Poezibao

(Anthologie permanente) Semaine spéciale Christophe Tarkos, Le Kilo, 3 et fin

 

Double évènement, dont les deux branches sont liées d’ailleurs, nous le verrons, autour de Christophe Tarkos. Une exposition au Cipm et au Frac Provence-Alpes-Côte d’Azur en premier lieu et une parution-évènement chez P.O.L., un très gros livre d’inédits dont nous contons l’origine dans l’anthologie permanente de cette semaine entièrement dédiée à Christophe Tarkos.

Première série
Deuxième série.




Extraits

[Ses ongles sont fins]

Ses ongles sont fins
Il y a une chambre, une salle de toilette et une cuisine.
Ses cheveux sont blonds, comme les poils qui recouvrent sa peau.
Un seau est rempli d'eau, de l'eau coule dans l'évier.
Sa peau est fine et blanche.
Il y a de l'eau dans le seau, dans le baquet des wc et l'eau qui coule
du robinet. L'eau est transparente. Les rideaux font une lumière
légère. Il fait jour.
Il y a quatre saisons, l'été, la saison chaude, puis l'automne, l'hiver,
la saison froide, puis le printemps.
Ses os sont fins comme des ongles. Il y a une bouteille d'eau dans le
seau d'eau.
Il saigne peu de son sang couleur de cerises claires.
Le fait qu'il fasse jour change les choses. Les bruits murmurent différem-
ment. Ses yeux sont bleus. La ville remue.
La nuit est plus calme que le jour, la nuit est surveillée dans leur
sommeil.
Ses os se brisent facilement. Pendant la journée, il est impossible de
partir.
Il ne peut pas rester longtemps sans manger, la tête lui tourne. Il
manque d'eau.
L'eau coule au robinet de l'évier, au pommeau de la douche, par le
wc. Il boit l'eau qui coule du robinet. Il fait jour. En partant seul en
mer, il y mourrait en manquant d'eau.
Dans la cuisine, ce qu'il reste à manger.
En restant sans manger trop longtemps, ses liquides s'amollissent.
Il y a des bruits de toutes sortes qui sont chaque jour les mêmes
bruits à peu près. Il devrait partir.
La peur l'en empêche. Il boit de l'eau, il a peur.
Le verre se casse. L'été est plus chaud que l'hiver. L'hiver, il y a de
l'eau. Il ne devrait pas rester ainsi.
Dans la chambre se trouvent les draps, un matelas.
Il est beau. Ses yeux sont clairs.
Il y a deux fenêtres. Celle de la chambre, protégée de la lumière par
des rideaux, et celle de la cuisine aux volets fermés.
Il est à côté de l'ombre. Il est à l'intérieur. De l'eau est disponible, il
peut boire de l'eau.
Il marche.
Son sexe est doux, ses poils blonds s'éclaircissent à la lumière.
Les murs sont peints de blanc et de jaune, une couleur plus ancienne
déborde, les murs étaient peints en vert.
Le robinet laisse goutter des gouttes d'eau.
Il a peur et continue à avoir peur. Il est calme. Il peut marcher.
Un corps se dessèche en 28 jours à l'abri de la lumière.
Les rues ressemblent aux rues. Il est vivant, à l'intérieur. La porte
est fermée. Il fait attention. Il ne formule pas.
Les deux angles des murs ne sont pas un danger.
Il n'est pas malade.
L'équerre est un angle droit.
Il ne peut pas porter dans ses bras des charges trop lourdes, ses bras
ne les porteraient pas.
Les lacs, les bords de rivières, les après-midi, les barques, les cou-
rants d'eau chaude sont dans l'eau.
Il est vivant. Le corps contient de l'eau. Ses lèvres sont humides.
Un poids trop lourd écraserait son peu de corps. Il est clair de peau.
Il a laissé entrer la faiblesse. Il a continué à avoir peur. Le liquide dans
son corps, proche de l'alcool à brûler, est resté, il n'est pas trop lourd.
Le carrelage est un vieux carrelage.
Il ne se fait pas de mal. Il ne formule pas. Son corps tient son corps
qui est resté.
Il fait attention, il essaye de ne pas se faire mal.
Dehors la lumière est forte.
S'il sortait la lumière dessécherait sa peau claire et fine.
Il boit l'eau tiède du robinet, il est à côté de l'eau.
Il est calme. Il a des mains.
Il ne devrait pas rester ainsi. Il devrait s'éloigner. Il n'est pas insuf-
fisamment.
La douche est sèche. L'air assèche le bac de douche. L'eau qui se
trouve au fond du bac disparaît.
Il ne sent pas la lourdeur de son corps. Son corps est lourd. Et diffi-
cile à déplacer.
Il peut marcher.
Sa peau est douce.
La ville fait un bruit de jour.
Sa peau est couverte de poils blonds invisibles. La nuit est plus
fraîche. Les gens surveillent la nuit dans leur sommeil. Le matin est
plus frais que la nuit.
Il représente son corps. Un choc violent le casserait. La lumière
effleure. Dehors les rayons de lumière détruiraient sa peau. Il était
entré par hasard.
Il n'aurait pas dû laisser entrer la peur.
Il a des cheveux blonds. Il fait couler de l'eau dans la douche, il
lave ses cheveux blonds.
Marcher épuise au bout d'un certain temps. En marchant, il n'est
pas possible d'aller loin avant la tombée de la nuit.
La peur suit le marcheur qui a peur. Il a peur. Il ne devrait pas rester
là.
Les mains aident.
Les mains sont fines et fragiles. Il est calme. Les mains ne tremblent
pas. Il ne commence pas de gestes.
Dehors, il fait chaud en été.
Il ne peut pas tenir longtemps de cette façon. Il fait attention.
L'eau s'évapore.
Il va attendre.
Les murs ont un entourage, entourés de plusieurs maisons de plu-
sieurs étages.
Il ne s'affaiblit pas. Il passe de l'eau sur le carrelage de la chambre.
En bas de l'immeuble se trouve un parking.
Il ne part pas.
Les voitures sont garées dans la rue, dans le parking et autour de
l'immeuble.
Il peut sortir par la porte. Il reste.
Ses bras et ses jambes sont minces, son corps est jeune.
Dans la cuisine, dans la chambre et dans l'entrée, le même vieux
carrelage. Jusqu'à la porte d'entrée.
Il existe le liquide du sommeil, le liquide de l’eau, il existe d’autres
liquides encore.
Le temps se déplace.
La ville est occupée tout le jour.
Il est endormi.
Le vertige doit se limiter à la hauteur.
Le matelas est posé contre le carrelage.
Le bruit de la ville se réduit progressivement à la même heure
chaque jour.
Ses cheveux sont bouclés.
Il entend les bruits.
Il a peur.

