Poezibao

[Feuilleton] Mont Ruflet d'Ivar Ch'Vavar - 30/41

 

Mont-Ruflet 
poème-feuilleton d’Ivar Ch’Vavar 
30^e épisode 
Résumé de l’épisode précédent : Le poème est-il un puzzle qu’il suffirait de secouer dans sa boîte pour qu’il se mette en place ? Ou tombe-t-il des astres ? Entrée des égéries : ce sont elles qui apportent l’énergie nécessaire à l’opération poétique. 
 
Que vous l’avez identifiée  (ça n’est pas à tout coup si évident, 
Ne croyez pas cela), si on s’amène seulement et hop ! — on se      (1510) 
Branche, en se disant tiens ! je vais recharger un bon coup mes       
Accus... rien ne se produit. Le courant ne passera pas ! Non, il       
Faut que ça nous tombe dessus sans qu’on cherche à rien obte 
Nir, mais au contraire on doit être prêt à tout donner, car c’est 
Donner qui compte, et donner sans compter. (Plus tard, on va 
Comprendre qu’on a beaucoup pris ; et peut-être plus qu’on a 
Donné, mais pour le moment on ne calcule rien, on balance ce 
Qu’on a, et si on n’a rien d’autre, sa souffrance (si belle paraît- 
Elle alors, si bonne). Mais on le sait, qu’on prend aussi, soi ! on 
Sent bien qu’on pompe, allez ! on le sait... Ça fait trop de bien      (1520) 
Et souffrir aussi, mais ça n’entre pas dans un calcul : ça se fait       
Comme ça se fait et c’est tout. On pompe, à cause de ce grand 
Manque en nous, voilà tout.) Donc, les égéries : c’est l’énergie. 
Mais cette énergie elles ne font que l’accumuler, et la restituer. 
Elle vient d’ailleurs, oh ! de bien en arrière !  C’est la vibrati.on 
Très ancienne, qui se propage par les années-lumière, le Souff 
Le, le lourd grondaillement primaire, qui roule depuis les mil 
Lénaires, à travers les amas stellaires, transmis par nos Mères 
Et leurs Mères, les Mères des Mères des Mères ;  les Mères des 
Mères des Mères des Mères, par les Maisons, oui, des Grands-      (1530) 
Mères, Arrière, Arrière-Grands-Mères. Et sans doute les égéri       
Es sont d’une certaine façon aussi des résurgences des grandes 
Mères (non, elles ne sont pas que ça) des figures, même si des 
Contre-figures des Mères-grands. « Résurgences » ne me plaît 
Pas, mais je n’ai pas trouvé d’autre terme (réapparitions ne con      
Vient pas du tout). Par Les Mères Et Les Maisons // Au Grand 
Cosmos Nous Remontons. –  Allez ! allons... si on ne peut plus  
Rire un peu ! J’ai fini, je vous fous la paix. Ivar  
                                                                                   À couvert, à 
Couvert... On se tient accroupi et on observe, on guette, on ob 
Serve, on est là à guetter, à observer à travers les branches des      (1540) 
Buissons, les feuilles... Et, distraitement encore...  mais attentive       
Ment déjà : on écoute la voix, la toute petite fibre vocale, le fila 
Ment de voix qui grésille en soi... C’est un son avec des sautes, 
De longs moments de faible et même intensité tu-tu-tu-tu-tu. Il 
Y a des raccords, des séquences raboutées brutalement, de sub 
Tils changements de timbre, et de fréquence... ti — ti — ti — ti. 
Des silences si longs qu’on oublie qu’il y a eu du son et que on 
Oublie qu’il y a eu quelqu’un qui guettait qui observait – mais, 
Quelque part en ce quelqu’un ça continuait – quoi, ça ? té – té ‒ 
Té – té – continuait fidèlement, ça : té – té – té – la cruauté conti      (1550) 
Nuait fidèlement à guetter et à observer. L’abîme de la cruauté       
Est là : fidèlement.. Et planqué dans le sous-bois j’écoute la voix       
De mon sous-moi. Mais une main sur mon épaule, je reprends 
Mes sens : c’est la camarade qui m’a rejoint. Je sursaute quand 
Je vois son visage.  Elle a ses yeux verts tout brouillés,  la scléro 
Tique striée de rouge.  Les yeux chassent sur le côté, ils essaient 
De s’agripper aux miens mais rien à faire ils chassent, d’un côté 
Ou de l’autre et quelquefois, tout droit en l’air. Ne chassent pas 
Toujours suivant le même angle. Son nez très fin s’est pincé et, 
Il a pris la couleur du pechblende. Et du reste le reste du visag      (1560) 
 
