Poezibao

Notes sur la création : Öyvind Fahlström

 

La poésie peut être non seulement analysée en tant que structure, mais aussi créée en tant que structure. Et pas seulement en tant que structure dont l’objet serait d’accentuer l’expression d’une idée, mais aussi en tant que structure concrète. Dire merci et adieu à tous les genres de problématiques, ordonnées ou désordonnées, de l’ordre de la psychologie privée ou de la culture contemporaine, voire encore universelle. Il est certain que les mots sont des symboles, mais cela ne devrait pas empêcher de ressentir et d’inventer la poésie en partant de la langue, matériau concret. 
Que les mots aient une valeur symbolique n’est pas plus remarquable que le fait que, dans l’art pictural, les formes figuratives aient une valeur symbolique allant au-delà de ce qu’elles figurent superficiellement, et que des formes non figuratives, voire même le carré blanc sur la toile blanche, aient aussi une valeur symbolique et ouvrent à des associations plus vastes qui vont au-delà de l’impression produite par le jeu des proportions. 
 
Öyvind Fahlström, « Manifeste pour une poésie concrète », Essais choisis, Les presses du réel, 2002 (p.30) 
 
[choix de Jean-Pascal Dubost] 

Ma Mor est morte de Paul de Brancion (par Pierre Drogi)

 

Une lecture intervient toujours à un moment précis, favorable ou moins favorable à la réception de ce qu’on lit. Parfois un livre vous arrive, inattendu et déboule par hasard, sans recul. On en parle alors “ à chaud ”, “ sans recul ”, en en assumant tous les risques. 
Le corps du texte de ma Ma Mor est morte de Paul de Brancion est précédé par cet avertissement, déployé en italiques sur une page qui fournit les clés nécessaires à la lecture ainsi que le thème : “ Il s’agit de la mort de Mor et de ce qu’il m’en souvient. / J’ai voulu écrire sur cette puissante femelle assagie par les ans / et les mots m’ont manqué car elle m’était étrangère dans sa monstruosité même. / La langue maternelle n’y suffisait pas. Elles furent donc trois. […] ” Ce seront, à savoir : l’anglais, le français et le danois. Une langue “ commune ” aux protagonistes mais apprise et seconde, la langue “ maternelle ” pour le coup frappée d’interdit, et celle propre au narrateur seul, non commune, échappant à toute emprise. 
 
L’effet de ce livre est bouleversant. Il se lit à bout de bras pour ne pas être brûlé ou atteint soi-même, ne serait-ce que par ricochet ou par hypothèse. C'est par cela qu'il pourrait être éprouvant.  
Ce qui provoque l’émotion et la tient d'un bout à l'autre ressortit au ton, à sa “ propreté ”, à son manque absolu de chichi, à son humanité crue, confiante dans la rectitude de la parole dite - au-delà même de toutes les errances de celle-ci. 
La porte, de surcroît, cette dernière, un souffle que l’auteur incorpore à sa narration (car il est bien clair qu'il s'agit d'un poème et que l'adéquation du mot à ce qui est dit, même dans l'inexactitude psychologique de “ l’expression des sentiments ”, est extrême).  
Pour en revenir sur les termes “ lire à bout de bras ” employés plus haut, la distance ménagée par le narrateur pour lui-même et pour le lecteur existe, renforcée dans la version originale - cette dernière figure sur la page de gauche, une traduction en “ français seul ” occupant la page de droite -  par l'entrelacement des langues : notamment le savoureux et narquois danois avec son contrepoint ironique consistant en des formules toutes faites de la vie courante. C’est à cette langue, langue de l’issue et de la fuite hors du cercle familial, langue garde-fou, qu’il revient d’amadouer l’inamadouable. 
Pour essayer d'exprimer ce que le lecteur éprouve de cette distance qui lui est ménagée et lui évite les braises en plein visage, ou pour essayer d’exprimer l’étrange et persistant effet du livre, on pourrait tenter ceci :  
Mor (la mère) et le vieux panard (le père), pour tant est qu’ils aient été ou soient des “ personnages existants ou ayant existé ” mériteraient de relever de la fiction, pour ainsi dire - d’une fiction exemplaire, tant ils disent quelque chose de ce que veut dire “ être au monde ” et se trouver pris dans / assigné à des liens auxquels on ne peut pas toujours répondre (Kafka en savait quelque chose). La voix audible, celle du narrateur, projette en tous cas ce récit (j'ai songé à Beckett et maintenant à Bataille - court-circuit de ressemblances fugitives et passagères, règlements de compte dans des zones inouïes de la parole - règlement de contes) dans un espace où Mor et min Far désignent tout bonnement des figures de l'existence, les Moires ?, qui apparaissent comme des énigmes ou des éléments d'une équation dont la portée échappe. Ils portent avec eux des archétypes qui renvoient chacun aux “ données ” (sic) de son existence (déterminismes, liens imposés, atavisme…). C'est aussi, pour en revenir à Kafka, la Description d'un combat. 
 
