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Comment parler d’une œuvre qui déparle, déborde et inonde, construit et débâtit, vire et dévire, cueille et dépulpe, innerve et dénerve, à jamais virant, pirouettant, tournicotant ? Réponse : on en parle avec joie, avec enthousiasme, étonné, émerveillé, plein de reconnaissance. Et ceci, simultanément enivré et dessoûlé. Car nous voici, dans Désordre du jour, au sein même du mortel et de son refus, son dépassement. Sans aucune transcendance pourtant, mais flottant, planant, se réjouissant d’une mortalité offerte, intensément vécue, de son don indicible, ses options, ses déjà infinies et, dirait Verlaine, « inexpectées » splendeurs improbablement puisées dans un quotidien aujourd’hui si souvent et si violemment sous-estimé, raillé là où pourrait suffire une touche d’ironie, un sourire désirant caresser son rugueux, écailleux, grumeleux et (jamais vraiment) répétitif réel. Et ce plaisir, infaillible, constamment renouvelé, que dis-je, à chaque vers multiplié, cascadant, torrentiel, ce n’est pas un plaisir strictement tellurique, terreux, ruisselant de matière, de boue, de gadoue. Surgit implacablement, jumeau, alter ego, ombre et lumière sans distinction, ce que Deguy appelle le poème du poème, le récit vivant de la langue elle-même, océan illimité, si facilement oublié, « litté/litto / ralement / turbulent toupinant quelconque et menu / un souffle expirant / froiss[ant] et déliss[ant] / l’éternité mobile la faste hideuse / fureur les abîmes l’opaque / liquide canopée de la mer omnivore / que le ciel interrompu verdâtre / noirement laiteux / en un mot mat étame ». Un océan qui, tout en étant certes ce qu’il est, au large de Saint-Malo et partout ailleurs, reste indissociablement, comme pour Hugo, celui des mots qui l’honorent, l’interrogent, le réinventent, en réfléchissent l’improbable infinitude.
Voici donc le poème qui, inlassablement, « fermente / […] bourgeonne / […] mute / dérange ». Le poème d’un « chaordre [qui] règne », sans royauté, sans prétention, texte et musique chantante de « gyrovague », de « [pseudo]roi barbu vagabond / podagre et las / s’avan[çant] / simple terrible presque / et médiocre impossible dis- / locuteur qui sans vélocité / déchiffre ». Et déchiffre-rechiffre, fatalement, comme il peut; c’est-à-dire avec une vaste et inépuisable originalité, une vigueur élégiaque et implacablement souriante, une voix qui sait étreindre, câliner, sarabander, « andante con moto », face à, au cœur même de, l’infinie et foisonnante abondance indéterminable du réel avec ses interminables « petits riens », incertains, envahissants, astringents, dérisoires, auxquels répond – authentique répons hymnique psalmodié – l’invraisemblable, l’infatigable et si généreux, quoique tout autant hésitant poème d’Henri Droguet, acte et lieu d’« ordre et beauté, luxe, calme et volupté », tous splendidement relatifs, car énorme, doucement vagabondante, infaillible fable, offerte sur l’autel de l’innommable.
Et, comme la mer, voici une fable ayant « le dos large », capable de tout porter, transporter dans un geste de « transvasement », dirait Reverdy, celui qui anime et revigore tout acte qui mérite le nom de poésie. Désordre du jour relève le défi, poème d’une grande, d’une riche et réénergisante rareté.
Michaël Bishop
Henri Droguet, Désordre du jour, Gallimard, 2016, 164 p.,17.50 €.
Boris Wolowiec publie Fenêtre aux éditions Lurlure.
La fenêtre ferme les yeux à l'intérieur des tympans ouverts comme ouvre les yeux à l'intérieur des tympans fermés.
La fenêtre invite à toucher la voix d'anesthésie de la clarté par la crucifixion d'envol des tympans.
Les fenêtres apparaissent comme les tympans de contemplation de la maison. Les fenêtres apparaissent comme les tympans de givre de la maison, comme les tympans de givre du regard contemplatif de la maison.
La fenêtre fête le front d'anesthésie de la suite des jours. La fenêtre fête le front d'anesthésie de la suite des jours crucifiés à la surface du vide. La fenêtre fête le front de noli tangere de l'anesthésie. La fenêtre fête le front de noli tangere de l'ascèse comme de l'aphasie.