épisode 31 le lundi 13 février 2012

Catherine Weinzaepflen (anthologie permanente)

 

Ailleurs 
 
le vol sonore 
des perroquets blancs 
au-dessus de ma tête 
j’ai croisé trois Aborigènes 
plus rares encore que 
les grands oiseaux 
et dans les parcs 
d’obscurs abîmes 
entre les troncs tourmentés 
des arbres géants 
 
l’été la nuit 
parterre de lumières 
en étoiles vibrantes 
jusqu’à l’horizon 
le bruit des voitures 
par vagues 
les voix éméchées sonores 
des nightclubers 
torse nu en short 
devant le NeverMind 
 
l’été des ristretto 
Deane me dessine 
un kangourou 
sur la nappe de papier 
(cadeau d’artiste) 
Arturo Belano 
se fait flinguer au Libéria 
il meurt 
page huit cent quarante deux 
je suis en deuil 
 
c’est quoi la pensée ? 
question d’été 
je préfère mille fois 
la pensée poétique 
à la pensée philosophique 
Roberto Bolaño : 
mon roman peut se lire 
comme une agonie 
mais aussi comme un jeu 
la fiction en vérité 
 
l’été des baskets en chevreau bleu 
comment a-t-elle pu  
appeler sa fille Atlantique  
de la couleur de mes baskets ? 
(plus vert le Pacifique) 
ce quatre août deux mille onze 
tout à coup à Sydney 
une chaleur blanche 
métallique 
venue d’on ne sait où 
 
wherefore, mine eyes, thy silver mists ? 
wherefore, O summer’s day ? 
derrière les collines 
les premières lueurs 
rose pâle et jaune 
ouvrent le jour 
nulle impatience aujourd’hui 
il a posé son iPhone sur la table 
et m’a dit : Écoute le poème du jour 
(c’était Emilie Dickinson ) 
 
sur Oxford street en contrebas 
100 mètres à vol d’oiseau 
le jeune homme en Tshirt bleu 
téléphone dans la main gauche 
main droite sous l’aisselle 
gauche 
ça fait un bras croisé 
Cendrars à Sydney 
qui parle de réalité ? 
 
tout ici est inversé 
l’hiver en été 
les flying foxes la tête en bas 
l’eau happée par le siphon 
dans le sens opposé 
les kangourous qui résistent 
ils ne peuvent pas reculer 
et lorsqu’ils sont agressés 
sont contraints d’aller 
de l’avant et de boxer 
 
 
Catherine Weinzaepflen, extrait de Ode à un kangourou 
 
[choix de Liliane Giraudon] 
 
Catherine Weinzaepflen dans Poezibao :  
Bio-bibliographie,  Le Temps du tableau, extrait 1 

Jules Supervielle (anthologie permanente)

 

