Poezibao

[Feuilleton] "Le Retour d'Arkadina" de Liliane Giraudon, 8/13

 

Poezibao publie en feuilleton Le Retour d’Arkadina, une pièce de Liliane Giraudon, en 13 épisodes. Voir ici l'avertissement de Liliane Giraudon. (épisodes précédents : 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7)  - un fichier pdf de la pièce intégrale sera proposé à la fin de la publication.

[Alias Trigorine] 
Dispersion du sujet narrateur.  
Liquidation du « sioujet ».
Le « sioujet » liquidé…
En art,  comme aux échecs le cavalier, le fils se rattache au grand père ou à l’oncle.
Il doit sauter le domaine du père en remontant soit en droite ligne soit en diagonale.
Pourquoi Stanislavski a fait jouer à Meyerhold le rôle de Treplev ?
Pourquoi Meyerhold a quitté sa femme pour Zinaïda Raïkh, l’actrice qui couchait avec Essenine ?
Et qu’est-ce que le petit pâtre écolo Essenine était allé foutre entre les cuisses d’Isadora Duncan ?
À y regarder de près, son roman lyrique serait plus feuilletonnesque que le mien ?
Les cuisses d’Isadora plus musclées que celles d’Arkadina ?
Lui plus Bambi que moi ?...
 
C’est vrai que du côté phobies, métamorphismes, cryogénisation et exhibitionnisme, depuis, on a fait beaucoup mieux… (citation sonore Mikael Jackson)  
 
Ici la fille qui était à côté de celui qui ne sait toujours pas qui est Stanislavski et encore moins Meyerhold ou Essenine sort.
 
En Sibérie, les palmiers ne poussent pas…
Moi aussi on m’a mis dans le clan des inutiles et des carnassiers.
 
Avec Gorki, moi aussi j’ai chanté « Capri…c’est fini… » (refrain chanson rappel ironique  du séjour de Gorki à Capri où il recevait les révolutionnaires d’europe)
 
Le proletkult ? Mon masochisme d’auteur s’y est vautré.  
Comme dans la maison de passe camouflée en salon de couture par Boulgakov…  
Ou dans la bouche du toujours Meyerhold qui en engrosse encore un paquet aujourd’hui : « Les mots ne sont au théâtre qu’une broderie sur la trame des mouvements !... »
Résultat : les auteurs n’ont plus qu’à se tirer une balle…
Comme Maïakovski.  
Notez bien, je n’ai jamais été atteint de « formophobie ».
La haine de la forme.
La forme comme le mouvement m’intéressent.
C’est très simple : quand on tue, tous répondent.
Un seul tue (lui ou un autre, parfois une) et c’est tout le groupe qui plonge ses couteaux dans le corps qui perd son sang.
 
L’intérêt du lac, cet été-là, c’était les poissons.
Les poissons y pullulaient.
On les prenait à la ligne, au carrelet…
Parfois un grand filet traînant ramenait des carpes grasses comme des mottes de beurre.
Et les longs brochets…  
Comment ils se débattaient, crevaient les mailles, grouillaient, éclaboussaient, ruisselaient sous le soleil de juillet
 
L’ennui avec Treplev, c’est le père.  
 
Non, l’ennui avec Treplev c’est l’oncle.  
 
Ou cette cinglée d’Arkadina…
Mais non, ça ne marche pas…
L’erreur, c’est Nina.
 
Le poisson pullulait…
Sous les fenêtres de la cuisine se préparaient de succulents repas dont le plat d’honneur était le Waterzooi, une espèce de soupe ou plutôt de blanche bouillabaisse de poissons d’eau douce assaisonnée à la racine de persil...
 
  
Je déteste les salades qu’on vous sert avec une sauce rose.
 
suite (9) le mercredi 23 mai 2012   

[anthologie permanente] Jean Miniac

 

Le chat 
 
Combien d’entre nous iront dormir où les a menés cette vie 
Sans bagages, sans un sou, avec juste un mot de recommandation 
Entre les dents. Et que dit ce mot ? C’est le miaulement d’un chat 
A qui ils ont donné du lait, un soir 
De fatigue et de retour du travail ; 
Passer un pont, obscurcir 
Toute chance d’avenir à force de palabres avinés 
 – « Dis, tu crois qu’il y aura des ménages à faire, demain ? » –  
C’est le lot de certains : rien de plus dans le havresac 
Que la serviette du bon Dieu pour leur essuyer le visage (une fois parvenus en haut de la côte), 
Un quignon de pain, un morceau de saindoux, peut-être 
Et, tout brillants au-dessus de leur tête,  
Les yeux de Minou assurant l’auguste portière de leur révérence 
Et déposant en leur faveur : « Vierge Mère, 
Celui-là a été mon frère. » 
 
