Poezibao

(Note de lecture), Camille Loivier, Cardamine, par Antoine Bertot

Le jardin aiguise l'attention aux mouvements minimes des jours et de la vie végétale. Sa situation, entre intimité et extérieur, invite aussi à une présence à soi plus poreuse, propice à l'écriture. Ce jardin, dans Cardamine, est d'abord en attente « de ce qui devrait revenir », de la « sève » (p.11). Comme en repos, il coïncide alors avec l'image que l'on se fait de lui : « la fin de l'hiver est peut-être le seul moment de l'année où l'impression que je garde du jardin correspond à ce qu'il est ; terre grise aux arbres dénudés, rivière rapide, joncs secs, lumière pâle » (p.9). Or « la patience et l'attention » (p.24) de la poète envers cette vie discrète révèlent la fragilité de l'accord. Dans les poèmes, en effet, affleure l'« autre dimension temporelle » des plantes, qui nous sépare d'elles. C'est-à-dire ? Celle qui relie la longue durée (« arbres qui étaient là avant que l'on prenne conscience / avant d'être à côté d'eux le soir », p.40) et la présence au présent, indifférente à la profondeur du temps (« l'aulne se souvient-il de l'ombre, de ses branches perdues, de l'été / la rivière glacée glissait entre ses racines / l'aulne ne se souvient pas de ses feuilles / quand elles partent dans un coup de vent », p.41). L'aulne n'oublie pas ; il ne peut se souvenir car sa vie se poursuit sans souci de la fin. Au contraire, la poésie de Camille Loivier est sensible à ce qui se termine et qui surgit à nouveau du fond de l'oubli. Aux premières pages, le désir de « rentrer dans la terre » exprime en effet autant une attirance pour « l'opacité » et la disparition, qu'une aspiration à descendre vers une époque enfouie, stratifiée, et à retrouver « tous les débuts » (p.14). Le temps géologique entre alors en écho avec le travail d'une mémoire cette fois intime. Ainsi, à propos de l'enfance : « elle s'accroche invisible à un lieu / elle ne vieillit pas / il suffit de peu de choses pour la faire revivre » (p.22). Aux débris (p.36), à la disparition des cardamines « coupées à blanc » (p.39), répondent quelques renaissances, conséquences de ce « vouloir vivre » des fleurs (p.35) dont témoigne l'ancolie qui « a poussé dans la tombe abandonnée sans pierre » (p.46). Par endroits laissé aux ronces, ailleurs entretenu, le jardin est l'intermédiaire discret entre présent et souvenirs, comme cette barque, qui « dérive doucement sans partir » (p.45), emportée par le mouvement de la rivière et retenue par l'arbre auquel elle est amarrée.

La seconde section du recueil, dès son titre (« Le jardin de ma mère »), renforce ce lien entre lieu et mémoire. Cependant, on chemine plutôt dans les méandres d'une intériorité blessée. Plusieurs motifs du jardin (l'hiver, la terre, les feuilles, les fleurs, les arbres...) sont repris, moins comme éléments extérieurs que souvenirs fragmentaires ou miroirs passagers (« je me suis recroquevillée / feuille desséchée par le temps », p.71). Car le mouvement principal de ces dernières pages est celui d'une descente en soi (« – je rentre à l'intérieur – », p.49) vers « l'émotion » qui provoque l'écriture. Or cette « émotion », si elle « déborde » les mots, ne s'origine pas dans un excès, mais dans une « absence au fond de soi », un « vide » (p.51) qui ne cesse de se creuser. Il s'agit là d'un deuil, celui de la mère, qui ne peut se faire, d'autant plus douloureux qu'il est privé de souvenirs (« elle ne voit pas son visage / ne se rappelle pas sa présence / n'a aucun souvenir / du vide », p.52). Aucun récit ne permet donc de combler cette perte. De là, sans doute, le flottement des pronoms : elle semble parfois désigner la mère ou la poète, qui, d'autre fois, s'exprime par le je, d'autres fois par le on, dans une réunion fragile de plusieurs êtres perdus. Si quelques images surviennent malgré tout de l'inconscient, elles ne retissent aucune histoire (« des souvenirs reviennent sous forme de rêves / quand ils ont été décryptés ils s'en vont / ce sont des revenants en quête de repos », p. 68).