Mon cœur, si mal blotti dans notre solitude, 
L’un à l’autre attachés, nourris d’un même sang, 
Mon cœur et mon cerveau, mes ramiers sous le vent, 
Retenus à leur toit par une corde rude, 
Le toit c’est encore moi et même la maison, 
Et même les ramiers qui sont à naître encore 
Mais devinent déjà les couteaux de l’aurore, 
Palpitants et peureux dans un sommeil sans fond 
 
|○| 
 
État des lieux 
 
Ô rides de l’aridité 
Visage cent fois dévasté 
Par des batailles clandestines 
Et le coup de dent des ruines.  
L’aube fait son état des lieux, 
Nous sommes nus sous ses grands yeux 
Et voilà qu’elle nous assume 
Est-ce ainsi qu’on devient posthume ? 
Autrefois en nous attendant 
L’avenir était un géant. 
Quand il tournait vers nous sa face 
L’espace emplissait nos terrasses. 
Pressé de devenir passé, 
Moitié sombre moitié glacé, 
Plus maigre d’aurore en aurore 
L’avenir voûté nous ignore. 
Le présent l’imite et le fait 
Si bien qu’il en est contrefait.  
Même quand nous fermons les yeux 
Pour le retrouver quelque peu, 
Il est si distrait, si peu nôtre, 
Qu’il nous confond avec un autre. 
Ou bien visage sans paupières, 
Pour que son œil soit plus perçant 
Il fait main basse sur le sang 
Lui qui sait le rendre de pierre. 
Il plante ses secrets drapeaux 
Qui restent là jusqu’à pourrir 
Sur le corps chantant du poète 
Hanté de mots qui lui font fête 
Profonde, jusqu’à l’abolir 
 
Jules Supervielle, Œuvres poétiques complètes, édition publiée sous la direction de Michel Collot, Bibliothèque de la Pléiade, 1996, pp. 281 et 577.  
 
Jules Supervielle dans Poezibao :  
Bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6, in "notes sur la poésie, extrait 7 

[Feuilleton] Mont Ruflet d'Ivar Ch'Vavar - 29/41

 

Mont-Ruflet 
poème-feuilleton d’Ivar Ch’Vavar 
29^e épisode 
Résumé de l’épisode précédent : Claudie et le narrateur marchent main dans la main dans le bois. Elle, toute à sa myopie, finit quand même par remarquer l’érection du petit garçon. Lui, les yeux bandés ( ? !... alors c’est ça ?), se laisse mener, non sans s’inquiéter de certains saignements de Claudie. 
 