 
6. Mais n’est-ce pas déjà fait ?  
 
C’est dans les squares 
Que tu m’apparais le mieux,  – sur ces bancs à peine immaculés, où – l’hiver aidant –  
Toute douleur s’est déposée (et moi avec elle); et toi, que deviens-tu ? Je devine à ton air chagrin (entrevu à travers les nuages) 
Que tu as dû rester trop longtemps assis sur ce banc… 
La douleur m’a dit t’avoir téléphoné : tu n’as pas répondu… avais-tu mal à ce point ? Ou bien faudrait-il 
Que vous échangiez vos rôles, l’une et l’autre ; et que la douleur devienne toi – 
Et toi, la douleur… mais n’est-ce pas déjà fait ?  
 
Jean Miniac, Le Jour, dessins de Colette Deblé, coll. La Grande bleue, Bleu d’Encre éditions, 2012, pp. 22 et 45 
 
Jean Miniac dans Poezibao :  
bio-bibliographie, ext. 1 

[Poezibao Hebdo] n° 178 samedi 19 mai 2012

 

Rappel : agenda, liens, informations sont désormais publiés ici  
Pour recevoir les mises à jour quotidiennes dans sa boîte aux lettres, voir ici
 
Les articles publiés dans Poezibao cette semaine :
 
Entretien 
[Entretien] avec Henri Droguet, par Jean-Pascal Dubost 
 
« Anthologie permanente » 
○revue "Action Poétique" & Joseph Julien Guglielmi 
○Véronique Vassiliou (Action poétique) 
○Alexeï Parchtchikov (par Jean-René Lassalle) 
○Pascal Commère (choix d'Alain Paire) 
○Gérard Noiret (choix d'Ariane Deryfus) 

Feuilleton (Liliane Giraudon)   
○"Le Retour d'Arkadina" de Liliane Giraudon, 5/13 
○"Le Retour d'Arkadina" de Liliane Giraudon, 6/13 
○"Le Retour d'Arkadina" de Liliane Giraudon, 7/13 

Notes de lecture
○"Foule ouverte asphalte" de Dominique Grandmont, par Philippe Leuckx 
○"Ventres" de Stéphanie Ferrat, par Antoine Emaz 
○"manque" de Dominique Fourcade, par Claude Pérez 
○"Dédicaces poèmes, vers Henri Meschonnic" de Serge Martin-Ritman, par Alexis Pelletier 
○Revue "L'Assaut", n° 1", par Alain Helissen 

fiche bio-bibliographique 
Alexeï Parchtchikov 

Dernières parutions : livres reçus par Poezibao  
[Poezibao a reçu] n° 214, samedi 19 mai 2012 
○Charles Reznikoff, Témoignage, Les États-Unis (1885-1915), récitatif traduit de l’anglais par Marc Cholodenko, P.O.L., 2012, 19€ - site de l’éditeur 
○Emmanuel Hocquard, Avant, une grammaire de Tanger, épilogue, coll. « Le Refuge en Méditerranée », Centre international de poésie de Marseille, 2012,  12€ 
○Jacques Josse, Retour à Nantes, coll. Chantiers navals, Maison de la Poésie de Nantes, 2012, 5€ 
○Pascal Poyet, Un Sens facétieux, coll. « Le Refuge en Méditerranée », Centre international de poésie de Marseille, 2012, 12€ 
○Fred Griot, plateau, quelque chose d’autre que la littérature, bookleg #89, Citylight Belora, Maelstrom Reevolution, 2012, 3€ 
○Anise Kolz, Soleils chauves, Arfuyen, 2012, 10€ 
○Jean Miniac, Le jour, coll. La grande bleue, Bleu d’encre éditions, 2012, 5€ 
○Matthieu Gosztola, La Face de l’animal, coll. Phoibos, Éditions de l’Atlantique, 2012, 19€ 
○Jean Mambrino, Il était une fois aujourd’hui, Arfuyen, 2012, 14€ 
○Nathalie Riera, Variations d’herbes, coll. Prime Abord, Les Éditions du Petit pois, 2012, 10€ 
○Matthieu Gosztola, j’invente un sexe à ton souvenir, Miniatures, 2012, 3€ 
○Matthieu Gosztola, ton départ ensemble, La Porte, 2011 
○Matthieu Gosztola, Un père (chant), coll. Encres blanches, Encres vives, 2011, 6,10€    

 

[Poezibao a reçu] n° 214, samedi 19 mai 2012

 

Cette rubrique suit l’actualité éditoriale et présente les derniers ouvrages reçus par Poezibao. 
 
