Poezibao

(Anthologie permanente), Giorgio Caproni (choix de Claude Adelen)

Une contribution de Claude Adelen, introduction et choix des poèmes

Giorgio Caproni  1912-1990.
Giorgio Caproni. Né à Livourne. Une figure majeure de la poésie italienne du XXème siècle, un peu plus tardivement reconnue pour telle que celles d'Ungaretti, Montale, Luzi, Bertolucci (toute une génération rangée sous l'appellation un peu trompeuse "d'hermétisme"). C'est avec la publication du recueil "Le Mur de la Terre"(1975) qu'elle apparaîtra en pleine lumière.
J'ai découvert cette œuvre essentielle dans le volume de chez Garzanti, "Tutte le poésie", un peu avant que justice lui soit rendue par la magistrale traduction en français de "L'œuvre poétique" (ed. Galaade 2014) aux soins d'Isabelle Lavergne et Jean-Yves Masson). Les auteurs de la préface soulignent l'importance de l'allégorie dans sa poésie (dans "Le passage d'Enée", l'allégorie de Gênes et les extraordinaires "Stances du funiculaire") et aussi de la musique. Mais c'est en même temps une poésie ancrée dans la réalité, dans la situation spirituelle du monde moderne et qui, dès les années 70, dénonce férocement une classe politique responsable de la destruction programmée de la planète.
Mais pour moi, le plus bouleversant reste ces "vers de Livourne" dédiés à sa mère : "Comme elle était jeune et fine/ dans l'escalier Annina"



Vers courts comme qui dirait écologiques

Ne tuez pas la mer,
la libellule, le vent
N’étouffez pas le lamento
(le chant) du lamantin
Le galago, le pin ;
même de ça, l’homme
est fait ! Et qui, pour un vil profit
dynamite le poisson, le fleuve,
ne le faites pas chevalier
du travail. L’amour
finit où finit l’herbe
et meurt l’eau. Où
disparaît la forêt,
et le souffle du vert. Celui
qui reste pleure un pays
toujours plus vaste, dévasté – « L’homme
une fois disparu comme elle pourrait
redevenir belle, – la terre. »

                                                           (Traduction Claude Adelen)


A mio figlio Attilio Mauro che ha
         il nome de mio padre

Emmène-moi avec toi très loin
                                               Très loin
dans ton futur.

         Deviens mon père, prends-moi
                                      par la main
là où tranquillement te mène
ton pas d’Irlandais
la harpe de ton profil
blond, et grand déjà,
plus que moi qui penche
déjà vers l’herbe

                            Garde
de moi ce souvenir vain
que je transcris d’une main
qui tremble.

                   Rame
avec moi dans tes yeux vers le large
de ton avenir, tandis que j’entends
(non pas rejette) rouler sourdement
le tambour voilé de noir
qui bat – comme fait mon cœur  : au nom
du néant – le Dévouement.



Show

Regardez-les bien en face
Regardez-les
                                      A la télévision,
bon sang, au lieu
de regarder le match.

Ce sont eux, nos « gouvernants »
Nos guides
                            Les protecteurs
-élus-   de nos vies.

Regardez-les
                                      Répugnants
  Sordides partisans
de « l’ordre », la boue
de leur esprit barbouille
de pus la suffisance
de leurs faces.
                                      Ils sont
(toujours bien mis !) nos
« Ministres intègres »

Ce sont les Sénateurs
                                               Les sinistres
                                               ( les hommes de gauche ?)
-les clairvoyants !-  les Syndicalistes.

« Ils luttent » pour le bien
du Pays
                                               Contre les terroristes
Et la Mafia.
                            Eux qui
à l’intérieur sont plus minables
que les plus minables terroristes.

                   Parvenus
                                               Arrivistes.
Au nom du Peuple (En Avant !
Toujours en Avant !), parfaitement
Unis ils raflent
les capitaux  - se font bâtir
des maisons à la campagne.
                                               Investissent
à l’étranger, pendant qu’ils en appellent
(Bon Dieu, que de « d’appels ! »)
à la paix et à la justice.
                                                         Eux,
les vrais serviteurs
de la Justice au nom
(toujours, toujours au nom !)
du Dollar et de l’Or.
         Regardez-les, les grands acteurs
les cabotins.
                            Dignes
-tous- de leurs électeurs.

Il protègent les Valeurs
(en Bourse !) et les Institutions...