///

NOTE 82
la descente se poursuit, reste la lenteur, avec un pneu. On disait on fera, tu feras, tu dois faire, te me dois.
reste les nouvelles d'olivier qui demande et de christian pour une lecture à la rentrée par kati et par petit mot
c'est que les temps sont aux débarras, pas eu de java pas de lect pour tilman à la galerie et pas de nouvelles de jeub jeub et des sortes de repoussades du numéro des mots n'existent pas pour l'évidence il ne faut pas me prendre pour un con, donc ça baisse beaucoup, avec un pneu comme compagnon,
et les deux doublets de process pour ulysse compak et le in en boulette
là je n'en suis que dans les fax où s'est intégré l'ancien limited ce qui nous ferait à faire le pot, limited et le compotier, l
à je n'en suis qu'au dialogue magique (il faudra se faire les contes) et à Z c'est le nom d'une toute petite série qui n'est pas née pour mourir
c'est que les trajets pour compak sont dessinés ah là là
j'ai donné une cassette au mec du musée d'art naïf
on baisse pour élargir la notion et la capacité de f/
il a même son registre, il ne se fera pas maintenant mais plus tard vers nov. ou déc. pour quand la tranquillité et enfin dépasser les commandes, avec sur les mains
j'ai fait et refait des dessins de plot c'est ma chose un pneu et les plots et c'est bien, tout est dans les petits carnets des balades en ville que l'on va quitter, j'ai dit adieu, c'est trop bête de voir qu'on ne veut pas jouer, c'est trop fatigant, revenons à nos oignons. Un été pour ça.

Christophe Tarkos, Le Kilo et autres inédits, Édition établie par David Christoffel et Alexandre Mare, P.O.L. 2022, 800 p., 32€, pp. 357-361 et 678-679

(Note de lecture) Michèle Cohen-Halimi, Les grandeurs intensives, chapitre deux, par Siegfried Plümper-Hüttenbrink

 

7 HYPOTHÈSES DE LECTURE
(à partir de citations entre guillemets de Michèle Cohen-Halimi)

Qui sait lire et écrire a quatre yeux. Proverbe Albanais.

1
Lire est un acte pour le moins hasardeux. À qui pourrait-on du reste adresser, voire destiner sa lecture ? Y a-t-il même quelqu'un qui puisse accuser de sa réception ? Si l'on peut dire que j'écris à... (quelqu'un que je sais être quelque part), il n'en va pas de même avec l'acte de lire, voué à ne rester que trop souvent sans destination et sans destinataire, sauf si l'on s'adonne par passion à des exercices de lecture tels que Michèle Cohen-Halimi en vient à les dédier et dédicacer destinalement aux auteurs, pour la plupart méconnus,
de ses lectures. Ces exercices, qui appréhendent l'acte de lire par une mise en scène écrite, connurent une parution initiale dans la revue Anagnoste initiée par Claude Royet-Journoud dans le Cahier Critique de Poésie du cipM. Une revue à laquelle fait écho à ce jour une rubrique du site des éditions Eric Pesty, intitulée La figure du lecteur, où l'on retrouve, entre autres livres, reliée en deux volumes, l'intégralité des 30 numéros de cette revue qui eut pour vocation d'interroger les enjeux de ce rituel qu'est l'acte de lire, et sans lesquels on ne saurait écrire.

2
Au Moyen-Âge, une croyance populaire italienne voulait qu'on puisse lire sur toute face humaine les 3 lettres OMO. Le M configurant l'aile du nez et les deux arcades sourcilières, alors que les deux O incarnaient le globe des yeux. Elle prouve si nécessaire que lire est un acte pour le moins hasardeux et qui ne va pas sans risques. Une sorte de colin-maillard dont on ne saurait présager l’issue. À plus forte raison lorsqu'il donne lieu à un travail d'anamnèse où votre lecture en vient à s'écrire, où le lu se réfléchit en quelque sorte au miroir de l'écrit. L'on se retrouve alors captivé, voire piégé, pour ne pas dire maintenu en otage au fort d'une sorte de « chute prolongée dans la langue » et qui m'amène à me dire en compagnie de Michèle Cohen-Halimi que si « je lis » ainsi, en chute libre et comme en prise direct avec le réel qu'est la langue, c'est sans pour autant accéder à une existence qui soit réelle, vu que j'évolue en pleine fiction langagière où lire revient à lier et relier à distance, nouer des intrigues, et me commettre à toutes sortes de transferts de pensées générés par mes lectures.

3
Si lire s'effectue par une « chute prolongée dans la langue », il peut en naître un « récit de navigation ininterrompu », quelque journal de bord de ses lectures, avec « un destin et les vents » pour lever l'ancre, mettre les voiles, assurer la tourne des pages et lire entre les lignes, afin qu'au final « des mots sans bouche gravitent autour du lire, mis par lui en orbite, à la recherche d'une phrase ». L'hypothèse d'une phrase, survenant en guise d'avertissement, et qui vous serait adressée en main propre de ce qu'elle se souviendrait de vous, sans doute de l'avoir un jour déjà lue ou écrite. Une phrase dont Walter Benjamin dit qu'elle est parfois en mesure de générer une cristallisation se ramifiant par les veines d'un livre.

4
« J'ai pensé avoir à lire un jour un livre qui n'aurait jamais été écrit ». Quelque livre introuvable, dégriffé, porté pour disparu avec son auteur. Il suffirait pourtant d'« un seul lecteur pour attester que ce livre est écrit – mais écrit sans l'intermédiaire de l'écrivain, sans personne qui écrive ». Une telle hypothèse, et que soulève Michèle Cohen-Halimi, n'est pas sans faire songer au rêve abyssal d'un livre qui resterait à venir en tout livre et qui ferait de son ultime lecteur non pas un somnambule, mais un « détective » missionné pour mener une enquête sur quelque livre-fantôme, à tout jamais disparu des bibliothèques, alors qu'il continue à hanter la tête-chercheuse qu'est tout lecteur. Il lui faut remonter des pistes, se fier à des « indices » qui soient « mémorisables » par « leurs occurrences et réitérations », et dans le suivi desquels il en sera réduit à s’inventer un parcours dont il ignore la traçabilité. Aux croisements de multiples signes de piste, son cheminement plus que hasardeux de détective s'avérera à géométrie variable. Tour à tour « projectif » comme peut l'être une « annonce » ou « conjectural » comme l'est une « attente ».

5
À procéder de la sorte pour mener son enquête langagière, je suppose que l'acte de lire se conjuguerait au futur antérieur, ce temps quasi spectral des souhaits et des hypothèses, et qui n'est pas sans évoquer l'irréel du passé dans l’ancienne langue latine. Un temps dont on essaie de se souvenir alors qu'il n'a jamais existé, sinon à titre purement fictif ou posthume. Dire ainsi j'aurai lu (dans une autre vie ou en d'autres circonstances) revient à émettre non seulement une hypothèse de lecture, mais aussi quelque vœu de survie, et qui reste invérifiable à moins de se prendre soi-même pour un personnage de fiction.
Quelqu'un qui se mettrait un jour à lire en se souvenant d'avoir lu ou cru lire comme en palimpseste une sorte de texte-fantôme s'immisçant dans la trame du texte qu'il lisait en état de rêve éveillé. Et dont il serait tout à la fois l'annonce projective et l'attente conjecturale, la souvenance anticipée et la prémonition rétrospective. 

