Poezibao

(Note de lecture), Gérard Arseguel, Le Campanile de Sambuco, par Christian Tarting

 

Gouttes d’éternité

« [L]es poèmes sont comme une cloche, qui pend à l’air libre, et qu’il suffit d’une légère chute de neige sur elle pour désaccorder (1) » Immédiatement vient à l’esprit cette si belle phrase de Heidegger ; non pas même à la lecture mais à la vision du livre-poème de Gérard Arseguel, Le Campanile de Sambuco, titre qui plus qu’à une géographie, à la singularité piémontaise, renvoie à un sentiment d’appartenance, à un ancrage rêvé ; c’est-à-dire élu, c’est-à-dire à une puissance, une ombre forte du monde intime, de son treillis de résonances.
La question du lieu choisi (du lieu écrit, du lieu discrètement romancé – de la délicatesse du roman du lieu) est si importante, pour Gérard Arseguel. Nous n’avons pas attendu Le Petit Bois qu’aimait Gérard (2) pour en avoir l’assurance. Mais ce court livre de la fragilité, cette série discrète de l’émotion qui passe par le temps et le corps, tenue, non épanchée, contrôlée de façon virtuose – sans ostentation, dans une pure délicatesse de la maîtrise, un désaffichement schubertien –, nous donne sans doute le cœur de cette longue et fournie et puissante affaire lyrique qui est celle de l’auteur des si nécessaires Portrait du cœur sous les nuages et Autobiographie du bras gauche (3)
Nous le savions : il est un élégiaque. Un élégiaque sans jeu, si je puis me permettre, sans aucun tourner autour, sans rien d’une distance plus ou moins ironique quant au moment du chant, au moment du chant de deuil. Si celui-ci est possible. Tout, dans Le Campanile de Sambuco, est dans ce mouvement de faire avec l’objet perdu. Qu’est-il, lui, sinon notre corps passé, notre enfance peut-être désaccordée ? (Je ne veux pas dire notre mémoire.)
Je l’entends ainsi. J’entends ce poème-livre comme une essentielle mesure de survivance, vers à vers et littéralement mot à mot, puisque le voici gagner un foyer de beauté par sa disposition radicale : pas un mot de plus que le mot, dans le vers – pas un mot de trop.
Le poème-livre avance vers à vers dans la fausse distance, la pudeur du constat. Le livre-poème est dans ce bel être-là, gouttelé, s’accordant à la « céleste / ponctuation » ; à cette « topographie mentale des seuils » – formule avancée ailleurs par Gérard Arseguel – qui dit profondément le vrai de l’espace poétique non investi mais vécu, d’une ligne à l’autre : d’une ligne de vie à l’autre.
Le poème (le livre) est comme une cloche. Un bout de respiration le fait tinter. Il affirme son lieu de cette chiquenaude qu’un Arvo Pärt nomme, après Edgar Poe et s’accordant à l’idée d’une persistance sonore qui réécrit-actualise, tintinnabulation. Coup d’ongle sur l’ordre ancien qui est préservé, réservé dans l’essence de ses formes pour être, par la voie douce des échos – de la survivance (Nachleben), j’y insiste –, le tenseur particulier du présent. Pour mettre au présent la forza del passato. Les « pythies / [sont] / lovées / dans / le / chignon / du / vent » ; elles peuvent dire « le / vomi / de / l’air » mais encore, et d’abord, « l’éclair / du / bras / dans / la / pensée », cet allant peut-être « chiffonné » de soi qui sait que le monde est monde mais, dans la butée exacte de la langue (du poème), défait l’évidence – la transforme.

Christian Tarting

Gérard Arseguel, Le Campanile de Sambuco (confine di stato, 2), éditions Larifla !, 2019, non paginé, 12 €.

1 Martin Heidegger, “Avant-propos”, in Approches de Hölderlin [Erläuterungen zu Hölderlins Dichtung, 1951], traduit de l’allemand par Henry Corbin, Michel Deguy, Jean Launay et François Fédier, Gallimard, “Classiques de la philosophie”, nouvelle édition augmentée 1973, p. 7.
2 Le Petit Bois qu’aimait Gérard, Mettray, 2017.
3 Portrait du cœur sous les nuages, Flammarion, “Poésie”, 1988 & Autobiographie du bras gauche, Tarabuste, “Reprises”, 2017 (tout particulièrement pour Esthétique de l’abandon, initialement publié en 2001 par le même éditeur).