Mais qu’est-ce qui se cache
derrière leurs masques
Impudents ?
                                               Le Mal
qu’ils disent combattre ?

Enlevez-moi tout ça de devant

Pour en finir.

                                      Tutti quanti. 
                                                        
(Trad. Claude Adelen)

(Disparition) Bernard Sesé

 

Poezibao apprend de Jacques Robinet la disparition de Bernard Sesé.

Bernard Sesé, né le 27 avril 1929 à Neuilly-sur-Seine. Agrégé d'espagnol et titulaire d'un doctorat d'État de psychologie clinique, Bernard Sesé est connu comme l'un des meilleurs spécialistes et traducteurs actuels de la littérature espagnole. Universitaire, essayiste, traducteur et poète, ses travaux de recherche et ses publications portent essentiellement sur les écrivains spirituels et mystiques de la Renaissance en Espagne et sur la poésie espagnole moderne et contemporaine. (source)

Il a traduit notamment Antonio Machado, Fernando Pessoa, Juan Ramón Jiménez, Jean de la Croix, chez Corti, Gallimard, Arfuyen, Artège, etc.

(Information) Contre la panthéonisation de Rimbaud et Verlaine

 

Poezibao porte ici à la connaissance de ses lecteurs un texte signé par François Leperlier et de nombreuses autres personnalités du monde poétique contre la "Panthéonisation d'Arthur Rimbaud et de Paul Verlaine".

Ce texte, "Les Ennemis jurés d'Arthur Rimbaud et de Paul Verlaine" est accessible par un simple clic sur ce lien.

(Feuilleton critique), Portrait d’une énigme dans un miroir convexe, "7. Exploration du flux", par Pierre Vinclair

Portrait d’une énigme dans un miroir convexe

Pierre Vinclair a proposé à Poezibao ce feuilleton critique à propos de de John Ashbery, Autoportrait dans un miroir convexe, tr. Pierre Alferi, Olivier Brossard et Marc Chénetier, Joca Seria, 2020.

Vient de paraitre chez Joca Seria une nouvelle traduction d’Autoportrait dans un miroir convexe, le livre le plus célèbre (paru en 1975) de John Ashbery (1927-2017), le poète américain sans doute le plus marquant des cinquante dernières années. Un livre à la fois déroutant et attachant, énigmatique pour ne pas dire mystérieux, excitant la pulsion d’interprétation autant qu’il se refuse résolument au commentaire. La quatrième de couverture ne met-elle d’ailleurs pas en garde ? « Tout artiste qui se respecte devrait avoir comme seul objectif de créer une œuvre dont le critique ne saurait même commencer à parler », y proclame Ashbery. Attention, donc : No trespassing. Poète méchant. Donc n’en parlons pas… ! À moins que, mal élevé ou titillé par une mise en garde sonnant comme une provocation, on y entende un défi — et même, une invitation. Tout critique qui se respecte ne devrait-il pas avoir comme objectif de dire la vérité sur l’œuvre qui se refuse à lui ? Dire la vérité, c’est un bien grand mot. Mais décrire de manière satisfaisante, quitte à pointer ce qui apparait fuyant. Ou encore, tracer les contours d’un mystère : faire le portrait, pour paraphraser Paul, de ce qui se donne comme une énigme dans un miroir ? Avec beaucoup d’humilité (et un peu de liberté).

Septième épisode : 7. ‘exploration du flux’

Ce septième épisode est proposé au format PDF à ouvrir d'un simple clic sur ce lien