6
Selon Walter Benjamin, tout lecteur partagerait avec le flâneur et le dormeur une sorte de double vie, menée en pleine clandestinité sous la forme d'une vacance identitaire et qui le tient somnambuliquement en éveil. Il n'a plus à savoir où et encore moins qui être, vu qu'il saura d'instinct se retrouver nulle part, et peu importe où et en qui, dès qu'il aura un livre à portée de main ou se retrouvera à somnoler. Kein Ort, nirgends serait du reste sa devise de survie comme le décrète fatidiquement Christa Wolf en songeant à Heinrich von Kleist et à sa trajectoire de somnambule. Aucun lieu, nulle part à trouver, et encore moins localisable à l'aide d'un livre. Quelque hors lieu ou non-lieu, en lien avec quelque exil intérieur, et que tout lecteur n'est pas sans secrètement partager de se savoir momentanément injoignable pour quiconque le temps de sa lecture. Et si par mégarde, suite à l'on ne sait quel lapsus, il en vient à se dire comme en aparté « je lis », n'est-ce pas  en vue de donner le congé à son « je existentiel » qu'il perd de vue en menant une existence qui reste pour le moins hypothétique pour ne pas dire fictive, comme l'est du reste l'histoire qu'il tente de reconstituer, et dont il est par procuration le lecteur.

7
Outre les troubles de la vue ou de l'ouïe, il existe aussi des troubles de lecture et qui peuvent prêter à confusion. À tout moment ce que « je lis » risque de se voiler ou se brouiller, voire de s'effacer au fur et à mesure où j'en prends connaissance. Quant au lecteur que je suis, il ne lui reste plus qu’à se taire, tenu qu’il serait au silence sur ce qu’il lit et dont il tente de se souvenir alors « qu'un chemin de pensée insoupçonné s'ouvre sous ses yeux qui le fait retourner dans la nuit de son ignorance et de ses fantômes jusqu‘à ce qu'il puisse entrer dans le corps du délit ». Ce cheminement d'ignorance par lequel ce que « je lis » s'efface instantanément à sa lecture, comme sous l'emprise d'une ardoise magique, n'est-il pas aussi une injonction d'avoir à m'éclipser à mon tour en tant que lecteur ? Quelque invite, et qui me dirait en clair : – Souviens toi d'oublier ce que tu auras lu pour parvenir à t'en rappeler. Persévère dans l’incertitude d’avoir lu. Laisse planer l’ombre indélébile d’un doute sur ta lecture pour qu’elle puisse venir à jour. En conjuguant l’acte de lire au futur antérieur, l’ombre portée d’un lecteur finira bien par surgir, et dont l'existence toute hypothétique s'avérera in fine être posthume.

Siegfried Plümper-Hüttenbrink

Note
Les deux livres de Michèle Cohen-Halimi, réunissant les 30 numéros d'Anagnoste (revue dirigée par Claude Royet-Journoud et publiée par le cipM dans le Cahier Critique de Poésie), sont :

L'Anagnoste
Éric Pesty Éditeur, 2014, 176 p., 17€
 
Les grandeurs intensives, chapitre deux
Éric Pesty Éditeur, 2022, 96 p., 15€

(Note de lecture) Camille Loivier, Swifts, par Antoine Bertot

L’émotion d’un livre naît souvent d’une tension entre l’écriture et son obstacle. Elle se loge dans l’obstination à vouloir dire ce qui insiste et ne préexiste pas à sa formulation. Dans swifts (mot qui signifie, en anglais, martinets), s’entrecroisent la franchise du cri des martinets, expression sans délai d’une sensation intense de vie (« ce qui se passe quand je l’entends / une onde joue pour me porter / directement vers la vie »), et le manque des mots. Ces derniers ne suffisent pas ou sont inutiles pour dire la saisie de soi que le cri animal provoque : « ne pas chercher à saisir l’émotion avec les mots / – pas la peine ». À l’inverse de celle des martinets, la voix humaine dissimule, enfouit et s’égare dans les détours de la parole :

ce qui dans la voix ne peut parler
s’enfonce dans la gorge
qu’il faut racler
pour faire sortir un son

faire remonter le son de la voix
(avec le sens)
sans être sûr
de ce qui va advenir

parfois un regard se prolonge
à la place des mots
à quoi pense-t-on

on ne veut pas le silence mais le fuir

« Fuir » le silence et son « emprise » reviendrait, fébrilement, à prendre de la hauteur par les mots. À l’exemple des martinets, il faudrait sans fin se soulever, jouer avec l’air pour éviter la chute : « je sais que s’ils tombent    ils ne sauraient se relever ». Le titre du recueil concentre ces enjeux. Swifts, un souffle autant qu’un mot dont l’orthographe, riche en consonnes, pourrait suggérer un encombrement de la voix, alors que celle-ci s’éclaircit en le disant. Swifts, pour s’écarter, grâce à la traduction, du silence qui pèse sur « la langue paternelle » (« son silence réduisait tout en miettes »).

Les trois parties du livre (« la langue de la chienne », « la langue des swifts », « la langue du sanglier ») sont autant de trajets, de passages de la langue héritée à la langue désirée, aérienne. La figure de l’entre-deux occupe de fait le recueil. Ainsi d’une des premières images : dans l’eau d’un canal, « on voit par transparence un sac / en plastique flotter entre deux eaux ». Ce spectre s’incarne à la fin de la première partie : « et la chienne nage / la tête au ras de l’eau l’ouïe est une / ligne au-dessus de la ligne d’eau / les narines au-dessus pour humer l’air ». 

Chercher « un chemin entre les langues » serait le cœur de swifts, « chemin » entre la « langue transmise / dans laquelle je patauge / me bauge », et ces autres langues animales faites de leurs gestes et de leurs surgissements : chienne constamment à l’écoute du moindre bruit ; martinets filant, passant et disparaissant dans le ciel à toute vitesse ; sanglier retournant la boue, dont la présence est inséparable de l’invisible. On pourrait dire des sangliers comme des mots : « les sangliers ne se laissent pas si facilement approcher / le jour    près d’un fleuve    j’ai cru les entendre / mais tandis que tu me les désignais / peut-être seulement un souffle de vent dans les herbes hautes / un frisson ».

Antoine Bertot

Camille Loivier, swifts, éditions Isabelle Sauvage, collection « présent (im)parfait », 2021, 76 p., 16€

*

Extraits (p. 25 et 48)

la nuit les vents couvent les courbes et
tu m’ouvres la main
– c’est dans le parc
les chiennes     leurs robes blanches sous la lune
forment des taches au milieu des symphorines
tu les caresses     apaisé
de n’avoir su aimer
t’épuisait


comment ne pas aller jusqu’au bout des lèvres
pour que les mots laissent     écrit
le silence et que perdu     il s’accroche


écrire ne devrait pas engloutir      les mots
inscrits blanchissent le papier
qui les absorbe en vrac


*


dans les courants d’air glacés     du nord
comment savoir s’ils peinent ou aiment
et peut-être que pour eux
cela n’a pas d’importance


swifts


fuite de la fragile ligne de leurs vols
danse
(leur vol dans la danse du vent)
– pas un mot ne semble pouvoir s’ajuster à ce que l’on ressent –


ils sont là     les swifts     dans un ciel très sec
l’émotion qu’ils m’apportent          disparaît sous ce trait de crayon
qui les immobilise


on glisse sur les choses     rien n’accroche
(car alors) comment rendraient-elles
complice de ce qui a été mais n’est plus
– les swifts jouent avec le vent –

(Anthologie permanente) Semaine spéciale Christophe Tarkos, Le Kilo, 2

 

Double évènement, dont les deux branches sont liées d’ailleurs, nous le verrons, autour de Christophe Tarkos. Une exposition au Cipm et au Frac Provence-Alpes-Côte d’Azur en premier lieu et une parution-évènement chez P.O.L., un très gros livre d’inédits dont nous conterons l’origine dans l’anthologie permanente de cette semaine qui sera entièrement dédiée à Christophe Tarkos.

