Poezibao

(Poezibao Hebdo) du samedi 5 juin 2021 (Les 18 articles de ces deux dernières semaines)

 

Les 18 articles publiés ces deux dernières semaines dans Poezibao

Deux nouvelles disparitions à déplorer :
(Disparition) Matthieu Messagier
(Disparition) Friederike Mayröcker

Un grand dossier d’hommage :
(Hommage) à Jean-Jacques Viton (24 mai 1933-14 mars 2021)

Une conversation critique autour de Philippe Jaccottet :
(Conversation critique) 4. Philippe Jaccottet, par Marc Blanchet et Isabelle Baladine Howald

Dans l’anthologie permanente :
(Anthologie permanente) Gabrielle Althen, La fête invisible
(Anthologie permanente) Claude Royet-Journoud, L'usage et les attributs du coeur
(Anthologie permanente) Typhaine Garnier, Configures
(Anthologie permanente) Cole Swensen, Poèmes à pied

Les notes de lecture :
(Note de lecture), Paola Pigani, La Chaise de Van Gogh, par Victor Malzac
(Note de lecture), Laurent Fourcaut, Dedans Dehors, par Tristan Hordé
(Note de lecture), Pierre Garnier, Perpetuum mobile, par Marianne Simon-Oikowa
(Note de lecture), Cédric Le Penven, Un sol trop fertile, par Jacques Morin
(Note de lecture), Marcel Migozzi, Lumière plus vive que veuve, par Eric Eliès
(Note de lecture), Bernard Noël, Bernard Moninot, Un toucher aérien, par Alexis Pelletier

Soutien à Pierre Le Pillouër :
Pour soutenir Pierre Le Pillouër, 6
Pour soutenir Pierre Le Pillouër, 7

Deux vitrines poésie, 42 nouveaux livres et revues :
(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 29 mai 2021
(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 5 juin 2021

(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 5 juin 2021

Les 25 livres et revues reçus par Poezibao cette semaine

Emmanuel Laugier, Poèmes du revoir américain et autres séries, Editions Unes, 2021, 16€
Antoine Emaz, Lichen, Lichen (réédition), Rehauts, 2021, 16€
Sylvie Fabre G., Nos voix persistent dans le noir, L'Herbe qui tremble, 2021, 15€
François de Cornière, Quelque chose de ce qui se passe, Le Castor Astral, 2021, 14€
François de Cornière, Boulevard de l'océan, Le Castor Astral, 2021, 9,90€
Geneviève Peigné, Ma mère n'a pas eu d'enfant, Editions des lisières, 2021, 18€
Foucauld Giuliani, Une promesse de lumière, lecture de Philippe Jaccottet, Editions du Club des poètes, 2021,
Marc Kober, Proverbes lapins, suivi de.. Illustrations de Roselyne Gigot, Rougier V. éd., 2021, 16€
Didier Giroud-Piffoz, Fragments des cris, anthologie personnelle, Vent des lettres, 2021, 12€
Gérard Le Gouic, Exercices d'incroyance, Gallimard, 2021, 12€
Jeanine Baude, Les Roses bleues de Ravensbrück, la rumeur libre, 2021, 15€
Marie Alcance, Devant l'ailleurs, illustration Beau André et Aloïs Fouquet, Editions le Citron gare, 2021, 10€
Christian Monginot, Coups de marteau en forme de ciel, L'Herbe qui tremble, 2021, 17€
Jean-Louis Rambour, Quand nous regardions depuis notre terre, peintures de Jérôme Delépine, L'Herbe qui tremble, 2021, 16€
Muriel Valat-B, Parler plus loin, Editions Paraules, 2021, 12€

Traductions
Novella Cantarutti, Ultima stella, poèmes traduits et présentés par Serge Airoldi, Fario, 2021, 18€
Pat Boran, L'œil du cochon, The pig's eye, traduit de l'anglais par Emmanuel Malherbet, bilingue, Alidades, Irlande 21, 2021, 6€
William Carlos Williams, Le printemps et le reste, traduit de l'anglais (Etats-Unis) et présenté par Valérie Rouzeau, traduction revue et corrigée, Editions Unes, 2021, 16€
Guy Bennett, Remerciements, traduit de l'américain par Frank Smith et l'auteur, L'Attente, 2021, 12€

