sauvage
Comme les autres livres de Chloé Bressan, Le transi des jours se prête volontiers à une mise en scène — ce dont elle est coutumière : plusieurs voix se partagent en effet l’espace de ce livre, un je et un elle, un tu et un il, un enfant, une jeune fille, sans qu’on puisse toujours les départager, en une suite de tableaux animés, sensibles, mêlant onirisme et scènes tangibles, matérielles. Ces tableaux sont structurés autour d’une énumération : « il y a l’os… » « dans l’air et l’infini ». Ces formules récurrentes, presque lancinantes, paraissent d’abord étranges, avant de s’inscrire dans l’esprit du lecteur comme une litanie. « L’os » : la colonne, l’intrinsèque de toute chose, de toute pensée, de tout sentiment ou tout concept, l’immatériel et l’intemporel en parallèle, finissent par dérouler une sorte d’état des lieux, réel et pressenti, d’un pays/un monde « qui va mal ».
Car on ne peut pas ne pas lire dans « l’os » l’obstacle également, puisqu’« existent des humains de même nature que les monstres », puisqu’il y a aussi « l’os du réel », « l’os du déséquilibre »…
Le terme « transir » vient du latin transire, « aller, passer au-delà ». Peut-être s’agit-il déjà de (se) frayer un passage et d’aller d’un tableau à l’autre, d’un temps à l’autre, d’un fantôme ou témoin à l’autre dans ce qui constitue les jours — du monde. Mais l’au-delà est aussi la mort, et aussi bien s’agirait-il de comprendre l’infiniment petit de nos vies humaines, et d’interroger ce qui nous permet de rester vivants comme ce que nous devons laisser mourir en nous-mêmes pour aller au-delà d’une innocence perdue. Ce qui en nous accepte ou n’accepte pas de se laisser transir, notre liberté d’êtres vivants. À « Est-ce là où nous vivons ? », « la débâcle », répond « l’esprit se révolt[ant], s’accord[ant] au danger à l’aimantation d’être en vie », afin de maintenir son rêve, « sa maison d’os d’air et d’infini » : « Maintenant est un cri un à‑mesure de tes cris un à‑mesure-de tes pas […], un à‑mesure-de tes pierres transformées en actes. »


Chloé Bressan, née en 1980, vit dans le pays lorientais. Écrivaine et comédienne, elle a publié aux éditions La Part commune en 2011, en collaboration avec Gilles Plazy, La Poésie, la tarte aux pommes et le topinambour de saint Augustin et en 2014 à La Sirène étoilée Ces abîmes des promenades et Roses’ Comedy. Le transi des jours est son troisième livre aux éditions isabelle sauvage, après Le chant de la femme d’argile (2012) et Claire errance (2015). Ce texte a fait l’objet d’une création et mise en scène par Joël Jouanneau, interprétée par Chloé Bressan et Jillian Péhèm, donnée à plusieurs reprises (au théâtre de la Grange à Brive en mai 2021, au City de Lorient en juin 2022…). Elle est, fin septembre 2022, en résidence au City à Lorient pour une nouvelle exploration de la mise en scène du Transi des jours.
chloebressan.com

(Lettre à) James Sacré pour parler un peu d'Une rencontre continuée, par Jean-Pascal Dubost

 

 

Cher James,

Ta poésie, comment dire, comment en parler sans en oublier de tout ce qu’il y aurait à en dire ? Quelle voie emprunter pour en dire quelque chose ? La simplicité de tes poèmes propose plusieurs pistes à suivre, parce que cette tienne simplicité est complexe, ou disons plus exactement que la simplicité de ton allure de phrase ne dissimule pas une pensée complexe ; elle met de l’ordre dans un tissu décousu de doutes et d’incertitudes que tu offres au lecteur qui le recoud pour se vêtir d’un peu de fraternité. Alors je vais en dire un peu.

