Poezibao

(Poezibao a reçu) du samedi 9 décembre 2017

 

Les vingt-trois livres, revues et DVD reçus par Poezibao cette semaine :

○ Lambert Schlechter, Monsieur Pinget saisit le râteau et traverse le potager, Murmure du monde / 6, Éditions Phi, 2017, 19€
○ Jacques Barbaut, Alice à Zanzibar, Aethalidès, 2017, 12€
○ Martin Laquet, jour après nuit, La Passe du Vent, 2017, 10€
○ François Amanecer, Le corbeau interrompu, poème, précédé de, Vu d'en haut - poétique, Revue Nunc/Éditions de Corlevour, 2017, 16€
○ Olivier Vossot, Personne ne s'éloigne, L'échappée belle, 2017, 12€
○ Florent Toniello, Lorsque je serai chevalier, Jacques Flament éditions, 2017, 12€
○ Jean d'Amérique, Nul chemin dans la peau que saignante étreinte, Prix de la Vocation, Cheyne Éditeur, 2017, 16€
○ Lionel-Edouard Martin, Zones d'arpentage et d'abornement, encres de Marc Bergère, Le Réalgar, 2017, 22€
○ Constantin Kaïteris, Le quincaillier, la remailleuse et autres métiers perdus, illustrations de Brigitte Dusserre Bresson, Éditions Corps-Puce, 2017, 12€

→ Traductions :
○ Ales Steger, Le livre des choses, traduit du slovène par Guillaume Métayer et Mathias Rambaud avec l'aide de l'auteur, Circé, 2017, 12€
○ Manfred Peter Hein, L'érable contre la maison, Der Ahorn am Haus, poèmes traduits de l'allemand par Natacha Ruedin-Noyon, Alidades, 2017, 5,70€
○ Peter Härtling, Apprendre le chant des oiseaux, Den Gesang lernen, traduit de l'allemand par Joël Vincent, Alidades, 2017, 5,70€
○ Anthologie, Moi, faucon sur la falaise, Poésie irlandaise ancienne, translation Jean-Yves Bériou, La Nouvelle Escampette, 2017, 13€
○ Galway Kinnell, Quand on a longtemps vécu seul, traduit de l'américain par Pascale Drouet, La Nouvelle Escampette, 2017, 13€
○ Laure Cambau, Le manteau rapiécé, un voyage au fil du souffle, florilège bektachi, dialogue, récits, poèmes, psaumes et souffles, Éditions Unicité, 2017, 14€

→ Revues :
○ Comme en poésie, n° 72, 2017
○ Le Journal des poètes, 4/2017, 10€

→ Correspondances :
○ André Breton, Correspondance avec Tristan Tzara et Francis Picabia, 1919-1924, présentée et éditée par Henri Béhar, Gallimard, 2017, 26€
○ André Breton, Benjamin Péret, correspondance, 1920-1959, présentée et éditée par Gérard Roche, Gallimard, 2017, 29€

→ Essai :
○ Alain Lévêque, L'accueillante (Anne-Marie Jaccottet), Le Bruit du temps / La Dogana, 2017, 22€

→ Musique :
○ Juliette Volcler, Contrôle, comment s'inventa l'art de la manipulation sonore, La Découverte, 2017, 14€
○ Stéphane Lelièvre, Lettres et musique, l'alchimie fantastique, la musique dans les récits fantastiques du romantisme français (1830-1850), textes rassemblés, annotés et présentés par Stéphane Lelièvre, Éditions Aedam Musicae, 2017, 40€

→ Film :
○ Henry Colomer, Film : Des voix dans le chœur, éloge des traducteurs, avec Sophie Benech, Danièle Robert et Michel Volkovitch, Saraband Films, Les Films du Paradoxe, 2017.

 

(Note de lecture) Gérard Pfister, "Ce que dit le Centaure", par France Burghelle Rey

 

Illusion et chant

Tout recueil de Gérard Pfister, éditeur depuis les années 70 mais poète effacé, a à voir avec la musique. Après trois oratorios l'auteur écrit un opéra en trois actes qui s'achève sur une Sinfonia. Le sous-titre du recueil, Favola in musica, emprunté à L'Orféo de Monteverdi, tend à prouver que poésie et musique sont bien intimement liées.

Le recueil commence par un prologue qui, à l'aide la prosopopée, figure de style utilisée jusqu'à la fin pour les trois personnages principaux, met en scène le Temps et le Songe. Celui-ci prend en premier la parole louant tout d'abord la Nature et son harmonieuse "partition". Le Songe intervient en affirmant le pouvoir de sa parole à la fois performative et violente (les mots "emprise" et "empire" y font paronomase avant un champ lexical caractéristique comme, par exemple les mots "coup",  "flèche",  "proie" ) Il prétend de plus que "tout est sauvé / du temps / du fleuve / sauvé du flux", faisant allusion sans aucun doute au  "Panta rhei" d'Héraclite.

