Poezibao

(Poezibao Hebdo) du samedi 22 mai 2021

 

Informations diverses :
La prochaine lettre d’information sera publiée le samedi 5 juin 2021.

On peut lire aussi une nouvelle parution du Flotoir en cliquant sur ce lien

|||

Les vingt-et-un articles parus dans Poezibao entre le 1^er et le 22 mai 2021 :

En premier lieu, un dossier d’hommages (15 contributeurs) à Bernard Noël :
(Hommage) à Bernard Noël (19 novembre 1930-13 avril 2021)

Les notes de lecture :
(Note de lecture), Yves Namur, dis-moi quelque chose, par Christian Travaux
(Note de lecture), Marc Blanchet, Le Pays, par Michaël Bishop
(Note de lecture), Benoît Arcadias, Contrepoison, par Christophe Esnault
(Note de lecture), Jean-Pierre Georges, Pauvre h, par Jacques Morin
(Note de lecture), Louise Glück, L'Iris sauvage, par Christian Travaux
(Note de lecture), Ainsi parlait W.B. Yeats, par Marc Wetzel
(Note de lecture), Amy Clampitt, Un silence s'ouvre, par Vianney Lacombe
(Note de lecture), Geoffrey Squires, XXI Poèmes, par Antoine Bertot
(Note de lecture), David Mus, De l'air en vers, par Bruno Fern

Dans l’anthologie permanente :
(Anthologie permanente) Daniela Seel, anthologie Lyrik im Anthropozän, présentation, choix et traductions de Jean-René Lassalle
(Anthologie permanente) Germain Nouveau
(Anthologie permanente) Andrea Zanzotto, Venise, peut-être
(Anthologie permanente) Guillaume Marie, Exposition de reptiles vivants
(Anthologie permanente) Christian Prigent, Chino au jardin

Pour soutenir Pierre Le Pillouër dans l’épreuve qu’il traverse, une sélection de ses textes, publication tous les lundis :
Pour soutenir Pierre Le Pillouër, 3
Pour soutenir Pierre Le Pillouër, 4
Pour soutenir Pierre Le Pillouër, 5

Une carte blanche à Claude Minière :
(Carte blanche) à Claude Minière : "Ce qui sera le plus difficile à traduire"

Deux très grandes vitrines avec respectivement 38 et 24 nouvelles parutions
(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 15 mai 2021, 38 nouvelles parutions
(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 22 mai 2021, 24 nouvelles parutions

(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 22 mai 2021, 24 nouvelles parutions

Les 24 livres et revues reçus par Poezibao cette semaine

Claude Royet-Journoud, L'usage et les attributs du cœur, P.O.L., 2021, 16€
Danielle Mémoire, Quelque membre de notre Cercle, P.O.L., 2021, 17€
Mireille Gansel, Le temps des arbres, La Coopérative, 2021, 12€
Olivier Domerg, Le Manscrit, Le Corridor bleu, 2021, 18€
Marie de Quatrebarbes, Les vivres, P.O.L., 2021, 12€
Frédérique Guétat-Liviani et Christian Désagulier, Comptes rouges & ronds et Contes en peau de chagrin, d'après Christian Andersen, Editions Terracol, coll. Toute la Lire et éditions Fidel Anthelme X, coll. La petite Motesta, 2021, 10€
Dominique Fabre, Une enfance, L'Attente, 2021, 11€
Lionel Fondeville, La péremption, Tinbad, 2021, 18€
Gérard Pfister, Hautes Huttes, Arfuyen, 2021, 19,5€
Philippe Fumery, Face aux maisons, Les Ecrits du Nord/ Éditions Henry, 2021, 12€
Alain Lévêque, L'espoir musicien, La Coopérative, 2021, 12€
Chantal Dupuy-Dunier, Les Compagnons du radeau, Les Ecrits du Nord/ Éditions Henry, 2021, 12€
Emma Filad, éparpiller la peau, Rosa Canina éditions, 2021, 22€
Gaëtan Juif, Un calme entre les tempêtes, Editions Stellamaris, 2021, 19€
Christine Guinard, Autour de B., photos de France Dubois, Editions Unicité, 2021