(Note de lecture), Howard McCord, Longjaunes son périple, par Stéphane Leménorel

Howard McCord, le poète-chaman

Un grand poème me laisse parfois l'impression d'être la première note de l'oiseau à l'aube qui, chaque matin, lève un jour neuf. Ou alors il est, simplement, du domaine de la foudre, domaine dont la poésie a le pouvoir de renverser la causalité : comme dans ce long poème d'Howard McCord, le roulement de tonnerre peut y précéder l'éclair qui l'a engendré.
Et Longjaunes son périple tient, rareté insigne, de ces deux types, aussi peu compatibles semblent-ils au premier abord : la clarté évidente et douce de la première note, la brûlure inattendue de la foudre. Le poème oscille d'ailleurs entre les deux versants de l'étincelle, entre l'eau et le feu, dans un jeu constant de basculements où le prosaïque le cède soudain au merveilleux, le merveilleux au geste quotidien. Les collusions de sens et de mots y laissent à de nombreuses reprises un sentiment mitigé, la gêne imprononçable d'une confusion : hésitation aux frontières bousculées de la raison et de ce qui lui échappe - continent tant plus vaste que le petit pays de la raison et, faut-il l'avouer, dont l'exploration réserve bien plus de surprises et de bien plus profondes joies. La langue et le périple de ce poème, où la langue est d'ailleurs bien souvent le périple, ouvrent sur des mystères. Mais pas les mystères de telle ou telle religion, mystères de rétention, secrets de manipulation, faux mystères entretenus comme un feu sur une rive lointaine, histoire d'informer le capitaine du lieu où il doit échouer son navire et sacrifier son équipage. Les mystères que nous découvrons sur ces rivages-là sont des mystères qui fécondent, qui épaississent le sentiment de vivre, mystères dont on tisse les énigmes aux évidences de ce qui est, et qui ne s'opposent jamais au visible, à ce que l'âme touche de ses doigts. Et c'est pourquoi ils nous parlent plus et mieux que les élucubrations théologiques, les abstractions obtuses : celles-ci nous endorment et figent la pensée dans la chair incarcérée, ceux-là nous tirent du sommeil, nous invitent, nous brûlent. Ces mystères, qu'on trouve si peu dans les traités de métaphysique, sont une certaine vibration, une certaine qualité d'être où se mêlent "l'excellence de la géographie" et la poésie.

Là se plante le décor incongru d'une épopée. Le périple commence sur un petit air de country, pour la musique, et, pour les paroles, comme une chanson de Dylan : entre des cartes et une caisse de whisky, une histoire va se raconter, un personnage se dresse, un paysage se déplie. Là, au milieu du désert, au cœur du Texas poussiéreux, aride, hostile, celui des épreuves : on ne peut pas le manquer, ce fils qui fait un pas. On ne peut pas le manquer et pourtant, d'emblée, ce pas qu'il fait est un pas de côté, d'emblée on passe aux choses sérieuses, d'emblée la terre, aussi inféconde apparaît-elle à cet endroit précis du commencement de Dieu, la terre est écriture, lieu de la trace et de son effacement : "La terre était poésie / et marcher dessus à chaque pas / un nom d'oiseau". Et cette chose plus sérieuse que toutes pour le poète : la marche - de même élan que l'écriture, de même geste, et même refus de la métaphysique. Le poète ne marche pas tout à fait comme les autres hommes - plutôt comme une bête traquée, parfois comme un dieu. Car il a beau boîter, sa démarche est souveraine - et la souveraineté est dans cette claudication qui résiste aux chemins tracés. Le voilà qui, en quelques pages, aura traversé l'Asie, "reçu la connaissance des lieux secrets" (on pense à Shambalah, Eden où l'on apprend "quels fruits peuvent être mangés sans crainte"), l'Inde pierreuse, rejoint les Amériques où, écrit le poète, "Je pouvais marcher dans la solitude / que je voulais, et le redouter", avant de "Revenir chez soi et attendre / se rappeler..." Et attendre que le vent se lève, gonfle à nouveau la voile, ou ne rien attendre.

