Poezibao

[note de lecture] "Poèmes (1962.1968.1972)" de Hans Faverey, par Hugo Pernet

 

Dans les premiers poèmes du livre, qui datent de 1962, on remarque une forme de surréalisme froid, comme par défaut, dans lequel les images se font distantes et louches. Puis le ton devient carrément hostile : « Si une licorne surgit / je devrai la tuer ». On peut rapprocher ces vers de cette déclaration de Charles Reznikoff : « Ainsi, nous possédons un très bel extrait d’Archiloque qui décrit une jeune fille marchant, les cheveux flottant sur les épaules. Cela m’aurait paru idiot qu’on la comparât à une biche ou à toute autre chose¹ ». Mais la langue de Faverey est plus ambiguë que celle des objectivistes. Il n’y a plus « aucune entente » entre les mots et ce qu’ils désignent : « les mots // ne touchent vraiment rien. ». L’objectivité du langage y apparaît comme une autre illusion. S’ils sont parfois assez hermétiques, les poèmes de Faverey ne sont pas pour autant fermés sur eux-mêmes : ils sont organisés en séries et ont cette rapidité qui leur donne le pouvoir de ne pas se solidifier. Leur forme est à la fois provisoire et définitive : alors que le langage hésite et tâtonne, on sent toute la confiance qu’il a dans sa position : « Peu de ratures. / Peu d’ajouts. ». Le poème a sa propre « personnalité », mais surtout, il ne parle de rien. Faverey s’explique assez clairement là-dessus lorsqu’il dit « Quand j’écris par exemple un homme marche sur une montagne et que je l’écris à la machine à écrire, je ne le vois pas. Je fais un poème, bien sûr, pas une peinture. ». 
 
L’artiste conceptuel John Baldessari tentait, dans une vidéo aujourd’hui célèbre, d’apprendre l’alphabet à une plante verte (Baldessari Teaching a plant the alphabet, 1972). Dans le poème Man & dolphin – homme & dauphin, un homme tente d’apprendre le mot « balle » à un dauphin. Le registre de l’homme est celui du dressage : « Tu dois dire « balle ». / Dauphin, dis juste balle. / B-a-l-l-e : balle. Hé, // dauphin, dis juste une fois « balle ». ». L’absurdité de la situation met en évidence l’inadéquation entre sens et langage, auteur et lecteur : le dauphin parle son propre langage, il est vain d’essayer de lui faire parler notre langue (ou plutôt l’une de nos langues, car le poème est écrit en anglais et en néerlandais, ce qui renforce l’incongruité de la scène). Nous pouvons tout au mieux jouer à la balle avec lui. Man & dolphin a donc quelque chose d’un hommage moqueur aux démonstrations logiques de Wittgenstein ou à celles de la linguistique (Le mot « chien » ne mord pas etc.). Il se présente comme une fable sans morale, une variation sérielle autour d’une proposition incohérente. Il nous rappelle aussi qu’en tant que lecteur, nous ne devons pas chercher à comprendre le poème, à le faire parler, mais seulement à échanger quelque chose avec lui. 
 
La poésie de Faverey procède d’une double méfiance envers les images et les théories linguistiques (dont il utilise le potentiel mais raille l’absurdité scientifique), mais elle semble naître d’une confiance accordée au langage. Elle se forme autant par associations que par dissociations d’idées, oscille avec beaucoup de grâce entre formalisme pur et dur et « formes personnelles ». Quand il écrit : « Je transfère mon nord // vers le sud-est.», on voit bien comme il fait de l’acte d’écrire (de haut en bas et de gauche à droite) un déplacement géographique. Cette image de la page comme carte est très présente dans le livre. L’écriture a lieu sur ce plan : « Je n’admets pas d’autre espace / que celui-ci ». Le poème est cet espace entre-deux, un lieu de feed-back entre travail représentatif et travail métalinguistique « L’un l’autre // se corrigeant continuellement ». Cette volonté de se placer dans le langage fait toute la force (et la beauté) de cette poésie inimitable.  
 
[Hugo Pernet] 
 

¹Cité par Emmanuel Hocquard dans sa préface à Tout le monde se ressemble, Une anthologie de poésie contemporaine, P.O.L, 1995. 
 
Hans Faverey, Poèmes (1962.1968.1972).  
Traduit du néerlandais par Erik Lindner et Éric Suchère (Théâtre Typographique, 2012).  