Face à la fenêtre apparaît une blessure ouverte en dehors de nous. Face à la fenêtre apparaît une blessure ouverte par la suite de ce que nous voyons à la surface de ce qui nous regarde.
La fenêtre affirme la projection d'une blessure à la surface du vide. La fenêtre affirme l'injection d'une blessure à la surface du vide, la projection-injection d'une blessure à la surface du vide. La fenêtre repose l'envol d'une blessure à la surface du vide. La fenêtre affirme le repos projectile d’une blessure de temps à autre, le repos projectile d'une blessure d’amnésie de temps à autre. La fenêtre appose les blessures du temps à la surface du vide. La fenêtre simplifie l'aïon. La fenêtre simplifie les blessures de temps de l'aïon. La fenêtre simplifie les blessures de temps de l'aïon par la fête d'ascèse de l'anesthésie.
La fenêtre fête la blessure de la métamorphose. La fenêtre filtre la blessure de la métamorphose. La fenêtre fête filtre la blessure de la métamorphose. La fenêtre fête filtre la blessure de métamorphose de l'anesthésie.
Boris Wolowiec, Fenêtre, éditions Lurlure, 2017, p. 50 et 51. Sur le site de l’éditeur.
Boris Wolowiec dans Poezibao :
bio-bibliographie, extrait 1, (anthologie permanente) Boris Wolowiec, (En voix) Boris Wolowiec, Jean-Philippe Cazier, Laurent Albarracin
Les 11 articles parus dans Poezibao du 8 au 15 avril 2017 et les dernières parutions de Muzibao et du Flotoir.
→ Une disparition, celle de l’éditrice Christiane Tricoit
○ (Disparition) Christiane Tricoit
→ Deux Cartes blanches :
○ (Carte blanche) à Alain Lance, après la mort d'Armand Gatti
○ (Carte blanche) à Sylviane Dupuis, autour de Pierre Voélin
→ Dans l’anthologie permanente, Lucien Suel, Antonio Rodriguez et Pierre Voélin :
○ (Anthologie permanente) Lucien Suel, "rame sésame rime Sisyphe rame ces ifs"
○ (Anthologie permanente) Antonio Rodriguez, "encore une fois nous entrons dans un braille sans relief"
○ (Anthologie permanente) Pierre Voélin, "S’en aller heurter de la tête le soc du temps"
→ Les notes de lecture, livres de Lucien Suel, Michel Guérin et Gérard Cartier :
○ (Note de lecture) Lucien Suel, "Ni bruit, ni fureur" par Murielle Compère-Demarcy
○ (Note de lecture) Michel Guérin, "Le cimetière marin au boléro", par Renaud Ego
○ (Note de lecture) Gérard Cartier, "Les Métamorphoses", par Claude Adelen
→ Les livres reçus cette semaine, notamment Sophie Loizeau, Christophe Lamiot-Enos, Pierre Dhainaut, Gertrud Kolmar, Miguel Hernandez
○ (Poezibao a reçu) du samedi 15 avril 2017
→ Une archive sonore, Jacques Prévert :
○ (Archive sonore) Jacques Prévert
Dans Muzibao :
○ (note d'écoute) "Azahar" par l'ensemble La Tempête
○ (Note de lecture) Hans Zender, "Essais sur la musique"
○ (Notes à prendre) Un dictionnaire facétieux, Le goût du piano et Nicolaus Bruhns
○ (Entretien) avec Fabrice Marandola : De la percussion
○ (Portrait) Ross Bolleter et ses "ruined pianos"
Une nouvelle parution du Flotoir
○ Le principe de réalité documentaire
Les huit livres reçus par Poezibao cette semaine :
○ Sophie Loizeau, La Chambre sous le saule, PURH, 2017, 15€
○ Christophe Lamiot Énos, What to see, PURH, 2017, 15€
○ Christian Ducos, Triptyque 3, Le pauvre songe, 2017, 6€
○ Pierre Dhainaut, Un art des passages, L'Herbe qui tremble, 2017, 19€
Traductions :
○ Gertrud Kolmar, Robespierre [poésie], traduit de l'allemand et postfacé par Sibylle Muller, Circé,2017, 22,50€
○ Silvina Ocampo, La Promesse, traduit de l'espagnol (Argentine) par Anne Picart, Des femmes - Antoinette Fouque, 2017, 13€
○ Miguel Hernandez, Recueil d'absences, traduit et présenté par Jean-Marc Undriener, éditions Centrifuges, 2017, 15€
Anthologie
○ Alain Breton et Sébastien Colmagro, Drôles de rires, aphorismes, contes et fables, une anthologie de l'humour de Allais Alphonse à Allen Woody, CD joint avec les voix de Yves Gasc, Janine Magnan et Philippe Valmont, Les Hommes sans épaules éditions, Librairie-Galerie Racine, 2017, 25€
Une note de lecture du livre Les Métamorphoses, récemment publié par Gérard Cartier aux éditions Le Castor Astral. Pour en faciliter la lecture, l'enregistrement ou l'impression, cette note de Claude Adelen est proposée en fichier PDF à ouvrir d'un simple clic sur ce lien.
