Poezibao

Anthologie permanente : Raymond Federman

 

 

En résonance avec la tournée française de Raymond Federman (voir le compte rendu de la rencontre-lecture du mardi 21 avril, à Paris), Poezibao propose trois textes dans cette anthologie permanente et des notes sur la poésie.

 

 

Fuite
ma vie a commencé dans un placard
sous les dépouilles et la poussière
je suçais les morceaux de sucre volés
dehors la lune à petits pas arpentait le toit
ponctuant le début de mon surcroît de vie
replié dans la fragilité de mon aventure
la curiosité me poussa dans l’escalier
mais je butai sur la douzième marche
et les portes ouvrirent des yeux muets
d’effarement devant ma nudité
pendant que je courais sous le ciel indifférent
les mains serrées sur un paquet de peur
une étoile jaune tomba du ciel
et frappa ma poitrine
c’est alors qu’il m’attrapèrent
et m’enfermèrent dans une boîte
qu’ils trainèrent partout sur la terre
pour figurer ma honte
autour ils se battaient à coups de pierres
et faisaient des étoiles un énorme brasier
tous les jours ils venaient me toucher
mettre leurs doigts dans ma bouche
et me marquer de noir et de bleu
mais par une fissure dans le mur
je vis un arbre en forme de feuille
et un matin un oiseau me vola dans la tête
je me mis à aimer si fort cet oiseau
que quand mon maître à l’œil bleu
regarda le soleil et s’aveugla
j’ouvris la cage et cachai
mon cœur dans une plume jaune

 

Raymond Federman, Futur concentration, Le Mot et le reste, 2003, p. 11, cité in Federman hors limites, rencontre avec Marie Delvigne, Argol Editions, coll. Les singuliers, 2008, p. 20.

On peut lire dans le compte rendu de la lecture rencontre avec Federman à Paris, qu’il a dit au sujet de ce poème que « tout y était ».

 

•

 

refusant toute catégorisation
il perplexe les experts
qui ne peuvent comprendre
d’où il vient
né nulle part
mais étant partout
en même temps
il arrive constamment
et s’en va en emportant
avec lui le paquet
de souvenirs tatoués
sur sa peau
de crainte qu’il les oublie
avec effronterie
il abuse le langage
inconnu de ce pays
qui s’étend entre
ici et ailleurs
entre la mémoire
et l’oubli
il joue avec les mots
pour construire en spirale
un récit fait de digressions
qui annulent les vieux souvenirs
mais il n’a peur de rien
car son récit infernal
est épicé d’indifférence
et adouci par le rire

 

Raymond Federman, ci & ailleurs/here & Elsewhere, p. 16-17, Le Mot et le Reste, 2003, cité in Federman hors limites, rencontre avec Marie Delvigne, Argol Editions, coll. Les singuliers, 2008, p. 144.

 

•

 

[...]
je me souviens du jour quand Sam
m’a dit – il avait mon âge – 77 ans−
j’étais chez lui et il venait de finir
un de ces petits trucs – on était
dans son bureau en train de
siroter du bon Irish Jameson –
il montre le truc qu’il venait
de pondre – c’était pas très long −
je le lis et je dis à Sam −
Sam c’est formidable incroyable
tu y es arrivé – tu as enfin
atteint la perfection −
Sam me met la main sur l’épaule
et me dit avec de la tristesse
dans les yeux – non Raymond
c’est pas encore ça −

 

je lui ai pas demandé ce que
c’était que ce ça – ça quoi ?

 

le petit truc qu’il avait écrit
et que je venais de lire
ça s’appelait Worstward Ho −
Cap au pire −
[...]

 

Raymond Federman, texte inédit, Federman hors limites, rencontre avec Marie Delvigne, Argol Editions, coll. Les singuliers, 2008, p. 157.

