Poezibao

(Poezibao a reçu) du samedi 4 novembre 2017

 

Les seize livres et revues reçus par Poezibao cette semaine :

○  Michel Deguy, A ce qui n'en finit pas, thrène, nouvelle édition revue et augmentée, Seuil, 2017, 17€
○  Daniel Blanchard, Bruire, dessins de Farhad Ostovani, L'atelier contemporain, 2017, 15€
○ Bruno Krebs, Dans les prairies d'asphodèles, lecture d'Antoine Emaz, dessins de Christine Guinamand, L'atelier contemporain, 2017, 20€
○ Emmanuel Moses, Dieu est à l'arrêt du tram, poèmes, Gallimard, 2017, 15€
○ Yannick Torlini, Ce n'est rien, Tarmac Éditions, 2017
○ Hélène Lanscotte, ajours, Éditions Isabelle Sauvage, 2017, 13€
○ Nadia Porcar, Le capital sympathie des papillons, Éditions Isabelle Sauvage, 2017, 16€
○ Georges Mérillon, Alternatives, manifeste, éd. Hurricanes, 2017
○ Isabelle Courteau, À la lisière du monde, Écrits des Forges, 2017

→ Traduction :
○ Jaume Pont, Nulle part, traduit du catalan par François-Michel Durazzo, L'étoile des limites / Éditions du Noroît, 2017, 16€

→ Revues :
○ Chroniques poétiques, n°2, novembre 2017,, 2017,
○ Nuire, n°3, Éditions K'A, 2017, 20€

→ Proses et essais :
○ La dernière lettre, Anthologie des derniers mots des grands hommes, Seuil, 2017, 14,90€
○ Marc Cholodenko, je te fais un dessin, P.O.L., 2017, 13€
○ Nohad Salameh, Marcheuses au bord du gouffre, onze figures tragiques des lettres féminines, La Lettre volée, 2017, 22€

→ Livre-disque
○ François Villon, Je connais que pauvres et riches… Le Testament Villon, adapté, dit et chanté par Michel Arbatz, avec un CD, Le Temps qu'il fait, 2016, 25€

 

(Note de lecture) Daniel Biga, "Octobre", par Jean-Pascal Dubost

 

Daniel Biga, la sagesse à vif

Les éditions Unes rééditent un texte originalement publié en 1973 par les éditions P.-J. Oswald¹ et écrit en octobre 1968, après les événements de la révolution de Mai 68, inscrits dans l’Histoire de France, et dont le gouvernement actuel envisage la commémoration du cinquantième anniversaire en 2018. Ordoncques, relisons Biga, en révolutionnaire d’alors et décalé, dont ce texte du 19 octobre qui résonne ironiquement au jour d’huy :

« Je traversais toute la ville à pied pour aller chez mes parents rite hebdomadaire du samedi prendre une douche et par la même occasion déjeuner avec eux A la main mon petit sac de Prisu contenant slip chaussettes et tricot propres... En passant devant le jardin Arson que j'aime bien (il est un des rares qui ne soit pas encore transformé en parking) j'ai eu un choc Vu un mec horrible — et mec c'est une façon de parler : en fait c'était le Monsieur l'anti-prolo organisé — Je le découvris soudain à 10 mètres de moi Sous les platanes au milieu du trottoir il discutait avec un autre type Je devais passer devant eux il était trop tard Il me regardait solidement campé sur ses jambes écartées bras croisés Il me regardait l'enflure à l'aise dans sa peau impertinente son costard bleu marine cravaté Il y a des hommes plus arrogants que lui d'autres plus laids plus visiblement mauvais ou plus adipeux je connais des types gras qui sont valables et je commence moi-même à prendre du bide Je connais des gars et des filles à lunettes très sympas et sans morgue aucune j'ai même rien a priori contre les gus en costard — y'aurait eu paraît-il des révolutionnaires en costard — Mais cet homme était chargé de l'ensemble des défauts et le type même des bourgeois P.D.G. actionnaires de sociétés bêtes d'affaires féroces ou même simplement cadres de l'Express officiers de police militaires de carrière proviseurs ou censeurs courtiers assureurs notaires avocats agents immobiliers... et dans son cas je parie pour l'immobilier II était l'ENNEMI l'homme de l'Autorité ou du Pognon l'Officiel de leur Société qu'il en soit un puissant serviteur ou bien le dernier chien de son Maître il était le parasite l'exploiteur le dévoreur le vampire des miens... et moi j'étais fragile à cet instant la victime désignée sur mesure enfant femme manœuvre étranger youpin bicot gypsie mal nourri mal blanchi mal éduqué j'avais tout ça en moi plus la faiblesse du poète étrange mixture de schizophrénie et de paranoïa... donc j'ai eu un choc violent un terrible traumatisme : il était puissant il était fort il était sans pitié et sans compréhension il était fondamentalement égoïste et arriviste Je l'ai regardé un instant Sur mon visage il a dû voir la haine le dégoût la panique se mêler Je n'ai pu soutenir son regard j'ai marché plus vite je suis passé presque en courant J'ai senti une éternité de secondes ses yeux mortels sur ma nuque 100 mètres plus loin je n'ai pu m'empêcher de me retourner Il me regardait toujours me sembla-t-il J'étais rouge et blême glacé et bouillant d'un seul coup trempé de sueur Lessivé dans mon corps et mon esprit Tous les monstres fous causés par la peur et la défaite m'ont galopé dans le crâne en quelques éclairs J'étais d'un coup un seul écrasé par leur maffia de castes. »²


