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(Agenda) 17 janvier, Nantes, Muriel Pic et Anaël Chadli
(Agenda) 19 janvier, Paris, autour d'Ana Cristina Cesar
(Agenda) 24 au 27 janvier, Paris, "Littérature, enjeux contemporains"
« La discontinuité de l’opération de penser est réelle »
Pascal Quignard
Lambert Schlechter n’éprouve aucune gêne technique à l’égard du fragment et fonce au cœur de cette forme et en use sans relâche à corps généreux depuis moult écrits dont il fait livres qu’il rassemble en une vaste fresque macrocosmique qu’il nomme « Murmure du monde »1 ; d’ailleurs, le titre étrange de ce livre est un fragment en soi (27 : 1). Ce sont de minuscules courts-circuits nerveux numérotés (issus de ses carnets frénétiques) qui esquissent ce que l’auteur appelle, modestement, une « amorce de pensée », le tout en petits (non-)essais. Humble comme un ermite bouddhiste devant l’immense monde appuyant de tout son poids sur « un minuscule insecte d’un millimètre et demi » et ployant sous sa propre généalogie littéraire d’une ampleur impressionnante, Lambert Schlechter déclare « je ne suis qu’un pensateur » et laisse sa pensée errer autour du monde en 28 chapitres et en capte des morceaux au passage. La femme, le sexe, Dieu, l’écriture, les livres, les hommes, la philosophie, les sujets d’esquisse et d’amorce sont multiples et non-exhaustifs, c’est pourquoi l’auteur agrandit son macrocosme à chaque livre de sa fresque (on pourrait soupçonner chez Lambert Schlechter quelque fantasme de pacte faustien dans le seul dessein d’écrire ad vitam aeternam tant est palpable son plaisir du texte). « Dans un grand livre, il y a tous les livres. Marc Aurèle, à la fois éclectique & universel, dans le VIIe livre de ses “Pensées pour moi-même”, on rencontre tour à tour Qohelet, Omar Khayyam, Confucius, Spinoza, Kant, Jésus, Socrate, Bouddha, Epicure, Montaigne », écrit-il (10 : 7), aspirant à ce grand livre ; à une somme phénoménale de « Murmures » ; cela générant de très touchantes méditations sur la vieillesse.
Sur le plan de l’écriture, Lambert Schlechter joue subtilement avec la rupture ; le fragment tranche avec ce qui s’interrompt, mais crée une continuité invisible. C’est de l’attaque interrompue dans son fil pensif. Chaque fragment semble une partie détachée d’un tout ; un geste émanant d’un corps-texte.
Lambert Schlechter ne fait pas fi de la subjectivité, n’écarte nullement le d’où-ça-part, l’écriture, d’un ego ouvert, centrifuge, et nombreuses sont les anecdotes de la vie quotidienne, voire les détails de sa vie sexuelle. En pourfendeur de l’austère religion chrétienne, irréligieusement impie, Lambert Schlechter a une pensée sexuelle du monde : le petit pénètre le grand. (« Derrière une infinie fine membrane invisible, tout le temps là, tout près : l’indescriptible béance du néant »)
Des pensées labiles et variées, à l’image de son maître et seigneur de Montaigne, dont la grandeur l’aspire : « Montaigne, en vingt ans d’écriture permanente, avait le temps et le loisir d’écrire plusieurs livres — et c’est d’ailleurs ce qu’il a fait, sauf qu’il les a tous mis, intercalés & enchevêtrés dans un seul « (12 : 9) ; des pensées enfilées les unes à la suite des autres comme les perles sur le fil d’un collier, reliées entre elles sur ce fil ténu pour rabouter une totalité tout autant ténue, puisqu’il s’agit ni plus ni moins du monde. Mais des pensées si prégnantes et présentes qu’on pose un regard tactile sur elles, qui dispensent alors au lecteur un étonnement jouissif à longueur de lignes. Composé de 28 chapitres, le livre ne fait pas le tour de la question de l’homme et loin de là et c’est bien, car le « Murmure » est infiniment ouvert.
Jean-Pascal Dubost
1 Les volumes 7 et 8 sont à paraître, et le 9 est en chantier.
Lambert Schlechter, Monsieur Pinget saisit le râteau et traverse le potager, « Le Murmure du monde/6 », Editions Phi, 2017, 136 p., 19€
Lire la note de Mathieu Jung publiée ce même jour dans Poezibao.
Admettons-le, Lambert Schlechter est un auteur qu’on ne présente plus. J’aimerais risquer un pari. Un pari à vrai dire facile. Les lecteurs un peu lettrés appartiennent à deux espèces : ceux qui ont lu Lambert et ceux qui le liront dans un avenir plus proche que lointain.
Le Murmure du monde, soit six volumes parus à ce jour, depuis 2006 (1). L’œuvre n’a de cesse de foisonner, selon une sorte d’ostinato, sans que jamais la machine ne s’emballe. Voici donc une prose forte et sereine, qui va de l’avant et qui cherche.
Lambert met le temps en conserve. Il rouvre des carnets anciens, redécouvre, arrange, agence, met ensemble. Écrit, en un mot. « Wittgenstein a remarqué un jour que la plupart de nos connaissances, nous les obtenons, non pas en amassant de nouvelles informations, mais en réarrangeant des choses déjà connues (bereits bekannte Dinge umarrangieren) » (La Trame des jours, p. 225). Les volumes du Murmure du monde relèvent de ce type de montage, par réarrangements successifs et sédimentation intime. Lambert laisse fermenter le temps et rouvre des carnets qui ont quoi ? quarante, cinquante ans. Ou bien il revient sur d’autres impressions, plus récentes, mais faites de la même matière toujours, d’une pâte semblable jamais la même. Car il s’agit, ni plus ni moins, d’« écrire pour amadouer le chaos » (Le Murmure du monde, p. 50).