 

 

Raymond Federman dans Poezibao :
Bio-bibliographie, in le Matricule des Anges n° 68, in Fusées, n° 9, extrait 1, La voix dans le débarras (parution), Anniversaire (note La Voix dans le débarras et à la queue leu leu), extraits 2, Federman hors-limite (par T. Hordé), rencontre avec Raymond Federman, 21 avril 2009 (avec des photos)

 

 

 

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"Ça" de Franck Venaille (lecture de Jean-Pascal Dubost)

 

 

Les titres des trois derniers opera poétiques de Franck Venaille (et leur contenu), Hourrah les morts !, Chaos*, Ça, produisent une prégnante impression de goulot d’étranglement, d’angoisse croissante, de dernier sursaut de vie, de cri de désespoir, de course contre la montre. Car « ça » quoi ?... Quoi est, à l’aide du démonstratif, pointé avec vigueur (et accusé ?) dès l’entame du livre, « Ça !/C’est cela c’est cela, ça ça ça ! », pour le clore à l’infini, « Sa vie sur terre ce fut Ça. »

 

Démonstratif, certes, on ne peut cependant pas faire l’économie de ce que ce monosyllabe désigne, qui habite l’inconscient, tombe dans le conscient et provoque chez ce poète une puissante pulsion psychique de fabrication et de composition ; c’est-à-dire de petites unités de désespoir (les poèmes) élargies au grand monde (le livre). Çà et là, une présence qui jamais ne s’épuise en l’individu qui prend la parole en langue venaille et lui ronge le corps de l’intérieur, la maladiemort ; « un corps en lutte ». En lutte, ou en guerre depuis longtemps, les livres en attestent. La vie psychique est tumultueuse. Le lyrisme de Franck Venaille n’est point transcendance ni larmoiement ou épanchement ni emphase philautique, mais tentative d’expulsion constante de ça devenu trop moi, volonté de projeter au-dehors ce qui tourmente incurablement, (souvenons-nous de la tentative thérapeutique relatée dans La Descente de l’Escaut**), et qui se (dé)mon(s)tre dans la diversité formelle et typographique ; « Je crois à la multiplicité des formes que peut prendre la douleur ».

 

« Je » n’est pas un autre, « je » est l’expression personnelle d’un autre en soi. C’est la maladie qui parle.

 

La douleur du monde se joint à celle du poète et mal-œuvre dans le corps ;  Franck Venaille est aussi malade du monde. Ce livre poursuit le conte d’une longue traversée des enfers, « au centre de la laideur du monde », parmi les ombres furtives ; la traversée d’un être que la maladie n’a jamais laissé tranquille, et qui se tient debout, malgré la fatigue, sur sa barque ; nous regardons et lisons une succession de tableaux et entendons parfois l’appel lancé à quelques dieux protecteurs, Baudelaire, Van Gogh, Shakespeare, saint François d’Assise…

 

Maladiemondemortpoésie, c’est tout un, à la fois malédiction et bénédiction, ce qui torture, forcément ; « la poésie est une maladie qui se décèle tôt ». Mais le combat humain et littéraire de Franck Venaille est de transformer la poésie en défense naturelle, « je résiste — pied à pied — à la progression de la maladie. »

 

Que peut la poésie ? La question sans cesse intervient, obsède.

 

Parfois les mots sont si ténus
qu’il faut les chercher profondément les chercher
Faire le vide autour de soi
isoler ceux ayant déjà utilisé
la quasi-totalité de leur pouvoir sur le monde
Alors
les survivants peuvent défiler
se donner à qui, avec conviction, en fait la demande,
« J’aime les tristes ! »
dis-je avec ma voix d’oracle
Mot pour mot.

 

Il y a dans ce livre de souffrance des intonations fin de siècle, xix^e, Baudelaire, « sois sage, ô ma douleur, et tiens-toi plus tranquille », comme un recueillement extérieur (laisser l’atmosphère intérieure sombre teinter toutes choses extérieures) ; on entend parfois Corbière ricaner jaune (transformer « les râles en rire de ventriloque ») ; ne lit-on pas un testament littéraire ? (Certains poèmes ont des allures d’épitaphes.) Le poète est un corps lourd de références.

 

On ne peut s’empêcher non plus de penser aux Commourants de Jude Stéfan.

 

Le poète, celui qui jamais ne renonce ?

 

Livre volontaire et désespérément non agonique.

 

 

Contribution de Jean-Pascal Dubost

 

 

 

*Respectivement Obsidiane (2003) et Mercure de France (2006)
** Obsidiane, 1995

 

 

Franck Venaille
Ça
Mercure de France, 2009
14, 80 €

présentation du livre (Poezibao)

 

 

Anthologie permanante : Jean-Claude Pirotte

 

 

A l’occasion de la parution du Promenoir magique et autres poèmes 1953-2003, importante anthologie poétique de Jean-Claude Pirotte. Lire la note de lecture de ce livre, dans Poezibao.