○Charles Reznikoff, Témoignage, Les États-Unis (1885-1915), récitatif traduit de l’anglais par Marc Cholodenko, P.O.L., 2012, 19€ - site de l’éditeur 
○Emmanuel Hocquard, Avant, une grammaire de Tanger, épilogue, coll. « Le Refuge en Méditerranée », Centre international de poésie de Marseille, 2012,  12€ 
○Jacques Josse, Retour à Nantes, coll. Chantiers navals, Maison de la Poésie de Nantes, 2012, 5€ 
○Pascal Poyet, Un Sens facétieux, coll. « Le Refuge en Méditerranée », Centre international de poésie de Marseille, 2012, 12€ 
○Fred Griot, plateau, quelque chose d’autre que la littérature, bookleg #89, Citylight Belora, Maelstrom Reevolution, 2012, 3€ 
○Anise Kolz, Soleils chauves, Arfuyen, 2012, 10€ 
○Jean Miniac, Le jour, coll. La grande bleue, Bleu d’encre éditions, 2012, 5€ 
○Matthieu Gosztola, La Face de l’animal, coll. Phoibos, Éditions de l’Atlantique, 2012, 19€ 
○Jean Mambrino, Il était une fois aujourd’hui, Arfuyen, 2012, 14€ 
○Nathalie Riera, Variations d’herbes, coll. Prime Abord, Les Éditions du Petit pois, 2012, 10€ 
○Matthieu Gosztola, J’invente un sexe à ton souvenir, Miniatures, 2012, 3€ 
○Matthieu Gosztola, Ton départ ensemble, La Porte, 2011 
○Matthieu Gosztola, Un père (chant), coll. Encres blanches, Encres vives, 2011, 6,10€  
 
 
En faisant un copier/coller du nom de l’auteur et du titre du livre, puis en l’insérant dans la barre du navigateur, il est possible la plupart du temps de trouver en ligne de plus amples informations sur ces livres.  

[note de lecture] Revue "L'Assaut", n° 1", par Alain Helissen

 

 
Quel thème plus approprié que celui de « naissance(s) » pour le numéro inaugural de L’assaut, né à Pau à l’enseigne des éditions A.T.I. (L’assaut du théâtre imaginaire) ? Le bébé a bonne mine, pèse 92 grammes et se présente dans un format tout en hauteur (16 cm x 27 cm). Bravo à Daniel Afonso pour la conception graphique, jouant de liserés rouges du meilleur effet. L’assaut ose aussi la couleur pour des travaux plastiques, puisque cette revue, bien que sous-titrée « Poésie nouvelle passée en revue », s’ouvre également à des créations visuelles. C’est sur le mode de « l’appel à contribution » que cette nouvelle venue sélectionne les textes et « illustrations ». Cela témoigne d’un réel esprit d’ouverture. Ainsi sont-ils trente-six à figurer au sommaire, les trois quarts d’entre eux m’étant inconnus − on pourra regretter quelques notes bio-bibliographiques les présentant −. La qualité des textes apparaît inégale mais on découvrira avec intérêt l’écriture « primale » de Frédérique Soumagne, celle télescopée de Thomas Dejeammes, le poème d’Amandine Monin dont certains vers s’étirent jusqu’à occuper la page en vis-à-vis. Parmi les poètes plus « connus », mentionnons Didier Bourda dont le texte s’étale en gros caractères sur les deux pages centrales dans une longue énumération ponctuée de « nous ». C’est l’occasion d’apercevoir un fil de coton rouge cousu machine, à la façon de la revue Ficelle, qui relie la publication. L’assaut fait ainsi une entrée remarquée dans le monde fluctuant des revues poétiques. L’association A.T.I. ne se contente pas d’éditer ce semestriel mais envisage de « promouvoir la nouvelle poésie » sous d’autres formes (édition de livres, ateliers, spectacles vivants…). Une initiative à soutenir. Pour en savoir plus, rendez-vous sur le site : www.atieditions.com 
  