A ce paradis nommé le Temps répond à l'imparfait par un paradis qui semble perdu. Variations à ce propos sur l'oiseau et le merisier.

Débute ensuite l'acte I quand le Songe entonne son chant à l'occasion de l'expression d'une parole et d'une pensée régnantes qui sont liées et qui, par leur puissance, sont sources d'identité et d'immortalité; elles sauvent ainsi les hommes du "terrible écoulement".

Mais apparaît très vite l'idée que tout est illusion, que les mots sont un théâtre comme le dit l'introduction rédigée par Gérard Pister lui-même : "Le théâtre, c'est notre chair, c'est le monde. Matière de ce qui naît, de ce qui meurt. Les tissus, les cellules, les corps. A tout cela nous sommes aveugles. Nous ne voyons - nous ne voulons voir - que la scène dégoulinante de lumière et d'ombre."

Comme dans les recueils précédents, une recherche de concision, un refus de bavardage loin de la logorrhée contemporaine, entraîne l'auteur à s'exprimer laconiquement : des strophes de trois vers très brefs comportant un à quatre mots maximum font penser à des sortes de Djinns hugoliens ou même à une chaîne de haïkus ; elles s'égrènent, incantatoires et dans leurs leitmotivs, telles les perles d'un chapelet non dans le but d'une prière mais dans celui d'une parole qui veut exorciser la peur. Les mots, en effet, sont traîtres mais "le poème est une catharsis pour nous libérer de leur illusion", comme il est écrit dans la communiqué des éditions Arfuyen.

Aussi, dans le volet 2, le Temps se pose-t-il la question du chant, celui même de l'oiseau. Lui répond alors la troisième allégorie, troisième personnage de l'opus, qui donne sa propre définition :

et je chante
le chant
n'a pas de fin

les paupières
doucement
refermées

sur le globe noir
des yeux

C'est ainsi que l'écriture, par ses répétitions, ses assonances et allitérations, se fait elle-même mise en abyme, chant dans un chant qui "ne cesse pas" dans l'absence et les pleurs.

Dans le volet 3 une joute à trois voix présente les questions et les affirmations sans espoir des protagonistes. Le lecteur est distrait loin de ces considérations par l'apparition, dans la bouche du Songe, du cheval éponyme. A lieu alors un combat rendu vivant par un style et un vocabulaire du meilleur genre épique. Un genre qui, loin d'être démodé, arrive à faire encore vibrer :

le cheval
s'élance
sur un corps d'homme

dans un instant
ses sabots
vont l'écraser

déjà
sa bouche ouverte
entonne le péan

Le Chant alors semble reprendre vie avant que le Songe ne sonne, tout à la fin de l'acte, la victoire du centaure dans lequel il s'incarne, plus violent encore dans son langage,

L'acte 3 reprend les thèmes obsessionnels en jouant sur leurs variations: l'oiseau et le chant, le merisier et les branches, l'espace et le vide, l'écoulement et le passage Et cela  pendant que le Songe poursuit son récit inlassablement tout en cédant à la force du centaure :

de mon ordre
et ma loi
rien

ne résiste
à l'assaut
du centaure

Il cède avec cette conscience encore que les mots, comme la nature, sont un théâtre. Même les champs de bataille ne sont qu'une scène et tout ne tient que par la volonté réitérée du personnage lui-même.

Le thème de l'illusion propre au baroque qui a son influence ici - on pense à La Vie est un songe de Calderon – et son traitement dans l'ensemble du recueil ne sont pas sans provoquer un malaise qui rappelle ce que Freud nommait "l'inquiétante étrangeté". Plus que décalée, une poésie donc inclassable et, par conséquence, dérangeante, voire angoissante. Avec, comme personnages, à la fois des doubles et des interlocuteurs.

Face à l'énergie du Songe qui poursuit sa belle envolée épique :

le héros
profondément
médite

le visage surmonté
d'un demi-cercle
noir

comme
d'un disque solaire
le dieu d'Égypte

Le Chant, dans un bref passage, puis le Temps, jusqu'à la fin de l'acte, restent affaiblis par leurs doutes récurrents et leurs interrogations existentiels. Le passage s'achève par une affirmation ontologique :

il ne suffit pas
de vouloir
être enfant

il faut l'être
pour un jour
le devenir

Débute alors le dernier acte. Le Temps et le Songe y approfondissent leurs réflexions et leurs récits au rythme des leitmotivs, se rendant, peut-on dire, à l'évidence. Pendant que le Chant semble prendre sans doute conscience de sa place, comme l'oiseau qui "n'a pas peur des songes", et accapare davantage la parole qu'aux deux premiers actes.