En fin de recueil, un retour au jardin ouvre sur un apaisement, formulé cependant au conditionnel, comme une utopie : « on vivrait en compagnie des arbres / la chaleur des plantes / pour avec elles / se sentir dans l'humanité des feuilles / le silence des mots posés – désaltérés / dans la grande respiration de lumière » (p.73). Il faudrait ainsi prendre exemple sur ce végétal et son obstination à vivre, l'air de rien. 

Antoine Bertot

Camille Loivier, Cardamine, Tarabuste Éditeur, 2021, 72p., 13€  
On peut retrouver de larges extraits de ce livre dans "l'anthologie permanente" de ce jour.

(Anthologie permanente) Camille Loivier, Cardamine

 

Poezibao publie aujourd’hui un ensemble autour du dernier livre de Camille Loivier, une note de lecture d’Antoine Bertot et dans l’anthologie permanente, un choix substantiel d’extraits choisis par Ariane Dreyfus.


nul besoin de se cacher quand on n’existe pas plus
 qu’une ortie écrasée
 
nous ne sommes rien           on ne compte pas
 
(nous les plantes reléguées au rang de plantes
qui n’avons rien à dire    pas d’être non plus
et qui recherchons inlassablement ce retrait  cette mise  à l’écart)
 
pas un regard ne se pose avec attention
 les regards que l’on croise sont vides
 
est-ce que nous n’existons pas     est-ce qu’ils ne voient  pas
 
on prend notre place    le rôle qu’on nous alloue
n’est pas le nôtre        cette beauté n’est pas la nôtre
 
je ne sais pas ce que vous voyez
 
c’est alors que nous confions aux champignons notre      mémoire
car au fond de la terre ils se souviennent

                                                                                                          (         )
 
les plantes ne viennent pas vers nous
elles restent sur leur garde
nous ne les comprenons pas
il est si facile d’exercer une pression sur elles
mais c’est alors qu’on ne peut plus les atteindre
 
–  approchez-vous et tout simplement nous vous   accueillons -
 
parfois on ne les voit même pas
 (personne ne nous les présente)
elles sont là     très humbles
mais il suffit que l’on nous laisse seule avec elles
le dedans un peu retourné vers le dehors –
pour que l’on perçoive leur vie  
entière      à côté
 
elles savent parfois nous rappeler du fond de nous- mêmes
comme le peut un livre, une lettre sur une feuille de  papier
(on est au fond des âges et le temps se soumet)
 
                                   


                                                                                     (rentrer dans la terre)
 
 
plutôt que d’être abandonnée
 sur le dessus
se sentir engloutie, aspirée
 
                                                                                     (voir)
 
 
–  le cognassier a fleuri dans le jardin clos –
où plus personne ne va
que personne ne voit fleurir
 
pas besoin du regard
on peut passer inaperçue
et continuer à vivre                        

                                                                                     (plante araignée)
 
la plante araignée cette fois semble sèche
l’air de dire     j’en ai assez     assez souffert
on ne sait pas pourquoi, elle a pourtant de la lumière
le peu d’eau aurait dû lui suffire      surtout dans le froid
 
quel que fût l’emplacement, elle ne se plaisait pas
j’ai senti dans ce manque de joie à vivre
un rejet – elle nous en voulait
l’eau que je lui versais       la terre l’avalait goulûment
comme pour ne rien lui laisser
 
                                                                                     (l’ancolie)
 
par son nom d’ancolie nous pénétrons sur le territoire
de la dépression
ce sont des teintes pâles, confinées, respirant à peine et
pourtant elle porte le bonheur des rêves
neurasthénique le printemps la blesse
quand elle s’épanouit pour aussitôt défleurir
elle porte un lointain goût doux-amer
le fantôme de soi entrevu quelques secondes
et qui ne reviendra pas

                                                                                     (       )
 
nous reprochons aux plantes de ne pas nous écouter
elles sont des psychanalystes endormis sur leur chaise
qui ne prennent même pas de notes           attendant
que soudain un mot incongru   « vase»      « parenchyme »
« bouture » les réveille
il semble alors qu’elles comprennent quelque chose de  nous-mêmes
que nous ne comprenons pas

                                                                                     (l’aulne)
 
l’aulne amputé        ses tronçons soulevés vers le ciel
jette dans l’air un froid
 
sur les branches coupées    par terre    en tronçons
 dans le bruit mat de leur empilement
les feuilles miniatures     d’une même fraîcheur vivante
poussent sans savoir
 
j’ai collé ma joue contre chaque tronc scié
aux cernes rouges
j’ai posé ma main sur chaque blessure
 caressé longtemps les nervures
l’arbre s’est souvenu
des fleurs posées sur ses troncs coupés

                                                                                     (le pommier)
 
on ne peut rien pour la branche du pommier
 tombée       à la fin de l’hiver
 
au bas de l’eau
l’offrande de son bouquet de fleurs
blanche et rose
innocente à la boue


Camille Loivier, Cardamine, , Tarabuste, 2021, 13€,  p. 19, 23, 26, 30, 37, 43.