Profondément solitaire pour n’appartenir à rien, à aucun mouvement littéraire ou artistique ou social ou politique, refusant l’académisme de la reconnaissance et les étiquettes qu’on apposait à son mouvement poético-protestataire (composé d’un seul homme), et ce, en s’évertuant à saboter les différentes représentations et images par lesquelles on voulait le définir et dans lesquelles le ranger, voire l’emprisonner pour le calmer (mais souffrant un tantinet a posteriori de cet auto-sabotage - il le reconnaît dans l’entretien qui suit le texte), Daniel Biga, s’il se disait (et concluait) « Maintenant fondamentalement déprimé définitivement blessé » (citant Franck Venaille), et pour toujours sans doute, fut un homme irrité et un poète vif (de la gent horacienne), en recherche d’apaisement ; et en vie (profondément en vie, au point d’en désespérer). La présente édition est une belle occasion de mesurer l’écart entre un homme révolté dans le temps jadis et en quête de sagesse depuis ce jadis, qui s’est réduit au fil du temps, mais sans disparaître ; et qui génère des contradictions que l’homme Biga exprime souventes fois dans ses poèmes. Un grand écart de temps aussi, bien entendu, entre le texte et l’entretien (dans lequel on apprend qu’Octobre était un exercice quotidien, avec sa règle du jeu, mais que, par paresse assumée, le poète n’a pas renouvelé, « Ce qui me motive, c’est l’idée du jeu : j’établis une règle et je la casse », et poussant la joueuse malice jusqu’à refuser une suite demandée par Raymond Queneau (via Le Clézio) pour les éditions Gallimard, « Mais il n’y a jamais eu de suite… j’avais fait Octobre et je ne voulais pas répéter Octobre. Après, la raison me dit de temps en temps de trouver un truc, de faire un Octobre tous les 10 ans, de rassembler une somme. J’ai essayé, je n’ai pas réussi, ça m’emmerdait. »)…

Cependant… lire la note³.

Un grand écart temporel, donc, qui mène le poète à un retour sur soi, à creuser à nouveau dans le vécu, cela favorisé par des questions orientées vers le passé, menant parfois à des redites (Daniel Biga ayant donné moult entretiens), sauf dans la première partie, quand il est question d’écriture et de son rapport sacré avec l’acte d’écrire ; mais un retour sur soi qui peut faire prendre conscience au lecteur peu habitué à l’œuvre du poète quel grand vide attire Daniel Biga autant qu’il le ronge. D’une certaine manière, Daniel Biga travaille la vanité au corps ; ce qui est touchant (de sincérité), et on aime bien être touché, aussi, de temps en temps, en poésie.