Et néanmoins, leur mystère d’êtres singuliers, pesant de toute leur existence indéniable, et au fond inconnaissables persiste ; jamais ceux dont on parle ne se trouvent réduits à des symboles ou résorbés dans des formes. 
La reconnaissance, à la fin du livre, du lien “ inversé ” créé par la paternité de celui qui s’est exprimé avant tout en fils (lien reproduit, rédupliqué mais en miroir, dans ce qui échappe et qui recrée le même lien autrement) ajoute à ce caractère littéralement expérimental du livre. L'ôte, heureusement, à tout jugement - et c'est cela le plus étrange au bon sens du terme, cette voix d'amour et de haine toujours en suspens.  
On peut dévorer le livre (c’est ce qui m’est arrivé : moitié le soir même, moitié le matin suivant dans sa version française, en réservant de le relire dans sa version trilingue à tête reposée) : retenu, tenu, d'une haleine, à cette façon d'infléchir l'écriture vers une solution qui ne viendra pas.  
“ Ressentir les choses, le mal et cette grande solitude du passé. Puis rester sec du sentiment ”, premières phrases de ce qu’on pourrait qualifier de strophe, ou de stance 41. 
“ J'accepte ces règles parce qu'il n'y a pas moyen de s'y soustraire ”, dernière phrase de la stance 52. 
On reste en arrêt devant de telles phrases, sans souffle un instant et devant d'autres qui nous l'ôtent, comme si une vérité se faisait jour, vérité contredite et confirmée dans sa complexité par toutes les autres étapes, dépassée dans son aporie à chaque fois par une parole qui reprend et repart.  
La réelle beauté de l'objet et son format rendent cette émotion encore plus précieuse.  
Rencontre “ hasardeuse ” mais dont je me félicite, lecture dont je remercie l’auteur : le hasard, comme on sait, fait parfois bien les choses...  
 
 
[Pierre Drogi] 
 
 
Paul de Brancion, Ma Mor est morte, éditions Bruno Doucey, 2011, sur le site de l’éditeur 
 
écouter Paul de Brancion lire un extrait de ce livre 
 

 

[Feuilleton] : La Digue, de Ludovic Degroote/13

 

Sur le principe du feuilleton, voir ici 
 
Ludovic Degroote, La Digue, 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9, 10, 11, 12

Ludovic Degroote, La Digue, épisode 13/14 

 

 
On n’est jamais assez libre de sa propre langue, à plusieurs dedans on se trouve seul ; on attend que ça fasse bouche, que la pluie s’engouffre. 
 
 
 
 
Le monde est seul d’être à soi, réduit à rien, entre les villas à droite et la mer à gauche, on marche dans le même sens, on parle de revenir, seulement – à bien les observer, les maigres joies réduisent. 
 
 
 
 
On a bougé, on n’est pas meilleur, le regard n’est plus le même, la boue n’a pas la même couleur, on n’est pas plus sain, trop près, toujours trop loin. 
 
 
 
 
Le temps de s’arrêter ça passe, on ne s’en défait pas, si on pouvait garder juste cinq ou six mots pour le dire, on serait tranquille, on respirerait d’un coup – la langue pèse tant, mâchoire bloquée. 
 
 
 
 
Elle est légère la pluie qui mouille, à l’intérieur ça vibre faiblement, on est mieux ainsi, on n’est pas très bien quand on est secoué. 
 
 
 
 
C’est comme des pièces qui s’en vont les unes après les autres, une fois qu’il n’en reste plus, on l’écrit, l’écrire c’est une résistance, tout n’est pas parti, si tout fout le camp on est bien, nulle part. 
 
 
 
 
Là, les yeux sont plus froids, quand on a peur tout à coup, ça se rétablit, les yeux se réchauffent, ne discernent plus, ne voient pas : éloigné du reste on sent la paix humide qui nous touche. 
 
 
 
 
La peine on la dit, elle ne passe pas à côté, elle nous  raccroche encore au monde. 
 
 
 
 
Quand on a peu d’émotions, on s’attache aux choses, elles résonnent, on fait les mêmes gestes pour s’habituer à soi, à la fin on quitte l’étrangeté d’où on était parti, le ciel n’est pas sorti de sa couleur. 
 
