Poezibao

(Note de lecture) Elodie Petit, Fiévreuse plébéienne, par Jean-Claude Leroy

Livre revendicatif, cet opus augural d’Élodie Petit, qui sonne comme une totalité dérobée, le précipité d’une clameur du quotidien joyeusement affirmative. Une poésie militante de soi-même, d’une vie qu’on a prise à son compte et au compte de ses sœurs/frères en intimité comme à la guerre, face à la masse installée, délétère et acrimonieuse.

Dans une veine qui tient de l’adolescence et de sa rage simplifiée, et s’étire jusqu’à l’alliance des contraires sous forme de journal ancré dans un réel creusé d’évidences qui n’en sont pas pour tout le monde. Si cette rage n’est pas tant nouvelle, elle prend ici le chemin étroit d’une génération accusatrice, d’un âge qui n’en veut pas, d’un genre qui dérange et s’arrange heureusement, d’une sexualité débarrassée de repères ancestraux. Ce sont encore des modalités, encore une esthétique, l’art veut tout manger, le reste étant immangeable.

[…]
Je sèche complètement face au monstre de ma poitrine
J’abdique pleine de haine et aigrie, je me retire de
la scène. J’ai peur d’être utilisée, pompée, abusée,
réduite. Elle roule un pétard. Ça me rend froide,
pathologiquement secrète et jalouse. Je suis malade
et je ronge mon âme sciemment. Je poussière.
(p. 86)

Écriture inclusive, féminisation de certains termes, usage d’une typographie non binaire, pour une artiste résolument queer, voilà qui frise la cohérence. Ce livre coche toutes les cases de la modernité formelle du moment, mais ce qui importe tout autant c’est la crudité assumée des textes, leur proximité avec la vie raclée de près, le courage de poursuivre des pistes pas si faciles.
On croise dans cet ouvrage composite des dialogues troublés mal établis entre une Johnny et une Bébé, des manifestes toniques tel que celui des poètes vivantes ou celui de la langue bâtarde, de vraies-fausses citations avec rappel d’une lignée pas étrangère à la cause : Claude Cahun, Violette Leduc, Arthur Rimbaud (au féminin), Michelle Foucault (au féminin, oui), Katy Acker, Renée Vivien, Antonin Artaud et quelques autres.
                                                                                                                                       
La langue bâtarde est le fuit névrosé
de l’accouplement d’une langue littéraire ténue
avec un langage de rue, un argot rural, une langue
de trottoir, un dialogue vide de repas de famille.

Elle est vulgaire dans le sens où elle ne se soucie
pas de sa réception, elle est.

Elle parle trop fort, elle ne s’arrime pas là
où il faut, elle se contrefout des règles.
Elle s’invente au fur et à mesure qu’elle raconte.

Elle râpe.
Elle écorche.
Sa poésie naît du trouble, du mélange, du choc.
[…]
(p.66)

Le livre d’Élodie Petit pourrait bien être le fanion avoué d’une société surgissante, minoritaire et âpre, qui n’attend d’autre révolution dans de monde décomposé que celle qui se mène au quotidien, dans les rues du soir et dans les corps rendus lumineux. Le mot amoure s’écrit ici avec e, il est le vrai moteur de ces pages généreuses et vibrantes, peut-être provocantes pour des oreilles châtrées qui ne le resteront pas longtemps.

Jean-Claude Leroy

Élodie Petit est poète, plasticienne, performeuse, avec Marguerin Le Louvier elle a créé il y a quinze ans les éditions douteuses, un livre regroupant un choix parmi les publications de cette maison est sortie chez Rotolux Press en 2021, sous le titre Anthologie douteuse (2010-2020).


Élodie Petit, Fiévreuse plébéienne, éditions du commun, 124 p. 2022. 12 €.
Sur le site des éditions

(Note de lecture) Elodie Petit, Fiévreuse plébéienne, par Romain Frezzato

D’un certain point de vue, tout est poésie. Roman, théâtre, essais, discours, recette de cuisine et tennis, slogans politiques ou publicitaires, la mode, la course, l’amour. On le sait : depuis disons les grecs, la poésie concerne le faire. C’est, en somme, la grande fabrique, l’usine à phénomènes. Élodie Petit l’a bien compris qui dans son dernier recueil, Fiévreuse plébéienne, magnifiquement édité par les éditions du commun, multiplie les incartades, les pas de côté, propose dialogues, narrations, citations, écritures diaristes, épistolaires, manifestes, reléguant la poésie, dans son sens le plus traditionnel (vers reconnaissables à leur saut de lignes), dans les interstices d’un texte protéiforme et résolument jouissif. C’est que le recueil d’Élodie Petit est à bien des égards un texte de combat. D’où la récurrence d’une écriture-manifeste s’érigeant en lois, édits et recommandations, injonctions à l’appui : « Les genres se mélangent allègrement, ce qui compte ce sont les voix. » ; « La poésie ne répond à aucun système marchand. » ; « Sens-toi libre d’écrire ce que tu veux, ce qui te fait plaisir, ce qui t’exprime et t’excite » ; « La langue bâtarde est le fruit névrosé de l’accouplement d’une langue littéraire ténue avec un langage de rue, un argot rural, une langue de trottoir, un dialogue vide de repas de famille ». Porteuse d’une poésie prolétaire et lesbienne, Élodie Petit semble répondre, quelques années plus tard, à la formule heureuse du poète Stéphane Bouquet dans l’article « peuple pédé poème » de son recueil d’essai publié chez Corti en 2018, La Cité de paroles : « il existe un lien étrange entre l’homosexualité et le souci du peuple ». Divisé en chapitres arborant des chiffres romains, les 5 premiers semblent prendre d’assaut les problématiques de genre et de sexualité dans une perspective matérialiste mais c’est oublier que pour la poète le corps est politique. Ainsi l’espace (urbain-périurbain) est-il fécondé par le corps gouine, le corps trans, le corps agenre, multigenre, dégenré-dérangé : « La chatte coïte un paysage décharné et inutile ». Installant sa performance dans un univers bétonné – Petit nous sort (ALLÉLUIA !) de la poésie fleurie, du sacro-saint paysage, des tissus forestiers, encore majoritaire dans l’espace poétique français contemporain –, elle pense le corps, et ses représentations, en tant qu’outil de propagande et d’insurrection ; « mon cul s’ouvre à la révolution » est ainsi posé en objet de mail dans un échange épistolaire dématérialisé entre Johnny Castle et Bébé (exploitation postmoderne des personnages de Dirty Dancing – Kathy Acker n’est pas pour rien la marraine punk de ce cirque poétique !). La poésie est du reste pensée comme vectrice de renversement : « Des personnes vivant^es qui écrivent et qui se rassemblent dans un même espace afin de dire tout haut les singularités de la langue et l’envie de voir / le quotidien bouleversé. / Le but ultime de cette rencontre ce serait : / le RENVERSEMENT. » On notera au passage que le « e » de « vivantes » se trouve indexé. C’est que le livre est conçu dans une perspective inclusive, les éditions exploitant les ressources d’une typographie, conçue par « la collective Bye Bye Binary », nommée Baskervvol et intégrant des ligatures inclusives – alternatives au point médian de l’écriture du même nom – donnant des effets visuels, grammaticaux et poétiques étonnants. La poète profite d’ailleurs des ressources de la langue, de l’écriture inclusive et de la vitalité poétique (le faire ! la grande fabrique !) pour remodeler le corps en-dehors du binarisme et des normativités cisgenres. De sorte que corps, sexe, amour, s’épicènent (s’épicènisent ?!) : « læ corps de l’autre n’est qu’un vêtement que je fréquente » ; « Ma bouche endure ta sexe rasée / me rouge les lèvres / adoubée, je monte mes mains / ta taille flotte dessous / tes omoplates, tes hanches totalitaires ». Multipliant les énallages, l’écriture élodienne (ne parle-t-on pas, chez les médiévistes analystes de Pizan, d’écriture christinienne ?!) ne se contente pas de déconstruire mais cherche bel et bien à remodeler le paysage, à fabriquer de l’utopie, à substituer au monde (ou à son absence) une réalité langagière autre. Et c’est en cela que la poésie renoue avec sa dimension magique – sans pour autant verser dans une resucée de la poésie écoféministe à l’américaine, la poésie de Petit étant, on l’aura compris, résolument urbaine, ghettoïque. Il s’agit toujours de rendre compte de la performativité du langage, du pouvoir de faiseuse de la langue poétique. Comme un personnage le dit ellui-même (on le·la nomme RSA, HLM, PMU) : « LA RUE N’EST PAS TRISTE SI ON DÉCIDE QU’ELLE NE L’EST PAS. » On voit à quel point la poète s’adresse à nous toutes, les fiévreuses, les plébéiennes, les prolétaires, les déclassé·es du genre, les déclassé·es du sexe. Il s’agit toujours de redonner une voix à celleux qui n’en ont pas ou peu. Et non seulement une voix mais son plus haut degré : une voix poétique. En ce sens, Élodie Petit a raison de dire : « Ma chance est ma langue ». On aurait envie de lui répondre : « Notre chance est ta langue » !