Revues :
Rehauts, n°46/47, Rehauts, 2021, 15€
CEP, 2021, Jean-Marc Baillieu, 2021
L'ours blanc, n° 29, Printemps 2021, Rasha Omram, Celle qui habitait la maison avant moi, Héros-Limite, 2021, 5€
L'ours blanc, n° 30, Printemps 2021, Henri Lefebvre, Neumes, Héros-Limite, 2021, 5€
Apollinaire, 22, Editions Calliopée, 2021, 35€
Décharge, n° 190, 2021, 8€

(Note de lecture), Bernard Noël, Bernard Moninot, Un toucher aérien, par Alexis Pelletier

L’histoire de l’ouvrage est présentée, de manière très précise, par Renaud Ego, dans la préface. Quand commence ce qu’il faut maintenant appeler le premier confinement en France (annoncé le 16 mars et en vigueur dès le lendemain), Bernard Moninot qui voit son exposition Ensecrètement à la Galerie Fournier se fermer quelques jours après son vernissage, se trouve dans son atelier de Château-Chalon, où il a commencé à dessiner à l’encre de Chine, « sur un papier Arches de 41 x 31 cm », un arbre par jour, d’après un « stock de photos collectées depuis des années, au cours de nombreuses promenades », comme il l’a confié à Christian Rosset (article sur le site de la revue Diacritik, en date du 21 janvier 2021, sous le titre « Constellation d’hiver 1). Si les quatre premiers dessins ne sont pas datés, le 5^e date du 15 mars et d’une façon presque quotidienne, ils s’échelonnent jusqu’au 10 mai 2021. (Pour être précis, pas de dessin aux dates suivantes : 16, 20, 25, 31 mars, 4, 7, 17 avril et 9 mai et deux dessins les 30 mars, 6 et 18 avril, et 5 mai). Très vite Bernard Noël a été destinataire privilégié de ces dessins. Il écrit un premier texte pour l’arbre n°12 du 23 mars. Et reviendra sur les 11 premiers dessins après le 11 mars. Un toucher aérien est donc un projet qui a traversé le premier confinement. Et il constitue le dernier livre de poèmes publiés par Bernard Noël. Celui-ci, dans un mail du 21 décembre dernier s’interrogeait à son sujet : « Ce livre avec Moninot, est-ce un livre ? Il s’est fait inconsciemment, ce qui ne m’était jamais arrivé ! » Cette improvisation, cependant, suit un mouvement qui retrace une bonne partie des lignes de force de l’écriture de Bernard Noël. Les 13 premiers textes s’interrogent sur le voir et, si je peux dire, sur les mots de ce voir. « Voir, c’est distinguer une forme. / La nommer fait appel à notre mémoire / et bien vite à notre pensée. » (Arbre n°12). Ce sont les premiers mots de Bernard Noël dans ce livre et l’on doit constater ici qu’ils sont disposés comme des vers et qu’ils reformulent les interrogations de l’auteur sur la place du voir, dans les liens qui se créent du corps à l’espace, avec ou sans mots. Puis avec l’Arbre n°25, un dialogue se construit, dont Renaud Ego dit justement qu’il reconnaît aux encres de Moninot, « une qualité de transparence ou de conduction ». Et ce dialogue avec l’arbre de se poursuivre, avec des variantes qui font presque penser à des références à La Comédie intime. On passe par le vous du pluriel et celui de politesse. Et l’adresse, à la fois distanciée et précise, affine le regard que les lectrices et lecteurs portent sur les encres de Moninot, sur les mots des poèmes et plus durablement encore sur la manière de regarder les arbres autour de soi : « Vous m’avez tellement l’air d’une petite bande en train de profiter du ciel bleu et du printemps que j’en oublie votre condition d’individus bien plantés et qui ne bougent pas. » (Arbre n°39). Il y a, dans l’écriture de Bernard Noël, une légèreté qui me paraît l’exacte réponse à la virtuosité des encres de Moninot et toucher aérien permet aux mots de désigner sans détour « l’absence d’autre choix que vivre ou mourir. » (Arbre n°8). Toute l’œuvre de Bernard Noël me semble avoir dit cette absence. Évidemment, alors, le dernier texte, pour l’arbre n°11 (dessin daté du 23 mars 2020), sonne, ainsi qu’on le lira ci-dessous, comme un adieu discret et toujours inachevé à l’écriture.

