Poezibao

Anthologie permanente : Yves Boudier

 

 

Yves Boudier vient de publier Vanités, Carré misère, aux éditions l’Act Mem. « L’hypothèse de ce livre est la suivante : ces hommes et ces femmes que nous laissons mourir à nos pieds sont les Vanités d’aujourd’hui. Elles nous somment de conjurer la mort pour consentir à nos vies mercenaires (dos du livre)

 

Pièces d’or et bourse
salamandre nue

 

luth retourné – face à table

 

encre
plume
: les livres expirent
                                Revers de bois peints
                                squelettes de fœtus
                                alanguis

 

                         memento mori

 

Mappemonde globe
armure glaive
heaume
ciboire
gant
clef
if

 

Promis à l’engloutissement
l’ossuaire

 

•

 

Quand tout
disperse la pensée – le feu

 

                                les illusions
                                d’amour

 

                                en ciel et en terre

                                 les injures les blessures
                                leurs lignées de meurtres

 

                         En deuil et crainte de soi

 

Le sombre écart des portes et des fenêtres condamne à
(garder le couteau)
à
la
main

 

Elle consent à la souillure

 

les cendres mêlées
d’ordure

 

Yves Boudier, Vanités, Carré misère, l’Act mem, 2009, p. 104 et 105.

 

Bio-bibliographie d’Yves Boudier

 

 

 

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Yves Boudier

 

Yves Boudier est né en 1951, à Paris. Il est poète et critique, contribue à plusieurs revues (CCP, Europe, Rehauts, notamment). Il est membre du comité de rédaction d'Action Poétique et de Passage d'Encres et collabore souvent avec des plasticiens ou des musiciens. 
  
bibliographie
Le Fabuliste, La Répétition, 1979
« Ovide était notre maître », Aencrages & C°, 1987
L’Infans ou la peinture regardée, Dessins de G. Planet, Aencrages & C°, 1990
Scènes naturelles, Encres de C. Tricoit, coll. Traces, Passage d’Encres, 1999
De la terre, Encres de C. Tricoit, coll. Traces, Passage d’Encres, 2000
L’Enfant second (un récit), Coll. La Polygraphe, Comp’Act, 2003
Là, Coll. Biennale Internationale des Poètes, farrago, 2003
fins, Comp’Act, 2005
Ordres du jour, pointe sèche et encre de Claire Nicole, coll. Leporello, Passage d'Encres, 2007 
Vanités Carré misère, propos d’avant de Michel Deguy, L’Act Mem, 2009 
Consolatio, postface de Martin Rueff, Argol, 2012 
  
sur le site du cipM (documents audio) 
sur le site des éditions Argol

 

Notes sur la poésie : Claire Malroux

 

 

« De la confrontation entre les langues j’ai appris ceci : le mot n’est pas unique ni univoque, le mot n’est pas solitaire, le mot n’est pas individuel. Il est collectif. A la limite ou idéalement, il rassemble en lui les autres.
Qu’on essaie d’en creuser un, et l’on constate qu’il a quelque chose en commun avec un autre et cet autre à son tour avec un autre, comme chaque individu se retrouve chez son voisin et celui-ci chez un autre voisin. L’onde de partage se propage à travers tout le vocabulaire, les mots s’allument au contact les uns des autres, chaque texte est une traînée de poudre.
Le mot ne prend sens qu’en relation ou en opposition avec ses congénères. Le travail de l’écrivain consiste à l’insérer dans un ensemble de manière à faire reconnaître la plénitude de toutes ses significations réunies, ou au contraire à en isoler la nuance la plus précise, en révéler la nuance encore inédite.
La poésie est le genre qui pousse le plus loin cette double tentative. La traduction aussi à un moindre degré.

 

Claire Malroux, traces, sillons, José Corti, 2009, p. 123.