Jeunesse
Albane Gellé, Sur les traces d'Antilope, illustrations Martine Bourre, La Nage de l'ours éditions, 2021, 10€
Edith Azam, Poèmes en peluche, dessins de Gaëlle Allart et Gaëtan Dorémus, bilingue, traduit et adapté en arabe par Golan Haji, Le port a jauni, 2021, 9€
Géraldine Hérédia, Terrains vagues, dessins de Benoît Guillaume, édition bilingue, traduction en arabe de Nada Issa, Le port a jauni, 2021, 9€
Christian Tortel, thoulathiyat, haïkus arabes, dessins de Walid Taher, bilingue, traduit en arabe par Christian Tortel et Golan Haji, Le port a jauni, 2021, 9€

Revues
Les Cahiers de Tinbad, n° 11, printemps 2021, Tinbad, 2021, 16€
Europe, n° 1106-1107-1108, juin-juillet-août 2021, La marionnette aujourd'hui, 2021, 20€
Dissonances, n°40, été 2021, 2021, 7€
Traversées, n° 98, 2021 - II, Fédération Wallonie-Bruxelles, 2021
Eulalie, n° 33, mai 2021, Aral Haut-de-France, 2021

(Hommage) à Bernard Noël (19 novembre 1930-13 avril 2021)

 

Avec l’aide de quelques proches de Bernard Noël, Poezibao a constitué un Cahier d’hommages à l’écrivain disparu le 13 avril 2021. Quinze lettres composent la plupart de ses titres. Quinze de ses amis ont donc été invités à témoigner de leur lien avec lui. Tous ont été fortement marqués par son œuvre ainsi que par la qualité exceptionnelle de sa présence à l’autre.

Ouvrir ce cahier d'un simple clic sur ce lien.

Photo Jean-Michel Marchetti (Ferney-Voltaire, 2016).

(Note de lecture), David Mus, De l'air en vers, par Bruno Fern

 

En trois temps, David Mus, auteur de nombreux ouvrages aussi bien de critique que de littérature (1), propose ici un nouveau livre de poésie.

Le premier des trois textes justifie son titre, Contre-pieds, par le fait de se présenter en deux colonnes qui dialoguent entre elles : celle de gauche est constituée par une suite de distiques répartie en six parties indiquées en italique – dont quatre marches, la dernière s’intitulant monter encore – et l’on comprend donc d’emblée que l’auteur renvoie surtout au sens du mot pied comme partie du corps ; celle de droite est faite de brèves parenthèses qui viennent régulièrement commenter la première série et que l’on peut légitimement considérer comme les « contre-pieds ». Ces parenthèses commencent toutes par une majuscule et se finissent par un point, comme pour les clore encore davantage sur elles-mêmes, tandis que les distiques s’enchaînent les uns après les autres, parfois sans respecter forcément ni les groupes syntaxiques ni même l’intégralité des mots : « l’aller et l’en / revenir » ; « chaque pied à / chaque pas », « in- / soupçonné » Comme précisé supra, il s’agit de déplacements pédestres dans des lieux clairement identifiés, en Bourgogne (où l’auteur vit la plupart du temps), en Suisse et en Italie. Au fil de ces promenades, il est tout autant question des éléments naturels (paysages, flore et faune) que des édifices (par exemple, les basiliques romaines de San Giovanni Laterano et de San Clemente) ou de réflexions sur l’écriture, le rythme étant notamment un point commun à la marche et au texte car le passant « doit perdre pied // sur le sol meuble, son support / glissant provoque // les embardées de la parole / qui sursaute » De plus, David Mus évoque les effets du temps sur un piéton tenace mais vieillissant, souvent non sans humour (« Pépère grimpe en station pénible / une volée // qu’emprunte la marche marche / après marche »), même s’il pressent la chute finale à venir et ce dans tous les sens  : « l’acte musculeux de la langue / qui parfois cale // ou bégaie, tombant court et / tombe, tout court... »