Romain Frezzato

Élodie Petit, Fiévreuse plébéienne, Éditions du Commun, 2022, 12 €.

(Note de lecture) Isabelle Lévesque, Je souffle, et rien., par Philippe Fumery

Il arrive qu’on lise un recueil et qu’on le laisse sur la table, devant soi. Si on l’ouvrait à nouveau, le sortilège serait le même.
Ce livre est un bel objet. Il tient de l’album de photographies, des moments partagés avec des proches, en des lieux familiers. Un chêne aux « branches photographiées cent fois » (97) y trouverait-il sa place ? Il pourrait être un carnet de croquis ayant appartenu à un peintre.
Il pourrait être un livre pour enfants, dont les pages se déploient et s’animent en un décor où les arbres, les maisons s’agencent par un jeu subtil d’assemblage et de découpage. On y « tourne le chiffre-roue » (22) et le nuage avance ; on y tire une languette et un corbeau bat des ailes, une tour penche au bord de la falaise, une barque glisse sur la rivière.

Les livres d’enfants font peur parfois, avec leur cortège de loups, de sorcières, et leurs messages agissent fortement sur les rêves, Bruno Bettelheim a analysé ces choses. Ici, le père y est « plus qu’un roi » (82), « Tu étais l’ogre » (89), au visage mangé de barbe, à la voix grave.
Dans leurs plis parfois, les pages se parent de certains éléments à la lisière du monde fantastique, gothique même, elles s’attardent autour des ruines d’un « Château d’Otrante ». Le domaine se peuple de squelettes, d’épouvantails, d’un « fantôme noir », dans un décor d’arbres sombres, de « ruines séditieuses », sous « la brume aux grandes apparences ». Ce vers le résume : « Sur l’île du château la croix ? » (97).

Une barque emporte les êtres sur une autre rive, c’est peut-être le père disparu qui occupe la place primordiale de « passeur sur la Seine » (42). Mais parfois la barque les emporte tout à fait, sans retour possible, « la barque pleine de naufragés » (28). Les êtres se noient. Le poème reprend à son compte cette question posée dans le poème « Oceano nox » : « Où sont-ils, les marins sombrés dans les nuits noires ? ». Isabelle Lévesque entend « La corne de brume (qui) sonne » (42). Les Andelys seraient proches de Villequier, d’un Victor Hugo inconsolable de la perte de Léopoldine, un 4 septembre ? La proximité n’est pas que géographique, la Seine sert de trait d’union, avec ses boucles, de lien puissant : « La Seine rapproche les égarés ». (41)
Dans cette atmosphère si particulière, les carnets du père dessinateur se rapprochent de ceux du génie de la poésie : « Et j’accroche une carte noir et blanc de tes carnets ». (80)

Le lecteur pense retrouver Isabelle Lévesque, mais il ne la connaîtra pas davantage, même si cette fois elle pose les jalons d’un décor, en bord de Seine, la falaise des Andelys, le fleuve qui s’éloigne vers le large. Son jeu de pistes n’a pas cessé, à l’image de ce proche disparu, qui réapparaît pour s’avanouir à nouveau. Elle organise un jeu de chiffres à énigme, mais le mode de calcul est des plus étranges. Elle mélange les dates, les âges. Elle mène un jeu de lettres à éclipse, même les consonnes disparaissent ou manquent.

À qui s’adresse-t-elle, quelle langue parle-t-elle ? Une langue des signes ? L’expérience mérite d’être travaillée, même si « la langue des signes ne saurait percer le jour » (59). Isabelle Lévesque tente parfois de dire l’urgence en jetant des verbes juste alignés : « Je change je chante j’emporte » (23) ; « que tu portes caches nommes » (25), comme si une part de réalité émergeait au milieu du tumulte des flots. Si les morts nous parlent, à défaut d’être medium, faut-il faire tourner les tables ? ou créer un support qui leur redonne voix et présence ? En ce sens, c’est peut-être ce que tente ce livre à plusieurs voix :  Je recompose / le passage secret où te trouver. / Je l’appelle « coquelicot ». (95)

Isabelle Lévesque renoue avec le secret, la magie, le mystère. C’est son territoire : « La Seine abrite une île (un mystère) » (112). Il lui appartient pleinement, intimement et superbement.

Jean-Marc Sourdillon, dans sa postface dense et éclairante, propose l’idée que « Le secret a tout à voir avec la poésie » (134). Il souligne ensuite combien ce livre reste ouvert, et les peintures de Fabrice Rebeyrolle en proposent « une autre lecture, plus immédiate et percutante » (138).