(Anthologie permanente) Denise Le Dantec, La Seconde augmentée

 

Denise Le Dantec publie La Seconde augmentée aux éditions Tarabuste.


L'histoire
Puis-je m'y fier ?
Mon cœur a le poids de l'univers

N'importe où
Du jour au lendemain
Plus tard
– Éblouissements

Une pensée donne un vers
Deux pensées font un vers
Trois pensées font la partie chorale
– Qu'est-ce qui a changé ?

J'ouvre les bras comme les pages
            d'un livre :
Tout le discours de toute une vie
– Sans point d'interrogation

L'oiseau à gorge rouge
chante
carmen dans les buissons
— Je chante avec lui

La partie est commencée
(Pas qu'un jeu)
– Décide aussi des fantômes

Dylan Thomas écrit qu'autrefois la bouchère mettait du
chien et du rat dans le hâchoir Aujourd'hui elle y met des
pixels et des petits oiseaux cui cui cui

L'air se brise
Dans les airs
Et dans le rouge
Quelqu'un pleure

Impossible de donner aux détails assez de force. Seulement
un petit point minuscule, misérable, sur le beurre de
l’asphalte

je te donnerai du lait
De la petite bouteille
Et de ta petite main
Deux bols de lait tout juste traits
Oubli n'efface rien
Poussière de météores
– Sous la glacière

Europe court
Échevelée
Par une nuit sans lune

La fillette
Fait tourner
Son ombrelle blanche
Bordée de lumière

Se souvenir du temps c’est brosser de la paille. Peste noire
Peste rouge. L’après-guerre a duré plus longtemps que prévu

Les femmes-des-ruines
Amassent des briques
Dans les rues

Europe
Apporte un pain
Que nous modelons
– Avec nos poings

Salomé danse entre lune et étoile clans une rue du ghetto.
Les violons se taisent.
Une voiture Ford s'arrête à l'entrée du champ

Peste brune
– Masquant la lune
A la lune

Le tournis des jours. Les soulèvements rimbaldiens.
Marina Tsvetaïeva : « Il n'y a pas de réponse / il y a des
apostrophes – des résonances »

Est-ce que tu entends
Ce que j'entends ?
– Des rumeurs sur une guerre
Proche.

Chemises rouges
Chemises noires
(Nos poches sont pleines
De petites cuillères
Dorées qui chantent)

Fox-trot ou charleston ?
Ô bordel !
Piocher ! Piocher !

« Ne dis rien à personne / Ce que tu as vu, oublie-le »
                                           (Ossip Mandelstam)

La nuit biblique
Les Psaumes
– Tu dors ?

Pégase passe en volant
Sa queue mangée par les mouches
– Pour aller où ?

Toi,
Ta nudité.
Plus bas :
Une contorsion obscène

« Erinnerung an dual der Herdglut, die michsott / Dab
ich zu sprëiden Stein geworden » Le souvenir et la torture
du feu qui me calcina / Faisant de moi une pierre rêche »
                                                      (Gertrud Kolmar)
Il est presque
Onze heures
Du matin :
La mer est verte

Les voitures volent
Sur une Seine néo-latine
Sea bubble    Sea bubble

Océans-villes
Mis à flot
Un arbre mort
Parmi les voies stellaires

« Un rien / nous étions, nous sommes / nous resterons en
fleur : la rose de rien de personne » (Paul Celan)

Roses Ô roses
Impitoyables
Avec une hâche !

De quelle couleur
La futaie ?
Le prépuce du lièvre
(...)

Denise Le Dantec, La Seconde augmentée, Tarabuste, 2019, 144 p., 19€.

(Poezibao Hebdo) du samedi 6 avril 2019

 

Les dix articles publiés par Poezibao cette semaine.
On peut également lire un nouvel article publié dans Muzibao

Les notes de lecture :
(Note de lecture), Olivier Barbarant, Un grand instant, par Christian Travaux
(Note de lecture), Antoine Emaz, Sans place et James Sacré Je s'en va, par Ludovic Degroote
(Note de lecture), Christophe Esnault, Mordre l'essentiel, par Alexandre Ponsart
(Note de lecture), Ainsi parlait Giacomo Leopardi, par Marc Wetzel

Une carte blanche à Olivier Devallant :
(Carte blanche) à Olivier Devallant : La partition muette : pour une poésie écrite

Dans l’anthologie permanente :
(Anthologie permanente) Anne-James Chaton, L'Affaire La Pérouse
(Anthologie permanente) Olivier Barbarant, Un grand Instant
(Anthologie permanente) Antoine Emaz, Sans place et James Sacré Je s'en va