Octobre est le journal d’un mois d’un homme qui a le sentiment de n’avoir pas sa place dans le monde, où tout lui semble étranger, et qui vit, malgré lui, à une grande vitesse, ne maîtrisant que trop peu et mal cette vitesse. Qui vit en décalage des hommes et des événements, comme sa prose d’octobre 68 est décalée au regard des événements du mois de mai de la même année (dont il ne fait mention dans son journal⁴). Une prose par mois, sans ponctuation (fors les points d’exclamation et les points d’interrogations comme expressions de la rage), avec des trébuchements dans l’allant, et des digressions qui suivent un chemin autre que celui prévu ; c’est Biga : « JE NE SAIS PAS MARCHER DANS L’INSTANT ! » Avec slogans personnels en majuscules, italiques, collages, reprises, citations : ça file dare-dare. Avec force autodérision, le poète s’enfonce dans le monde agité, un peu à contrecœur, et en volonté d’ailleurs, ou d’autre chose, mais néanmoins bien présent. Daniel Biga a (et aura) l’art de cultiver les grands écarts. L’écriture de ce journal est l’expression volontaire et paradoxale d’un enthousiasme mélancolique ; d’une jeunesse (hyper) lucide, désabusée, mais qui ne s’en laisse pas conter (fleurette). Cette écriture rapide, instinctive, nous échappe, mais ce faisant, le poète s’échappe, sauvage en ville (de Nice). C’est le journal d’un poète bien vivant, solitairement au monde, fiché dedans de plein fouet, mais qui aspire à des hauteurs (aspiration qui le mènera quelques années plus tard vers un ermitage en montagnes d’Amirat, dans les Alpes-Maritimes) (« Je vis en ville parce que c’est là/que vivent les hommes//et je vis en montagne parce que c’est là/qu’ils ne vivent pas ! »⁵). Daniel Biga a un rapport brut et rude avec les choses, mais avec tendresse, cela s’écrit, et cela est visible dans la typographie d’Octobre.

Qu’on pourrait qualifier de « journal  inactuel », tant l’ancrage dans une époque est autant ferme qu’il en déborde. Les propos émis ci et là résonnent souvent d’une bien étrange (in)actualité : « QUAND DONC SERA RECONNUE L’UTILITÉ SOCIALE DE L’ART SA NÉCESSITÉ ET LÉGALISÉE LA FONCTION DE L’ARTISTE AU MÊME TITRE QUE CELLE DE TOUS LES TRAVAILLEURS ? » En cela reconnaît-on peut-être ces grands textes qui, marqués d’une actualité, s’affranchissent du temps, et surtout, raccordent des actualités pour en démontrer des ressemblances criantes. On ne parlera pas de poésie visionnaire, mais, répétons-le à l’envi, d’une poésie (hyper) lucide, et, paradoxalement, pour un poète à tendance ermite, sacrément au courant de toutes les époques qu’il traverse et traversera.

On appréciera la réédition d’un texte introuvable, et devenu culte pour un certain lectorat quinquagénaire et plus (« on assista alors à un phénomène aussi inouï que celui de Dada en son temps », écrit Valérie Rouzeau), d’un texte dont on souhaite qu’il soit découvert par un jeune lectorat, car Octobre est un livre d’une éternelle jeunesse.


Jean-Pascal Dubost


¹ L’éditeur ne mentionnant nulle part qu’il présente au public une réédition, seule la préfacière le faisant ; ni que la gravure d’Ernest Pignon-Ernest imprimée en vignette de couverture de la réédition est une sérigraphie (figurant le poète dans sa plus simple nudité) créée pour l’édition originale de 1973.

² pp. 47/48.

³ Cependant, Daniel Biga a transgressé sa propre règle cassée en écrivant une suite trente-trois ans plus tard, titrée « Octobre 2001 » in La Poévie de Daniel Biga, textes réunis par Christian Bulting, Gros Textes, 2005.

⁴ Il ne versera pas (et jamais) dans l’opportunisme, de (re)titrer « Octobre 68 », par exemple.
^{4 bis} Et on signalera cette curiosité journalistique d’alors qui présentait Daniel Biga comme « le seul poète rescapé de Mai 68 » voir comme « le Cohn-Bendit de la contestation poétique », bien que les poèmes qui lui valurent ces appellations furent écrits en 1966 (Oiseaux Mohicans) et avant 1968 (ceux de Kilroy was here !) ; l’éternel décalage du poète...

⁵ in Stations du chemin, Le dé bleu, 1990.