Isabelle Lévesque, Je souffle, et rien, L’Herbe qui tremble, 2022, 142p., 18€

Philippe Fumery

Extraits : pages 42 et 44

Si seul.

Une ombre saigne.
Blessé, tu t’éloignes. J’éteins le feu.
La corne de brume sonne,
le son se perd dans ton sang.

De la falaise tombées,
les voyelles se noient.
Toi, passeur passé sur la Seine
pourvoyeuse de mots,
dans ta barque, toi, craie ou ciel,
jamais je ne sais ce que tiennent
tes mains.

…

La métamorphose a cessé.

Fini les fées,
fini le bois du conte à Noyers.
Rompue, la coque,
coulée, la barque.

Force
engloutie dans l’eau douce des rigoles du présent,
j’accroche à tes mains le mot fin.


Poezibao rappelle l’entretien entre Isabelle Lévesque et Isabelle Baladine Howald, très axé sur ce livre.

(Anthologie permanente) & (A livre ouvert) Jan Wagner, Australie

Les éditions Illador publient Australie, poèmes traduits de l’allemand par Roland Crastes de Paulet et Axel Wiegandt.

frombork
la cathédrale depuis le ferry – une somptueuse sauterelle rouge brique brillant au soleil, ses pattes gothiques écartées, prête à sauter. deux chênes et un érable se dressent dans la cour, étalent avec précaution la mosaïque automnale sur le pavé grossier. année après année dans la tour, seul avec les étoiles, les instruments. pourquoi ne sentons-nous pas le vent, si tu as raison, lui demandaient-ils. l'assaut des doutes, l'état de siège. et juste à ce moment un flot goudronneux de corbeaux déversé dans le soir par-dessus la rambarde de l'épaisse muraille. deux groupes de voyageurs sont dans le jardin de la cathédrale : nous et l'autre, les arbres italiens. et deux espèces de rossignols y vivent, nous révèle la femme au parapluie bleu. nous n'entendons pas leur chant, mais ils sont bien là, tandis que dans la lagune l'eau salée se mêle à l'eau douce. tandis que la terre est à l'arrêt, avance à toute allure.
(pp. 84-85)

/

der dom von der fähre aus – eine prächtige heuschrecke, die rotbraun in der sonne leuchtet, ihre gotischen beine abgespreizt, zum sprung bereit. zwei eichen und ein ahorn stehen im hof, legen mit umsicht das herbstmosaik auf dem holprigen pflaster aus. jahr um jahr im turm, allein mit den sternen, den instrumenten. warum spüren wir keinen wind, wenn du recht hast, fragten sie ihn. das anrennen der zweifel, der belagerungszustand. und eben jetzt ein pechschwall von raben, der über die brüstung der dicken mauer in den abend gegossen wird. zwei reisegruppen sind es im domgartern : .wir und jene andere, die italienischen bäume. und zwei arten von luscinia wohnen in ihnen, wie uns die frau mit dem blauen regenschirm verrät. wir hören ihren gesang nicht, und doch sind sie da, während im haff sich salziges wasser mit süßen vermischt. während die erde stillsteht, vorwätsrast.

NDLR : Frombork (anciennement en allemand : Frauenburg ; anciennes francisations parfois rencontrées : Frauembourg ou Frauenbourg), est une ville du nord de la Pologne, sur les bords de la lagune de la Vistule, dans la voïvodie de Varmie-Mazurie, dans le comté de Braniewo.
La ville et sa cathédrale vieille de 700 ans ont été gravement endommagées pendant la Seconde Guerre mondiale. Méticuleusement reconstruite à l'identique après la guerre, Frombork est redevenue un site touristique important.
Cette cité littorale de la mer Baltique a été le lieu de résidence de Nicolas Copernic, ainsi que son lieu de sépulture. La cathédrale recelait en effet de nombreux ossements, dont le crâne de l'humaniste. (source)

*

Quetsches

même avec un cueilloir, on atteignait juste
l'équateur de la gigantesque
couronne, pas plus,
avant que le sac blanc de la perche

ne regagne le sol en planant, gonflé
comme la poche d'un bec de pélican.
l'odeur d'herbe fraîchement coupée
et septembre touchant

à sa fin ; au-delà
du carré potager, l'échelle dépliée
épelait et réépelait
son propre A.  

il fallait déjà soi-même, le long
d'un tronc croûteux, grimper tout en haut, par l'escalier
de branches en colimaçon,
où l'on commençait à tout secouer,

debout au centre du quetschier,
comme, dans son cercle,
l'homme de léonard, à assurer un crescen-
do dans le vert,

une vibration, jusqu'à ce que le bruissement
devienne grondement, ouragan,
et que le bleu
déferle puis s'immobilise

au pied de l'arbre. quelques jours, une semaine
après, et toute la splendeur disparaissait.
ce qu'avait dédaigné la concurrence des merles
était tombé tout seul,

à l'improviste, des hautes branches,
et nous le trouvions par terre : une strate,
un pourrissement, une fange
à la puanteur douceâtre

et, avec elle, une inquisition de guêpes s'emparait
de tout le jardin, leurs chuchotis et virevoltes, jusqu'à l'arrivée
des froides journées d'automne.
(pp. 136-139)


zwetschgen

selbst mit einem pflücker gelangte
man gerade eben bis zu dem äquator
der riesigen krone, nicht weiter,
bevor der weiße beutel an der stange

zurück zur erde schwebte,
prall wie der kehlsack eines pelikans.
der duft von frisch gemähtem
und der september noch nicht ganz

vorüber; jenseits der gemüsebeete
die ausgeklappte leiter,
die immer weiter
das A ihrer selbst buchstabierte.

man mußte schon selber klettern,
am schorfigen stamm,
den wendeltreppen
aus ästen bis nach oben, wo man

zu schütteln begann,
im zemtrum eines ganzen baumes stand
wie leonardos mann im kreis,
und für ein zittern sorgte, ein cres-

cendo im grün, bis aus dem rascheln
ein rauschen wurde, ein orkan,
und das herunterprasseln-
de blau am fuß des baums zur ruhe kam.

tage nur, eine woche später,
und alle pracht verging. was die konkurrenz
der amseln verschmähte,
war unversehens

von ganz allein zu boden gefallen
vom hohen ast,
wo wir es fanden: eine schicht, ein faulen,
ein süßlich stinkender morast,

und mit ihm eine inquisition von wespen,
die den gesamten garten übernahm,
ihr rasen und wispern,
bis mit dem herbst die kalten tage kamen.