Lambert a découvert une forme où faire entrer le monde, et mieux que cela : une activité poétique, l’exercice d’écrire envisagé comme une éthique ou un art de vivre. Le modèle avoué est Montaigne : « Montaigne, en vingt ans d’écriture permanente, avait le temps et le loisir d’écrire plusieurs livres — et c’est d’ailleurs ce qu’il a fait, sauf qu’il les a tous mis, intercalés & enchevêtrés, dans un seul. » (Monsieur Pinget, p. 53) La boussole sensualiste de Lambert fait aussi qu’il maraude vers la Chine. Je pense par exemple à T’ao Ch’ien (365-427), auteur, nous explique Lambert, d’une Élégie pour moi-même, qui fait une apparition furtive dans ce sixième Murmure du monde.
Mais il y a autre chose, un autre pôle magnétique, moins strictement saisissable, qui maintient le chaos dans l’unité de l’écrire quotidien. Lambert ne saurait être trop dupe, pour autant, des miroirs déformants de l’éternité :
« C’est une si bonne chose, écrire, c’est presque rien, mais ce n’est pas rien. J’en ai besoin. C’est vital. Comme tout un chacun, je suis banalement voué à la mort. Tout ce que j’ai fait, tout ce que je suis, est voué à la disparition. Mais pas une disparition totale, sans traces. C’est une pensée doucement parano. Quelques pages. Quelques livres. Et quelques personnes à qui il arrivera de s’y pencher. Dans vingt, dans quarante ans. C’est mon aere perennius, doucement pathétique. Et c’est assez. Je ne suis pas une blatte. »(Monsieur Pinget, p. 65).
Car si dans la vie tout passe et rien ne dure, ce tout et ce rien, cet être et ce néant justement s’amalgament au Murmure du monde — actualité, désir, souvenir, phantasmes, lectures, petites culottes, fumée de cigarette (mais Lambert vient d’arrêter de fumer), caresses, rêves et citations, chagrins, esquilles philosophiques, colère, rage, impuissance. Et la bonté.
Il est de nombreuses manières de tenir son journal. Celui de Lambert tire et divague en tous sens. « Corollaire à d’inévitables bifurcations : permanentes interférences » (Monsieur Pinget, p. 49). L’esprit de la miscellanée règne, qui englobe Facebook aussi bien que Li Fou.
Lambert nous propose une sorte de joyeux Zibaldone (Leopardi est un compagnon de route). L’œuvre vaste et en mouvement, où l’écrivain aime tant à se lover, n’est pas un journal au jour le jour, comme celui d’Albert Strickler ou de Pierre Bergounioux, mais Lambert saisit tout aussi bien le quotidien.
L’ordonnancement secret de ces fragments ne laisse pas de me fasciner. Cela tient, comme autoporté. Ou bien Le Murmure du monde n’est-il pas plutôt une construction abouchée à la vie ? Celle-ci s’écoule et s’agence selon des strates et une sédimentation toute personnelle. Joyce disait un jour que si son livre ne méritait pas d’être lu, alors la vie ne méritait pas d’être vécue. Il en va ainsi du Murmure du monde. La vie et l’écriture se conçoivent l’une l’autre sans solution de continuité.
Peut-on parler ici d’autofiction ? Sans doute. Mais le roman-journal de Lambert se veut autre chose encore. Sans cesse, Lambert songe et pense au geste qu’il est en train d’effectuer. « Narratologie du biographème — Pour ce qui est de la mise en place, sur la page, du biographème, la seule manière qui convienne, après celle de Montaigne, c’est celle de Quignard : abrupt & brut. » (Le Fracas des nuages, p. 56). Récits de rêves et souvenirs, méditations sur l’actualité et sur le temps qui va (y compris lorsqu’il va de travers) participent d’une tentative de rassemblement des morceaux de l’énigme. Souvent, ce sont des allusions à peine voilées à l’immédiate actualité, à ces petits basculements dans l’inexorable qui font le tout-venant d’une horreur qui est résolument la nôtre : « J’étais sûr que cela n’arrivera pas. J’étais sûr que cela ne pouvait pas arriver. Il n’était pas possible que cela arrive. Pas pensable. Pas imaginable. Et maintenant ? Il va fourrer sa grosse grasse patte sous la robe de la Liberté. » (Monsieur Pinget, p. 55).
Appelons cela, des pensées. Encore que le terme de « pensée » soit rejeté par Lambert : « Mes pensées, presque toutes, ne sont qu’amorce de pensée. C’est plus tard & plus loin que je me mettrai pour de bon à penser. Je ne suis qu’un pensateur. » (Monsieur Pinget, p. 34 ). Le poète pensateur est un grand prosateur, au point qu’il considère, et non sans raison, composer une « élégie en prose » (Monsieur Pinget, p. 19). Elle est traversée par des éclairs de toutes sortes : épiphanies, illuminations glanés dans les livres des autres, dans tous les livres du monde, aussi bien qu’à même les choses. De belles pages, par exemple, sont consacrées aux fleurs : « Diagramme de vie : le saintpaulia, dicotylédone gamopétale, sur ma table de travail. Avait fleuri début mai, puis de nouveau fin juillet ; vient de refleurir fin octobre. Sous mes yeux jour après jour. Il n’y a pas d’autre éloge de la vie. » (Monsieur Pinget, p. 63).