Gluante qu’était devenue pour moi Claudie ? 
                                                                                L’Inspiration, 
On ne sait pas du tout ce que c’est. Bien sûr, l’explication qui 
Paraît la plus simple, et la plus « naturelle » (mais... attention  
À ce dernier mot) ce serait qu’on a un nombre énorme, quasi      (1460) 
Infini d’images,  d’impressions,  de données diverses stockées       
Dans nos neurones, et tout ça peut se connecter, se combiner, 
À une vitesse folle.  Que sous l’effet d’une impulsion ‒ la joie, 
La colère, le ressentiment, le désir d’épater, de surprendre ou 
De se surprendre soi-même, revanche à prendre, rage, jalousi 
E, mais aussi bien, une pointe de nostalgie. - Enfin une impul 
Si.on et tout le bazar se met en route ; ça circule, ça tourne en 
Tous sens.   Ça se dispose, lignes, surfaces, volumes, chaque é 
Lément va trouver sa place,  parmi les centaines de milliers d’ 
Autres... C’est comme un puzzle,  mais notre cerveau est telle      (1470)  
Ment performant — que pas la peine de sortir le puzzle de la       
Boîte, tu le secoues un bon coup dedans... et quand tu ouvres 
Il est achevé. Bon, il reste bien deux ou trois petites retouches       
À faire, d’accord... Mais cette thèse est bien connue, je ne vais 
Pas m’y attarder davantage d’autant plus que (je vous dois la 
Vérité) ça n’est pas que je la rejette, je suppose  qu’à tout pren 
Dre il y a en elle beaucoup de vrai, mais elle... m’ennuie ;  elle 
M’emmerde, quoi, et me fait chier. Je veux bien admettre que 
Tout est en nous, y compris l’autre, là, d’accord... Mais il peut 
Y avoir de sacrés détours avant que ça ait fait retour ! Je veux      (1480) 
Dire qu’on ne puise peut-être pas qu’en nous-même, et encor       
Que nous-même ça ne se limite peut-être pas à nous. Possible 
Qu’on soit branché aussi sur un plus grand circuit. Est-ce que       
Ça vous dit quelque chose « l’intelligence cosmique » ? – Oh ! 
Ne vous affolez pas, ne courez pas en tous sens comme ça en 
Levant les bras, c’est seulement une question que je pose, pas  
De panique ! D’accord, d’accord, on ne parle plus de ça. Je re 
Tire la question, voilà. ‒ On se rassied, et on reste bien quiets. 
(La variante « On se rassoit, et on reste bien cois » est rejetée.) 
Causons d’égéries – ah ! je vois que ça vous fait sourire... c’est      (1490) 
Bien. Mais ne vous poussez pas du coude ainsi : la banquette,       
Tout de même, est bien assez grande pour que tout le monde       
Y tienne assis. Alors, les égéries... Ce sont des jeunes filles  ou 
Femmes, ou les figures de jeunes filles, femmes.  Ce sont elles 
Qui nous fournissent l’énergie, poétique, nécessaire pour écri 
Re des poèmes, et le cas échéant de la poésie. Bien sûr, il peut 
S’agir de jeunes garçons ou jeunes hommes, aussi... D’accord. 
En ce qui me concerne, des jeunes filles. Tout d’abord on doit 
Les trouver. Aborder leurs parages, couper leurs trajets. Sans 
Rien savoir d’avance, rien. C’est vrai, elles s’approchent en rè      (1500)  
Gle générale d’elles-mêmes. Et vous d’elles.  Attirance récipro       
Que. Magnétisme. Oui il y a une aimantation.Du reste ça gra       
Vite en vous, ça granite, ça graffite (et griffonne et gribouille), 
Ça graillonne, granule, graticule, gradue ; ça grince ‒ grimpe, 
Gratine et gravillonne, et grésille et grisolle... Oui, bon, ça gra 
Touille en vous, il y a un grouillement, un fourmillement, oui 
C’est la limaille, ‒ le fer qui court dans vos veines et dans vos       
Nerfs... Mais quand vous avez compris qu’il y a là une égérie,  

épisode 30 vendredi 10 février 2011

   

Yannis Ritsos (anthologie permanente)

 

L’adversaire inconnu de Phidias 
 
Il le savait : l’œuvre qu’ils attendaient de lui, jamais il ne la présenterait, 
malgré tout le matériau qu’il avait, avec le temps, prudemment assemblé, 
malgré toute son expérience technique – supérieure à tous : –  une œuvre, 
tel, démesuré et très orné, le Zeus d’Olympie, 
sous les pieds duquel était gravé : « Je suis l’œuvre 
de Phidias, fils de Charmidès, citoyen d’Athènes ». Oh, une telle chose, 
avec tant d’emphase, tant de gaspillage, – il le savait, jamais il ne l’accomplirait ; 
il lui manquait cette simplicité, la belle naïveté d’une foi aisée, 
qui produit avec flatterie, coquetterie, excès 
et parfois habile condescendance, les œuvres majestueuses 
admises par les foules ; – qui tournent autour d’elles, les regardent des heures, 
s’y pressent, parlent, mâchent des graines de tournesol, les admirent, 
(surtout, en vérité pour le poids de l’or, ou les pierres précieuses), 
les évaluent en talents, sans qu’elles soupçonnent jamais, ignorantes, 
qu’il n’y a là que simple verre coloré, – et les véritables diamants, 
le véritable artisan les garde bien cachés dans un coffre, 
en dessous, au fond d’un grand sous-sol où il descend seul la nuit, 
une bougie coupable et tremblante à la main, éprouvant sa propre mort et taillant seul sa statue, sachant que celle-ci non plus ne sera pas finie. 
Sa consolation, incertaine : l’inachevé est la marque des chefs-d’œuvre.  
(Et peut-être qu’en cette statue, il n’y avait pas seulement lui, mais les autres aussi, 
pas les dieux, mais ceux qui toujours avancent, qui ne s’arrêtent pas, qui ne finissent pas).  
 
