Poezibao

(reportage) Huit poètes d’Allemagne et de France, par Alain Lance, 3

 

Le Grand Huit, troisième étape

Après Francfort en juin 2016 et Berlin en décembre, la troisième étape du Grand Huit s’est déroulée à Paris du 10 au 13 mars. Huit poètes d’Allemagne et de France, Carolin Callies, Marion Poschmann, Monika Rinck, Jan Wagner, Claude Adelen, Gérard Cartier, Valérie Rouzeau et Hélène Sanguinetti, se sont retrouvés pendant deux journées et demie, à l’Institut Goethe puis à la Maison Heinrich Heine, pour se traduire réciproquement avec l’aide de Gabriele Wennemer, Alexandre Pateau, Michael Hohmann, directeur de la Romanfabrik de Francfort, qui eut cette belle idée, et moi-même. Journées de travail intense, amical et passionnant, suivies d’une lecture le lundi soir, devant un nombreux public, au Centre Pompidou, dans le cycle Littérature en scène animé par Martine Grelle. Cette lecture pourra être vue dans quelques semaines sur le site du Centre Pompidou. L’ensemble des poèmes traduits durant ces trois rencontres sera publié en édition bilingue en Allemagne et en France, une coopération des éditions Wallstein et du Castor Astral. Ce livre paraîtra donc pour la Foire internationale du livre de Francfort où, cette année, la France sera l’invitée d’honneur. Que soient vivement remerciés tous les partenaires qui ont permis de réaliser ce projet : le Kulturfonds Frankfurt-Rhein-Main, la ville de Francfort, le Ministère allemand des affaires étrangères, l’Institut français, la Romanfabrik, l’Institut Goethe, la Maison Heinrich Heine, Les Amis du Roi des Aulnes, la BPI du Centre Pompidou et le Printemps des Poètes.

Alain Lance



Monika Rinck

Merci
Et comment on dit à la fin ? Merci, on dit. Voilà, il n’y a plus de vide.
Dans les gestes il y a encore de la lumière, qui part. Vous nous avez donné trop.
Comment on dit, déjà ? Par exemple : je vous remercie pour la lente fin du vide.
Vous avez mis la lumière. Avec vos bras. Je vous remercie beaucoup.
Et qu’est-ce qu’on dit après ? Là, on compte les couleurs. Faux !
Archi-faux. Après la fin, c’est force de gravité contre force centrifuge.
Lumière, air et nourriture vous étaient d’abord extérieurs. C’est exact.
Le geste incontrôlé de colère impliqué dans la naissance des jambes.
La loi du mouvement exige de s’effondrer en direction du ciel.
À la fin, plus de pitié, mais vous, vous disiez : merci à l’extrême fin.
Mais on dit ça aussi ? Et si oui, quand doit-on le dire, à qui ?
Vous étiez à deux. Ça rendait la parole plus facile, la rendait plus difficile.
Mais le mouvement pourrait porter cela, le poser, le bouger donc. À la fin
Miséricorde, bien sûr. Non rien de cela. Rien d’autre en fin de compte que le souhait
De ne plus attendre plus dès aujourd’hui, de ne plus persévérer dans le déséquilibre oblique
D’une question, geste ou demande d’excuse, d’une esquisse de regret
ou expression d’un regret dans une langue incompréhensible. Persévérez donc,
en remerciement de l’insondable enchantement ou chant qui tout doucement vers le haut,
le bas, d’un côté, de l’autre se met en mouvement. Le remerciement est l’inconnu.
Ça reste quand en vient à l’adieu. De l’invité, lorsqu’il doit partir.