 

 

la baraque où notre existence est campée
appelons ça le corps dit Joubert
une baraque de barbaque
montée sur pilotis et tout autour
le vieil Océan de Lautréamont

 

sur le mont Ararat j’ai planté mes choux
piqué ma girouette et tapé sur les clous
tué mes poux et cassé mes cailloux
puis une voix m’a dit reste à genoux

 

Jean-Claude Pirotte, ″biographie″, Les Cahiers et les poésies d’Ange Vincent in Le Promenoir Magique et autres poèmes 1953-2003, La Table Ronde, 2009, p. 235

 

•

 

si la poésie vient sans qu’on s’y attende
elle s’en va comme elle est venue, par surprise
et ce qu’elle nous laisse parfois c’est un lac
dans la province inconnue de l’Alberta
ce n’est en réalité que le souvenir
d’une photographie d’un atlas d’enfance
mais un moment sur ce lac on navigue
en compagnie d’un ami mort depuis longtemps
le soir tombe et le visage de l’Indien
qui lève la rame vers le ciel s’éclaire
et le sourire de l’ami devient si présent
qu’il est impossible enfin de douter
des sources de la lumière

 

Jean-Claude Pirotte, ″Chronique douce″, Faubourg in Le Promenoir Magique et autres poèmes 1953-2003, La Table Ronde, 2009, p. 608

 

•

 

vêtue de noir et de silence
la mère paraît sur le seuil
pour briser l’enfant qui s’avance
et dans l’arrogance du deuil
la Parque affiche sur le seuil
la vengeance et l’exil du ciel

 

de l’amour c’est le châtiment
l’assourdi suintement du fiel
qu’en son hoir pour seule chevance
remâchera de deuil en deuil
          le vieil enfant

 

et du malheur le maigre orgueil
sera son unique pitance
la Parque inflige dès le seuil
le sacrifice de l’enfance

 

Jean-Claude Pirotte, ″VII. Rondeau final″, La Boîte à musique in Le Promenoir Magique et autres poèmes 1953-2003, La Table Ronde, 2009, p. 860

 

 

Jean-Claude Pirotte dans Poezibao :
bio-bibliographie courte, bio-bibliographie commentée par les textes, Hollande (note de lecture de B. Moreau), Passage des ombres (parution), extraits 1, Revermont, extrait 2, le prix Kowalski, extrait 3

 

 

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Une rencontre avec Raymond Federman

 

 

Hier soir à Paris, au Reid Hall de la rue de Chevreuse, rencontre avec Raymond Federman, à l’instigation des Editions Argol qui ont publié récemment dans la collection ″les Singuliers″ un livre d’entretiens de l’auteur avec Marie Delvigne, Federman hors limites. (note de lecture de Tristan Hordé)

 

Raymond Federman est interrogé par Bénédicte Gorrillot à qui il répond sur un ton enjoué, dans un français magnifique, réponses qui vont former petit à petit un portrait par éclats. Le rire est sans cesse proche des larmes qu’amène à chaque fois l’évocation du trauma initial, la scène de l’adolescence où lors d’une rafle, sa mère le pousse dans un placard en lui disant chut. Père, mère, sœurs sont emmenés et ne reviendront jamais. Seul, il va survivre, passant d’abord trois ans à travailler dans une ferme, se forgeant un corps solide au contact de « la fornication et la mort permanentes » des animaux, alors qu’il n’était qu’un petit garçon chétif en 42 au moment de la disparition de sa famille. Il partira ensuite à 19 ans aux États-Unis, il y sera ouvrier de nuit, apprendra à jouer du saxo, arrivera à suivre des cours, puis à 26 ans, se mettra à lire, à tout lire, fera des études et un doctorat sur « Sam », comprendre Beckett (sa thèse fut la première publiée aux États-Unis sur l’auteur, dont il fut l’ami et dont il est un grand connaisseur). Bénédicte Gorrillot parle de prétérition, à propos d’une sorte de leitmotiv qu’elle relève dans le livre :  « ça c’est une autre histoire », leitmotiv qui semble écarter le sujet ou éviter la question proposés par Marie Delvigne alors qu’en fait Federman lui répond mais en une sorte de « narration reportée », autour du trou du trauma (voir le poème absence : shoah/absence/xxxx), Federman évoquera plusieurs fois ce xxxx. Il dit qu’il tourne autour du pot, l’absence : « quelque chose a été absenté de ma vie ». Il lit un autre poème qui commence par ces mots, « ma vie a commencé dans un placard », poème de 1957 dont il dit qu’il contient « tout ».