Alexis Pelletier

Bernard Noël, Bernard Moninot, Un toucher aérien. Préface de Renaud Ego, ARTGO & Cie, 2020, 30€

Arbre n°11
Un arbre peut-il être en deuil ? Pas de raison qu’il le soit de ses feuilles, qui repoussent régulièrement. Alors pourquoi ma question ? Parce qu’une grande tristesse émane de tes branches, de leurs croisements, de leur attitude : quelque chose, en effet, de mortuaire. Il se peut que ce soit moi qui projette ce sentiment, mais tu l’as provoqué par la manière dont tu mets dans l’espace une sorte d’élan funèbre. Ne me dis pas qu’un arbre n’est pas sentimental comme un humain, je sais bien que ma race est capable de toutes les violences mais elle est aussi, et comme proportionnellement, sensible à toutes les émotions et prête à les partager. J’aimerais un sourire, que tu ne peux mimer, alors un petit geste d’adieu et que, tendrement, il parcoure l’espace vers mon visage, sans fin…

(Disparition) Friederike Mayröcker

Poezibao apprend (merci à Laurent Margantin) la disparition de la poète autrichienne Friederike Mayröcker. Née en 1924, elle reçut le prix Büchner en 2001. Elle s'est éteinte vendredi à Vienne à l'âge de 96 ans. Elle a été publiée en France par l'Atelier de l'Agneau.

La poète autrichienne esttrès présente sur le site Poezibao :
bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3 ,extrait 4 , extrait 5 (présentation de L’Asile des saints), brütt ou les jardins soupirants (parution), extrait 6, ext. 7, (Anthologie permanente) Friederike Mayröcker, extraits de "Scardanelli",  (Note de lecture), Friederike Mayröcker, "Scardanelli", par Jean-Pascal Dubost

Elle a vécu avec son compagnon, le poète Ernst Jandl jusqu'à la mort de celui-ci, et a écrit avec lui plusieurs pièces radiophoniques.

A signaler : Lucie Taïeb a traduit à la fois Friederike Mayröcker et Ernst Jandl, pour l'Atelier de l'Agneau.

(Anthologie permanente) Cole Swensen, Poèmes à pied

Cole Swensen publie Poèmes à pied, traduction Maïtreyi et Nicolas Pesquès, Corti, 2021.
Ce livre semble tisser le thème de la marche et celui du poème. En se plaçant sous l’égide de Borges avec cette étonnante citation en exergue : « Les pas d’une personne depuis sa naissance jusqu’au jour de sa mort tracent un dessin sur le temps qu’on ne peut imaginer. L’intelligence divine voit immédiatement la totalité de ce dessin, comme nous voyons un triangle. Ce dessin pourrait bien avoir une fonction spécifique dans l’économie de l’univers. »

Wordsworth
« Dorothy marche de Kendal à Grasmere et de Grasmere à Keswick, une cinquantaine de km à peine, de Alfoxden à Lynmouth et retour juste pour un paysage, un tableau intérieur, affinant à coups de pinceau une nouvelle façon de respirer. Elle put respirer à nouveau, écrivit tout, sous forme de notes : 30 mars : Marché je ne sais où. 31 mars : Marché. 1er avril: Marché au clair de lune. Marcha jusqu'à l'aveuglement. Marcha par grand vent.
Marcha dedans le temps. 2 avril : Marché sous des arbres ; 4 avril : Marché jusqu'à la mer... Grande agitation dans l'air. Femme accroupie en forme de colombe comme la main prend la forme et la taille d'un oiseau en feuilletant un journal : Marcha au crépuscule. Marcha au-dedans. Ne fus ni entendue ni défendue, bien que je ressentisse les forces d'union tentant de réunir le groupe indéterminé de toutes les choses choisies. Je ferai le tri. » (p. 20)

« [Thoreau] marchait souvent plusieurs heures par jour, devenant peu à peu impossible à distinguer de tout ce qui l’entourait. Si tu marches dans le silence absolu, les autres être ne sont pas obligés de se réorganiser en choses reconnaissables. (...)