Et, dans les pages finales, Sinfonia se lit comme une acmé magnifique quand le Temps lui-même met en scène le Chant qui "plonge / dans le matin" dans toute sa vérité et son importance.

Si l'écriture reste fidèle à elle-même et une certaine poétique, malgré tout, le message de Gérard Pfister a acquis force et maturité. L'échange entre les trois personnages peut tout à fait correspondre à un dialogue du poète avec lui-même qui, dans sa dialectique en trois actes, a donné un sens à sa réflexion et trouvé une solution. Celle du chant, grâce à sa passion pour la parole poétique et la musique.
Il faut citer, en effet, pour conclure, la fin de l'introduction :

"Et notre joie est dans cette représentation et cette révélation qui nous libèrent de l'illusion du langage. Quand la parole s'accepte comme fable – création de mythologie –quand la fable se libère d'elle-même dans le chant.".


France Burghelle Rey


Gérard Pfister, Ce que dit le Centaure, Collection « Les Cahiers d'Arfuyen », n° 232, 200 p., Arfuyen, 2017, 16€.

 

(Anthologie permanente) Laurent Albarracin, "Plein vent"

 

Laurent Albarracin publie Plein vent, 111 haïku, aux éditions Pierre Mainard. Le livre est dédié à Pierre Peuchmaurd.
Extraits.




Le thé dans le bol
pas plus autre chose
que la lune dans la lune

/

Ramassant un caillou
je décide
de le jeter

/

S’envolant de la branche
l’oiseau y laisse
un léger balancement

/

L’oraculaire
est un sixième
doigt

/

Tout et notamment
les poivrons – plein
de vide et de même

/

Une noix qui tombe
et le silence
se fait coquille

/

Je ne possède pas de Montblanc
Mais j’ai le mont Fuji
au bout de mon Pilot

Laurent Albarracin, Plein vent, 111 haïku, éditions Pierre Mainard, 2017, 48 p. 10 €, pp. 9, 14, 15, 21, 29, 35 et 44.

Plein vent rassemble 111 haïku en hommage au premier livre dans ce genre que Pierre Peuchmaurd publia chez P. Mainard (Au chien sédentaire, 2005). Les deux auteurs étaient proches et s’estimaient, au point que Laurent Albarracin dirigea et rédigea le volume Présence de la poésie - Pierre Peuchmaurd consacré au poète décédé en 2009 (éd. des Vanneaux).

Laurent Albarracin dans Poezibao :
bio-bibliographie, Pierre Peuchmaurd, témoin élégant (parution), entretien sur la collection le Cadran Ligné, ext. 1, "Le Secret secret", par Henri Chevignard, [notes sur la création], [entretien] avec Laurent Albarracin, ext. 2, ext. 3, ext. 3, ext. 4, (note de lecture) Laurent Albarracin, "Le Ruisseau, l'éclair", par Christian Hubin, ext. 5, (note de lecture) & (carte blanche) à Boris Wolowiec : "Essais de Choses Absolues", autour du "Grand Chosier" de Laurent Albarracin, (journal de lecture) Laurent Albarracin, "Le Grand chosier", par Florence Trocmé, (anthologie permanente) Laurent Albarracin, "une lumière qui soit la réponse à la lumière", (En voix) Boris Wolowiec, Jean-Philippe Cazier, Laurent Albarracin, (Note de lecture) Laurent Albarracin, À, par Pierre Vinclair, (Anthologie permanente) Laurent Albarracin, "aux détails on voit son museau fouir", (Note de lecture) Laurent Albarracin, "Cela", par Gabrielle Althen

 

(Agenda et revue de presse) du mercredi 6 décembre 2017

 

Voici les dernières informations publiées dans le scoop.it de Poezibao (vous pouvez les suivre en temps réel ici) ou sur le compte twitter de Poezibao. (@Poezibao)


(Agenda) 7 décembre, Clermont-Ferrand, François Graveline et Mary-Laure Zoss
(Agenda) 9 décembre, Aix-en Provence, Pierre Parlant pour "Ma durée Pontormo" |
(Agenda) 13 décembre, Paris, poèmes tamouls
(agenda) 15 décembre, Porto Vecchio, Jean-François Agostini
(Agenda) 16 décembre, Nice, Ludovic Degroote et Antoine Emaz
(Agenda) 19 décembre, Paris, soirée-hommage à John Ashbery

On peut aussi suivre le "Calendrier de l'Avent" du scoop.it de Muzibao, une vidéo pour chaque jour.

