Poezibao

(anthologie permanente) Sorley MacLean (Ecosse), "une vautrée dans un brame de bois", par Jean-René Lassalle

 

Hauts du loch Eynort

Une cohorte de monts, soulèvement de monts
grandiose agrégation de montagnes croissantes
un attroupement de sommets de tertres et collines
s’avance en grondement effroyable.

Une houle de glens et sombres cirques glaciaires,
une vautrée dans un brame de bois ;
étirement de vertes encoignures, labyrinthe de ruisseaux
babillant dans l’archaïque solstice d’hiver.

Une cavalcade de monts et cimes en chevauchements,
une furie d’écume ruisselant à corps perdu,
glissance de lisses rochers plats, éminences nues ventrues,
hautes montagnes s’ébrouant de roches plates.

Ceinture jaillissante de monticules,
flanc impétueux des pics,
nudité murmurante de tourelles en marche,
vert giron de Mosgary
giron d’orage s’effondrant,
barbares pitons des hautes landes.

Extrait de : Sorley MacLean : O choille gu bearradh / From Wood to Ridge, Carcanet 1989. Traduit par Jean-René Lassalle avec l’original gaélique et les traductions anglaise et allemande.


Ceann Loch Aoineart

Còmhlan bheanntan, stòiteachd bheanntan,
còrr-lios bheanntan fàsmhor,
cruinneachadh mhullaichean, thulaichean, shlèibhtean
tighinn sa bheucaich ghàbhaidh.

Èirigh ghleanntan, choireachan ùdlaidh,
laighe sa bhùirich chràcaich;
sìneadh chluaineagan, shuaineagan srùthlach,
brìodal san dùbhlachd àrsaidh.

Eachraidh bheanntan, marcachd mhullaichean,
deann-ruith shruthanach càthair,
sleamhnachd leacannan, seangachd chreachainnean,
srannraich leacanach àrd-bheann.

Onfhadh-chrios mhullaichean,
confhadh-shlios thulaichean,
monmhar luim thurraidean màrsail,
gorm-shliosan Mhosgaraidh,
stoirm-shliosan mosganach,
borb-bhiodan mhonaidhean àrda.


Extrait de : Sorley MacLean : O choille gu bearradh / From Wood to Ridge, Carcanet 1989.

/

Hallaig

„Le temps, ce cerf, est dans le bois de Hallaig“

Condamnée, clouée est la fenêtre
par laquelle je voyais vers l’ouest
et mon amour est à la source de Hallaig,
telle un bouleau, elle a toujours été

entre Inver et Milk Hollow,
ici et là autour de Baile-Chuirn :
elle est bouleau, est noisetier,
un jeune sorbier droit et svelte.

À Screapadal de mes ancêtres,
où demeuraient Norman et le grand Hector,
leurs filles et fils subsistent en un bois
immobiles au long de la rivière.

Fiers dans la nuit les coqs des pins
crient au sommet de Cnoc an Ra,
le cou dressé dans la lueur de lune –
eux ne sont pas le bois que j’aime.

J’attendrai que les bouleaux s’ébranlent,
jusqu’à ce qu’ils grimpent après le cairn
jusqu’à ce qu’ils couvrent de leur ombrage
toutes les hauteurs depuis Beinn na Lice.

S’ils n’y parviennent, à Hallaig je descendrai
me joindre au sabbat des morts
où afflue sans relâche la foule
de chaque génération disparue.

Ils survivent encore à Hallaig,
les clans des MacLeans et des MacLeods,
ceux du temps de Mac Gille Chaluim :
leurs morts ont été vus vivants.

Les hommes allongés sur le pré
au porche de chaque maison qui fut,
les femmes formant le bois de bouleaux
leurs dos droits, têtes inclinées.

Au mitan d’An Leac et Fearns
la route s’adoucit sous les mousses,
et les femmes en processions silencieuses
partent pour Clachan comme autrefois,

enfin s’en retournent de Clachan
par Suisnich et la terre des vivants,
chacune jeune au pas léger,
sans la peine au cœur de l’histoire.