Daniel Biga, Octobre, Journal, suivi d’un entretien avec l’auteur, préface de Valérie Rouzeau, Editions Unes, 2017, 112 p., 19€

 

(notes sur la création) César Vallejo, "Poésie nouvelle"

 

La revue Europe publie dans son numéro 1063-1064 un fort dossier sur le poète péruvien César Vallejo ( 1892-1938).



POÉSIE NOUVELLE

On a qualifié de poésie nouvelle des vers dont le lexique se compose des mots « cinéma, moteur, chevaux de force, avion, radio, jazz-band, télégraphie sans fil », et en général de tous les termes de l'industrie et des sciences contemporaines. Peu importe que le lexique corresponde ou non à une sensibilité authentiquement neuve. Tout ce qui compte, ce sont les mots.
On se gardera pourtant de perdre de vue qu'il ne s'agit pas là de poésie nouvelle, ou ancienne, ou de quoi que ce soit d'autre. Les matériaux artistiques que nous offre la vie moderne doivent être assimilés par l'esprit et convertis en sensibilité. La TSF, par exemple, n'est pas tant destinée à nous faire dire « télégraphie sans fil » qu'à susciter de nouveaux accords du système nerveux, de profondes acuités sentimentales, amplifiant notre voyance et notre compréhension et donnant une densité supérieure à l'amour. L'inquiétude alors s'accroît et s'exaspère et le souffle de la vie s'avive.
Telle est la vraie culture porteuse de progrès ; tel est son seul sens esthétique, qui ne consiste pas à se remplir la bouche de mots flambant neufs. Souvent les vocables nouveaux peuvent faire défaut. Souvent un poème ne dit pas « cinéma » et possède néanmoins l'émotion cinématique, de manière obscure et tacite, mais effective et humaine. Telle est la vraie poésie nouvelle.
Parfois, le poète parvient tout juste à combiner habilement les nouveaux matériaux artistiques et obtient ainsi une image ou un rapport plus ou moins beau et parfait II ne s'agit pas alors de poésie nouvelle à base de mots nouveaux comme dans le cas précédent, mais d'une poésie fondée sur de nouvelles métaphores. Mais dans ce cas aussi il y a erreur. Dans la poésie véritablement nouvelle les images ou les rapports nouveaux peuvent être absents — ils relèvent de l'ingéniosité et non du génie —, mais au sein du poème le créateur savoure ou endure une vie où les nouvelles relations et les rythmes des choses sont devenus sang, cellules, un élément en somme qui a été vitalement incorporé dans la sensibilité.
La poésie nouvelle à base de paroles ou de métaphores nouvelles se distingue par sa pédanterie de nouveauté, et par conséquent par sa complication et son baroquisme. La poésie nouvelle fondée sur une sensibilité nouvelle est au contraire simple et humaine — à première vue, elle pourrait sembler ancienne ou bien elle n'attire pas l'attention sur le fait qu'elle est ou non moderne.
Il importe grandement de prendre note de ces différences.

César Vallejo, « Proses brèves et aphorismes » in revue Europe, n°1063-1064, p. 32. Traduction de l’espagnol de Jean-Baptiste Para.


1. Texte publié initialement dans Favorables Paris Poema, n° 1. Cette revue en langue espagnole fut fondée à Paris par César Vallejo et Juan Larrea et ne fit paraître que deux numéros (juillet et octobre 1926)

 

(anthologie permanente) Marilyn Hacker et la revue "Siècle 21"

 

La revue Siècle 21 consacre, dans son trentième et unième numéro, un beau dossier à la poète américaine Marilyn Hacker. Marilyn Hacker qui a par ailleurs réalisé pour ce même numéro et le précédent un grand ensemble autour des Écrivains contemporains de New York.
Il faut signaler la qualité du travail de la revue Siècle 21 en faveur des littératures du monde entier, chaque numéro étant axé sur un pays donné. La revue sera présente au Salon de la revue, à Paris.


