Poezibao

Informations importantes concernant Poezibao

Attention, le 1er janvier 2023, Poezibao a déménagé.

Le site qui s'appelle désormais Poesibao avec un S au lieu d'un Z est maintenant ICI.

Poezibao l'ancien (ce site) reste ouvert et vivant, on peut y consulter les plus de 12 000 articles publiés depuis le début en 2004.

Poesibao est désormais (novembre 2024) une revue trimestrielle publiée sur le site : https://www.poesibao.fr
On trouvera aussi à cette adresse l'index complet de Poezibao et de Poesibao.

 

Un poème par jour, ailleurs, aussi (France Culture)

 

 

Poezibao découvre que France Culture fait son « anthologie permanente » en proposant une poésie par jour. Ce serait mieux si ce n’était pas à 6h19 du matin mais on suivra l’expérience avec intérêt.  
Chaque jour, une poésie française interprétée par les Sociétaires de la Comédie-Française, coordonnée par la Fiction de France Culture. 
Poème du jour avec la Comédie Française 
Aujourd'hui Blaise Cendrars, 1887

 

 

Le décès de Robert Momeux

 

 

Poezibao apprend, via Eric Dubois et la revue Décharges, la disparition du poète Robert Momeux.  
 
quelques liens :
sur le site de la Maison de la poésie de St Quentin en Yvelines 
sur le site des Éditions Potentille

 

 

Un hommage à Roger Munier, par Gérard Pfister

 

 

Pour Roger Munier 
21-12-1923 – 10.08.2010 
 
Roger Munier a rejoint cette autre rive dont la mystérieuse proximité au long des jours n’a cessé de le fasciner. En toutes choses il en déchiffrait les signes comme les hiéroglyphes d’une langue magnifique et encore indéchiffrée. La silhouette d’un arbre, l’ombre d’un nuage, le moindre chant le guidaient dans sa quête inlassable de cette autre dimension du monde, imperceptible aux sens et partout présente. Il avait appris à la guetter sans impatience, sans faiblesse, avec la persévérance matoise du chasseur qui connaît tous les détours et les ruses de sa proie. Il ne se souciait pas tant de la saisir que de la contempler. Il avait trop de révérence et de pudeur pour espérer davantage que de s’en tenir à une distance respectueuse. Il n’aimait pas la familiarité, la facilité, la sentimentalité. Il lui importait seulement de scruter, analyser, noter, avec l’objectivité et la précision d’un entomologiste. Mieux valait la sècheresse d’une juste observation que le vague qui ne favorise que trop l’illusion. Il regardait de plus en plus loin le cortège énigmatique des lumières et des choses. Avec une tendresse grandissante, à mesure qu’il sentait grandir en lui la paix. Il savait d’une longue expérience qu’il n’avait rien à redouter de l’autre côté du monde et qu’il y avait toujours eu, en vérité, sa demeure.  
 
Gérard Pfister 

 

 

Un hommage à Roger Munier, par Chantal Colomb-Guillaume

 

 

« La mort ne survient pas dans un lieu, quel qu’il soit. Elle ôte le lieu, comme elle ôte le temps », ainsi s’exprime Roger Munier dans L’Aube, le dernier livre paru de son vivant. Car Roger Munier nous a quittés le 10 août 2010, laissant un livre à paraître dont il a corrigé les épreuves, Esquisse du paradis, ainsi qu’un manuscrit achevé au début de l’été. Parfaitement lucide sur son état de santé, il méditait quotidiennement sur la mort au point que ses lecteurs et amis n’auront pu rester indifférents à ce vieillard qu’il évoquait au début de L’Aube : « Comme un voyageur harassé, le vieillard avance dans la plaine au ciel gris d’orage, avec le sentiment de pouvoir être à tout moment foudroyé ». Il sentait que l’heure où le lieu et le temps lui seraient ôtés était proche et attendait sereinement, poursuivant sa réflexion et son écriture, cet instant, ce seuil. Sereinement mais dans la souffrance quotidienne que lui imposait la maladie, contre laquelle il luttait dans la plus grande dignité.