Un bel article sur Hans Faverey

  

[feuilleton] « Jours naturels, cahier CIII », de Bernard Collin 11/15

 

Surveille ton langage et marche, même si tu ne parles pas. Vous n’êtes pas sensible à son côté éducatif, toujours quelque chose à apprendre vous aviez remarqué, et l’information est sûre, vous pouvez répéter, nous ne sommes pas dans la fantaisie, et même l’histoire des fourmis géantes, ne se rappelle pas, revenons à ce roseau pensant, à cette pensée qui produit de la grandeur, cet homme, je parle du lecteur, est peut-être de mauvaise foi quand on approche des jésuites, vous voulez dire quand les jésuites sont les adversaires, entre les deux camps, ne voit pas les lignes à cause du peu de lumière, les jésuites ont bon dos, tout simplement ce lecteur n’arrive pas à comprendre quelquefois, ou ne cherche pas, aucun effort de votre côté, sans explication, ne revenez pas sur les justifications, une parfaite injustice, il arrivera, il arriverait, n’a pas vu, ne voit pas toujours, ou existe-t-il une langue de génie, je veux dire les génies ont-ils une langue propre, une langue à eux, pas une langue de grand écrivain ou une langue de grand poète, non, une langue où l’on reconnaît d’abord le génie de l’auteur, infiniment au-dessus d’une langue sainte ou de la simple langue d’un écrivain, n’accusez pas les jésuites, ne défendez pas les jésuites, ou dites cet homme n’aimait pas la peinture pour en avoir si mal parlé, si mal pensé, cet homme n’a pas écrit un ballet avant de mourir « mort soudaine » qu’il n’y en a pas d’autre, à quoi l’opposez-vous, à la longue préparation, toute une vie pour s’y préparer, je ne vois pas clairement du tout.

 

 

épisodes précédents : 1 (avec présentation du feuilleton), 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9, 10,
prochain épisode vendredi 21 septembre 2012 
 
Poezibao rappelle que les éditions Les Petits Matins ont publié il y a quelques mois 478 Jours naturels (16,25€) et en 2010 un premier ensemble extrait des cahiers de Bernard Collin, Vingt-deux lignes cahier 100 (12€) 

[anthologie permanente] Fanny Howe (proposition et traductions inédites de Jean-René Lassalle)

 

Déjour 
 
Dès le non nulle part pas près de la mer 
sur un bleu lin des champs 
du cimetière l’absolument solitaire 
toi et toi et un tiers 
 
d’une livre de pain 
pour le souper au réfectoire 
où je pourrais mourir de faim 
si toi – si bientôt – si en ce déjour – une 
 
défection voulait être défaite 
 
 
Extrait de Fanny Howe : Gone, University of California Press 2003. 
Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle. 
 
 
Unday 
 
From no nowhere not near the sea 
on blue field flax 
the cemetery’s absolutely solitary 
you and you and a third 
 
of a pound of bread 
for supper in the refectory 
where I would die of hunger 
if you – if soon – if on this unday – one  
 
undoing would be undone 
 
 
Extrait de Fanny Howe : Gone, University of California Press 2003. 
 
• 
 
Démocratie : chapitres en vers (extrait) 
 

Si on n’a aucune attente, on ne peut pas être déçu. 
 - un survivant du cyclone Andrew 
 

1 
Après tempête le mot EAU continua à enfler 
et encercler la couleur huile. 
La neige de l’océan bleuit et tournoya. 
L’eau était partout dans la machinerie. 
Les vagues abattirent une tour d’eau sur un bateau rejeté de son cours 
par l’ouragan. Un pont un quai ravagés, arbres 
déracinés du sol qui se soulève. 
 
2 
Ganté sur cycle, l’ouvrier quitte la maison. 
Son front est luisant comme celui de David. 
Le sol peut entendre ses gestes, l’herbe sépare. 
Hibiscus rose dans la brume : pour beaucoup comme lui tout cela 
fut un enfer. Compressé par le cosmos, non embrassé, 
il sait l’effroi qui ne peut dire oui. 
 
3 
Comme si les yeux de l’argent se logeaient dans une pyramide. 
Inapte au reste de l’habitation humaine. Pas comme un cône, 
répandant son abondance, conclut-il, 
dépassant un couple aveugle à pied, un enfant voyant entre eux.  
Les récits de malheurs n’ennuient jamais. 
 
(…) 
 
Extrait de : Fanny Howe « Democracy : Chapters in Verse », dans Out of Everywhere, anthologie éditée par Maggie O’Sullivan, Reality Street 1996. 
Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle. 
 