 

L’attention est ensuite attirée sur le thème du corps et Federman, citant son livre Mon corps en neuf parties, dit que sa « mère lui a donné un excès de vie » en le poussant dans le placard. Il ajoute qu’il ne peut pas se prendre au sérieux et que c’est le rire qui a sauvé sa vie. Puis Bénédicte Gorrillot aborde la question de la forme et souligne que ce qui fait écrire Federman, c’est bien cette question-là et le comment de l’écriture. Lui souligne l’importance de Beckett : « les histoires on s’en fout, mais comment les raconter ?». Il ajoutera plus tard que finalement son histoire est très banale et que ce n’est pas la raconter qui compte. Il cite aussi Yeats : « How can we know the dancer from the dance?», comment séparer le danseur de la danse ? et évoque la surfiction, titre d’un de ses livres et terme inventé par lui, disant que  « la réalité en tant que telle n’existe pas ou existe dans sa version textuelle ». Enchaînement sur le doute, d’abord le doute sur la capacité du langage à dire quoi que ce soit de juste sur le réel, mais doutes aussi sur lui-même, sur son travail, sur son statut d’écrivain ; il rapporte une anecdote concernant Beckett : ce dernier lui montre un texte que lui trouve admirable et dit « tu sais Raymond, c’est pas encore ça ».

 

La séance se termine par la question des langues, dont Federman fait un emploi tout à fait saisissant et à la question « quelle est votre langue maternelle », il répond : « le français et l’anglais qui se mélangent où je veux quand je veux. » Il évoque son périple dans les langues, français de l’origine, puis argot de l’usine aux États Unis puis celui des jazzmen noirs à Detroit et même ces mots complètement oubliés de lui pendant des décennies et qui ressortent soudain à l’improviste comme guibole ou resquiller. Il est question du jazz aussi et de « la trace rhétorique » qu’il laisse dans l’écriture, du côté de l’improvisation : « mon écriture n’a pas de direction ». Il dit encore qu’il préfère « faire du non-sens que du sens » et rappelle Beckett lui disant à l’orée de ses recherches pour sa thèse : « faites attention à la forme plutôt qu’au sens ».

 

Le dialogue avec Marie Delvigne et Bénédicte Gorrillot sera suivi de deux lectures brèves et très réussies d’Alexander Dickow, une variation bilingue sur un formulaire de demande de naturalisation et de Christian Prigent qui lira deux textes de Raymond Federman.

 

 

 

Photos ©florence trocmé. Elles sont tout agrandissables par simple clic sur l'image. De haut en bas : Raymond Federman ;  Raymond Federman et Bénédicte Gorrillot ; Raymond Federman lisant avec Marie Delvigne ; l'éditrice Catherine Flohic (Argol Editions) ; Raymond Federman avec Mathias Pérez au centre et Christian Prigent ; Raymond Federman et Ericas, son épouse ; Alexander Dickow ; Christian Prigent.

 

 

"Le Promenoir magique et autres poèmes", de Jean-Claude Pirotte (lecture de Florence Trocmé)

 

 

Sous le titre Le Promenoir magique et autres poèmes, les éditions de la Table Ronde proposent une publication collective d’une part importante de l’œuvre poétique de Jean-Claude Pirotte. En effet, si son œuvre en prose est assez largement diffusée et récipiendaire de nombreux prix, l’œuvre poétique demeure plus confidentielle.
Cette édition reprend nombre des poèmes écrits par l’auteur entre 1953 et 2003. Elle est constituée à part égale de recueils de jeunesse inédits que l’auteur attribuait à son double Ange Vincent et de plusieurs livres parus entre 1987 et 2003*. Il faut souligner toutefois qu’il ne s’agit pas ici d’une édition intégrale de l’œuvre poétique mais que ce très gros volume de plus de 900 pages met à la disposition des lecteurs nombre de textes inédits ou devenus très difficiles à trouver. Certains des livres avaient été publiés au Temps qu’il fait, chez Virgile ou au regretté collectif Inventaire/invention.