Gérard Cartier
Les Métamorphoses
Le Castor Astral, 2017
Vignettes de couverture et intérieur, Gérard Titus Carmel
128p., 12€
Sylviane Dupuis a proposé à Poezibao ce texte écrit autour du livre de Pierre Voélin, Des voix dans l’autre langue paru à La Dogana en 2015, livre qui a reçu le Prix Louise Labé 2016. C'est à l'occasion de la remise de ce prix que Sylviane Dupuis à écrit ce texte (il s'agit en fait d'une version légèrement abrégée de sa laudation).
Pour respecter la mise en page de ce texte, en permettre l'impression ou l'enregistrement, il est proposé ici en PDF, à ouvrir d'un d'un simple clic sur ce lien
Deux parutions pour Pierre Voélin chez Fata Morgana : un récit inédit, De l’enfance éperdue et une reprise en un volume de ses quatre premiers livres, Sur la mort brève.
Poezibao publie simultanément un texte de Sylviane Dupuis, rédigé au moment où Pierre Voélin a reçu le Prix Louise Labé 2016 pour Des voix dans l'autre langue (paru à La Dogana, Genève).
EAU. L’enfant, seul, les genoux pliés, accroupi au-dessus des rigoles où faiblement l'eau gargouille. Son cartable à l'abandon, posé debout. Tôt le matin, une grosse pluie s'est mise à tomber. Aux lisières du champ, les gouttes de pluie chaude, de pluie d'été, font se courber les têtes bleues des luzernes.
Mais lui qui regarde ; il veut conduire le flot entre les deux poutrelles de bois, au travers du chemin, qu’on maintient ferme, en parallèles, avec des fers appelés grappins. Et seulement libérer le flot pour qu'il franchisse un à un les obstacles – herbes, pailles, branchettes, écluses de boue, seulement plonger ses mains à plat dans le courant.
Plus tard, ruisselant, il voit se former un estuaire au bout du mince couloir où circule l'eau délivrée ; le gravier d’eau, si fin, s’est amassé en une pâte épaisse et tendre. Là, avec son index, l'enfant retrace les mots fétiches qui, très vite, se gorgent d’une eau de plus en plus limpide. Maintenant il écrit BUDA et PEST, deux signes repérés ce jour sur la carte d’Europe, vieille chasuble écaillée suspendue à l’un des murs de sa classe – c'est dans l'ancienne manufacture de bonneterie que loue la municipalité aux élèves des petites classes. La peste, il le devine à cette heure, ce sont les petits réfugiés avec leurs yeux calmes, leurs chandails qu'ils serrent contre eux sous le soleil, et le silence farouchement épinglé à leur bouche. Il les a vus rassemblés sur une place – sa mère en tenait un par les épaules, le caressait, le recoiffait avant de lui renfiler sa casquette losangée.
Il y a longtemps que midi a sonné. L'eau pénètre par toutes les coutures du cuir. Les chaussettes de laine collent aux chevilles quand il se redresse et roule soudain avec tous les cailloux du chemin vers sa maison qu'il devine derrière l'allée de sapins blancs.
Il est tard ; il a toujours su qu’on l’attendait, comme il sait par avance les mots, les cris, les remontrances d'une mère épuisée. Il essuiera ses pieds aux mousses, passera par la cave ; avec une vieille serviette qui traîne là, se séchera vaguement d'un geste lent, avant de remonter vers la cuisine pour y reprendre sa place autour de la table familiale, le cœur trempé, muet, heureux.