Réflexions sur le départ

Et puis quand tu t'en vas, sans personne à quitter,
est-ce que tu quittes un désordre, une fenêtre avec vue
sur le zinc d'une toiture, sur d'autres mansardes ? Est-ce que
tu quittes une alignée d'érables, un fleuve qui te roule
dans les veines la nuit, une lune tard levée qui vogue
dans l'argent que les nuages reflètent au-dessus
de ponts illuminés ? Est-ce que tu quittes
les chaises cannées que le patron du bistro empile
à minuit et demie quand il ne reste plus qu'une tablée :
deux filles et un garçon qui fument et parlent
de ce dont peuvent parler les jeunes de vingt ans
après minuit, dans un pays sans guerre ? C'est cela
et ceci que tu quittes : les huit allées de rayons
du vingt-quatre-heures-sur-vingt-quatre, les quatre clones
de pharmacies au kilomètre en haut de Broadway.
Tu laisses partout quelque chose en ne quittant personne
quand tu pars dans le déclin d'une saison et perds
le piquant éveil annoncé de la prochaine,
avant qu'elle ne goutte en pluie d'or sur les passages
glissants qui mènent par-dessus les ponts,
sur la porte cochère repeinte de la cour d'école :
retours de mémoire. Tu n'es plus là-bas.
Que laisses-tu après toi, quand il ne reste plus
que de la monnaie sur la table et une tasse vide ?
Alors c'est la vacance d'août ; les stores tombent
et se bloquent ; tout le reste n'est que conjecture.
C'est le point final brutal, punitif, la mâchoire
du piège sur sa proie, alors que le même mécanisme
qu'on relève au matin déclenchait l'espoir,
soulageait l'insomniaque, ouvrait
sur le possible, sur la présence d'un jour.
Quand tu quittes les lieux, tu refermes la parenthèse
sur le temps que tu y as vécu, qui fait maintenant
partie du passé amorphe et se détaille
en diaporama d'images épiphanes.
Tu ne sauras jamais si ce que tu oublies
tombe pile sur le problème majeur, sur la clef...
sauf que la porte ne t'appartient plus,
sur un intérieur entrevu dans le matin clair
où s'éveille une silhouette quand le bleu
du ciel se reflète sur les hauts murs bleus,
quand l'ombre engloutit le vrai comme le faux,
fait store aux fenêtres, enrobe les rayons de poussière,
retient un arrière-goût âcre et repousse le baiser,
s'accroche à l'atmosphère vidée de toute parole.
Tu emportes le présent du récit. Les lieux
que tu quittes s'arrêtent, se fondent dans un passé
qui a peut-être, ou n'a peut-être pas, été
(cohérent mais bel et bien parti),
les lieux où tu étais, le moment du départ.


Marilyn Hacker, In Desesperanto (W. W. Norton, 2003). Repris dans Essays on Departure : New and Selected Poems (« Réflexions sur le départ », Carcanet Press, Manchester, 2006). Traduction Jean Migrenne. Revue Siècle 21, n° 31, p. 102.

/

Rue des Ecouffes
                                                     Pour Marie-Geneviève Havel

La rue est étroite, elle relie
la rue de Rivoli à la rue des Rosiers
une rue d'où les enfants sont partis
cramponnés à leurs mères, cherchant leurs amis —
dans des autobus utilisés à d'autres fins
un matin pas encore humide de juillet.
Maintenant des bouchers casher coexistent avec des boutiques gay
sans gaieté. Des éphèbes se tiennent par la main.
Des garçons à papillotes suivent des barbus —
j'ai tenu à placer de nouveau cette histoire
et vais comparer inévitablement à présent
les rideaux du balcon grinçant
qui sent l'exil femelle, la prière exhalée
avec les stores discrets du bar pour femmes.

/

Nulle part

Les rainures élégantes du graveur : douces audaces
à suivre jusqu'au quai abrité par une verrière, monter
dans la dernière voiture du dernier train qui file dans le tunnel
sombre resplendissant ici et là de signaux
alizarine, émeraude. Illuminée par les feux
une silhouette androgyne, au travail
plaçant (à Paris ? Londres ? Prague ? New York ?)
les carreaux d'une mosaïque. Elle te conduit par un escalier à vis
dans l'explosion bleue de l'éclat matinal
de l'air. Mais elle disparaît —
chair avide, avatar vif
envoyé par le désir ou l'imagination ?
Et tu sais alors exactement où tu es :
la rue est étroite, tu vois où elle finit .