Syntaxe veut dire : mettre ensemble. La syntaxe de Lambert, sa grammaire intime ou sa petite musique, garantit la justesse de son écriture : un phrasé affectif qui évolue par des chemins buissonniers, par les traverses du souvenir et du désir.
« Un jour j’écrirai sur la bite un opuscule apocryphe que je ferai signer par Quevedo. » (Le Ressac du temps, p. 188). L’érotisme tient une part importante dans cet art d’accommoder les rêves, puisqu’il l’électrise vigoureusement, quitte à ce que Lambert verse dans ce qu’il nomme son « narcizizisme » (La Trame des jours, p. 56). La femme n’en fait pas moins de belles apparitions dans le Murmure du monde. La prose alors s’hallucine tandis qu’un nouvel Art d’aimer s’esquisse, sur une trame nostalgique.
« Je ne sais ce qu’elle devient, je ne sais pas sur quel continent elle habite, elle a voulu s’éloigner, le plus loin possible, elle a voulu en finir avec ça, je me souviens que pendant quelques brèves années, cinquante fois par jour, dans ma maison, je disais : elle est mon amour, tu es mon amour, je me souviens que pendant quelques années, je n’ai pas connu un seul moment de tristesse … parfois je pense que les belles jouissances que j’ai pu lui procurer, c’est son corps qui s’en souvient mais pas son cœur, elle avait dit un jour : c’était un épisode, considère cela comme un épisode fini, passe à autre chose, elle est passée à autre chose, je ne sais pas à quoi elle est passée, je ne saurai jamais à quoi elle est passée, elle habite dans un autre continent, je suis passé dans sa vie, je n’existe plus, je pense à elle jour & nuit, et le plus dur c’est de penser qu’elle n’y pense plus, bon débarras, elle disait : je n’ai jamais autant joui … » (Monsieur Pinget, p. 22 ).
Lambert essaie de réinventer l’amour. L’entreprise est touchante, surtout lorsque le poète tente de saisir le mystère à travers ses lectures tous azimuts : « Et la question va rester en suspens : l’homme, résiste-t-il à la femme nue… ? Faudrait relire Julius Evola : La Métaphysique du sexe. En tout cas continuer dans Groddeck. Pas Lacan, il fait chier. » (Monsieur Pinget, p. 58).
En 2015, un incendie a brûlé la bibliothèque et les archives de Lambert. Ce feu est devenu un autre agent du manque, de la mélancolie sans remède : « Mon journal, milliers de milliers de pages, plus de cent épais cahiers et plusieurs centaines de carnets, détruits à jamais par le Feu. Toutes les élucubrations de ma souffreteuse mélancolique adolescence, qui se prolongea jusqu’à mon mariage. Thème lancinant : absence de la femme, en mille & une variations, pendant dix ans. Je ne me suis jamais remis de ce manque-là et toute ma vie n’a pas suffi à le compenser. » (Monsieur Pinget, p. 29)
Le Murmure du monde est une forme toujours réjouissante, sans cesse se ressourçant aux sources d’elle-même, et qui s’ouvre. Générosité de Lambert. C’est une ouverture éperdue. Elle me rend plus fort. Là même où les fragilités induites par cette parodie qui nous tient lieu de monde en appelleraient, sans ces mannes de mots précisément — phrases qui touchent et qui portent —, à un affaissement pur et simple, au désespoir quant à la chose littéraire. D’où mon pari de tout à l’heure. Dussé-je le perdre, ce serait vraiment à désespérer de tout.
Mathieu Jung
Lambert Schlechter : Monsieur Pinget saisit le râteau et traverse le potager. Le Murmure du monde, 6 Éditions Phi, 2017, 19€
Le Murmure du monde, Bordeaux, Le Castor Astral, coll. « Escales des lettres », 2006 ; La Trame des jours. Le murmure du monde 2, Bordeaux, Les Vanneaux, 2010 ; Le Fracas des nuages, Bègles (France), Le Castor Astral, coll. « Curiosa & cætera », 2013 ; Inévitables bifurcations, Le Mans, Les doigts dans la prose, 2016 ; Le Ressac du temps, Bordeaux, Les Vanneaux, 2016 ; Monsieur Pinget saisit le râteau et traverse le potager, Esch-sur-Alzette (Luxembourg), Éditions Phi, 2017.
Poezibao publie ce même jour une autre note de lecture de ce livre, signée Jean-Pascal Dubost.
Étienne Faure publie Écrits cellulaires aux éditions Le Phare du Cousseix. Ce livre et un dossier de la revue Phoenix seront évoqués le jeudi 18 janvier à Ent'revues, 4 avenue Marceau à 19h, en présence de l'auteur et avec la participation de Stéphane Bouquet, Jean-Pierre Chevais, Myrto Gondicas et Marie de Quatrebarbes.