De la source de Fearns au littoral surélevé
qui s’éclaire au travers des collines voilées
il y a seulement l’assemblée des jeunes filles
continuant leur marche éternelle,

rentrant vers Hallaig dans le soir,
dans le luisant crépuscule sans voix,
emplissant les pentes abruptes,
leurs rires en volutes à mes oreilles,

et leur beauté embrume mon cœur
avant que l’obscur penche sur les détroits,
quand le soleil sombre derrière Dun Cana
une balle véhémente jaillira du fusil de l’amour ;

et frappera le cerf qui titube,
reniflant l’herbe sur les ruines des maisons ;
son œil gèlera dans le bois,
son sang s’écoulera secret tant que je vivrai.

Extrait de : Sorley MacLean : O choille gu bearradh / From Wood to Ridge, Carcanet 1989. Traduit par Jean-René Lassalle avec l’original gaélique et les traductions anglaise et allemande.


Hallaig

‘Tha tìm, am fiadh, an coille Hallaig’

Tha bùird is tàirnean air an uinneig
trom faca mi an Àird Iar
’s tha mo ghaol aig Allt Hallaig
’na craoibh bheithe, ’s bha i riamh

eadar an t-Inbhir ’s Poll a’ Bhainne,
thall ’s a-bhos mu Bhaile Chùirn:
tha i ’na beithe, ’na calltainn,
’na caorann dhìrich sheang ùir.

Ann an Sgreapadal mo chinnidh,
far robh Tarmad ’s Eachann Mòr,
tha ’n nigheanan ’s am mic ’nan coille
a’ gabhail suas ri taobh an lòin.

Uaibreach a-nochd na coilich ghiuthais
a’ gairm air mullach Cnoc an Rà,
dìreach an druim ris a’ ghealaich –
chan iadsan coille mo ghràidh.

Fuirichidh mi ris a’ bheithe
gus an tig i mach an Càrn,
gus am bi am bearradh uile
o Bheinn na Lice fa sgàil.

Mura tig ’s ann theàrnas mi a Hallaig
a dh’ionnsaigh Sàbaid nam marbh,
far a bheil an sluagh a’ tathaich,
gach aon ghinealach a dh’fhalbh.

Tha iad fhathast ann a Hallaig,
Clann Ghill-Eain’s Clann MhicLeòid,
na bh’ ann ri linn Mhic Ghille Chaluim:
chunnacas na mairbh beò.

Na fir ’nan laighe air an lèanaig
aig ceann gach taighe a bh’ ann,
na h-igheanan ’nan coille bheithe,
dìreach an druim, crom an ceann.

Eadar an Leac is na Feàrnaibh
tha ’n rathad mòr fo chòinnich chiùin,
’s na h-igheanan ’nam badan sàmhach
a’ dol a Clachan mar o thus.

Agus a’ tilleadh às a’ Chlachan,
à Suidhisnis ’s à tir nam beò;
a chuile tè òg uallach
gun bhristeadh cridhe an sgeòil.

O Allt na Feàrnaibh gus an fhaoilinn
tha soilleir an dìomhaireachd nam beann
chan  eil ach coitheanal nan nighean
a’ cumail na coiseachd gun cheann.

A’ tilleadh a Hallaig anns an fheasgar,
anns a’ chamhanaich bhalbh bheò,
a’ lìonadh nan leathadan casa,
an gàireachdaich ‘nam chluais ’na ceò,

’s am bòidhche ’na sgleò air mo chridhe
mun tig an ciaradh air caoil,
’s nuair theàrnas grian air cùl Dhùn Cana
thig peilear dian à gunna Ghaoil;

’s buailear am fiadh a tha ’na thuaineal
a’ snòtach nan làraichean feòir;
thig reothadh air a shùil sa choille:
chan fhaighear lorg air fhuil rim bheò.

