Poezibao

[poètes] Maxine Kumin

 
Poète américaine, Maxine Kumin, née Maxine Winokur le 6 juin 1925 à Philadelphie est morte le 6 février 20141 à Warner dans le New Hampshire. 
Elle était très liée avec la poète Anne Sexton. Elle a été lauréate du prix Pulitzer de poésie en 1973.  
 
« Les critiques ont comparé Maxine Kumin à la poétesse américaine Elizabeth Bishop, en raison de ses descriptions méticuleuses, et au poète Robert Frost, parce qu'elle s'intéresse beaucoup, dans ses textes, au rythme de la vie en Nouvelle-Angleterre rurale. Elle est en outre souvent associée aux poètes du courant confessionnaliste, tels qu’Anne Sexton, Sylvia Plath et Robert Lowell. Tout au long de son œuvre, Maxine Kumin développe un juste équilibre entre son sens inné du caractère éphémère de la vie et sa fascination envers la densité de la nature qui l'entoure. » source 
 
Bibliographie 
The passions of Uxport, roman (1968) 
House, bridge, fountain, gate (1975) 
What color is Caesar? (1978)The retrieval system: poems (1978) 
Why can't we live together like civilized human beings: stories (1982)Our ground time here will be brief (1982) 
Looking for luck: poems (1992) 
Elle est aussi l’auteur de nombreux livres pour enfants. (bibliographie complète ici) 
 
Le site de Maxine Kumin 
un bel article en anglais sur le site Poetry Foundation 
 

[Poezibao Hebdo] du samedi 8 février 2014

 
Rappel : agenda, liens, informations sont désormais publiés ici ;
Pour recevoir les mises à jour quotidiennes dans sa boîte aux lettres, voir ici

Dernières parutions sur le site :  
 
•[note de lecture) "L’irrattrapabilité", entretiens de Peter Gizzi avec Keith Waldrop, 1993-1997, suivi de "Le Maître de la crucifixion de Providence", par Isabelle Baladine Howald 
•[note de lecture] Cédric Le Penven, "Sur un poème de Thierry Metz", par Yann Miralles 
•[note de lecture] Jonathan Williams, "Portraits d’Amérique", par Jean-Pascal Dubost 
•[note de lecture] Fabienne Raphoz, "Terre sentinelle", par Florence Trocmé 
•[note de lecture] Patrick Beurard-Valdoye, "Gadjo-Migrandt", par Matthieu Gosztola 
 
•[anthologie permanente] Françoise Clédat 
•[anthologie permanente] Paul de Roux 
•[anthologie permanente] Marie-Claire Bancquart 
 
 
•[notes sur la création] Marguerite Duras 
•[notes sur la création] Matthias Zschokke 
•[notes sur la création] Aimeric de Belenoi, via Cingria, via Paul de Roux 
•[notes sur la création] Milan Kundera 
 
 
•[Poezibao a reçu] du samedi 8 février 2014 
 
 
On peut aussi lire dans le Flotoir (site personnel) des notes sur Paul de Roux, Hélène Cixous, Georges Didi-Huberman, Patrick Beurard-Valdoye, Marcel Pérès, Mahler, Dino Ciani, Fabienne Raphoz, Montaigne, Sarah Bakewell, Marie de Gournay.

 

[Poezibao a reçu] du samedi 8 février 2014

 
Cette rubrique suit l’actualité éditoriale et présente les derniers ouvrages reçus par Poezibao.   
NB : ne sont pris en compte ici que les livres publiés à compte d’éditeur. 
 
•Annette von Droste-Hülshoff, Tableaux de la lande et autres poèmes, Traduction de Patrick Suter & Bernard Böschenstein, édition bilingue, La Dogana, 2013, 22€ 
•Marina Tsvetaeva, Les Arbres, traduction Eveline Amoursky, Harpo &, 2013 
•Jean-Louis Giovannoni, Voyages à Saint-Maur, Champ Vallon, 2014, 12,50€ 
•Claude Favre, A.R.N. arrangement répétitif névralgique voyou, Éditions de la Revue des Ressources, 2014, 10€ 
•Paul Quéré, Poèmes celtaoïstes, Choix de textes (1979-1993), préface de Marie-José Christien, Postface de Bruno Geneste, Éditions Sauvages, 15€ 
•Constantin Kaïteris et Joanna Boillat, Un Jardin sur le bout de la langue, édition Motus, 10€ 
•Roger Dextre, Œuvres poétiques, tome 1, La rumeur libre, 2012, 20€ 
•Roger Dextre, Œuvres poétiques, tome 2, La rumeur libre, 2013, 22€ 
•Roger Dextre, Entendements et autres poèmes, La rumeur libre, 2012, 13€ 
•Bernard Sesé, Par inadvertance, La tête à l’envers, 2014, 18,50€ 
•Catherine Andrieu, Nouvelles lunes, précédé de Chaosmose, Éditions du Petit Pavé, 2014, 12€ 
 