À travers ce livre qui n’est pas une anthologie (comment, en effet, établir une anthologie de tes 99 ouvrages précédents ?) (... sauf à reprendre tout en édition Pléiade ?...), tu ouvres l’espace de quarante-six années d’écriture à travers quatre textes publiés depuis 1975 et un ensemble inédit datant de 2021. Cet espace est celui du poème accueillant ; les mots cousus entre eux sont comme tes bras, grand ouverts à la rencontre. Si l’ouvrage n’est pas une anthologie, il offre un condensé de ta poésie, et surtout peut-être, de ton esprit poétique. Tu es de ceux pour qui écrire de la poésie ne se pense pas sans celui à qui tu destines ouvertement tes livres, l’autre, que tu considères comme ton semblable, le lecteur c’est-à-dire, qu’il soit réel ou potentiel ; tu es de ceux pour qui la poésie ne se pense pas sans penser à leur éventuelle rencontre ; or, rencontrer ton poème, c’est te rencontrer, car tu habites dans tes poèmes, les habites humainement, et je dirais aussi, généreusement (j’avais écrit dans mes notes « James pense le poème comme il respire »). Cette rencontre continuée, elle commence en réalité en 1965 avec ton premier livre, Relations (déjà l’idée était là, que le poème est une relation à l’autre), publié aux éditions Nouveaux Cahiers de Jeunesse, et se poursuit encore avec ce nouvel opus, le 100^ème livre que tu publies en édition courante (et du mot « relation » au mot « rencontre », quelle persévérance !) Ça fait une foule de livres, qui constitue un continu, une générosité de livres pour une générosité du sentiment, une succession de gestes recommencés « pour aller d’un brouillon malmené à des mots bien rangés/sur du papier », et ça dit bien le désir de. De recherche de contact avec l’humain, mais aussi avec les animaux et les objets du quotidien (dont beaucoup remplissent la vie paysanne). Tu viens vers l’autre avec des mots pauvres et humbles. Sans morgue aucune tu tends le poème vers l’autre, un poème qui contient une tinée de doutes, notamment sur lui-même, sur sa légitimité, comme si c’était toi, qui étais l’objet de tes questionnements, et parce que c’est toi, l’objet de tes questionnements, ou du moins, le fait d’être vivant. Ainsi tes poèmes sont-ils des gestes suspendus dans le temps. J’ai toujours pensé qu’ils étaient un concentré de points d’interrogation ; « Le poème est-il aussi dans la question ? ». Je ne sais pas pourquoi, j’ai pensé à un poème du poète solitaire Ryokan au cours de ma lecture, dont je venais de relire quelques poèmes :

« Qui peut dire de mes poèmes qu’ils en sont ?
Mes poèmes ne sont pas vraiment des poèmes.
Il faut savoir que mes poèmes n’en sont pas.
C'est alors que nous pourrons parler des poèmes. » (1)

Tu écris, dans la « Carte d’identité poétique » qui clôt l’ouvrage, la grande solitude qui est la tienne, « malgré tant de rencontres et de marques d’amitié pour mes livres. » L’incertitude du solitaire est ton bâton de pèlerin, le poème, un viatique.

C’est l’espace du geste, que nous traversons, en tant que lecteur. Un geste qui continue dans le temps. Tu n’as pas le discours ronflant du poète poétisant sa poésie ni celui rogue du poète théorisant l’originalité de sa poésie, tu as le discours du poète à la fois paysan et moine, gyrovague moderne, ton poème arant la page ; itinérant solitaire dans le monde et dans le temps en quête de l’autre, tendant le poème vers l’autre pour offrir son obole avec toute l’humilité du monde ; t’adressant à l’autre sur un ton familier, presque intime, toujours amical, jamais sans un mot plus haut que l’autre. Ces poèmes pleins de doutes, d’incertitudes ou de questionnements qui sont autant d’incitations à regarder sa propre vie et la vie des autres avec humanité, tout simplement, cette chose-là qui manque aux hommes.

Ce qui me captive toujours dans ta poésie (outre moult autres choses dont il faut que je me contienne de parler au risque d’ennuyer le lecteur en de longues longueurs bavardes), c’est ta manière de faire du poème un objet simple, ordinaire, un objet du quotidien quasi, contenant toutes les complexités possibles certes, mais les rendant accessibles. Le mot « poème » est comme le mot « patate » (dans la section « Patates »), je cite : « le mot patate comme/un poème encore » ; tu fusionnes le signifiant et le signifié « patate » avec le référent « poème », et alors ils sont tout comme : des choses de l’ordinaire des hommes ; là est tout ton travail d’humilité devant toute chose. Et s’il n’est pas d’idée hors les choses comme l’écrivait William Carlos Williams, gageons que le rapprochement de la patate et du poème n’est pas anodin. Tu joues de l’écart avec le référent « poème », et dans une sorte de parti pris des choses charnel, tu objectifies la patate et la métaphorises en poème. (2)

« Aussi pauvre et simple compliqué riche qu’une patate : elle est une forme un poids qui rassemble dans mon cœur la dérision des souvenirs intimes avec – je voudrais dire merveille ou présence, et ce n’est que le mot patate. »

C’est l’objoie du poème.