Contribution d’Ariane Dreyfus

(Disparition) Jean-Jacques Viton

Poezibao apprend ce soir, de la bouche de Liliane Giraudon et avec une grande tristesse, la disparition de Jean-Jacques Viton.

Un hommage lui sera rendu ultérieurement sur le site.

On peut lire une courte biographie et découvrir quelques-uns de ses livres sur le site de P.O.L

 

(Poezibao Hebdo) du samedi 13 mars 2021 : 16 nouveaux articles

Les 9 articles publiés dans Poezibao cette semaine.

A la Une, une étude de Mireille Calle-Gruber, comme un manifeste pour une nouvelle critique, autour du livre de Peter Handke, La Voleuse de fruit ou Aller simple à l’intérieur du pays :
(Carte blanche) à Mireille Calle-Gruber, manifeste pour une nouvelle critique, lecture de La Voleuse de fruits ou Aller simple à l'intérieur du pays de Peter Handke

La dernière Disputaison autour de la question « De la prose ou du vers, avant toute chose ? » Elle est signée Auxeméry :
(Les Disputaisons) De la prose ou du vers, avant toute chose ?, 14 et fin, Auxeméry

Une carte blanche à Claude Minière autour de la parution en poche de la traduction de la Divine Comédie de Dante par Danièle Robert :
(Carte blanche) à Claude Minière, autour de la publication en poche de la traduction de "La Divine Comédie" de Dante par Danièle Robert

Les notes de lecture :
(Note de lecture), Jean-Charles Vegliante, Trois cahiers avec une chanson suivi de Sources de La Loue, par Valérie Bravaccio
(Note de lecture), James Sacré, Quel tissu se déchire ?, par Jacques Morin
(Note de lecture), Philippe Blanchon, T r i l o g i e [1990], par René Noël
(Note de lecture), Samira Negrouche, Traces, par Christian Désagulier

Dans l’anthologie permanente :
(Anthologie permanente) Gilbert Trolliet, Le Fleuve et l'Être
(Anthologie permanente) Anca Vasiliu, Entre la gloire et la peau

Les livres reçus (Jaccottet, Handke, Minière, Laupin, Esnault, Honoré et bien d’autres) :
(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 13 mars 2021, 16 nouvelles parutions

(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 13 mars 2021, 16 nouvelles parutions

 

Les 17 livres reçus par Poezibao cette semaine.

Philippe Jaccottet, La Clarté Notre-Dame, Gallimard, 2021, 10€
Philippe Jaccottet, Le dernier livre de Madrigaux, Gallimard, 2021, 9€
Peter Handke, La Voleuse de fruits ou Aller simple à l'intérieur du pays, traduit de l'allemand par Pierre Deshusses, relu par l'auteur, Gallimard, 2021, 23€
Claude Minière, Refaire le monde, Gallimard, 2021, 11€
Philippe Denis, Inventions suivi de notes sur les pivoines, Le Bruit du temps, 2021, 11€
Stéphane Bouquet, Le fait de vivre, Champ Vallon, 2021, 13€ (parution 8 avril)
Jean-Paul Honoré, Un lieu de justice, Arléa, 2021, 10€
Christophe Esnault, Lettre au recours chimique, Aethalidès, 2021, 16€
Patrick Laupin, Mon livre, préface d'Alain Borer, Le Réalgar, 2021, 15€
Michel Collot, André du Bouchet, une écriture en marche, L'atelier contemporain, 2021, 25€
Jean-Charles Vegliante, Fragments de la chasse aux trésors, Tarabuste, 2021, 12€
Isabelle Sbrissa, tout tient tout, Héros-Limite, 2021, 14€
Collectif, Des écrivains à la bibliothèque de la Sorbonne (Hubert Haddad, Line Amselem, Christian Prigent, Mona Ozouf, Laure Murat), Editions de la Sorbonne, 2020, 5€
Bernard Bretonnière, Amu sönèya, dessins de Dominick Boisjeol, Centre de création pour l'enfance de Tinqueux, 2021, 5€
Pierre-Jean Foulon, Enclave de la confession, Editions du Spantole, 2021
Yve Bressande, Croisières et autres embarquements, Gros textes, 2021, 10€
Revue Les Hommes sans épaules, n° 51, premier semestre 2021, 17€