→ micro-édition 
•Christophe Esnault, Neuroleptie, La Porte, 2014 
•Christophe Esnault, L’Hydrolyse affriolante, La Porte 2013 
•Eberhard Haefner, La Grammaire des Pierres, Die Grammatik der Steine, en français par Alain Jador, édition bilingue, Rougier V. éd. 2014, 16€ 
 
→Revues 
•Phoenix, décembre 2013, n° 12, 12€ 
 
→ Envoi spécial 
En vue d’un dossier à venir sur Raphaële George 
•Raphaële George, Éloge de la fatigue, précédé de Les Nuits échangées, préface de Pierre Bettencourt, Éditions Lettres Vives, 1985 
•Raphaële George et Jean-Louis Giovannoni, L’Absence réelle, Unes, 1986 
•Raphaële George, Psaume de silence, suivi de Journal, Lettres Vives, 1986 
•Raphaële George, Le petit vélo beige, préface de Jean-Louis Giovannoni, Lettres Vives, 1993 

 

[notes sur la création] Marguerite Duras

 

« – Pourriez-vous définir le processus même de votre écriture ? 
– C’est un souffle, incorrigible, qui m’arrive plus ou moins une fois par semaine […]. Une injonction très ancienne, la nécessité de se mettre là à écrire sans encore savoir quoi : l’écriture même témoigne de cette ignorance, de cette recherche du lieu d’ombre où s’amasse toute l’intégrité de l’expérience.  
Pendant longtemps, j’ai cru qu’écrire était un travail. Maintenant je suis convaincue qu’il s’agit d’un événement intérieur, d’un "non-travail" que l’on atteint avant tout en faisant le vide en soi, et en laissant filtrer ce qui en nous est déjà évident. Je ne parlerais pas tant d’économie, de forme ou de composition de la prose que de rapports de forces opposées qui doivent être identifiées, classées, endiguées par le langage. Comme une partition musicale. Si l’on ne tient pas en compte cela, on fait des livres "libres" justement. Mais l’écriture n’a rien à voir avec cette liberté-là.  
 
– Ce serait donc là la raison définitive qui vous fait écrire ? 
– Ce qu’il y a de douloureux tient justement à devoir trouer notre ombre intérieure jusqu’à ce que se répande sur la page entière sa puissance originelle, convertissant ce qui par nature est "intérieur" en "extérieur". C’est pour ça que je dis que seuls les fous écrivent complètement. Leur mémoire est une mémoire "trouée" et toute entièrement adressée à l’extérieur. » 
 
Marguerite Duras, La passion suspendue, entretiens avec Leopoldina Pallotta della Torre, traduit de l’italien et annoté par René de Ceccatty, Paris, Éditions du Seuil, 2013, p. 81-82.  
 
 
[choix de Matthieu Gosztola] 

[Agenda, liens et informations] le journal permanent de la poésie

 

Rappel des actualités de Poezibao, à suivre aussi ici  
     
[agenda] Laura Minnelli, Paris, le 10 février 2014  
[agenda] "POEMA, jeudi 13 février / Poésie, etc. / soirée poésie-musique-vidéo"
[agenda] Voix de la Méditerranée, Les dates de l'édition 2014 
 
Université d'été en traductologie  

[parution] E. Dueck, L'étranger intime. Les traductions françaises de l'oeuvre de Paul Celan (1971-2010)  
 
[article en anglais] The Notecards on Which Vladimir Nabokov Wrote Lolita: A Look Inside the Author’s Creative Process

 

[note de lecture) "L’irrattrapabilité", entretiens de Peter Gizzi avec Keith Waldrop, 1993-1997, suivi de "Le Maître de la crucifixion de Providence", par Isabelle Baladine Howald

 
 
 
Keith Waldrop, irrattrapable 
 

 