A la vitre où le gel a pris
de l'intérieur tout est calme
la mort est passée dehors
souvenirs vitreux
L'hiver le chant de nuit des oiseaux
imitant le printemps, c'est le redoux
d'un rire enfin qui monte : être ici vivant
Une fois n'est pas coutume, la lumière
vient du sol
où le ciel choit, cliché
dans la clairière de l'Armistice
en neige
A la vitre d'amour
tels les poètes
souffle et condensation
/
Elle, lettre ouverte
le dévore des yeux
et l'aime, et l'aime
d'amour jusqu'en ses mots
Ton amour d'1,72 m est dans les airs
tu l'entends qui passe au-dessus de la ville
et du verre empli de soleil que tu lèves
santé, elle atterrit
La femme à qui
tu ressemblais est morte
te voici en terre toi aussi
Le cri des scies par-dessus les toits
avec un bruit de métal interfère
quand les zingueurs à voix mate
rajeunissent le quartier
Étienne Faure, Écrits cellulaires, Le phare du Cousseix, 2017, 15 p. 7€, pp. 8 et 9
Étienne Faure dans Poezibao :
Bio-bibliographie, extraits 1, Légèrement frôlée (R. Klapka), débat sur la revue de création (Salon de la revue 2007), extrait 2, Vues prenables (par T. Hordé), un entretien (avec T. Hordé), extrait 3, ext. 4, Horizon du sol (A. Emaz), ext. 5, Horizon du sol (par JP Dubost), ext.6, "La vie bon train", par Antoine Emaz, "La vie bon train", par Ludovic Degroote, (revue Sur Zone), n° 19, Etienne Faure, "Thoraciques", (Note de lecture) Etienne Faure, "Ciné-plage", par Myrto Gondicas, (Archive) Jacques Bonnaffé lit des extraits de "Ciné-Plage" d'Etienne Faure
Rassemblant un choix de poèmes parus dans les recueils publiés entre 2004 et 2015 au Mercure de France, Les Mots étaient des loups, titre s’inspirant d’un poème de Compassion des pierres, nous replonge dans cet univers brumeux, sans frontières, ambigu, difficilement articulable, où pourtant on reconnaît tout de suite la voix à la fois troublante et robuste de cette grande poète qu’est aujourd’hui Vénus Khoury-Ghata. Obliquement confessionnelle, obsessionnelle, la dimension autobiopoïétique de son œuvre l’emporte pourtant sur toute tentation de se contenter d’une narrativité flagrante, la tâche ontologique que Khoury-Ghata s’assigne étant beaucoup plus viscérale, richement psychique, frôlant le métaphysique car fatalement centrée sur l’expérience de l’être, de notre présence au monde. Ce qui énergise cette tâche où traumatisme et guérison ne cessent de lutter par le biais d’une dramaturgie qui en excède les signes, c’est une cascadante versification qui ne trouve sa fin, à jamais insatisfaite, pantelante, colloïdale, qu’avec la clôture du recueil. Pierre Brunel parle d’une « traversée des âmes "en souffrance" », celle de la mère, celle du père, celle du frère et celle de bien d’autres, mais il s’agit sans doute surtout d’une traversée des fourmillantes émotions de la vie mentale de celle qui écrit, de sa propre psyché, miroir déformant, reformant, par moments quasi délirant d’un vécu foisonnant de rêves, de visions, de voix et d’une tumultueuse nécessité d’écrire.
On ne s’étonne pas de voir que le titre du recueil témoigne de ce quelque chose de sauvage, d’inapprivoisé, de presque fou, qui rôde partout dans la parole de chacun/e, comme dans l’écrit, dans ce mouvement furtif de l’esprit qui cherche, chasse, impulsif, impétueux, et pourtant orienté, l’énergie de tout le corps, de tout le cœur, braquée sur une proie ontique incessamment flairée, traquée, même si insaisissable, inaccessible. Car si le poème de Vénus Khoury-Ghata échappe à toute logique stablement déployée, reste qu’il n’est nullement le site d’une indiscipline. Domine un immense désir, passionné, infatigable, de défoulement, de compassion, de vérité, de conciliation personnelle et spirituelle au sens large du terme face aux violences du monde et à l’arbitraire apparent de la mort. La vision de l’être qui émerge de cette œuvre qui hésite entre l’élégiaque, le tragique même, et l’excentrique, l’extravagant, évite toute tendance moralisatrice, s’ancrant plutôt dans un sentiment de l’étrangeté, de la paradoxalité de l’humain, dans une sorte de caressante et empathique combativité que Khoury-Ghata peut nommer « supplique », invocation d’une grâce, réclamation d’une intervention censée simultanément improbable et pourtant imaginable car exprimée, face aux folies, aux dystopies, aux simples défaillances et insuffisances qui abondent dans un monde, une terre, qui, pourtant, en principe, a tout pour nous combler matériellement, psychologiquement, spirituellement. Poésie de l’intime et de ce qui transcende la vie de l’individu, poésie cérémonielle, rituelle, et pourtant instinctivement tellurique, plongée dans un fort mais subtil et inquiet désir sociopolitique, celle de Vénus Khoury-Ghata atteint à une articulation des plus délicatement potentielles des forces qui ne cessent – multiples, irréductibles à toute tentative de les mathématiser – de traverser sa conscience et de former sa vision.
Michaël Bishop
Vénus Khoury-Ghata, Les Mots étaient des loups. Préface de Pierre Brunel. Gallimard, Collection Poésie/Gallimard, 2016, 288 p., 7,80€.