Jean-Pascal Dubost

James Sacré, Une rencontre continuée, coll. Poche/Poésie, Le Castor Astral, 2022, 200 p., 9€


1 Ryokan, Poèmes de l’ermitage, Le Bruit du Temps, 2017
2 Même s’il est connu, puisque je fais un rapprochement avec la démarche pongienne, que Francis Ponge récusait la métaphore.

(Note de lecture), Amélie Durand, Grammaire pour cesser d'exister, par Bruno Fern

Pratiquer correctement une langue suppose d’en respecter la grammaire ; au-delà de cette dimension linguistique, occuper une place en société implique de se conformer à un certain nombre de règles. Dans ce premier livre (1), Amélie Durand relie explicitement ces deux pôles puisqu’elle relate une tentative de disparition sociale à travers une suite de dix-neuf brefs chapitres dont les titres correspondent à des notions grammaticales (2). On ne peut qu’être intrigué par les liens entre titre et texte, même si des associations viennent à l’esprit, le plus souvent drolatiques – ainsi, L’accord dans le groupe nominal expose les mésententes au sein d’un couple où la désignation du partenaire suffit à indiquer la distance : « Mon colocataire est coopératif, d’une certaine façon. Il ne comprend pas vraiment ce que je fais mais il ne cherche pas non plus à m’en empêcher. » et Les modificateurs propositionnels évoque des événements venant soudain troubler une réalité a priori des plus banales : « Quand on revient au Lavomatic, parfois le linge est devenu tout rose ou une dame a un coin de notre pull préféré qui dépasse de son sac à provisions. »

La narratrice, qui s’exprime autant à la première personne du singulier qu’à la troisième (avec le pronom justement dit indéfini), est une jeune femme qui, depuis l’enfance, ne cesse pas de se heurter aux exigences de la vie collective dont l’usage ordinaire du langage est l’un des passages obligés : « Et à peine j’ai parlé qu’il me faut déjà parler encore, parce qu’il semble que, quand ils m’entendent leur parler, les colocataires en déduisent toujours que c’est moi qui leur parle, et qu’une très grande partie de leur considération pour moi vient de cette conviction qu’ils ont. » Les mécanismes psychologiques peu à peu mis en place par le personnage central pour satisfaire les attentes d’autrui tout en y échappant au maximum sont comparés à ceux d’objets techniques (triple distillateur à whisky, premier ordinateur électronique, orgue de cinéma et machine à laver – son linge sale en famille ?) dont l’utilisation ne se révèle guère pratique : « La désuétude de mon intérieur m’apparaît, criarde et nue, quand, pour pouvoir demander à mon colocataire où il a rangé le nouveau tube de dentifrice, il faut que j’opère le branchement d’un tube sur un autre tube que je dois choisir parmi dix-huit-mille-neuf-cent-quatre-vingt-dix-neuf tubes d’apparence identique. »
Comme on a pu le constater, au fil de ces proses subtilement enchaînées, Amélie Durand fait preuve d’un humour pince-sans-rire empreint d’auto-dérision et un tel positionnement lui permet d’éviter tout pathos malgré la gravité pourtant évidente du propos. En effet, l’effacement auquel la narratrice dit aspirer renvoie non seulement à une certaine condition féminine dans laquelle l’accès à la parole serait limité (« C’est terrible mais il faut bien que je me le dise : ma mère n’était, sans doute, que quelqu’un d’effacé. ») mais aussi à une difficulté fondamentale d’être au monde qui constitue fréquemment l’une des origines de l’écriture. En cela, même si la grammaire est ici étrangement définie comme « une technique pour passer inaperçue », sa maîtrise indéniable par l’auteure est peut-être l’une de ses meilleures façons d’exister.

Bruno Fern

Amélie Durand, Grammaire pour cesser d’exister, éditions le Sabot, septembre 2022, 40 pages, 8 €


1. Jusqu’à présent, Amélie Durand avait publié des textes dans des revues aussi diverses que ses différentes biographies – cf. Amélie Durand / Maison des écrivains et de la littérature  et Amélie Durand - Babelio
2. Extraites de la Grammaire méthodique du français (PUF).

(Anthologie permanente), Jacques Réda, Mes sept familles

Jacques Réda vient de publier Mes sept familles, dans la collection Theodore Balmoral des éditions Fario, dont on retrouve ici le soin et la qualité d’édition.