Le titre du deuxième ensemble, De l’air en vers peut se lire comme signifiant « à propos de » l’élément physique qui nous entoure où que nous soyons et que l’auteur associe, dans le texte placé en 4e de couverture, à cet espace irréductiblement situé « entre l’expérience des choses et la parole qui les nomme », et rendu particulièrement sensible par le biais de l’écriture. On retrouve à nouveau des distiques mais, cette fois-ci, disposés en diagonale sur la page, en réplique à des structures dont il est question : « marches de l’air », « dans l’escalier », « échelle de Jacob ». Là encore, David Mus entremêle subtilement le sérieux (citant notamment la Bible et Pascal) et l’humour qui, comme il se doit, n’exclut pas la gravité (à entendre dans toutes les acceptions du mot) de notre condition d’êtres aussi pensants que pesants :

les bras chargés d’air,
    des prophéties
           
            concernant la Grâce
               qu’on ne peut

                        mériter, ça te tombera
                              dessus aérien
                       
                                    sans crier gare à la casse,
                                          tu trépigneras

Quant à la troisième partie du livre, intitulée La couleur de tes yeux, elle offre un usage différent de la page avec trois textes faits de blocs d’un à cinq vers brefs qui sont alternativement disposés de chaque côté de la page, contribuant ainsi à une mise en mouvement, comme si l’on allait d’un œil à l’autre. Une fois de plus, l’auteur y entrelace des notations sensorielles – qui, ici, ont essentiellement trait à ce qui peut se voir ou pas : « l’invisible des couleurs qui / ne se livrent qu’aux yeux / ouverts à l’invisible autant / qu’au vert de la vallée en face » –  à des réflexions d’ordre à la fois existentiel – où la figure de la femme aimée depuis longtemps est récurrente : « vue sur l’autre où gît un jour / la chance d’une entente engagée / en permanence provisoire. » – et littéraire, faisant référence aussi bien à Sophocle qu’au roi Artus, Charles d’Orléans ou Yves Bonnefoy, entre autres. En outre, David Mus, oscillant de la sécheresse des yeux à celle de la terre, parvient à associer ce qui relève de la sphère intime à un destin collectif qui, hélas, vire à la catastrophe : « La canicule du dernier été / aura gelé les couleurs qui / n’échangeront plus avec nous » Il faut souligner l’ouverture lexicale, pas si fréquente en poésie, qui va du « fourvoiement » et de la « sarcopénie » jusqu’à « France Inter » et « saucisson sec ».

Notons enfin que ces poèmes sont accompagnés de six dessins réalisés par Thierry Le Saëc (2), dessins qui évoquent en noir et blanc des fragments de paysages transfigurés avec une minutie qui rejoint celle de l’auteur : « (Ainsi à chaque pas c’est / la pierre sous le pied qui / met en mouvement le mot, le mot de l’attente.) »

Bruno Fern

David Mus, De l'air en vers, dessins de Thierry Le Saëc, Julien Nègre Éditeur, mars 2021, 56 pages, 12 €


1 Cf. (note de lecture) David Mus, "Dehors plutôt qu’ailleurs", par Bruno Fern (Poezibao)
2 Artiste qui publie par ailleurs une suite de 50 dessins réalisés pareillement, aux éditions de la Canopée, janvier 2021.

(Anthologie permanente) Christian Prigent, Chino au jardin

 

Christian Prigent publie Chino au jardin aux éditions P.O.L.