Jan Wagner, Australie, édition bilingue, poèmes, traduits de l'allemand par Roland Crstres de Paulet et Axel Wiegandt, éditions Illador, 2022, 224 p., 25€

Sur le site de l‘éditeur
Autralien, paru en 2010, est le quatrième recueil de poèmes de Jan Wagner. C'est un ouvrage à part conçu comme un carnet de voyage autour du monde. C’est aussi une illustration de cette école poétique centrée sur le regard plutôt que sur le moi. Jan Wagner se place en retrait et ne porte aucun discours moralisateur sur l’état du monde. Il dit ce qu’il voit. Ce voyage dans lequel il nous entraîne aux quatre points cardinaux, cette traversée du monde peut se lire comme un roman, ou un récit de voyage. Nous partons d’abord en direction du sud, puis vers l’ouest, l'est, le nord, pour finir en Australie (cinquième branche de la rose des vents), un pays continent où l’on est heureux, dès lors qu’on n’y va pas, comme nous dit l'exergue de Pessõa, qui souligne au passage l'humour caché au fil des vers. Le but du voyage n’est pas la destination mais le voyage lui-même. Goethe ne disait pas autre chose, et on pense à l’ascendant qu’aurait pu avoir le Voyage en Italie ou Les Années de voyage de Wilhelm Meister.
Ce livre est une odyssée où l’art et l’histoire se mêlent.
Dès l’exergue du livre, Wagner joue carte sur table : "On est heureux en Australie, dès lors qu’on n’y va pas…" Ces mots de l’immense écrivain portugais Fernando Pessõa traduisent l’ambition du poète de toucher à l’autre bout du monde en préservant le mystère. Wagner est avant tout un voyageur qui sait occuper le terrain et inventer des chemins de traverse pour se rendre dans ce pays à mi-chemin du rêve et de la réalité. Certes les poèmes s’inspirent d’une aventure vécue et s’attachent à traduire la fièvre et les balbutiements d’un monde en devenir. Mais, au-delà du foisonnement d’images, le lecteur retrouve dans chaque poème la même hantise d’aller au bout de soi-même et de dépeindre un univers mental. Si le tout dernier poème, Australie, a finalement donné son titre à l’ensemble du recueil, on y verra peut-être la fin d’une errance bien réelle mais plus sûrement encore le condensé d’une expérience intime qui interroge notre regard et enrichit notre propre vision du monde. Pas loin du cinéma de son compatriote Wim Wenders.

Biographie sur le site de l’éditeur :
Jan Wagner est né à Hambourg en 1971. Après des études d’anglais et un séjour à Dublin qui a compté pour lui – il le qualifie de ‘riche et heureux’ –, il s'installe à Berlin, où la scène poétique est alors très riche.
On le considère aujourd’hui comme un représentant important de la jeune poésie allemande, celle qui est née dans les cafés, les pubs et les galeries, celle où les nationalités et les arts se mélangent.
(en découvrir davantage)

(Poezibao Hebdo) du samedi 11 juin 2022 (les 11 dernières publications de Poezibao & Muzibao

 

Les onze articles publiés cette semaine dans Poezibao  & Muzibao

Les notes de lecture :
(Note de lecture) Esther, Aller au fond, l'été, par Jean-Claude Leroy
(Note de lecture) Claude Minière, Descente de la rivière en canoë, par Antoine Bertot
(Note de lecture) Julien Blaine, 2021, par Enzo Minarelli
(Note de lecture) Arta Seiti, Mais dans le désir seuls demeurent les poètes, par Alain Santacreu
(Note de lecture) Chantal Vey, Sur la Route de Pier Paolo Pasolini contro-corrente, par Sandrine Daraut
(Note de lecture) Marie Etienne, L'Ombre portée, par Marc Wetzel
(Note de lecture) Benoît Casas, Venise toute, par Isabelle Baladine Howald

Dans l’anthologie permanente
(Anthologie permanente), Frédérique Guétat-Liviani, 4 de chiffre
(Anthologie permanente), Bernard Chambaz, e bientôt muet
(Anthologie permanente), Marc Cholodenko, Bingo

Les 20 livres reçus cette semaine
(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 11 juin 2022, 20 nouveaux livres


Dans Muzibao
(Note d'écoute) Claude Debussy, La Damoiselle élue, Le Martyre de Saint Sébastien, Nocturnes

(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 11 juin 2022, 20 nouveaux livres

 

Les 20 livres reçus par Poezibao cette semaine.

Françoise de Laroque, Chambre ajune, Eric Pesty éditeur, 2022, 10€
Kokin Waka Shû, Recueil de poèmes japonis d'hier et d'aujourd'hui, traduit par Michel Veillard-Baron, Les Belles Lettres, 2022, 25€
Stefan Hertmans, Poétique du silence, traduit du néerlandais (Belgique) par Isabelle Rosselin, Arcades Gallimard, 2022, 13,50€
Liliane Giraudon, La frère du sœur, Editions Salon du Salon, 2022,
Liliane Giraudon, Le mégot de Jocaste, La Baie des singes et Salon du Salon, 2022, 10€
Samuel Deshayes & Guillaume Marie, La mort Victor, Editions Pou, 2022, 7€
André Dhôtel, Histoire sentimentale, Les éditions Lettres Vives, 2022, 12€
Henri Abril, Ratures et dérades, La Nerthe, 2022, 20€
Anne Belin, Les précipités, Tituli, 2022, 15€
Constance Chlore avec Paul Nougé, Il faut penser à travers tout, à petits pas autour de Paul Nougé et par fragmenets, Editions Maelstrom, 2022, 3€
Guillaume Peureux, Poèmes dans la rue, Après les tueries du 13 novembre 2015, Hermann, 2022, parution le 29 juin, 22€
Patrice Delbourg, La Banlieue des choses, Le Castor Astral, 2022, 16€
Georges Mérillon, Belles d'écart, en partage, Ed. Samizsat, 23., 2022, 36€
Nicolas Richard, Déchanter, Editions Plaine Page, 2022, 10€
Anthologie, Un thé chez la souris, trois siècles de poésie russe pour les enfants, traduction, choix et présentation de Henri Abril, Circé, 2022, 28€
Coll., Arago, Claire, un gratin d'hommages fondus, Editions Pou, 2022, 7€
Vincent Motard-Avargues, Peinture de l'absence, illustrations Luc Vigier, Le Chat polaire, 2022, 12€

Revue RBL, la revue de Belles Lettres, 2022, I, Zuzanna Ginczanka, J. C. Bailly, Estelle Coppolani, Alain Bernaud
Revue K.O.S.H.K.O.N.O.N.G, numéro 22, printemps 2022, 11€
Revue Florilège, n°187, juin 2022, 10€

(Note de lecture) Benoît Casas, Venise toute, par Isabelle Baladine Howald

L’abécédaire vénitien de Benoît Casas

Tous ceux qui nourrissent un amour – tout adjectif serait superflu – pour Venise ont le même sentiment. En effet, Venise suscite, comme le dit Benoît Casas dans Venise toute chez Arlea, le sentiment, avant tout et c’est le suivant :
Venise est inépuisable et ne se laisse pas connaître en quelques visites.
Cela peut désespérer ou susciter un désir infini, selon que l’on est Visconti ou Sollers.