On songe, en suivant ce périple, aux pérégrinations cosmiques d'un Hénoch, où la dimension astronomique serait remplacée par les vertiges de la géographie. Et plus encore aux randonnées célestes des Immortels taoïstes (le retour à l'origine est dans celles-ci et dans le poème un thème récurrent, central) qui parcourent l'univers sans entrave, avec une liberté absolue, ayant dompté le vent et la matière, s'étant affranchi de tout ce qui retient au sol et dans les rets de l'habitude, les automatismes et les carcans sociaux, l'homme ordinaire. Cette liberté absolue, le poète l'a reçue de son père, elle est "la liberté de l'amour", la parfaite adéquation à ce qui est, l'accueil, l'accord au cours des choses qui permet de "refuser le pouvoir", parce que c'est précisément dans cet accord à ce qui est que le pouvoir perd sa prise et son sens. Voilà cet anarchisme radical qu'on retrouve au cœur même du taoïsme - et de toutes les vraies traditions spirituelles, poétiques, artistiques, où l'éveillé, celui qui peut "errer au bord de tout", n'a plus besoin d'autre loi que celle que lui dicte son absolue confiance dans l'énigme vitale. Cet individu-là, à mille lieues de l' "individu" moderne, flasque et creux, huitre sans perle, individu de pacotille qui ne tient que par les compensations chimiques et les prothèses que lui concède, à prix d'or, le monde affairé où il s'essouffle, cet individu-là peut se passer de tout l'attirail social des droits et des interdits, le trop bien nommé "arsenal juridique" qui sert à faire la guerre au vivant, à l'imprévisible jaillissement de la vie, cet individu-là est souverain, une fois encore, car il ne tient sa structure que de lui-même, et donc sa liberté.
Ainsi est le poète dans le langage qu'il crée et qui le crée. Ainsi peut opérer son verbe dans l'oreille de celui qui sait écouter.
Et c'est un genre de chamanisme que cette langue qui dans son souffle et dans son pas crée des mondes et les renverse, accède à d'autres dimensions, dialogue avec les esprits et les fait rire, ou pleurer c'est selon : comme le chaman, l'éveillé, l'immortel taoïste, poète est celui dont la langue vibre si haut qu'elle dévoile et révèle, qu'elle se fait, au sens premier, apocalypse. Et rien de désincarné dans cette épopée de mots et d'images qui, tissant les unes aux autres, brouille les repères, ouvre les frontières, défait les catégories, dans un périple plus consistant que tous les tours du monde dans les fumées et la cacophonie motorisée, que toutes les connexions électroniques, rien de désincarné: le poète va chercher dans la tourbe et le temps, dans les totems, cette "langue sombre" qui réclame son chant pour jaillir de la nuit des éléments, cette langue qu'il tresse à son propre désir et c'est le chant de la liberté. Ni la langue ni la main du poète ne s'exonèrent de la vie, de l'urgente nécessité d'aller tâter les grumeaux dans la pâte du monde. Alors que tant d'autres font en rêve, qui tourne aujourd'hui au cauchemar dans les glorioles affamées de l'ego, le voyage de la séparation, de la fuite, de la peur, le poète, lui, fait le voyage du retour - et l'unité qu'il refait dans les mots n'est pas si éloignée de l'étrange unité qui sourd des équations déboussolées, avec laquelle elle partage désormais une indécise vibration. Ainsi le poète recoud-il le ciel encombré au sol ravagé, le regard interdit à la main qui le touche, l'homme à sa source vivante et dans le grain parfois obscur de sa langue, dans les fulgurances et les visions, dans le plaisir charnel aussi des mots qui roulent dans la bouche comme des pierres dans le torrent clair de la montagne, c'est bien œuvre de chaman qui trame aux magies de l'incantation les sortilèges de l'esprit - ce qui n'est pas sans rappeler encore le Gary Snyder des Montagnes et rivières sans fin, mais on sent que Howard McCord lâche plus encore la bride, se fait plus libre encore que le poète déroutant du Premier chant du chaman : il frôle plus encore les rives incertaines de la déraison. Mais comme lui, il invoque Xuanzang, qu'il nomme même "mon saint", revenu d'Inde par les vallées périlleuses et les cimes impraticables avec les trésors du bouddhisme, ce bouddhisme qui affleure ici et là dans les vagabondages du poète où l'on croise pas moins qu'un Milarépa dopé au "Scotch sec", Ulysse qui attend, comme Agamemnon, le retour du vent, Hénoch encore qui revient les yeux emplis des charmes et des orgueils des dieux : on s'attache aussi au pas aride de William Gasper, L'homme qui marchait sur la lune, dont l' "œil" qui traverse la nuit et l'informe de la présence d'un autre dans la montagne, est une sorte de passerelle entre les textes, entre les mondes.

Jusqu'au bout (ce matin), je me suis retenu de lire la postface, intitulée : "Longjaunes, une épopée chamanique". Et j'ai bien fait. Connaissant par ailleurs la finesse et l'érudition des traducteurs, Cécile A. Holdban et Thierry Gillyboeuf, j'y ai découvert ce que je craignais, ce qui, d'une lecture précoce, m'aurait peut-être empêché d'écrire : les pistes essentielles de cet inépuisable poème sont, en quelques mots, ouvertes. Il faut être poète pour transposer ainsi un texte d'une langue étrangère, ce que sont, chacun à leur manière, Cécile A. Holdban et Thierry Gillyboeuf : ils vivent le texte et vibrent sa langue, ils soufflent le poème dans leur propre souffle. Je n'en fais pas trop, je veux juste profiter de l'occasion pour saluer le labeur si souvent invisible des traducteurs mais également celui des petits éditeurs, La Barque et la Grange Batelière, qui font le travail que ne font plus les gros éditeurs, le travail de passeurs - un peu chamans aussi.