Derrière lui, sur les escaliers de béton usé, il fixe dans l’âme de chaque marche l'empreinte de ses pieds, les orteils réduit, presque détachés les uns des autres.
La phrase aux vertus thérapeutiques : « T’as vu l’heure ! » étrenne un long et dur silence. Viennent s’y cogner les fronts penchés sur leur assiette, tout autour de la table. Non, il ne l’a pas fait exprès ; l’heure, elle s’est perdue, en allée, l’heure – il n’en avait qu’à l’eau jaune, à l’eau douce, à son cœur de verre qui miroite.
Humble son sourire, comme renversé à l’intérieur tandis que sa mère, une serviette à la main, frotte vigoureusement sa chevelure aux boucles trempées.
Pierre Voélin, De l’enfance éperdue, Fata Morgana, 2017, p. 13 à 15.
Tout est là. Entre parole et vanité de parole.
Comme un secret, une vitre brisée où s’abat l’hirondelle. Tête tranchée, bouche heureuse.
Es-tu celui qui patiente ? Des promenades sur des fleuves t’ont distrait. Il n’y a pas de mélancolie – seulement un regard étonné, tes mains vides, une vague maison de buée au carreau
Noter ce qui s’accomplit dans l’oubli – sang des coqs sur les calacaires blancs du pays ; telles germinations, telles flagellations de ronces ; les pierres, nombreuses, éclatées ; cette brassée de bois d’enfance. O cendres et cendres des anciens feux !
S’en aller heurter de la tête le soc du temps.
Pierre Voélin, Sur la mort brève, Fata Morgana, 2017, p. 109
bio-bibliographie de Pierre Voélin.
En raison du quarantième anniversaire de la mort de Jacques Prévert (11 avril 1977, à 77 ans), belle actualité du poète et nombreuses archives ou émissions.
On peut écouter ce tout récent épisode (8 avril 2017) de l’émission « Une vie une œuvre » de France Culture : « Jacques Prévert (1900-1977), le libertaire exquis »
Écouter le début de l'émission, 2' environ
Pour écouter la suite, ouvrir ce lien par simple clic
On peut écouter aussi ces fichiers audio proposés par Gallica
Les poèmes, dits par Prévert, sont malheureusement coupés à 30''
Les relations de la philosophie et de la poésie sont anciennes. Elles sont faites d’estime et d’attention mutuelles, mais parfois aussi de concurrence, voire de méfiance (souvenons-nous que Platon chasse les poètes de sa République). Certaines œuvres empruntent aux deux genres (Héraclite, Novalis, Nietzsche) et l’ambition d’une pensée propre à la poésie n’est plus à prouver. Les hommages sont réciproques : ainsi Char célébrant Héraclite, ou Derrida, Paul Celan et, de façon plus ambiguë à mes yeux, Heidegger commentant Hölderlin. Questionner la poésie est même en passe de devenir un genre à part entière dans la philosophie contemporaine : Jean-Luc Nancy comme Michel Deguy n’ont cessé d’y être attentifs, comme plus récemment Alain Badiou. Michel Guérin est lui aussi de ces philosophes qui non seulement ont éprouvé la tentation de la littérature mais qui entretiennent aussi un dialogue avec la poésie. Après Rilke, dont il avait mis en lumière l’art singulier des « figures » dans Pour Saluer Rilke (Circé, 2008), il se penche sur Valéry, dans un exercice de haute volée, celui du « commentaire », de surcroît en se penchant sur l’un des poèmes les plus célèbres de la poésie française, malgré sa difficulté : Le cimetière marin.
Disons-le tout de suite : l’exercice n’était pas sans risque et Michel Guérin ne l’ignore pas, lui qui rappelle que « s’il est un langage qui se défend contre les invasions glossatrices, c’est la poésie. » N’ayant pas oublié la réserve polie avec laquelle Valéry avait accueilli les efforts explicatifs d’Alain ou de Gustave Cohen, il définit plus modestement son approche comme « une tentative », mais quelle fut donc sa propre tentation ? Ce fut, au fond, de rendre hommage à la forme de pensée du Cimetière marin et ainsi de mieux comprendre ce qui le lie personnellement à ce poème, appris par cœur au temps de ses études et qui, depuis, n’a cessé de l’accompagner, lui apportant le secours de ce verbe tout entier porté par son rythme. Car derrière son architecture sonore si savante et si méticuleusement élaborée qui lui confère la valeur d’un « chef d’œuvre » – au sens artisanal d’une pièce construite par un Compagnon – Le cimetière marin est, de l’aveu même de Valéry, né du rythme entêtant créé par le vers décasyllabique et du désir d’en explorer les potentialités. Vingt-quatre sizains, soixante syllabes par strophe, les chiffres parlent d’eux-mêmes et on pressent tout de suite que l’horizon de ce poème est le temps. Valéry en éprouve la portée métaphysique, mais en s’attachant à lui donner un corps sensible. Celui-ci s’incarne dans le verbe du poème et le paysage élémentaire qui l’inspire, ici où est fondamentale la rencontre de la pierre, de la mer et du ciel, dans toutes les modulations de la lumière qui signent le passage du temps.