Les dernières informations :
(Agenda, liens, informations) du 3 avril 2019

Les onze livres reçus par Poezibao cette semaine :
(Poezibao a reçu) du samedi 6 avril 2019

Dans Muzibao,
(Note de lecture), Marie Jaëll, Je suis un mauvais garçon, par Marc Wetzel

(Poezibao a reçu) du samedi 6 avril 2019

 

Les onze livres et revues reçus par Poezibao cette semaine

Lucie Taïeb, Peuplié, Editions Lanskine, 2019, 15€
Denise Le Dantec, La seconde augmentée, Tarabuste, 2019, 15€
Stéphanie Ferrat, Coté ciel, notes d'atelier, La Lettre volée, 2019, 14€
Thierry Martin-Scherrer, Nous sommes presque réels, La Lettre volée, 2019, 19€
Isabelle Pinçon, Lapetitegens, Cheyne Éditeur, 2019, 17€
Claude Tasserit, A l'essai, Cheyne Éditeur, 2019, 23€
Catherine Andrieu, Des nouvelles du Minotaure ?, Rafael de Surtis, 2019, 20€

Traduction :
Etel Adnan, Surgir, traduit de l'anglais (Etats-Unis) par Pascal Poyet, Editions de l'Attente, 2019, 10€

Revues :
Arpa, n°125-126, 2019, 12,50€
Filigranes, n°101, 2019, 10€
Chroniques poétiques, n°17, 2019

(Carte blanche) à Olivier Devallant : La partition muette : pour une poésie écrite

 

La partition muette : pour une poésie écrite

Quand, en 2016, Bob Dylan a reçu le prix Nobel de littérature, j’ai senti que ma vision de la littérature, et de la poésie en particulier, était devenue minoritaire. La poésie, évidemment marquée depuis toujours par l’oralité et le rythme, doit, selon moi, d’abord appartenir à la littérature. Autrement dit, la poésie est en premier lieu un texte, non une musique. Je ne dis pas que la dimension orale d’un poème doit être oubliée, éludée ou niée. Mais elle ne doit pas représenter le signe ascendant de ce poème, son idée première ou sa raison d’être. Il faut toujours lire les poésies, parfois seulement les dire.

J’adore les chansons de Bob Dylan, mais s’il existait, j’eusse préféré qu’il reçoive le prix Nobel de musique.  Car la mélodie embellit le texte, le travestit trop souvent et comme le dit Jacques Roubaud dans un formidable article sur la poésie en 2010¹ « dans un très grand nombre de cas le dépôt sur la page produit un texte médiocre, comme il arrive à bien des chansons, pop, rock ou pas, si on les prive de musique ». Non pas que les textes de Dylan soient médiocres, loin de là, mais sans musique ils résonnent autrement et presque toujours sont affaiblis. 

Si à l’origine de la poésie, les vers et les rimes avaient été créés pour être transmis et reproduits oralement, ils ont avec le temps gagné une place spécifique dans l’écrit seul. A l’époque moderne, l’illettrisme recule et les auditeurs autrefois forcés, car analphabètes, accèdent enfin à la lecture silencieuse pour connaître une œuvre. En même temps que le roman se développe, la poésie glisse progressivement dans le domaine de l’écrit. L’apogée de ce mouvement se situe peut-être en cette fin du XIXème siècle et au début du XXème avec Mallarmé, Valéry, Ponge, sans oublier Apollinaire et ses calligrammes, conquête finale du visuel sur l’ouïe. 

Aujourd’hui, le lectorat de poésie se réduit comme peau de chagrin et en partie en réaction à cette désaffection, les lectures de poèmes, les rencontres spéciales, voire les poésies-performances se font plus prégnantes, plus centrales. Et de même que les musiciens sont revenus à un système qui repose sur les concerts après la crise de leur industrie, la poésie s’en revient à la « poétique spectacle », valorisant l’oral, délaissant l’écrit. On voit même les lectures de grands romanciers se multiplier. Certains considèrent que les poètes contemporains sont les chanteurs, de rock, de variété, de qualité française. Le Nobel de Bob Dylan est un symptôme de ce mouvement général.

Mais est-ce que la destination finale d’un texte est d’être lu à voix haute ? Si pour le théâtre cela va de soi, ce n’est pas le cas pour le roman. Sinon, les romans seraient principalement « écoutés » sur CD, ce qui est assez rare. Tout n’est pas à dire. Proust, par exemple, est à lire. Certaines fois, la lecture, partielle, de romans peut néanmoins fonctionner. Quand Fabrice Lucchini  dit certains textes, on ne peut nier la force des mots à voix haute. Mais en plus de les dire, il les contextualise, il les commente ; mettez-le une heure sur scène avec des lectures brutes, cela n’aurait pas la même portée.