Merci
Wie sagt man am Ende? Merci, sagt man. Da ist jetzt keine Leere mehr.
In den Gesten ist noch Licht, das geht. Sie haben uns zu sehr belohnt.
Wie sagt man noch? Etwa: Ich danke Ihnen für das Verenden der Leere.
Sie haben Licht gemacht. Mit Ihren Armen. Dafür danke ich Ihnen sehr.
Und was sagt man danach? Da zählt man dann die Farben auf. Falsch!
Voll falsch. Nach dem Ende steht die Schwerkraft gegen die Fliehkraft.
Licht, Luft und Nahrung waren Ihnen zunächst äußerlich. Das ist richtig.
Die Fuchtel einer aufgebrachten Geste, beteiligt am Entstehen der Beine.
Das Gesetz der Bewegung verlangt, in Richtung des Himmels zu stürzen.
Am Ende war keine Gnade, Sie aber sagten: Danke, am äußersten Ende.
Aber sagt man das auch? Und wenn ja, wann soll man es sagen, zu wem?
Sie waren zuzweit. Das machte das Sagen leichter, machte es schwerer.
Die Bewegung aber könnte das tragen, hinstellen, eben bewegen. Am Ende
natürlich Erbarmen. Nein, war da nicht. Am Ende war nichts als der Wunsch,
nicht länger zu warten, ab heute nicht mehr auszuharren, in der Schräglage
einer Frage, Geste oder Bitte um Entschuldigung, einer angelehnten Reue
oder Äußerung der Reue in unverständlicher Sprache. Harren Sie also aus,
im Dank des unergründlichen Sogs oder Songs, der ganz leise nach oben,
unten, zur Seite, zur anderen, in Bewegung gerät. Der Dank ist das Fremde.
Das geht, wenn es zum Abschied kommt. Des Gastes, wenn er weiter muss.

Les deux premiers reportages d'Alain Lance : (carte blanche) à Alain Lance : retour de Berlin, (reportage) Huit poètes d’Allemagne et de France, par Alain Lance, 2

Photo Monica Rinck, Wikipédia, fiche de la poète.

 

 

(Archive sonore) Guillaume Apollinaire, une conférence de Michel Murat

 

Une conférence de Michel Murat : « Apollinaire : “Il est grand temps de rallumer les étoiles” »
document audio, durée 1h35.
Une lecture commentée enregistrée en 2015.
Michel Murat, professeur de littérature française à l’université Paris IV (Paris-Sorbonne).
Stanislas Roquette, comédien, metteur en scène et enseignant à Sciences-Po Paris.



photo Guillaume Apollinaire. Crédits : Wikimedia Commons

 

 

(Note de lecture) František Halas et Bohdan Chlíbec, par Paul Laborde

 

À quiconque nous demanderait d’expliquer notre amour pour la poésie tchèque, nous serions tenté de répondre : la brutalité des contrastes. Mais d’emblée, il faudrait tempérer voire, et ce n’est pas un problème, se contredire : la douceur des contrastes. Ou la brutalité de la douceur. Ou la douceur de — etc. Peut-être notre amour naît-il aussi de cette lecture qui se mord la queue et finit par rire de ses contradictions et de son ridicule. Oui, la grossièreté tchèque est drôlement fine. Les éditions fissile l’ont compris et participent activement (devrait-on dire militent ?) à la diffusion de cette littérature dont tous les amateurs connaissent jusqu’au fond de leurs os la beauté noire et s’étonnent qu’elle ne reçoive une écoute plus attentive ici.

František Halas
Erika Abrams à qui l’on doit déjà d’indispensables traductions de Havel, Hejda, Holan, Patočka ou Deml (1) s’est occupée de ce Alors quoi ?, recueil posthume comprenant quatorze poèmes écrits entre 1945 et 1949 et de ces Fragments choisis par Ludvík Kundera dans les manuscrits, cahiers et bloc-notes des années 40. Dès l’ouverture, « la foi a mis les voiles » — mais on ne sait pas encore si ce départ est pour le poète synonyme de soulagement ou de lourdeur. Bien entendu : il ne saurait s’agir de choisir entre les deux. Tout au contraire, c’est un basculement perpétuel entre enfoncement dans la douleur absurde et recul ludique face à la vie qui opère de strophe en strophe : 

D’une vieille beauté le jeune chagrin
et serait-ce
d’un vieux chagrin la beauté jeune
sur la calotte cabossée du poème
noir de fumée

Au milieu de l’incertitude et des contradictions : à qui faire confiance ? « Éclatants et effrayants sont les yeux / bouts des fils de la vie / les yeux qui attendent ».  Serait-ce le corps qui nous trahit ? Ou plutôt, faut-il comprendre que l’œil, organe intellectuel par définition, trompe à la mesure de la confiance qu’il suscite — libère à la mesure du soupçon qu’il suggère ? Retenons surtout que le poète l’affirme : il n’est pas dupe. Et sa lucidité ne l’empêche nullement de jouer — seulement sans doute faut-il alerter régulièrement la langue qui tend à se piéger toute seule : « vas-y choisis /et ne te fais pas avoir poésie / On connaît la chanson / pleine de syllabes ». Comme pour mieux se défendre des attaques, Halas appelle, provoque, génère un éboulement de langue, un effondrement des syntagmes qui s’éclatent mutuellement :

Elle était S’pas Entre rouille et fumeuse
L’œil vacant À fouiner
et pour elle quelqu’un chantait 

Une musique s’élabore à coup de déséquilibres. Un ethos sciemment bancal, voilà ce que propose Halas, car sa confiance croît à proportion de la chute : « J’en voudrais un comme ça / Déclencher d’un mot une avalanche ».