(Carte blanche) à Mireille Calle-Gruber, manifeste pour une nouvelle critique, lecture de La Voleuse de fruits ou Aller simple à l'intérieur du pays de Peter Handke

Poezibao publie aujourd'hui un véritable essai de Mireille Calle-Gruber, lisant La Voleuse de fruits ou Aller simple à l'intérieur du pays, de Peter Handke. Elle propose là une très forte démonstration de son approche critique en ce que l'on peut considérer comme un manifeste pour une nouvelle critique. Mireille Calle-Gruber la nomme critique épique.

« pour lire, il faut se rendre au texte : à la textualité, la textilité, le tissage, la tessiture. Entrer dans le texte, épouser ses rythmes et ses risques de fluctuations – ce qu’aucun système de pensée ne saurait saisir sans les annihiler.

C’est dire que la critique n’est pas seule, qu’elle n’a pas la maîtrise du tout-sachant ni le monopole du point de vue (theoria). Elle est invitée à désarmer, à poser la boîte à outils, à se laisser aller à la lecture en tous sens. A s’en remettre au voyage des signes.

Ainsi, la critique avance dans les pas épiques du récit, intègre sa marche. Elle marche avec : “Mais avec qui ? Avec quoi ? Avec ! J’étais libre, j’étais dans mon droit.” (p. 45) Bref, c’est une critique épique qu’appelle La Voleuse de fruits. Qu’est-ce à dire ? » 

ou encore

« La critique épique est une jeune voleuse de fruits. Elle guette l’apparition des formes. Elle se tient à la naissance des formes, et à la re-naissance des langues, lesquelles croissent par leurs différences dans le récit de Handke – alphabet cyrillique et alphabet latin, marche inverse de la scription arabe, signes diacritiques de la transcription du grec, survenue de l’étranger espagnol, slovène, français, russe…
La critique épique n’exerce aucun pouvoir. Elle est un potentiel, un ensemble de facultés qu’elle apprend à déployer par le texte (grâce à lui).

Elle respecte les indécidables de l’œuvre, ses zones d’ombre, ses nébuleuses. “l faut quand même un espace nébuleux, aussi, dans l’analyse, une espèce d’imprécision qui fait partie d’une bonne critique”, dit Peter Handke.

Elle apprend à bifurquer, elle rallie, elle relie, elle témoigne de la vie métaphorique et inépuisable de l’œuvre. Elle apprend à écrire c’est-à-dire à peser ses mots et à transmettre. Car seule une écriture (critique) peut répondre de l’écriture (littéraire). »

Lire l'intégralité de ce texte, ici proposé au format PDF plus facile à enregistrer ou à imprimer, en cliquant sur ce lien.


Photo : colloque de Cerisy, Peter Handke. Analyse du temps (2017 ; publié en 2018). Peter Handke au centre, avec Mireille Calle-Gruber et Pierre Deshusses, traducteur de Essai sur le fou de champignons, et de La Voleuse de fruits. ©Ruth Walz.

(Note de lecture), Samira Negrouche, Traces, par Christian Désagulier

Il y a des Traces qui s’effacent à mesure qu’on les suit, emprunte le chemin à qui elles mènent, s’effacent et se perdent de plus en plus derrière à mesure que l’on va de soi devant.

Il y a des Traces qui se perdent quelque part, te sèment à mesure qu’elles te rapprochent de ce de quoi tu t’éloignes et reconnais le chemin de mémoire, dont la reconnaissance est à la fois découverte et répétition.

Comment dire les Traces de Samira Negrouche, qui s’effacent à mesure que tu les remontes, laisses et reviennent à la mémoire, Traces de toutes foules dans la ville qui s’écartent pour te laisser passer, se referment en gardant un souvenir de toi et toi d’elles.