Voici les principales informations publiées récemment dans le scoop.it de Poezibao. Dans cet espace (scoop-it), elles sont affichées dès réception ce qui permet de suivre l’actualité en temps réel ! On peut suivre ces mêmes informations via le compte Twitter de Poezibao (voir colonne de gauche sur le site)
(Disparition) La mort de Paul Otchakovsky-Laurens
(Agenda) 2018, région niçoise, Hommages à Michel Butor
(Agenda) 9 janvier, Paris, Marie de Quatrebarbes et Marie-louise Chapelle
(Agenda) 12 janvier, Paris, Jane Lewty et Jacques Roubaud
(Agenda) 13 janvier, Strasbourg, Michèle Finck et Gérard Pfister
(Agenda) 16 janvier, Paris, "La poésie à l'heure du net"
(Agenda) 17 janvier, Versailles, Olivier Cadiot
(Agenda) 18 janvier, Paris, Etienne Faure et la revue Phoenix
(Agenda) 18 janvier, Paris, Jean-Patrice Courtois
(agenda) 19 janvier 2018, Narbonne, exposition "La feuille est un organe aérien"
(Agenda) 8 au 28 janvier, Paris, exposition Benjamin Péret
(agenda) jeudi 8 février 2018, Tinqueux (51), Journée professionnelle "La poésie, un jeu d'enfant"
(Agenda) 16 février, La Roche-sur-Yon, "Brouette"
(Agenda) 24 février, Paris, Murielle Compère-Demarcy
(Agenda) 26 au 28 mai (nouvelles dates cette année) "les petits toits du monde"
(Edition), Centrifuges, un singulier virage
Ce livre est une perle fine d'humour et de drôlerie.
Le titre, évidemment, est une référence directe à La vie et les opinions de Tristram Shandy, gentilhomme de Laurence Sterne ; or, on l’a vu avec Testament (d’après F. Villon) ou très récemment avec Au nord du futur (titre emprunté à un vers de Paul Celan)1, Christophe Manon apprécie les appels intertextuels.
Tous les poèmes du Gottfried Gröll sont des onzains, aux vers coupés de façon à ce que l’enjambement, en soi, souvent, provoque une ambiguïté de sens ou un effet humoristique ou un étonnement suspendu et tire un sourire ; leurs incongruités syntaxiques génèrent des incongruités de sens, des déboîtements intervenant dans le fil logique de la syntaxe qui tire sur le fil qui vous tient en lecture. On lit une prosodie très travaillée, et certains découpages et collages de phrases rappellent une manière dada de procéder, moins le hasard découpé.
La pratique intertextuelle de Christophe Manon est ici assez ludique, au sens où, nous orientant vers une piste (Laurence Sterne), il nous embarque vers une autre piste, en un pastiche d’humour à la Lewis Carroll, voire à la Monty Python, usant d'un nonsense à l'anglaise made in France, où des télescopages inattendus pourtant banals provoquent des effets de surprise, une douce hilarité ; subtilement, il mêle l'autobiographie d'un autre au portrait de l'auteur en narrauteur ; ainsi, la piste d'origine, Sterne, demeure la principale, puisque le roman de l'Anglais est une parodie d'autobiographie. Christophe Manon, maniant avec adresse et gaiement l’absurde syntaxique et de sens, ne nous propose pas un monde à l’envers, mais une vision du monde chamboulée en en brisant la logique, « Demain dit-il j'étais de retour avec un beau soleil ». Il y a, dans ce texte, un émerveillement perplexe du monde. La dense qualité de ce texte tient de ce qu’il ouvre de multiples entrées de lectures, car c’est un jeu subtil de cache-cache intertextuel avec Stein, Sterne, Carroll et quelques autres.
Dans ce texte, le narrateur prend en charge un personnage, Gottfried Gröll, pour exprimer ses opinions sur sa vie et sur la vie, mais les opinions exprimées ont l'air d'une chaussette posée sur la tête en guise de bonnet. On peut supposer que Gröll représente un double anamorphosé de l’auteur (celui-ci a écrit, sous ce pseudonyme, un livre titré Vie & opinions, aux éditions Le Quartanier en 2007), qui s’amuse de cette mise en abyme parfois, provoquant des irruptions métaleptiques (venues d’un autre niveau de narration ou de l'autre livre… à la Sterne), dans un va-et-vient entre les strates narratives ; Diderot imitant Sterne, mais amusément. Le style, quant à lui, par moments, semble parodier des écritures poétiques de l’impersonnel dans une façon notamment d'utiliser le verbe « être » ou de calquer la syntaxe anglaise, au moyen d'une langue parlée étrangement, qui cependant nous parle ; une syntaxe dotée de janotismes savants. (Car la langue de Christophe Manon est savante, jamais pédante.)
Christophe Manon toujours en ses livres pose un regard critique sur le monde, et dans celui-ci, il ne déroge point, certains poèmes relevant de la satire féroce :
« Politiciens c'est bonzes ramollos du cigare avec un esprit
de concierge en marmelade intégralement équipé
baratin et balivernes. Ça se trémousse du concept
à la va-comme-je-te-pousse mémé dans les orties
en débitant fariboles de calembredaines sans faire de mal
à une bouche et vice versa. Certains développent
des excroissances de la citrouille qu’on appelle cheville.
C’est des pignoufs qui fabriquent du jus de clopinettes
à s’en faire péter l’artichaut rémoulade. On dit aussi
boutiquiers de charabia à la sauce de moucharderies ou
paltoquets babilleurs d’urlubeluteries façon galimatias. »
La satire est sociétale (n’oublions pas « & opinions ») :
« Les étrangers on leur demande leurs papiers pour
s’assurer qu’ils n’en ont pas et ça rassure. »
D’une manière générale, par le truchement de son personnage, Christophe Manon pose un regard sur l’humain par la logique paradoxale de l’absurde, et quelques mots d’esprit qui confèrent une couleur ironique sinon satirique à l’ensemble, mais toujours avec un sourire sérieux, et ce, sans jamais se départir d'un sens de la fraternité qui marque l'ensemble de son travail : « Gröll/vous salue bien dans le sens de la fraternité universelle. »
Jean-Pascal Dubost
1 Testament (d'après F. Villon), éd. Leo Scheer, 2011 ; Au nord du futur, Nous, 2016
Christophe Manon, Vie & opinions de Gottfried Gröll, Dernier Télégramme, 120 p., 13€
Lire plusieurs extraits du livre dans l’anthologie permanente de Poezibao.