 
 
Ludovic Degroote, La Digue, Éditions Unes 1995, (épuisé), pp. 63 à 65 
 
[à suivre : épisode 14/14 vendredi 25 novembre 2011] - un fichier PDF sera  proposé avec ce dernier épisode, reprenant l'intégralité du texte. Une publication est envisagée ultérieurement chez publie.net

 

Rose Ausländer [anthologie permanente]

 

La très belle et bien trop discrète revue Fario poursuit dans son numéro 10, avec un quatrième ensemble, la publication d’un dossier, qu’on espère voir devenir livre un jour. « Dans la chimère des mots, chronique du ghetto de Czernowitz et de la déportation en Transnistrie » propose des témoignages traduits de l’allemand par François Mathieu. Dans ce quatrième chapitre, les auteurs sont Rose Ausländer, Paul Celan, Ilana Shmueli, Heinz Kehlmann, Hedwig Brenner, Edith Silbermann, Alfred Kittner, Alfred Gong. 
 
 
Silence retentissant 
Bien des gens se sont sauvés 
Hors de la nuit 
des mains ont rampé 
rouge brique du sang 
des assassinés 
 
Ce fut un spectacle retentissant 
le tableau d’un incendie 
d’une musique de feu 
Puis la mort se tut 
Elle se tut 
 
Ce fut un silence retentissant 
Des étoiles souriaient 
entre les branches 
 
Les rescapés attendaient au port 
Des bateaux échoués 
Ils ressemblent à des berceaux 
sans mère ni enfant 
 
|○| 
 
Je n’oublie pas 
la maison paternelle 
la voix de ma mère 
le premier baiser 
les montagnes de la Bucovine 
l’exode de la Première Guerre mondiale 
les privations à Vienne 
les bombes de la Deuxième Guerre mondiale 
l’entrée des troupes nazies 
les tremblements de peur à la cave 
le médecin qui nous sauva la vie 
la douceâtre Amérique 
 
Hölderlin Trakl Celan 
 
mes souffrances à l’écriture 
l’obsession de l’écriture 
encore et toujours 
 
Ich vergesse nicht 
das Elternhaus 
die Mutterstimme 
den ersten Kuss 
die Berge der Bukowina 
die Flucht im Ersten Weltkrieg 
[...] 
den Einmarsch der Nazis 
das Angstbeben im Keller 
den Arzt, der unser Leben rettete 
das bittersüße Amerika 
Hölderlin Trakl Celan 
meine Schreibqual 
den Schreibzwang noch immer. 
 
|○| 
 
Nous allâmes chez nous 
sans roses 
elles étaient restées à l’étranger 
Notre jardin est 
enterré dans le cimetière 
Beaucoup de choses 
se sont transformées 
en beaucoup de choses 
Nous sommes devenus des épines 
dans les yeux des autres 
 
Wir kamen heim
ohne Rosen
sie blieben im Ausland
Unser Garten liegt
begraben im Friedhof
Es hat sich
vieles in vieles
verwandelt
Wir sind Dornen geworden
in fremden Augen. 
 
Rose Ausländer, « Dans la chimère des mots IV, trad. François Mathieu, revue Fario n° 10, pp. 304, 306, 309 (l’édition n’est pas bilingue) 
 
Rose Ausländer dans Poezibao : 
bio-bibliographie extrait 1 

Toi aussi, tu as des armes (par Jean-Pascal Dubost)

 

Le titre est la dernière phrase, mystérieuse, du Journal de Franz Kafka (12 juin 1923), reprise en tête de leur contribution par deux des auteurs de ce livre collectif, et que l’un d’eux (Jacques-Henri Michot) questionne ; une phrase que ledit Journal considéré dans son ensemble éclairerait sous l’humeur de la mélancolie face au combat titanesque et intime contre la vie avec les moyens de la littérature. 
Les auteurs invités, au nombre de neuf (ce qui ressemble à un acte manqué… lire la suite…), dit l’éditeur en sa présentation, « ont en commun de ne pas trop aimer qu’on les traite de poète. Elles et ils ne tiennent pas non plus à ce que leur travail d’écriture soit qualifié de poésie », du moins par ce qu’on entend habituellement, conventionnellement et paresseusement par « poésie ». Inventeurs de formes verbales, ou écrivains polymorphes, ou romanciers, leurs œuvres sont habitées par un questionnement politique¹, un refus du renoncement politique ou de l’aquoibonisme. (Il semblerait néanmoins que l’éditeur s’avance un peu, voire se contredit : car J.-C. Bailly titre son texte « L’action solitaire du poème », et pense que le poème importe avant le poète, sans pour autant repousser l’existence et la pertinence du poète, il pense « le poème, plutôt comme genre, il faudrait l’aborder, en tant qu’il perdure, comme une situation de langage sans rien d’autre que lui, sans ces embrayeurs que sont la narration ou l’argumentation, le dialogue ou l’adresse – c’est-à-dire dans l’absolu du langage, dans l’absolu de la possibilité des sens », le poème comme haut lieu du langage dans la rumeur assourdissante du monde ; car J.-M. Gleize, lui, évoque l’action poétique ou « une poésie critique » ; car, last but not in least, en fin du livre, dans les présentations des contributeurs, « Manuel Joseph est poète » ; disons que ces écrivains ont en commun le rejet du poétisme et pour souci de renouveler les référents des mots « poésie », « poète » et « poème », de les désacraliser et de leur mettre les « p » sur terre, pour souci encore de déprintaniaiser la poésie ; le mot « poète » n’est pas une injure² – « …qu’on les traite de poètes ») 
 