Extrait de : Sorley MacLean : O choille gu bearradh / From Wood to Ridge, Carcanet 1989.

voir la note de présentation de Sorley MacLean (Ecosse, 1911-1996) par Jean-René Lassalle.
L'ensemble de ce dossier, note de présentation, choix de poèmes et traduction a été réalisé par Jean-René Lassalle

 

 

(poètes) Sorley MacLean, par Jean-René Lassalle

 

Sorley MacLean, ou Somhairle MacGill-Eain, est un poète écossais (1911-1996). Il naît sur l’île de Raasay et vit sur l’île de Skye, il sera professeur d’école dans les villages des hautes terres. Dans les trois idiomes de l’Écosse, l’anglais teinté de mots régionaux, le scots de famille germanique et le gaélique celtique, c’est ce dernier qui est sa langue maternelle et sa langue de poésie. Contrairement à l’Irlande où le gaélique est la première langue officielle, très soutenu et parlé par un million de personnes, le gaélique écossais est une langue qui se meurt, parlé dans les îles du nord du pays par environ 80.000 personnes. D’où peut-être un ton nostalgique et digne dans la poésie de Sorley MacLean qui s’attache sans cesse à nommer les lieux géographiques de l’endroit où il vit avec les sonorités rauques des consonnes aspirées et la graphie aérée de multiples voyelles de cette magnifique langue gaélique, dont la famille linguistique inclut aussi le gallois de Grande-Bretagne et le breton de France. Sorley MacLean est cependant un contemporain qui subit l’influence du poète moderniste écossais Hugh MacDiarmid et thématise l’action politique, mais toujours le paysage nordique sauvage des profondes vallées des glens et des lochs en lacs glacés offre un théâtre où résonne la scansion insistante du gaélique. MacLean publie à partir de 1940 et c’est seulement en 1971 que l’Écosse non-gaélique découvre son œuvre grâce à sa première anthologie en anglais traduite par le poète Iain Crichton Smith, il devient alors un des acteurs de la renaissance culturelle écossaise. Son poème le plus connu « Hallaig » traite de manière indirecte et élégiaque des destructions de villages des Highlands écossais avec les déportations des habitants par les grands propriétaires terriens au XIXe siècle, laissant seulement quelques fondations en ruines recouvertes de mousses. Depuis les années 2000 plusieurs éditions entretiennent l’intérêt pour la poésie de Sorley MacLean et il est reconnu comme une figure essentielle de la littérature de l’Écosse ainsi qu’un modèle pour une nouvelle génération d’auteurs qui écrivent en gaélique.


Bibliographie sélective (bilingue gaélique / anglais) :
O choille gu bearradh / From Wood to Ridge, Carcanet 1989 (anthologie)
Dàin do Eimhir / Poems to Eimhir, édité par Christopher Whyte, 2002
An Cuilithionn 1939 / The Cuillin 1939, édité par Christopher Whyte, 2011
Caoir Gheal Leumraich / White Leaping Flame, Polygon 2011 (poèmes complets)

Sitographie :
○ Fichier audio où Sorley MacLean récite « Hallaig » dans la version originale gaélique :.
○ Joli film d’animation par le vidéaste Neil Kempsell et le musicien néo-celtique Martyn Bennett illustrant « Hallaig », avec la voix de Sorley MacLean disant la version anglaise (traduite par lui-même).
○ Vidéo rare de Sorley MacLean où on le voit lire un court poème en gaélique, qu’il introduit brièvement en anglais pour le public
○ Petit article de Jacques Darras sur Sorley MacLean pour l’Encyclopedia Universalis

Jean-René Lassalle, mars 2017

(agenda et revue de presse) journal du lundi 6 mars

 

Agenda et revue de presse. Les infos sont publiées en temps réel ici
Plus de détails sur chacune de ces informations en cliquant sur leur titre.

(agenda) 7 mars, Paris, Poésie polonaise et tchèque
(agenda) 9 mars , Saint-Etienne, Françoise Ascal
(agenda) 10 et 17 mars, Sète, Patrick Dubost et Jean-Luc Parant
(agenda) 12 mars, En sortant de l’école #4 : Paul Éluard
(agenda) 13 mars, Paris, Le Grand Huit
(agenda) 17 mars, Paris, colloque "éditer et traduire la littérature latino-américaine..."
(agenda) 18 mars, Chambéry, Gérard Cartier
(agenda) vendredi 24 mars, Port-de-Bouc, Christian Prigent et Patrick Dubost

 

 

(Archive) Jacques Bonnaffé lit des extraits de "Ciné-Plage" d'Etienne Faure

 

Dans l’émission de Jacques Bonnaffé, sur France Culture, ce jour-là, (13 avril 2016) plusieurs extraits de Ciné-Plage d’Etienne Faure, livre à propos duquel Poezibao vient de publier une note de lecture.