Poezibao publie aujourd’hui en même temps une note de lecture du livre de Christophe Manon Vie & opinions de Gottfried Gröll âpar Jean-Pascal Dubost et ces extraits qu'il a choisis dans le livre.
Les gens prennent souvent les idiots pour des idiots
ou points d'interrogation. C'est une façon de voir
les choses qui est imperméable et technique.
L'idiot en fait est un placenta qui pense.
Juste il ralentit le rythme pour être plus près.
Gröll n'est pas idiot. Ses pensées
il les range bien soigneusement dans une boîte
puis compose le numéro téléphonique du temps.
Gröll pense qu'il pourrait animer un jeu télé.
Ou bien danser avec Madonna
une partie de ping-pong en forme de Picon bière.
/
Quand je me réveille je regarde ma tête
et je la trouve. Ensuite il y a ensuite et puis
tartines et confitures. Sans oublier le thé.
Pour peigner ses dents Gröll utilise une brosse.
Il se lave le besoin sexuel par des vomissements de nez.
Gröll n'a jamais pris la forme d'une chaise ou d'un lit
pourtant parfois on s'assoit sur moi et c'est bouse.
Il se peut que je m'énerve mais je suis très patient.
Car je crois que je ne suis pas encore mort. À la fin
il s'habille en pantalon conformément à l'usage d'ici.
S'il fait beau je sors de chez moi tout en longueur.
/
La limite d'une chose est le commencement
d'une autre. La perspective naît quand le jugement
faillit. Ce qui n'est pas toujours le cas.
L'œil boit les images en 921 x 8 puissance 11.
Le feu c'est de la terre en poudre avec
une pointe de ciel au-dessus. L'unité pue
des pieds et la totalité n'est qu'une maladie
à califourchon. Gröll n'entretient aucun
rapport avec. Ni surtout. Gröll est courge
ce qui ne signifie pas toujours crétin.
Quoique. Certains disent réciproquement.
/
Gröll écrit des poèmes qui n'ont pas de succès
dans le Poitou ni ailleurs d'ailleurs. Pourtant
j'ai des supporters très cravates. En matière
de poésie Gröll se manifeste torturé rabacheur
ou carabin corniaud à déblatérer des fumisteries
même s'il a d'autres chats à fouetter. Poésie
c'est pas casser du sucre à base de ragots de fiel.
Certains disent c'est comme un baril de poudre
d'escampette à éternuer. Quel salamalec.
Grö11 pense qu'il y a du réel qui s'échappe
mais on n'est jamais sûr de le retrouver.
/
Zut de zut dit Gröll la poésie c'est balancer des pavés d'émotion
dans la langue à coups de pioche sans préoccupations de blabla.
C'est exprimer des pensées qui ne sont pas celles du putois
ou du kakatoès mais se rapprochent plutôt de l'homme qui se cache
derrière l'homme. On palabre d'amour de mort de flic
de fric et d'un tas d'autres trucs très chouettes qu'on trouve
en observant le monde à l'aide du regard et ça fait danser
les circuits en rythme. Mais sur quel pied qui le sait.
Gröll a de la poésie plein les chaussettes qui lui remonte jusqu'à
la casquette et ça lui procure des scintillations de jovialité.
C'est mieux que de s'asticoter le bas du slip avec des pincettes.
Christophe Manon, Vie & opinions de Gottfried Gröll, éditions Dernier Télégramme, 2017, 120 p., 13€, pp 19, 22, 34, 62 et 108 (choix de Jean-Pascal Dubost en lien avec sa note de lecture de ce livre)
Christophe Manon dans Poezibao :
Univerciel (par Loyan), Testament (par JP Dubost), ext. 1, (Anthologie permanente) Christophe Manon, (Anthologie permanente) Christophe Manon, "nous étions vapeurs devenues"
Il ne semble pas inutile de décrire sommairement certains codes typographiques particuliers à Séverine Daucourt-Fridriksson et qui s’éloignent de l’usage commun sans être, pour autant, destinés à brouiller un message sans consistance. Bien au contraire, et cela seul pourrait conduire à prêter à son dernier livre, Dégelle, toute l’attention qu’il mérite. Cet ensemble de plus de cent vingt pages se constitue d’unités, parfois assez longues, qu’on serait tenté de qualifier de chapitres, mais que l’absence de certains traits narratifs, et surtout la présence d’un tout autre moteur que les lois du récit incite à désigner comme poèmes. Pas de sections, ou de parties, seuls des blancs séparent ces poèmes qui se suivent comme des fragments de prose, dans un discours cependant continu, et dont la continuité importe, soutenue par la cohérence de ces blancs très réguliers, seule délimitation : le premier mot ne porte pas de majuscule, le dernier n’est pas suivi par un point.
Le point, sous ses diverses formes, n’est jamais par ailleurs suivi de majuscule, et ne sert pas non plus à délimiter un énoncé grammaticalement complet. Il pourrait valoir pour la virgule, bien que celle-ci soit également employée, parfois à l’intérieur d’une de ces unités délimitées par le point. Et l’on comprend vite que ces ponctuations ont moins valeur grammaticale que valeur de scansion : elles marquent le rythme d’une diction sans cadre fixe, mais rigoureusement articulée, des avancées de laquelle dépend un flux de représentations extrêmement fortes et vivantes, avec leurs accélérations ou ralentis, leurs variantes, leurs avancées, leurs dévoilements.