 

Impossible ici de rendre compte en détails de la longue traversée dans ce livre qui s’ouvre avec Amorces, un premier texte déjà très noir, où parlent l’enfance incomprise, la haine du père et où se manifestent le goût intense de la langue et une propension à travailler sur les sonorités : « Francis Carco Mortefontaine/les chemins ne vont nulle part/feuilles mortes mortes semaines. » Présente déjà aussi une constante de l’œuvre, la dérision, tournée surtout contre soi-même. On trouve dès ces premiers essais traces de la fréquentation assidue des poètes, Nerval par exemple : « Les ombres du Valois/passent dans mon passé. ». Les exergues en disent d’ailleurs long sur les lectures et sur les admirations, Roud, Michaux, Primo Levi, Henri Thomas. La dominante est à la mélancolie, elle reste permanente tout au long des cinquante années couvertes par le livre. « Nous nous perdons comme les nuages/qu’absorbent lentement les horizons de nuit ».

 

Les formes sont variées, depuis des poèmes très brefs jusqu’aux sonnets en passant par des poèmes longs, en séquences parfois comme dans le très beau Nada, placé sous l’ombre de Pessoa. « Moi bien sûr je n’invente rien/je me contente d’écouter les/bavardages lointains des absents ». Il s’agit de retracer « les longs déboires/de la vie et du langage », avec une vraie attention aux choses, au temps qu’il fait, avec très souvent, inclus, un vers, une formule d’un des écrivains tutélaires. C’est un des nombreux intérêts de cette poésie, cette référence à des auteurs connus mais aussi à d’autres qui le sont beaucoup moins comme Achille Chavée, Paul Nougé, Odilon-Jean Périer : Pirotte est littéralement habité par les poètes, il les cite, leur écrit, leur dédie ses textes, leur parle, les tisse à sa propre poésie, avec beaucoup de naturel.

 

Il faut donc souligner tout l’intérêt de cette somme poétique dont l’édition/réédition semble non seulement justifiée, mais nécessaire : « vous qui me lirez dans cent ans/ (si vous avez le droit de lire)/songez que mon fantôme a tant/et tant de choses à vous dire ».

 

Il est important de donner aux lecteurs à venir le droit de lire Pirotte. Dans toute sa diversité et sa singularité

 

 

Contribution de Florence Trocmé

 

 

*note sur l’édition :
Ne figurent pas dans ce volume les trois livres publiés aux éditions Georges Thone entre 1963 et 1969, ni les textes poétiques de Journal moche, parus chez Luneau-Ascot en 1981 et qui ont fait l’objet d’une réédition augmentée à la Table Ronde sous le titre Il est minuit depuis toujours. On ne trouvera pas davantage ici les poèmes des Carnets de Gueldre, écrits en néerlandais entre 1951 et 1955, ni le recueil Rituels, qui obtint en 1962, sur manuscrit, le prix Charles de Trooz et dont l’auteur n’a pas gardé de copie. En outre, semblent irrémédiablement perdues d’autres œuvres poétiques inédites, comme Banlieue triste et Chemin des gueux. Le recueil inédit qui clôt cet ensemble et lui donne son titre date de 2003.

 

Au sommaire de ce livre, Amorces (1953-1957), Les Cahiers et les poésies d’Ange Vincent (Juvenilia, 1955-1958 ; l’évangile selon Saint Vincent, 1975-1959, le mal des anges, 1957-1967 ; l’autrefois, 1968-1972), La Vallée de Misère (1987), Faubourg (1997), Dame et dentiste (2003), Fougerolles (2004), La Boîte à musique, Nada (2003), Le Promenoir Magique (2003)

 

 

Jean-Claude Pirotte
Le Promenoir magique et autres poèmes 1953-2003
La Table Ronde, 2009
19 € - sur le site Place des Libraires

 

Présentation du livre dans Poezibao a reçu

 

 

"X 2475" et "X 2480" de Jean Bollack

 

 

X 2475 - 08. 01. 09
Dans une lettre de 1866 (à Aubanel) Mallarmé se situe. Il se reconnaît lui-même, comme une « clef de voûte » et évoque les « fils déjà sortis de son esprit » (une toile d’araignée l’assurant de la réalisation future de son projet). Puis il établit la relation que son travail entretient avec un principe directeur, la vision d’une réalité objective, qui préserve la création du fortuit. Le tissage des mots suit un dessein où les fils se nouent aux « points de rencontre », soustraits au hasard ; ils préexistent. Aussi la main du moi est-elle guidée par l’instance d’une nécessité, apportant confirmation ; il l’appelle Beauté, l’associant dans une vision platonicienne (ou platonisante) à une ″immortalité″ ou ″éternité″, qui ne se dérobe pas aux contingences humaines, mais les rehausse et les transforme, les transcendant dans le retrait grâce auquel la rencontre peut se faire. La composition, dans cette présentation, équivaudrait à une dictée.