Écouter l’un de ces extraits :

Ecouter Jacques Bonnaffé lire un extrait de Ciné-Plage d'Etienne Faure (44'')

 

 

(Note de lecture) Etienne Faure, "Ciné-plage", par Myrto Gondicas

 

Étienne Faure, qu’on suit de recueil en recueil chez Champ Vallon — et pour les lecteurs plus anciens ou curieux, de revue en revue —, revient ici au vers, allure naturelle et pré carré. Sous un titre multiplement parlant qui évoque par deux fois le temps, mais aussi la vision et l’art du cadrage, la moisson nouvelle s’organise en treize sections plus une, ensemble final à un seul élément, on y reviendra. Chaque partie étant assez brève, on pouvait craindre un risque d’émiettement ; il n’en est rien, grâce à des choix formels récurrents et forts qui s’ajoutent, pour structurer le tout, aux thèmes énoncés en titres de rubrique (la correspondance par lettres, l’Europe, la peinture…). L’un des plus sensibles est à mes yeux le jeu avec l’échelle, ou le point de vue : variations de focale induisant des rapprochements inattendus, avec volontiers une prise de distance à la fin du poème. C’est le cas littéralement avec les marcheurs et amis dans les monts du Tatras d’« en contrebas » ; ou, de manière plus métaphorique, dans le superbe « débris sur l’île », art poétique in nuce qui télescope les temps pour faire voir dans le bout de verre dépoli l’antique bouteille à la mer qui abrita en son dedans les mots ; et ainsi de suite de poème en poème, comme pour la cathédrale-caillou du peintre (« dix cathédrales en une heure ») ou les nains de jardin importés / de contrées mal cernées par l’histoire, voisins désormais de massifs qui ne sont plus des montagnes d’Europe, mais — hortensia, composées, cyclamen — les éléments décoratifs d’un jardin de banlieue (« au milieu du jardin »). De façon moins évidente peut-être se met en place, à lire dans la continuité, un jeu d’échos de partie à partie, subtil et non systématique, mais qui resserre aussi la toile : ainsi entre « libre », dernier poème de la section Ôtaumne et « à boire maintenant vite », premier de la suivante, Poids du verbe, qu’unit l’image de la chute ; ou entre « litanie des troncs » (à la fin de Huit polonaises et environs) et « la sève attend » (premier de la partie du même nom).

On retrouve ici des mondes, ou des motifs, familiers au lecteur des précédents recueils, comme le théâtre — image bien sûr de la vie, mais saisi avant tout dans sa pratique au jour le jour et sous ses aspects matériels : bruits de portes et de planches, accessoires, maquillages, lumières, et jusqu’à l’articulation pâteuse de l’acteur qui a trop bu ; ou la guerre, les guerres plutôt (chaque poème en livre des signes individuels), très présentes déjà dans Légèrement frôlée et qu’appelle inévitablement tout regard un peu long jeté sur l’Europe (partie L’Europe au mètre). Deux autres, plus nouveaux peut-être, ressortent avec force : la langue aimée perdue, précisément, dans les allées de l’Europe, et l’amour. L’amour, aliment naturel des lettres (la section Du courrier sous la porte ouvre le recueil), réapparaît çà et là comme le chiendent, sur fond de vacances à la mer, sur la côte / où grains de sable et de beauté se mêlent, comme pour le roboratif « tango bas-normand » (Pleurer de rire est ce que nous aurons fait de mieux), de déplacements ferroviaires (« rapprochements ») ou de rencontres éphémères dans le tissu des villes (« les mains froides », « croisements »).

Et comme ailleurs, l’auteur s’attache avec une constance ironique, minutieuse et tendre aux objets usuels, voire usés ; aux gestes (avant-bras replié, bouche en cœur chez le buveur au comptoir dans « aux lèvres »), aux façons de faire, aux expressions largement partagées, germes secrets ou exhibés de maint poème. Il y a là toujours un équilibre rare entre l’extrême attention et une prise de distance pudique ou amusée ; et l’on hésite à dire si, dans « à l’ouest » (dont le titre rabat le coucher du soleil sur un possible égarement sénile des promeneuses du bord de mer), le tour peaux anciennes, sous lequel perce le trivial « vieilles peaux », réfute la brutalité du cliché en l’adoucissant, ou la redouble par l’objectivation (…portant sur le dos d’autres peaux).