Les fragments avancent le long de cette via media tourbillonnante, ou spiralique, ou chaotique — jamais loin de provoquer l’entorse : « infiltrations de larmes dans l’homme / jusqu’à tant qu’il rouille » ; « si le corps ne tient pas la longueur que l’âme y aille ». Le lecteur sourit de douleur et avec d’autant plus de joie qu’il laissera son corps (comme son âme) se faire bousculer par ce regard cru. Les renversements s’imposent à la chair du poète et les fulgurances s’enchaînent les unes aux autres sur des modes antagoniste ou conflictuel :

joie des funérailles tristesse de la naissance
et aller vider ma nostalgie
au long de ton organe trainant

                        *

décrépitude du corps la paume en pièce rapportée
la mort de l’autre sera pour nous un sursis

                        *

pouvoir des plantes des étoiles des pierres
dans la masse trapue des nuages
l’esprit captif de la basseur de la terre (Linda) dessus la
            hautesse des cieux 

Halas fait ce qu’il peut, et si cela ne lui semble pas grand-chose, c’est tout ce qu’il peut et pour cette seule raison, c’est un pouvoir sans fin — comme la peur qui se saisirait elle-même jusqu’à tenir une espèce de lucidité entre ses mains :

cette trame des chaînes
disance empruntée à la poésie
disette empruntée seulement à l’histoire
comme le mourant appelle sa mère

Le lecteur est régulièrement frappé (percuté, attaqué, cogné) par des visions violentes énoncées par ce qui ressemble à une froideur calme (désabusée ?). Il serait tentant de citer le livre entier tant il regorge d’évidences — tenons-nous à trois derniers éclats pour conclure :


Et que savez-vous du malheur insoucieux
de moins en moins-être (du cœur — des sens etc.)
le tremblement qui en est l’histoire
la colère le récit
l’envie la froidure etc.

                        *

Éclair - écureuil roux
l’enfer est réservé aux vivants

                        *

Éclair immobilisé une bonne heure dans le ciel
vu la brièveté du poème


Bohdan Chlíbec
Bohdan Chlíbec est né en Bohème du Nord en 1963 et vit à Prague depuis 1971. C’est un poète important qui publie peu : trois livres seulement dont un inédit en français. Les deux derniers sont donc regroupés dans le volume qui nous intéresse ici. Comme le titre peut le laisser entendre, Chambre obscure plonge le lecteur dans un espace clos et sombre, voire oppressant — mais jamais idéalisé pour autant : on est entourés de réalités matérielles, d’odeurs, d’objets anodins porteurs d’une tonalité singulière, on se cogne à l’armoire comme à la fenêtre, tous angles saillants. Lorsque le poète nous sort, l’air n’est pas libre et le jour se charge d’une impuissance qui menace l’ouverture, contraint les déplacements du corps :

Luge, neige et lumières et lumières.
Le soir gèle en profondeur.
L’obscurité est proche.
Du patin, il racle la glace, en arrache les feuilles mortes.
Essaie-t-il d’oublier ?
C’est à peine s’il visite le cimetière.
[…]

Tout semble profondément difficile, c’est-à-dire lourd par le fait même de la simplicité, pesant d’échecs vécus ou probables — toute peur est matérielle :

Problèmes de glaires en respirant la nuit : 
l’image de la vie répandue 
par les sécrétions salées des yeux de la fille.
Passent les chiffons propres
jusqu’aux dernières secondes
de l’enfer d’ici.
Mais on peut y survivre, dit-on.

Chlíbec rend compte d’une expérience et d’un regard marqués par les renversements. Le système de valeur se saborde lui-même, laissant la vie nue lutter avec ses propres dispositions à l’effondrement, par-delà espoir ou désespoir :

Il y a des moments où la vie  
l’emporte sur sa propre interruption
et tous les jours restant sont ensuite mutilés
par une stupeur tragique.