« (...) où celui qui arrive sur la route
avec un air si familier diffère si peu de celui qui se trouve soudain

devant vous, singulier, complexe : on se rencontre si rarement
dans la forêt de l’humain, dans la forêt du visage, et ainsi passe-t-on
avec un signe de reconnaissance, ainsi faisant exploser le séparation entre les êtres.

dans une région évanescente bien plus proche de la façon dont nous voyageons

de château en château, pour finir par une course de chevaux à travers champs » (p. 30)


Cole Swensen écrit encore « Thoreau croyait en la grammaire

comme laser à distinction, discrétion, dissension, et, dans le laser

à dissection, voyait ». (p. 31)

« Thoreau affirme que la marche, littéralement, structure la littérature, comme une charpente avec le dessin qui en découle. La ligne est toujours

tranquillement une forêt modifiée. » (p. 35)

Voici encore Dickens
« qui voyait un vrai travail     toute la nuit      dans la marche
dans la retenue     dans le labyrinthe dans    lequel une forme fantôme
courait devant lui. » (p. 41)

Cole Swensen, Poèmes à pied, traduction Maïtreyi et Nicolas Pesquès, Corti, 2021, 17€.

(Disparition) Matthieu Messagier

Poezibao apprend la mort de Matthieu Messagier, à l’âge de 71 ans.
On peut lire une note bio-bibliographique très complète ici.
Il était né le 19 juillet 1949.

Le périple de l’immobile
a ceci de particulier
qu’il dispose sa barque céleste
face à son futur tranquille
en tournant ostensiblement le dos
aux carnets de ses doutes
qui croyaient avoir le pouvoir
de dresser l’itinéraire

C’est comme si j’avais trop vécu
ce que j’ai vécu
comme si j’avais trop éclusé
la moindre seconde qui m’ait été offerte

in Renaud Ego, Matthieu Messagier, l’arpent du poème dépasse l’année-lumière, Jean-Michel Place/Poésie, 2002.

(Note de lecture), Marcel Migozzi, Lumière plus vive que veuve, par Eric Eliès

Epurée et tendue à l’extrême du dicible, la poésie de Marcel Migozzi explore, recueil après recueil, à l’orée du silence et avec une grande humilité, le noyau indéfinissable de sentiments et de sensations que les mots, par le recours au poème, ont pouvoir de célébrer pour conserver, légère comme un effleurement, la présence ténue des lieux et des êtres aimés et disparus. Assumant la dimension charnelle dans l’évocation du corps, notamment celui de la femme aimée et désirée, l’écriture n’égrène pas une litanie de souvenirs nostalgiques. Il ne s’agit pas de rendre hommage, comme le ferait une célébration à titre posthume, mais d’entretenir la présence lumineuse des lieux et des êtres qui ne sont plus, peut-être pour conjurer, et combattre, par la ferveur d’un espoir aux accents parfois presque mystiques, la dureté et l’aridité d’un monde où tout est voué au silence et au vide de l’absence… 
Sur des pierres de sentiments
Très dures
Nous tombons à genoux.

Devant l’oiseau qui disparaît
De notre ciel
Devant l’abeille, reine ou pas,

Souffrons
Sur une terre empoisonnée,
Privés de nids de miels d’amour.

Dans son dernier recueil, joliment et justement intitulé « Lumière plus vive que veuve », Marcel Migozzi prolonge, dans un même élan de mots emplis au souffle retenu, une œuvre poétique déjà immense et le ressassement des souvenirs d’une vie que chaque année qui passe confronte davantage à la vieillesse - usure et fatigue du corps, jusqu’à la maladie - et à la mort des êtres chers, parents ou amis, dont la présence pourtant persiste en nous, comme une lumière sourde qui pâlit mais ne s’éteint pas, et résiste à l’érosion du temps et à l’oubli.
Plein de quoi tes silences
Dans cette vie de pauvre corse, père ?

Matin porte de l’Arsenal cantine atelier de la voilerie
Déjà le soir, le gris

Répété dans la barbe et
Le dimanche en bleu de chauffe.