Si le lecteur, souvent, hésite, égaré à dessein parmi des mots ou tours à double ou triple sens, il sait pouvoir trouver, en insistant, un guide sûr dans la syntaxe. Retorse, concertée, à l’occasion déroutante (Dont on apprit très tôt qu’il est partout, lit-on en ouverture de « mémoire barbelée »), elle le mènera, avec sa rigueur amicale, à bon port à travers la forêt sombre. La phrase — volontiers unique — se construit, encore et encore, en dissolvant progressivement notre ignorance : circonstances données d’abord (lieu, temps, qualités apposées), puis un sujet, quelquefois animé, le plus souvent objet, lieu, ou activité (que serait Étienne Faure sans l’infinitif ?), les actions essentielles avec le verbe retardées, détaillées, mises en perspective depuis un en-dehors ou après-coup, composent un récit comme fossile, moment de vie pris dans la forme cristalline d’une remémoration.

Ce qui tout autant nous emmène, et plus immédiatement encore, c’est un rythme. L’allure du vers d’Étienne Faure est difficile à définir, elle échappe et insiste, c’est quelque chose qui tient du végétal pour l’élan souple, irrégulier (ou aux régularités secrètes), avec la force de la finesse la plus grande. Libre, il l’est, à cent lieues des niaiseries qui calquent pauvrement le mètre sur la syntaxe ; les cadences impaires prédominent, dans une très grande variété ; le passage au pair — ou vice versa — crée un jeu savant d’équilibre et de déséquilibre. Ici, l’amplification met en mouvement :

Qui aurait peu scruté le papier peint,
des motifs incertains de rideaux qui bougent (…)
(« motifs ») ;

Là, un mouvement déjà lancé s’interrompt le temps d’une image fixe sertie dans un écrin de huit syllabes, puis repart :

(…) l’hiver revient
avec les coquelicots des bouches résolues jamais
à renier l’amour, ne plus crier je t’aime, je t’adore
au chat gris bleu transi de neige
quand tout le paysage à son tour vieillit, (…)
(« lente inertie de la balançoire »).

Même la cadence de douze, poncif métrique à faire fuir — mais difficile à éviter sauf volontairement —, survient ici différemment, parfois méconnaissable, dans ce qui est en vérité une suite de 7 et 5 : auréolant de vieil or un instant les crânes (« circulations »), ou encore comme au second degré, alexandrin qui aurait pu n’être que ça, mais se prolonge en amont et aval dans des rythmes qui le démentent en le dépassant :

(…) que le blanc, ce gâchis, ne résistât pas
à tout l’amour déversé à l’encre — à l’encre ! —
à redire, ininterrompu, je t’aime recto verso
puis dans la marge à la verticale,
tisser finalement par-dessus les phrases
fraîchement alignées l’inextricable amour, presque à l’en-
vers sur le papier.
(« à l’être cher sur du papier »).

On ne voudrait pas mettre la magie en équations, ni déjouer les découvertes. Écoutons juste encore, au début de « rapprochements », sous le paradoxe des lieux et des temps qui se télescopent, la scansion familière des trains en marche :

Transie je suis sur le quai d’hiver
et tente en train l’espoir au cœur (…).

Il n’est pas facile, on l’a vu, d’identifier directement dans les poèmes l’organisateur de ces savants mystères. Non qu’il se cache, il apparaît plutôt déplacé, léger recul, ou divisé, réparti entre les acteurs de ses drames de la vie et de la langue partagées. La rencontre amoureuse remémorée pourra ainsi (« croisements ») se dire avec un on (objectivation du soi, ou équivalent familier d’un nous ?), ou des nous (« tango bas-normand »…). Dans « rapprochements », le je surprend d’autant plus que, rare dans le recueil, il y assume une identité féminine. Il est vrai qu’on le trouve au début du livre, mais là aussi dans un dispositif complexe ; faute de pouvoir l’identifier au scripteur de la carte postale d’antan, on y verra plutôt le poète lisant après coup, quand il s’adresse à un vous suranné, simultanément érotisé et perdu : (…) et vous embrasse, quoique morte, si chère (« dans le bleu fixe »). Ailleurs, la voix du poète noue avec elle-même un dialogue favorisé par le déplacement physique, métro ou marche, sur un mode à la fois familier et distancié (ta boîte assez semblablement / composée d’os, de cervelle et de nerfs, « le sens de la sève » — ou cet écho d’Apollinaire dans la pièce qui ouvre Ôtaumne : maintenant ton cœur roule dans la rue). Sans cesse, elle se crée des interlocuteurs, du vous initial qui invente les lecteurs à venir (Un jour de joie en 2100 / (…) trousserez-vous encore des lettres) au Kafka des photos trop vues partout, ici recomposé à neuf, et d’abord par cette apostrophe cocasse dans son détournement (1) : Kafka, que faisiez-vous aux temps froids.