Il nous laisse une œuvre immense commencée en 1947 par un article sur Claudel, laquelle s’est poursuivie par la traduction de différents textes de Heidegger, dont la Lettre sur l’humanisme, par celle de livres d’Octavio Paz et de Roberto Juarroz, puis par une œuvre personnelle qui, à partir de Contre l’image en 1967 et du Seul en 1970, lui a permis d’exprimer une voix unique et reconnaissable dans une relation permanente à la pensée philosophique, à la mystique rhénane et à l’expérience poétique. Tenant des carnets depuis 1960, il nous laisse non seulement les cinq volumes de l’Opus incertum parus chez différents éditeurs, dont Gallimard, mais des centaines de pages inédites soigneusement relues. Expérience de la présence et de l’absence, son écriture était sa relation au monde et au rien, à ce rien dont il parlait sans cesse, déité néante à laquelle il aspirait tout en la redoutant.  Dans Pour un psaume, il nous quitte sur ces mots : « Il ne faut désirer, après la mort, que le Néant. Dieu – ou non – s’y révèlera. Dans le ‘non’, Dieu s’y donnera ». Telle était sa profonde conviction. 
 
 
Chantal Colomb-Guillaume 
12 août 2010

Les livres cités sont L'Aube, Paris, éditions Rehauts, 2010 et Esquisse du Paradis, à paraître chez Arfuyen

 

 

Le décès de Roger Munier

 

 

Chantal Guillaume m’apprend à l’instant le décès de Roger Munier, hier, 10 Août. La cérémonie religieuse aura lieu vendredi matin en l’église de Xertigny dans les Vosges. 

 
Roger Munier dans Poezibao : Bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, Les Eaux profondes (présentation), extrait 4, Cahier Roger Munier

 

 

Pour Arlette Albert-Birot

 

 

Arlette Albert-Birot, l'art du lien 
 

Rappel 
ce soir 17 heures au cimetière Montparnasse, réunion en mémoire d’Arlette Albert-Birot.  
 
 

Puisqu’une fois de plus les grands médias sont tristement (et honteusement) absents*, déficients quant au relais de ce qui n’est pas paillettes et air du temps, Poezibao prend la plume pour rappeler l’œuvre (on peut employer le mot) essentielle d’Arlette Albert-Birot.  
Œuvre multiple en fait.  
Je retiendrai d’abord la façon exemplaire dont elle a porté la mémoire de Pierre Albert-Birot et dont elle a fait vivre son œuvre. J’ai encore en mémoire ces mails, toujours toniques et joyeux, arrivant régulièrement dans la boîte aux lettres, pour signaler les étapes des lectures en continu de Grabinoulor.  
 
Et comme si ce soin sans failles porté à l’œuvre du magnifique Pierre Albert Birot avait servi de matrice à sa pensée, Arlette Albert-Birot a aussi inlassablement soutenu un nombre important de poètes. Jusqu’aux plus jeunes. Je me souviens comment il y a cinq ans, au Marché de la Poésie, elle m’a, à sa manière pressante et qui ne souffrait pas la dérobade (!), demandé de rencontrer Valérie Schlée et Edith Azam, pour les interviewer à l’occasion d’un livre en duo qu’elles venaient de faire paraître. J’entends encore sa jubilation quand elle confiait « nous allons avoir x ou y » à telle occasion (le Marché, un festival, une revue).... on sentait qu’elle était totalement impliquée, intellectuellement mais aussi affectivement et humainement dans ce « soin » aux poètes.  
 
Pas à tous certes, car il ne faut pas oublier que c’était aussi un bel esprit critique, nourrie d’œuvres substantielles et qui savait parfaitement faire la différence entre le bon, le moins bon et le pas bon du tout !  
Je le sais pour l’avoir côtoyée au sein de la commission poésie du CNL. Elle en était la présidente, pendant toute la durée de mon mandat (2007-2009) et c’est elle qui m’y avait fait venir, alors que je débutais l’entreprise de Poezibao et que quasiment personne ne me connaissait. On reconnaît là aussi son don de faire confiance. Je l’ai vu écouter, discuter, argumenter, accueillant tous les points de vue avec tolérance, mais capable de trancher aussi.  
Car je pense qu’Arlette était aussi une femme d’influence, une femme politique aurait-on envie de dire à condition de l’entendre au bon sens du mot. Sachant trouver les voies et les recours pour faire progresser ses projets. On l’aura vue à l’œuvre, inlassablement, pour la pérennisation puis la survie du Marché de la Poésie. Qui aurait sombré corps et biens, je crois qu’on peut le dire sans hésiter, il y a des années, sans sa ténacité et son art de la relation. 
C’est là-dessus que j’aimerais terminer cet hommage. En redisant qu’Arlette était une femme du lien, qui savait les créer, qui savait mettre en présence et en contact, les œuvres et les êtres.  
 