 

(Note de lecture) Nadia Porcar, "Le capital sympathie des papillons", par Anne Malaprade

 

Certaines expressions font froid dans le dos. On voudrait entendre « capital sympathique » quand il s’agit bien de lire « capital sympathie », soit un concept de marketing qui, appliqué à une marque ou à une organisation, fait référence au fait que les consommateurs ou les clients puissent avoir un penchant naturel ou une prédisposition favorable à l’égard de cette enseigne sous forme d’un véritable sentiment de sympathie. Il paraît que ce capital peut favoriser la transformation et la propension à l’achat, la préférence, la fidélisation, une moindre sensibilité au prix, la recommandation… Cette notion est distincte de la notoriété. Amazon aurait un faible capital au regard de son succès alors que La Vache qui rit bénéficierait de la part d’une majorité de consommateurs d’un fort capital sympathie.

Qui aime qui ? Qui achète qui ? Qui est sensibilisé à qui ? Qui est recommandé par qui, et pourquoi, et dans quelles circonstances ? Et les papillons dans tout ça ? Il y a d’abord l’insecte à quatre ailes couvertes de fines écailles colorées, soit cet « azuré du serpolet » qui apparaît à la fin du livre de Nadia Porcar. Il s’agit d’un petit papillon au dessus bleu intense taché de noir dont l’existence est menacée. Ce dernier est inscrit sur la liste rouge des insectes de France métropolitaine. Mais il y a aussi une personne qui, se laissant tromper par des apparences brillantes, est près de tomber dans un piège. La petite fille qui dit « je » s’est brûlée à la chandelle comme un papillon, le temps de la menace n’a même pas existé, le crime n’a pas même été annoncé. La chandelle c’est le beau-père, la brûlure c’est le viol incestueux dont la violence est suggérée et déplacée dans ces deux espaces blancs ménagés au cœur du livre, qui séparent une section interne regroupant seize courtes proses. Deux textes appelés « Épiphanie » constituent ainsi une sorte de pause dans un parcours autobiographique composé de vignettes et d’images, de flashs et de souvenirs. Parcours constitué d’une série de photogrammes restituant un fil narratif chronologique malgré le bouleversement, la violence et la sidération muettes, le désordre et la transgression.

Ce fil est fait d’images drôles et tristes, de situations quotidiennes et burlesques, de personnages attachants ou effrayants, d’animaux — poisson rouge, rat empoisonné, pigeonneau attaqué — qui font s’envoler les rêves et l’imaginaire. Par quel miracle une chenille devient-elle papillon ? Et pourquoi, et comment un beau-père peut-il devenir incestueux ? C’est le monde de l’enfance, l’espace-temps d’un univers qui peu à peu va trouver les mots pour dire la joie, la surprise, l’élan, mais également le crime, la faute, l’irrémédiable. C’est le règne des noms propres et des surnoms (Nora, Aïsha, Nounou, tonton Georges, tata Mireille, le Loume), des lieux successivement traversés (Montreuil et Croix-de-Chavaux, suivis de Paris et de son boulevard Saint-Marcel), puis, progressivement, celui des noms communs et des concepts, des mythes et des légendes. L’ombre damnée du Cyclope flotte, qui peut, de son œil, jouer à méduser la petite fille qu’il surprend au moment du coucher : « Au moment de dire bonne nuit, le Loume s’était trouvé un jeu. Je le revois debout dans l’ombre, dans l’encadrure de la porte ; de loin, il ferme un œil. Sans l’aide de sa main. Sans faire de grimace. Juste, son œil tire le rideau tout seul. Portrait grandeur nature d’un être de ténèbres. Ça me terrifiait. » Cet œil est le signe originel du mal à venir : la pulsion scopique agresse une première fois l’enfant, tout en cachant derrière une paupière étrangement mobile ce même assaut.

Cependant certains mots ouvrent, la parole expose et s’impose, « Notre monde » se poursuit et renaît malgré le traumatisme. Cette discrète célébration, cette adresse à la « vie » apparaissent explicitement au terme du livre. Les proses racontaient et témoignaient. Or c’est un poème qui offre ce cadeau primultime à ses lecteurs et à toutes les petites filles ensevelies ou cachées dans leur mémoire : « les mots […] par enchantement déclenchent en nous de/joyeux naufrages ». Le Loume n’a pas demandé pardon, sinon en offrant à sa victime une « robe rouge ». Aujourd’hui Nadia Porcar trouve dans ce petit livre rouge la force et la détermination de dire Ce que tout le monde ne sait pas et ce que je sais (1)


Anne Malaprade

Nadia Porcar, Le capital sympathie des papillons, éditions Isabelle Sauvage, 2017, 112 p., 16 euros.

1. Nadia Porcar est aussi l’auteur d’un ouvrage collectif dans lequel elle s’appelle Elena Janvier, dont le titre est Ce que tout le monde sait et ce que je ne sais pas.