 
Democracy : Chapters in Verse (extrait) 
 

If you have no expectations, you can’t be disappointed. 
- a survivor of Hurricane Andrew 
 

1 
After the storm the word WATER kept rising 
and circling the color oil. 
The snow of the ocean blued and whirled. 
There was water in all the machinery. 
Waves knocked a water tower into a boat thrown off-course 
by the hurricane. A ruined deck and dock, trees 
uprooted from the heaving ground. 
 
2 
Gloved and cycling, the worker leaves the house. 
His forehead is gleaming like David’s. 
The ground can hear his motions, the grass divides. 
Pink hibiscus in the mist: for many like him all this 
has been hellish. Compressed by the cosmos, not embraced, 
he knows the dread that can’t say yes. 
 
3 
It’s as if money’s eyes are located inside a pyramid. 
Unfit for the rest of human habitation. Not like a cone, 
generously spilling, he decides, 
passing a blind couple walking, sighted child between. 
Hard luck stories are never boring. 
 
(…) 
 
Extrait de : Fanny Howe « Democracy : Chapters in Verse », dans Out of Everywhere, anthologie éditée par Maggie O’Sullivan, Reality Street 1996. 
 
 
[Jean-René Lassalle] 

[poètes] Fanny Howe

 

« C’est la liberté de l’individu de pouvoir poursuivre des chemins fous ou solitaires » (F.H.)
 
 
 

Fanny Howe est une poète et romancière nord-américaine née le 15 octobre 1940 qui a vécu à Boston et enseigné, entre autres, en Californie. Elle est la sœur de la poète avant-gardiste Susan Howe  
Fanny Howe fut une activiste blanche du mouvement des Droits Civiques et elle a eu trois enfants d’un mari noir. Ses racines irlandaises l’ont orientée vers un catholicisme ouvert, teinté d’un sentiment métaphysique, comme dans les poèmes de O’Clock (1995), dont la condensation peut aussi évoquer Emily Dickinson. D’après le poète Michael Palmer : « Fanny Howe emploie une réduction de l’expression, parfois ardente, toujours passionnée, dans son incessante analyse de l’échange entre esprit et matière. Son œuvre témoigne aussi d’une urgence politique, c’est-à-dire d’un profond souci de la justice sociale et d’un équilibre raisonnable dans le destin de la polis, la cité sur la colline ». Elle écrit aussi des séquences méditatives, entre le poème en prose et le récit en vers (« Democracy », « Catholic »).  
 
Bibliographie sélective : 
Poem from a Single Pallet, Kelsey Street 1980 
Robeson Street, Alice James 1985 
Introduction to the World, The Figures 1986 
The Lives of a Spirit, Sun and Moon 1986 
The Vineyard, Lost Roads 1988 
The Deep North, Sun and Moon 1988 (roman) 
The End, Littoral 1992 
O’Clock, Reality Street 1995 
Selected Poems, University of California Press 2000 
Gone, University of California Press 2003 
The Wedding Dress, University of California Press 2003 (essais) 
Radical Love, Nightboat, 2006 (roman) 
The Lyrics, Graywolf 2007 
A Wall of Two, University of California Press 2007, polonais-anglais (avec la poète Ilona Karmel) 
 
Traduction en français: 
Nord profond, Mercure de France 1997, trad. par Michelle-Viviane Than Van Khai. (roman) 
O’Clock, Grèges 2009, trad. par Vincent Dussol. (poésie) 
 
Sitographie : 
Ecouter le poème « Cérémonie de l’étincelle » au cipM, original anglais lu par Fanny Howe et traduit et lu en français par Jean-Jacques Viton  
Une méditation en prose poétique de Fanny Howe : « Catholic », éditée par l’avant-gardiste Lyn Hejinian (en anglais) 
Un entretien avec Fanny Howe dans le magazine web Jacket  (en anglais)  

[Jean-René Lassalle] 
 

[notes sur la création] Marcel Cohen

 