A ces particularités de la ponctuation (toujours précédée et suivie d’un espace) s’ajoute enfin l’emploi d’un corps plus petit pour certains segments d’énoncés, qui donnent le sentiment qu’ils sont dits à voix plus faible ou plus secrète.
envie d’humus , renier construire aller courir sur le ter-
rain verger fruité ville avortée le temps d’un fol et tendre
survol de fleuve vert sans fumée . loin . mettre aux yeux
ce tas de poudre , âpre terril qui s’enlève pour laisser
place dans l’air dés-emmuré au champ libre . doigts
mouillés . fertilité du rocher qui rivalise d’écume avec le
délice des lèvres . fuir la voiture ligotée , pire : coupole
de silicone , vulgaire attitude topless . mieux vaut ce lit-
compost sur la colline originelle pour nos humeurs sans
verrou où caramel mugit . viens , dis-je sur le lit de
mauve qui émollie nos maux , viens émonder loin des villes le
fruit vert
(p. 16) (1)
L’écriture est ainsi dans la dépendance d’une voix. Mais c’est aussi que la dynamique du texte de Dégelle travaille la continuité autant par l’accroche du son verbal que par association d’images ou idées, mais – en un jeu souvent virtuose :
doigts amassés vers l’entrée qu’elles cachent tu les masses .
par toi mues et tirées elles me laissent . je me
tends détendue élastique pour que tu te jettes dans l’étri-
qué te sentes bien intriqué au corridor à défroncer . une […]
(p. 24)
Ce travail ne relève pas de la glossolalie, encore moins d’une musicalité (dont on peut douter que l’idée appartienne vraiment au domaine linguistique). Il cherche et touche le corps de la langue, la relation la plus étroite qu’il se puisse (et donc jamais immédiate, toujours articulée, mais ici avec une force rare, et parfois merveilleusement), à un corps subjectif et à l’expérience qui en est faite.
Un corps subjectif qui est aussi corps propre dans sa relation à l’autre, selon la puissante intrication de l’écriture ou de la langue qui le fait masculin et féminin avec une belle indistinction, le retournement des identités n’étant d’abord attribuable qu’au mouvement par quoi ce corps double devient poème. Et partout saisi de la contagion du désir et de ses mille motions complexes, d’autant mieux mimées que plus proches d’une langue qu’il électrise, et dans laquelle il se confond avec la lutte ou jeu par quoi un mot absence engendre tous les autres et s’engendre en eux. Où il est moins soufflé que posé, comme le nom même de l’amour, qu’une apocope, plus tardivement, transformera en « mour ».
Ainsi, dans la matière phonique mue en tous sens, dans les jaillissements d’images, dans des positions verbales toujours à la frontière du nécessaire et impossible spectacle de l’intime, se font jour les scènes d’une affaire d’amour interrogeant ses raisons et sa « praxis », inséparable, de ce dire où elle s’accomplit.
Mais l’appropriation du désir à un corps de la langue, qu’il est impossible de distinguer du mouvement qui le crée, semble ne pouvoir exister que sans fin, et la jouissance du texte vouée soit à n’avoir lieu que dans un futur perpétuellement pro-jeté par l’en avant de l’écriture, soit à une répétition qui n’en pose pas moins la question de son avoir-lieu. Et peut-être renverrait le paroxysme de son approche à un statut, d’ailleurs estimable, d’artefact.
C’est donc une manière d’épreuve pour cette écriture que sa suspension et sa reprise sur un autre mode, qui sans « récit », et sans rien perdre de sa virulence phonique, puisse poser « l’interstice où s’abolit l’ensemble face au verdict d’asymétrie » (p.52), ou encore « aller à l’abordage de l’intangible sans brider sa simplicité, en tenant non entabouée la caresse terminale » (p. 53).
Une confidence, un peu plus loin, comme une voix (s’il se pouvait) extérieure, donne le signe et comme la clé de cette ponctuation plus large qui scande les trois ou quatre grands massifs du livre :
je n’aime pas que les choses finissent je ne lis pas la fin
d’un livre , j’ai peur d’être délivrée de la découverte la perdre
avec la confiance et une fois le trouble dissipé ne plus
oser la récidive
(p. 55)
L’impossibilité de finir est aussi celle, provisoirement, de recommencer. Et si rien de l’écriture en apparence ne change – marchant vite, d’image en image de la cinématique sonore où convergent scènes et saveurs –, elle n’en affronte pas moins le « sevrage », « l’absence d’objet » : le mot muet qui roule sous les sons de la langue, et les fait briller en sa dynamique imprévisible, s’est transformé en cette absence, et reconnue comme telle, serait-il « sur le bout de la langue » ; un bout qui serait aussi une fin, là où l’objet qui la meut se dérobe.
Rien empêche-t-il, dira-t-on, que l’écriture se poursuive, là où dans l’absence de son objet, sa cause se transforme en l’effet qui le mime, à l’infini, comme une manière, un style, une signature ? Or ce n’est pas ce qui se produit, mais quelque chose d’autre, que ce livre met en position de nous éclairer : la reprise ne se fait pas dans la perpétuation du désir, elle ne se fait pas non plus dans la déréliction (qui pourtant allume le moteur de l’humour et guide son dessin acéré). Elle se fait de croire possible, dans la même écriture, un stade où l’objet n’est plus cette absence rémunérée par le matériau subsidiaire des mots (et la scène où il se produit), mais la vie même.