Venise est si douce, cette douceur habite tout le livre de Benoît Casas, le berce comme le plus célèbre clapotis du monde. Dans ce livre on glisse sur l’eau, qu’il fasse beau ou qu’il pleuve légèrement. Le choc sourd des coques contre un ponton fait partie du mouvement.
La langue italienne opère le même charme, campo, calli, piazzetta, campanile et comment en effet parler par exemple de rues, ce mot trop français qui semble trop cru pour Venise, striée de minuscules ruelles où l’on ne peut étendre ses bras.
Le livre est parcouru par l’italien comme un frisson : comment, en effet dire autrement, cette incorporation si naturelle du mot palazzo. Palais c’est tout sauf vénitien, alors que palazzo dans ses trois syllabes donne d’emblée le mouvement de splendeur et de délabrement.

Comment rendre compte de Venise, qui est toute intérieure, secrète, réservée mais dont « tout vous attire au dehors » tant le sens le plus sollicité est la vue… ensuite viendra l’odorat, car Venise est aussi odeurs de la mer, du bois noirci d’humidité, de la pierre mouillée, des fruits et légumes en plein air, des arbres des Giardini.
Venise pour moi est de pourpre ancien et de vieil or mais Benoît Casas parle davantage des bleus, des blancs, nuages, petites crêtes sur l’eau et des teintes de Tiepolo… Venise, « toute la ville posée à plat sur un immense miroir » est un tableau. Le rythme y est différent selon les moyens de transport, c’est un rythme d’eau.
C’est la ville la plus insaisissable, d’où, peut-être l’amour qu’on lui porte.
Pour fixer un cadre fut-il mouvant, Benoît Casas a son abécédaire. Quelques lettres de l’alphabet en tête de chapitre, puis dans les phrases, mots et verbes en italique avec cette lettre, le e, au hasard :
« Émergent, étonné, enveloppe, expérience, errer, effleurons, entrelacement, étriquées, étroites, entrailles, envahit, esquive, exhumer, englouti, entoure, en tout sens, ensemble, extrême, épitaphe, été, entière, échange, égalité, étoffe, encre, échouées, en dehors, écrase, ensoleillée, épuisement, essaim, entailler, eaux, entrer, efface, étourdissement. ». Dans ce choix, quelque chose de Venise, toujours, quelque soit la lettre. À D il y a « dorée, délabrée, disparue », c’est Venise. À O il y a « œil, obscur, odeurs », c’est aussi Venise, ses relents, l’odeur légère de pourriture qui monte avant les orages. À S il y a « soupir, sensuelle, souvenir ». C’est toujours Venise, bleue et or, rose et or, blanche et or.

Mais le plus émouvant, c’est l’unité du livre. Benoît Casas (qui co-dirige les éditions Nous, est poète, traducteur et photographe) dit je mais ce n’est pas que son je, c’est celui qu’il emprunte de multiples fois à de nombreux écrivains, qu’il cite une fois le livre terminé, et qu’il parvient à réunir et à faire couler si je puis dire, dans son moule de livre. Mais il est vrai qu’à Venise « marcher sur les eaux n’étonne personne ». Alors ce livre se meut de gondoles particulières faisant le même mouvement de glissement de sensations en un seul livre au balancement que chaque visiteur de Venise reconnaîtra.
Et puis il y a les pages sur Torcello, « sa désolation étrange et suggestive », petite île solitaire, sans rien à voir que son étrange cathédrale dans les herbes, une petite campagne. Un accordéoniste jouait tout seul au bord du chemin, nous étions peu nombreux, hors du temps.

Je me souviens du Venise de Jean-Gilles Badaire (Unes), très peu de mots, quelques peintures, à peine posées. Toujours, à propos de Venise, quelque chose de jamais définitif.
Instable : apparaît à un moment cet adjectif, Venise est comme ça, toujours mouvante et c’est ce qui la rend si bouleversante, si fragile, toujours au bord de disparaître. « Venise est petite, toute petite »… écrit Benoît Casas qui a su rendre ce sentiment d’inquiétude et du secret « peut-être Venise, ai-je peur de la perdre si j’en parle. », cette sensation, que chaque amoureux de Venise reconnaîtra, bien que cet amoureux croit être le seul à aimer Venise, et en quelque sorte, c’est vrai.

Isabelle Baladine Howald

Benoît Casas, Venise toute, Arléa, collection « La rencontre » dirigée par Anne Bourguignon, 2022 111 p, 16€

Extraits (choix de la rédaction) Lettre F

Je ne voyais de ma fenêtre ouverte qu'un mur rouge contre lequel se dressait un cyprès, alentour s'étendait la ville merveilleuse.

Je me promène dans les petites rues, un canal : l'eau morte luit faiblement, semble vernie, une route bitumée.

De longues algues filamenteuses s'enchevêtrent à des détritus flottant, une barque chargée de bois dérange une écorce de melon qui surnage.

Venise a grandi toujours sur les mêmes arbres qui se minéralisent mais ne meurent jamais, sur le même labyrinthe d'eau de terre et même d'éternelles forêts souterraines

J'ai été frappé par une jeune fille habillée de noir que je vis au palais des Doges étendue sur le sol écoutant les explications sur les peintures du plafond.

Des heures durant nous tournons autour de l'Arsenal, fabrique des fabriques et ville dans la ville, nous nous y perdons.

L'eau est d'un vert boueux le jour, d'un noir d'encre la nuit, rivalisant avec le firmament.

Le matin la lumière force la vitre, ouvre vos paupières, puis vous échappe pour faire rebondir ses rayons le long des arcades, des colonnades, des cheminées de brique rouge, des saints et des lions.

De Murano à Mazzorbo et Burano les motifs traités avec finesse, îlots plantés d'arbres grêles, longs fils arachnéens tendus entre des baguettes noires, dans un vide immense.
(...) (p. 41 et 42)

(Note de lecture) Marie Etienne, L'Ombre portée, par Marc Wetzel

"Je me dis qu'il s'agit d'une guerre de cerveaux" (p.32)

Une femme délaissée, "larguée", souffre autrement qu'une femme trompée, car, à elle, l'amour lui-même fait saisir qu'il s'est trompé. La diariste éplorée, qui qu'elle soit, tenant ce recueil,

"Est-ce Nina (de La Mouette) qui parle, après le coup de révolver (de Tréplev) ?
Ou son inspiratrice Lydia Mizinova, qui assiste à Moscou à la naissance d'un art nouveau, avec Stanislavski ?
Ou une simple spectatrice, à qui la représentation et le drame de Nina rappellent sa propre histoire ?" (p.22),
 
est particulièrement mal tombée, car c'est Tchekhov qu'elle aime (et "chacun sait combien aimer lave de soi" p.30), qui la tient vite à distance, décourage et bientôt neutralise sa présence. C'est que, comme honnête médecin, il est sans illusion sur les corps ; et comme brillant dramaturge, sur les âmes. Se donner toute entière - corps et âme – à lui, comme elle l'a fait et rêve d'insister, était donc la plus forte erreur à faire. Il ne peut que l'abandonner à son abandon même.