[Alain Helissen] 
 
L’assaut, n°1 ; 60 pages ; 8€. [email protected] 

[Feuilleton] "Le Retour d'Arkadina" de Liliane Giraudon, 7/13

 

Poezibao publie en feuilleton Le Retour d’Arkadina, une pièce de Liliane Giraudon, en 13 épisodes. Voir icil'avertissement de Liliane Giraudon. (épisodes précédents : 1, 2, 3, 4, 5, 6)  
 
Pas d’hésitation. 
Aucune déperdition. 
Je dessus Toi dessous 
Suce-moi debout. 
 
Elles jouissent. 
 
Sans entraves.  
 
Vent frais, temps clair. 
Parfois un nuage passe sur le lac. 
Quelqu’un dit : 
Quel plaisir, recommençons. 
Encore et encore. 
Nous avons tout le temps pour nous. 
D’autres s’y mettent. 
Ils le font. Ils respirent. 
Phrases toutes simples. 
Bouches délicates. 
Tout le monde connait parfaitement son texte. 
 
Trigorine a-t-il reçu sa lettre ? 
On m’a dit qu’il a beaucoup changé… 
Même ses goûts sexuels ont évolué. 
Comme le temps passe chez vous… 
Et les petits déjeuners ? 
Et les journaux du matin ? 
Et les théâtres ? 
Macha a-t-elle quitté son mari ? 
A-t-on retrouvé les assassins de la femme de Meyerhold ? 
Égorgée je crois…et ils lui ont arraché les yeux. 
Mais dans l’appartement rien n’a été pris. 
On n’a touché à rien. 
On parle de la tchéka.   
On parle de beaucoup de choses dont on dit qu’il ne faut pas parler. 
Une mouette n’est pas un choucas. 
 
Et les boutons de fleur des genres ont-ils disparus de la langue ? 
Qui a donc décidé que c’était l’année de la Russie ? 
La Russie existe-t-elle encore ? 
Et la littérature ? Est-elle encore dans les livres ? 
Que de questions ! 
 
Et comme le temps passe ! 
Impossible de rester plus longtemps 
Pardonnez-moi ma chère 
J’ai promis à Sorine une partie de loto… 
(elle s’enfuit, laissant après elle une chaussure… 
Nina prend précautionneusement  la chaussure entre ses mains, la regarde longuement, la renifle et la renverse. Du sang se répand sur la scène.)  
 
Alias Trigorine :    
J’écris ce que j’écris. Et rien d’autre.  
On ne choisit pas ce qu’on écrit.  
Pas plus que ce qui vous fait jouir. 
On peut se tromper d’objet. 
Critique de la fausse richesse contre critique de la fausse pauvreté. 
Les pratiques de ma vie avec les autres ? 
Spirale de la violence c'est-à-dire défiance réciproque. 
Défiance incontrôlée. Défiance incontrôlée sur visage invariable. 
C’est un point de vue trivial. Élémentaire.  
Comme chez certains la théorie du rythme.  
Ça m’a toujours suivi. Arrosé chacun de mes textes. 
Donner le change a été facile. Je suis un besogneux. 
Ma réputation s’appuie sur les femmes. Et mon endurance. 
Esclave cardiaque, comme elles, je peux tout endurer.  
Cors aux pieds, trahisons en direct, fausses couches… 
 
De quoi il s’agit ? 
Pourquoi Stanislavski met si longtemps à comprendre ce que lui sert Tchékhov 
à propos du personnage qu’il vient d’interpréter ?  
« Vous jouez admirablement mais ce n’est pas mon personnage. Je n’ai jamais écrit ça. » 
Tchekov répète : « je n’ai jamais écrit ça » et quand  Stanislavski lui demande de s’expliquer, la seule réponse est : 
« Trigorine porte un pantalon à carreau et des souliers troués ». 
 
Ici, le spectateur qui ne sait pas qui est Stanislavski décroche. 
 