 

(Anthologie permanente) Françoise Clédat, "Ils s'avancèrent vers les villes"

 

Françoise Clédat publie Ils s’avancèrent vers les villes aux éditions Tarabuste.






LE PORT(EL)

II

(Dans l’euphorie de la victoire
la question de l'efficacité
et de l'utilité
de certains bombardements
ne sera pas posée)

Lettre à lettre — destruction /
                           résurrection — battement d'el

L'ancien mot revient
Légitime faux
L'absolu des raisons justes
Lübeck et Rostock vengeant
Londres et Coventry
Luftwaffe Bomber Command
La lutte absolue recommence
La méthode — depuis longtemps au point
La recette — des plus récentes que
La technologie ne cesse de perfectionner
Les attaques — aériennes — mettront en jeu
Les bombes tout
L'arsenal des bombes
Les bombardiers —
Lourds — les bombardements — stratégiques
Les villes en seront
L'objet
Le centre de cible — Les bases navales occupées par
L'ennemi
La poche
Lorient la forteresse
Le Havre — Festung Le Havre — ne sera pas atteint mais
Le centre des villes
Le centre du Havre le centre de Lorient

Légende du viseur Norden — sa précision dite diabo-lique par
La propagande —
Le pourcentage réel de ses erreurs apparentant
L'art du bombardement à celui du
Lancer de dés — éjaculatoire
Létal — tir d'ailes ou
Largage orgasmique —
Laps avant
L'éclosion de feu avant
L'enfer tel qu'il se figure écrit
l’officier bombardier Moritz Thomsen
Les trois minutes du passage au-dessus de
L'objectif n'être plus que
Le prolongement de son viseur écrit

L'officier bombardier Thomsen être anesthésié par
Les mêmes affres que
L'agneau qui sur le point d'être égorgé s'évanouit

Le spectacle vu du ciel de
La métamorphose d'une ville en ruines
Le nombre des civils tués — ne pas oublier
Les enfants jouant sur la plage
Le nombre des sans-abris — ne pas oublier
Le nombre des officiers bombardiers
Les ailes en vrille — torches de plein ciel —

Le débarquement aurait lieu
La libération
L'euphorie de la victoire
Le malaise aussi des vainqueurs

Le débarquement n'avait pas encore eu
Lieu il fallait
Le plan
La désinformation le
Lieu dit du débarquement
Là où il n'aurait pas
Lieu il fallait
La diversion il fallait
Le ciel au-dessus des ailes
Les champs longs et étroits
Les parcelles ajustées
Le miroitement d'une plaine littorale il fallait

Le Nord
Les plages du nord
Les ports du nord en
L'absence d'intérêt militaire en
L'absence de base ennemie en
L'absence de défense ennemie en
L'absence de chasseur ennemi il fallait
Le Portel au-dessous que
Lemniens
Le cadre le plan
La méthode et pas
La moindre erreur Norden
Le centre de cible coïncidant avec
Le centre de la ville il fallait
Le nombre des avions
Le nombre des raids
Le nombre des points de chute des bombes
Le nombre des civils tués — ne pas oublier
Les enfants qui jouaient — ne pas oublier
La litanie du nombre
La litanie des ruines
Leurs monticules blanchâtres
Luisant au soleil sous
Le ciel du bombardier — ne pas oublier
Les armées de     
Libération traversant
Les ruines où plus rien que ruines à
Libérer

/

LANGUE

1

Lait
Bouche du lait de tous les allaitements
Gorge salive
Pacte de chat maigre tout regard est regard de
lait son
legs semblance
La mort de tous les morts en la mort d'un mort prend vie sa
Langue
Laitale