Vient de paraître une série d’entretiens de Keith Waldrop avec Peter Gizzi au Théâtre Typographique, L’irrattrapabilité, suivi d’un texte inédit en français : « le Maître de la crucifixion de Providence ». 
À tous points de vue c’est extrêmement réjouissant, réfléchi, vif, drôle, passionnant, qu’il s’agisse de son époque comme de son travail personnel. Très précoce, avant cinq ans, Keith Waldrop sait lire et écrire, du théâtre tout au début. Il joue, lit, écrit (parfois sous des noms d’emprunts) improvise, avec sa bande de copains puis en 1961 crée Burning Deck, la petite maison de poésie américaine qui aura publié le plus de poètes français… Presse à la cave et la profonde proximité avec Rosmarie Waldrop, elle-même poète. On assiste à cette incroyable émulation d’esprits à la fois fantaisistes et déterminés, touches à tout de talent. A la question posée à l’un de ses amis : « Alors, êtes-vous sérieux ou non ?! » « comme si c’était la question essentielle. », répond-il à Peter Gizzi. Passionné de revue, il lit tout ce qu’il peut trouver, découvre Pound et Eliot comme Marianne Moore, Yeats ou Henry James, sans oublier l’immense Virginia Woolf, qu’il place presque au-dessus de Joyce. « Il n’y a pas là de contradictions, mais des contraires que l’on peut associer. Et qu’en réalité, ne pas faire vous limite. » « Se déterminer en voulant une chose conduit tout droit à l’idée ridicule qu’il n’y aurait qu’une seule chose », ceci est peut-être une clef pour comprendre la poésie et le monde de Waldrop. 
Innombrables anecdotes drôles (la recherche du fameux Wolgamot, celui qui avait écrit deux livres, les mêmes, sous un autre titre, avec d’autres marges, et en prévoyait un troisième, du même genre, des listes de noms « jusqu’à ce que se produise entre eux une étincelle » et c’était un vrai projet poétique, pas une blague…), découverte de nombres de poètes peu connus en France  
(heureusement les éditions José Corti, notamment,  publient de plus en plus de poètes américains du XXème siècle), mais aussi peu à peu l’élaboration de sa propre poétique : « une phrase qui ne dise rien » (inspiré de Wolgamot) et le sens comme élément du son, ni plus ni moins, un des éléments qui déterminent comment sonnent les mots, ce livre ne les contient pas mais les propose, ouvre la malle aux trésors. 
 
Waldrop ne s’intéresse pas particulièrement au « work in progress », contrairement à cette époque des années 70. Il préfère arriver à quelque chose, c’est-à-dire trouver une forme. Il garde également sa « dominante élégiaque ». Mais un livre peut demander des années, être monté bout à bout, « petits blocs » par « petits blocs », choses suspendues mais émigrantes. « Je ne suis pas certain qu’il n’y ait qu’une seule et unique chose, ou que tout est sur le même plan. » Sans doute fasciné par le silence (le cinéma muet), peut-être rêve-t-il d’une simple surface mouvante, un scintillement. En cela peut-être les collages le soulagent-ils des mots, de leur sonorité, le rapprochent-ils du silence ou de la matité de la peinture. Waldrop dit alors qu’il « révise », alors même que le résultat final n’a plus rien à voir avec l’amorce mais n’en est-il pas de même de notre manière d’apprendre une langue ou la poésie? Un mot, un son, d’autres ânonnements et au final une phrase ou sa tentative ? 
 
Suivent des années d’échanges et de travail, la venue à Paris, déterminante, avec la rencontre de Royet-Journoud et d’Albiach, un hasard magnifique. Il se met à traduire, « un moyen d’écrire des choses que je n’aurais autrement pas pu écrire » Le travail évolue : « jusqu’à présent mes poètes étaient faits de ce que je parvenais à prendre dans mon filet – mais (que) désormais le poème lui-même devenait le filet » (cf le jardin de l’effort). 
Rosmarie et lui pratiquent des expériences poétiques, il enseigne à l’université, s’intéresse de plus en plus à la polysémie des mots, à la possibilité des mondes dans un monde « pas le ciel bien sûr mais les possibilités de ce monde. Ou même, ses impossibilités (et donc, qui sait, le ciel). » Peter Gizzi pose de remarquables questions, sait faire alterner  l’histoire d’une vie et l’interrogation d’un travail sur plusieurs décennies, il saisit la pluralité, la multiplicité des possibilités (y compris le manque, ce qui fait défaut, à partir de quoi tenter quelque chose) qui traverse l’écriture de Waldrop. Autre présence (qui a à voir avec le titre), les fantômes : « la chose terrible avec/les fantômes, c’est que nous savons qu’ils ne sont pas là », et la transformation, « des fragments qui sont le monde » (si décevant, sans rédemption) et le monde perdu, le temps perdu, dont rien ne revient que les fantômes, les bribes, « c’est l’irrattrapabilité ».  
 