Le titre de ce recueil le dit : abandonner quelqu'un, c'est "porter son ombre" sur elle ou lui, priver l'être de son soleil exclusif, favori, nourricier, ignorer l'appel qui s'énonce ainsi :"Ce besoin, un par jour, qu'au moins tu m'envisages" p.36. Non pas seulement "faire de l'ombre" à quelqu'un, (ce qui n'est qu'humiliant et sot, car l'autre pourrait en profiter pour prendre le frais), mais, étant le présumé soleil choisi, dresser soi-même obstacle entre soi et ce qu'on illuminait. Et forcément trahir, puisque c'est quitter ce qu'on assurait pouvoir compter sur nous, et tamiser, porter ailleurs, retenir tout à fait, sa lueur tutélaire. Violemment, puisqu'on ne laisse pas partir, on part pour laisser là. Laisser, non pas agir, mais seulement subir, ce qu'on libère fâcheusement de soi. On livre à perdition ce qui, en son fond, s'autorisait de nous.
Crainte (d'être sevré d'un lien fondateur), colère (devant une sorte de pain de vie organisant jeûne de lui) et abattement (le conatus s'effondre, comme dit Comte-Sponville, et ferme la trappe sur lui) alors : la détresse d'amour est ainsi complètement formulée dans un texte antérieur de l'auteure : "Je m'étonne à présent de n'être plus nulle part en vous" (Lettres d'Idumée, X). C'est la mauvaise surprise de n'être soudain sensiblement plus rien pour "son" tout.
 
La détresse d'amour est comme toute détresse (l'étymologie dit le resserrement du vivable, celui-là même que la claustrophobie surjoue, que l'angoisse anticipe, que la promiscuité envenime) : le cours d'existence y devient si étroit qu'on ne peut plus y faire circuler son destin. Détresse, c'est détroit pour naufrage. Comte-Sponville en dit encore qu'elle est le malheur nous privant des moyens mêmes de le combattre, ne nous laissant le choix qu'entre une résistance mensongère (puisque déjà se sachant vaine) et une lucide capitulation (que l'autre ne se déplace pas même entendre). On naît, on meurt, deux inévitables et universels sas de détresse, dit-il : naître ou être abandonné par ce qui nous a permis ; mourir ou être abandonné de l'avenir même, de tout pouvoir de permettre jamais quoi que ce soit. Et l'on peut ajouter : peur de vieillir (de mourir à la possibilité de renaître), peur d'être seul (de n'avoir plus relais vivant de monde dont l'appui vaille abri), et donc celle de vieillir seul. "Un homme vieux, dit Alain, ce n'est pas un homme jeune qui souffre de la vieillesse", mais un qui perd le temps qu'il eut de vivre jeune, et souffre alors, dit étonnamment la poète, de "s'en retourner" en pure perte "au Seul qui croît en soi" (p.26).

Être abandonné, c'est ("Penser me devient sale. Ne reste que l'image, ce reste laid de mon amour" p.40) ne plus pouvoir désirer proprement, car c'est avoir échoué, seul(e), pour toujours, devant le dilemme de tout besoin d'un autrui fondateur : comment être autonome, dans le masochisme amoureux ? Mais comment désarmer le sadisme ou le dédain d'autrui sans être autonome ?

"Scène où Tréplev reçoit Nina. La cruauté parfaite. L'homme dans l'amour voit le péché. Où ce dernier commence-t-il ? C'est dies irae, Hamlet.
Un tel amour, à quoi sert-il ? La mort est successive, crapuleuse, indirecte. Mourir par privation. Mourir en se vidant, perte ou liquidation" (p.50)


Ce petit livre trouble beaucoup, et se suffit. Marie Joqueviel dit pourquoi, dans une belle préface : "Qui n'aurait pas encore lu Marie Étienne peut donc en confiance aborder L'Ombre portée : le projet qui anime le livre, la "voix multiple" qui le porte, les motifs qui l'habitent, les convictions dont il se fait l'écho, la forme mobile dont il fait le pari répondent de l'œuvre entière, dont ils soutiennent les ambitions" (p.19)

Marc Wetzel

Marie Étienne, L'Ombre portée, préface de Marie Joqueviel-Bourjea, APIC Éditions (Alger), mars 2022, 124 pages


Extraits :

"Nos débuts innocents. Alors que maintenant, il m'offre des affronts comme si c'était des fleurs" (p.62)

"Toujours recommencer, patienter et attendre la venue de son tour, ignorer la disgrâce tout autant que la grâce" (p.76)

"Il échappe il se pose il s'envole, quand je m'apprête à le toucher. Pendant des mois, des mots, je fais ce rêve idiot,
imaginant qu'il est ma source, mon unique point fixe.
Pardonne-moi, Amour, tu es ce que je puis : un royaume appauvri " (p.39).

"Soir après soir
le cœur est arraché
Or qu'est-il arrivé ?
il n'est rien arrivé
tout à l'avance était connu
qu'il n'y avait aucun recours
aucune explication
qu'au lieu de diminuer
l'humiliation de quémander
serait comme autrefois
mais plus parfaite
et sans aucune
compensation" (p.78)

"Inconnus, taisez-vous !
Au lieu d'un seul tu as deux corps. C'est une rareté (...)
Et te berçant, te vomissant, j'ai oublié de me sortir de toi.
Un agrandissement de la souffrance
un trou creusé par rotation
sans la tendresse. (p.68)

"Les charognards les chiens
me guettent
le contrat de confiance est rompu
je n'ai plus rien à faire ici
où les coupables sont graciés" (p.83)

"... les hommes sont à côté, non pas dans, à côté" (p.104)

"Me dessaisir, mais pas de moi" (p.91)

(Anthologie permanente), Marc Cholodenko, Bingo

Marc Cholodenko publie Bingo, aux éditions P.O.L.