Le poète ne s’épargne aucune vision, fut-elle infiniment tragique. Aussi peut-il ouvrir un poème par ce type de frappe, sèche et cinglante : « peut-être l’amour est-il extérieur aux êtres humains » — une interrogation qui pourrait presque accompagner toutes les pages du livre. Une cour en hiver déploie cette inquiétude avec plus de distance et peut-être plus de cynisme, chaque page offrant au lecteur un tableau désabusé de l’environnement de Chlíbec : « La genèse de décembre » (p. 59) est une pure perfection de poème, ne prétendant rien dire mais saisissant tout. Mort et vivant à la fois, c’est le cœur de cette opposition mis en mot. Des parenthèses viennent briser la fluidité à laquelle voudrait prétendre le regard. Nous ne sommes ni chez Hopper (le calme n’est pas dévitalisé), ni chez Lucian Freud (les corps ne sont ni magnétiques ni magnifiés). Peut-être se rapproche-t-on davantage d’Antonio Rotta : on pense à La mort du poussin et cette incompréhension froide et rigide dans le regard de la petite fille. Ailleurs ou plus loin, des femmes sont appelées pour la gravité (la pesanteur) de leur présence — corps maternel qu’il faut téter ou étreindre, refuge ou alcôve, elles dessinent surtout l’indice d’une vie où le terrible n’est ni nié ni combattu, mais, peut-être par le fait d’une innocence qui n’a plus rien de naïf, s’allège et se détruit dans l’évidence de la constatation :

Elles rêvent, timides, de servir un jour
ne serait-ce qu’en tant que cavités pulmonaires.
Déjà l’une d’elles dort ; une autre entend encore
le cerveau qui doucement pétille après l’apoplexie.


Chez Halas comme chez Chlíbec, on expérimente une rupture toujours déjà consommée entre l’homme et ce qu’il s’était autorisé à espérer du monde. Une rupture qui est aussi celles des tons, une autorisation qui est aussi celle du sentiment — mais celui-ci n’a pas la gravité naïve et romantique de la mélancolie ou du désespoir ; plutôt l’attaque cynique, post-baudelairienne, d’un monde plus mécanique encore qu’il y a deux siècles. Y a-t-il de l’humour ? Oui, parfois, sans doute, sous un masque sombre et sincère et peut-être est-ce une chose encore difficile à sentir pour le lecteur français, parfois handicapé par son esprit de sérieux. Et sûrement est-ce la raison pour laquelle nous en avons tant besoin.

Paul Laborde

1. cf. Le magnifique Lumière oubliée, fissile, 2015.

František Halas, Alors quoi ? suivi de Fragments , Fissile, 2016, traduit du tchèque par Erika Abrams, 72 p., 16€.

Bohdan Chlíbec, Une cour en hiver précédé de Une chambre obscure, Fissile, 2016, traduit du tchèque par Cédric Demangeot et Petr Zavadil (avec la participation de l’auteur), 103 p., 16 €

Lire trois poèmes extraits du livre de Bohdan Chlíbec

 

 

(anthologie permanente) Bohdan Chlíbec, "la vieille femme élève un né-trop-tard"

 

DEMEURES ABANDONNÉES

Peut-être l’amour est-il extérieur aux êtres humains —
est-il toujours proche, de la nostalgie à la faute abjecte
qui retourne l’estomac — c’est pourquoi seulement vous vivez :
vous ne pouvez plus vivre.
Supporter cela fait partie de la bonne éducation,
de même que la peur,
je veux dire celle de ne pas retenir son urine.


OPUŠTĚNÁ SÍDLA
Snad že je láska mimo lidské bytosti –
vždy nablízku, od stesku až k odporné chybě,
co obrací žaludek – žijete jen proto,
že už nemůžete žít.
Snášet to, náleží ke slušnému vychování,
stejně jako strach,
myslím ten před neudržením moči.

/

UN TRAIN COMME LES AUTRES

L’angine blanche parcourt
tous les compartiments du train.
Elle souffle par les fenêtres entrouvertes
dans le paysage gangréné.
Le téléphone sonne dans l’appartement
à côté de la tempe du mort.
La beauté et le froid se coulent dans sa face.
La veille femme élève un né-trop-tard
elle en fait un vieillard.
La paralytique, incapable de se laver
depuis déjà plusieurs jours.