Découvrir les premières informations et des extraits du livre en suivant ce lien.

Poezibao publie ici de nouveaux extraits du dossier de presse ainsi que de nouveaux extraits du livre.

« Tarkos poète » est la première exposition monographique d'ambition rétrospective consacrée à la poésie de Christophe Tarkos. C'est une exposition logique, conçue sur le modèle de l’œuvre. Elle se déploie au Cipm et au Frac – plateau expérimental selon 12 agrégats de chantiers et de formes au travers desquels on retrouve ronds, carrés, listes et circuits, questions de poids et de parentés, d'argent et de valeurs, de contenants et de mesures. Elle réunit des publications, livres et revues devenus très rares et des documents originaux de toute nature tels que des carnets et des cahiers manuscrits, des pages A4, des vidéos et des audios de performances, parlées, improvisées, avec ou sans musique, des photocopies, des grands et des petits dessins. Bref, elle assemble un ensemble où tous les aspects de la pratique du poète sont observables ; elle entend montrer la parfaite cohérence de son œuvre, évidente et étonnante, novatrice et absolument originale. « Tarkos poète » montre comment tout cela procède d'un seul geste. L'exposition dit que la création poétique est pensée par Tarkos comme un art varié, organisé par les notions de poème, de pâte, de colle, par les actions d'écrire et de parler, formé de textes, d'objets graphiques et d'actes scéniques

Exposition : du 19 février au 15 mai 2022 à Marseille, exposition au cipM et au Frac Provence-Alpes-Côtesd’Azur

Livre : Christophe Tarkos, Le Kilo et autres inédits, Édition établie par David Christoffel et Alexandre Mare, P.O.L. 2022, 800 p., 32€

Extraits


[Je n’aime pas que cela se dise ainsi]

1.
Je n'aime pas que
cela se dise ainsi.

Je n'aime pas que
cela soit dit ainsi.

Je n'aime pas qu'il
faille le dire ainsi.
Je n'aime pas que cela
soit ainsi qu'il faut dire.

Je n'aime pas que cela
ne peut être dit
qu'en le disant ainsi.

Je n'aime pas que cela
ne soit dit qu'en devant
le dire ainsi.

Je n'aime pas le fait
qu'il faille le dire ainsi
pour l'avoir dit.

Je n'aime pas que cela n'est dit
qu'en disant cela ainsi.

Je n'aime pas qu'il faille le
dire ainsi que cela ne saurait
être dit différemment.

Figure

Au début ça va
et puis cela se fait
progressivement.
Il y a des tunnels et des
bouts de tunnels.


2.

Que cela soit et que
cela soit ainsi et que
cela soit ainsi dit et

que cela soit dit ainsi :
je n'aime pas.

Que cela soit ainsi
que cela se dire...

Dit ainsi ou dit de cette
manière ou qu'il faille
le dire ainsi ou que cela
soit ainsi qu'il doit être
dit ou que cela se dise ainsi
ou que cela se dit de cette
manière ou que cela soit dit
ainsi.


3.

Que cela soit lourd de devoir
être dit de cette manière ou
qu'il faille le dire obligatoirement ainsi
ou que cela soit exigé d'être
dit de cette manière ou que
cela ne peut pas se dire
autrement que d'être dit de cette façon
de le dire qui est obligatoire
pour dire cela de cette
manière-là et celle-ci dite.


4.

Après eu cela eu dû
être dire de cette manière
eu dut d’être cela dut
d’être d’être dit par
ci-devant devoir d’avoir
été dit de cette.


5.

Il fallait dire qu’il aurait
fallu dire qu’il faille
le dire ainsi


6.

Il aurait fallu dire qu’il
fallait dire que qu’il
faille le dire et qu’il eût
fallu le dire ainsi
ne facilitait pas le
fait que cela devait être
être et aurait dû le
dire.
(...)
(pp. 167-170

*

Boule


1)
Une boule est une sphère fermée
Une sphère ordinaire se dédouble

2)
Une sphère coupée en deux parties
Une partie de la sphère est une moitié de la sphère et aussi un tiers
de la sphère et aussi la sphère en totalité

3)
Une sphère tout entière se dédouble
La boule est une sphère fermée et pleine

La boule privée de son centre se dédouble sous l'action de rotations

4)
Une boule fermée et entière se dédouble sous l'action de rotations
et de translations

5)
Une boule se découpe en morceaux
Les morceaux se recollent
Une boule fermée et pleine se découpe en morceaux et se recolle

6)
Une boule se brise en petits morceaux
Les petits morceaux se collent ensemble et font plusieurs boules

7)
Une boule se découpe
Une boule se dédouble
Une boule est dédoublable

8)
Les morceaux de la boule donnent deux boules
Donnent deux boules de la même taille que la boule cassée en mille
morceaux

9)
Il est possible de découper une boule fermée et pleine en un certain
nombre de morceaux
puis de réassembler les morceaux sans les déformer
pour faire des boules fermées et pleines et disjointes
de la même taille
que la boule

*

Le poème est une boule close

(Une boule est une sphère fermée et pleine. Une moitié de sphère est dédoublable. Une sphère entière est dédoublable par sa rotation. Une boule privée de son origine est dédoublable par sa rotation. La boule pleine est dédoublable par sa rotation et sa translation dans l'espace.)

Il est possible de découper une boule en plusieurs morceaux
et de réassembler les morceaux sans les déformer
pour obtenir deux boules closes différentes
ou même davantage.

Le poème veut sortir de la boule.



Le poème veut sortir de la boule.
(pp. 280-282)

Christophe Tarkos, Le Kilo et autres inédits, Édition établie par David Christoffel et Alexandre Mare, P.O.L. 2022, 800 p., 32€

(Notes sur la création), Etienne Souriau, Du mode d'existence de l'oeuvre à faire

 