(...) 73  L’application pleine de gravité et de constance avec laquelle les enfants font preuve d’inadvertance, il nous vient rarement l’idée de la transposer à notre échelle, ni à celle de l'adulte universel qui a été placé tout en haut du ciel avec le mandat de se comporter avec nous autrement que font le hasard des événements, la mansuétude avec laquelle nous les corrigeons. 29  Plutôt que de nous féliciter des efforts vertueux que nous avons faits pour nous libérer de nos habitudes néfastes, considérer que ce sont les plaisirs qu'elles nous donnaient qui nous ont quittés serait plus en accord avec le déroulement habituel de notre existence, de son commencement jusqu'à son extrémité, qui consiste en la réprobation définitive de l'appétence qu'elle avait prise de nous, et avec cette conclusion morale achever de renverser une apologie particulière en apologue universel. 66  Le fait que le vocable de mère soit aujourd'hui prétexte à toutes les insanités, capital voué aux entreprises les plus intéressées, pourrait être un argument suffisant pour la priver de sa primauté au profit de l'enfant, qui la précède à l'origine, étant seul à la faire telle qu'elle ne peut être avant lui, qu'il fallut deux géniteurs pour créer. 6  Il n'y a pas toujours ce qu'ils désignent ni même d'autres plus ou moins équivalents derrière les mots qui se refusent mais ceux qui restent enfouis à jamais au profond d'un lexique plus étendu, massif et sévère, que celui qui se tient à notre disposition. 97  Tout de même que dans le monde sensible la science a privé le soleil de nos offrandes pour lui permettre de nous dispenser sa lumière avec plus de bienfaisance, dans notre univers affectif et psychique ce que le sentiment du merveilleux a perdu avec la nouvelle localisation des sources de notre activité renforce en contrepartie celui de notre dignité, les puissances rustiques sises en notre tronc remontent jusqu'à notre cervelle et l'amour qu'un hasard nous fléchait d'en haut sourd nécessairement de nos propres profondeurs. 86  Elle est banale l'image venue à l'esprit qu'il s'était rendu libre de préoccupations, et suffisante pour prendre la place de la vision, substituer aux gris et bleus du ciel les mots du lexique et les tournures de la grammaire. 63  Comme il nous semble que seule une harmonie universelle, d'une subtilité comparable à nos légères sollicitations de son inertie et délicates tentatives de tirer quelque substance de son vocable, nous libérerait de son mutisme, ce n'est qu'à de rares exceptions que nous sommes capables de nous associer à la grossière fanfare que le monde laisse éclater accidentellement sur notre passage. (...)

Marc Cholodenko, Bingo, éditions P.O.L., 2022, 96 p., 17€, pp. 20-22.


NDLR : Les propositions se suivent en désordre comme dans le jeu de Bingo (apparenté au loto), en fonction du tirage.
Avertissement de l’auteur, en tête du livre qui démarre par une section GRILLE DEUX : « les chiffres placés devant chaque proposition permettent au lecteur qui le désirerait de les replacer dans leur ordre initial sur une hypothétique GRILLE UN.

Sur le site de l’éditeur
Bingo est un jeu brutal et enfantin, autour des mots, des phrases, des idées. Comme un divertissement mais, selon l’auteur lui-même, « au sens de divertissement qu’on se procure aux dépends de quelqu’un d’autre, ici de soi-même en tant qu’auteur ou pire encore penseur  ! Donc, ironique : Bingo/ Bingo  !/ Bingo  ? »
Chaque phrase est précédée d’un nombre comme dans une grille de jeu. Chaque nombre désigne une signification comme phrase ou phrase comme signification, mais pas plus signifiante en soi qu’un nombre. Effaçant la précédente pour être effacée par la suivante, elles constituent une addition qui se soustrait, tout autant qu’une soustraction qui s’additionne, à chaque phrase. Il existe d’ailleurs une variante du Bingo avec laquelle ce texte semble jouer, et qui consiste à cocher non plus des nombres mais des phrases ou situations clichées inscrites dans une grille dès qu’elles sont prononcées ou se produisent lors d’une situation donnée (par exemple un événement familial) afin de se moquer des lieux communs liés à cette situation. L’expression « j’ai coché tout le bingo » signifie dans ce cas que tous les lieux communs écrits préalablement dans la grille se sont produits pendant ledit événement. « Le sens est par-delà la lettre, le sens est toujours ironique. », ajoute Marc Cholodenko en citant le philosophe Merleau-Ponty. Mouvement nous échappant toujours tout en nous faisant signe.

Biographie et bibliographie de Marc Cholodenko

(Note de lecture) Chantal Vey, Sur la Route de Pier Paolo Pasolini contro-corrente, par Sandrine Daraut

 

« J’ai fait la connaissance de Pasolini alors que j’étais encore un enfant, grâce à Lorenza Mazzetti, la compagne de mon père. En 1960, à Rome, Pasolini frappe à la porte de Lorenza dans l’idée de lui demander comment elle s’y est prise pour réaliser Together alors qu’elle n’avait pas un sou. (…) il cherche des moyens pour tourner Accattone (...).
Longtemps après cette rencontre, j’entame une relation totalement personnelle avec Pasolini. En substance, Pasolini a été, y compris inconsciemment, mon guide éthique, un guide à la fois rigoureux et anticonformiste » (p. 66).
Dans ce cadre, Chantal Vey nous associe à son circuit automobile au fil de la côte italienne, parcours emprunté à rebours et 60 ans auparavant par Pier Paolo Pasolini. Pour ce faire, l’autrice va même relire le carnet de route du Poète à l’envers...
L’approche se veut intimiste, jusqu’à la quasi-identification ; alors qu’en exergue – en prolongement d’une ligne noire sinueuse – nous pouvons justement lire « son journal est devenu ma feuille de route et sa poésie mon compagnon de voyage ».

Comme pour justifier les propos du cousin de l’écrivain - « en parlant de choses simples avec deux personnes très simples (…) dans les tenues à la mode (…) ton talent pour schématiser les concepts, tu pouvais intervenir sans préjugés, de manière claire et efficace, en faisant de ta simplicité érudite une arme déstabilisante. Ce ton angoissé, sombre, apocalyptique, (...) faisait réagir. » (p. 117) – la photographe se joue discrètement des contrastes de lumière sur des objets du quotidien, jusqu’aux détails plus sombres dans la répétition photographique du ciel d’orage. La végétation – même sans vie – humanise les nombreuses prises de vue de chantiers. Des fenêtres à la plage… D’antiques peintures aux silhouettes de passage – en train de lire ou de pianoter, si ce n’est un chat – les rideaux, blancs ou noirs, sont délicatement tirés entre les nuages.
Des bateaux aux voitures, une dynamique visuelle se dessine; entre sable et eau, les murs délabrés ou des ruines donnent à voir quant à une tentative de retrouver l’équilibre.

Ses voies – x – empilées
Pasolini liberté
Maux de ventre en chœur

Jusque dans la forme, l’harmonie règne. Toujours dans la perspective de l’inaltérable et inépuisable passion pour la pédagogie de cet extraordinaire artiste, trois parties retracent les étapes du périple ; de Trieste à Pescara, de Vintimille à Ostie, à l’intérieur d’un encart double volet une pastille (1) avec un extrait du journal de bord du réalisateur ; suivent deux pages du carnet de voyage de Chantal Vey, avant trois double pages portant trois séries de 24 vignettes photographiques – un film étant réalisé à chaque itinérance. Pour ce qui est du parcours retour - de Pescara à Ostie - la partie textuelle y est plus développée, comme si la réalisatrice ne pouvait se séparer de cette ambiance fantomatique jusqu’au recueillement ; « comme à la fin de chacun de mes périples, je me rends à l’Idroscalo, ce lieu où Pier Paolo Pasolini a été sauvagement assassiné (…). Je récupère deux gros sacs de sable (exactement au même endroit qu’en 2014 et 2015). Juste à côté, un terrain de football, lui aussi déglingué, quelques carrés de faux gazon en marquent les limites, un ballon éventré, aux couleurs de l’Italie, est oublié au centre, je cadre le sol en contre-jour » (p. 182) (2).