 

Agenda

 

 

°mercredi 13 mai, Paris, La poésie pour quoi faire, avec Daniel Maximim
°du vendredi 15 au dimanche 17 mai, Alsace, Editions du Chemin de fer
°samedi 16 mai, Paris, Jean Yves Masson à propos de William Blake
°samedi 16 mai (14h-20h) et dimanche 17 mai (10h30-19h), Paris, Salon Livres en mai (Bibliophilie contemporaine), entrée libre
°samedi 16 mai 2009, Nuit des musées, Beauvais, performance de Zéno Bianu et Joël Leick
°mardi 19 mai, Paris, lectures de poésie avec G. Althen C. Ber, etc.
°jeudi 21 mai (14h-19h) et vendredi 22 mai (14h-19h), Lille, Salon du livre d'artiste, entrée libre
°samedi 23 mai, Paris, Anne Mounic et la revue Temporel
°mardi 2 juin, à 18h, Paris, Editions du Chemin de fer
°jeudi 4 Juin à 18 heures, Paris, la revue Siècle 21
°jeudi 18 juin Paris,  Promenade littéraire dans l'Italie du xix^e siècle. Autour d'I.-U. Tarchetti, Edmondo de Amicis et Vernon Lee (Olivier Favier)

 

 

Informations développées dans la suite de note

  

Anthologie permanente : Jean Tardieu

 

 

Complainte du verbe Être

 

Je serai je ne serai plus je serai ce caillou
toi tu seras moi je serai je ne serai plus
quand tu ne seras plus tu seras
ce caillou

 

Quand tu seras ce caillou c’est déjà
comme si tu étais n’étais plus
j’aurai perdu tu as perdu j’ai perdu
d’avance. Je suis déjà déjà
cette pierre trouée qui n’entend pas
qui ne voit pas ne bouge plus.

 

Bientôt hier demain tout de suite
déjà je suis j’étais je serai
cet objet trouvé inerte oublié
sous les décombres ou dans le feu ou l’herbe froide
ou dans la flaque d’eau, pierre poreuse
qui simule un murmure ou siffle et qui se tait.

 

Par l’eau par l’ombre et par le soleil submergé
objet sans yeux sans lèvres noir sur blanc
(l’œil mi-clos pour faire rire
ou une seule dent pour faire peur)
j’étais je serai je suis déjà
la pierre solitaire oubliée là
le mot le seul sans fin toujours le même ressassé.

 

Jean Tardieu, Comme ceci comme cela, Gallimard, 1979, p. 45-46.

 

 

Contribution de Tristan Hordé

 

Jean Tardieu dans Poezibao :
Bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6, extrait 7, extrait 8

 

 

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"X 2494" et "X 2495" de Jean Bollack

 

 

x 2494 - 28 02 09
Quand on lit à la file les cahiers de Kafka, tels qu’ils se présentent, offrant, dans leur diversité, une contingence méthodique, on tombe sur des morceaux narratifs qu’on pourrait lire comme des scènes ou des résumés  de roman ou de nouvelle qu’il n’a pas écrits. Mais ils se suffisent ; ils pourraient être détachés. Il les écrit comme des essais-exercices, qui lui sont venus, par lesquels il s’est laissé porter (voir la suite des textes, choisis au hasard, dans l’un des cahiers, par ex. dans le volume Préparatifs de mariage (Hochzeitsvorbereitungen, p. 66-69). Ce sont des situations concrètes, comme il y en a mille autres ; il les développe et les creuse, les poussant jusqu’à leurs conséquences ultimes et imprévues — leur “vérité”. La situation se structure dans une logique, voire dans un système, qu’il faut suivre jusqu’au bout. Il fallait se tenir aux préalables tels qu’ils sont, arbitrairement surgis, puis ne rien lâcher. C’est un tout chaque fois, c’est-à-dire une progression implacable dans un cadre fortuit.