                                                               Léros, 20.10.68 
 
Enseignements typiques et Criton 
 
Ils nous ont souvent, très souvent enseigné ceci : « il faut qu’une œuvre d’art ait un commencement et une fin, une intention définie et, surtout, une idée supérieure 
pour colonne vertébrale fondamentale ». Puis ils s’arrêtent. Et toussotent. « Il faut ; il faut ».  
 
Nous, nous regardons de biais leurs mains poilues et avides, croisées sur le gros sceptre ; nous regardons dans un coin la toile d’araignée poussiéreuse – 
quelques fines gouttelettes y luisent ; – nous ne répondons pas ; – comme si nous en convenions 
comme si nous approuvions tout ce qu’ils disent – (servilité silencieuse et rusée, mais aussi patience et sage indulgence).  
                                                               Criton 
avait par avance vendu à la mort sa colonne vertébrale, 
et tout autour de lui et en lui, s’inclinait ainsi avec fière sincérité et tombait instable et inouï, comme les vérités, les heures, les hommes 
 
Exceptées les vitres en face qui, à l’aube, s’illuminaient roses et azures – son si sommaire démenti 
 
                                                               Léros, 21.10.68 
 
 
Yannis Ritsos, Pierres répétitions grilles, 1968 – 1969, traduction et note Pascal Neveu, préface Bernard Noël, Ypsilon Editeur, 2009, pp. 119 à 121 
 
 
Yannis Ritsos dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extrait 1 

Manifeste anthropophage d'Oswald de Andrade et Anthropophagie zombie de Suely Rolnik (par Jean-Pascal Dubost)

 