 

 

X 2480 - 11. 12. 08
Remerciant Heredia, le poète parnassien, de l’envoi de ses Trophées, en février 1893, Mallarmé conclut sa lettre en écrivant : « votre oeuvre en tant qu’éternelle vient donc spécialement à son heure :... » Un lecteur ingénu pourrait se méprendre et y voir un éloge excessif conforme à une courtoisie littéraire, voire un peu mondaine. Il n’en est rien ; il faut lire : « là où ([en tant que]) elle est poétique, elle est naturellement “éternelle” » : la durée se confond avec l’essence de l’écriture, dans ce langage, comme en témoigne abondamment la correspondance. La Poésie traverse les âges de l’humanité, du début à la fin. Il n’aurait pas pu écrire ″en tant que poétique...″.

 

©Jean Bollack

Contribution de Tristan Hordé

 

 

Anthologie permanente : Benjamin Péret

 

 

Sur la Normandie qui pleure des larmes de cire
une feuille de thuya s’est posée
qui tremble à tous les vents des ports déserts
Elle est pauvre
elle est jaune
elle est la sœur d’une dame aux yeux de sapinière
qui se tient à droite des pendus
la main sur le cœur
Un sourire large comme une goutte d’eau
flotte devant elle
et se perd dans la nuit

 

 

 

Émigrant des mille milles

 

                                                  à Jacques Vaché

 

Boulevard Sébastopol ou Wilhemstrasse
nos sœurs sont deux putains

 

L’annonce disait ou laissait dire
qu’à partir de vingt-sept ans on entendait mieux
Je n’ai pas le même âge que toi
et mon frère non plus

 

On voit que vous n’êtes pas de la partie
Qu’est-ce qu’un cancer
Qu’est-ce que le génie
C’est la même chose
et le caoutchouc aussi
mais dites-moi ce qu’est le caoutchouc

 

 

Benjamin Péret, Le grand jeu, Poésie/Gallimard, 1969 [1928, renouvelé 1959], p. 128 et 212.

 

 

Contribution de Tristan Hordé

 

 

bio-bibliographie de Benjamin Péret

 

 

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Benjamin Péret

 

 

Benjamin Péret est né le 4 juillet 1899 à Rezé (Loire-Atlantique). Contraint de s’engager en 1917 dans les cuirassiers, il part dans les Balkans et est rapatrié en 1919 en Lorraine. En 1920, il arrive à Paris pour vivre dans la littérature ; il rencontre les animateurs de la revue Littérature, Breton, Aragon, Éluard. Lors du « procès Barrès » organisé par le groupe de Littérature, Péret incarne le soldat inconnu qui vient témoigner — en allemand — contre Barrès ; il exprime alors son hostilité à l’armée et à l’Église et affirme son engagement révolutionnaire : il restera jusqu’à la fin fidèle à ces positions.
Comme d’autres surréalistes, il adhère au Parti communiste, mais il en sort plus vite que d’autres. Il part au Brésil avec la cantatrice Elsie Houston, son épouse, et il y est incarcéré, avant d’être expulsé en 1931 à cause de ses activités politiques.
Il organise en 1935 une exposition surréaliste aux Canaries avec Breton. Il se trouve ensuite en Espagne au moment du putsch militaire de Franco, délégué en Catalogne du Parti ouvrier internationaliste. Il combat dans la division Durruti. Après un retour en France, il est à nouveau en Espagne mais le P.O.U.M. est devenu stalinien et il renonce à y militer. Mobilisé en 1939, il est emprisonné pour « activités subversives » par l’occupant. Libéré, il gagne Marseille mais ne peut obtenir un visa pour les États-Unis ; il se réfugie au Mexique où il y vit jusqu’en 1948 avec Remédios Varo, peintre, qu’il épousera. De retour à Paris, il échoue avec Breton à reconstituer le groupe surréaliste d’avant-guerre.
Il vit difficilement et, victime d’une thrombose de l’aorte, il meurt à l’hôpital Boucicaut le 18 septembre 1959.