Il y a deux manières, pour ce faire, dans ce collectif, pour dire son rapport au politique dans l’écriture : il y a ceux qui comme Bailly, Gleize, Hanna, Michot ou Pittolo développent leur pensée sous la forme d’un court essai, et qui affrontent directement le lien difficile entre poésie et politique (sinon conflictuel parfois entre poètes eux-mêmes, afférent souvent au mépris idéologique), et ceux qui la développent dans leur faire habituel, une fiction de langue, par contournements, par implicites (si ce n’est par incapacité non avouée et ennuyeuse d’affronter le sujet, comme H. Jallon ou Y. Pagès). De façon éclairante, Jean-Marie Gleize pose le politique dans la défiance du politique et considère qu’il y a action politique sur le langage lorsque s’opère une appropriation de « la langue de l’ennemi pour mieux s’insinuer dans ses réseaux de communication, pervertir ou détourner ses messages, ses systèmes de figuration etc. », et par conséquence, voit dans la nouvelle génération de poètes une distance ironique dans l’expérimentation formelle de ces réseaux. La langue-sujet est l’essentiel objet de réflexion des écrivains présents dans cette petite somme, la langue travaillée poétiquement (c’est-à-dire à « l’exact opposé de tout ce qui se contente de peu, de tout ce qui comprime le sens dans des séquences de signification quasi interchangeables : la communication, l’idéologie, la lange de bois, les chevilles de toutes sortes – tout ce qui est voué corps et âme (car il s’agit d’une action de destruction concertée, entretenue) à l’amenuisement des conditions d’intelligibilité du monde », J.-C. Bailly), travaillée comme arme de destruction-reconstruction minime, comme arme non conventionnelle, que craindraient les pouvoirs en place. Sans illusions ; car hélas, force est de le constater, la pointe poétique est émoussée ; ce qui n’empêche évidemment pas d’employer la langue comme avertisseur ou comme « action writing » (J.-H. Michot citant Hubert Lucot). Dans cet ensemble, on remarquera que les auteurs demeurent néanmoins dans l’intra-littéraire, dans l’engagement poético-verbal, et on eût apprécié quelques contributions de poètes du terrain, tels Charles Pennequin ou Sébastien Lespinasse, avoir leur avis sur l’action poétique. Même s’il suffit de s’intéresser à leurs travaux pour s’en faire une idée. 
 
[Jean-Pascal Dubost] 
 
« Toi aussi, tu as des armes » 
Poésie & politique 
J.-C. Bailly, J.-M. Gleize, C. Hanna 
H. Jallon, M. Joseph, J.-H. Michot, 
Y. Pagès, V. Pittolo, N. Quintane 
La Fabrique, 208 p., 12 € 

Notes sur la création : George Oppen

 

Possible 
De se servir 
Des mots à condition de les traiter 
En ennemis. 
Pas en ennemis – en fantômes 
Devenus fous 
Dans les métros 
Et bien sûr dans les institutions 
Et les banques. Si on les capture 
Un par un en procédant 
 
Avec soin, ils retrouveront 
J’espère leur rigueur  
Et leur sens 

George Oppen, Poésie complète, traduite par Yves di Manno, José Corti, 2011, p. 135 

 
Possible
To use
Words provided one treat them
As enemies.
Not enemies --- Ghosts
Which have run mad
In the subways
And of course the institutions
And the banks. If one captures them
One by one proceeding

Carefully they will restore
I hope to meaning
And to sense.

Philippe Jaccottet [anthologie permanente]

 

La collection Poésie/Gallimard publie L’Encre serait de l’ombre, notes, proses et poèmes (1946-2008) : l’anthologie personnelle de Philippe Jaccottet, un choix qui reprend l’ensemble d’un parcours, mais qui apparait surtout comme la reprise continue d’une suite de questionnements.  
 