L’autrice recherche son guide – dans les témoignages aussi – jusqu’où il n’est même jamais allé… Comme nous citons le Poète ; « par le langage (3) et par le cœur. Un homme fleurissait »  (Traduction de José Guidi, Poésies 1953-1964, Gallimard, 1980).

Sandrine Daraut

(1) Le petit Poucet ?
(2) « Dans le football il y a des moments exclusivement poétiques (…). Chaque but est toujours une invention (...) : il a toujours quelque chose d’inéluctable, de fulgurant, de stupéfiant d’irréversible. C’est précisément ce qui se passe aussi avec la parole poétique. » (Pier Paolo Pasolini, Il Giorno, 1971).
(3) Jusqu’à l’emploi du frioulan par l’écrivain.

Chantal Vey, Sur la Route de Pier Paolo Pasolini contro-corrente, Éditions Loco, édition bilingue (français – italien), 2022, 255 p., 29€

NDLR
sur le site La nouvelle chambre claire :
Née en France en 1970, Chantal Vey vit et travaille à Bruxelles.
Elle s’est spécialisée en photographie après avoir réalisé des études d’Histoire de l’Art à Lyon et particulièrement à l’issue d’un an de recherches en Italie. Cette première résidence étrangère fut déterminante et initia la pratique du voyage, de la marche, de l’ailleurs.
Dès lors son parcours artistique s’est continuellement renouvelé par de nombreuses explorations en Europe, en Chine, adoptant le nomadisme comme une forme de travail.
Ces dernières années, sa démarche s’est orientée plus précisément vers des explorations en bord de Territoire : en 2010, un road-trip “aRound Belgium”, sillonnant les mille trois cent quatre vingt six kilomètres de la frontière belge, avec sa petite camionnette transformée en habitation mobile, et aujourd’hui “contro-corrente”, cette itinérance au fil des côtes italiennes, inspirée du récit de voyage, “La longue route de sable”, cette route qu’avait parcourue Pier Paolo Pasolini, quelques soixante années auparavant

Extrait
« Ancône, ville simple et heureuse ! Vraiment une des plus belles d'Italie, malgré de tristes reconstructions »
« La mer change de couleur, après avoir disparu sur plusieurs dizaines de kilomètres derrière une énorme et charbonneuse ville d’entrepôts : elle réapparaît derrière deux avancées rocheuses et un clocher mi-barbaresque mi-Liberty, avec une enfilade d'immeubles sur une hauteur couleur poussière »
(Pier Paolo Pasolini, La lunga strada di sabbia, traduction Anne Bourguignon, Éditions Arléa, 2006 ; Chantal Vey, Sur la route de Pier Paolo Pasolini contro-corrente, Éditions Loco, 2022, hors-texte).

« Je repars vers ma destination au centre-ville :la villa Majorana. Elle faisait partie d’un ensemble de quatre maisons Liberty. C’est la seule qui ait subsisté aux épreuves du temps et de la Seconde Guerre mondiale. »
« Les vagues perlent et roulent sur les petits galets, je cueille quelques cailloux marbrés de vert, un autre constellé de paillettes de quartz. »
« La route est sillonnée de trulli en abondance, d’oliviers majestueux, elle s’achemine et grimpe en serpentant jusqu’au charmant village de Ceglie Massapica. Le hasard a déterminé cette destination,  alors que Pasolini n’y est certainement jamais venu (…). J’appelle Claudia, elle me répond depuis son balcon qui surplombe la place.(…) Elle exprime le regret de très peu connaître les œuvres pasoliniennes, c’est ainsi peut-être pour elle le moment de s’en rapprocher  s’enthousiasme-t-elle! Elle m’invite à rencontrer son voisin, natif d’ici et une figure du village (…). Je lui explique mon projet, il me félicite et me dit que Pasolini est un grand homme de l’histoire italienne, qu’il est très important pour lui en tant qu’artiste, qu’il aurait aimé le connaître. Il a lu quelques articles de journaux (…). Il n’est pas un intellectuel et ne peut m’en dire davantage.  Je rétorque que ce ne sont pas seulement les spécialistes de Pasolini qui m’intéressent, mais tout un chacun. »
« Je pars maintenant découvrir la plage de Cinquale que Pier Paolo Pasolini décrivait comme « une mer de mémoire ». Je suis aussi en terre de souvenirs, les pins, les odeurs marines… Marina di Pisa, Tirrenia (où je vécus de 1992 à 1993, pour un projet de recherche à l’Università di Pisa). »
« Je longe toujours la SS16, la route est superbe. Je songe à mon pays d’enfance, les flancs de la Haute Ardèche. Ici, l’altitude est un peu moindre je suppose. »
« Je choisis de suivre la nationale jusqu’à Ferrara ; le temps orageux a des tons colorés et les contrastes de lumières sont inhabituels, je suis ravie !(…) Via Comacchio, Tresigallo, Codigoro, Voloro, Lido di Pomposa. Sur la plage, je rencontre deux acolytes résidents du Lido ; ils me disent que Comacchio est très photogénique.  Oui, effectivement, tous les badauds photographient à droite, à gauche ; pour ma part, je filme le ciel constellé d’hirondelles. (…). Les contrastes architecturaux sont forts ; je préfère quoi qu’il en soit les ruines aux monstrueuses constructions récentes ! »
(Journaux de voyage de Chantal Vey, onomato édition sine, Düsseldorf, 2015, 2016, 2018. Chantal Vey, 2022, op.cit, respectivement p.179-180, p.179, p.177, p.101, p.51, p.50).

« Des poésies en frioulan, la langue maternelle d’où naît la double attitude d’engagement profond et de détachement face à une matière linguistique que tu définis comme coexistence d’un « excès d’ingénuité » et d’un « excès de raffinement ». Le dialecte frioulan comme langage de l’authenticité la plus viscérale (…). Durant ses apparitions fugaces pour rendre visite à sa mère, Pier Paolo, venu de Rome en voiture, s’arrêtait souvent chez mes grands-parents paternels qui vivaient dans un village à proximité, sur la route départementale menant à Casarsa. Avec ces deux petits vieux, il échangeait des bavardages simples et je ne comprenais pas, alors, ce qu’il cherchait dans ces haltes régulières, (…)  (plus tard moi aussi j’ai ressenti la nostalgie de ce monde qui n’existe plus). » (Chantal Vey, 2022, op.cit, p.116-117; témoignage de Guido Mazzon – compositeur, trompettiste, écrivain et cousin de Pasolini).