BĚŽNÝ VLAK
Hnisavá angína prochází
všechna kupé vlaku.
Vane pootevřenými okny
do zanícené krajiny.
Telefon vyzvání v bytě
u spánku zemřelého.
Do tváře mu vtéká krása a chlad.
Stará žena vychovává starce
z pozdně narozeného.
Ochrnutá se nedokázala umýt,
je tomu již několik dní.

(Une chambre obscure - Temná komora)


LA GENÈSE DE DÉCEMBRE

Avec la lampe, il a fait un petit tas de lumière
puis s’est rendormi (déjà la nuit tombait tôt).
Le dos couvert de neige, les pieds de boue,
le reste du corps de lambeaux de peau de lièvre.
Au nord-ouest s’affaissent les membranes de l’hiver,
il a neigé sur les nefs (les pigeons ne bougent pas).
Une femme se tient là, dans la salle obscure, le froid près d’elle,
une averse bat la vitre salie de lisier.
Mais la porcherie est éclairée, les lits sont faits, on chauffe.

PROSINCOVÁ GENESIS
Lampou přihrnul trochu světla
a znovu spal (tma už přicházela brzy).
Páteř obložil sníh, nohy marast,
korpus hadry se zbytky zaječiny.
Na severozápadě padají mázdry zimy,
do lodí nasněžilo (holubi se nepohnou).
Stojí tam žena, chlad při ní je v temné síni,
liják padá na zahnojené sklo.
Ve vepříně však svítí, už ustlali, už zatopili.

(Une cour en hiver - Zimní dvů)r


Bohdan Chlíbec,  Une cour en hiver précédé de Une chambre obscure, Fissile, traduction du du tchèque par Petr Zavadil & Cédric Demangeot, 2016, pp. 17, 39 et 59.
(Merci à Paul Laborde pour la saisie des textes et la recherche des versions originales).

Bohdan Chlíbec est un poète tchèque, né en Bohème du Nord en 1963 et qui vit à Prague depuis 1971. C’est un poète important qui publie peu : trois livres seulement dont un inédit en français. Les deux derniers sont donc regroupés dans le volume présenté ici. 
Lire cette note de lecture du livre

 

 

(Archive sonore) Dominique Méens parle de son livre "Mes langues ocelles"

Dominique Méens : entretien sur le site de son éditeur, P.O.L.

Lien de la vidéo, durée : 21’ environ
Dominique Meens tente de dire comment est composé son livre "Mes langues ocelles" : il est notamment question de la langue des oiseaux, et de la langue française, d'ornithologie et de philosophie, de merles et de grives, de la langue de Baudelaire et de Buffon, de raison et de résonance, de Cocteau et de Paul Fort, du rossignol et du chant des oiseaux, d'Aristophane et de poésie, de vélodrome et de prodrome… "Langues ocelles, langues d’oiseaux qui ne l’ont pas dans leur poche."

 

 

(Note de lecture) Thomas Clerc, "Poeasy", par Véronique Pittolo

 

Poésie light, poésie éclair

Que se passe-t-il quand un prosateur, connu comme romancier ou essayiste, passe à la poésie ?
Il coupe ses phrases.
La mise en page raccourcie ne suffit cependant pas à faire poème. Le ton poétique nécessite une focalisation différente de la phrase. Il faut s’affranchir du déroulé narratif pour adopter le plan rapproché du poème, où chaque mot compte.
Lectrice de poésie, mon attention n’est pas la même lorsque je lis un roman. Je suis pourtant la même personne. Thomas Clerc se soucie peu de quitter la généralité (du roman, récit), pour explorer l’essence (du poème). Il ne ressent pas le besoin de compter les strophes, le nombre de pieds, la longueur de ses paragraphes. C’est ce qui fait de ce livre un objet au charme indicible et addictif : tous les sujets peuvent y être traités, dans une forme qui ne s’embarrasse pas de contraintes autres que celle de la brièveté.

J’ai pensé que la … poésie
Pourrait s’atteindre
Par une certaine … précision

Non certes ça ne…  suffit pas
Mais du coup me contraindre
A la plus constante… inattention.