Qu’est-ce qu’une idée poétique ? Comment ça se construit et comment cela se compose ? Et en quoi cela diffère-t-il d’une idée philosophique ? Telles sont les questions que pose le philosophe tout au long d’un commentaire qu’introduit un essai sur la poétique de Valéry d’une grande clarté. Une partie de la réponse tient à la manière dont les éléments, dans leur matérialité concrète et leur universalité symbolique supportent le développement de la pensée du Cimetière marin. C’est pourquoi Michel Guérin la cherche au plus près de la chair verbale du poème, là où elle est vivante, à la façon d’un organisme dont la secrète horloge se dérobe néanmoins, même quand son corps est mis à nu.
Le Cimetière marin est, on le sait, un drame classique, celui de la destinée humaine. Valéry l’expose à travers un jeu savant de sensations et de perceptions. Cette assise sensible contrebalance l’abstraction fréquente de ses vers et c’est cette oscillation permanente qui donne à son avancée l’aspect d’un cours sinueux, entre le sentiment de la splendeur et celui de la vanité, entre le constat de la fugacité et la conscience d’une autre permanence, entre la résignation et la tentation – cette tentation de vivre qui résonne dans le célèbre « le vent se lève !… il faut tenter de vivre » de la dernière strophe. Voilà pourquoi, Michel Guérin avance que le Serpent est une, sinon la figure centrale du Cimetière marin, tout au long d’une lecture serrée que soutient l’extrême attention avec laquelle le philosophe expose la mécanique précise de ce poème, assez vertigineux dans la subtilité de ses échos et parfois la préciosité d’un dispositif d’une excessive rigueur. Toutefois, tant de mots sont « décomposés » ici comme des termes, afin d’en explorer la richesse de sens, qu’on perd parfois de vue le mouvement du poème, lui qui est de façon viscérale et son chant et l’allant du temps qu’il y fait se réfléchir. La façon dont le temps scintille tout au long de ses strophes donne toute sa place à la figure du miroir que « la mer, la mer toujours recommencée » tend à l’existence. C’est un prisme pour la pensée. Et la façon qu’il a de se dérober donne toute sa valeur à cette autre figure, sensuelle cette fois, celle du fruit qui « se fond en jouissance… dans une bouche où sa forme se meurt ». Sa fugacité est la condition tragique de la saveur.
Comme Le boléro de Ravel se termine quand son thème a fini par être repris par tous les instruments de l’orchestre, le poème ne se révèle que lorsque tous ses motifs, exposés l’un après l’autre entrent en résonance. Mais alors, notre pensée flotte un peu, tant il est difficile de maintenir présent à notre esprit leur richesse orchestrale et leurs harmoniques de sens. Sans doute tout commentaire est-il voué à un relatif « échec » : de même que la clarté du miroir n’a pas la saveur du fruit, de même la précision de l’analyse ne peut avoir la vitalité de son objet. Michel Guérin n’en éclaire pas moins la portée du Cimetière marin dont il écrit : « Ce grand poème de pure pensée, qui n’a, je crois, d’équivalent que dans Les élégies de Duino de Rainer Maria Rilke, s’il est tout sauf la transposition versifiée d’idées philosophiques comporte une teneur métaphysique – flagrante sinon justement jaugée – qui le rend exceptionnel ». L’hommage, rendu avec modestie par le philosophe, est bien d’avoir exposé la densité et la singularité de pensée irréductible à la poésie qu’incarne, à sa manière, Le cimetière marin.
Renaud Ego
Michel Guérin, Le cimetière marin au boléro, éditions Encre marine, 2017, 160 p., 19€.