Ce très beau titre vient d’un vers de Dickinson « l’irrattrapabilité de ceux-là/qui ont atteint la mort ». Les morts n’étant plus, ils sont irrattrapables. Mais j’y vois aussi la fluidité et surtout la rapidité de la pensée de Waldrop, irrattrapable car comme l’éclair et irrécupérable comme le farceur qui n’est jamais bien loin. Qui a vu Keith Waldrop une seule fois (et je ne l’ai vu qu’une seule fois) n’oublie pas sa réserve mais aussi son regard, vite moqueur, ironique, perçant, observateur. Il reprend à Cooper Powys sa devise « l’énergie sans agitation » : « pas quelque chose que l’on puisse réaliser, sans doute, mais quelque chose vers quoi tendre ». Cette tension, c’est peut-être juste le désir, celui de rencontrer les autres, de les lire, de les publier et d’arriver à composer, de manière toujours ouverte, un poème, un livre. 
 
Le texte qui clôt le livre, La Crucifixion du Maître de Providence (Providence est l’endroit où il vit), est en prose, fantomatique, hanté, un peu beckettien, c’est un texte sur la perception et la sensation (traverser une rue, se remémorer) sous l’ombre du sycomore, arbre tutélaire, « prudent », un texte mélancolique, pour ne pas dire au bord des larmes, superbe,  un texte sur l’âme et le corps qui se débrouillent ensemble comme ils peuvent, de même en lui « le parleur et l’auditeur ». Il touche un mur, regarde les ombres, les lumières, il se croit en retard mais Keith Waldrop est en avance, loin devant nous et « il n’est perdu que dans ses pensées ». 
 
 
[Isabelle Baladine Howald] 
 
L’irrattrapabilité, entretiens de Peter Gizzi avec Keith Waldrop, 1993-1997, suivi de Le Maître de la crucifixion de Providence, Théâtre Typographique, traduction de Bernard Rival, 2014, 17 €. 
 

[anthologie permanente] Françoise Clédat

 

Au sommaire du numéro 31/34 de la revue Contre-Allées, des textes de Werner Lambersy, Stéphane Bouquet, Gérard Titus-Carmel, Christiane Veschambre, etc.  
Et Françoise Clédat, dont voici deux extraits.  
 
 
Dehors 
 
Viendrait étancher – virtuel 
Nom 
De Province – l’éternité tronquée de ces petits 
Que mon passage reconduit m’y cogne obscure quoi lèguerais qui ouvre à vivre 
Ce qu’est une aube s’ouvrant ciel entier à chacun de ces petits dehors 
Ascensionnel 
Avant que ne referme – pas même chute icare – ange et aile cependant la 
Petitesse 
Meurtre 
À l’intérieur d’eux 
Que le dehors contre eux 
Commet 
 
L’inaccompli s’identifie – qu’il repousse accueille ou dévore – n’est-ce pas 
Meilleur  
Se doive  
Découvrir 
Quoi (énigme) – s’il est dit que vient l’heure où la vie n’invente plus à l’heure où il est dit qu’elle n’invente plus invente encore oh ! invente pour ces petits un 
Dehors 
 
○ 
 
Distraite 
 
Être à chaque instant de chaque jour distraite des occupations de vivre et dans le flottement même de cette distraction se sentir paradoxalement ajustée à la nudité de la vie elle-même tenue dans la nudité flottante de chacune des figures par lesquelles chacun tente d’occuper son corps comme c’est chaque jour occuper provisoirement mais éperdument sa propre parenthèse dans le temps.  
 
 
Françoise Clédat, « Fragments pour une suite alphabétique », in revue Contre-Allées n° 33/34, pp 41 et 43   
 
Abonnement pour deux ans (2 numéros doubles), 16€ (16 rue Mizault, 03100 Montluçon, site)  
 
François Clédat dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extrait 1, Le gai nocher, note de lecture, extrait 2, extrait 3, EtnaXios, note de lecture, ex. 4, Une baie au loin (par F. Trocmé), L’Adresse (par Sylvie Fabre G.), L’Ange hypnovel (par F. Gondran), « Le Piano humain », ext. 5, ext 6, [note de lecture] Françoise Clédat, "Fantasque fratrasie (une suggestion de défaite)", par Isabelle Baladine Howald, "Fantasque Fatrasie, (Une suggestion de défaite)", par Jean-Pascal Dubost 