Une ville en forme de langue mais laquelle et dans laquelle dire ce mur auquel ces Traces mènent, un mur devant lequel il faut se déchausser comme quand on pénètre en mer pour le traverser, trop haut pour l’enjamber, lisse pour l’escalader, ce mur de sons inaudibles parce qu’assourdissants comme quand les vagues explosent au rivage de la ville en se faisant échos.

« Il y a, plantées là, des civilisations immobiles sur la crête d’un colisée en dormance. »

Traces que les mots de Samira Negrouche t’invitent à identifier, celles que tu as suivies, dont elle t’a fait voir et entendre les indices des lieux et des circonstances qui les ont suscitées, dont l’attirance est le fruit de leur similitude avec celles que tu viens d’effacer pour brouiller les pistes.

À l’écoute des murmures de la langue et du bruit de frottements des yeux dans leurs coquilles de chair, les constantes et les inconnues que tu sauras reconnaître.

« Dans l’espace entre nous, il y a beaucoup.
Il y a ce qui est dit et ce qui ne le sera jamais.
Il y a ce qui est écrit et ce qui ne le sera jamais.
Il y a ce qui est pensé, il y a aussi ce qui est négligé.

Dans l’espace entre nous, il y a une nuée d’impossibles
comme chants d’oiseaux que nous ne savons pas retranscrire.

Il y a le poids du temps, il y a le poids des histoires, que nous ne partageons pas. »

Christian Désagulier

Samira Negrouche, Traces avec trois photographies de Nathalie Postic, éditions Fidel Anthelme X, 2021, 46 p., 7 €


extrait :
Je ne dors pas la nuit quand la lumière tombe.

Quand le noir tombe, c’est la poussière qui se soulève sur moi, la poussière tenace qui envahit mes narines et se pose, épaisse, sur tout ce qui me fait office de compagnons.

Je ne dors pas la nuit. Quand le silence tombe, ce sont les visages qui remontent dans ma mémoire, ceux que je n’ai jamais vus aussi.


Des visages m’habitent, tous ceux qui me sont passés devant le jour durant et d’autres que je n’ai pas vu passer.


Je ne dors pas la nuit, mes oreilles sont tellement sensibles, elles entendent tout du boucan du jour et, la nuit, elles les régurgitent, elles les analysent.

(…)

Traces (p. 5 à 7)

(Note de lecture), Philippe Blanchon, T r i l o g i e [1990], par René Noël

 

Trajectoires

Vingt-deux ans, est-il tôt ou tard dans la vie ? Les poètes ne sont-ils pas ceux qui à vingt ans ne voient pas dix plus dix, mais multiplient 2 par 0 = 0, vivent l'infini plus que le temps ? Leur singularité a ses cycles, les courses des étoiles et les printemps rémanents. Bases de soi, c'est à cette aune que les écrits de jeunesse se lisent. Un zéro flottait sur l'eau écrit Daniil Harms, distillant le futurisme et partisan des dialogues sophistiques à bâtons rompus avec ses amis obérioutes. " Voix de Perséphone       Le blé noir : couche la tyrannie / et oublie les vers de ton maître ", Philippe Blanchon n'expérimente-t-il pas quant à lui le passage du savoir, de la maîtrise de l'écriture de vers antérieure, à son effacement ? L'écart, le pas de côté par le théâtre tragique et comique antique, ne constitue-t-il pas bel et bien une étape pour celui qui lit volontiers les poèmes de ses contemporains tout autant que ceux de siècles antérieurs ?

Ce sont trois pièces écrites il y a trente-et-un ans, depuis que la clarté s'est faite. La fiction du monde faussement divisé en un individualisme d'un Ouest « neuf », et en un nous « réalisé » à l'Est, complices d'un statu quo, jettent alors aux orties leurs idéologies. Philippe Blanchon n'engage rien d'autre quant à lui que la quête d'une voie singulière. La forme cherchée peut être vérifiée dans les changements et les façons de faire société a posteriori, toujours est-il que le poète ne se contente pas d'emblée d'écrire des poèmes dispersés, plus ou moins en cohérence de style ou de forme entre eux, mais étudie les mémoires des épopées lyriques et évalue ses propres voies avec pour étalon le continu, la recherche d'une continuité qui se substitue aux écritures en prose, cherche ainsi l'angle propice propre à grouper sur la page des personnages, nés de différents points de l'espace-temps, en bousculant les lois des récits linéaires et en renouvelant la question, qui sont et que font les interlocuteurs, quelles sont leurs modalités pratiques d'intervention dans le corps du texte ?