Pour « l’Abécédaire » de la revue Europe, n° 1000, Marcel Cohen a choisi le mot naissance, naissance de l’écrivain en fait. Une succession de courts paragraphes qui peuvent être lus comme autant d’adresses à un jeune poète. Deux extraits :  
 
o) Tenu d’écrire sous peine de dissolution, conscient que c’est impossible, le futur écrivain doit apprendre à compter avec son pire ennemi. Celui-ci ne manque pas une occasion de ricaner en lisant par-dessus son épaule. Anaïs Nin* fait remarquer que, si on écoute cet ennemi invisible, on est perdu. Mais si on ne l’écoute pas, tout ce qu’on écrit est ridicule. Pas d’autre solution que d’avoir raison contre lui. Bon ou mauvais, c’est ce texte qui sera, un jour ou l’autre, envoyé à un éditeur. D’ailleurs, à ce stade de doute et d’entêtement, les mots « bon » ou « mauvais » n’ont plus de sens. Peut-on changer la couleur de ses yeux, la forme de ses pieds ? Et « bon » ou « mauvais » par rapport à quoi, à qui ? Il y a bien longtemps qu’un écrivain authentique, même très jeune, ne cherche plus de réponse à des questions aussi stupides. En tout cas, il ne reste plus, dans son manuscrit, un seul adjectif ni un adverbe inutile. Certains écrivains ont même travaillé si longtemps ce premier texte qu’ils le connaissent par cœur, et à vie.  
 
[...] 
 
q) Pour le reste, et comme le faisait remarquer [...] Hemingway, tout menace un écrivain, fût-il de premier ordre : trop de succès ne vaut rien. Aucun succès se révèle stérile. Trop d’argent incite au dilettantisme. Pas assez use à force de travaux alimentaires. La solitude, l’alcool, l’amour sont, eux aussi, des ingrédients difficiles à doser. [...] 
En fin de compte, c’est parce que, neuf fois sur dix, des dosages aussi subtils se révèlent impossibles, et que les écrivains ne vivent pas sous des cloches à fromage, qu’il y a si peu de grands auteurs.  

Marcel Cohen, in revue Europe, « Abécédaire », août-septembre 2012, n° 1000, pp. 155 et 156 
 
 
*Anaïs Nin, The Novel of the Future, Collier Books, New York, 1970 

[note de lecture] "Une syllabe, battant de bois" de Mary-Laure Zoss, par Antoine Emaz

 

Ce livre est constitué de trois ensembles qui ont une forte unité d’écriture, même si la longueur des poèmes tend à décroître d’une suite l’autre. La forme est la même que celle des deux livres précédents, Entre chien et loup jetés, et Où va se terrer la lumière, chez le même éditeur, en 2008 et 2010 : des poèmes en prose liée, sans majuscule ni point final. Le reste du système de ponctuation est utilisé, mais cette absence de limite phrastique donne au poème une sorte de poids flottant. La langue est épaissie, pas arrêtée, d’autant qu’elle est animée par des impératifs, des interrogations, des ellipses qui coupent court, suspendent : « pour mettre le feu au vent, une broussaille de clarté sur l’os noir de la terre – ça pourrait laisser croire que » (p.54) Ce flou des limites de la phrase rejoint l’imprécision des référents des pronoms : qui est le « tu » dans la première partie ? Adresse à un personnage indéfini, à soi-même ? Qui est le « on » ou le « nous » dans la troisième partie ?  Un collectif, mais lequel ? les poètes, tel ou tel groupe social, l’humanité ? « on voudrait connaître sur ses gonds la patience d’un siècle fendillé ; eau et lumière menuisant son battant, sur le plein du bois taraudé d’insectes et de main d’homme, on lessive le vertige » (p.64) 
Indécision des lieux, aussi : il s’agit de paysages de montagne, et certains détails peuvent faire penser au Népal (« vent himalayen » (p.11), « yacks » (p.23)…). Mais les éléments qui renvoient à une vie rurale pauvre ne sont guère spécifiques et les deux dernières parties du livre ne font plus de références occasionnelles à un pays lointain. On demeure dans une ruralité montagnarde, mais le titre de la troisième partie, Gastlosen, renvoie à une chaîne des Préalpes fribourgeoises. Autant dire que si le paysage, et plus largement la nature, sont très présents, ce n’est absolument pas par souci de couleur locale ou de tourisme poétique. En cela, Zoss prend une place particulière dans la tradition suisse d’une poésie du paysage. On pourrait dire qu’elle casse l’image ; aucune évocation ou nostalgie d’un bonheur du paysan de moyenne montagne attaché à sa ferme et à la beauté du  décor. Les personnages de Zoss sont des déracinés, des nomades, des exilés, des migrants, des humains en quête non d’un lieu où s’installer tranquilles mais d’une vérité qui mettrait fin à leur errance, d’un abri de langue qui permettrait de s’arrêter au moins un peu. 
 