 

[notes sur la création] Matthias Zschokke

 

« Les talents, ai-je lu, sont curieux ; il faut les laisser se brûler les ailes. Si on les récompense pour leurs productions, ils s’étiolent. Il faut les empoigner avec rudesse. 
Je pense de plus en plus que le talent est un don, un cadeau et que l’on ne doit pas poser d’exigences aux personnes à qui l’on fait un cadeau, sinon elles se mettent à haïr ce cadeau. La plupart des talents somnolent, et, par bonheur, ne s’éveillent jamais. Mais une fois qu’ils sont éveillés, on ne doit pas toucher leurs ailes. On peut les contempler aussi longtemps qu’on le souhaite, mais on ne doit pas laisser transparaître trop de satisfaction. Plus ils se croient observés, plus ils croissent richement. Si on les regarde trop longtemps, ils fleurissent jusqu’à l’épuisement et tombent raides morts. Un talent doit se reposer de temps en temps, c’est pourquoi, de temps en temps, il faut regarder ailleurs. …  
Le talent est une chose de l’enfance. Un adulte qui a du talent, c’est une chose insupportable. Le talent ne mûrit pas. Il demeure un espoir sa vie durant. Il parle de ce qui n’est pas là. S’il entend parler de lui, il a peu d’estime pour lui-même. Comment faire pour l’entretenir ?... L’ombre de la tête, que l’on se casse à propos du talent, assombrit les lignes qui sont censées se ranger ici les uns contre les autres mais qui résistent un peu. … 
Je connais des acteurs qui, à force de respect pour leur propre talent, se promènent comme s’ils étaient au moins deux. En fait le talent n’est rien. Les talents doivent apprendre à travailler. » 
 
Matthias Zschokke, Maurice à la poule, éd. Zoé, 2009 
 
[choix d’Isabelle Baladine Howald] 
 

[note de lecture] Cédric Le Penven, "Sur un poème de Thierry Metz", par Yann Miralles

Un merci à Thierry Metz – de Cédric Le Penven 
 
 
 
je te dis 
merci 
 

Ces deux vers qui closent Sur un poème de Thierry Metz, de Cédric Le Penven, par leur brièveté et leur simplicité, par la rime, aussi, qui les fait discrètement résonner, affirment ce qu'auront été les quelques quarante pages de ce livre : l'aveu que le poème, ici (que tout poème peut-être), est « une poignée de main » (Paul Celan), une main tendue vers l'autre, et en somme la reconnaissance d'une dette, une manière d'action de grâces.  

Ceci n'est guère surprenant, pour un ouvrage qui s'inscrit dans la collection « Sur un poème de », aux éditions Jacques Brémond. Une collection dans laquelle Thierry Metz avait précisément publié, il y a vingt ans de cela, un texte intitulé Sur un poème de Paul Celan. 
C'est que, ici comme là, le poème s'écrit toujours avec et contre les mots des autres, la rumeur du monde, et surtout la masse immense des poèmes déjà écrits. Pour Cédric Le Penven, il s'agit donc d'écrire avec, mais aussi contre (on pourrait dire : tout contre) un poème extrait de Dolmen ; c'est avec lui que « le rendez-vous est pris » (p. 13). Mais ce n'est pas tout, « la conquête de ce qui nous rassemble » (p. 13 aussi) ne se joue pas qu'entre les mots de deux auteurs, entre deux textes ; elle se montre aussi dans la circulation entre les mots du poète et les peintures de Jean-Gilles Badaire, puisque celles-ci ouvrent et ponctuent le texte. C'est une rencontre à trois, où les mots de l'un rejoignent les mots de l'autre ; où les images de l'un résonnent dans les mots des autres, et vice versa. 
 
