Poezibao

Poezibao a reçu n° 185, dimanche 18 septembre 2011

 

Cette rubrique suit l’actualité éditoriale et présente les derniers ouvrages reçus par Poezibao. Il ne s’agit pas de fiches de lecture ou de notes critiques et les présentations font souvent appel aux informations fournies par les éditeurs.  
Devant l’afflux de livres, Poezibao n’est plus en mesure de présenter chaque livre reçu de façon détaillée. Tous les livres reçus seront donc cités mais une partie seulement d’entre eux fait l’objet d’une présentation plus complète, accessible en cliquant sur « lire la suite de… » 
 
 
•Sylvia Plath, Œuvres, Quarto Gallimard 
•Pierre Dhainaut, Vocation de l’esquisse, La Dame d’Onze heures 
•Revue Action poétique, n° 205 
•Anne Calas, /AC/la logique de l’escargot, édition Jannink 
•Michel Valprémy, Agrafes, Ateliers de l’Agneau 
•Lucien Suel, Théorie des orages, publie.net 
•Christophe Bruneel, En désordre, Atelier de l’Agneau 
•Au fil de l’eau, suivi de Haikais, Mille et une Nuits 
 
Sur ces huit livres, plus de détails en cliquant sur « lire la suite… » 
 
et aussi :  
•Philippe Jaffeux O, L’an /, Atelier de l’Agneau, 2011, 12 € fiche du livre 
•Revue Verso n° 146 
•Jacqueline Merville, Tenir le coup, Éditions des Femmes, fiche du livre 
•Christa Wolf, Le Ciel divisé, Stock, une présentation du livre  
•Revue Chroniques errantes et critiques, n° 39, Atelier de l’Agneau 

Notes sur la création : Jean-Michel Maulpoix

 

Notre usage quotidien de la langue réduit celle-ci à n'être qu'une monnaie qui circule rapidement dans nos voix sans que nous lui prêtions la moindre attention.  Nous savons combien l'économie de la communication la galvaude, l'humilie, la brutalise et la prostitue en « petites phrases », slogans, stéréotypes et propos convenus. Aussi est-ce la première vertu de la poésie que de nous rappeler, à rebours de l'époque, quels sont les enjeux de cette langue, ses risques, ses fragilités et ses limites, aussi bien que ses beautés.  
Il est dans le pouvoir du poème de nous rendre un instant visible et respirable le langage que la société aveugle et asphyxie. D'y rendre sensible et mobile notre rapport incertain au sens, occulté et figé par la vie commune. Et donc de nous reconduire à nous-mêmes, moins pour nous rassurer que pour nous rappeler de quelle opacité nous sommes constitués et combien nous maîtrisons mal le sens de ces mots dont nous croyons faire un usage clair 
 
 
 
La poésie s'écrit « comme on ment à un mourant et qui le sait» (Michel Deguy). Elle sait que le ciel est vide, que le visage de l'homme se dissipe, que la langue fatigue et s'éteint, que la vérité s'échappe, que le sens demeure hors d'atteinte, qu'elle n'a elle-même plus de pouvoir et qu'elle ne peut rien promettre. Elle sait que depuis des années le propos de la littérature n'est plus que de répéter éperdument son absence de savoir. Elle sait le désenchantement, l'inquiétude, le retrait, le défaut. Elle a appris cela par cœur, jusqu'à l'écœurement…Et pourtant il lui appartient de continuer à vouloir autre chose. Ne fut-ce que pour en accuser le manque. Pour que l'homme ne renonce pas mais reste celui qui questionne. Qu'il ne puisse jamais croire avoir réponse à tout. Qu'il ne se contente pas de manger, digérer, désirer, forniquer, consommer, accumuler et idolâtrer les objets. Qu'il ne soit pas tout à fait sa propre dupe. Pour qu'il sache que demeure ce creux, ce trou que fait en lui la langue 
 
 
 
Que peut la poésie, sinon attester « la force de l'invisible » (Botho Strauss), en nous rappelant que nous sommes faits de mots, c'est-à-dire de légers signes sombres ne ressemblant à rien? Ou que nous abritons un laborieux peuple de fourmis qui même pendant la nuit travaille au fond de notre sommeil…« Notre chair physique c'est la terre, mais notre chair spirituelle c'est la parole. ; elle est l'étoffe, la texture, la tessiture, le tissu, la matière de notre esprit » (Valère Novarina, Devant la parole, P.O.L, 1999, p. 16. C'est dire que nous sommes faits pour chercher et vouloir du sens, aussi bien que pour nous laisser sans cesse traverser par l'incompréhensible. Et qu'exister c'est se débattre. " 
 
Jean-Michel Maulpoix, Le poète perplexe, José Corti,  p. 251, 254 et 255.  