Récapitulons. Maman, c'est Palmolive partout. Papa, la moraline en blablabla toultemps. Et da capo. Ou vice versa. Tu es du matin au soir sous ces douches. 8 heures : débarbouillage. 10 : en-cas de récurage. 12 : précaution de décrassage. 14 : rab de désinfection. 16 : exercice d'ablutions. 18 : grandes manœuvres de lustrations. 20 : nettoyage à fond de printemps l'été l'automne l'hiver comme au temps des primevères. Gant de crin, pierre ponce, l'essui comme en belge, douchette pour les coins complexes, le pschttt de bombe de loin pour les couennes à l'air, la poire de près et la canule intime pour les tuyauteries : on est outillé pis qu'aux hôpitaux. Même la patate ça cuit propre, à la flotte. L'endive, l'épinard : ils baignent au poêlon comme en lavabo. Le sol il se tient à carreaux, il ploie sous la Javel. L'enfant d'humain, dès délangé : jamais assez torché. Les fesses : pas un pète de suspect à la carrosserie. C'est peau de chamois après le torchon : plus rien qui chiffonne.

Ciboulot pareil. Si t'as des pensées, c'est que des mauvaises. Elles te merdouillent les fonds avec des acides qui expriment du sale. Tes instincts ? Mites, gales, tiques, puces ou poux. Hop ! la naphtaline de maintien à flot, la Marie-Rose de leçon de choses, la purge de civisme par le trou du cul, l'huile de foi de morale à la petite cuiller, la brosse comme à dents au pensement, l'œil qui te fulgure les incompétences de la conscience au laser exact, l'eau des bonnes conduites tombée sans cesse à verse du pommeau des bouches dans tes entonnoirs. Ta cervelle c'est rien que du cervelas : y a toujours quelqu'un pour le faire dégorger au sel hygiénique puis l'accommoder selon ce qu'y mêlent ses oignons. Ou tu dégages des appendices tes hontes sur le bidet dans le violet du méthylène car t'as poussé des cloques d'excès vénéneux au gland comme les gorets. C'est à faire peur, d'être si net. Écrit en gothique sur parchemin cramé aux coins qu'on a punaisé entre des photos retouchées d'aïeux : « n'approuve rien de toi qui récuré ne soit ». Donc on s'approuve pas. Ni les autres, vous. Bref : tu finis sans goût, ni sel ni sucre, soupe claire, yaourt. Ton surnom : zéro %.

Christian Prigent, Chino au jardin, P.O.L., 2021 ; 322 p., 21€

sur le site de l’éditeur :
Dans ce nouveau volet d’un cycle amorcé par Les Enfances Chino (2013), Les Amours Chino (2016) et Chino aime le sport (2017), Chino visite les jardins de son enfance. Ce livre est un roman mais rien n’est chronologique. Entre 1950 et 2019, les époques se mêlent. N’apparaissent que des mondes furtifs, des souvenirs à trous. Tout se forme et se déforme dans une langue qui passe sans crier gare de l’élégiaque larmoyant au mirliton comique, du savant au populaire, du français grand style aux argots. C’est aussi un grand éloge du jardin. Pas de lieu plus fini qu’un jardin : clos, cadastré, et aucun qui soit davantage capable d’infini. Dans tous passent les odeurs, les couleurs et les bruits qui font resurgir par associations sensorielles la matière d’une vie. Dans ce monde « merveilleux » tout parle, les morts comme les vivants ; même les arbres, les sangliers, les biscottes, la confiture, le café au lait, la lune, les étoiles et les cailloux. L’Histoire s’y déploie parce qu’au fond du décor passent des personnages qui en portent les stigmates. En 1956, à la gadoue du jardin désaffecté de J., ex-parachutiste d’Indo, se superposent les tas de boue de Diên Biên Phu. En 1957, un réveillon en famille au bout d’un lopin glacé fait sortir des sabots des grands-parents les génies de leur monde rural agonisant ; quelques photos de morts ramènent des souvenirs de 14-18 ; la guerre d’Algérie s’incruste à cause de cousins absents, envoyés aux Aurès par la IVème République. Chino au jardin est aussi le conte d’une vocation : « Feras-tu poète ? » Aragon et André Breton reviennent tout salés de la pêche à pieds. Francis Ponge reçoit en short dans son bois de pins. Sur l’estran barbotent quelques Têtes-Molles : René Char, Saint-John-Perse, Éluard.
Christian Prigent, vidéo de présentation du livre