« PILE OU FACE est une entremetteuse. Elle orchestre la rencontre entre deux auteurs. L’association relève du contrepoint, d’un décalage à partir d’une familiarité de pensée ; parfois d’un accident. Dans chaque opus il y a deux livres (chacun pourrait exister indépendamment). Les textes sont publiés tête-bêche. Les réunir est une manière de créer un troisième axe, une discussion entre les textes qui se construit dans l’esprit du lecteur, à travers les associations, les recoupements, les déductions et les translations. Un peu à la manière des livres dont vous êtes le héros, le pari de PILE OU FACE est de faire la part belle au lecteur. Ce dernier peut indifféremment commencer sa lecture par l’un des deux textes, aucun commentaire de « spécialiste » ne venant déterminer ou orienter la relation. », tel est, en partie, l’argument des éditions Black Jack. 
Les deux auteurs sont brésiliens. L’un est poète, et fondateur de la modernité poétique brésilienne, l’autre, philosophe et critique d’art ; la seconde reprend le premier sur la notion d’anthropophagie artistique, qu’elle développe et élargit sur le plan artistique et sociétal, et contemporain. Daté de 1928, le « Manifeste anthropophage » succède au « Manifeste de la poésie Bois Brésil » rédigé en 1920¹, chacun des deux manifestes ayant le don de l’attaque, vigoureuse et radicale : « La poésie existe dans les faits » (Bois Brésil), « Seule l’anthropophagie nous unit. Socialement. Économiquement. Philosophiquement. » (Manifeste anthropophage) ; et, en quelque sorte, poétiquement, les attaques lancent le débat, car, comme tout manifeste, ces deux ci sont constitués de radicalité contestable que nous ne contesteront pas, car la radicalité est incontestable lorsqu’elle prend intelligemment les armes du courage. Le Manifeste anthropophage demeurerait totalement hermétique aux yeux et à l’entendement de qui ne possède pas la culture brésilienne, car le texte est hyper codé, et paraîtrait tel un long poème en fragments auto-référencés, s’il n’y avait un judicieux appareil de notes juxtalinéaires composé par la traductrice. Le Manifeste anthropophage repose sur un calembour du poète, immensément riche de sens : « Tupi or not tupi, that is the question. » Sachant que : les Tupi, composés de sept tribus dispersées le long de la côté Atlantique, de l’embouchure de l’Amazone au Río del Plata, s’opposèrent au colonialisme européen, refusèrent de devenir leurs esclaves ; et pratiquaient l’anthropophagie ; qu’il convient de distinguer du cannibalisme : l’anthropophagie était accompagné d’un rituel, de l’exécution jusqu’au banquet, parce que l’individu dévoré l’était par respect et dans la volonté d’absorber son courage héroïque ; la chair humaine considérée comme un simple aliment et absorbée en tant que telle relève du cannibalisme. La différence est subtile, mais de taille. Procédant du manifeste littéraire, la métaphore anthropophagique relève de l’allégorie, anthropophagie file Modernité. Andrade transforme le tabou de l’anthropophagie en totem ; invite à la dévoration du passé et à l’insoumission à ce passé (« contre tous les importateurs de conscience en conserve ») ; dévorer ce qui a été, pour en absorber les forces, est anthropophagie. Contrairement au mouvement dadaïste qui grondait en Europe, Andrade ne prône pas la tabula rasa, au contraire, il invite l’artiste à cultiver un esprit libre sur les restes d’un festin historique (et héroïque de résistance) afin de régénérer la mémoire ; « Contre la Mémoire source de coutume. L’expérience personnelle renouvelée. » Les manifestes de Andrade posèrent les bases du mouvement concrétiste, à l’égard desquels quelques acteurs, comme Haroldo de Campos, prirent néanmoins de la distance critique². Distance critique qui est celle de Suely Rolnik, dans son Anthropophagie zombie et analyse du sujet moderne à partir de l’héritage anthropophagique artistique, « D’un autre côté, pendant que les avant-gardes européennes imaginaient leur autre en le projetant dans des cultures non européennes, l’avant-garde brésilienne tendait à s’attribuait à elle-même la place de l’autre idéalisé », relevant dans ladite avant-garde brésilienne une tendance, au contraire de ce qui était originellement proclamé, à demeurer coincée dans sa propre mémoire. Les « zombies hyperactifs », comme elle les nomme, les héritiers de l’avant-garde anthropophage, selon elle, adaptent leur subjectivité aux lois du marché (la « subjectivité flexible »), pensent innover en tous sens en employant les possibilités offertes par le libéralisme. Après la dictature militaire, qui sévit de 1964 et 1985, Suely Rolnik considère que les artistes se sont engouffrés dans un illusoire paradis néolibéral, sans aucune auto-critique ; ils se seraient dévorés eux-mêmes, mais n’auraient dévoré que leurs faiblesses ; c’est cela, les « zombies anthropophages ». L’analyse est fine et coriace, et s’étend bien au-delà du territoire brésilien. 
 
[Jean-Pascal Dubost] 
 
1. Dont on peut lire la traduction par Antoine Chareyre dans Bois Brésil, poésie et manifeste, La Différence, 2010 
2. On peut se référer à la note sur Une poétique de la radicalité, essai sur la poésie d’Oswald de Andrade de Haroldo de Campos (Poezibao, 23 mai 2011), voire mieux, lire ce livre. 
 