C’est en effet l’inattention, la désinvolture, le non vouloir saisir qu’évoquait Barthes dans Fragments d’un discours amoureux, qui ponctuent ce recueil. L’auteur y assume une subjectivité sincère, à une époque où l’ego est travesti par les multiples like du virtuel. Thomas Clerc expérimente le selfie en poésie sans la superficialité du procédé. S’il se souvient avec émotion de la personne aimée, il en rend compte de cette façon :

Je te parlai au téléphone
Dehors, et je serrais dans le même temps
Ton petit cardigan noir

Qu’il pense à de chers disparus (Claire Guezengar, Edouard levé), il leur rend hommage ainsi :

… l’amitié non plus n’est pas
un thème. Plus.



Tu avais un geste de cigarette
Très particulier, très fin, et pourquoi
N’y a-t-il pas plus de dandysme au féminin
As-tu lancé….

Je pense à la poésie de Richard Brautigan et parfois à
Stéphane Bouquet : la même délicatesse sentimentale, une manière de tenir le lyrisme à distance.
Thomas Clerc dresse également le portrait d’une génération, celle des années Mitterrand au tournant des années 80 :

La new wave naquit à la toute fin des années 70 et succéda
au punk, dont elle améliora la forme. Elle donna
Un sens plus léger au chaos.

Une jeunesse qui espérait.
Je peux aussi par conséquent lire ce livre comme la chronique d’une époque révolue, tandis que nous sommes aujourd’hui au seuil d’un moment trouble, incertain, anxiogène.


Il n’y a plus nous dit-on
d’ « être-là-des-choses »
mais juste des images
Où nous baignons comme des noyés
dans l’eau d’écrans plate …



Véronique Pittolo

Thomas Clerc, Poeasy, éd l’Arbalète, Gallimard, 2017

On peut lire un extrait de ce livre ici.

 

 

(anthologie permanente) Fabienne Raphoz, "le migrateur lisse l'air"

 

                                                               mon-t fuji

à la mémoire de mon père


Matin


Pas besoin d’être aussi grande
qu’elle pour le voir il suffit d’être

                là


•

chaque jour, le pays
se tourne vers le soleil

Ramuz dit :
« c’est le soleil qui est sorti »

moi, je suis la trouée
sur la montagne
jusqu’à la mer en surface
et sous les surrections

/

Mystique


la montagne se montre

/

Traversée des Alpes


le migrateur lisse l’air
aux cols
pas la roche
ni l’hiver


•

et la vigueur légère
du vulcain

/

Grand Tour

« J’aimerais les Alpes s’il n’y avait
        les montagnes
        (John Spence, 1730)

« La montagne est un état d’âme »
        (William Beckford, 1783)

« La montagne est un terrain de jeu
        (Les Alpes vues du ciel, Arte, 2011)

/

Au pré carré

La ville avance    sans la ville
un bruit épais
contredit            la vue



l’abeille n’entend pas
les chiens

se mettre à sa hauteur

gesse         jaune
                gazon gris

•

enfermé le bruit
de la balme    dans la racine

parler la langue
du migrateur ?

Fabienne Raphoz, Blanche baleine, Héros-Limite, 2017 (mis en vente le 21 mars), 96 p., 16€, pp. 41 à 45.

On peut écouter ici un extrait de ce livre lu à haute voix

bio-bibliographie,  jeux d’oiseaux dans un ciel vide, augures (P. di Meo), jeux d’oiseaux dans un ciel vide (Georges Guillain), ext 1, "Terre sentinelle", par Florence Trocmé

 

 

(agenda et revue de presse) journal du lundi 13 mars 2017

 

Agenda et revue de presse. Les infos sont publiées en temps réel ici
Plus de détails sur chacune de ces informations en cliquant sur leur titre.


(agenda) 9 au 16 mars, lectures d'Andrea d'Urso
(agenda) 13 au 25 mars, Suisse, Printemps de la poésie
(agenda) 16 mars, Paris, Pierre Bergounioux
(agenda) 16 mars, Paris, Comment exposer la poésie, Suzanne Doppelt et Vincent Broqua
(agenda) 18 mars, Marseille, Hélène Gerster
(agenda) 18 mars, Paris, Ross, Talvaz, Harryman, Loizeau, Lamiot Enos, Hollowell)
(agenda) 21 mars, Paris, Renaud Ego
(agenda) 25 mars, Marseille, Esther Salmona et Ian Monk
(agenda) 25 mars, Paris, Ross, Talvaz, Harryman, Loizeau, Lamiot Enos, Hollowell, Brown
(agenda) 31 mars, Paris, Catherine Weinzaepflen

(Note de lecture)Alexander Dickow, Rhapsodie curieuse, par Fabrice Thumerel
(Note de lecture) Gérard Cartier, "les métamorphoses"
 
(Colloque) 18-21 mars, Paris, La tâche poétique du traducteur

(Archive sonore) Pierre Jean Jouve lit "L'Après-midi d'un faune" de Stéphane Mallarmé

 

"L’après-midi d’un faune", de Stéphane Mallarmé dit pas Pierre Jean Jouve :

Lien de la video, durée 8’26.