Voici quelques extraits d’une présentation de Jean Grosjean puis un long poème où Jacques Réda dresse son portrait. Il faut savoir que son livre s’arrête sur neuf figures, Jean Follain, André Frénaud, Lorand Gaspar, Jean Grosjean, Louis Guillaume, Francis Ponge, Jean Tardieu et Raymond Queneau.



« Je pense aux poèmes en prose laconiques, presque parfois sténographiques, du tout premier livre (Terre du temps), où impatientée par les tergiversations de la syntaxe, l'énergie lyrique finit par planter isolément ses mots, et par les laisser derrière soi aux vibrations de leurs harmoniques. Je pense à d'autres poèmes en prose (quinze ans plus tard: ceux d'Austrasie), dont la phrase d'une égale densité, mais assouplie, s'enrichit de détails minutieux, voire précieux, bijoux ou miniatures sertis dans le manche d'un porte-plume — et toute l'étendue de la campagne chatoyante sous le
ciel vous saute dans l'œil.
Je pense encore aux amples laisses de prose compacte et translucide que, sans mortier, édifient les poèmes ou psaumes d'Élégies ou de La Gloire, fermement établis sous la charge de passion éperdue qui les meut. Distincte mais autre, non, la prose narrative des nombreux petits récits bibliques, tout en raccourcis dont, souvent, l'efficace provient de l'inspiration comme enfantine du jeu, d'une fraîcheur insolite dans la brusquerie d'un détour, d'un grain de malice sous le nez de la gravité qui, surprise, éternue de bon cœur — Dieu vous bénisse.
On observe la même diversité dans la prosodie des vers, depuis les longues stances bien en rangs de dix ou douze par sections et compagnies du Livre du juste; depuis les strophes d'Hiver plus variables en effectifs, d’une métrique toujours sourcilleuse, mais où des rythmes francs-tireurs perturbent la symétrie des alignements – jusqu’aux pièces de La Lueur des jours.
En moins abrupt ou péremptoire, la langue de ces poèmes rejoint la concision d'autres moments de l'itinéraire et, dans les motifs descriptifs, l'exactitude imaginative dont l’œuvre entière abonde en exemples magnifiques ou délicats, recourt plus volontiers au trait qui suggère et aux transparences de l'aquarelle. Surtout, la mesure obligée s'y prête au naturel d'un rythme avançant parfois comme dételé, ou ébauche la cadence d'une sorte de chanson mélancolique. Avec la simplicité forte et à l'occasion amère du constat, ces poèmes, dépouillés comme des peupliers dans un ciel venteux de fin d'automne, chantent le dénuement étonné de l'être devant le spectre de l'âge, qui vient soudain de s'asseoir au coin du bois.

(...)

Naît à Paris en 12, un vingt-et-un décembre.
Par l’arbre paternel, vous le voyez descendre
De vignerons, mineurs (tous en Franche-Comté).
La branche maternelle indique le côté
Du nord et du nord-est : productives boutures
Père ingénieur des Arts et des Manufactures.
Sa mère, pensons-y, meurt quand il a trois ans.
À dix, écrit déjà (modèle : Maupassant).
À treize, avec brio, certificat d'études.
École de commerce, industrie. Aptitudes
Très souples, car à quinze il est agriculteur
En Guyenne et soudain, au Perreux, ajusteur.
À dix-sept, le voici de retour à l'école:
Les brevets (le petit et le grand) dégringolent.
Puis : latin, grec, la Bible, et Claudel qui répond
Longuement à sa lettre. On devine qu'un pont
Spirituel alors devant lui s'édifie
Qui, par le tablier de la philosophie,
Le conduit à vingt ans sur les bords doctrinaux
Que garde un séminaire (Issy-les-Moulineaux).
En trente-six, Irak, Syrie et Palestine,
L'Égypte. Apprend l'arabe. Enseigne, ou bien trottine
Dans l'ombre d'un évêque et d'un juge. Aérien,
Ne rencontre personne et ne visite rien.
Trois fois mobilisé, reboucle sa valise,
Revient par Rome. On le re-re-remobilise.
On l'ordonne. La guerre. Et, prisonnier à Sens,
S'y lie avec Malraux. Là, contre tout bon sens,
Se laisse transporter vers la Poméranie,
Le Brandebourg. Le sort cependant s'ingénie
En sa faveur, et pour compagnons de trimard,
Lui procure Judrin et Claude Gallimard.
Relâché vers l'époque où Stalingrad altère
L'optimisme teuton, enfin, son ministère,
Il l'exerce. Peut-être avec embarras. D'où,
Bientôt six mois de solitude dans le Doubs.
Rompant ensuite avec sa fibre prédicante,
Jean Grosjean se marie en mil neuf cent cinquante.
C'est après qu'il acquiert cette ferme d'Avant,
Dans l'Aube, où méditant, marchant et cultivant,
Sans que son œuvre même en subisse une éclipse
(Voir Hypostases, Fils de l'Homme, Apocalypse,
Le Livre du juste, Austrasie et cætera),
Pour une large part il se consacrera
À la traduction: Sophocle, Amos, Eschyle,
Jérémie, Ézéchiel, Habacuc, l'Évangile
Selon Saint-Jean, et la Genèse, et le Coran,
Veillant à n'ajouter aucun édulcorant
Aux textes. Récemment encore, enthousiaste,
À bras le corps il a saisi l'Ecclésiaste.
N'allons pas oublier son parcours N.R.F. :
Trente ans près de Paulhan, Arland et Lambrichs — bref,
Discrète, une existence en somme bien remplie.
(Mais j'arrête: je vois un œil qui m'en supplie.
Revenons au présent qui va nous rajeunir
Et nous guider au seuil d'un nouvel avenir*.)