Le poète creuse alors son je à l'oreille, Empédocle, Aristophane, Endymion, les trois pièces gardées de ces séries d'expériences incarnent les matrices où prennent forme, sous les yeux du lecteur, les aïeux des personnages ultérieurs des « Motets ». Ce qui donne au lecteur l'occasion de voir sur le vif, au plus près des motifs et des traits intérieurs, natures du souffle du poète, les changements de formes opérer, le contenu ne variant pas plus que celui des physiques courues, qui ont cours d'époques en époques. Celles qui se modifient afin de ne pas se trahir, de la même façon que les sujets de chaque génération participent d'une forme de civilisation en changeant les durées, les intervalles, les intensités, les contenus de leur intériorité, les formes d'intervention de leur personne individuée dans le monde afin de répondre au mieux aux conditions objectives, aux exigences de ce qui a initié les visages et les figurations de l'écrit.

Courbe de l'espace-temps d'Einstein devenue peu à peu franchise des regards sans détours quand les vues des yeux font écran à la vision, au cru de la nature, l'écriture du théâtre par Philippe Blanchon témoigne ainsi d'une forme de vision du monde en devenir. Il est possible alors de voir en « Empédocle » l'ancêtre, l'embryon de Jan de « la Nuit jetée » (Motets) quand il déclare à Anétis « J'ai formé déformé et soigné / mais j'ai trébuché et dû gravir / seul dénudant sciences / et lois du poème.   ...     Tout est question de trajectoire. / Trajectoire non pas définie / par le but ou la cible / mais par le point de départ... », Jan personnage qui paraît et disparaît au cours du temps, dont l'âge importe moins que son autonomie singulière et jalouse, irréductible, qui lui permet de se trouver d'emblée familier avec les inconnus, chacun reconnaissant en lui cette part originale de soi permettant de faire société. « Aristophane », seconde pièce, n'est-il pas celui qui rit des dieux qui se prennent pour eux-mêmes ou pire encore, pour des hommes, et de ceux-ci qui se croient hommes tout court ou dieux privés d'admirateurs, de jouteurs, de festins ? Quant à « Endymion », « Deux fleurs nouvelles explosant / Imposant nouvelle souveraineté / Où les hommes scintillent d'une gravité nouvelle. », ne vit-il pas déjà cette configuration, constellation inédite des hommes que le poète prépare ?

Là s'amorcent les changements de composition de l'éther, des mouvements et déplacements dans l'espace-temps. Ni trame, ni maille qui longtemps ont fait le ressac, les retours, les creusets et canevas des récits, mais nacre et fil à plomb des créations, la contrée (Zauberkraft de Zanzotto) soit les paysages humains, « le fort fortifié par la vague / veillant  sous la lune amarrée / la basse marée vaquant à se frayer / dans la dune la large route / lieu des amoureuses » (« Le Reliquat de Santé »), l'infini peuplé à mesure qu'il échappe aux logiques formelles, soit la modernité de la poésie continuée par d'autres moyens.
 
René Noël

Philippe Blanchon, T r i l o g i e, [ 1990 ], La Nerthe, 2021, 146 pages, 12€

(Anthologie permanente) Anca Vasiliu, Entre la gloire et la peau

Après la fin
(2000)

jardin de blanches empourprées
fleurit la mémoire

taches de sang sur la neige
laissant s’échapper une fragrance de fille de pêche

Mon regard dans le sien, pétillant
s’est éteint
perdu dans la nuit
à l’instant même où je l’ai vu
tenter de rejoindre      
                                    d’ici-bas
la cohorte vive
– corde tendue –
le fil
des Templiers

*

AVE

le vide résonne dans sa pureté translucide,
alors que les sons, les couleurs, les fragrances mêmes
dans leur éphémère ne peuvent plus approcher les bords
de cette vasque bouillonnante
et scellée sur elle-même.

sein muet –
paradoxe de la plus grande humilité,
espoir
de contenir
le contenant
et se défaire
du toucher
des nœuds
du lien