Et la reprise, c’est la découverte d’une solidarité plus vaste de la vie, de ce qui ne sera jamais un objet, avec la langue telle qu’elle s’est découverte d’abord dans le désir, avec la langue érotisée du poème.
voudrais que cela soit réflexe comme respirer , qu’à moi
soit la langue dans ma bouche quand sur le bout des
lèvres se forme le trou de mémoire . on s’y abrite c’est
d’un noir océan pas gai qui s’effrite tandis qu’en guet-
tant les creux on pagaie follement pour se faire exi-
ler pour y rester (là) collé sans retenue . le regard scrute
dans le vague cherche l’épave éprise des à-pics qu’il épie
comme des entraves , il désavoue les vagues d’éloges et
les orgies de termes vides . partout , de drôles d’oiseaux
à jambes pépient pathétiquement et leur homogénéité
de gens se prend son pied dans la vérité . bang fait la
chute du bœing . je rame vers les reliques qui s’évadent
un cap étriqué où s’évertuer . ce que j’interroge me
trouve un bon dieu de sujet d’abandon
(p. 63)
Un ralenti maintenant permet que la virtuosité verbale laisse apparaître quelque chose comme – peut-être issu du « trou de mémoire » – un sentiment du temps, recul pris sur un soi essentiellement autre, familier mais étrangement, par retour à une butée : la vie, le soi.
sous la stèle les yeux clos de l’enfant regardent mon
ombre ; ça sent la pierre par la fenêtre fermée ; je pense
à elle à l’exact emplacement du chemin perdu reconnu
sans mesure de la mort en bas dans son impasse blottie ,
au temps qu’elle ouvre sans grandir son état creux sa vie
sans bords ; je suis figée dans mon corps j’ai mal mais je
me démens ; le goût amer s’absente ; nue du moindre
effort je suis sur le départ vers hors ; je la laisse et tran-
quille et tomber
(p. 68)
Une dernière étape se présente alors, sorte d’autofiction au sens d’une biographie de ce moi qui se souvient de soi et du « hors » dans sa langue, dont il (elle) use non pour l’accréditer encore, mais comme d’un instrument, pour une exploration qui a le rare pouvoir de dire le présent. Une sorte de rap laissant paraître ce que le langage pétrifié du mensonge communicationnel dissimule, et voir ce que galvaude, sous nos yeux, la scénographie spectaculaire.
Chaque page y est poème autonome, aux autres ajouté dans l’accrétion d’une lecture dont s’impose le rythme, danse d’un extrême savoir verbal servant ce voir au présent qui est l’autre versant de la mémoire. J’évoquerai seulement quelques questions : celle de la « langue d’adresse » (« bâtir une langue d’adresse qui dresse et pâme le poème ») ; de la « meute des œuvres mondiales » ; du genre. Et pour les réponses, en dépit de ses derniers mots : « vous pouvez partir toute vision des possibles est sans réponse », je dirai seulement qu’il faut lire ce livre, certainement d’un grande importance pour que la poésie soit restituée, précisément, au possible.
Il place sous un jour singulièrement éclairant la question des rapports de l’écriture et de la voix. Celle qu’on y entend naît à l’évidence des articulations phoniques et rythmiques. Mais elle disparaît absolument dès qu’on les analyse, de sorte qu’on en vient à penser qu’elle n’appartient pas complètement au texte. Insituable dans l’écrit, elle réapparaît pourtant dès que la lecture reprend son cours sur le tempo que la ponctuation, la disposition typographique, imposent à notre lecture. Cette voix, qui appartient et n’appartient pas à l’écrit, n’est-elle pas le premier degré d’articulation du sens à un corps ? Une articulation qui implique également que sens et voix soient distincts. La poésie, c’est faire entendre cette voix, à travers l’écriture. Rien n’est plus précieux, au milieu de maintes formulations parfaites de vues, d’images, d’états.
François Lallier
1. Le texte est justifié, et non ferré à gauche, comme ici par commodité. Les retours à la ligne, cependant, sont tels qu’ils se présentent dans le volume imprimé. F.L.
Séverine Daucourt-Fridriksson, Dégelle, Éditions de La Lettre volée, Bruxelles, 2017, 128 p., 18€.
« Le problème qui joue à la fois comme censure et comme appât, c’est la représentation. Dès qu’on écrit, dès qu’on utilise un mot, on est dans la représentation. Et la représentation se substitue évidemment à la chose nommée mais aussi à l’ensemble des choses au fur et à mesure que le texte avance. Et je me demande si c’est le cas avec la poésie. Il me semble que le poème…cette espèce de bourdonnement du vocabulaire qui est dans notre espace mental, il s’agit de lui… comment dire ?... il s’agit de faire pleuvoir des mots, en quelque sorte. Parce que l’écriture c’est à la fois un acte qui se poursuit, mais c’est aussi une position, et une position qui facilite la concentration. (...) Et cette concentration est un acte plus essentiel peut-être que de déposer le premier mot. Et quand le premier mot apparaît, il peut apparaître sans appeler une représentation et entraîner avec lui une espèce de chute verbale qui, je le crois volontiers, est poème. Ensuite cette chute qu’on a recueillie sur le papier peut se travailler, mais elle est donnée en quelque sorte, et elle est donnée sans ce souci de la représentation. Elle n’en est pas exempte, évidemment, dès qu’on la détaille, dès qu’on la travaille. Mais il me semble qu’elle en est peut-être indemne au départ. »
Bernard Noël, du jour au lendemain, entretiens avec Alain Veinstein, L’Amourier / INA, 2017, p.338.