Stéphane Leménorel

Howard McCord, Longjaunes son périple, traduction de Cécile A. Holdban et Thierry Gillyboeuf, La Barque § La Grange Batelière, 2019, 40 p., 12€

(Anthologie permanente) Alexis Pelletier, Le présent du présent (précédé de Il faut que tu me suives)

 

Alexis Pelletier a publié récemment Le présent du présent précédé de Il faut que tu me suives aux éditions Tarabuste.

Suffit-il donc que tu paraisses
et c'est le présent mis au carré
avec ceci que tout ce que j'essaie d'écrire
voudra se limiter à
la conjonction et

j'entends le bruit de la mer et
celui du vent et
je viens de voir ton bras alors qu'il fait déjà jour et
j'ai un peu froid et
l'application à tenter d'écrire
se passe comme si toujours
il fallait ajouter une chose
une autre chose et
encore une autre
à ce qui est déjà venu jusqu'au poème

et cela dure sans vraiment que je sois
en mesure d'expliquer pourquoi
cela me tient et sans savoir aussi
si cela tient

et avec cette matière à glissement
manifeste dans les deux derniers vers
de la précédente strophe quand
je coupe aussi si par une fin de vers
pour éviter
mais jusqu'à quel point
de faire surgir quelque chose
d'une Impératrice et la manière
qu’avait Romy Schneider
de dire à Helmut Berger devenu Louis II
ces termes délicieusement accentués
Mon cousin
(…)

et quand je dis que tout s'arrête
il ne faut pas croire que
ce soit une image ou plutôt
s'il y a une image
c'est celle d'une voie sans issue

j'ai trouvé quelque chose ou si
je retrouve ce que j'avais déjà vu
puis oublié et pire encore
je sais que je suis installé dans une manière
dont je ne peux sortir
si ce n'est en disant cela

je t'aime pour les mots que tu donnes
même si tu ne les lis pas
et si moi-même je les lis vraiment
je ne sais pas

souvent je me contente de
lever les yeux regarder par la fenêtre
me déprendre des mots donnés
puis revenir à eux
c’est-à-dire à ce qui
affleure en eux
la grande instabilité
qui fait qu'on ne sait jamais
ce qui va suivre
et si ça vaut vraiment l'énergie
passée à regarder ou écouter
les arrière-plans et les trouées imprévues
comment par exemple
l'offrande et la différence qui remontent
par latin à la même origine
offere porter devant
differe porter dans des sens divers
et tout ce qui tremble là
quelque chose de l'amour
quelque chose d'un transport

cela vient dans l'énergie
de l'écriture et de nommer cela
c'est exactement toucher
la voie sans issue
quelque chose comme
ça y est
il faut que je m’arrête un temps
jusqu'à ce que l'évidence
saisisse encore

(...)

ne jamais savoir ce qui s'écrit
avant que ce soit écrit
dans le temps qui pèse un peu plus fort
qui n'a pas de sens
et qui poursuit

une espèce de marquage
ou bien quelque chose
d’un tressaillement
dans l'air

un cadeau

ce n'est pas exactement cela
mais ça prend
je ne sais pas comment
c'est à la fois dans le corps
et presque à côté

un peu comme un membre fantôme
ou peut-être ce que certains
appellent la voix intérieure
et qui n'est pas du tout situable

c'est là et ça vient dans les mots 
construire l'espace à l'aveugle

l'a nuit peut être fraîche et humide
c'est là et presque ce n'est pas
totalement rien

le jour aussi peut être écrasé de chaleur
cela peut aussi être là
et très minime

moments légers
sans hésitation
où tout coïncide avec le dire
ou avec le temps qui passe

un don

moments également instables
puisque toujours
quelque chose comme un écart
menace de passer à côté
de raviver les tensions

et à côté de ces moments
ou plutôt contre
à moins que ce ne soit en eux
quelque chose
qu'on peut appeler
fantaisie ou encore
apparition
toutefois sans donner
un sens chrétien à ce dernier mot
ou une force romantique et pathétique
à la fantaisie
ce n'est pas une invention sans forme
mais une capacité à recevoir
des apparitions tout en parvenant
dans la même énergie des vocables
à les susciter chez autrui
et je voudrais tant que ce fût chez toi
dans ton corps

sans hésitation alors
le dire coïncide avec
l'instabilité de l'instant
ou avec le temps qui passe

et c'est à toi de rire
peut-être de la naïveté
qui consiste à trouver
dans le geste d'écrire
la familiarité entre l'instant et l’instable