 
Oswald de Andrade 
Manifeste anthropophage 
(traduction Lorena Janeiro) 
/ 
Suely Rolnik 
Anthropophagie zombie 
(traduction Renaud Barbaras) 
collection Pile ou face 
Black Jack editions 
14 €  

Rémi Froger (anthologie permanente)

 

40 
 
elle forme un labyrinthe dont il ne sortira pas – de manière naturelle 
je compte les portes je dois laisser des traces je compte les coups 
de marteau sur les serrures métalliques je perce des trous en bas des murs 
elle me sort des visages de la terre – la mer ne se referme pas 
nous sommes passés par une autre parole – un souffle à reprendre 
verticalement – passés au-delà des marges d’erreur – elle ferme la bouche 
on voit peu – quelques lumières blanches sautillent sur le tissu dans l’espace 
 
 
41 
 
nous avons le temps par distraction nous avons commencé à tomber 
lentement nous neigeons avec application – nous soulevons les poutrelles 
des sourires des pentes – un camouflage à angles aigus – la prononciation est difficile 
nous serions des passagers assis sur des sacs de toile à regarder les manœuvres 
mon œil dans le vôtre rencontrait la terre si longue qui fait la beauté ébahie 
mais nos mots sont reptiles – le hasard déménage – le silence se ramifie 
quand je vous ai révélée vous aviez déjà creuse le mur entre les fenêtres 
 
Rémi Froger, Regarde ça, P.O.L., 2011, pp. 46 et 47 
 
bio-bibliographie de Rémi Froger 

Rémi Froger

 

Rémi Froger est né en 1956, dans la vallée du Loir. Il vit et travaille à Cahors.  Il a coordonné le numéro de la revue Fusées consacré à Bernard Noël, ainsi que celui consacré à Gherasim Luca. 
 
bibliographie 
Les Bruits qui meurent, Le Dé bleu, 1980 
Des fétus, des noms, Cahiers du Confluent, 1983 
L'Intérieur des terres, Nemo, 1985 
Début du paysage, Nemo, 1988 
Rémi Froger peintures et revêtements, Carte Blanche, 1999 
Échelles, Tarabuste, 2000 
Chutes, essais, trafics P.O.L., 2003 
lignes de dérivation, Éditions de l'Attente, 2009 
Des prises de vue, P.O.L., 2008 
Transferts, Triages/Tarabuste, 2008 
routes, repérages, publie.net, 2008  
regarde ça, P.O.L., 2011 
Reliefs, Ink, 2011 
 
sites 
sur le site de P.O.L.  
sur le site des éditions de l’Attente 
chez remue.net 
présentation de Routes, repérages par François Bon 

[Feuilleton] Mont Ruflet d'Ivar Ch'Vavar - 28/41

 

Mont-Ruflet 
poème-feuilleton d’Ivar Ch’Vavar 
28^e épisode 
Résumé de l’épisode précédent : Pour satisfaire le voyeurisme impénitent du lecteur, le narrateur encore petit garçon fait subir à son corps des expériences assez éprouvantes. Cependant, il y a des bûcherons dans les fonds du bois. Claudie invente d’autres jeux... 
 