 

x 2495 - 02 03 09
Les brefs récits que Kafka mêle dans ses carnets, comme des “études”, aux annotations quotidiennes, ce sont des exercices — il se fait la main, réunissant le vocabulaire et ces expressions justes, adaptées à une situation donnée. Ce sont  en même temps dans leur effet final des réussites, parfois stupéfiantes. Il se cherche, et se cherchant manifeste sa maîtrise ; on passe de l’un à l’autre, d’un devoir à la chose et au merveilleux. L’étude construit un processus quelconque, elle analyse un engagement arbitraire; impliquant n’importe quoi, mais il est  programmé, si libre et si rigoureux qu’il apparaît nécessaire.

 

 

@Jean Bollack
contribution de Tristan Hordé

 

Les X de Jean Bollack

 

 

Anthologie permanente : Claire Malroux

 

 

Claire Malroux publie traces, sillons chez José Corti. Deux extraits de ce livre-journal qui mêle des réflexions sur le temps, l’écriture, la poésie et des poèmes. (Claire Malroux publie dans le même temps une nouvelle traduction, celle des Sonnets Portugais d'Elizabeth Barrett Browning, chez Le Bruit du Temps)

 

 

Main petite, bouton, oisillon crispé
elle gonfle ses plumes
éclot dans une main large et grande, une main d’adulte
boule de chair que façonne la main entièrement formée
doigts déliés, phalanges nettes, articulation souple
paume élastique

 

De cette main enveloppante
une tiédeur irradie la main petite
elle s’ouvre en une large et grande main
une main d’adulte mère d’autres petites mains
un archipel d’îlots de chair qui éclosent
oisillons dans sa paume

 

Avant qu’elle ne rétrécisse, se déplume, se ride
île de chair desséchée
que les os ne peuvent plus plier
pour envelopper des mains plus petites qu’elle
main de nain, doigt noués noueux
sans prise sur la branche

 

 

 

28 septembre

 

De trace ? Le geste d’une silhouette sans visage en haut d’un escalier, à l’instant de pénétrer dans l’oubli. Elle se retourne sur son passé, doublement tel pour qui cherche à la retenir. Son avenir aussi est passé, atomisé par la mémoire broyeuse de la personne qui se souvient. Gestes, paroles sont mués en fantômes, énigme trébuchante, oracle, illimité écho dans un espace sans parois. Ils n’iront pas plus loin. Tôt ou tard la courroie se rompt.
La courroie se rompra. Relier est vain. Tout se disperse après un temps aux quatre vents. Mais peut-être la chaînette en or, cadeau de mes grands parents, perdu dans un caniveau lorsque j’étais enfant, repose-t-elle intacte dans la mémoire de la mer ?

Claire Malroux, traces, sillons, José Corti 2009, p. 15 et 16.

 

 

Claire Malroux dans Poezibao :
bio-bibliographie
Compte rendu du livre de Claire Malroux, autour d’Emily Dickinson, Chambre avec vue sur l’éternité,
entretien avec Claire Malroux autour d’Emily Dickinson,
rencontre avec Marilyn Hacker sur la traduction réciproque,
extrait 1, extrait 2 + traduction Marilyn Hacker), extrait 3, extrait 4, La Femme sans paroles (fiche de lecture), extrait 5, extrait 6, extrait 7

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Agenda

 

 

°mardi 19 mai, Grenoble, Jean-Pierre Bobillot
°jeudi 28 mai, Paris, Jacques Dupin
°jeudi 28 mai, Nantes, Tristan Hordé & Alexander Dickow
°jeudi 4 juin, Paris, Thierry Martin-Scherrer et Hisashi Okuyama

 

Informations développées dans la suite de note

 

 

Anthologie permanente : Jacques Borel

 

 

La collection

 

en hommage à Lorand Gaspar

 

 