Pour la poésie, il en est de même, quoique dans une moindre mesure. Mais les poèmes se transforment trop souvent en chansons non chantées, aussi bien pour une diction monocorde digne des récitations d’école que dans des poses théâtreuses ou performeuses. Certains lecteurs à voix haute disent le texte en le décorant outrageusement, parfois pour masquer la faiblesse du texte, si bien que c’est le jeu théâtral qui est mis en avant pour mieux oublier le texte et sa possible poétique².

Cependant, davantage que ces critiques sur la poésie orale, il me parait important de montrer la puissance de l’écrit et de la lecture silencieuse. Car on minimise la force de l’œil dans un poème. Je vois les mots comme des dessins, la poésie comme un tableau. La poésie est à la recherche de l’instant éternel, de l’éternité du tableau texte ce qui est impossible pour la musique. La musique est temps et ne peut s’en abstraire puisque c’est son fondement. Au contraire, le tableau poétique du texte écrit peut se placer en dehors de cette dimension et alors peut viser l’éternel.

La forme des mots, le signifiant, et les lettres qui le composent ont un impact sur ma sensibilité. La typographie également (il existe même des textes écrits en couleurs), la taille du texte, les majuscules, la ponctuation et plus que tout l’espace. Ces aspects ne peuvent s’entendre, ou à tout le moins ils s’entendent autrement. Il y a nécessairement une perte dans le passage de l’écrit à l’oral, non pas la perte sèche et quasi-totale du passage de la vue d’un tableau à sa description oralisée, mais une perte importante que l’apport du son pourra modifier mais qu’il ne pourra jamais restituer. La récitation traduit et par-là trahit l’auteur.
Il y a aussi cette douce musique intérieure lorsque je lis dans ma tête, ce je ne sais quoi d’intime qui rend le poème plus accessible, ce texte lu en pensée ou pensé en lisant. Surtout, la lecture ne m’est pas imposée. C’est à moi de choisir la prosodie, le temps de lecture, la relecture, les pauses, les images annexes qui me viennent d’une imagination spontanément délirante. C’est la parole poétique devenue écriture qui donnera à l’œil la possibilité de goûter la langue du poète.

Lire intérieurement c’est aussi tenir en main l’objet livre, toucher le grain de ses pages, sa peau, ses traits, ses striures, sa reliure, sa couverture blanche ou colorée. La littérature sans livre, est-ce toujours de la littérature ? Ce livre qui repose dans la bibliothèque et que je peux relire, annoter, partager… Le livre est total, car avec lui toute ma conscience se plonge et recrée un monde simultanément généré par l’auteur et par la perception du lecteur. Un monde intérieur d’apparence silencieuse mais dont la sonorité n’est pas absente. Il y a comme une synesthésie entre l’œil et l’oreille ; quand je lis le début de ce poème d’Antoine Emaz³ : elle bouge avec la lumière / on croyait l’avoir lâchée je vois ces signes en même temps que j’entends les syllabes et l’allitération en L est aussi belle que cette succession de mots dans l’espace.
 
Qui pourra dire ce que sera le poème à venir ? Roubaud parle des quatre dimensions des poèmes : une page, une voix, une oreille et une vision intérieure : « La poésie doit se lire et dire »⁴. J’ajouterais simplement que l’écrit doit primer sur le dit afin que le texte prime toujours sur la diction.

Olivier Devallant


¹ Jacques Roubaud in Le Monde Diplomatique :
https://www.monde-diplomatique.fr/2010/01/ROUBAUD/18717
²  Paul Valéry in Pléiade I « La voix humaine me semble si belle intérieurement et prise au plus près de sa source que les diseurs de professions presque toujours me sont insupportables qui prétendent faire valoir, interpréter quand ils surchargent, débauchent les intentions, altèrent les harmonies d’un texte; et qu’ils leur substituent leur lyrisme au chant propre des mots combinés. »
³ Antoine Emaz, De peu, Peur, 4 - éditions Tarabuste, 2014 p129
⁴ Jacques Roubaud - Ibidem

image autographe de Gérard de Nerval - source

(Note de lecture), Ainsi parlait Giacomo Leopardi, par Marc Wetzel

 