S’avance dans les allées avec des traînes de feuillages, de fait 
Nous étions certes des sauvages, mais reine et roi. Et il fallait 
S’enfoncer le bout de la branche un peu profond dans le trou 
Du cul, parce que nous n’avions pas trouvé d’autre moyen p 
Our la fixer (tant soit peu). Mais dès que nous marchions, eh 
Bien la traîne, forcément, traînait, comme c’en était une assez      (1410) 
Grande, avec beaucoup de ramilles feuillues,  et des ronces la       
Retenaient. Et surtout le derrière,  qui n’en voulait pas, la lais       
Sait glisser... Il fallait toujours la remettre, la replacer dans l’a 
Xe anal, ça faisait mal, à force ; ça s’écorchait, et ça saignait. J’ 
Avais des appréhensions, peur d’une infection. Une infection 
Faut soigner, surtout dans cette région sensible il faut que les 
Parents et le docteur s’en mêlent, et, forcément, ils poseraient  
Des questions... Je savais Claudie tout à fait capable— sur un  
Coup de tête, par ni.aise provocation,  ou allez savoir d’encor 
Quelles autres façons, de tout leur raconter de long en large...      (1420) 
Et en profond. Bien sûr qu’elle se récrierait si j’étais accusé, et       
Jurerait qu’elle avait été à l’initiative de tout... Mais qui la croi      
Rait ? Et puis Claudie a décrété que c’était bien mieux de mar  
Cher sans rien voir du tout... Elle, elle ne voyait rien, déjà, ou 
Que de grosses formes en grêlons, des melons, ballons et poê 
Lons, des moellons, couleur de belon, tout ça bouge,  flotte se 
Lon, comme d’amples mues de tritons. Marrant, non? Putain 
De merde. Donc elle voit que dalle.  Mais moi si, alors elle me 
Nouerait sur les yeux une écharpe noire.. (Pourquoi je ne sais 
Rien lui refuser ?) Qui fut dit fut fait. Cette fois, moi non plus      (1430) 
Je n’y voyais que dalle, et j’avoue que ce fut intéressant. D’au       
Tant plus que... enfin, c’est cette après-midi-là, oui, que... elle       
Parut remarquer pour la première fois mon érecti.on (elle n’é 
Tait pas miraude à fond)... Sans rien dire, elle saisit ma verge 
Dans son poing la serra délicatement et, tirant doucement de 
Ssus elle me guidait ainsi au hasard dans les bois... Cela chan 
Gea encore. Son anus égratigné saignait et je dus, sur ses inst 
Ances expresses (il ne fut, de manière générale,  jamais quest 
Ion, dans sa bouche de prières, mais d’ordres) lui apporter les 
Soins qu’il requérait, comme de le mouiller de salive du bout      (1440) 
De mon doigt, ou le panser avec de grosses feuilles fraîches...       
Et vite Claudie en vint à me demander d’enfoncer (le majeur)       
Et, une fois dedans, hélas, de tourner (« dans le sens contraire 
À celui des aiguilles d’une montre ; je crois que je préfère... », 
Me précisa-t-elle un jour, concentrée). Quelles larmes je pleur 
Ais, rentré chez mes parents ce soir-là, quelles larmes amères 
Je pleurais, comprenant que  Claudie n’était pas différente de 
Toutes les autres et une sacrée hypocrite,  malgré ses verres é 
Pais, sa peau blême et il y avait dans sa niaiserie comment ne 
M’en étais-je pas avisé plus tôt ? une pointe, une... acuité, oui.      (1450) 
Je ne voulais plus la voir mais encore une fois je cédais...  Mes       
Père et mère (enfin.. surtout ma mère) m’interrogeaient « Dis       
Tu n’es pas très gentil avec Claudie depuis un moment on di 
Rait que ton nez s’allonge quand tu la vois ? – Mais non, que 
Je répondais, pour couper court, – non, pas du tout ». Qu’est- 
Ce que j’allais faire pour sortir de ce piège... de la nasse toute

 

épisode 29 le mercredi 8 février 2012

 

Jacques Réda (anthologie permanente)

 

XI 
 
J’entends rôder par les jardins la population de la pluie. 
Ces pieds nus infiniment doux qui semblent revenir 
D’un pays oublié, passent en moi comme à travers 
Le feuillage tout neuf d’un vieil arbuste, 
Lilas ou cytise enfin redéplié sous le ciel gris 
De la cour qui s’enfonce avec la tourterelle 
Au fond d’autrefois sous la pluie. 
Je ne sais pas qui se souvient de visages mouillés, 
Tendres comme des fleurs dans les branches qui ploient à peine 
Sous ces pas innombrables. Je suis 
L’espace où la douceur ancienne s’approche, l’herbe 
Dont chaque brin porte une goutte où l’instant et le ciel 
Et les jardins sont enfermés comme dans une perle 
D’éternité mais qui tremble, c’est le printemps.  
 
Jacques Réda, Retour au calme, Gallimard, 1989, p. 103 
 
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