Et pour ajouter un peu plus d’obscurité  Tchékhov précise que Trigorine fume son cigare de manière totalement ridicule. 
Il fait même le geste.  
Tchékhov fait le geste.  
Stanislavski regarde le geste de Tchekhov tirant bêtement sur un cigare et ne comprend toujours pas. 
Monsieur non plus. La fille qui est à côté de lui se demande ce qu’elle fout là. 
Il mettra six ans à comprendre. 
Stanislavski mettra six ans à comprendre que ç’avait été une connerie de jouer Trigorine en petit dandy avec pantalons blancs et souliers « bain de mer »… 
 
Ma force à moi c’est que j’ai toujours  su qu’en toutes circonstances je portais des pantalons à carreaux.  
 
(Il saute à cloche pied le jeu d’une marelle imaginaire.) 
Tennis. Raté. Short blanc. Tennis. Raté. Short blanc. 
 
Falsification de la pratique de l’art par la théorie. 
 
Ici la fille qui était à côté de celui qui ne sait toujours pas qui est Stanislavski prépare sa sortie. 
 
suite (8) le lundi 21 mai 2012  

[anthologie permanente] Gérard Noiret (choix d'Ariane Deryfus)

 

florence j. 
 
Chaque soir, ses vêtements sur le balcon, 
elle plonge dans le crépuscule. 
Sans fin, elle nage entre les perches 
des filets que relèvent à marée basse les pêcheurs. 
Et quand sa mère se désespère 
ou que les dernières fenêtres s’éteignent 
dans un contexte de neige fondue, 
riche de tous les mouvements possibles ou imaginables, 
elle regagne sa peau.  
 
* 
 
anonyme 
 
Elle se souvient d’un tas de choses 
dont elle ne se souvient pas vraiment. 
Elle n’a tenu aucune des promesses 
d’une allure qui faisait d’elle une élève miraculeuse. 
Maigre du visage, des bras et des jambes, 
les joues aussi fripées que ses cheveux 
sont en baguette de tambour, elle a perdu 
ces yeux qui interrogeaient. 
Ils lui servent maintenant 
à contempler dans la file le dos qui la précède.  
 
* 
 
près du flipper 
 
Jeunes mecs autour d’une bière, 
mutiques et anguleux comme si leur âme 
avait quelque chose d’un bois tordu. 
Avec des épouses le menton 
sur des poignets d’une autre planète, 
cette race de mâles peuple les villages, 
construit des charpentes, 
remplit des caddies et vous indique le chemin 
avec des tournures révélatrices 
d’une intégration parfaite à nos mœurs. 
Pourtant, que la chasse reprenne et elle redevient 
capable de tout, notamment d’abattre 
un chien fidèle ayant perdu l’odorat.  
 
* 
 
crypte 
 
Époux l’un contre l’autre endormis, 
aussi parfaitement sereins 
que si toujours ils avaient joui ensemble, 
que si l’éternité était un sommeil. 
Émus, des amoureux sortent au grand jour. 
Les tulipes, les pivoines manifestent une attente… 
Ils sont des comédiens qui vont reprendre le rôle 
et se demandent comment faire mieux. 
 
Gérard Noiret, Autoportrait au soleil couchant, partie sous la signature de Viviane Ledéra, p.63, 64, 78 et 79, éditions Obsidiane, 2011. 
 
 
[Choix d’Ariane Dreyfus] 
 
Gérard Noiret dans Poezibao :  
bio-bibliographie, ext. 1, autoportrait au soleil couchant (A. Emaz) 

[note de lecture] "Dédicaces poèmes, vers Henri Meschonnic" de Serge Martin-Ritman, par Alexis Pelletier

 

Singulière tentative, cet ouvrage et dans tentative, on peut entendre au sens premier le mot essai qui convient pour désigner une part de cette écriture qui pense vers Henri Meschonnic.  
Dédicaces poèmes, le titre fait entendre un des livres majeurs de Meschonnic, Dédicaces proverbes qui, d’une certaine manière, a placé son écriture dans la durée, l’aspect durable de l’expérience que l’écriture poétique inscrit. C’est dans le prolongement de cette résonance que tout Dédicaces poèmes est écrit, dans une écriture qui gravite autour d’un centre difficile à nommer. Il semble même toujours devoir échapper aussi bien au lecteur qu’à l’écrivain. Il se trouve, d’une certaine manière, au point de rencontre entre l’intensité du geste d’écrire, le refus de limiter le langage à une inscription réaliste et l’affirmation toujours renouvelée du corps présent dans la joie de l’altérité. Au sens fort, Dédicaces poèmes est un livre qui assume les mélanges sans jamais céder au lieu commun d’une culture multiple qui tiendrait de la communication plus que du poème. Ainsi, les sept parties de l’ouvrage peuvent se lire comme autant de moyen de pénétrer dans l’œuvre de Meschonnic qui encore et toujours se prolonge.  
 