 
4 
 
Y aurait-il des choses qui habitent les mots 
plus volontiers, et qui s’accordent avec eux 
– ces moments de bonheur qu’on retrouve dans les poèmes 
avec bonheur, une lumière qui franchit les mots 
comme en les effaçant – et d’autres choses 
qui se cabrent contre eux, les altèrent, qui les détruisent : 
 
comme si la parole rejetait la mort, 
ou plutôt, que la mort fît pourrir 
même les mots ?  
 
5 
 
Assez ! oh assez. 
Détruis donc cette main qui ne sait plus tracer 
que fumées, 
et regarde de tous tes yeux : 
 
Ainsi s’éloigne cette barque d’os qui t’a porté, 
ainsi elle s’enfonce (et la pensée la plus profonde 
ne guérira pas ses jointures) 
ainsi elle se remplit d’une eau amère. 
 
Oh puisse-t-il, à défaut du grand filet 
de lumière, inespérable, 
pour toute vieille barque humaine en ces mortels parages, 
y avoir rémission des peines, brise plus douce,  
enfantin sommeil 
 
 
6 
 
J’aurais voulu parler sans images, simplement 
pousser la porte… 
                         J’ai trop de crainte 
pour cela, d’incertitude, parfois de pitié : 
on ne vit pas longtemps comme les oiseaux 
dans l’évidence du ciel, 
                                et retombé à terre, 
on ne voit plus en eux précisément que des images 
ou des rêves. 
 
Philippe Jaccottet, extraits de « Parler », in L’Encre serait de l’ombre, notes, proses et poèmes (1946-2008), Poésie/Gallimard n° 470, 560 p. 10 €, 2011, pp. 253 à 255.  
 
 
Philippe Jaccottet dans Poezibao : 
bio-bibliographie, Fiche de lecture De la poésie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6, extrait 7, extrait 8, extrait 9, extrait 10, Ce peu de bruits (parution), extrait 11, correspondance avec Ungaretti (par A. Paire),  in notes sur la poésie, « Les transactions secrètes de PJ », un article de Monique Petillon, notes sur la poésie, notes sur la poésie, ex. 12, Lauréat du Prix Schiller (par A. Paire), remise du prix Schiller et lecture à Soleure, mai 2010

Banquet d'automne à Lagrasse (par Alain Paire)

 

Bousquet, Nelli et Reverdy : le Banquet d'automne de Lagrasse.

Deux cités de l'Aude, Carcassonne où vécurent dans une étroite amitié René Nelli et Joë Bousquet, et puis Narbonne où naquit Reverdy. À distance égale de ces lieux, on découvre au cœur des Corbières, de part et d'autre des rives de l'Orbieu, l'un des plus merveilleux espaces de l'hexagone, le village et l'abbaye de Lagrasse où le Banquet d'automne se déroulait du 11 au 13 novembre 2011. Son programme fut le résultat d'une intelligente coproduction : il était composé par René Piniès et Serge Bonnery, responsables du Centre Joë Bousquet de Carcassonne ainsi que par Dominique Bondu et Jean-Michel Mariou qui dirigent depuis Lagrasse, en très fine entente avec les éditions Verdier, l'association "Marque-Page".  
 
Le souvenir de René Nelli fut évoqué par Yves Rouquette. Une majorité d'intervenants traitaient de l'œuvre et de la vie de Joë Bousquet,  Jacques Réda, Etienne Alain-Hubert et Marc Blanchet planchaient pour silhouetter Pierre Reverdy : à propos de ce dernier, le public découvrit dans la série autrefois produite par Bernard Rapp, un film très éclairant de Pierre Dumayet et Robert Bober dont le dernier livre paru chez P.O.L. est justement une citation de l'auteur du Voleur de Talan, "On ne peut dormir tranquille quand on a une fois ouvert les yeux". En automne, il n'y a pas, comme c'est le cas pendant les étés de Lagrasse pour ceux qui le désirent, d'atelier ou de séminaire connexes aux rencontres, pas plus pour la marche à pied que pour la philosophie. En revanche, il y eut évidemment des exposés de belle densité, des débats, des lectures ainsi qu'une soirée musicale composée le samedi soir par un groupe d'instrumentistes réunis autour du chanteur-chercheur Gérard Zuchetto et du danseur Abdeslam Raji. 
 