Jacques Réda, Mes sept familles, Fario, coll. Théodore Balmoral, 2022, 160 p., 19€, pp. 93-97.

*Les passages soulignés (en dehors des titres d'ouvrages) sont des citations tirées du résumé biographique, écrit sûrement par Grosjean lui-même, à la fin de La Gloire dans la collection «Poésie», Gallimard. (N.D.A)

Sept familles ? Ce sont celles que Jacques Réda reconnaît ici comme autant de familles d’adoption ou de familles d’accueil : elles auront littérairement nourri et édifié l’auteur de L’Herbe des talus. Sept familles ? Ce sont celles de sept écrivains, plus ou moins de la génération de son propre père, et qu’a connus l’auteur, comme on dit, de leur vivant.
Le directeur de la NRF qu’il fut de 1987 à 1996 est devenu, autant par admiration que par affinité partagée, leur ami et il propose ici, comme une reconnaissance de dette, à la fois de parlants portraits et, pour chacun d’eux, une des poétiques des plus pointues, une esthétique des plus justes qui leur ait jamais été consacrées. Car Jacques Réda – on l’oublie trop souvent si on ne l’ignore pas – est l’un des lecteurs les plus fins qu’a connus la littérature française de notre époque.
Sept familles ? Il s’agit, dans l’ordre alphabétique, de celles de Jean Follain, d’André Frénaud, de Lorand Gaspar, de Jean Grosjean, de Louis Guillaume, de Francis Ponge, de Jean Tardieu — et puisqu’il faut toujours qu’une pièce rapportée élargisse heureusement chaque famille, au risque de faire mentir notre titre : de Raymond Queneau.
Les lecteurs auront ainsi la chance de redécouvrir des auteurs essentiels pour la compréhension de l’histoire littéraire de la fin du XXe et du début du XXIe siècle et – clé unique pour la compréhension de son œuvre – de la bibliothèque intime de Jacques Réda.

Jacques Réda est né le 24 janvier 1929 à Lunéville.
Du même auteur, les éditions Fario ont publié dans la collection Théodore Balmoral, Le Chant du possible, écrire le jazz, en 2021 et avec Alexandre Prieux, Entretien avec Monsieur texte en 2020.

(Poezibao Hebdo) du samedi 3 décembre 2022, les 17 articles parus cette semaine

Poezibao s’est vu remettre cette semaine, « sous la Coupole », un Grand Prix d’Académie de l’Académie Française. On peut voir cette cérémonie sur cette vidéo. La citation de Poezibao est aux alentours de 46’, peu après celle de Philippe Descola, autre lauréat d’un Prix d’Académie. Malheureusement, sans doute en raison de ma petite taille, la caméra n’a pas su me trouver, mais j’étais pourtant bien là !Je recommande aussi les vingt dernières minutes avec un très remarquable discours de François Sureau sur le courage. Et pour ceux qui apprécient, l’ouverture de la séance, spectaculaire, avec la Garde Républicaine et l’entrée solennelle des Académiciens.
Certains trouveront sans doute tout cela bien "académique", mais cette reconnaissance du travail de Poezibao, qui m'a totalement surprise, m'est aussi un formidable encouragement à continuer cette aventure qui approche de ses vingt ans et qui va connaître une nouvelle vie à partir du 1er janvier 2023 (il s'agit d'un nouveau site, mais le fond ne changera pas, il sera toujours question de rendre compte de l'actualité et de la vie de la poésie en France).