Il y a tout d’abord, « Henri Meschonnic, dédicaces poèmes ». C’est une sorte de mode d’emploi du poème qui prend au pied de la lettre la volonté de faire de l’écriture un acte transitif. L’auteur dit même qu’il s’agit « d’écrire Meschonnic. »  
Puis, « Henri Meschonnic, poète libre » commence à explorer la structure binaire, si ce n’est paradoxale, de la poétique de Meschonnic qui s’appuie avec la même intensité sur la douceur et la brûlure. Cette partie souligne l’inscription lyrique d’une écriture qui est toujours un discours amoureux visant à faire surgir l’extraordinaire dans l’ordinaire.  
Avec « Henri Meschonnic, la voix le rire », c’est le tissu qui permet d’associer dans le même geste lecture, écriture et pensée qui est mis en avant.  
« Henri Meschonnic, Jona, le goût du rythme » interroge le discours sur la traduction ou plus exactement le parcours de la traduction et montre comment celui-ci donne forme à la relation poétique.  
« Henri Meschonnic, sept d’un coup » est un titre qui fait signe vers l’univers du conte tout en concentrant les points essentiels de la poétique (poéthique) mise en avant depuis le début de l’ouvrage : rime, rythme, lecture, voix, forme. Tels sont d’une certaine manière les pôles qui par l’écriture guident vers l’autre. 
 « Henri Meschonnic, questions à des réponses » entame le geste final du livre qui consiste en orientant l’écriture non pas vers un geste de mémoire mais vers un accueil du futur qui n’est jamais célébration ni estime mais union qui ouvre au poème.  
Et ce dernier est écrit dans l’ultime partie du livre « Henri Meschonnic, toujours en cours ». C’est ici la plus grande singularité du livre qui est de risquer l’essai dans le poème et le poème dans l’essai. L’auteur lui-même signe d’ailleurs le livre avec un nom qui unit, pour la première fois à ma connaissance, son nom d’essayiste et son pseudonyme de poète. Le livre est de Serge Martin-Ritman, essayiste-poète en et par Meschonnic !   

Il faut enfin mentionner une autre singularité du livre. (Et peut-être eussé-je dû commencer par dire cela ? Mais Meschonnic comme Serge Martin-Ritman, savent qu’à l’image de Guillaume de Machaut, « Ma fin est mon commencement. ») Chaque partie est ponctuée de la reproduction d’une ou deux dédicaces de Meschonnic à l’essayiste poète et à sa compagne : une manière d’inscrire en acte, le fait que « les dédicaces font poème-relation ».  
 
[Alexis Pelletier] 
 
Serge Martin-Ritman, Dédicaces poèmes, Vers Henri Meschonnic, L’Atelier du Grand Tétras, « Résonance générale  - Essai pour la poétique, 4, 2012, 152 pages, 16€ 

[anthologie permanente] Pascal Commère (choix d'Alain Paire)

 

Mais le piétinement. Les hennissements ronflés
dans la nuit descendue, longtemps se rapprochant 
 
non pas un par un. Mais lentement si lentement liés 
tout ensemble par un fil de nuit et de sang. Rumeur ! 
 
Quand soudainement. Là. Par centaines, l'iris des yeux 
et les naseaux mêlés - lueurs frontales, crins et laines. L' 
 
immense troupeau. Tambourinant. Seul et sur nous bientôt. 
Chevaux en tête poulains chevaux de gorge, voix et souffles 
 
montant du flanc des mères. Le martèlement du trot, sabots 
les pierres heurtées. L'œil seul regard, l'agate de feu. Chiens, 
 
par deux ou trois. Unique flamboiement, au large. Tournant 
rameutant : vaches déjà moutons chèvres, la pleine vague. Et 
 
plus rien. Hormis les traces, sabots marques au sol. Vers l' 
arrière - en marge comme d'un drapé, remontant le cours. 
 