Notes sur la création : Walter Benjamin

 

Il y a deux types d’écrivains : l’un a par ses origines un certain contact avec le public ; il a, de lui-même, l’idée de toujours aborder des questions étroitement et judicieusement liées à chaque fois aux préoccupations des lecteurs. L’autre ne se détache pas d’un monde intérieur étroitement limité, ne concernant que lui, d’un royaume qui, tel qu’il est, naît et meurt avec lui, développe les thèmes les plus divers pour ne donner jamais que la chronique ou le code de ce monde intérieur et il ne peut compter sur l’intérêt du public avant d’avoir réussi à lui donner une idée de son univers de pensées et d’expériences. Puis il arrive un moment où les gens commencent à s’intéresser à chaque déclaration de l’homme, non comme c’est le cas pour les "personnalités", parce qu’elle vient de lui mais parce qu’elle livre une nouvelle clé ouvrant une autre porte de ce monde intérieur. Éveiller dans un public cet intérêt objectif qui va non à l’homme mais à son monde est peut-être plus difficile que tout. » 
 
Walter Benjamin, Écrits autobiographiques, traduit de l’allemand par Christophe Jouanlanne et Jean-François Poirier, Christian Bourgois éditeur, coll. Titres, n° 137, 8 €, p. 166.  

 

Poezibao Hebdo n° 150 (17 septembre 2011)

 

Les quatorze articles publiés dans Poezibao cette semaine.   
 
Tout particulièrement 
•La mort du poète catalan Jordi Pere Cerdà (par JB Para) 
 
notes de lecture  
•Ferraille, de Cedric Demangeot (par Yann Miralles) 

anthologie permanente  
•Esther Tellermann 
•Maggie O’Sullivan, traduction inédite de JR Lassalle 
•Pierre Reverdy 
•Mathieu Bénézet 
•Jude Stéfan 
 
fiche bio-bibliographique 
•Maggie O’Sullivan (JR Lassalle)
 
notes sur la création  
•Hélène Cixous 
•Fernando Pessoa 
•Georges Perec 
•Valère Novarina 
•Jude Stéfan 
 
•Poezibao a reçu : n° 184, 11 septembre 
•Marina Tsvetaeva, le Cahier Rouge, Éditions des Syrtes 
•Thomas Traherne, Les Centuries, Arfuyen 
•Christophe Manon, Testament (d’après François Villonà, Laureli Leo Scheer 
•Hubert Haddad, Errabunda, éolienne 
•Françoise Hàn, Le double remonte du puits, précédé de Lettre à Brigitte Gyr, Jacques Brémond 
•Guilhem Fabre, L’Empire de l’invisible 
•Marc Dugardin et Alexandre Valassidis, D’écluse en écorce, L’Herbe qui tremble 
•Françoise Ascal, Un rêve de verticalité, Apogée  
•Philippe Mathy, Barque à Rome, L’Herbe qui tremble •Yves Jouan, Dieu existe, Ficelle 
•Adonis Brunet et Fabien Tellier, Conversation poétique, Médiathèque de Romorantin 
•Eric Dubois, Mais qui lira le dernier poème, Publie.net, 52 p., 2,99 € 
et les revues :  
•Europe, n° 988/989 (Marx, André Benedetto)
•Décharge n° 151
•Cahiers de l’association des Amis de Milosz n° 50 
 
Agendas et liens 
Rappel : pour suivre l’actualité de la poésie (lectures, rencontres, expositions, etc.) suivre ce lien.  

Notes sur la création : Jude Stéfan

 

Quant au lyrisme 
 
Quant au lyrisme, c’est aux non-praticiens qu’il faut demander sa quiddité, sinon à des poètes qui parleront à cette occasion d’eux-mêmes, mais mieux à un poète-critique (Ponge), seul à en écrire en connaissance de cause. Car les poètes ne savent pas ce qu’ils font ou l’ignorent.  
On en dirait ce qu’on voudrait : accompagnement syllabique de musique, pouvoir d’expression personnel distinguable de la plainte – mais la strophe lyrique lamartinienne-et-après est aussi bien élégiaque, chant du corps… Or il n’y a pas de quoi chanter ! Il n’y a plus à remercier, à s’émerveiller – comme d’obus dans la tranchée. Sauf naïveté ou ignorance des nouvelles le poète a raccroché sa lyre, il écrit sans instrument que ses propres organes, n’exalte que son langage au risque d’emphase ou d’autolalie. Le désastre ou la modestie impliquent de ne plus hausser le ton. Il y a longtemps, Claudel a chanté dieu, Perse le néant du monde. Mieux vaut expectorer un cri qu’imiter en mètres un chant et plus valent les Illuminations que le nouveau recueil répétitif de X. 
Il faut donc attendre que l’homme ait fini de chanter en période de vacances – pour en avoir fini avec le lyrisme qui est sa visée sournoise et secrète : faire beau.  
 