Marilyn Hacker, « Rue des Ecouffes », traduit de l'anglais par Emmanuel Moses, revue Siècle 21, n°31, p.114

Site de la revue Siècle 21

Marilyn Hacher dans Poezibao :
bio-bibliographie, aux 20 ans du Nouveau Recueil, une rencontre avec Marilyn Hacker, extrait 1, extrait 2, extrait 3, une traduction de Follain, extrait 4, extrait 5, article ghazal, une intervention sur la sextine, rencontre avec Claire Malroux sur la traduction réciproque, extrait 6, extrait 7, extrait 8, extrait 9, un article inédit sur Adrienne Rich, extrait 10 (à Geneviève Pastre), une lecture chez Village Voice pour la sortie de Essays on Departure, extrait 11 (Rune de la finlandaise), extrait 12, ex. 13

 

(Agenda et revue de presse) du 1er novembre 2017

 

Voici les dernières informations publiées dans le scoop.it de Poezibao (vous pouvez les suivre en temps réel ici) ou sur le compte twitter de Poezibao. (@Poezibao)

(agenda) jeudi 9 novembre 2017, Paris, Progress Gallery, Sally Bonn & Marco Godinho
(Agenda) 10 novembre, Combourg, Bernard Bretonnière et Galadjo da Sylva
(Agenda) 15 novembre, Lyon, soirée "Ecrits/Studio"
(Agenda) 16 novembre, Paris, "Paul Valéry, une voix qui touche aux larmes"
(Agenda) 25 et 26 novembre, Romorantin, Salon de la poésie vivante, avec Édith Azam, Tanella Boni, Guy Goffette, Abdellatif Laâbi et Julien Blaine

(Prix) 6 novembre, Paris, attribution du Prix Apollinaire et du Prix Apollinaire Découverte

(Parution) Revue Paysages écrits, n°28

 

 

(Carte blanche) à Olivier Koettlitz, autour de "Esquisses" de Jean-François Billeter

 

Olivier Koettlitz a proposé à Poezibao cet essai sur la deuxième version des Esquisses de Jean-François Billeter, parue cet été.

En raison de la longueur de ce texte (18 pages) et pour le rendre plus facile à enregistrer et à imprimer, Poezibao le propose au format PDF à ouvrir d'un simple clic sur ce lien.

Jean-François Billeter, Esquisses, Allia, Août 2017, 112 p. 7,50€

 

 

(Chantier de poème) "Marée montante" de Claude Minière, état C

 

Claude Minière inscrit dans la rubrique « Chantier de poème » de Poezibao les états successifs de « Marée montante », un poème en cours d’élaboration. Le site donnera en temps réel les différentes étapes de construction de ce texte. Voici la dernière version, C.


Pour respecter la mise en page du texte, le rendre plus facile à enregistre et à imprimer, Poezibao le propose au format PDF à télécharger d'un simple clic sur ce lien.

 

Photo : Courbet, marée montante, photo (C) RMN-Grand Palais/Benoît Touchard, Boulogne-sur-mer, château-musée.

 

 

(anthologie permanente) Rosmarie Waldrop, par Jean-René Lassalle

 

À l’occasion des 80 ans de la poète nord-américaine Rosmarie Waldrop, ainsi que de son anthologie rétrospective Gap Gardening, chez New Directions (2016), voici un hommage traduisant deux extraits de sa poésie récente.

 

Densité augmentée

Devrait-il m’inquiéter que la pensée, dans mes phrases, ne semble jamais complètement présente à aucun moment ? À fortiori l’amour, dans ma vie ? Même ma peau n’a aucune forme précise, qui soit sinon touchée. Par les vêtements ?

Une vapeur brunâtre s’avère en formation. Venant de feux de forêt ?

Mon sentiment pour toi paraît circuler (tel un trafic ?) sous ma peau. Je veux qu’il franchisse mes pores et te touche. Inflige des blessures si petites que tu ne sauras ce qui te tue ?

La manière dont un mot peut transpercer ? Pour l’usage qu’il a eu dans ta vie ? Parce qu’il provient d’un puits profond ? Parce qu’une guerre s’ensuit de l’ouverture des bouches ?

Tu n’es jamais face à moi, comme un objet. Et si je tente de te retenir par côté la mélodie s’enfuit renvoyant une simple note. Comme un reflet dans un miroir mouvant ? Un phonème s‘échappant entre les sutures de mon accent ?