Les articles parus dans Poezibao et Muzibao, cette semaine.
Ces articles sont tous dupliqués sur le futur nouveau site, poesibao.fr. Il est pour l’instant en rodage. La bascule du site actuel au nouveau site se fera le 1^er janvier 2023.


1. Dans Poezibao

•Deux nouvelles disparitions à déplorer :
(Disparition) Philippe Hélénon (1954-2022)
(Disparition) Christian Bobin (1951-2022)

•Deux cartes blanches, à Claude Mouchard, qui présente le poète d’origine camerounaise Theombogü et à Christine Jeanney pour une belle méditation sur deux objets presque disparus, la machine à écrire (une Remington) et une machine à coudre :
(Carte blanche) à Claude Mouchard, autour du poète et romancier camerounais Theombogü
(Carte blanche) à Christine Jeanney, "Deux machines"

•Une lettre à Olivier Domerg, signée Jean-Pascal Dubost :
(Lettre à) Olivier Domerg portant sur La Verte traVersée, par Jean-Pascal Dubost

•Les notes de lecture de livres de Laurent Albarracin, Myriam Eck, F.J. Ossang, Sophie Brassart, Antoine Emaz et Dominique Grandmont :
(Note de lecture), Laurent Albarracin, Shifumi, par Mathieu Jung
(Note de lecture), Myriam Eck et Philippe Lepeut, La terre n'apparaît qu'une fois traversée, par Antoine Bertot
(Note de lecture), F.J. Ossang, Génération Néant, par Vincent Degrez
(Note de lecture), Sophie Brassart, L'être à l'enfant, par Pascal Boulanger
(Note de lecture), Antoine Emaz, Erre, par Alexis Pelletier
(Note de lecture), Dominique Grandmont, C'est la faute à Demosthène, par Jean-Claude Leroy

•Dans l’anthologie, textes de Jacques Robinet, Aurélie Foglia et Pascal Commère :
(Anthologie permanente), Jacques Robinet, Ce qui insiste et Clartés du soir
(Anthologie permanente), Aurélie Foglia, Lirisme
(Anthologie), Pascal Commère, Verger, etc...

•Les 10 livres reçus par Poezibao cette semaine
(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 3 décembre 2022, 12 nouveaux livres


Et dans Muzibao :
•(Anthologie), Claude Simon, L’Herbe (1958).
•(Note d’écoute) Sibelius, Symphonies n° 3 & 5, Pohjolas’s daughter, Gothenburg Symphony Orchestra, Santtu-Matias Rouvali

(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 3 décembre 2022, 12 nouveaux livres

La vitrine poésie hebdomadaire de Poezibao, les douze livres et revues reçus cette semaine

Anthologie, L'île rebelle, anthologie de poésie britannique au tournant du XXIe siècle, édition bilingue, choix de Martine De Clercq, préface de Jacques Darras, traductions de Martine De Clercq et de Jacques Darras, Poésie/Gallimard, 2022, 15€
Ezra Pound, Patria mia, réflexions sur les arts, leur usage et leur avenir aux Etats-Unis, traduit par Jean-Paul Auxeméry, R&N éditions, 2022, 10€
Laurent Albarracin, Shifumi, Pierre Mainard, 2022, 13€
Alain Lévêque, A la rencontre, carnets et essais sur les peintres, 2003-2020, L'atelier contemporain, 2022, 25€
Christian Bobin, Les poètes sont des monstres, Lettres Vives, 2022, 14€
Stéphane Nowak Papantoniou, ça ne tient plus, série discrète, 2022, 12€
Olivia Elias, Chaos, Crossing, translated from french by Kareem James Abu-Seid, édition bilingue, World Poetry Books, 2022, 20$
Christine Delcourt, Le bois des Hâtes, Pierre Mainard, 2022, 16€
Alix Lerasle, Faut-il des murs pour faire une maison ? Prix de la vocation, Cheyne, 2022, 17€
Perle Vallens, ceux qui m'aiment, Tarmac Editions, 2022, 15€
Amaury Laloué, mon tiers poète, poèmes/Dessins/Collages, Pierre Mainard, 2022, 20€


Revue « Papier peint mauvais drap », n° 1, novembre 2022, Un lieu en Belgique, 2022, 15€