Partageons tes derniers silences
Sans en emprunter aux marbres

Et le figuier de ton jardin
Qu’il te parfume, père

L’éclat de cette lumière rasante révèle les reliefs d’une vie dont l’enfance fut marquée par la pauvreté de la condition ouvrière et par les privations des années de guerre, mais la mémoire dévoile et illumine la beauté fragile des choses ordinaires et des instants vécus, négligés et presque oubliés, noyés dans le flux des jours quotidiens, et qui ressuscitent dans les mots et la mémoire. Les deux premiers vers du recueil « Il se souvient de la lumière odorante / Qui attendait l’enfant » annoncent, dans une synesthésie sensorielle pour évoquer la pomme dans le placard de la cuisine, aussi rouge et juteuse que la madeleine de Proust, le désir de retrouver, et sauver, les traces d’une vie...

La chaise en paille en souvenir
D’une moisson, dans quelle ferme,

Et l’armoire poitrinaire
Serrant des linges épuisés par le travail,

Le grand miroir, d’où venait-il,
Redoublant les photos des morts,

Aveuglante beauté
Des choses sacrées par la pauvreté.

Mais, même si le souvenir établit des ponts entre le passé et le présent et entretient dans la mémoire une densité de présence où s’enroche le poème, qui s’apparente à une survivance et empêche l’effacement, le poète n’est pas dupe du pouvoir apparent des mots. Rien n’échappera à la mort, terme inéluctable de toute vie humaine. Détachés des chairs, les souvenirs se décharnent et s’effritent… La certitude de la mort détruit les certitudes illusoires.

L’instant périssable
Ne se retourne pas sur son passé.

J’ai longtemps cru pour mieux rêvasser sans vieillir
Que les mots s’ouvraient sur des vérités.

A tort.
C’est le doute qui enfante.

La mort enseigne l’humilité, qui est de savoir consentir au silence et de savoir jouir des choses simples dans le présent intensément vécu. Pourtant, les mots ne sont pas vains. Au contraire, parce que leur beauté est périssable, la mémoire des instants vécus, thème essentiel et récurrent dans l’œuvre de Marcel Migozzi, justifie l’écriture poétique qui s’apparente à un acte d’amour et de tendresse envers les êtres chers et envers le monde.

Dans le très-haut des arbres
Le silence sans ailes,

Et ces présences oubliées, à terre,
Souvenirs laissés en lichens.

Pourtant le rouge-gorge sans mots chante
« N’oublie pas la beauté »

Eric Eliès

Marcel Migozzi, Lumière plus vive que veuve, Editions Estuaires, 64 p.

(Note de lecture), Cédric Le Penven, Un sol trop fertile, par Jacques Morin

 

Peut-être que Cédric Le Penven est-il devenu, depuis une vingtaine d’années qu’on le suit, le poète moderne type. Il sait imbriquer dans un même ensemble littéraire les différentes strates qui composent sa vie d’homme. Il peut parler aussi bien de sa famille, sa femme et son fils, de ses activités, professeur et arboriculteur, de son enfance, de son vécu, de son chemin. Ça pourrait faire l’objet d’une biographie, ou d’un journal. Non, ce sont des pages de poésie, en versets somme toute, qui basculent sans cesse entre la narration la plus prosaïque parfois et la langue inspirée, dense et irriguée, forte et impérieuse, qu’il a mise en place de recueil en recueil. Il y a au centre de tout son être une fragilité que l’écriture tend à circonscrire.

Un regard de biais me déséquilibre, une branche brisée me brise

Plutôt que de pages, on pourrait parler de séquences, tant le découpage semble cinématographique. Après l’expérience de la paternité (Joachim), et celle du métier parallèle (Verger), c’est un épisode tragique du tout début qui est dégagé des sables de la mémoire, certainement pour achever un cycle.

J’ai l’âge de ceux qui ont assez mâché leur enfance

Dans la lignée actuelle de son collègue aux paroles humiliantes ou du voisin, broyeur de haie et déverseur de glyphosate

la blessure, je la porte au travers du visage en guise de sourire.