Florence Trocmé 
 
 
 
*on attend bien sûr, mais viendra-t-elle, une notice dans le Monde si savant à orchestrer les réputations de footballeurs et d’acteurs de second plan, en espérant que le journal ne passera pas sous silence une figure certes peu médiatique mais importante et surtout assez emblématique à maints égards. Et cette occasion de faire un beau portrait, susceptible de donner un peu d’espoir à ceux qui ont encore envie de défendre certaines valeurs.  

Arlette Albert-Birot, cimetière Montparnasse, Paris, 7 juillet, 17 heures

 

 

Sa famille et ses amis ont la profonde tristesse de faire part de la disparition de Arlette Albert-Birot, née Lafont, 1930-2010, Chevalier dans l’ordre national du Mérite, Officier des Arts et Lettres, Officier de l’ordre des Palmes académiques, survenue le vendredi 2 juillet 2010
L’inhumation aura lieu dans l’intimité familiale, 
ses amis se réuniront ce mercredi 7 juillet à 17 heures au cimetière du Montparnasse

« Grabinoulor est parti c’est lui qui commande nous laissons ici pour lui nos meilleurs souvenirs et nous mettons enfin à son livre un point mais il est bon que nul ne sache où est Grabinoulor » Pierre Albert-Birot, Grabinoulor

 

 

Un hommage à Arlette Albert-Birot, par Jacques Demarcq

 

 

« J'apprends sa mort ce matin, samedi 3 juillet, mais pour moi Arlette est toujours vivante. Comment peut-il en être autrement ? Fin mai, j'allais lui rendre visite en voisin, et je la sentais partir confiante à l'hôpital pour une opération certes délicate, mais courante. Je lui disais craindre un peu les suites, la convalescence. Elle souriait, sa vitalité ne voulait pas m'entendre. Trois jours après cette rencontre, elle venait encore à Romainville écouter une lecture, évoquant publiquement l'avenir. Le 4 juin, elle rentrait à l'hôpital pour être opérée le lendemain. Je lui avais promis d'aller la voir le lundi suivant. J'y suis allé. L'accueil m'apprend qu'elle est en réanimation. Je monte, j'attends, puis un infirmier m'introduit dans la chambre. Arlette sommeille, entourée d'appareils. Je lui parle, ses yeux clignent, se referment, je lui touche le bras, parle encore, elle reconnaît ma voix. Le dernier mot d'elle entendu a été comme pour ma tante mon prénom. Elle respire difficilement, paraît s'endormir. Le soir, je rends compte de ma visite à des amis communs. J'en apprends davantage sur son état. Toujours confiante, audacieusement naïve, elle m'avait fait les louanges de cet hôpital mutualiste. Et puis… On m'écrit qu'elle ne souhaite pas que ses amis viennent la voir tant qu'elle ne va pas mieux. Trois semaines durant, je suis informé chaque soir par courriel de son état, qui s'aggrave, jusqu'à ces deux derniers jours où il paraît s'améliorer, jusqu'à ce matin où j'apprends ce que je redoutais et que je ne peux admettre.

J'ai rencontré Arlette lors du premier Marché de la poésie, dans la cour de la Bibliothèque nationale, rue de Richelieu. Vingt-huit ans plus tard, son insatiable curiosité de tout ce qui bouge, son imprudente jeunesse d'esprit, son manque de préjugés, son enthousiasme pour l'impossible n'ont pas pris une ride. Je l'ai vue à la commission poésie du CNL d'une générosité sans retenue, attentive aux démarches les plus hétéroclites : pourvu que ça marche, rêvait-elle. Le Marché est son Grabinoulor, une œuvre tout aussi énorme et pleine d'humour, dans laquelle son intelligence a feint d'institutionnaliser l'inutile, sans plan ni ponctuation, au fil des rencontres d'idées, dans le bonheur de l'aléatoire. Ces deux dernières années, elle a créé la soirée des cabanes, la veille de l'inauguration, et n'était pas contre l'idée folle d'un bal des poètes. Arlette Albert-Birot est le nom d'un éternel combat. Parmi de nombreux autres, pour des raisons et des sentiments à moi seul, j'ai besoin d'elle, de son écoute, sa chaleur, son indéfectible amitié. J'en veux à la médecine de me l'avoir volée. »
 
par Jacques Demarcq 
 

Le décès d'Arlette Albert-Birot

 

 

Arlette Albert Birot est décédée hier après midi. Je l’apprends simultanément de Jacques Demarcq et de l’équipe du Marché de la Poésie où son absence, pour la première fois cette année depuis l’origine, avait tant pesé sur beaucoup d’entre nous.