« Tout est néant dans le monde, même mon désespoir, dont tout homme sage mais plus paisible que moi, et moi-même certainement dans un moment plus serein, connaîtrait la vanité, l'irrationalité et l'irréalisme » (§ 21)

L'éblouissant Giacomo Leopardi (1798-1837) a, on le sait, le génie poétique d'un Hölderlin, la profondeur d'un Pascal, la virtuosité d'un Mozart, la sagacité vibrante d'un Baudelaire, et l'on en oublie le misérable vivant qu'il fut : nain bossu et contrefait comme Toulouse-Lautrec, aussi régressivement égaré en amour (filial, comme érotique) qu'un Kierkegaard, plus acariâtrement nostalgique que Schopenhauer, son intensité vitale – pour parler franchement - n'aura guère arpenté du monde que l'inlassable guerre qu'elle y a menée contre elle-même. Une guerre patiente :

« La patience est la plus héroïque des vertus, précisément parce qu'elle n'a aucune apparence d'héroïsme » (§ 31), car, suggère le préfacier, dans l'incessante captivité de son corps, Leopardi considéra toujours la vie de trop haut pour s'en imaginer victime, et de trop loin pour s'en vouloir vengeur.

Cette belle et utile anthologie, façonnée, donc, par Gérard Pfister, privilégie le penseur Leopardi, non le poète ; mais comme il pense à même la vie, et que sa constante lucidité est comme enchantée, tout ce qu'on lit (judicieusement choisi, très accessiblement traduit) ici ravit l'âme en instruisant.

Il n'y a nul besoin des philosophes, dit Leopardi (qui les a beaucoup lus!) pour penser. La pensée est une grande fille, que la poésie, loin de l'infantiliser, élève et libère. Le raisonnement naturel se passe fort bien du concept. Pas besoin de spéculation pédante, par exemple, pour conclure quelque chose de ceci (§ 114) : pas de bonheur sans amour du bonheur ; pas d'amour du bonheur sans amour de soi, donc … Ou de cela (§ 116) : la Nature doit le bonheur aux animaux pour les faire tenir à la vie ; la continuité des plaisirs, comme toute continuité, est destructrice du plaisir et contraire au bonheur, donc … Il y a, de même, une subtile et ironique réplique à l'argument célèbre d'Aristote (même pour prouver qu'il ne faut pas philosopher, il faudrait encore philosopher …), ainsi :

« Je n'ignore pas que la conclusion ultime qu'on tire d'une philosophie véritable et parfaite, c'est qu'il ne faut pas philosopher. D'où l'on déduit que la philosophie est inutile car, pour parvenir à ne pas philosopher, il n'est pas besoin d'être philosophe » (§ 159)
   
Les considérations sur l'existence et l'infini complètent Pascal et confirment Schopenhauer. Leopardi avance trois choses : il n'y a pas d'existence infinie (ce qui est ou pourrait être infini, comme le temps, le néant, la perspective etc., n'a pas de présence substantielle, n'est pas quelque chose qui doive assurer une subsistance déterminée dans l'être) ; il n'y a pas non plus d'existant heureux (toute aventure finie, dit-il extraordinairement, manque d'elle-même dans le monde : vivre, c'est manquer de présent - § 48) ; en revanche, écrit-il, il n'y a pas d'infinité malheureuse, car (hors l'ennui et la douleur) l'interminable nous agrée, comme ouvrant sur ce qui ne saurait jamais manquer.

« Toute chose qui nous rappelle l'idée de l'infini est de ce seul fait agréable, quand bien même elle ne le serait pas par ailleurs. Ainsi une allée d'arbres dont nous ne parvenons pas à percevoir la fin » (§ 39)

Or la conscience imaginative de l'homme (au contraire de sa raison) est chez elle dans l'infini, ou, plutôt, n'y a pas davantage besoin d'un chez-soi que lui !
Même l'ennui et la douleur, dit-il étonnamment, peuvent, grâce à l'infini (pensable par l'homme) s'arranger avec eux-mêmes : d'une part, l'ennui révèle parfaitement le réel même dont il dégoûte ; d'autre part, à tout obstacle – même l'infranchissable ennui ! - la conscience peut opposer sa propre variabilité illimitée :

« Seul l'ennui, qui toujours naît de la vanité des choses, n'est jamais vain, jamais trompeur ; jamais il n'est fondé sur le faux » (§ 160)

« La variété est si opposée à l'ennui que la variété même de l'ennui est un remède ou un palliatif à l'ennui, comme on le voit tous les jours chez les gens du monde » (§ 18)