Étienne Souriau : Du mode d’existences des œuvres à faire (1956) – Extrait

(...) J’insiste sur cette idée que tant que l’œuvre est au chantier, l’œuvre est en péril. À chaque moment, à chaque acte de l’artiste, ou plutôt de chaque acte de l’artiste, elle peut vivre ou mourir. Agile chorégraphie de l’improvisateur apercevant et résolvant dans le même instant les problèmes que lui pose cet avancement hâtif de l’œuvre, anxiété du fresquiste sachant que nulle faute ne sera réparable et que tout doit être fait dans l’heure qui lui reste avant que l’enduit ait séché, ou travaux du compositeur ou du littérateur à leur table, avec le droit de méditer à loisir, de retoucher, de refaire ; sans autre talonnement ou aiguillonnement que l’usure de leur temps, de leurs forces, de leur pouvoir ; il n’en est pas moins vrai que les uns et les autres ont à répondre sans cesse, dans une lente ou rapide progression, aux questions toujours renouvelées du sphinx – devine, ou tu seras dévoré. Mais c’est l’œuvre qui s’épanouit ou s’évanouit, c’est elle qui progresse ou qui est dévorée.
(...) Dans ce dialogue de l’homme et de l’œuvre, une des présences les plus remarquables de l’œuvre à faire, c’est le fait qu’elle pose et soutienne une situation questionnante. Car ne l’oublions pas, l’action de l’œuvre sur l’homme n’a jamais l’aspect d’une révélation. L’œuvre à faire ne nous dit jamais : voilà ce que je suis, voilà ce que je dois être, modèle que tu n’as qu’à copier. Dialogue muet où l’œuvre, énigmatique, ironique presque, semble dire : et maintenant que vas-tu faire ? Par quelle action vas-tu me promouvoir ou me détériorer ?
Que vas-tu faire ? (...) Écoutons le monologue intérieur du peintre, monologue qui est en réalité un dialogue : « Ce coin-ci de mon tableau reste un peu terne, il faudrait ici une touche vive, un éclat de couleur. Un bleu vif ? Une touche orangée ?... Ici une région est insuffisamment meublée ; mettrai-je un personnage ? Ou puis-je au contraire supprimer ces personnages que voici, de façon à mieux faire ressortir l’obscur espace ambiant ? » De même le littérateur : « Ici il me faudrait une épithète étrange, rare, ou inattendue... Là un substantif qui résonne d’échos profonds et intimes... Après ce que vient de dire mon personnage, il faudrait dans la bouche de l’autre une réplique propre à opérer un rebondissement dramatique... Ou bien ici, ce qu’il faut mettre dans sa bouche, c’est un mot d’esprit... »
Ce mot d’esprit, il est totalement à inventer. Et pourtant il est nécessaire. L’œuvre, sphinx ironique, ne nous aide pas. Elle ne nous fait jamais grâce d’une intention. Beethoven compose la Ve Symphonie. Dernier mouvement de l’andante, le silence peu à peu s’est fait. Seule une palpitation de timbales le meuble et le fait vivre. Et maintenant il faut qu’il s’élève, des violoncelles à l’unisson, une grande phrase au chant calme et sublime. Mais cette exigence, qui est sûre, qui pose intensément la situation, c’est aussi un vide à remplir. Un vide où l’invention peut faire cruellement défaut, peut s’épuiser en essais vains et sans vertu. Peut-être un instant béni laissera éclore comme spontanément la phrase qu’exige l’œuvre. Peut-être le musicien noircira longtemps son papier, ses carnets d’ébauches, recherchera dans le fatras des esquisses déjà faites ou des œuvres partiellement réutilisables le chant qui doit monter là. Immense attente qui paraît incomblable et qui pourtant devra être comblée, car à de tels moments, la faute ne pardonne pas. L’œuvre nous attend là, et si nous la ratons, l’œuvre non plus ne nous rate pas. Si nous ne donnons pas la réponse juste, aussitôt elle s’écroule, elle s’en va, elle s’en retourne dans les limbes lointains d’où elle commençait à sortir. Car c’est de cette façon cruellement énigmatique que l’œuvre nous questionne et de cette façon qu’elle nous répond : tu t’es trompé.
Parfois encore (...) l’artiste sent que ce qu’il vient de faire est valable, mais que ce n’est pas encore tout à fait cela. (...) Il faudrait passer à un niveau artistique supérieur. Songeons aux trois états du Chiron d’Hölderlin ; d’abord l’attente du jour, puis reprise du poème transformé en attente de la mort ; puis enfin la soif de l’impossible mort pour immortel. En ces deux premiers états, déjà le poème est beau. Mais il n’est pas sublime. Le poète sent (...) d’une certitude absolue, d’une expérience directe et flagrante, qu’il y a encore une transfiguration à opérer, un dernier motif à introduire comme un ferment nouveau dans l’œuvre (...). Mais, si claire et évidente que soit cette exigence de l’œuvre, elle ne dispense en rien l’inventeur d’inventer. Tout est encore à faire, comme dit le peintre de Balzac à son disciple : « Il n’y a que le dernier coup de pinceau qui compte ». (...) La forme spirituelle [donc], pose et définit, avec précision, la nature d’une réponse qu’elle ne souffle pas à l’artiste, mais qu’elle exige de lui. (...)
Cette proposition que devra faire l’artiste, en réponse à la question posée, évidemment il la tire de lui-même. Il galvanise toutes les puissances d’imagination ou de souvenir, il fouille dans sa vie et dans son âme pour y trouver la réponse cherchée. Beethoven, nous le savons (...), cherchant le motif musical qui précède dans la Neuvième L’Hymne à la Joie, a fini par le retrouver dans une œuvre qu’il avait déjà faite, un « divertissement » sans grande portée, mais qu’un simple changement de rythme a élevé à la hauteur qu’exigeait l’œuvre. Charlotte se fait sous la plume de Goethe avec des ressouvenirs de ses amours avec Frédérique Brion ou avec Charlotte Buff, et ainsi de suite. Mais c’est le roman qu’il est en train d’écrire qui fouille dans son âme, qui prend pour s’en nourrir les souvenirs et les expériences utilisables. Doit-on dire que Dante a utilisé dans La Divine Comédie les expériences de son exil, ou que c’est La Divine Comédie qui avait besoin d’un exil de Dante ? Quand Wagner s’éprend de Mathilde n’est-ce pas Tristan qui a besoin de Wagner amoureux ? (...) Toutes les grandes œuvres prennent l’homme entier, et l’homme n’est plus que le serviteur de l’œuvre, ce monstre à nourrir (...) on peut parler d’un véritable parasitisme de l’œuvre par rapport à l’homme. (...)
Je crois que même si on me refuse cette idée que l’œuvre est une personne, on ne peut me refuser du moins cette idée qu’elle est par rapport à nous, lorsqu’elle est achevée, un être autonome ; autonome de fait et par destination – et pourtant nourri pendant qu’il s’achève et pour qu’il s’achève de tout ce qu’il y a de meilleur en nous. (...)
Cette progression de l’œuvre, c’est le rapprochement progressif des deux aspects existentiels de l’œuvre, à faire ou faite. [Avec le dernier coup d’ébauchoir] la glaise modelée est comme un miroir fidèle de l’œuvre à faire, et l’œuvre à faire est comme incarnée dans le bloc de glaise. Elles ne font plus qu’un seul et même être. Oh, jamais tout à fait bien entendu. Miroir trouble où l’œuvre à faire se mire (...) car il y a toujours une dimension d’échec dans toute réalisation, quelle qu’elle soit (...) ; il faut se contenter d’une sorte d’harmonie, d’analogie suffisante, reflet de l’œuvre à faire dans l’œuvre faite. (...) Un Vinci était de ceux qui ne se décidaient pas à abandonner l’œuvre. Et on peut penser qu’un Rodin parfois, par crainte d’aller trop loin, a abandonné un instant trop tôt. Difficile estimation où luttent confusément entre eux des facteurs tels que le regret d’aliéner complètement l’œuvre (...), de dire : maintenant je ne suis plus rien pour elle. Ou encore la nostalgie de l’œuvre rêvée (...), et parfois encore la crainte de gâter l’œuvre déjà presque satisfaisante, par une faute du dernier moment.
Mais à travers toutes ces affres du dernier moment qui voudrait n’être pas le dernier ou qui tremble d’outrepasser, il n’en reste pas moins que c’est bien une expérience directe qui intervient, dans ce dernier moment. Expérience dont le contenu (...) suppose toujours cette référence mutuelle de l’œuvre à faire et de l’œuvre faite, dans l’estimation de leur distance décroissante et finalement presque abolie. (...)
Là où une âme humaine, de toutes ses forces a pris en charge l’œuvre à faire, là, sur un point pathétique, à travers cette âme deux êtres qui n’en font qu’un, exilés l’un de l’autre à travers la pluralité des modes d’existence se regardent nostalgiquement l’un l’autre et font un pas l’un vers l’autre. (...) Dans ce dialogue où l’œuvre nous interroge, nous appelle, elle nous guide et nous conduit, en ce sens que nous explorons avec elle et pour elle les chemins qui la mènent à sa finale présence concrète. Oui, en tête à tête avec l’œuvre, nous ne sommes pas seuls. Mais le poème non plus n’est pas seul, s’il trouve son poète.