Sans hiérarchie ni préférence pour tel ou tel interlocuteur de ces rencontres, je veux me souvenir des bonheurs d'expression de quelques-uns des intervenants. Jérôme Thelot évoqua, principalement à partir de Traduit du silence, la très nécessaire "suspension du savoir", la  résistance dont la poésie est capable lorsqu'elle se sépare de la littérature. Alain Freixe souligna ce que fut la seconde blessure et simultanément la seconde naissance du poète, la "Tourne" de Joë Bousquet survenue au début de la seconde guerre mondiale. Il redit ce que soulignèrent d'autres communications, le fait que cet écrivain se définissait ainsi : "je suis un miracle de l'amitié". Dans sa brève intervention, Nicolas Brimo dont la mère, Jacqueline Gourbeyre, fut la destinatrice au lendemain de la Libération des "Lettres à une jeune fille" (éd. Grasset 2008), souligna le fait qu'il n'existe pas encore d'étude sérieuse à propos du rôle capital de Joë Bousquet en tant que "transmetteur". Cet homme qui vivait immobile dans une chambre et ne disposait pas de téléphone, ce passeur qui ne s'est jamais endormi, n'a pas cessé d'être à l'écoute des événements culturels de son temps : il proposait à des connaissances les tableaux de ceux qu'il aimait, il vendait des terres pour acheter des toiles ou des dessins à des artistes que personne n'achetait, des artistes qui s'appelaient Soutine, Max Ernst, Magritte ou Bellmer. "Il n'y a pas d'œuvre de l'homme seul" écrivait aussi Bousquet : de même, Nicolas Brimo s'étonna qu'alors que des archives existent à ce propos, qu'aucune étude précise n'ait été entamée pour ce qui concerne le rôle de Joë Bousquet auprès des Républicains espagnols ainsi que pendant la Résistance.  
 
Au lendemain du Banquet de Lagrasse, le lundi 14 novembre 2011, il faut aussi ajouter qu'une vente aux enchères se déroulait à Paris chez Art-Curial : je ne suis pas foncièrement hostile aux ventes aux enchères, il peut m'arriver d'y participer, j'affectionne et j'utilise volontiers leurs catalogues, je m'attriste tout de même lorsque je pense qu'une correspondance extrêmement éclairante, soixante-sept lettres de Jean Paulhan à Joë Bousquet, ne puissent pas rejoindre le merveilleux fonds Paulhan de l'Imec. 
 
Simple et parfaitement énigmatique comme ce qu'il peut y avoir de meilleur dans son œuvre poétique, une émouvante citation de René Nelli fut l'un des incipit de la prise de parole d'Yves Rouquette, je me suis efforcé de la transcrire, on l'écoute sur l'enregistrement du site du Banquet : "Les mortels ont sur leur visage un masque invisible auquel ils tiennent plus que leur vie. Ils ne sont qu'illusion. Mais les dieux éternels, ce sont ceux qui barbouillent leurs faces, qui les changent en ce qu'ils sont".  Présenté par Jean-Michel Mariou qui lui dit sa reconnaissance parce qu'il avait grâce à son intermédiaire enregistré pour la TV régionale des entretiens avec Nelli, Yves Rouquette fut souvent émouvant tout au long de sa communication dont on peut retrouver le canevas dans le n° 6 de la revue Septimanie que dirigeait voici dix ans Gil Jouanard. Pour René Nelli à Lagrasse, sa mémoire fut également bien servie lors des compositions musicales offertes par Gérard Zuchetto. Cependant, manquait à l'appel la contribution précise du meilleur de ses connaisseurs, Philippe Gardy dont il faut lire le superbe livre récemment édité par le Garae Hesiode, "René Nelli, la recherche du poème parfait". 
 
Pour Pierre Reverdy, il y eut une communication de Jacques Réda qui est un familier de Lagrasse puisque l'une de ses premières interventions dans le cloître de l'abbaye s'était déroulée en 1996 à propos des "Plaisirs du tabac". Etienne Alain-Hubert, responsable de l'édition de deux "pierres levées", les  Œuvres complètes de Reverdy fut de bout en bout remarquable dans son exposé qu'il faut également écouter sur le site du Banquet. A un moment précis, Etienne-Alain Hubert s'est souvenu d'une manière de définition de la condition humaine proposée par la poésie de Reverdy, "grand battement de la feuille qui bat au vent" : l'homme, pour Reverdy, c'est un peu le cerf-volant qui ne peut pas s'élever dans le ciel "s'il n'a pas d'attache sur la terre". 
 