Jude Stéfan, cahier Le Temps qu’il fait / Cahier huit, sous la direction de Tristan Hordé, 1993, p. 151  

Anthologie permanente : Jude Stéfan

 

Vingt-quatre ajouts aux Litanies du Scribe 
 
Confucius pêchant à la ligne 
Saint-Evremond et sa loupe 
Littré et sa colonne de 37 km 525 
Carlyle couvrant 11 miles dans l’heure 
d’Holbach engoncé dans son bonnet 
La Mettrie crevant de ripaille 
Hume effondrant un siège sous son poids 
Le Prince de Ligne plaisantant au combat avec Potemkine 
Bougainville criant « chaoua » aux Patagons 
Potocki et la boule d’argent de sa théière 
Heidegger aspirant l’« être-été » Grec 
R. Walser et ses promenades radieuses 
Lewis dans son cercueil emporté sur les flots 
Sciascia dans sa chère île maffieuse 
L’ours S. Johnson apprenant à tricoter 
Boswell rédigeant une lettre sur la tombe de Mélanchton 
H. Heine descendu dans une mine du Harz 
H. Hesse en intimité avec un choucas 
Hobbes chantant au lit toutes portes closes 
L. Hearn et sa chienne hurlant à la lune 
Sir Raleigh revenant pour la Hache 
Gibbon déposant enfin sa plume la nuit du 27/7/87 
Wedekind aux Halles avec une cocotte 
Andreev photographiant sa femme nue 
 
Jude Stéfan, cahier Le Temps qu’il fait / Cahier huit, sous la direction de Tristan Hordé, 1993, p. 57 
 

 
Jude Stéfan dans Poezibao : 
Bio-bibliographie, Livre Jude Stefan, rencontre avec T. Hordé, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, Desespérance, déposition de Jude Stéfan par T. Hordé, extrait 5, recension numéro spécial revue NU(e), Grains & issues (par T. Hordé),extrait 6, extrait 7, in Notes sur la poésie, Pandectes (parution), extrait 8, Les Commourants (parution), Les Commourants (par T. Hordé), extrait 9, note sur la poésie, extrait 10, extrait 11, Que ne suis-je Catulle… (par Auxeméry), ext. 12 

Notes sur la création : Valère Novarina

 

Voici que les hommes s'échangent maintenant les mots comme des idoles invisibles, ne s'en forgeant plus qu'une monnaie : nous finirons un jour muets à force de communiquer ; nous deviendrons enfin égaux aux animaux, car les animaux n'ont jamais parlé mais toujours communiqué très très bien. Il n'y a que le mystère de parler qui nous séparait d'eux. À la fin nous deviendrons des animaux : dressés par les images, hébétés par l'échange de tout, redevenus des mangeurs du monde et une matière pour la mort. La fin de l'histoire est sans parole.  
À l'image mécanique et instrumentale du langage que nous propose le grand système marchand qui vient étendre son filet sur notre Occident désorienté, à la religion des choses, à l'hypnose de l'objet, à l'idolâtrie, à ce temps qui semble s'être condamné lui-même à n'être plus que le temps circulaire d'une vente à perpétuité, à ce temps où le matérialisme dialectique, effondré, livre passage au matérialisme absolu – j'oppose notre descente en langage muet dans la nuit de la matière de notre corps par les mots et l'expérience singulière que fait chaque parlant, chaque parleur d'ici, d'un voyage dans la parole ; j'oppose le savoir que nous avons, qu'il y a, tout au fond de nous, non quelque chose dont nous serions propriétaire (notre parcelle individuelle, notre identité, la prison du moi), mais une ouverture intérieure, un passage parlé.  
 
Valère Novarina, Devant la parole, éd. P.O.L., 1999, pp. 13-14 cité in Jean-Michel Maulpoix, Le poète perplexe, 2002, p. 205 

Anthologie permanente : Mathieu Bénézet

 

sans moyen de m’exprimer tous ces mots qu’hier 
encore j’imprimais ne sont aujourd’hui que fumier 
où rien ne pousse n’étaient mes angoisses et ma peur 
ma tristesse à écrire écrire en sachant que je meurs 
 
si parler n’est pas vain à n’en pas parler je vaincs 
sans autre énigme que celle qu’écrit ma main 
nulle autre fin n’est plausible pour qui veut être  
vif et qui se sait mort ses os paraître 
 
squelette dessiné et qu’on voit sur le front 
de ceux pour qui l’espoir a le goût d’un affront 
et qui ne croient en eux que parce qu’il faut y croire 
 
 
hêtre pourpre aussi amarante 
les veines à la jambe s’enlacent 
les vrilles du lierre fortement contrasté 
dans les verts soit soutenus 
soit sans suite 
 
 
hormis le dernier grain brindille ardoise 
un sillon ailleurs creusé aveugle recueille 
le chemin une trouée les feuilles dunes le 
sang monte lèvres presque cela nul n’écrit 
alcôve jardin 
 
 
inondée de couleurs passées 
doucement la dérive 
comme une meule 
 
 
Mathieu Bénézet, « album de 1974, III » in …Et nous n’appprîmes rien, 1962-1979, Flammarion, 2002, pp. 343 à 346 
 