(Note de lecture), Geoffrey Squires, XXI Poèmes, par Antoine Bertot

 

Parfois, la première page d'un recueil nous retient plus longtemps qu'à l'ordinaire, parce qu'on y entend quelque chose d'essentiel qui ne se livre pas, qui, tout évident que cela soit, reste discret. Cela nous touche, sans qu'on puisse reconnaître ou nommer précisément ce lieu de l'émotion dans les lignes du poème ou en nous. Autrement dit, aucune belle formule ne s'impose (et cela, d'ailleurs, serait aveuglant et trompeur) et, s'il y a écho avec notre vie, la profondeur est telle qu'elle demeure insondable. Seulement, dans cette première page, une écriture se définit tout en nuances et si l'on regarde dehors, c'est que ce poème nous ramène déjà en plein dans le monde et nous rappelle au trouble du regard qu'on pose sur lui. Ainsi, le premier des XXI Poèmes de Geoffrey Squires, aux Éditions Unes, qui poursuivent depuis 2013, grâce à la traduction de François Heusbourg, la publication des œuvres du poète irlandais :

            « Forts chants d'oiseaux, nous sommes assourdis
            par chaque craquement de feuille morte sous le pied

            dans les arbres tout est silence et feuilles tombantes
            errant une à une vers le sol
            avec un faible souffle d'air »

La trame du poème est faite de tensions : le volume sonore du paysage forestier (« Forts chants d'oiseaux », « craquement de feuille morte ») a pour contrepoint son murmure (« nous sommes assourdis », « tout est silence », « un faible souffle d'air ») ; la multitude des oiseaux et la singularité de chaque feuille sont englobées par un silence massif ; la légèreté des « feuilles tombantes » s'oppose au poids de ceux qui les piétinent, comme l'attention aux hauteurs mène, par un mouvement fluide, jusqu'au sol. La vivacité et l'intensité des chants d'oiseaux, enfin, n'empêche pas, et même semble conduire à une écoute du plus infime : le détail des feuilles écrasées arrive au premier plan de l'écoute et s'évanouit pour laisser entendre, de manière plus précise, ce « faible souffle d'air ». Ce n'est pas grand chose ; cependant tout s'inverse, se lie et se délie, entre simplicité et opacité
La perception du paysage forestier et maritime alterne en effet dans les XXI Poèmes entre l'acuité à ce qui est le plus subtil et précaire (« Un homme court à travers bois / […] le son de ses foulées sur l'herbe sèche / son souffle envoie des bouffées de vapeur »), la sensation de se perdre dans le fourmillement absurde du monde (« Refus par ce paysage d'un sens quelconque / de totalité, brisé comme il l'est / par des groupes d'arbres, petites bosquets, / bois, et d'innombrables collines basses / […] détails, lieux distincts ») et, à l'inverse, par instants, l'impression de saisir cette « totalité » :

            « Et puis un jour c'était si calme
            la campagne entière était si calme
            pas une feuille qui ne s'agitait
            pas un son pas un souffle de vent
            comme si toutes choses faisaient corps »

Ceci dit, l'unité du monde est aussi sereine qu'elle est étouffante et la perception du singulier est aussi frustrante que suffisante (« Bras blanc d'un pommier / qui vient comme un animal céleste / frotter contre ma fenêtre / une longue branche de fleurs / appuyée contre le verre transparent »). Les poèmes de Geoffrey Squires ne cessent de passer des frontières invisibles et de s'y heurter : ainsi de « cette clarté surnaturelle / si réelle qu'elle en est irréelle ». Ou encore, de ce paysage qui fait face (« Nous nous retrouvons devant / un ravin raide qu'il nous faut descendre ») et qui finit par accueillir les corps qui le traversent (« et installer le camp pour la nuit, / cuisinant près du ruisseau, lavant / nos assiettes dedans, nous endormant / dans son bruit »). Être « devant » le monde, « près » de lui, « dans son bruit », c'est finalement cette approche incessante, désirante et inquiète qui donne aux poèmes leur respiration.