Et l’on n’est pas étonné, finissant le livre, de voir le poète s’affirmer tout en éludant, à nouveau, le je (cette fois par un recours à la syntaxe de l’ancien français : D’antan n’ai que souvenirs mêlés…), au moment même où il affirme s’insérer dans la lignée de ses prédécesseurs, dans leur diversité vivante de langue et de sexe. Le mot de la fin, Continuons, prenait une résonance particulière quand l’auteur a lu à Paris, dans une librairie du onzième arrondissement, des extraits de son livre au lendemain des attentats perpétrés tout près ; il peut surtout s’entendre comme un signe, un appel lancé autant à lui-même qu’aux autres poètes d’aujourd’hui par ce confrère attentif et amical.

Myrto Gondicas
 
1. Défaire la mythologie de pacotille qui plombe la figure du père de Joseph K. grâce à l’appui du fabuliste national français est typique de l’ironie d’Étienne Faure, qu’on pourrait d’ailleurs à bon droit placer dans la lignée poétique de La Fontaine (légèreté, mélancolie rieuse, art musical de la dissonance).

Étienne Faure, Ciné-plage, éditions Champ Vallon, collection « recueil / littérature », 2015

(anthologie permanente) Kees Ouwens, "elles dispersent leur poudre le long des longitudes"

 

Les éditions La lettre volée publient Du perdant & de la source lumineuse, du poète néerlandais Kees Ouwens, dans une traduction d’Elke de Rijcke.


Déshabillage sous la verrière de la sation-tête...*


AU LECTEUR

Annuellement les fleurs reviennent du
nord

Ô elles se réveillent à l’extérieur dans leur demeure,
leurs Biens éminents à l’intérieur du cercle, au nom

de Permafrost, à vous réjouir va
leur première pensée, et qu’il fait noir dans

Votre cœur mais clair autour de vous, alors que
chez elles c’est l’inverse,

D’où le tournant, en récompense de votre patience,
que leur floraison couronnera.

Et elles dispersent leur poudre le long des longitudes précoce
comme les ombelles aérées de la fleur des chevaux,

Pégase, au pied léger de sorte que leurs nuées le lèvent
au-delà) de sa pesanteur,

Creusant profondément où il prend appui pour son envol,
son sabot perce la source dans la veine,

Le cœur dégèle à l’étincelle quand Aganippe
lui percute le talon

Et le miroir vous revoit mais son coup d’aile
voile telle eau.

/

IDYLLE DU DESTIN

Tu n’as toujours pas dit ça revient à faire
Aspire la composition des fleuris selon leur rang.

Crochetant la fuite du temps, à la fructification,
L’iris feuilletant dans la Flore

Jusqu’à ce que son spectre se vante de l’éventail,
Le dépliement consumant le feu

Flamboyant, et le chaos, la forge
D’Aurore Rosesang, fait sur mesure

L’armure et d’être amené par le vent
Était droit dans le mille, de frictionner l’inculqué,

Le grain de sel, condensé dans le temps en abondance,
Dans la plaie, le remporte sur le Tout,

L’étincelle réduite sur la base de la matière, étalée
Dans ses mille articles, les Eldorados du choix,

Les pays du soleil couchant, et l’ère, maître du cycle,
Prend des dispositions, taillées sur son système

Imperméable comme l’eau, sur la mesure des affaires,
Assujettit, immodérés,

Fatals, la teneur en excès,
L’Élan              


jusqu’à ce que la demi-lumière se consume devant nous, excédant les quais…*

* d'après Teorema, Pasolini

Kees Ouwens, Du perdant & de la source lumineuse, traduit du néerlandais, par Elke  de Rijcke et suivi de « Lire Kees Ouwens » par E. de Rijcke, , La Lettre volée, 2016, 95 p. 16€, pp. 8 et 60.