alors exactement sais-tu bien ce que c'est

de beaux alexandrins qui disent l'ignorance
en syllabes par six arrivent sur la feuille
c'est une discipline un jeu et comme un sport
ce n'est pas difficile et ça entraîne loin
dans l'oubli de ce que je cherchais à trouver
tout en te proposant de marquer l'énergie
qui traverse le corps et s'appuie sur le vide

tu t'arrêtes et tu regardes ce qui est
au dehors sans doute pas au dedans pas plus
tu ne sais toujours rien de ce qui peut venir

marquer ou masquer
est-ce vraiment différent
un poème par la fenêtre
est-ce cela

un poème ou un bloc de charbon qui dessine
l'espace à moins que ce ne soit une façon
plus sourde de prendre ce qui passe et d'aller
là où les mots ne ressemblent plus à personne
et que peut-être c'est moi qui viens à la page

alexandrins pour penser Antoine Emaz

et saisir avec lui
qu’on tente dans l'écriture
d'aller au bout de l'épuisement
de quoi
d'un mot qui aura toujours
plus de ressources que celles
qu'on veut bien lui donner

Alexis Pelletier, Le présent du présent, précédé de Il faut que tu me suives, p.142-143, 245 et 246, 247-251, éditions Tarabuste, 2020.

Contribution d’Ariane Dreyfus

(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 7 novembre 2020, vingt-deux nouvelles parutions

Poezibao réouvre lundi 9 novembre mais en préambule publie l’habituelle vitrine du samedi matin, constituée des livres reçus depuis le 24 octobre.

Bénédicte Gorrillot, L'héritage gréco latin dans la littérature française contemporaine, Droz, 2020,
Walt Whitman, Batteements de tambour, traduit et préfacé par Eric Ahthenot, Editions Corti, 2020, 23€
Lambert Schlechter, Mais le merle n'a aucun message, dessins de Lysiane Schlechter, Editions Phi, 2020, 22€
Sophie Loizeau, Fééerie, Champ Vallon, 2020, 16€
Sarah Keryna, Le reste, c'est la suite, Les presses du réel, 2020, 10€
Denis Ferdinande, L'arche inuit, Atelier de l'Agneau, 2020, 18€
Patrick Corneau, Ollivia, Maurice Nadeau, 2020, 16€
Réginald Gaillard, Hospitalité des gouffres, préface de Jean-Yves Masson, Ad Solem, 2020, 17€
Bodhan Chlibec, Le sang de la bourse, traduit du tchèque par Petr Zavadil & Cédric Demangeot, Fissile, 2020, 15€
Leopoldo Maria Panero, Tanière d'un animal qui n'existe pas, poésie 1988-2000, traduit de l'espagnol par Rafael Garido, Victor Martinez et Cédric Demangeot, Fissile, 2020, 18€
Joao Luis Barreto Guimaraes, Méditerranée, mediterrâneo, poèmes traduits du portugais par Catherine Dumas, édition bilingue, Fédérop, 2020, 14€
Fabio Scotto, La peau de l'eau, La Passe du Vent, 2020, 15€
Corinne Hoex, Uzès ou nulle part, Le Cormier, 2020, 17€
Eliane Vernay, Sur le bord (nouvelles), L'Atelier du Grand Tétras, 2020, 17€
Roland Chopard, Parmi les méandres, cinq méditations d'écriture, L'Atelier du Grand Tétras, 2020, 13€
Jean-Charles Vegliante, Trois cahiers avec une chanson, suivi de Source de la Loue, L'Atelier du Grand Tétras, 2020, 12€
Daniel K. Leroux, Les miroirs de la tourbière, avec huit aquarelles de Marianne K. Leroux, L'Atelier du Grand Tétras, 2020, 16€
Helios Sabaté Beriain, Grandstade, Editions Unicités, 2020, 13€
Murielle Compère-Demarcy & Khaled Youssef, Voyage Grand-Tournesol, avec la participation de Basia Miller, préface de Chiara de Luca, Z4 éditions, 2020, 18€
France Burghelle-Rey, Lieu en trois temps, suivi de L'un contre l'autre : Gegenüber, Editions Unicité, 2020, 16€
Revue Europe, n° 1099-110, nov-déc. 2020, Eugène Savistzkaya, Pierre Peuchmaurd, 2020, 20€
Revue Arpa, n° 129-130, Naître au monde, 2020