Antoine Bertot

Geoffrey Squires, XXI Poèmes, traduit de l'anglais (Irlande) par François Heusbourg, Éditions Unes,  2021, 49 p., 15€

(Anthologie permanente) Guillaume Marie, Exposition de reptiles vivants

Guillaume Marie publie Exposition de reptiles vivants aux éditions LansKine.
Extraits


Exposition de reptiles vivants
Jusqu'à un certain point je vais expliquer ce qu'est un reptile et ce, de différentes manières. Certaines manières seront crédibles, les autres ne le seront pas. Par rapport à la biologie par exemple je ne vais pas en parler du tout. Tous les reptiles ont une crête sauf les tortues. Je ne vais pas parler des tortues je ne vais parler que des reptiles qui ont une crête. On peut dire que les reptiles qu'on connaît actuellement sont les descendants des dinosaures je ne vais pas en parler non plus. Je ne me souviens plus s'il existe encore aujourd'hui des reptiles volants comme existaient les ptérosauriens c'est pareil : on n'en parlera pas. Les plus gros reptiles du monde doivent être les tortues de mer mais j'ai déjà dit qu'elles n'avaient pas de crête. Les reptiles à crête sont principalement les iguanes.

Je pense qu'aucun reptile n'est hermaphrodite. Les reptiles ressemblent aux oiseaux. Un lézard et un corbeau par exemple ont la même allure. Je crois que les serpents sont aussi des reptiles, mais je n'ai pas non plus envie d'en parler.

J'ai l'impression que la plupart des crêtes des reptiles sont noires à la base et rouges à la pointe. C'est de celles-là dont je vais parler. On peut voir des crêtes noires à la base et rouges à la pointe sous deux formes : aplaties ou dressées. Le même reptile peut avoir successivement la crête aplatie ou dressée mais rarement dans la même journée. Souvent c'est un jour sur deux ou alors trois jours par semaine. L'aplatissement de la crête ou à l'inverse son érection ne veulent rien dire de particulier sur l'état d'esprit, le sexe ou l'âge du reptile. Je crois juste que ça dépend des jours. La plupart du temps il

Exposition de reptiles vivants

faut s’empêcher de tirer des conclusions de l’apparence ou du comportement du reptile c’est absolument inutile et c’est en général ce qui est le plus décevant.

Parmi les reptiles certains vivent dans le désert on les appelle des varans du désert

Je n’ai pas encore dit que tous les reptiles sont ovipares ou quelque chose comme ça. C’est fait. Cela veut dire en fait qu’ils pondent des œufs. Encore une ressemblance avec les oiseaux.
mercredi 19 mai 2021
(p. 14-15)


Exposition de reptiles vivants

Au-delà
des endroits dispersés
qu'avons-nous

qu'avons-nous là
un espace dispensé
d'horizon
une plage de vide
un cabot — moi
au milieu de tout cela

n'avons-nous pas aussi
sur le dos
des envies anciennes

chien courant vers la mer
clebs qui a peur du vent
galeux qui fouille le sable

cou bas de bête lasse
aboiements gras
puces qui courent sur le ventre
besoin de se jeter sur l'air

qu'avons-nous

boues
murs autour de nous
crasses
(p. 21)



Exposition de reptiles vivants

(la tique a besoin
de ton mollet
sous ta chaussette
fais-lui un abri confortable
tu ne vas pas laisser un animal
abandonné
chacun fait un petit effort
pour accueillir les choses qui sont dans le besoin
un peu de sang qu’-c que c’est
c’est une question de solidarité)
(p. 37)

Guillaume Marie, Exposition de reptiles vivants, éditions LansKine, 2021, 72 p., 14€.