*

Vivace,
le lierre étrangle la statue du souvenir, et la dépiaute,
la dévide,
rend son inventaire au soleil qui blanchit les pages,
le dé-visage, jusqu’à la méconnaissance
lui enlève le dernier trognon de présence,
la transforme
plus une chose, plus un étant –
de sorte que le lierre devienne, lui, le sang
sa vie
            son désir,
l’os serf
de l’amant,
flamme, bouche
                                    et son glaive de regard

*

Contraste des temps
                        ou dernier décalage
            entre silence et timbre où résonne encore la voix,
                        l’absence advenue et le sort qui s’en va
                        claudiquant au loin pour se hisser encore d’un pas au regard,
le rien
et l’espoir plein d’attente
qu’un jour, soudain, le mot s’ouvrira
comme une porte
là où il n’y a ni mur d’enceinte
ni horizon

*

Lumière jaune accrochant sur la corde d’une voix
des abris,
des tentes,
des joues tendues,
des jouets blancs,
des yeux noués sur un fil,
des phares en pleine nuit,
braqués sur des nuées trempées par en-dessous,
des symboles rétrécis à la taille d’une fourmi,
des trous,
des onomatopée,
des cris aigus, si minuscules que leur douleur ne fait plus aucune signe,
            et le silence seul se charge de ce qui n’est pas exprimé
pour donner à comprendre que de ce désert qui s’éteint
l’étendue demeure la même,
indifférente à la distance parcourue

Lumière jaune qui sourd de nulle part et s’épanche
filet de sable
mémoire,
garde-à-vue
de ce qui n’est plus

Anca Vasiliu, Entre la gloire et la peau, revue Nunc / Editions de Corlevour, 2020, 144 p., 18€ (version numérique, 7€), pp. 59-63.
En couverture, monotype de Josiane Torman.

Anca Vasiliu
Née à Bucarest en 1957, vit à Paris depuis 1990 et travaille au CNRS depuis 1998. Elle a une double formation : en philosophie et en histoire de l’art. Après des études d’histoire de l’art byzantin et dix ans de travail comme chercheur à l’Institut d’histoire et théorie de l’art (Académie roumaine, Bucarest), elle a suivi une formation en philosophie ancienne en France dans les Universités Paris X-Nanterre (Doctorat de philosophie, 1996) et Paris IV-Sorbonne (HDR, 2005). Depuis 2000 elle dirige le séminaire de recherches portant sur la transmission des thèmes et des concepts philosophiques de l’Antiquité au Moyen Age.

– Du Diaphane. Image, milieu, lumière dans la pensée antique et médiévale, Vrin, 1997.
– Dire et voir. La parole visible du Sophiste, Vrin (2008 ; prix « Zôgraphos » des Etudes grecques en 2009).
– Eikôn. L’image dans le discours des trois Cappadociens, P.U.F. (2010).
– Images de soi dans l’Antiquité tardive, Vrin (2012)
– Divines techniques. Arts et langage homérique à la fin de l’Antiquité, Garnier (2016)
– Penser Dieu. Noétique et métaphysique dans l’Antiquité tardive, Vrin (2018).

(Les Disputaisons) De la prose ou du vers, avant toute chose ?, 14 et fin, Auxeméry

De la prose ou du vers, avant toute chose ?

C’est, en poésie, un vieux débat ; une vieille dispute. On connaît le refrain, un peu malmené d’ailleurs, voire détourné, souvent tronqué, émis par Gérard de Nerval : « C’est ainsi que la poésie tomba dans la prose et mon château théâtral dans le troisième dessous » (« Second château » des Petits châteaux de Bohème). Phrase qui a sonné comme hallali du vers en poésie.
Mais la dichotomie vers/prose en poésie fait-elle encore sens ?
Jean-Pascal Dubost


On peut lire l’argumentaire envoyé aux auteurs sollicités en cliquant sur ce lien.

Image : dessin inédit de Liliane Giraudon, réalisé pour cette Disputaison (cliquer sur l'image pour l'agrandir)

SOMMAIRE
1.            Ivar Ch’Vavar
2.            Sabine Macher
3.            Christophe Lamiot Enos
4.            Julien d’Abrigeon
5.            Jacques Demarcq
6.            Véronique Vassiliou
7.            Pierre Drogi
8.            Isabelle Pinçon
9.            Patrick Beurard-Valdoye
10.          Ludovic Degroote
11.          Camille Loivier
12.          Bruno Fern
13.          Mathieu Jung
14.          Auxeméry


Aujourd’hui, dernière contribution, celle d'Auxeméry.


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