/

LANGUE

2

Au dernier étage du centre commercial, qu'une verrière zénithale expose à la pleine lumière du jour, un écriteau vous invite à boire pour vous rafraichir à deux fontaines récemment installées près de l'entrée des toilettes, et dont sans cet écriteau vous n'auriez pas remarqué la spécificité de fontaines, les ayant prises malgré leur design tendance pour de vulgaires lavabos.
Il s'agit de deux vasques, chacune surmontée latéralement d'un mince tube vertical assez haut, actionné à l'aide d'un bouton placé sous la vasque où, pour le presser, vous glissez à l'aveugle votre main. Aussitôt un jet s'élève, silencieux, exempt de la moindre éclaboussure — son débit juste mesuré par le calibre du tuyau —, et retombe — sa courbe juste calculée — dans votre bouche que, visage légèrement renversé sur le côté, vous avez avancée pour le recevoir.
Le délice est total. La sensation, inusitée. Incomparable à celle de la gorgée bue au verre — ou dans le creux de votre main, ou même aspirée à l'aide d'une paille —, dont l'eau dans votre bouche s'étale, recouvre votre langue d'un petit lac qui déborde vos dents, atteint votre palais d'une houle minuscule déclenchée par l'immédiat basculement de la déglutition.
A la fontaine, en même temps qu'une eau — son jet juste calibré par l'anneau du tuyau — c'est une forme qui pénètre l'intérieur de votre bouche. Y demeure constituée, une fraction de temps avant que vous ne l'avaliez. Y demeure encore après que vous l'ayez avalée, forme d'eau, puis mémoire de forme d'eau autour de laquelle s'incurvent l'intérieur de votre bouche et l'eau de votre langue, et vous-même autour de votre langue, autour de l'intérieur de votre bouche tandis que songeuse vous empruntez sans vous en apercevoir la suite d'escalators qui vous font redescendre au niveau de la rue. Forme dans votre bouche qui est comme la matrice de votre bouche en même temps que de toute forme faite pour votre bouche et pour laquelle votre bouche serait faite.
Forme de toute forme de qui n'a pas forme mais comme forme arrive dans votre bouche, est forme prise par votre bouche, que votre bouche prend avec votre langue, dont votre langue dedans votre bouche épouse le dehors, langue qui entre et sort et reste quand avalée, langue de l'intérieur qui sort pour envelopper toute forme et forme elle-même entrer en ce qui n'est pas elle, moins effractive que le plus doux des muscles, plus musculeuse que la plus douce des eaux, musculeuse comme l'eau quand elle est calibrée par l'anneau et que par ajustement s'y produit non pas un effacement mais une effusion des contours et dans cette confusion de langue alors vous criez, vous criez.

Françoise Clédat, Ils s’avancèrent vers les villes, Tarabuste, 2017, 336 p., 20€

Françoise Clédat dans Poezibao :
bio-bibliographie, extrait 1, Le gai nocher, note de lecture, extrait 2, extrait 3, EtnaXios, note de lecture, ex. 4, Une baie au loin (par F. Trocmé), L’Adresse (par Sylvie Fabre G.), L’Ange hypnovel (par F. Gondran), « Le Piano humain », ext. 5, ext 6, [note de lecture] Françoise Clédat, "Fantasque fratrasie (une suggestion de défaite)", par Isabelle Baladine Howald, "Fantasque Fatrasie, (Une suggestion de défaite)", par Jean-Pascal Dubost, ext. 7, [revue Sur Zone] "Ils s'avancèrent vers les villes", de Françoise Clédat, (Enquête) de Poezibao : l’art, un recours ? / réponse de Françoise Clédat, (Note de lecture), Françoise Clédat, "A ore, Oradour", par Ludovic Degroote, (notes sur la création) Françoise Clédat

 

(Agenda et revue de presse) du lundi 4 décembre 2017

 

Voici les dernières informations publiées dans le scoop.it de Poezibao (vous pouvez les suivre en temps réel ici) ou sur le compte twitter de Poezibao. (@Poezibao)


(Agenda) 4 décembre, Paris, Jean-Christophe Bailly – « Le recommencement du poème »
(Agenda) 5 décembre, Paris, autour de Vélimir Khlebnikov – Œuvres 1919-1922, avec Yvan Mignot
(Agenda) 5 décembre, Paris, autour de Pessoa, par Camille de Toledo, Histoire du Vertige – Saison 2
(Agenda) 12 décembre, Marseille, La revue "In-certains regards", n°7
(Agenda) 8 décembre, Montpellier, James Sacré et Eric Sautou
(Agenda) 10 décembre, Paris, Stéphane Korvin et Maud Lübeck
(Agenda) 18 décembre, Paris, Esther Salmona et Kevin Killian

 

(Archive sonore) Guillevic, avec Pierre Jakez Helias (1976)

Le poète Eugène Guillevic, né à Carnac, raconte à Pierre Jakez Helias son enfance dans cette ville qui, pour lui, est "l'épaisseur des choses". Il évoque les ressorts de ses poèmes et insiste sur le rôle de Carnac en tant que trace de la préhistoire dans l'évolution de son parcours poétique. La lecture off de poèmes de Guillevic accompagne les images des lieux : Carnac, les alignements de menhirs, les champs et les fontaines, la mer. Images d'archive INA Institut National de l'Audiovisuel

Émission de 1976
Lien de la vidéo, durée 13’15

 

(Note de lecture) Stéphane Bouquet et Morgan Reitz, "La Baie des cendres", par Antoine Bertot

 

La collection « photo-graphie » des éditions Warm s'est ouverte en 2016 et vient d'être complétée par La Baie des cendres de Stéphane Bouquet et Morgan Reitz. Elle a pour projet explicite de « proposer une rencontre entre deux artistes, l'un écrivant à partir des photographies de l'autre ». Les photographies sont donc un appel à l'écriture chaque fois, cependant, singulièrement.