Guillaume Marie est né en 1979 à Coutances. Après des études de Lettres à Caen, un passage à Rennes où il fonde le collectif POU, puis une installation à Nantes, il travaille aujourd'hui à Paris. Publications aux éditions POU, chez Christophe Chomant éditeur, et dans des revues (le Cafard Hérétique, éd. Lunatique ou le Courage, éd Grasset).

(Carte blanche) à Claude Minière : "Ce qui sera le plus difficile à traduire"

 

Ce qui sera le plus difficile à traduire

Ce qui sera le plus difficile à traduire du poème d’Amanda Gorman sera le we dans « The Hill We Climb ». Nous, quel nous, quel nœud ? Un pluriel de majesté ? Les Américains ont bien sûr la formule sonnante, en postulat : « We, the people… » --- sur laquelle à plusieurs moments de l’histoire fut portée l’emphase d’une fondation ou de revendications. A chaque fois la laissant nécessairement sans définition, un « nous » comme allant de soi, en douceur. Ou un nous à venir ? Un nous autoritaire, peut-être. Nous sommes dans la même cordée ? Cette petite unité de vocabulaire en tout cas ne sera pas sans colorer la montagne et l’ascension. Ou plutôt non : il faudra que ce pronom ne soit point précisé ni éclairci ; il faudra qu’il soit entendu. On verra ce que donne le oui. Il faut parfois prêcher le faux pour que se décèle le vrai.

Claude Minière

(Note de lecture), Amy Clampitt, Un silence s'ouvre, par Vianney Lacombe

 

 

Le monde dans lequel nous vivons n’est qu’un de ceux qui existent et poursuivent  leur évolution parallèlement à la nôtre : les poèmes d’Amy Clampitt parlent des rapports lointains que nous entretenons avec eux, de notre histoire beaucoup plus brève que celle de la flore et des oiseaux dont elle décrit les immenses réactions au sein des paysages sauvages dans lesquels ils se déploient dans de gigantesques voltes qui se froissent comme des drapeaux sous le souffle du vent arctique, ou cette prolifération soudaine de pollens et de pétales suspendue poudreuse comme de la neige, qui transforme au printemps pendant une semaine ou deux la transparence de l’atmosphère en constellations de lumières, la simplicité périssable du hiéroglyphe de chaque fleur qui se livre dans les vapeurs du Bayou, les oiseaux disparus revenus comme des nouveau-nés de l’extinction de l’espèce, tous ces acteurs de la vie cachée des espaces protégés de la nature, Amy Clampitt ne se lasse pas de nous en parler, ainsi que de la disparition future de notre présence, celle qui nous guette tous, dans un thrène consacré à la mort d’un jeune homme de 20 ans :

  ce soir-là, les jeunes athlètes
       en tenue blanche impeccable, le poc
   de la batte, le clapotis des applaudissements – comme si
le sport à l’état pur avait fermé la porte à
la fièvre et aux grelottements, à la nausée, aux hémorragies,
   à toute l’obscénité de mourir jeune

Ô, ou de mourir à quelque âge que ce soit, par degrés
   ou par accident : d’être vivant
n’est rien qu’une embuscade…( Quatre-vingt-neuf, p.77)

comment accepter cette disparition, quelle que soient les consolations que nous appelons à notre secours, notre jargon de connaissance et de gestion ne sont rien face à l’absolue gratuité de ce désastre pour lequel

                                          personne n’est jamais
prêt : un jour à la fin de l’été,
une voiture sortie de route, un cri
mutilant et incendiaire, et pour quatre jeunes athlètes,
   sans annonce tout est fini. (ibid. p.77)

La poésie d’Amy Clampitt montre que nous occupons l’espace dans lequel nous vivons d’une manière menaçante pour les autres habitants de la planète. Notre mémoire est défaillante, elle s’est séparée de celle des autres espèces vivantes, et si nous savons maintenant définir et classer tous les habitants de la terre, il est un tout autre espace auquel nous n’avons pas accès : celui que décrit Amy Clampitt est le plus ancien de tous, dans lequel les hommes, les animaux et leurs arbres étaient un seul évènement présent à la surface de notre planète, et nous nous sommes retirés, nous les avons encerclés de notre savoir, réduits, abrogés, sans réussir pour autant à nous séparer du destin commun de toutes les espèces vivantes : la mort nous a vaincus, nous précipitant dans un deuil glaciaire, dans l’oubli de la résurrection terrestre portée par chaque espèce.