Son pessimisme est sans remède, mais, pour cette raison même, sans nihilisme : le réel ne vaut rien, mais il n'a précisément rien à valoir. Le rien ne déçoit et révolte que les enfants et les sots qui en attendaient quelque chose : la nature ne déploie son inhumaine indifférence et ses aveugles catastrophes que pour les êtres qui s'imaginent, devant elle, comme au spectacle – qu'elle n'est justement pas du tout pour elle-même ! La nature, dit superbement Leopardi, qui doit détruire tout ce qu'elle produit pour ne pas en être dépassée, n'est pas pour autant ennemie d'elle-même (mais seulement de ses produits par hasard conscients), car, n'existant pas pour elle-même, elle ne saurait davantage exister contre elle-même !!

« Les enfants trouvent le tout dans le rien, les hommes le rien dans le tout » (§ 63)

« La nature, en vertu de la nécessité de la loi de destruction et de reproduction et afin de conserver l'état actuel de l'univers, est essentiellement, régulièrement et perpétuellement persécutrice et ennemie mortelle de tous les individus de tout genre et de toute espèce qu'elle met au monde » (§ 209)
 
Nous sommes justement des enfants quand nous oublions que la nature est une enfant, - non parce qu'elle aime casser ses jouets, mais parce qu'elle doit détruire tout ce qu'elle génère avant de pouvoir en jouer ! :

« La Nature est comme un enfant : avec le plus grand soin, elle se fatigue à produire et à mener à la perfection ce qu'elle a produit, mais à peine l'y a-t-elle mené qu'elle songe à le détruire, elle s'y attelle et travaille à sa dissolution » (§ 203)

Ni nihilisme (l'homme n'existe pas pour rien, mais pour la vie), ni spiritualisme naïf et béat (l'homme n'existe pour la vie que comme son moyen insensible et épars), mais un vitalisme comme décomplexé et libérateur : puisque la vie humaine est clairement contre-nature, écrit Leopardi (elle vit par une raison dont la nature n'a nul usage ni besoin, et l'émergence de l'universalité et de la nécessité rationnelles y est particulière et contingente), alors la mort humaine doit pouvoir l'être aussi ! Formidable brèche ouverte alors dans l'absurde et le fatal, et par eux en nous (Leopardi ferraille avec la jubilation d'un Hume contre l'intérêt des miracles pas moins que le flétrissement du suicide) !

« Devant vivre contre nature, pourquoi ne pouvons-nous mourir contre nature ? Si l'un est raisonnable, pourquoi l'autre ne l'est-il pas ? Si la raison doit être maîtresse de la vie, si elle doit la déterminer, la régler et la dominer, pourquoi ne peut-elle en faire autant avec la mort ? » (§ 110)

Son matérialisme (« Tout est matériel dans notre esprit et dans nos facultés » § 98), son intransigeance (« Les hommes n'ont pas honte des offenses qu'ils commettent, mais de celles qu'ils subissent. Aussi, pour obtenir que les offenseurs aient honte, il n'y a d'autre moyen que de leur rendre la pareille » § 224), son pragmatisme (« Il est bien connu que les règles naissent quand il n'y a plus personne pour agir » § 73), son pessimisme (« L'imposture est l'âme, pour ainsi dire, de la vie sociale, et l'art sans lequel aucun art ni aucun talent, si l'on considère leurs effets sur l'esprit humain, ne sont véritablement parfaits » § 221) ne sont que l'effet du courage et de la cohérence de cet homme. Vaillance et rigueur, qui n'empêchent ni l'amère ironie,

« L'homme serait tout-puissant s'il pouvait être désespéré toute sa vie, c'est à dire si le désespoir était un état qui pouvait durer »  (§ 176)

ni, justement, la toute-puissance de l'humour :

« Terrible et awful est la puissance du rire : qui a le courage de rire est maître des autres, comme celui qui a le courage de mourir » (§ 201)

ni la si singulière humilité de cet égoïsme :

« Je n'ai pas honte de dire que je n'aime personne si ce n'est moi-même, par nécessité naturelle, et le moins qu'il m'est possible » (§ 156)  

Ce carnet Leopardi est à l'image de cette pertinente collection (il est son
17ème volume) : affûté, net et prodigue. Merci à son rédacteur (et initiateur).

Marc Wetzel

Ainsi parlait (Così parlò) Giacomo Leopardi – Dits et maximes de vie choisis et traduits de l'italien par Gérard Pfister - Édition bilingue – Arfuyen, 2019, 176 p., 14 €. Sur le site de l’éditeur.