Étienne Souriau, Les différents modes d’existence suivi de Du mode d’existence de l’œuvre à faire. Présentation Isabelle Stengers et Bruno Latour, PUF, 2009, p. 205-214.

Né en 1892, mort en 1979, Étienne Souriau est un penseur spécialisé dans l’esthétique. Bien reconnu au siècle précédent, il est inexplicablement presque oublié aujourd’hui.

[choix de Jean-Nicolas Clamanges]

 

(Note de lecture) Jean Daive, Penser la perception, par Christian Désagulier

De l’homme qui fut une voix plus de trois décennies durant à la radio lors de Nuits magnétiques et d’hebdomadaires Peinture Fraîche sur France Culture, le timbre et phrasé font encore vibrer l’air de mémoire d’auditeur rafraîchie par ce Penser la perception.

Sur ce qu’il semble décisif à l’advenue de l’œuvre, ce commun mystère sous-jacent, récurrent, à l’explicitation duquel Jean Daive s’est attaché obstinément et poursuit par la transcription, interviews après rencontres : d’où venue cette sensibilité de capteur piézo-électrique et comment l’influx des perceptions qui préforme la matière de pensées des artistes se concrétise à l’œuvre ?

Un essai hors-norme, à l’agencement des entretiens qui tient du montage filmique, entrecoupés d’images fixes, dessins, photos en série aux dialogues reproduits à l’hésitation, aux silences près comme musicalement, tous entretiens singuliers et représentatifs choisis dans l’encyclopédique archive sonore constituée auprès de ceux des artistes réputés les plus grands aux plus méconnus qui, à côté du vumètre aux clignements de faux cil du Nagra, se prêtèrent aux questions pronominales du reporter qui sont aussi celles de l’enfant qui ne sait pas et veut être initié ou bien qui sait et veut être rassuré.

Et nous lecteurs à travers lui demeurant insatisfaits, ignorants et inquiets, puisque les mots qu’on a parlés ne chercheraient en fin de compte qu’à faire disparaître la cause qui a provoqué le tableau, la photographie comme le film ou le livre, puisque l’œuvre qui la recrée, la fait disparaître se faisant : l’œuvre d’art en tant que phénomène successif perpétuel d’effervescence et de coalescence de la pensée dans la matière, Penser la perception en tant que programme infernal.

Ainsi l’œuvre du peindre est parlée par Jean-Michel Alberola dont les toiles vont au cadre comme le vers à la ligne, par Georg Baselitz pourquoi figurativent-elles à l’envers, Hans Hartung aux éclairs dirigés et contre quoi ou qui visé tiré par le premier tir au fusil de Nikki de Saint-Phalle, outreparlés les époustouflants dessins de Gérard Garouste… ; racontées les œuvres du photographier l’héroïne déchue d’Antoine d’Agatha, les circonstances des photographies dans les Passages parisiens avec Walter Benjamin et les rocambolesques de James Joyce par Gisèle Freund… ; ainsi l’œuvre du filmer avec la caméra de guerre sans solution de continuité de Joris Ivens comme le sauter à la corde sous les canopées de Pipilottti Rist…; et les épellations architexturales de Marcel Broodthaers de quels côtés penchent-elles… ; auprès de celles de l’écrire avec Francis Ponge face aux prairies euclidiennes à Bar sur Loup…

Avec ce Penser la perception, ou comment composer un essai transgressif en sorte de tragédie sans catharsis, Jean Daive qui se sert du rasoir d’Ockham en le tenant par la lame tandis que provocateur avec délicatesse, il nous suspend à des lèvres, composerait en anagrammatique revuiste virtuose, une revue à numéro unique fff après fragment, fig. et FIN, une série scénique dont la structure dramatique travaillerait à une sorte de maïeutique par procuration si l’on veut bien se souvenir que Jean Daive est un écrivain de poèmes, c’est-à-dire un reporter de la partie décimale des mots irrationnels, ils le sont tous, incommensurables.

J’aurais aimé petite souris élire domicile dans la poche de la veste de Jean Daive ou bien à défaut me séparer de mes poils de chat pour la confection de la bonnette du microphone tandis que Le vent de Joris Ivens...

Christian Désagulier


Jean Daive, Penser la perception, éditions de L’Atelier contemporain, 2022, 400 p., 25€

« Quand j’ai vu pour la première fois Le déjeuner sur l’herbe se déroule dans ma tête une autobiographie mêlée à celle d’Edouard Manet. Je veux par là-même me démontrer la clairvoyance considérable de la pensée d’Aby Warburg qui a cherché les strates associatives à travers le temps, les strates associatives à travers les images ou icônes ou prototypes ou archétypes…

« Une incessante permutation dans l’art du XXe siècle, qui se poursuit au XXIe siècle, de l’écriture et de l’image permet ce constat : l’image n’est plus à regarder mais à lire, et l’écriture n’est plus à lire mais fait image. LA démonstration repose sur une construction rigoureuse. Elle part de Mario Merz avec les écritures au néon et se termine avec les inédits de Marcel Broodthaers qui pour moi serait aussi important que Ludwig Wittgenstein en ce qui concerne la pensée de l’image…

« Le déjeuner sur l’herbe n’est pas ce que je vois. Il n’en est qu’une transformation au cours des siècles arrêtée par mon regard. Il y a l’image et les images – les images supposent une narration différente de celle de l’image. Ce livre je l’ai conçu (construit) comme un roman où les épisodes interviennent, se suivent dans une dramatisation qui transforme la parole de chaque artiste selon un programme et ses intentions… »

(extrait de la préface Percevoir l’image et les images)

Fiche du livre sur le site de l’éditeur

(Anthologie permanente) Semaine spéciale Christophe Tarkos, Le Kilo, 1

Double évènement, dont les deux branches sont liées d’ailleurs, nous le verrons, autour de Christophe Tarkos. Une exposition au Cipm et au Frac Provence-Alpes-Côte d’Azur en premier lieu et une parution-évènement chez P.O.L., un très gros livre d’inédits dont nous conterons l’origine dans l’anthologie permanente de cette semaine qui sera entièrement dédiée à Christophe Tarkos.