Que puis-je d’autre que laisser mes pensées errer dans le champ autour d’un mot ? À la façon dont le désir erre à travers mon corps ? Cela s’appelle le sens d’un mot car nous ne pouvons atteindre l’eau souterraine autrement.

Faisons-nous un objet quand nous faisons l’amour ? Espérons-nous qu’il restera face à nous pour nous permettre de l’observer ?

Il m’est sans doute insuffisant de contempler une surface aimée. Ou les parties adjacentes.


Source : Rosmarie Waldrop : cycle „Impossible Object“ dans Love, like Pronouns, Omnidawn 2003. Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle.


Enhanced density

Should it worry me that thought, in my sentences, seems never wholly present at any one moment? Let alone love, in my life? Even my skin has no precise shape, that is unless touched. By clothes?

There seems a brownish mist under construction. From forest fires?

My feeling for you seems to flow (like traffic?) under my skin. I want it to break through the pores and touch you. Inflict wounds so small you don’t know what’s killing you?

The way a word can pierce? Because of the use it has had in your life? Because it comes out of a deep well? Because war follows the opening of mouths?

You are never in front of me, like an object. And if I try to hold you sideways the melody slips away leaving a single note. Like a reflection in a shifting mirror? A phoneme escaping between the sutures of my accent?

What can I do but let my thoughts roam in the field around a word. The way desire roams through my body? It’s called the meaning of the word because we cannot touch the groundwater in any other way.

Are we making an object when we make love? Do we hope it’ll stay in front of us and allow us to observe it?

It may not be enough to look at a surface I love. Or parts adjacent.


Source : Rosmarie Waldrop : cycle „Impossible Object“ dans Love, like Pronouns, Omnidawn 2003.

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Inventions de l’infini

Si zéro marque le lieu de quiconque-compte, alors la perspective celui de quiconque-voit. Qui projette son ombre. Dont l’âme prend son envol avec le point. De vue, d’ancrage, de fuite. Plutôt comme dans la mort que comme un oiseau. Et d’un lointain regarde l’apparence étaler son poids à la manière dont une flamme s’étire pour se joindre à une autre flamme. Et une alarme s’éteint et son âme retourne à son corps avec hausse de température et une pincée de sel.

Et la mémoire se déploie en fresco et secco. Comme un bourgeon en une feuille. Afin qu’elle ne soit, Dieu l’en garde, consumée dans le feu. Néanmoins, même son résidu carbonisé peut, par la méthode du spolvero, raffermir l’espace où se trouvait le visage de ton épouse. Quand il est maintenant si creux et vide.

Dans la peinture gothique cependant, différents endroits, différents moments historiques empiètent sans engorgement. L’un sur l’autre car englobés. Dans l’oeil de Dieu. Et depuis ces images tellement simples, tellement sacrées, resplendit un soleil silencieux et sans lieu. Alors tu n’oses contempler trop longtemps, redoutant qu’ensuite ta vision ne puisse plus se référer. Aux objets dans le monde.

Ainsi Nicolas de Cuse pensait qu’un portrait pouvait faire flotter un moine vers les choses divines si l’oeil dans le portrait le soutenait. Et même s’il marchait d’Est en Ouest, ne le quittait pas. Donc cela l’émerveillera de voir comment immobilement, l’oeil se déplace. Et se déplace en même manière pour quiconque marche dans une direction contraire. Puis il ne pourra contenir. Cette intensité hallucinatoire. Pas plus que la lumière dans une sphère.

„Icone de Dieu“ se nommait ce genre de portrait. Parce que quasi lié au „regard qui jamais ne départ“. Tout comme l’or dans l’auréole. Précieux et immuable tel qu’Il est. Pouvait abriter Sa présence sans annuler Sa transcendance. Et qui le comprenait serait délivré. De la mort congénitale.

Mais Alberti préconisait, dans son traité sur la peinture, de rejeter l’or. En faveur du blanc. Pour montrer la structure de la divinité. Qui est à la fois couleur et absence de couleur, blanche. Accomplissant pour la présence de Dieu. Ce que le point de fuite réalise pour Son image, l’artiste. Et ta mémoire pour Son image, ton épouse.

Pourtant, bien plus que voir le visage de ton épouse morte tu te languis de toucher. Son corps. Et tentes de trouver son toucher dans la main qui te tend une miche de pain. Mais l’envoûtement s’interrompt à la peau froide.