« L’Après-midi d’un faune est un poème ("églogue") en cent dix alexandrins du poète français Stéphane Mallarmé, publié en 1876 chez Alphonse Derenne à Paris, avec des illustrations issues de gravures sur bois d'Édouard Manet. Il s'agit du monologue d'un faune qui évoque les nymphes et la nature qui l'entoure, dans une succession d'images poétiques. (…)
Le poème fit l'objet entre 1892 et 1894 d'une mise en musique par Claude Debussy qui composa le Prélude à l'après-midi d'un faune, sur lequel Vaslav Nijinski créa une chorégraphie en 1912. » (source)
On peut lire le texte ici

Écouter Le Prélude à l’après-midi d’un faune de Claude Debussy, dans la version de Leonard Bernstein, avec l’orchestre de l’Académie Nationale de Sainte-Cécile (document vidéo de 1989, durée 11’) ou dans celle de Pierre Boulez, avec le London Symphony Orchestra.

 

(Note de lecture) Emmanuel Laugier, "L'Oeil bande", par Antoine Emaz

 

Les éditions Unes ont l’excellente idée de rendre à nouveau disponible ce premier livre d’Emmanuel Laugier, publié par Deyrolle en 1996. Vingt ans après, et une quinzaine d’autres livres plus tard, l’auteur peut difficilement éviter la question de la réécriture ou non du livre initial, en fonction de l’évolution ultérieure de son travail. Dans une courte note, à la fin du livre, Laugier joue cartes sur table à ce propos : il a fait une tentative de refonte du livre, qui s’est avérée être une impasse. D’où la décision finale d’en rester à la version originale du livre « afin de préserver la fragilité de ses perceptions, de ses impressions, de ses conduites d’alors » (p.117). De fait, la table des poèmes ne bouge pas : ni suppression, ni ajout, ni variation. Et si l’on compare les deux versions (Deyrolle et Unes) pour la première section du livre, « 6 pans de retour », on ne trouve que trois modifications minimales. Le lecteur peut donc mesurer en quoi cet ouvrage résiste, reste vif vingt ans après, et en quoi il est inaugural, presque matriciel, en tout cas décisif pour la suite de l’œuvre.

Ce qui demeure actif, dès ce premier livre, c’est la tresse d’évidence et d’énigme particulière à la poésie de Laugier. A la lecture, on n’a sous les yeux que des éléments concrets, et pourtant la réalité indiquée nous échappe ; elle s’émiette, se défait, fuit autant qu’elle est donnée. De même, il se passe bien quelque chose, il y a bien une scène ou des scènes, une expérience, disons une part narrative dans ces poèmes, mais les tenants et aboutissants, et le milieu de « l’histoire » nous file entre les doigts, un peu comme si le film passait trop vite pour que l’on puisse saisir autre chose que des éclats. Dans sa postface pour cette édition, Anne Malaprade écrit très justement : « Chambre d’enregistrement et de montage, le corps de l’œil effectue une série de coupes qui fractionnent la vision en autant d’éclats aveuglés »(p.121).
On a pourtant un cadre clair, parisien : première page, premier vers, « Strasbourg – St Denis     dévalée la rue de noir » p.9), et à la fin du livre, « le froid des vitres / à la fourche rue de Clichy » (p.114). De même pour le temps, même si le présent n’est pas daté et si quelques incartades mémorielles peuvent se produire, on est sur une période assez courte, quelques mois (« Dehors l’été », p.12 ; « cela   la neige dans la ville », p .66) durant laquelle sont pris des moments immédiats, sans perspective : « trois jours », « maintenant », « cinq heures »… Dans ce cadre assez net se situent des scènes, des expériences traumatiques (ou du moins à forte charge émotionnelle) dont le « je » tente de rendre compte en orbitant autour d’elles. Ce principe de composition, qui joue à la fois sur la fragmentation, l’éclatement, et l’attraction du centre, se retrouvera dans les livres suivants, de Vertébral à Portrait de têtes, jusqu’à Crâniennes ou For. Mais l’enjeu sera alors placé plus directement sur la mémoire, les souvenirs d’enfance marocaine ou le fonctionnement même de la mémoire, ses résistances et ses chausse-trappes, ses irruptions et ses trous. C’est moins central dans L’œil bande, même si la surimpression passé/présent, le retour insistant d’une scène, sont bien déjà des éléments moteurs du livre : à «  - des semaines encore avec derrière le dos un jour planté / dans la mémoire / un jour un coin entré » (p.50) fait écho dans l’avant-dernier poème du livre « ce jour long dans l’histoire / pend » (p.115). De même, revient l’image d’une séparation ; les vers « il y a / la tache de couleur du col de son manteau / au fond de la rue il / s’éloigne doucement » (p.27), ricochent soixante pages plus loin, « il n ‘y a qu’un pan de dos / sur l’œil le bout qui barre d’un qui part derrière la place » (p.93)…