Une œuvre parmi les plus déterminantes de la poésie contemporaine
De l’excellent dossier de presse reçu par Poezibao, en accompagnement du livre, j’extrais ces premiers éléments
« Christophe Tarkos naît à Martigues en 1963. Il meurt en 2004 à Paris. Il repose au cimetière Montparnasse. Sur sa tombe est gravé le mot poète. Au début des années 1990, il vit encore par intermittence à Marseille. Il est diplômé de Sciences politiques. Il enseigne l'économie mais il décide d'arrêter. Il veut se consacrer exclusivement à la poésie. À Marseille à cette époque, le Cipm existe. Il est invité au Cipm pour la soirée des ‘Inédits 1993’. Il crée son nom. Il change d'état civil. Il se fait connaître du monde poétique en prenant littéralement d'assaut les boîtes aux lettres de ses membres. Christophe Tarkos s'invente un savoir faire et fabrique en moins de dix ans une œuvre qui compte parmi les plus déterminantes de la poésie contemporaine. »

Une exposition
En partenariat avec l’Imec (Institut Mémoires de l’édition contemporaine), ‘Tarkos poète’ est une exposition conçue par le cipM (Centre international de poésie de Marseille) sur une proposition de son directeur Michaël Batalla. Avec le concours de Valérie Tarkos, en collaboration avec les éditions P.O.L. et la participation du [mac] musée d’art contemporain et du Service des bibliothèques de Marseille.
Les commissaires de l’exposition sont David Christoffel et Alexandre Mare.
L’exposition se tient du 19 février au 15 mai 2022 à Marseille

Un livre
Les éditions P.O.L. publient en lien étroit avec ces évènements un fort volume de 800 pages, volume de poèmes, textes et dessins, entièrement inédit et qui constitue un véritable évènement.
« Ce volume de poèmes, textes et dessins, entièrement inédits, est un événement. Fruit de recherches effectuées ces dernières années dans les fonds des archives Tarkos de l'Imec, dans des collections privées et celles du Frac Provence-Alpes-Côte d'Azur. Ce sont, pour une part, de véritables livres qui ont été découverts : Le Kilo, La Terre, Fermeture, qui n'avaient jamais été publiés. S'ajoutent de nombreux poèmes et textes de performances, toujours inédits, et enfin une sélection de lettres et de notes de travail dans lesquelles Tarkos fait part à ses destinataires de ses projets d'écriture, ou adresse, par exemple, une extraordinaire ‘demande d'emploi de poète’ à différentes institutions et entreprises. Pour Tarkos, poèmes, écriture, mots et dessins participaient d'un même projet artistique. Cette édition reproduit ainsi plus de cent-trente dessins et dessins-poèmes, inédits également. Tous les textes et documents publiés sont précisément référencés et datés. »

Première série d’extraits du livre

[Poids]

Proust, Du côté de chez Swann, Folio, Gallimard
                                    310      grammes
Une chaussure d'homme usagée, ma chaussure, en cuir
                                    480 grammes
Un paquet de cigarettes Winston Light 25 cigarettes
                                    38 grammes
Un couteau à viande tranchant
                                    40 grammes
Une cassette audio Ode on the Death of Henry Purcell, John Blow, The Deller Consort
                                    80 grammes
Un avocat bien mûr
                                    255 grammes
Mon tee-shirt gris-bleu à manches courtes en coton
                                    310 grammes
Le dictionnaire Le Petit Robert
                                    1 880 grammes
Libération du mercredi 9 juin
                                    130 grammes
Un œuf
                                    70 grammes
Une chaussure de femme, bleue avec des points dorés
                                    170 grammes
Tes lunettes et tes bagues
                                    50 grammes
Un baiser
                                    200 grammes
Mon jean usé et rapiécé
                                    820 grammes
Les clés de l’appartement
                                    40 grammes
Un pain frais couronne
                                    400 grammes
Un coussin
                                    1000 grammes
Un parapluie blanc et rouge
                                    480 grammes
Un slip en coton gris
                                    60 grammes
(p. 23-24)

*

LE KILO

Dans un caveau, dans la banlieue parisienne, se trouve un cylindre d'acier. Ce cylindre pèse un kilo.

Il est gardé par Monsieur Jean Terrien. M. Jean Terrien s'occupe du nettoyage et du gardiennage du cylindre. Jean Terrien : Je m'appelle Jean Terrien, mon bureau est au bout du couloir, le caveau est en dessous, le cylindre est dans une armoire en fer.

(*Le cylindre mesure le poids de toutes choses.)

Il ne faut pas poser une main sur lui, il est le poids de toutes choses.

Le vent. Il pleut. La pluie. L'eau de pluie, son humidité qui s'infiltre dans l'air. La différence de l'eau avec l'eau. Le poids des eaux.

Jean Terrien, préposé au nettoyage est grand, est mince, est blanc, il a un visage aux traits droits, les cheveux noirs et courts.

Toutes les sortes d'eau.

– Je m'intéresse à lui. Je nous sens tous les trois à part, sans combativité. Peut-être il nous manque quelque chose.

Jean est à ce poste depuis maintenant dix ans. Il fut d'abord étudiant puis ingénieur.

(attendre avant d'arriver au kilo)

Tout n'est pas liquide comme l'eau, tout ne peut pas prendre toutes les formes et tous les noms, l'esprit du temps veut nous faire croire que tout peut s'apparenter à une autre forme que la sienne et lui ressembler tant que ce serait pour ainsi dire interchangeable : l'un pouvant être approximativement l'autre, ils s'échangeraient, l'un devenant l'autre et le contraire. Ce serait comme si oui et non se disaient d'un son mouillé ilyôn.

L'air pèse.

Le poids de l'air est mesurable comme le poids de toute chose est parfaitement mesurable à l'aide.

Le cylindre en métal gardé par Monsieur Jean Terrien est petit et brillant. Son nom est K. Un médaillon ovale en fer avec l'inscription K en caractère gothique en noir le recouvre suspendu par une chaînette. Son nom est K en caractère gothique. Il pèse un kilo.

Le petit cylindre est (kilo se trouve) sur l'étagère du bas du coffre de la cave de la maison du bureau de Jean Terrien dans le quartier jouxtant le parc de Saint-Cloud le long de la Seine dans la commune de Sèvres-sur-Seine parmi la banlieue de Paris.

Ce cylindre ne se confond pus avec les autres cylindres, car il a un médaillon où est inscrit son nom d'une lettre. Aucun autre n'a ce médaillon avec cette lettre de cette sorte de caractère. On ne peut pas se tromper. Jean Terrien garde le petit cylindre métallique dont le nom est K et lui seul. C'est celui-là.

On croit qu'une chose peut progressivement prendre une autre forme et ne plus être ce qu'elle était, mais qu'elle serait devenue autre chose, sans que l'on sache alors vraiment si dans le changement elle est restée une chose ou non, c'est-à-dire une chose qui n'existerait pas vraiment par elle-même mais qui serait due à une sorte de changement progressif normal et plus ou moins lent suivant ce qu'elle subit comme changement d'un moment à l'autre.
Mais toutes les choses ne sont pas interchangeables, déplaçables, transposables, remplaçables...

Souvent, on pourrait dire
pourtant il existe certaines choses qui ne peuvent pas être enterrées, puis lentement construites pour la remplacer.

(il est petit)

Le cylindre gardé par Jean Terrien est de forme cylindrique. Jean Terrien : la forme cylindrique est la meilleure pour rester posé. La forme optimale serait d'être sphérique. Mais la meilleure forme pour tenir sur la base plate est le compromis entre la sphère et le cube, c'est-à-dire le cylindre, qui est rond et en même temps droit et qui a une forme régulière normale.
(...)
pp. 49-51

Christophe Tarkos, Le Kilo et autres inédits, édition établie par David Christoffel et Alexandre Mare, P.O.L., 2022, 800 p., 32€.