Et pour reprendre le titre complet : une blessure est un sol trop fertile C’est dire qu’il faut l’extirper et la dépasser et à nouveau aller de l’avant. Il y a d’abord le retour à la maison de l’enfance revendue à présent où demeurent souvenirs de violence et de colère. Et ce travail de reconstruction et de réparation aussi bien dans le corps que dans la tête. L’auteur dirige son double, comme sur un plateau de tournage, les aveux et les ordres permettent de reconstituer la scène. Il se pose les bonnes questions pour enfin y répondre. Et cette observation à la fois clinique et éthique :

…obstination du vivant à se prolonger dans son pourrissement

réitérée plus tard :

et certains pourrissent de leur vivant.

La poésie de Cédric Le Penven se mue analyse de ses propres tourments à travers le temps qui les taraude. Il aime en attelage mettre sur le même plan vie rurale et conscience intérieure, ainsi cette suite :

[tu] trébuches contre les outils entreposés dans la cabane et les nœuds qui resserrent la gorge
(mais le vent dérange les bêtes endormies et déloge les mots ravalés)…

À l’image de ses recueils où la terre et l’esprit se partagent l’essentiel de ses préoccupations. L’épreuve pour cette fois est surmontée, la catharsis a terrassé la complaisance. Reste, et c’est ce qui importe, le havre de paix, et de bonheur avec le renversement des mauvaises pensées et des idées noires, des coups encaissés et des cicatrices invisibles, grâce au verbe et à la beauté,

ce sont les mots qui éblouissent ce qui les aveugle


Jacques Morin

Cédric Le Penven, Un sol trop fertile, Éditions Une, 202, 80 pages, 17 €.

Extraits

ne renonce pas à cette part de toi, même si tu deviens salissant, trouble-fête, mauvais goût

tant pis pour les repas entre collègues où chacun rivalise d’esprit, cherche le bon mot, la juste salve pour celui qui hésite au fond de la salle

tant pis pour le repas de famille où chacun s’assied sur ses rancœurs et rit plus fort que le rire jusqu’au dessert qui délivre

profère un mot plus vite que l’injure comme le coup à la mâchoire fait claquer les rêves

cette années moins d’hirondelles encore : le voisin, chef d’exploitation agricole, les empoisonne pour toucher la prime

au sol, ces dents éparpillés, c’est ton sourire de gosse

p. 29

(Anthologie permanente) Typhaine Garnier, Configures

Typhaine Garnier publie Configures aux éditions Lurlure.


Au balcon arrière
silence en barre
du mou à la poupe
point d’écoute oh
la vache de nœud
à l’estomac
vent fraîchit merci
au grain gitons
collés en mode nuit
coulisse à l’aise
grâce au dégrippant
miracle pétrole
ras la lampe rideaux
bout dehors borde
louvoie godille choque
et enfourne !


Ô l’tangage d’amour
force six hissons
la couette sept bras
en demi-clés huit
cuisses prise de ris
que nos quilles éclatent !
trois patatras
deux nœud  à plat
une goute de calva
chute de centres en ronds
sur table zéro cartes
partons en vrac
sur fond de rock
en roulis dors
jusqu’à midi !

Moussaillonne, si peu souillon,
sur Manche farceuse et brouillonne
à poissons ! Ohé ma p°isseuse
d’envergure ! Roule tes doigts
dans ma voilure ! Tes hauts ris
ont mis l'Captain en appétit !

Miracle (coin bleu) ! Sur le pont
dépêchons ! Hors du mou saillons !
On n’est pas là pour s’enfiler
des huitres cabotons serré
avant que pression redégrade
goûte au balcon ma sérénade !

Ma Breizhilienne au cœur salé
que j’adore tes bas vissé
là-haut toute l’année je pense
à tes sauces (cidre et miel / poivre /
béarnaise / persillée / rou
gaille !), à tes quenottes nappées
coulis caramel à tes moues
pralinées ta faisselle ferme
ton filet de bave écrasé
à ton genou fruit rouge dé
givré ton tétin sous mousseux
haillons + chantilly à l’œil !

Typhaine Garnier, Configures, éditions Lurlure, 2021, 96 p., 16€
sur le site de l’éditeur, où l’on peut lire un autre extrait du livre.