Kees Ouwens est écrivain néerlandais né en 1944 et mort en 2004.
"chaque poème relève à sa manière le défi de rapporter une matière de vie, en essayant de comprendre en quoi consiste cette matière et comment elle peut se traduire poétiquement" (Elke de Rijcke)

 

 

(En voix) Quelques extraits des livres reçus cette semaine

Poezibao propose ici, lus à haute voix, quelques extraits des livres reçus cette semaine : Jean-Patrice Courtois, Sereine Berlottier, Françoise Ascal, Paul Le Jéloux, Ernst Jandl et Sandrine Cnudde :

Ecouter quelques extraits des livres reçus cette semaine, durée 5'07 mn

On peut aussi écouter ici quelques extraits des livrets édités par le Centre de Créations pour l'enfance de Tinqueux : textes de Albane Gellé, Fabienne Swiatly, Rascal et Frédéric Forte :

Ecouter quelques extraits des livrets du Centre de Création pour l'enfance, durée 3'45

 

 

(Poezibao a reçu) du samedi 4 mars 2017

 

Les 43 livres & revues reçus par Poezibao cette semaine :


○ Jean-Patrice Courtois, Théorèmes de la nature, Nous éditions, 2017, 18€
○ Sereine Berlottier, Au bord, Lanskine, 2017, 12€
○ Françoise Ascal, Entre chair et terre, peintures de Jean-Claude Terrier, Le Réalgar, 2017, 16€
○ François Boddaert, De la vertu, disparue des tribunes (pour réhabiliter Billaud-Varenne) avec quelques textes du Patriote rectiligne,  des citations vertueuses & l'article Vertu de L'Encyclopédie, Obsidiane , 2017, 15€
○ Sandrine Cnudde, Patience des fauves, réseau d'affûts en territoire poétique, Po&psy, Erès, 2017, 20€
○ Cédric Le Penven, Joachim, Éditions Unes, 2017, 19€
○ Isabelle Sbrissa, ici chez moi, dessins de George Atopotatos, disdill, 2017
○ Isabelle Sbrissa, Produits dérivés, Reverdies combinatoires, Le Miel de l'Ours, 2016
○ Christophe Van Rossom, Orion, de nuit, La Lettre volée, 2016, 20€
○ Jean-Charles Vegliante, Où nul ne veut se tenir, La Lettre volée, 2016, 16€
○ Samantha Barendson, Machine arrière, La Passe du Vent, 2016, 10€
○ Paul de Brancion, rupture d'équilibre, illustrations d'Hervé Borrel, La Passe du Vent, 2017, 10€
○ Laurent Fourcaut, Du Vent, poème cinématographique, La Passe du Vent, 2016, 10€
○ Paul Le Jéloux, Le jardin sous l'ombre, Obsidiane, 2017, 15€
○ Jacques Brou, Naître humain, Tituli, 2017, 15€
○ Jacques Brou, Babil, Tituli, 2017, 16€

Deux essais :
○ Gérard Macé, Baudelaire, Buchet Chastel, 2017, 12€
○ Maëlle Levacher, Un chœur populaire : Jehan-Rictus en pastiches d'aujourd'hui, choix de textes de Jehan-Rictus et pastiches, revue Chiendents, n° 117

Un coffret :
○ Léon-Paul Fargue, Valéry Larbaud, Henry J.-M. Levet, Francis Jammes, Paul-Jean Toulet, La Belle Saison, La Bibliothèque des impardonnables, ensemble de quatre livrets, Fario, 2017, 24,50€

Un ensemble autour de Michel Ohl :
○ Michel Ohl, petites scènes de la vie en papier, La Table Ronde, 2017, 8,70€
○ Michel Ohl, La poule pond suivi de Sonica mon lapin, La Table Ronde, 2017, 15€
○ Revue Capharnaüm, numéro 7, printemps 2017, Michel Ohl, Éditions Finitude, 2017,