En permanence, il y avait pendant les intervalles "Le nom de l'homme", le café et la passionnante librairie du Banquet qui réunissait dans le prolongement de son stock de 5.000 livres des tables consacrées aux trois poètes de l'Aude ainsi qu'aux intervenants. Elles furent nombreuses, les personnes qui s'attardèrent, feuilletèrent et choisirent des livres dans cet espace : j'ai été heureux de pouvoir ramener depuis là-bas deux recueils difficiles à rencontrer, "La lettre", des poèmes d'Iliazd traduits par André Markowicz, publiés par Clémence Hiver ainsi que l'étonnante correspondance de Pierre Reverdy avec Jean Rousselot éditée par Rougerie. Marie-Françoise Bondu, la responsable bénévole de cette librairie s'est déclarée particulièrement heureuse lorsqu'elle esquissa sur le plan des ventes le bilan de la manifestation. Le samedi 12 novembre, un pic avait été atteint : plus de 350 ouvrages avaient trouvé acquéreurs, un chiffre légèrement inférieur était recensé en fin de journée, le dimanche. Pour 70 %, les ventes avaient été fournies par la thématique et par les intervenants de ces rencontres. Par exemple, il ne restait plus un seul exemplaire des 3.000 pages des deux tomes un tantinet onéreux de l'oeuvre complète de Reverdy, récemment rééditée par Flammarion. 
 
Impossible de résumer en quelques lignes les échanges et les idées qui circulèrent pendant ces trois journées à la fois souples et intenses. Plusieurs extraits des communications ont été enregistrés sous forme de vidéo par l'équipe de Jean-Michel Mariou qui les a immédiatement mis en ligne sur le site de la Maison du Banquet et des Générations : en cliquant sur ce lien, on peut voir et écouter dix retransmissions d'une dizaine de minutes chacune ainsi qu'un exposé inaugural proposé par Jérôme Thelot. Dans quelques mois, si des aides publiques lui sont accordées, le site internet de l'association Marque-Page se transformera profondément. Il s'étoffera considérablement  afin de diffuser ses très riches archives : les internautes assisteront en différé à l'intégralité des journées du Banquet du Livre. En attendant, on peut d'ores et déjà consulter la très riche donne fournie sur ce lien par les éditions Verdier : on y retrouve des éléments de synthèse à propos des éditions antérieures des Banquets d'été ainsi que pour les années 1997 et 1998,  les pages de Corbières-Matin, un quotidien d'une vingtaine de pages remarquablement imaginé et produit par une poignée de participants des Rencontres. 
 
A Lagrasse, Colette Olive et Michelle Planel des éditions Verdier m'annoncèrent la parution prochaine d'un recueil de lettres de Bram Van Velde. Jérôme Thelot qui prépare un livre autour de Géricault, de Delacroix et du Radeau de la Méduse, me présenta Cédric Demangeot, le poète-éditeur de Fissile. Thelot m'a aussi fait parvenir le texte d'un article qui figure dans les actes d'un colloque Simone Weil publié dans les Cahiers de Marge des éditions Kimé, une contribution de Jean-Marc Sourdillon qui relate la rencontre en mars 1942 de Simone Weil et Joë Bousquet, événement majeur qui fut provoqué par Jean Ballard. J'ai conversé avec l'un des responsables du Banquet, je ne citerai pas son nom mais tous le reconnaîtront, qui avait autrefois travaillé en Franche-Comté en tant qu'établi, pendant que luttaient les Lip et Charles Piaget. J'ai pu relire lors de la soirée du vendredi la transcription d'un entretien de Louis Pons qui me parlait de Joë Bousquet et de Gérald Neveu, un témoignage de première vigueur que l'on retrouve aussi sur ce lien. Marie-Françoise Bondu, la libraire de Lagrasse m'a également dit que dans l'une de ses vies antérieures, elle avait eu la joie de suivre à Poitiers des cours d'Emmanuel Lévinas.  
 
On souhaite à toute personne passionnée par la littérature de venir séjourner à Lagrasse, les maisons d'hôtes sont accueillantes, les trois ponts qui franchissent la rivière permettent de rejoindre avec allégresse les ruelles pavées du vieux village. Dans cet espace de Lagrasse  où sont venus au fil des ans Maurice Nadeau, Jean-Claude Milner, Carlo Ginzburg, Pierre Michon, Pascal Quignard et beaucoup d'autres, demeure vivement prégnant le souvenir de Gérard Bobilier qui fut le grand inspirateur / inventeur des Banquets, dans la lignée des cercles socratiques autrefois inaugurés par Benny Levy. À propos de Bob, il faut méditer l'hommage qui lui est consacré sur le site du Banquet. La sobriété et la justesse de l'engagement de cet éditeur sont infiniment précieuses. Une citation qui résume magnifiquement l'action de tous les compagnons du Banquet se trouve dans un article de Patrick Kechichian à l'intérieur duquel Gérard Bobilier rappelle - j'ai souvent questionné cette formule - que lorsqu'on réfléchit à propos de la transmission, "c'est la cassure qui importe, pas le fil". 
 
[Alain Paire] 
 
Association "Le Marque-Page", Abbaye publique, BP 5, 11220 Lagrasse. Tél 04.68.32.63.89. [email protected]. 
 