Source : Rosmarie Waldrop : cycle „The one who counts, who paints, who sells and buys““ dans Driven to Abstraction, New Directions 2010. Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle.


Inventions of infinity

If zero marks the place of one-who-counts, then perspective, of the one-who-sees. Who casts his shadow. Whose soul takes flight with the point. Of view, of anchor, of vanishing. More as in death than like a bird. And from the distance watches appearance shed its weight the way a flame leaps up to meet another flame. And an alarm goes off and his soul returns to his body with increase of temperature and a pinch of salt.

And memory uncoils into fresco and secco. Like a bud into a leaf. Lest it, God forbid, be consumed in the fire. Yet even ist charred residue can, by the method called spolvero, comfort the space your wife’s face had been. For being so deep and empty now.

In Gothic painting, however, different places, different historical moments impinge without traffic jam. On one another because enfolded. In the eye of God. And out of these so very simple images, so very holy, shines a spaceless, noiseless sun. And you dare not stare too long because your vision thereafter might not refer. To objects in the world.

The way Nicolas of Cusa thought a portrait could float a monk toward things divine if the eye in the portrait held him. And, though he walk from East to West, did not leave him. Then will he marvel how, motionless, the eye moves. And in like manner moves for one who walks a contrary direction. Then he won’t be able to contain. Such hallucinatory intensity. Any more than light in a bowl.

„The icon of God“ such a portrait was called. Because like unto „the gaze that never quitteth.“ Just as the gold in the halo. Precious and immutable as He is. Could shelter His presence without annulling His transcendance. And if you understood you’d be delivered. From death congenital.

But Alberti urged, in his treatise on painting, to reject gold. In favor of white. To show the structure of holiness. Being both color and absence of color, white. Performs for God’s presence. What the vanishing point does for His image, the artist. And your memory, for His image, your wife.

But more than you want to see your dead wife’s face you yearn to touch. Her body. And try to find her touch in the hand that hands you a loaf of bread. But haunting is stopped by cold skin.


Source : Rosmarie Waldrop : cycle „The one who counts, who paints, who sells and buys““ dans Driven to Abstraction, New Directions 2010.


Rosmarie Waldrop, qui quitta son pays (l’Allemagne) après la guerre pour suivre son mari Keith en Nouvelle-Angleterre, est devenue en changeant de langue une figure incontournable de la poésie anglo-américaine. Burning Deck, qu’elle crée avec Keith Waldrop sera un des modèles les plus respectés de l’édition indépendante, publiant sur des dizaines d’années les figures influentes de l’avant-garde états-unienne. En tant que traductrice du français et de l’allemand vers l’anglais elle fait connaître de nombreux poètes modernes et contemporains (Edmond Jabès, Friederike Mayröcker). Sa poésie expose sa recherche d’une strophe ou séquence de phrases reconstruites en prose poétique rythmée, explorant, cultivant les „intervalles“ („gap“) entre les significations, les contextes, les langues. Dialoguant avec la linguistique, le féminisme ou les sciences, Rosmarie Waldrop crée son poème toujours en mouvement, à la manière dont une danseuse bouge au sein de la musique.
En français sa poésie est régulièrement traduite en revues, web et livres.
Citons parmi ses publications :
La Reproduction des profils, Leo Scheer 2003, trad. par Jacques Roubaud
La Route est partout, L’Attente 2011, trad. par Abigail Lang
Comme si nous n’avions pas besoin de parler, Harpo&, 2012, trad par Victoria Xardel
La Revanche de la pelouse, L’Attente 2012, trad par Marie Borel et Francoise Valéry
Clef pour comprendre la langue de l’Amérique, Héros-Limite 2013, trad par Paol Keineg
Manuel de mandarin, Contrat Main 2016, trad par Bernard Rival
Notons aussi le numéro spécial de la Revue des Belles-Lettres (Genève 2012 / n°2) consacré au couple Waldrop.
Et grâce au collectif Double Change, une vidéo de Rosmarie Waldrop à Paris avec le poète Pascal Poyet qui l’a traduite et éditée :

Rosmarie Waldrop dans Poezibao :
bio-bibliographie extrait 1, extraits 2 (traductions inédites de JR Lassalle), ext. 3, ext. 4, ext 5


Jean-René Lassalle