Cette résonance, elle est bien sûr thématique. Le « le dolmen » et la « moraine » de Thierry Metz se retrouvent dans le « mortier gravas et bris de cœur » (p. 9), « l'appartenance à la pierre » (p. 33) ou « les cloisons abattues » (p. 39) de Cédric Le Penven. Le « dormeur qui danse » de l'un est un motif récurrent du poème de l'autre. Et la menace qui sourd discrètement des vers de l'auteur de Journal d'un manœuvre (avec « toucher ta nuque » ou la « querelle d'élagueurs ») s'expose plus nettement dans des mots tels que « le fil du rasoir […] nous menace » (p. 27), « il suffirait d'un geste pour lui briser la nuque » (p. 29), « un sang chaud rouge sang » (p. 37), ou dans « la peur de mourir » (p. 39). Plus encore, le point nodal entre les deux démarches d'écriture est bien la question du rapport entre le travail manuel et le travail poétique. Thierry Metz, comme le titre de son « journal » l'indique, fut quelqu'un qui connut le labeur des chantiers. Comment ne pas voir, ainsi, dans nombre d'évocations du « manœuvre » chez Le Penven, à la fois une référence – un hommage – à une telle activité, et également une volonté de resserrer le lien entre écrire et vivre ? Oui, les vers aussi seraient « des planches à lier » (p. 11), « les poings liés à l'embrasure d'une porte », les pages « les dalles à nettoyer », qui nécessitent «  des encres à mêler au fond d'un seau », les mots « les outils à aiguiser / pour trancher net » dans le stock anonyme du langage ; et le poème serait enfin un « espace à noircir / d'un regard » – « le torse nu où ciseler une signature rouge vif » (voir p. 11, p. 13, p. 29). 
 
Mais la résonance entre les deux poèmes, plus simplement et plus fondamentalement, passe dans chaque mot et dans chaque syllabe. C'est ainsi que de nombreuses pages de Cédric Le Penven commencent par des vers de Thierry Metz, qui ne sont pas là simples citations, mais font partie intégrante du poème et le relancent sans cesse. Aussi le premier peut-il affirmer :  « Au départ / c'est souvent avec tes mots limpides familiers » (p. 15) ; et même : « la moraine / ce mot que je découvre dans ton poème / il est la preuve adéquate / la couleuvre qui s'enroule autour de ma langue » (p. 31), « Je te suis et j'écoute / les pulsations de ce cœur » (p. 37) – la pulsation du poème, pourrait-on dire ! 
Au fond, l'aveu premier de ce livre (« Je tourne autour de ton nom », p. 9), le laissait entendre. Le patronyme Metz, disséminé, ne cesse de faire retour et résonner. Du « manœuvre », qui ouvre le poème et dont il est si souvent question, au « merci » final, quelque chose, relancé par les structures répétitives de tel ou tel passage (le « Celui » de la p. 29, le « Plutôt » p. 31 et surtout le « Pour » p. 39), se dirait ainsi de ce que l'un doit à l'autre...Une dette visible et audible dans la discrétion d'un langage sien.  
 
On comprend alors pourquoi le motif du repas est si important pour Thierry Metz comme pour Cédric Le Penven. « [S]on désir de m'emmener […] / autour d'une même table / où laisser reposer nos bras lourds / et partager la joie d'être parvenus jusque là » (p. 35), « tes gestes précis autour de la table » (p. 39) : ces mots répondent au « [T]oi tu as placé douze aimants / autour de la table » de Dolmen, et montrent que le poème est avant tout fait de dons et d'échange, une Cène modeste où étancher peut-être « une soif lancinante (p. 11), en tout cas un lieu et un temps où se nourrir, et où, surtout, un dialogue peut s'établir. Avec et contre, disions-nous : le dialogue dont il est question ici se fait avec et contre les contemporains, avec et contre ceux qui précèdent. 
Le poète le dit bien, parlant encore de sa relation aux « paroles d'homme de parole » (p. 39) de Thierry Metz : 
                                                
                                               On marche l'un près de l'autre 
                                               rassurés par nos présences 
                                               […] 
 
                                               On marche bras dessus bras dessous 
                                       entre rouilles cadavres de chats de bouteilles, 
 
avant de reconnaître, conscient qu'il écrit lui-même avec et contre ceux qui viendront : 
                                                
                                               ceux qui emprunteront nos enfances 
                                               poseront leurs pas sur nos pas (p. 11). 
 
 
 [Yann Miralles]

 

Cédric Le Penven, Sur un poème de Thierry Metz,  Jacques Brémond. 20 €. 
 

[notes sur la création] Aimeric de Belenoi, via Cingria, via Paul de Roux

 

« Nul homme ne peut adroitement accomplir ce qu’en son cœur il veut si tout cela qu’il fait ne lui semble trop peu ». C’est ce que dit Aimeric de Belenoi, cité par Cingria dans Musique et langue romane en pays romand, que je lis dans le train du retour.  
 
Paul de Roux, Au jour le jour 5, carnets 2000-2005, édition établie et présentée par Gilles Ortlieb, Le Bruit du Temps, 2014, p. 68