Cavaliers ! 
 
|○| 
 
Surgis. Un temps dans la lumière, lampe frontale. Voix rauques 
les syllabes crachées entre les encolures. Pied à terre, aussitôt 
 
assis sur les talons, ou posés seulement genou au sol. Derrière,  
les hongres piaffant, un mètre ou deux s'ils ne les touchent, 
 
cuir contre cuir, chanfreins bas. Repartis déja, c'est tout comme 
piochant des antérieurs, poitrail. Longe aux doigts - Tournant 
 
jusqu'à se piétiner. D'une main chasser la croupe dans le noir 
naseaux qui ronflent, balançant du col dans le grand voyage 
 
arrêtés soudain détachés du troupeau. Hennissements 
un temps encore là-bas, où le piétinement poursuit 
 
Cavaliers ! 
 
|○| 
 
Acceptant tartine et bol de thé, deux ou trois gorgées. 
L'un d'eux plus âgé - visage de vieux carton, chapeau 
 
les autres plus jeunes. Demandant à fumer - le père sans doute 
tabac dans une main la longe, de l'autre roulant sa cigarette 
 
grandes bouffées, braise, unique point rouge. Quand debout 
les quatre ensemble, d'un geste ramassant l'uurga jetée à terre 
 
le pied à l'étrier déjà, tournoyant, une main au pommeau 
de l'autre la perche qui heurte en montant la selle. Hongres 
 
virevoltant, nerfs en feu. Trois mots un prénom 
jeté dans la nuit - Jantsaw, braise aux lèvres 
 
Cavaliers ! 
 
|○| 
 
Soudés ! Chevaux et hommes, les uns aux autres 
de la peau touchant la terre et l'herbe entre les pattes 
 
frissonne, genou chaud, touchant la nuit d'où ils  
viennent avec l'herbe qu'ils poursuivent, et la terre 
 
repartant, trot serré, les talons rentrant dans les flancs 
demandant d'où et pourquoi. Surpris. Ou habitués déjà 
 
Chevaux naseaux dilatés robe luisante qui fume, petits  
chevaux parmi nous en chemin sous le grand chariot 
 
comme jamais, bergers. Un seul d'entre eux, le père 
les autres dans la nuit, muets. Des visages tout au plus 
 
une tartine oui, avalée aussitôt. Feuilles et tabac 
remerciant du cadeau  - le tout glissé en un éclair 
 
sous la deel. Longeant la route à nouveau si longue  
dans la nuit. Sans lumière autre que leurs yeux 
 
Cavaliers ! 
 
|○| 
 
Ce que tu fus sans savoir bien ce qui demeure - l'obscur 
lacis, l'appoint du gris au soir qui tombe. Tu le croyais.  
 
Être se pouvait-il, libre aux confins de toi sans rien autour 
sinon terre et flaques, l'ovale d'un cercle qui se restreint 
 
à mesure que gagne la ténèbre 
 
|○| 
 
Qu'as-tu à voir que tu choisisses d'être là où rien - rien  
ne s'écrit qu'herbe rase, le plomb usé des mots. Tu le sais.  
 
Qu'une ombre brisée au vent, le carquois d'herbe sèche 
de ce qui s'éveille, désarmé. Un songe amoindri, à peine 
 
le jour s'en empare. La vie pauvre 
 
 
[choix d'Alain Paire] 
 
Poèmes extraits de Tashuur, Un anneau de poussière, éditions Obsidiane, février 2012, quatre-vingt-neuvième volume de la collection Les Solitudes. Pages 53 - 58. 
 
Jacques Josse a rendu compte de ce recueil sur ce lien du site Remue-net. Dimanche 13 mai 2012, pendant l'émission de France-Culture, çà rime à quoi ?, l'auteur s'entretenait avec Sophie Nauleau à propos de Tashuur, terme qui désigne la petite lanière que les cavaliers mongols gardent à leurs poignets et qu'ils utilisent à la fois comme fouet et comme signe de ralliement. Pascal Commère a tout d'abord évoqué le souvenir de son ami l'éditeur Thierry Bouchard qui enveloppait de papier de soie tous les livres de sa bibliothèque. Il a lu deux blocs de prose de ce recueil, les pages 11 et 67. Son livre fait suite à un séjour de six semaines effectué en Mongolie, en septembre 2005. Dernier livre de Pascal Commère paru en décembre 2011 aux éditions Le Temps qu'il fait, Le petit cheval d'Ostrava.   