(Anthologie permanente) Antoine Emaz, Sans place et James Sacré Je s'en va

 

Les éditions méridianes viennent de publier dans leur collection « Duo » un ouvrage double d’Antoine Emaz, Sans place et de James Sacré, Je s’en va.


1. Antoine Emaz

pays d’accueil même si
on tient peu dans l’espace
vivant d’une vie
au souffle bien plus court
que celui des marées
du jour et de la nuit

le même air et pas
le même rythme et du coup
décalé
étranger dans le bleu
un peu comme
les nuages parfois les bateaux
loin lents

ils finissent par passer s’effacer
sans rien laisser sinon peut-être un sillage
vite
vague parmi les vagues



2. James Sacré

Le cœur, la pensée calés
Dans le confort de ton poème.

Quelle brillance d’une vie passée
Crois-tu saisir
En seulement quelques mots, quel présent soudain
Qui en serait plus vif ?

Le sourire la main qui t’ont parlé
Ne sont plus que de minuscules grains de quartz
ou de mica

Dans le sable du temps.

Antoine Emaz, Sans place, James Sacré, Je s’en va, collection « Duo », éditions méridianes, 2019, 14€

Lire une note de lecture de ce livre double par Ludovic Degroote.

(Agenda, liens, informations) du 3 avril 2019

 

Les dernières informations parues dans le scoop.it de Poezibao :

(Agenda) 4 avril, Toulouse, Volker Braun
(Agenda) 4 avril, Paris, Hubert Haddad, Yahia Belaskri et Myriam Gaume
(Agenda) 6 et 7 avril, Festival Poema
(Agenda) 9 avril, Paris, Etienne Faure
(Agenda) 11 avril, Lyon, Pierre Bergounioux et Michel Jullien
(agenda) mardi 16 avril 2019, Paris, Christian Prigent.
(Agenda) 17 avril, Marseille, la revue "Bébé"


(Prix) Prix de la revue Nunc, catégorie poésie étrangère, première sélection
(Prix) Prix de la revue Nunc, catégorie poésie française, première sélection

(Note de lecture), Christophe Esnault, Mordre l'essentiel, par Alexandre Ponsart

 

Le titre se suffit à lui-même. Mordre l’essentiel car il n’y a pas de séance de rattrapage à votre séjour sur terre alors il faut écrire avant de disparaître. Le titre est renforcé par le tableau de Gustave Courbet La Source qui figure sur la première de couverture. On y voit le bas du corps d’une femme nue de dos près d’une source qui coule en cascade le long d’une paroi rocheuse. Son corps et notamment ses fesses sont mis en avant par la lumière alors que la végétation et la roche sont bien plus sombres. Les courbes de la peau sont détaillées et les fesses de la femme sont au centre de la toile. Elle a ses pieds dans l’eau cristalline. C’est la source du ruisseau mais aussi la source de la vie représentée par la femme.

Cet ouvrage est la synthèse des écrits de Christophe Esnault durant quatre années : « Voici ‘l’essentiel’ de ses publications en revues entre 2004 et 2008, augmenté de nombreux inédits. » Seize parties (4×4) composent ce recueil. Cela commence par Rater encore en passant par La splendeur du miséreux, Je ne suis pas mégalo, Je n’aurais pas voulu être un écrivain raté ordinaire pour finir avec Écrivains invisibles. On y trouve de tout : différents styles, différents corps, différentes polices. LE MARCHÉ DE LA NÉVROSE EST UN PEU SATURÉ ; Quand ce livre culte et épuisé sera vendu 200 euros chez les bouquinistes, vous regretterez de ne pas l’avoir acheté aujourd’hui ; Une révolution dépourvue d’humour est un retour à l’ordre. Une utopie avec sous l’emballage un autoritarisme remplacé par un autre ; Vous ne me retrouverez pas pour cette chronique pendant quatre mois. J’emporte avec moi sur une île minuscule (…) cette Comédie humaine du 4.48. Le 4 est toujours présent et fait écho au tangible et à la terre.