Des traductions :
○ Sladan Lipovec, notre morceau de planète, traduit du croate par Martina Kramer, Po&psy, Erès, 2017, 12€
○ Ernst Jandl, façon de parler, traduit de l'allemand par Inge Kresser, dessins de Ena Lindenbaur, édition bilingue, Po&psy, Erès, 2017, 12€

Deux revues !
○ Revue Les Hommes sans épaules, n°43
○ Revue Genesis, 43 / 16, Bande dessinée, PUPS, 2016, 33€

Un ensemble de publications du Centre de Créations pour l’enfance de Tinqueux
○ Dorothée Volut, lettres pauvres, 2017, 5€
○ Lucien Suel, poèmes à dessiner et à colorier, 2017, 5€
○ Patrice Soletti, poèmes graphiques, 2017, 5€
○ Frédéric Forte, poèmes isolés, 2017, 5€
○ Fabienne Swiatly, aujourd'hui, 2017, 5€
○ Pierre Soletti, je travaille pas, 2017, 5€
○ Rascal, rage dedans, 2017, 5€
○ Serge Pey, le poisson rouge, 2017, 5€
○ Albane Gellé, les éblouissants, 2017, 5€
○ Julien Blaine, ce petit nuage a l'air bête, 2017, 5€
○ Laurence Vielle, Cirque ! 2017, 5€
○ Christian Garaud, Le livre, 2017, 5€
○ Maram Al Masri, les moustiques, 2017, 5€
○ Zéno Bianu, Je danse avec le big bang, 2017, 5€
○ Julien Blaine, Faisons nos comptes, 2017, 5€
○ Jacques Canut, ENFANTImAGES, 2017, 5€

○ Et un jeu de tracts édités par la revue Arapesh. Voir ici.

 

 

(agenda et revue de presse) journal du vendredi 3 mars 2017 avec le Grand Prix National de la Poésie à Franck Venaille

 

Agenda et revue de presse. Les infos sont publiées en temps réel ici
Plus de détails sur chacune de ces informations en cliquant sur leur titre.


En premier
(Prix) Le Grand Prix national de la Poésie à Franck Venaille


(agenda) 4 et 18 mars, Paris, Festival 0+0
(agenda) 4 mars, Metz, Marc Perrin (festival Poema)
(agenda) 5 mars, Nantes, Ron Silliman
(agenda) 6 mars, Paris, "à quoi bon encore des poètes ?"
(agenda) 6, 7 et 8 mars, Nord, Ariane Dreyfus
(agenda) 7 mars, Paris, conférence d'A.E. Halpern sur Henri Michaux
(agenda) 09 mars, Paris, Henry Bauchau
(agenda) 9 au 11 mars, en Jarnisy,  V. Tholomé, E. Azam et P. Soletti, L. Derney
(agenda) 9 au 12 mars, Rennes, festival Les Polyphonies
(agenda) 9 et 10 mars, Vézelay,  Rebotier passe son Bach
(agenda) 10 mars, Saint-Thurial, Andrea D'Urso
(agenda) 15 mars, Lyon, autour de Jacques Sivan, avec V. Maestri et JM Espitallier
(agenda) 16 mars, Paris, l'anthologie Flammarion
(agenda) 17 mars, Lyon, Michel Thion
(agenda) 21 mars, Metz, Ralph Schock
(agenda) Les 70 ans du CNL, Acte II, le programme


(parution) Cahier Critique de poésie du cipM, n° 33-4
(parution) En attendant Nadeau, n°27

 

 

(Archive) Léon-Paul Fargue lit "La Gare abandonnée".

 

Les éditions Fario publient dans leur belle collection « La Bibliothèques des Impardonnables », un très bel ensemble de quatre livrets, regroupant sous le titre de La Belle Saison, des œuvres de Léon-Paul Fargue et Valéry Larbaud, Henry J.-M. Levet, Francis Jammes, Paul-Jean Toulet.
Ici une courte lecture par Léon-Paul Fargue (1876-1947) de son poème « La Gare abandonnée ».
Document audio (enregistrement de 1944, qualité médiocre) durée 1 mn. Lien de cette vidéo INA.
On peut trouver le texte du poème sur cette très belle page consacrée à Léon-Paul Fargue, sur le site Esprits Nomades.