 

Pascal Commère dans Poezibao : bio-bibliographie, annonce parution Annonce de passage d’un dix cors….., extrait 1, Graminées et Les Commis (parution), extraits 2

[note de lecture] "manque" de Dominique Fourcade, par Claude Pérez

 

Sous ce titre: manque, sans majuscule, le dernier livre de Dominique Fourcade réunit treize textes, de taille et de longueur diverses, qui sont tous, ou presque, des textes de deuil. Il n'est de poème que de circonstance, disait Goethe ; ces treize élégies (qui sont aussi hommage, préface, discours, essai, lecture…) n'échappent pas à la règle, mais cela ne signifie pas que leur réunion ici serait seulement d’occasion. Même s'il n'y a pas de programme, bien sûr, même si le livre est rompu, discontinu, mosaïque plutôt qu’organisme, il est un livre, « il y a livre », et ce livre a sa langue, son souffle, ses modulations, son caractère, sa vertu propre.  

Si cette cohérence n'était que thématique, ce serait une pauvre cohérence, une cohérence de surface (d’écorce, comme dirait Saint-Simon). Et d’ailleurs, autant le dire d'emblée, quand ce ne serait que pour écarter l'idée fausse que risque de se former de manque celui qui vient de lire les lignes ci-dessus, ce livre de deuil n’a rien de funèbre. Pas de livre de deuil moins funèbre. Est-ce parce qu'il y a, avec la détresse, « l'allégresse de la détresse »? Et avec la douleur, « la volupté », dit Fourcade, d’avoir écrit la douleur tout de suite, « sans le moindre délai de décence » ? Ou bien est-ce à cause de la lumière, ou des lumières, dans laquelle ce livre, qu’on pourrait imaginer sombre, presque constamment se tient?   

Tout le contraire d'un livre noir. Livre plein de couleurs au contraire: j'ai retenu un jaune de Naples, un « gris miel », un violet sombre, un Magenta, un «  bleu citronné  » (à la fois chez de Kooning et sur un nuage aperçu dans le hublot d’un vol Paris-New York). Que ce foisonnement de couleurs raffinées, lumineuses, ait à voir avec la longue, la profonde passion de Fourcade pour la peinture (un chapitre ici, vingt pages, sur Simon Hantaï, à l’occasion de son décès) c'est l'évidence. Mais au-delà des évidences, on se prend à rêver qu’il y a eu pour les poètes le temps de la noirceur, et même de la « noirceur noire » (de Baudelaire à Beckett); puis le temps de la blancheur (après Mallarmé?) : peut-on imaginer que Fourcade, dont l'entreprise ne tend à rien d'autre, et à rien de moins, qu'à inventer une poésie non pas anti-mallarméenne, mais post-mallarméenne, c'est-à-dire à trouver une issue hors du mallarméisme interminable de toute une poésie française moderne, peut-on imaginer que Fourcade, après le noir, après le blanc, essaierait ici (comme aussi ailleurs) la couleur, qu’il tenterait quelque chose avec l’aide des couleurs ? Qu'il ferait l'essai d'une poésie qui trouverait dans la couleur non pas uniquement un signe ou une preuve, mais un ressort ou un agent de ce que je vais appeler faute de mieux son actualité.  

Faute de mieux. Ce que je veux dire, c’est qu’il y a dans la poésie de Fourcade quelque chose qui est décidément d’aujourd’hui ; qui l’attache très étroitement, très intimement à l’époque. Affaire d’objets, sans doute, (« son V8 feutre »), de motifs, de noms propres (Simone Pérèle, Princesse Tam Tam…), d’associations surprenantes qui n’ont plus rien à voir avec le vieux surréalisme, ayant une tout autre saveur (« jeune huître, vanillée»). Mais c’est affaire aussi (surtout ?) d’éclairage, de couleurs singulières, de rythmes, de vitesses, et de changements de vitesse. Et en tous cas, d’où que cela vienne, c'est cela qui arrête et qui retient, dans les livres construits/déconstruits de Fourcade, et dans celui-ci en particulier : en plus de leur charme, de leur raffinement, des éclats de vie qu’on y entrevoit, c'est cette évidence immédiate, légère, que c'est d'aujourd'hui.   

Un lyrisme (parce que oui, c’est bien un lyrisme) pour ce temps-ci. Pas un hasard si ça commence sur les marches de l'Opéra. C'est un ouvreur qui chante (mais un ouvreur, pas la diva) : «  Cet homme écrit Fourcade, parlait à la limite du chant, limite où commence l'angoisse  » 
 
[Claude Pérez]
  
Dominique Fourcade, manque, POL, 2012.  Lire les premières pages du livre.