Ici, on est au centre du vivant, du palpable. De l’être humain et de ses pathologies et de la nécessité de prendre soin de vos névroses. Il ne s’agit pas seulement d’exister mais de vivre pleinement notre temps sur terre. Plaisir / tomber par terre / se réveillait / envie de crever / avec les filles (…) ses relations sexuelles sont satisfaisantes (…) à nouveau, il bande pour la première inconnue. Recueil de textes retraçant les aléas de la vie d’un homme de la naissance, à la maladie, à la recherche d’un travail, l’envie d’être parent et bien évidemment la mort.  Sans oublier l’amour et le plaisir charnel. Les embruns parfument une culotte sur le fil à linge / Contre les rochers les corps nus disent la beauté d’aimer / Un lit dans une ville dissoute aux caresses buccales. On en revient au corps féminin et à sa beauté déjà évoquée sur la couverture du livre.

Il faut mordre, croquer, l’essentiel car dans la vie tout est éphémère.

Alexandre Ponsart

Christophe Esnault, Mordre l’essentiel, Tinbad Poésie, 2018, 336 pages, 26€.

(Anthologie permanente) Olivier Barbarant, Un grand Instant

 

En lien avec la note de Christian Travaux publiée ce lundi 1^er avril sur le site, quelques extraits du livre d’Olivier Barbarant, Un grand Instant.


Je n'ai pas oublié :
l'urne de graines est arrosée d'eau chaude,
et la terre les attend déjà.

Elles seront confiées à l'obscur, au gel et à la boue,
pour qu'y fermente le printemps.

Dans l'herbe pâle renaîtront
en guise du corps perdu
les roses et mauves des anémones.


Avec un peu de larmes, avec un rien de sang,
la douleur arrange le monde.

*

Au moment de mourir quels seraient les instants
Que j'aurais à revoir ? une grange d'enfance
gorgée de mirabelles ; le premier baiser
et le retour vers la maison, quand je volais
dans l'avenue, le front vraiment heurtant la nuit ;
un nu trois fois taché de noir, lisse et fourchu comme
une branche
d'arbre couchée dans la neige des draps ;
des bouquets d'yeux sans doute, chavirés de plaisir ;
les boucles de Bérénice sur fond de divan vert ;
des chats couchés en rond, sans que leur nombre
fasse perdre le prix d'aucun — ainsi des corps aimés,
du lever du soleil au premier jour d'été
que par tradition mes parents allaient voir, le museau d'un renard
jailli ce matin-là dans le rideau des blés
comme le masque d'un acteur jaugeant furtivement
son public...

Maigre récolte : des lumières, des épaules et des regards,
à peine un film de vacances, de la musique et quelques mots,
des vers de Racine, «je dépasserai
ma gorge et mon chant» ; un peu de sable
et quelques flammes ; la peau laiteuse d'une rivière
qu'un plongeon disperse, et d'où jaillit

toute une vie : des gouttes d'eau, un peu de perle.

*

Le lilas allumé de pluie : à l'extrémité de chaque branche, une goutte ronde, que le jour gris rend lumineuse, comme les minuscules ampoules des arbres décorés.

C'est l'an neuf sur le petit jardin carré. Pluie sur les planches, pluie sur l'herbe très verte, sur le buisson de fleurs blanches qui résistent à l'hiver. Un vent léger secoue les lampions délavés, vestiges jamais ôtés d'une fête d'été. Hors la rumeur de la pluie sur les toits de zinc, le silence élargit l'espace, étire le temps.

Ce sont de ces secondes jugées sans importance, oubliées toujours, parce qu'elles sont disponibles comme une nappe étalée : une vie rincée, une douche d'être, le ciel qui chantonne. Et la folie d'une existence qui prendrait pour inessentiels ces instants de pure présence, quand l'esprit n'est plus agité de projets qui le tirent vers l'après, quand le monde réel n'est plus seulement le cadre où se déploient des actions, quand le film ou le roman cessent de raconter, pour enfin ressentir, prendre le temps de regarder, de considérer les ailes sombres de la feuille morte, luisante sur son linceul de planches mouillées, le rythme régulier des cercles que crée l'impact des gouttes dans la mare à côté d'elle, le mur de bambous que le vent froisse, l'instant libéré de l'horloge, du décompte, le présent arrondi, un merle au bec jaune qui s'ébroue sur le banc.

Olivier Barbarant, Un grand instant, éditions Champ Vallon, collection « Recueil », 2019, 136 p, 16€, pp. 47, 65 et 123.
Sur le site de l’éditeur

Olivier Barbarant dans Poezibao :
bio-bibliographie, "Elégies étranglées" par Ludovic Degroote, ext. 1, Élégies étranglées, par Isabelle Lévesque, autour d’"Élégies étranglées" d'Olivier Barbarant, par Matthieu Gosztola, (Note de lecture), Olivier Barbarant, Un grand instant, par Christian Travaux