Un autre souvenir, celui-là parfaitement funeste, hante quelquefois la librairie "Le nom de l'homme". En août 2007, des individus avaient aspergé de gas-oil et d'huile de vidange et puis incendié les 12.000 volumes que Christian Thorel et Ombres blanches de Toulouse avaient confiés à Lagrasse.  
 
Légendes photographies (copyright Chris Chappey et Alain Paire). 
1. Yves Rouquette 
2. Etienne-Alain Hubert. 
3. Jacques Réda. 
 

 

[Feuilleton] : La Digue, de Ludovic Degroote/12

Sur le principe du feuilleton, voir ici 
 
Ludovic Degroote, La Digue, 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9, 10, 11

 

Ludovic Degroote, La Digue, épisode 12/14 

Le temps qui passe, on vit dessus comme sur quelque chose d’incertain, on est là comme si de rien n’était, maintenant c’est un premier jet, où ça va on ne sait pas. 
 
 
 
 
On sent qu’elle s’oublie, alors on va franchement, les odeurs disparaissent, ce qu’il reste de soi est porté par le vent. 
 
 
 
 
Les bouts on les franchit, le seul qu’on atteigne on ne le voit pas, on est en vie on n’en sort pas, voilà qui procure de la joie, qui dit qu’on est dedans. 
 
 
 
 
Une petite musique dans la tête, elle nous accompagne tout le temps, dans le silence. On entend de soi ce qui traîne dehors, on n’est pas seul dans le monde. 
 
 
 
 
Il y a tellement de choses qui flottent sous la pluie d’un air indifférent, ce qui vient de dedans ça n’est plus brut, c’est modifié, il n’y a personne où on est, ce qui bouge ne se voit guère, on s’éloigne. 
 
 
 
 
On n’atteint pas ce qu’on voudrait dire parce que ça n’existe pas, ce qui existe on n’arrive pas à le dire, on se brûle la langue, la  bouche va de plus en plus sèche, elle couvre, quand on fait la digue aussi c’est une couverture du temps, on attend. 
 
 
 
 
On se pose bout à bout, chaque fois à côté, difficile de se réunir, on ne s’arrête pas, la digue comme on la recommence elle est sans fin, l’inondation c’est pas pour nous, on est plein d’impressions, on n’en sort pas, devant la falaise s’éboule et avant que le regard y touche, on sent la langue rétrécir. 
 
 
 
 
Ludovic Degroote, La Digue, Éditions Unes 1995, (épuisé), pp. 59 à 61 
 
[à suivre : épisode 13/14 mercredi 23 novembre 2011] 

Gérard Titus-Carmel [anthologie permanente]

 

Les éditions Obsidiane publient Ressac de l’écrivain et peintre Gérard Titus-Carmel.  
 
 
9. Neuvième état 
 
(Ostinato) Où se rue la mer basculant à nos yeux 
seule crantée sans défaut devant l’invisible et 
avançant vers nous pour mourir dans le ressac 
 
de ses vagues par acanthes obstinées & rondes 
toutes sœurs quand à rouler pareillement 
à leur tête cette ouate la lumineuse écume 
 
sous le ciel toujours changeant toujours le même 
et nous demeurant là interdits cois à son bord 
le jour délivrant en bélier ses coups au hasard de nos corps 
 
 
(Acanthe et rinceaux, flore remontée pleine avec les algues visqueuses depuis les profondeurs jusqu’à la lumière du jour et marquant de laisses noires sur le sable brillant la limite où nous pouvons encore nous tenir et parler debout, face au vent. Car on porte le masque de la mort collé sur le visage jusqu’au pire, le blanc des yeux rongé par le sel du lointain qui brûle lentement. On attendait, sans trop y croire, que les os s’allègent et que tout entiers devenus purs embruns, nous connaissions enfin l’extase océanique – mais, au contraire, c’est tout le natal qui remonte en nous et nous alourdit. On sent alors son cœur mourir en soi et devant l’immensité sans remords de la mer inlassable, on se découvre comme adossé à son propre exil ; l’ombre fustigée à ses côtés, on semble fixé dans un hors-lieu du monde tandis que devant nous, indifférentes et continuant à brasser mornement l’infini, ronflent les vagues).  
 
Gérard Titus-Carmel, Ressac, éditions Obsidiane, 2011, pp. 36 et 37. 
(présentation de ce livre)  
 
NDLR : les textes de l’ensemble « Ressac » vont par deux, en une séquence de trente « états », page de gauche un poème, en romain, page de droite, un texte de prose, en italique. 
 
Gérard Titus-Carmel dans Poezibao : 
Bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, Gustave Roud, une solitude dans les saisons (note de lecture), extrait 3, ext. 4, trois livres (par A. Emaz)