 

 

Bibliographie :
Le Passager du transatlantique, illustré par Arp, 1921
Au 125 du boulevard Saint-Germain, illustré par Max Ernst, 1923
Il était une boulangère, 1925
152 Proverbes mis au goût du jour, en collaboration avec Paul Éluard, 1925
Dormir, dormir dans les pierres, illustré par Tanguy, 1927
Le Grand Jeu, 1928
De derrière les fagots, 1934
Je sublime, illustré par Max Ernst, 1936
Je ne mange pas de ce pain-là, 1936
Au paradis des fantômes, 1938
Les Malheurs d’un dollar, 1942
La parole est à Péret, 1943
Le Déshonneur des poètes, 1945
Dernier malheur dernière chance, 1945
Main forte, illustré par Brauner, 1946
Un point c'est tout, 1946
Feu central, illustré par Tanguy, 1947
La brebis galante, illustré par Max Ernst, 1949
Air mexicain, illustré par Tamayo, 1952
Mort aux vaches et au champ d’honneur, 1953
Les rouilles encagées, 1954
Le Livre de Chilam Balam de Chumayel, 1955
Anthologie de l’amour sublime, 1956
Le Gigot, sa vie, son œuvre, 1957
Histoire naturelle, 1958
Anthologie des mythes, légendes et contes populaires d’Amérique, 1960

Œuvres complètes :
Tome I et II : Poésie, Éric Losfeld
Tome III : Contes , Éric Losfeld
Tome IV : Contes et œuvres en collaboration, José Corti. [ Œuvres en collaboration : 152 proverbes mis au goût du jour (avec Paul Éluard) ; Comme il fait beau (avec André Breton et Robert Desnos) ; L'Enfant planète (avec Robert Desnos) ; Calendrier tour du monde des inventions tolérables (avec André Breton)]
Tome V : Écrits politiques, José Corti
Tome VI : Écrits ethnographiques, sur l'Art et le Cinéma, José Corti
Tome VII : Index général , José Corti

Contribution de Tristan Hordé

 

Nombreuses ressources sur le site de l’Association des Amis de Benjamin Péret, bibliographies détaillées. On peut y entendre la voix de Benjamin Péret.
sur le site de José Corti

 

 

"X-Alta" de Jean-Clarence Lambert (note de lecture de Ronald Klapka)

 

 

à François Cassingena-Trévedy, frère en lectio poetica

 

Il suffit d’énoncer à voix haute X-Alta pour aussitôt retrouver la locution proverbiale : « Hic Rhodus, hic salta ! », « Rhodes c’est ici : ici, saute donc ! » qui a connu des traductions variées : l’hégélienne : « Ici la rose, ici il faut danser « — rhodon = rose — qu’une poète, Claude Favre a reprise à son compte pour l’un de ses recueils ; la marxienne précise qu’un point de non retour étant atteint, ne reste plus qu’à aller de l’avant. L’idée de bond, de saut dans l’inconnu et de radicalité a sans doute présidé au choix d’X-Alta pour désigner une revue dont Jean-Clarence Lambert a été le compagnon et qui donne lieu aujourd’hui au recueil paraissant sous ce nom aux éditions Galilée avec pour sous-titre continuum poétique 1991-2006. Ajouter pour faire bonne mesure : accompagné de dessins originaux d’Antonio Segui, ce qui n’est nullement anodin lorsque l’on connaît un peu l’histoire de ce peintre et l’allure de ses personnages semblant sortir de la bande dessinée, avec leurs face-à-face sans aménité et leur humour intrigant.

 

Qui a entendu peu ou prou parler de Cobra, d’Octavio Paz (le feu des mots) de Roger Caillois et peut-être plus rarement d’Erik Lindegren (cf. les poèmes novanciens), aura nécessairement croisé l’œuvre de qui fit vœu de poésie à quinze ans aux funérailles de Paul Valéry. Les amateurs d’art auront quant à eux, eu connaissance des brillantes monographies d’artistes rares (Karel Appel, Paul-J. Revel, Carl-Henning Pedersen et bien d’autres)

 

Tout se tient sans doute dans un éclectisme du meilleur aloi poursuivi avec détermination du côté d’une poésie liée à de belles et sensibles rencontres de vivants tel Éluard ou d’autres telle Rosalia de Castro dont les images et la musicalité (saudade) exerceront une séduction certaine sur le poète.