(Poezibao Hebdo) du samedi 5 février 2022

Les articles publiés cette semaine dans Poezibao & Muzibao.

On peut lire aussi une nouvelle parution du Flotoir

Les éléments bleus sont tous des liens cliquables qui conduisent directement aux articles sur les sites.


1. Poezibao

Dans l’anthologie permanente, textes de Charles Pennequin, Jean-Michel Maulpoix et Muriel Claude :
(Anthologie permanente) Charles Pennequin, Dehors Jésus
(Anthologie permanente) Jean-Michel Maulpoix, Rue des fleurs
(Anthologie permanente) Muriel Claude, Arrangement floral

Notes de lecture de livre de Victor Malzac et Valérie Canat de Chizy :
(Note de lecture) Victor Malzac, Dans l'herbe, par Grégoire Laurent-Huyghues-Beaufond
(Note de lecture) Marie Etienne, Le livre des recels, par Gérard Cartier
(Note de lecture) Valérie Canat de Chizy, Les mots dessinent les lèvres, par Sanda Voïca

Une carte blanche :
(Carte blanche) à Jean-Nicolas Clamanges, De la répétition chez quelques Modernes : Sautou, Lamios-Enos, Wolowiec, Albarracin

La vitrine poésie du samedi matin, 19 nouveaux livres et nouvelles revues :
(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 5 février 2022


2. Muzibao :

C'est avec une grande tristesse que Muzibao a appris la disparition d’Alain Bancquart :
En hommage à Alain Bancquart (20 juin 1934 – 26 janvier 2022)

Enquête de Muzibao, "comment l’écoutez-vous ?"
(Comment l’écoutez-vous ?) 6. Agathe Fremont

Notes d’écoute, Beethoven et Bartók  :
(Moments musicaux) 2. Beethoven, concerto pour violon, Bronislaw Huberman, Philharmonie de Vienne, George Szell, 1934.
(Muzibao recommande très chaleureusement), Bartok Bound (vol.2), String Quartets 3, 5 & 6, Ragazze Quartet, Channel classics, 2021.

(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 5 février 2022

 

Les dix-neuf livres et revues reçus par Poezibao cette semaine

ChristopheTarkos, Le kilo et autres inédits, édition établie par David Christoffel et Alexandre Mare, P.O.L., 2022, 30€
Michel Deguy, La commaison, L'Extrême contemporain, 2022, 18€
Emil Cioran, Eparpillements épistolaires, avant-propos et notes Ionel Necula, traduction Nicolae Tafta, Tarabuste, 2021, 12€
Charles Juliet, Dans la lumière des saisons, Lettres à une amie lointaine, P.O.L. (#format poche), 2022, 7€
Forough Farrokhzâd, Une autre naissance, traduit du persan par Laura et Ardeschir Tirandaz, Editions Héros-Limite, 2022, 18€
Ovide, Les Héroïdes, lettres d'amour, traduit du latin, présentées et annotées par Danièle Robert, Babel Actes Sud, 2022, 7,50€
Corinne Guerci, Les petites lumières bleues, Facteur Galop, 2021, 2,22€
Amélie Bertholet-Yengo, Comportements du doux, Facteur Galop, 2021, 2,22€
Florent Toniello, Mélusine au gasoil, Facteur Galop, 2021, 2,22€
Florence Mauro, Sur les nus emportés, Artgo & Cie, au Coin de la rue de l'Enfer, 2021,
Marie Joqueviel, Les corps des disparus le corps des vivants, original et traduction de Michael Bishop, VVV éditions, 2021,
Gorguine Valougeorgis, L'âcreté du kaki, illustrations SIXN, préface Cédric Le Penven, Mars-A, 2022, 15€
Miguel Coelho,2020, Le Capital des mots, 2022, 15€
Jean-Pierre Rousseau, Sertao mystique et autres poèmes, Editions Unicité, 2022, 13€
Philippe Depoux, Côte des Basques, Edilivre, 2022, 12,50€

Revues
Rehauts, n° 48, 2022, 13€
Animal, hiver 2021, Association Lettres Verticales, 2021, 25€
La Main de sable, n° 3, 2022 (s’adresser à Laurent Margantin)
Véhicule, n° 52, 2022, 25€

(Anthologie permanente) Muriel Claude, Arrangement floral

 

Muriel Claude publie Arrangement floral aux éditions Flammarion. (Parution le 16 février 2022) 


Dans les années soixante du siècle précédent, ma grand-mère maternelle possédait une caméra Kodak et filmait.
Caméra au poing, images tremblées, floutées qui, plus de cinquante ans après leurs prises, ont gardé une magie étrange.
Échappées de la destruction, ces heures de film ont été numérisées et j’ai entrepris un travail photographique de recadrage, isolant du flux des morceaux de paysage, des visages, des lumières. Irréalistes, les couleurs saturées de la pellicule en ont accentué l’onirisme, le trouble.


Automne, vue rapprochée

elle court elle court Augusta
elle court
dans le sable
ses souliers
ne vont pas assez vite

elle court
d’une main
l’autre la sacoche
contre le manteau blond
à poils ras

à contre-sens
des banquettes en bois
aux dossiers rouges
qui tournent
entraînant Augusta
qui court
vite pas assez

et l’enfant
au manteau bleu roi
la barrette dans les cheveux

la course d’Augusta
sans fin
la main droite serrée
sur le dossier rouge
de la banquette en bois
qui tourne fou

Augusta court
son sac à main

assise
l’enfant

(...)

Hiver, vue rapprochée

front de mer
la digue
la ballustre double ligne horizontale
parallèle aux vagues
l’une après l’autre
marée montante
dans le brouillard
s’avance

une procession de femmes

par groupes de trois
une vague
l’une après l’autre
hiératiques
en robes longues
noires
mouvement lent et
perpendiculaire
à
la plage
le vent

le vent de face
sur les visages
traverse les corps
les repousse

elles avancent

la marée
monte encore
et toujours

les silhouettes élancées
à contre-jour et noires
elles ont des ailes
leurs bras les font
tournoyer
autour d’elles
leurs épaules leurs hanches
des ailes
bordées de bleu

l’image de l’oiseau vient naturellement
des mouettes
non
des châtelaines médiévales
qui volent sur la digue
agitant les bras
dans un désir d’envol
clouées sur la digue
agitant les bras
la mousseline blanche bordée de bleu
immobiles sur la digue

un pied en avant
l’autre en arrière
statues de sel

goût de sel sur la langue
la coiffe bien accrochée
ajustée
sur la tête

par-dessus la balustrade
se noyer
se perdre là
en contrebas

                                                           pin et perce-neige, mousse.
                                                           pin et petits chrysanthèmes,
                                                           mousse

le vent
la mer
les cris des mouettes
leurs petits pieds délicatement chaussés
collés aux carreaux jaunes
de la promenade

Muriel Claude, Arrangement floral, Flammarion, 2021, 120 p., 17€, parution le 16 février 2022.

Muriel Claude vit et travaille à Bruxelles, où elle anime depuis plus de vingt ans la librairie Quartiers Latins. Elle a consacré en 2014 une réflexion limpide et grave à son métier (à la proue, CFC éditions). Arrangement floral est son premier livre de poésie.