Vianney Lacombe

Amy Clampitt, Un silence s’ouvre, traduit de l’anglais (États-Unis) par Gaëlle Cogan, préface de Calista McRae, édition bilingue, Éditions Nous, collection Now, 192 p., 18€


Poezibao propose ce poème du livre, en version bilingue, à découvrir en cliquant sur ce lien.

(Anthologie permanente) Andrea Zanzotto, Venise, peut-être

 

Les éditions Nous publient Venise, peut-être, une collection de textes d’Andrea Zanzotto, traduction de l’italien et introduction de Jacques Demarcq et Martin Rueff, postface de Niva Lorenzini.

Incipit du premier texte, Venise, peut-être

« Seule, peut-être, une longue pratique de déplacements, d'éradications, de suppressions des perspectives et des habitudes avérées pourrait nous conduire dans la proximité de ces lieux. Peut-être, pour en comprendre quelque chose, faudrait-il y arriver comme en d'autres temps par des moyens d'autres temps : par les marais, les canaux, les herbes, glissant sur une barque forcément furtive, après être passé par la découverte d'un espace où toutes les distinctions se trouvent mises en doute et cohabitent dans un sidérant chaos où elles ne cessent de se refléter et de se nier les unes les autres. Il faudrait, pour y comprendre quelque chose, parvenir à voir les coupoles les maisons et les cabanes émerger du rien après s'être enfoncé les jambes dans des sables mouvants trempés de ciel, dans des mottes de végétation qui vous agrippent, ou après des courses folles jusqu'à la chute en avant dans l'infini, un peu comme ce qui est arrivé au Carlino d'Ippolito Nievo*. Ce n'est qu'avec l'esprit de Carlino, marchant, nageant ou pataugeant à demi submergé depuis Portogruaro, qu'on serait suffisamment préparé pour effleurer, toucher cette impensée germination de réalités stupéfiantes, qui jaillissent mordues par l'irréalité.

Se détachent quelquefois du rivage marin des bandes de terre aux herbes folles qui se transforment en îles flottantes. Il est arrivé que quelqu'un se trouve porté au large après s'être endormi sur une rive qui semblait stable et qu'il se mette à dériver alors qu'il s'était allongé parmi les roseaux et les herbes. Sur un radeau de ce genre, plus mythique et exotique que celui d’Ulysse, on pourrait avoir la chance de se rapprocher de la ville. Car toute pensée qui se rapporte à elle se situe de fait dans un ailleurs : comme si elle devait obéir dans un premier temps à un élan nécessaire. Après quoi un ancrage provisoire dans le présent sera possible. Ce ne sera toutefois qu’un ancrage douteux, quoique insidieusement vrai, d’une vérité aromatisée, nourrie par les hallucinogènes qui criblent notre intimité psychique de mille divergences, enracinée pourtant par mille gestes terrestres et aquatiques dans une âpre et infatigable quotidienneté vouée à la lutte, à un jeu où la survie ne peut être obtenue qu’au coup par coup, en éraflant la réalité avec l’imagination la plus féroce et la plus éblouie. »

Andrea Zanzotto Venise, peut être, traduction de l’italien et introduction de Jacques Demarcq et Martin Rueff, postface de Niva Lorenzini, éditions Nous, 2021, 16€


* Auteur des Confessions d'un octogénaire, 1867, dont le héros, Carlo Altoviti, se rend jeune à Venise et vit les transformations de la Vénétie au XIXe siècle.