La collection débute sous le signe de l'amitié entre un écrivain, Gerard Malanga, et un photographe, Julien Mérieau, avec Julien Mérieau, astonish me / étonnez-moi ! Gerard Malanga reprend, dans le titre de cet essai, une expression de défi adressée par Cocteau à un jeune artiste. Elle retranscrit à la fois l'enthousiasme admiratif de l'écrivain-spectateur face aux photos de J. Mérieau, et son impatience d'en voir « plus » (p.34). Mais surtout, elle désigne le cœur même de ces photographies selon G. Malanga, c'est-à-dire la surprise (« ce que nous voyons n'est pas nécessairement ce que réellement nous voyons », p.29). Pensons par exemple à cette photographie nommée « Fleuve au lit » sur laquelle la texture d'un pont et celle de l'eau, par les nuances d'ombres et de clartés, se mêlent, perdent l'œil dans une étrange matière commune et douce.
Cette perception troublée, Gerard Malanga la relie au « revêtement narratif » des images de J. Mérieau (p.32) qui poursuivraient ce qu'aurait entamé Antonioni à la fin de L'Eclipse : chaque photographie, comme chaque photogramme du film, montrerait « un endroit où des amants se sont rencontrés ou ont raté leur rencontre. Derrière eux, ils ont laissé une absence perceptible. » (p.33). L'essai de Gerard Malanga aborde donc le paradoxe troublant d'une présence doublée d'un envers mélancolique d'absence. Ces photographies déplaceraient de la sorte ce qu'elles montrent.
Cela fait écho au dispositif même du livre : le texte en version originale anglaise occupe les premières pages. Il est repris, à la suite des quatre photographies, en version française. Le lecteur, par cette traduction et cette entremise des images, se trouve en présence du même texte, étoffé cette fois du souvenir de ce qu'il a lu, de ce qu'il a vu.

Le deuxième livre, L'Argentine, malgré tout de Nicolas Azalbert et d'Eduardo Carrera, est composé de six textes qui n'abordent pas directement les photographies d'Edouardo Carrera. Chaque texte, cependant, s'appuie à chaque fois sur deux photographies qui sont l'origine soit de brefs essais critiques sur la littérature et le cinéma argentins, soit d'un montage de graphiques étudiant la situation économique de l'Argentine, ou encore d'une nouvelle, d'un poème politique et d'une correspondance. L'ensemble hétérogène, visuel et littéraire, tente de rendre compte de l'instabilité politique et économique de l'Argentine contemporaine et de la manière d'y faire face.
Premier exemple : une des sections est occupée uniquement par des graphiques montrant l'évolution de la dette extérieure de l'Argentine, de l'inflation, des salaires réels, du taux de chômage... Ces graphiques répondent subtilement à deux photographies : l'une montrant, en noir et blanc et sur le fond d'un ciel vide et gris, la courbe d'une montagne russe, l'autre un escalier qu'un policier monte. Le lien entre le collage d'Azalbert et les photographies de Carrera est ténu mais clair : aux courbes des graphiques répondent celles des montagnes russes et de la rampe d'escalier ; la détérioration de la situation économique rejoue alors, par une « collision » visuelle (p.7), la présence autoritaire et policière et l'impression de désolation.
Second exemple : une nouvelle raconte l'histoire d'Ernesto, étudiant en cinéma désabusé face aux manifestations qui ont lieu en Argentine (« Ernesto était agacé […] parce qu'il ne pouvait s'empêcher de penser que cela ne servait à rien, que les manifestations n'étaient qu'une libéralité du pouvoir accordée au peuple pour se faire entendre. Pour se faire entendre, oui. Pas pour se faire écouter. », p. 23). Ce texte est lié à deux photographies, à nouveau, l'une montrant un homme en haut d'un plongeoir d'une piscine désaffectée, l'autre montrant, de dos et en plan moyen, un homme qui semble regarder vers l'horizon. De ces photographies ressort une impression de solitude et de retrait mélancolique que l'on retrouve dans l'attitude distante et dubitative d'Ernesto, face au désordre argentin. Cette fois, c'est moins un motif qu'une atmosphère qui vient relier, à distance, texte et photographies.