Mathieu Bénézet dans Poezibao : 
Bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, Mais une galaxie, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6, lecture du Lundi des Poètes, La tête couchée de Brancusi (parution), La Terrasse de Leopardi (parution), extrait 7, Ne te confie qu’à moi, extrait 8, extrait 9, extrait 10, extrait 11, ext. 12, ext. 13, ext 14

La mort du poète catalan Jordi Pere Cerdà

 

Une lettre de Jean-Baptiste Para, poète et rédacteur en chef de la revue Europe, tout juste adressée à Poezibao :   
 
Je viens d’apprendre la mort d’un grand poète, Jordi Pere Cerdà,  (pseudonyme d'Antoine Cayrol). Né en Cerdagne en 1920, il fit vers ses vingt ans le choix difficile d’écrire en catalan. Choix difficile et courageux à ce moment-là, car la langue et la culture catalanes étaient réprimées dans l’Espagne franquiste et ne représentaient pas non plus une voie royale pour être entendu au-delà du Roussillon. Aujourd’hui encore, il reste à découvrir dans son propre pays où il n’est connu que d’un trop petit nombre de lecteurs, comme ce fut longtemps le cas pour cet autre poète considérable qu’est le Gascon Bernard Manciet.  
Poète, mais aussi romancier et auteur de pièces de théâtre, Jordi Pere Cerdà était certainement le plus grand écrivain catalan vivant du côté nord des Pyrénées. De l’autre côté de la frontière, il est reconnu comme une figure majeure de la poésie contemporaine. Les prix les plus importants lui ont été décernés, en particulier le Prix national de littérature de la Generalitat de Catalogne.  
Je voudrais encore ajouter que Jordi Pere Cerdà s’était engagé tôt dans la Résistance et qu’il sut faire preuve en cela comme en toute chose de beaucoup de courage, de détermination et d’humanité. C’était un homme du peuple. L’écrivain ou le poète d’envergure issu des classes populaires est une figure assez rare en France pour que ce trait mérite d’être mis en lumière. Jordi Pere Cerdà exerça pendant des années le métier de boucher à Saillagouse, avant d’ouvrir à Perpignan une librairie qui fut aussi un centre de résistance intellectuelle au franquisme. 
On trouvera en accès libre sur Mediapart un article de fond que le poète et critique Jean-Pierre Tardif a naguère consacré à cet homme remarquable et à son œuvre. 
Jean-Baptiste Para

Traduit en français :   
Poésie : 
Sens profond, Perpignan, Publications de l’Olivier, Perpignan, 1998. 
Suite cerdana, Perpignan, Publications de l’Olivier, Perpignan, 2000. 
Instants / Del Temps, livre d’artiste avec des illustrations de Patrick Loste et un CD de Pascal de Comelade, Editions Richard Meier, Elne, 2008. 
Oiseaux / Ocells, Editions Jacques Brémond, Remoulins-sur-Gardon, 2009.   
Roman 
Voies étroites vers les hautes terres, Cénomane, Le Mans, 2006.   
Théâtre : 
Quatre femmes et le soleil, Editions de l’Amandier, Paris, 2007. 
  
Téléchargement Para Jean Baptiste, sur Jorde Pere Cerdà

Notes sur la création : Georges Perec

 

Ne pas attendre des évènements de ma vie réelle – l'achat d'une vieille maison et son retapage, une maladie, etc. – la matière d'un roman mais projeter sur le quotidien qui m'entoure la grille de mon écriture.  
Ne pas séparer l'écriture de la vie. 
Ne pas distraire à la vie mondaine les quelques minutes quotidiennes nécessaires à la sécrétion de mon génie mais faire coïncider au plus près mon travail (écrire) et ma liberté (écrire).  
Notre écriture se forme dans la mouvance des écrivains que nous découvrons. Leur constellation unique façonne un puzzle dont nous sommes en quelque sorte la pièce manquante. 
Le mot qui semble le plus juste lorsque je m'efforce de me définir et de définir le travail que je fais n'est ni romancier, ni même écrivain, mais homme de lettres : un homme dont le travail a pour objet les lettres, l'alphabet : mon travail ne se fait pas avec des idées, des sentiments, des images.  
 
 
Ce texte est la transcription d'une page de cahier reproduite à la page 113 de Portraits de Georges Perec, BNF, 2011 et il est signalé qu'il est différent de celui paru dans Le Figaro le 8 décembre 1978 et qui portait le même titre".