De là une double thématique dont les fils s’entrecroisent. D’abord, celle du voyage, mais comme sans but. On ne sait si les êtres sont chassés ou s’exilent ; le premier mot du livre est l’impératif « pars », comme pour sauver « l’intérieur, s’il en est encore un » (p.11) jusqu’à « tirer du poussier terrestre le rudiment d’un pas, une rare syllabe qui se désintègre dans le recul des hautes pistes » (p.14). 
« ébranle-toi juste, tête basse, ta phrase asséchée de dépit, un pas mord le suivant, d’une vile lenteur, toi, os vétuste tiré dans l’étendue, tu n’y arrives pas, la ligne des cols nulle part s’esquive ; poussière et larmes plein les yeux tôt ou tard déblaient : acérant les hautes rouilles, le ciel, terriblement bleu » (p.17) On voit bien l’articulation errance /langue : on part pour quitter une langue-vie morte et reste une « syllabe, battant de bois » dont on ne sait si elle est le dernier stade avant rien, ou bien le très peu encore présent pour reconstruire. On ne sait pas : Zoss dit une limite, un bord, tout peut rebondir, ou bien s’éteindre. Ce « battant de bois » sonne tout aussi bien le glas d’un monde qu’il est la rythmique basse mais solide pour une autre musique possible. Le dernier poème du livre donne une issue pauvre, une persistance, pas l’écrasement ou l’abandon : « tout irait là, dans la chambre obscure, où écumer un peu de suie et dans un linge, tordre un reste de lumière » (p.66) 
Difficile cependant de parler  d’une poésie optimiste ou apaisée. Disons que la question du sens reste sans réponse, mais on a au moins le pouvoir de la maintenir vive. Ce qui n’est pas rien. Lisant ce livre, j’ai repensé à l’expérience décrite par Camus dans Le mythe de Sisyphe : « l’épaisseur du réel ». Le personnage errant de Zoss est « étranger » à ce monde inhumain qu’il traverse : il lui reste à « s’en prendre à soi, frapper comme un sourd sur sa fibre morte, contre la phrase impassible du monde, sans articuler rien, (…) (sa)volonté, un fer que rebrousse cela qu’elle érafle – et encore » (P.37). 
 
Au fond, c’est le livre d’une solitude et d’une quête de sens : être écrasé, relégué, pas résigné. Le plus étonnant est sans doute une sorte de retournement du lyrisme épique à la Perse. La richesse du vocabulaire de Zoss peut faire penser à ce haut langage, assez chargé dans sa brillance, chamarré. Mais ici, cela se renverse en une grandeur du moindre, du pauvre. Cette écriture est avide de mots alors même qu’elle « célèbre » des vies démunies de tout : « une horde déloquetée » et « la hantise des dieux battus en brèche » (p.53). D’une certaine façon, Zoss use du lyrisme pour le vider, de l’épique pour le rabattre. 
Parallèlement à ce livre chez Cheyne, il faut signaler une plaquette, Route, publiée par Odile Fix dans sa collection Le Frau, avec des peintures de Philippe Guitton. On retrouve le même questionnement, l’opposition entre l’éternité minérale, végétale, cosmique, et le peu de poids de l’inscription humaine dans cet univers. Ce dernier tolère l’humain, mais il lui rappelle aussi qu’il n’est que de passage, « sur la route », et que celle-ci, même taillée dans la montagne, n’est que transitoire, une éraflure. 
 
[Antoine Emaz] 
 
Mary-Laure Zoss – Une syllabe, battant de bois 
Cheyne éditeur – 80 pages – 16 € 
 

[feuilleton] « Jours naturels, cahier CIII », de Bernard Collin 10/15

Alors c’est de la prose typographique, il n’y a pas de doute, mais la syntaxe, demander si la prose a une syntaxe différente, à quoi vous reconnaissez la syntaxe d’une phrase, et si c’est une prose sans phrases, je ne vois pas la phrase au même endroit, sans savoir où commence, où finit, acaba une phrase, et ici informe, j’ai mis un point, et sans le mettre jamais, avance, avance sans procédé, avec virgules, d’une virgule à une autre virgule, si vous supprimiez ce qui pousse par terre entre les mots dans l’herbe, des herbages, des pages de pré, vous marchez dans l’herbe, je marche en ville vous voyez bien que c’est une végétation artificielle, non, les virgules sont botaniques et naturelles, parlons, monsieur, de votre nature comme de vos vaches et de vos éleveurs et de tout ce que les yeux de monsieur ne voient pas, si peu, si peu que nous sommes consternés, stupéfaits, désolés, où vais-je vous situer, c’est très simple, c’est plus simple, nous n’irons pas au delà, sur la simplicité rien à dire, ni sur l’herbe et la virgule la figurant, alors c’est toujours la même herbe, la même terre, le même climat, la même température, la même heure de la journée à quoi se reconnaît un écrivain, par exemple vous ne direz pas de lui qu’il est courageux, si c’est par l’écriture, une écriture n’est pas courageuse, ni vertueuse ni héroïque ni morale, cette écriture existe, sonne juste, est vivante, on reconnaît un écrivain à ce qu’il arrive à dire, à la distance, la bonne distance des choses et des personnes qui lui permet d’écrire, lisez encore un peu, vous lisez très vite, le cheval de Margó galope.  
 