Le troisième livre de la collection, La Baie des cendres de Stéphane Bouquet et Morgan Reitz, poursuit ce projet de dialogue entre image et écriture, comme le précise la quatrième de couverture : « non pas simplement regarder mais habiter dans les photos, les considérer comme un nouveau logis auquel il faut s'habituer. »
Cette fois, donc, neuf récits de Stéphane Bouquet pour neuf photographies de Morgan Reitz. Le récit s'installe dans les photographies, les prend explicitement pour cadre afin de raconter l'histoire d'une femme, désignée par le pronom « elle », qui semble vivre dans le temps figé des photographies (« il lui semble soudain que nous sommes encore un jour férié », p.43). « Elle » y fait face au silence, à la solitude et attend que quelqu'un, par une lettre, une réponse, une présence, vienne interrompre cela. Le passage d'un texte à l'autre, et donc d'un paysage à l'autre, peut être brusque (« Oh et puis voilà qu'elle se retrouve sans prévenir dans un improbable printemps parme », p.37). Demeure cependant cette sensation d'un rendez-vous qui n'a pas lieu et d'une suffocation dans l'absence. Il y a bien l'espoir renouvelé dans chaque lieu, chaque photographie : « Donc, en résumé, il existe un endroit sans doute caché où l'image n'est pas finie » (p.46). Mais ce désir est toujours déçu et illusoire. Or, ce qui empêche serait étrangement la restriction qu'impose la photographie à partir de laquelle l'histoire est racontée. « Elle » peut vivre dans l'image, y penser, y projeter sa mémoire, ses désirs, mais la photographie reste cependant close, « comme si le photographe avait été trop épuisé lui aussi pour appuyer jusqu'au bout sur le déclencheur » (p.46). En somme, « le paysage a décidément succombé à un calme éternel, soporifique et inquiétant. » (p.39). Dans la photographie, il fige.
Les textes et les photographies entretiennent ainsi un lien particulier : ces dernières sont l'origine du récit qui les anime par le regard et les désirs d'un personnage qui cependant semble s'enliser dans l'atmosphère et les teintes excessivement douces et colorées, le temps silencieux des photographies de Morgan Reitz.

La collection « Photo-graphie » permet ainsi à un écrivain d'entrer dans les silences des photographies et, alors, de résonner avec elles.

Antoine Bertot

Gerard Malanga et Julien Mérieau, Julien Mérieau, astonish me / étonnez-moi ! « Photo-graphie », Warm, mai 2016, 44p., 13€
Nicolas Azalbert et Eduardo Carrera, L'Argentine malgré tout, « Photo-graphie », Warm, avril 2017, 63p., 13€
Stéphane Bouquet et Morgan Reitz, La Baie des cendres, « Photo-graphie », Warm, octobre 2017, 60p., 13€.

 

(Anthologie permanente) Guillevic, "Ouvrir"

 

Les éditions Gallimard publient Ouvrir, poèmes et proses de Guillevic, 1929-1996, dans une édition établie et préfacée par Lucie Albertini-Guillevic.


Extraits de « Les Chansons de Clarisse » (1967-1968)


1

Constamment ça tricote
Quelque chose tricote

Près de moi, au-dessus de moi
Comme au-dessous de moi,

Tricote on ne sait quoi
On ne sait avec quoi,

Sauf que c’est avec moi
Sauf que la tricoteuse

Me manie dans ses doigts
On ne sait pas pourquoi

/

2

Je sais vous me direz
Que je parle du chant

Et que ce que je chante
Ce n’est que des chansons

Quelque chose, à coup sûr,
De moins haut que le chant.

Moi, je vous répondrai
Qu’on chante ce qu’on peut,

Que pour chacun le chant
Est cela qu’il se chante,

Qu’une simple chanson
Peut emmener très haut,

Que la moindre chanson
Peut guérir l’univers

Aux yeux de qui la chante,
Qui d’elle a fait son chant.

/

5

Je me dis que le rossignol
Est sans pitié.

Il ne chante pas la pitié,
Ni par pitié.

Il se chante, il s’enchante,
Il s’habitue au monde

Pendant le temps qu’il a
Pour vivre et pour chanter.

Il chante, il mange, il dort.
Pense qu’il a mangé, chanté,

Qu’il va dormir,
Chanter encore.

Vous admettez
Le rossignol.

(…)

Guillevic, Ouvrir, poèmes et proses, 1929-1996, édition établie et préfacée par Lucie Albertini-Guillevic, postface de Monique Chefdor. 352 p., 25€. Pp. 133, 134 et 137. En librairie le 7 décembre.

Texte de Guillevic d’après Elsa Triolet publié en 1968 sur jaquette du disque 33 tours Polydor 48902GU, avec, en exergue, un commentaire manuscrit d’Elsa Triolet. Poèmes chantés par Jeanne Moreau. Musique de Philippe-Gérard. 


Guillevic dans Poezibao :
bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, Mots et images de Guillevic (parution), extraits 5, Relier (note de lecture de T. Hordé), extraits 6, article adhérer à une absence (Saténik Bagdassarova), notes sur la poésie, ext. 7, ext. 8, ext 8, ext.9, ext. 10