 

Un poème comme A claire-voie, apparaîtra comme une ballade légère en terres « poétiques ». Il ne faut pas s’y tromper. Cette « clairière de l’être » en « pressentiment d’un nouvel inconnu » avec sa « claire énigme répercutée en nous » ne doit pas faire oublier tout ce qui s’y oppose, et que déploie par exemple une Anti légende du siècle et son « Dollars de tous les pays, unissez vous ! » rappelé par « C’est la vente d’armes aux pays pauvres et le safari-photo » une suite d’imprécations aussi rageuses que les diatribes d’Ububaj en Suisse qui fut à l’époque très mal accueilli, ainsi que le précise l’auteur dans de substantiels notes et commentaires (17 pages) qui instruisent  -en postface- heureusement ce continuum dans sa diversité. Il semble que le terme d’aimance dû à Abdellatif Khatibi (voir le recueil de ce nom aux éditions Al Manar) en donne la direction, l’axe.

 

La notation de ce poème de cour de Dame Izumi Shikibu, comme pour en attester :

 

Il n’existe pas de couleur nommée Amour,
Cependant notre corps s’en imprègne
            en profondeur.

 

J’ai le sentiment, que c’est au fond, le seul sujet dont s’approche le poète dans la diversité de ses aimances, qu’elles soient d’ordre pictural, musical ou langage de poésie, que celle-ci se rapporte à la Suède, au Mexique, aussi bien qu’à la Berbérie (Ayn) ou rappelle le Canzoniere.

 

Qui a lu la présentation : « Dotremont alias Logogus », en ouverture de Grand hôtel des valises (Locataire Dotremont) aux éditions Galilée en 1981 ne pourra me démentir, et éprouvera dans ce « continuum » la fidélité au vœu de poésie.

 

Contribution de Ronald Klapka

 

Jean-Clarence Lambert
X-Alta
Continuum poétique 1991-2006, Dessins originaux d'Antonio Segui
éditions Galilée, avril 2009, 30 €

 

Site personnel de Jean-Clarence Lambert 
Jean-Clarence Lambert aux éditions Galilée 
Site du peintre Antonio Segui

 

 

Notes sur la poésie : Franck Venaille

 

 

Écrire me rend malade. Toutes mes journées de travail se partagent entre ce bureau et le lit où je vais m’étendre, la main posée sur mon côté droit, pour me calmer. C’est ce va-et-vient entre les deux lieux qui est à la base de tous mes livres. Parler de l’écriture sans tenir compte de cela serait impossible ou mensonger. Tout passe par la douleur physique et, pourtant, je continue d’écrire. Je ne sais faire que cela. Je crains même qu’il n’y ait désormais chez moi une sorte de course tout à fait incessante avec l’écriture devenue besoin, exigence, au même titre, par exemple, que la respiration. Et si, d’emblée, j’évoque la respiration, ce n’est nullement par hasard. Je lutte à peu près constamment pour mieux respirer. Je suis hanté par la peur d’étouffer. D’ailleurs je suis persuadé que cela est en rapport direct avec ce que j’écris.
En fait, j’ai la sensation d’écrire constamment, d’être sans arrêt en train d’imaginer des fictions possibles et c’est là une manière très consciente je crois de réagir aux chocs. Je suis presque persuadé que l’écriture est liée, viscéralement, à ma vie. Vie médiocre égale passage à vide et silence. Je crois que l’écriture est devenue la vie et la vie l’écriture.

 

[…]

 

Je veux dire tout simplement que mon travail est devenu davantage lié à l’organique. Lorsque l’angoisse monte, physiquement, dans les os et les muscles, comment écrire d’une manière involontaire ? C’est impossible. C’est le corps qui entraîne et fait régner sa loi. Ce n’est donc pas un hasard si je me suis mis à l’écoute de tout ce qui se passe à l’intérieur de moi et s’il m’est arrivé d’évoquer aussi concrètement le cœur, le foie, les muscles ou l’estomac. L’écriture naît de tout ce réseau corporel. Elle doit en restituer les heurts, les tensions, les troubles.

 

 

« Écrire, entretien avec Dominique Labarrière », in L’Homme en guerre, Parole d’Aube 1995, La Renaissance du Livre, 2000

 

Contribution de Jean-Pascal Dubost qui donnera prochainement une note de lecture du livre de Franck Venaille, ça.