 
épisodes précédents : 1 (avec présentation du feuilleton), 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9,
prochain épisode mercredi 19 septembre 2012 
 
Poezibao rappelle que les éditions Les Petits Matins ont publié il y a quelques mois 478 Jours naturels (16,25€) et en 2010 un premier ensemble extrait des cahiers de Bernard Collin, Vingt-deux lignes cahier 100 (12€) 

[anthologie permanente] Matei Visniec

 

La revue Europe a ouvert son numéro 1000 à une large sélection d’auteurs de tous les pays. Parmi eux, Matei Visniec, de nationalité française et d’origine roumaine. 
 
Le mot homme 
 
Va jusqu’au bout du mot sommeil 
pénètre à l’intérieur 
à l’intérieur du mot sommeil 
tu trouveras(étiolé, hébété) le mot homme 
 
prends-le ensuite à rebours et tu tomberas 
sur le mot mort 
mot incompréhensible, encore mystérieux 
                               sans porte de sortie dirait-on 
                               sans pardon 
                               mais mortel 
 
lorsque le mot mort se meurt 
il laisse derrière lui trois fenêtres ouvertes 
trois fenêtres prévues pour trois mots essentiels 
pour le passé le présent le futur 
trois fenêtres ouvertes 
rêvées par l’homme dans son sommeil.  
 
Matei Visniec, traduction du roumain de Benoît-Joseph Courvoisier, in revue Europe, « Abécédaire », août-septembre 2012, n° 1000, p. 144 
 
 
bio-bibliographie de Matei Visniec 

[poètes] Matei Visniec

 

Le poète et dramaturge français d’origine roumaine Matei Visniec est né en Roumanie le 29 janvier 1956. Après des études de philosophie et d’histoire à Bucarest, il entame une carrière de journaliste à Paris en 1987, à la suite d’une demande d’asile politique.  
Il s’est d’abord fait connaître en Roumanie en tant que poète, représentant de la « génération 80 » avant que ses pièces de théâtre ne rencontrent une forte audience. Il a en effet commencé à écrire des pièces de théâtre en 1977 et celles-ci ont largement circulé de manière clandestine dans son pays d’origine. En France il est découvert par de nombreuses compagnies et son théâtre est joué aujourd’hui un peu partout dans le monde. Ses pièces sont éditées par Lansman ou Actes Sud.  
 
Bibliographie complète 
site de Matei Visniec

[Poezibao Hebdo] du samedi 15 septembre 2012

Rappel : agenda, liens, informations sont désormais publiés ici  
Pour recevoir les mises à jour quotidiennes dans sa boîte aux lettres, voir ici
 
Les articles publiés dans Poezibao cette semaine :  
 
notes de lecture  
"Yves Boudier. Le Carré et ses avatars", par Michelle Labbé 
 
« Anthologie permanente »
Ludovic Janvier 
Jean-Claude Schneider 
Michel Deguy 
 
Feuilleton         
« Jours naturels, cahier CIII », de Bernard Collin 7/15 
« Jours naturels, cahier CIII », de Bernard Collin 8/15 
« Jours naturels, cahier CIII », de Bernard Collin 9/15 
 
Carte blanche 
"Exoten raus", par Georges Guillain 
   
Notes sur la création 
Heinz Wismann 
 
Livres reçus par Poezibao   
[Poezibao a reçu] du samedi 15 septembre 2012 :  
notamment Mathieu Bénézet, Michel Deguy, Yves Bonnefoy, Antoine Emaz, Laurent Albarracin, etc. (22 livres) 
 
 
On peut aussi consulter les notes personnelles publiées sur le Flotoir 
notamment sur Heinz Wismann (Penser entre les langues), Bruno le Maire (Musique Absolue, Une répétition avec Carlos Kleiber), Valéry Afanassiev (Notes de pianiste), Sergiu Celibidache (La Musique n’est rien), etc.