     Pendant des années, je n’ai pu passer par cette étroite rue qui fait un coude, à l’angle d’une place irrégulière où saillent, au milieu, deux ou trois maisons plus anciennes et plus basses, aux hautes toitures de tuiles petites, brunies et rectangulaires comme il n’en existe plus nulle part dans la ville, mais dans des villages seulement, toujours plus reculés, aux alentours, sans m’approcher, une fois de plus, de cette boutique devant laquelle, enfant, adolescent, m’avait, au sortir du lycée, si souvent immobilisé la rêverie, et de nouveau, ramené par la même fascination, je n’étais plus que ce regard qui me quitte, franchit la cloison transparente et coule au loin, dans l’eau, dans l’air empoussiérés de la vitrine, à travers les étoiles de mer séchées, les éponges, les coquillages — corne d’abondance tarie et ridée de l’euplectelle, oreille déchiquetée de la strombe, pareille à celle, monstrueuse, démesurée, de ces idiots couverts de bave, à Ligenère, spire, volutes, cœur pétrifié du cardium et, sur une étagère en retrait, cette conque aux lèvres entrouvertes où affleure le murmure d’une mer captive —,
     s’enfonce à travers le bouquet d’artères des coraux, les madrépores, les roses écartelées de la tourmaline dans leur bloc de gel, appelé par ce cadre de velours bleu de nuit, inchangé, accroché un peu haut au centre de la vitrine, tout au fond, légèrement déporté vers la droite, et ce sont les mêmes papillons, droits, immobiles, déployés sur la même planche que jadis,
     les mêmes, ici non plus, dans ces capricieuses promenades au sortir du lycée, je ne les regardais pas pour la première fois, et dans le même cadre de velours bleu de nuit un peu passé qui, ailleurs, sur d’anciens daguerréotypes, entoure sous une même eau poussiéreuse des visages pareillement figés et, eux aussi, comme transpercés par une invisible épingle,
que j’avais, tant d’étés, toute mon enfance, contemplés, au fond d’une maison de province, dans le cabinet d’un vieil oncle naturaliste, que d’herbiers, que de flores dans les hautes armoires, dans les anciennes bibliothèques aux rideaux de soie verte, sur certaines des oiseaux empaillés, un faucon pèlerin, une hulotte, une bécasse aux grands pas immobiles, le dérisoire Carnac, chaque soir ensanglanté, de pierres en rangs parallèles sur des rayons ; (...)

Jacques Borel, Commémorations, Le Temps qu’il fait, 1990, p. 165-166.

 

Contribution de Tristan Hordé

 

bio-bibliographie de Jacques Borel

 

 

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Jacques Borel

 

 

Jacques Borel est né à Paris le 17 décembre 1925. Son père meurt quand il n’a que quelques mois et il est alors élevé en grande partie par sa grand-mère paternelle, à Saint-Gaudens ; il ne retrouve sa mère qu’à l’âge de dix ans. Sa mère est bonne à tout faire dans un hôtel de passe. En 1958, elle entre à l’hôpital psychiatrique de Lannemezan, très présent dans l’œuvre de Jacques Borel (« Ligenère ») ; elle meurt en 1976.
Il fait ses études à Henri-IV, ensuite à la Sorbonne. Il devient professeur d’anglais. Il obtient le prix Goncourt en 1965 pour son premier livre, L’Adoration, le Grand prix de la Société des gens de lettres pour l’ensemble de son œuvre en 1994.
Il meurt le 25 septembre 2002.

 

« Jacques Borel, qui est mort le 25 septembre à Paris, à l'âge de 76 ans, était de ces écrivains dont l'œuvre est essentiellement une autobiographie, sans cesse recommencée, sans cesse enrichie : ″La mémoire m'est longtemps apparue comme la dépositaire de l'être même″, écrivait-il en présentant les extraits des carnets tenus sa vie durant, Journal de la mémoire (Champ Vallon, 1994). Ce lecteur passionné de Proust, usant d'une phrase très longue et complexe, a remporté le Goncourt en 1965, pour L'Adoration (Gallimard, dans la collection «Le chemin» de Georges Lambrichs). Il avait 40 ans, c'était son premier roman. Puis, il a suivi sa voie, sans s'attirer les faveurs du grand public. » (Claire Devarieux, dans Libération, 2 octobre 2002)

 

Contribution de Tristan Hordé, bibliographie dans la suite de note