Dès L’œil bande s’affirme donc une saisie du réel particulière, éclatée en éléments sensibles extrêmement précis mais incomplets, une sorte de saisie-diffraction et enchaînement rapide de perceptions, une vision métonymique ou stroboscopique (cf. Vertébral, p.39). Comme si l’immédiateté d’une appréhension vraie du réel le faisait exploser, le rendant du même coup familier et étrange à la fois. D’où, paradoxalement, la netteté du détail concret est aussi forte que le flou de l’ensemble : sur ce dernier point, il faudrait développer deux éléments liés, très présents dans ce livre, la tache et la vitesse. Pour ce qui est du détail, du fragment qui se détache net, il suffit de considérer le traitement du corps ; il n’est jamais complet, sauf silhouette vue de loin. Dès que l’autre se rapproche, la saisie est partielle : le visage est œil, ou bouche, lèvres, le corps est épaule, ongles, jambes, « grand plat du dos » (p.76), « le dos qui est un pan » (p.72)…

Autre élément important de la poétique de Laugier, marquant dès ce premier livre : la reprise du motif, voire du micro-motif, qui hante. D’un point de vue thématique large, le film ou le rapport écriture/cinéma (on peut comprendre le titre L’œil bande, ou celui de la suite n°6 « 4 bandes de la vue », comme la bande-image d’un film) pourrait être une des clés d’entrée dans ce livre, et le thème restera important dans les suivants, avec ses dérivés : cadrage, montage, vitesse, récit, éclairage… Sur ce dernier point, on remarque un goût pour le contraste fort entre obscurité, « tout ce noir plein autour » (p.81), et des sources lumineuses diverses : lampe-torche, gyrophare, phares… « paysage en suspension dans les phares » (p.94), « la torche qui coupe dans l’élan / les pas et les jambes (…) et ce qui reste / quand tournent les phares et les cyprès » (p.81). Dans ce dernier exemple, on voit le lien entre lumière / fragmentation / vitesse / flou. Mais si les phares d’auto sont un motif très présent, c’est à un niveau de récurrence moindre que celui de l’ampoule électrique, véritable leitmotiv visuel. Et plus précisément encore, deux micro-motifs adjacents : les insectes qui viennent se brûler à la lumière, et puis le « bruit sec » de l’ampoule qui claque. Ces micro–motifs, anormalement récurrents, ne semblent pas métaphoriques ou porteurs d’un sens caché que le lecteur devrait décrypter. Ce sont des perceptions brutes, liées à la scène ou l’expérience en jeu ; elles reviennent, clignotent, comme des signaux indiquant que c’est le même moment vécu qui est visé, revisité, de façon obsédante, parce que doté d’une charge affective aussi évidente que peu lisible au sens de réductible, à un récit clair et univoque de ce qui a (a eu ?) lieu. Le dernier poème semble néanmoins acter une séparation, et comme tourner la page sans pouvoir vraiment fermer le livre : « Je continue / tout le noir de la rue jeté revient / au bout de quoi glisse / tout le noir (…) /// dans chaque paquet le sac du jour / ou bien tes os dans ma dégaine / ou bien des linges froids /// et le poids qu’ils pendent ».

Antoine Emaz

Emmanuel Laugier, L’œil bande, Editions Unes, 128 pages, 20€