Poezibao reviendra bien sûr sur sa disparition et sur le travail immense qu’elle a accompli en faveur de la poésie et de l’œuvre de son mari, l’auteur de Grabinoulor, le poète Pierre Albert Birot. Toutes informations seront données sur le site du Marché, en cette page

 

 

Soirée Traduction de Poezibao, les textes : 6. Carlo Bordini

 

 

Poezibao a organisé le 16 juin dernier une soirée spéciale Traduction en pré-ouverture du Marché de la Poésie, à Paris (compte-rendu, avec photos).  
Le principe était le suivant, chaque traducteur apportait une traduction inédite, laquelle serait publiée ensuite sur le site Poezibao.  
Le site entreprend donc aujourd’hui la publication de ces contributions. Dans l’ordre seront ainsi publiés des textes et poèmes de : 
 
1. Rachel Blau Du Plessis (traduction Auxeméry) 
2. Klaus Merz (trad. Marion Graf) 
3. Frank O’Hara (trad. Olivier Brossard) (à venir) 
4. George Oppen (trad. Yves di Manno) 
5. Nichita Stănescu et Herta Müller (trad. Pierre Drogi) 
6. Carlo Bordini (traduction Olivier Favier) 
7. Sera publiée également une traduction inédite d’Erich Arendt, envoyée par Jean-Claude Schneider qui ne pouvait malheureusement être présent.  Un fichier Pdf avec l'intégralité des textes sera publié lorsqu'auront été mises en ligne toutes les contributions.

6. Carlo Bordini 
Traduction Olivier Favier  
 

 

Ces poèmes sont extraits de I Costruttori di vulcani. Tutte le poesie 1975-2010, qui vient de paraître chez l’éditeur de Bologne Luca Sossella.  
 
 
poésie découlant de l'observation de quelques moribonds de ma famille 
 
Quand on va mourir on devient 
d'autres personnes 
on devient des saints des 
prédestinés  
anachorètes des ermites tout l'égoïsme 
qui a été dans la personne disparaît dans ce cocon 
qui attend seulement de partir et dans cet 
état de grâce qui est comme 
l'état de grâce des femmes enceintes 
le sourire pâle 
le cheveu argenté ce cocon ou ectoplasme qui va 
partir 
C'est une vraie métamorphose qui n'a plus de rapport avec la (personne) 
personne 
qui vivait et tout doit lui être pardonné 
même s'il est incapable de pardonner et 
incapable de penser 
et peut seulement 
souffrir trembler et craindre et dans cette 
fragilité qui est la sienne et réconcilié avec le monde et rien 
de tout ce qui est obscène dans la vie ne peut désormais faire partie  
de lui sinon le tremblement et l'espoir 
d'aller 
 
 
poesia derivante dall'osservazione di taluni moribondi della mia famiglia 
 
Quando si sta per morire si diventa 
altre persone 
si diventa santi dei  
predestinati 
anacoreti degli eremiti tutto l’egoismo 
che è stato della persona svanisce in questo bozzolo 
che aspetta solo di partire in questo  
stato di grazia che è come 
lo stato di grazia delle donne incinte 
il sorriso pallido  
il capello argenteo questo bozzolo o ectoplasma che sta 
per partire 
E’ una vera metamorfosi non ha più rapporto con la (persona) 
persona 
che viveva e tutto gli dev’essere perdonato  
anche se egli è incapace di perdonare e 
incapace di pensare 
e può soltanto  
soffrire tremare e temere e in questa  
sua fragilità e pacificato col mondo e nulla 
di tutto ciò che è osceno della vita può ormai far parte 
di lui tranne il tremore e la speranza 
di  
andare 
 
 
 
attente 
 
Ne pas pouvoir dormir manger peu 
commencer à parler tout seul 
ne pas oser aller dans certains lieux 
où l'on alla ensemble 
revenir à la maison en espérant trouver 
un mot de toi 
à chaque bruit des escaliers 
imaginer que c'est toi 
penser à toi tout le jour 
et une partie de la nuit 
contracter les machoires désormais depuis 
plus d'un mois 
me surprendre la nuit à sourire 
en parlant avec toi, qui 
n'es pas là 
 
 
attesa 
 
Non poter dormire mangiare poco 
cominciare a parlare da solo 
non osare andare in certi posti 
dove si andò insieme 
tornare a casa sperando di trovare 
un tuo biglietto 
ad ogni rumore delle scale  
immaginare che sei tu 
pensare a te tutto il giorno 
e parte della notte 
contrarre le mascelle ormai da 
più di un mese 
sorprendermi la notte a sorridere 
parlando con te, che 
non ci sei 
 
 
 
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