Poezibao

(Anthologie permanente) Séverine Daucourt, Noire substance

Séverine Daucourt publie Noire substance. Un compte à rebours.
Extrait de la séquence trois


Trois

On peut oublier ses clés, rater son train, laisser trop infuser le thé, mais dans nos esprits, mourir a un caractère plus exceptionnel. Parfois cependant, la mort survient et rompt le cours des choses. Nous en restons alors effarés. Toutefois, elle peut porter d'autres masques, comme lorsqu'elle rôde autour du vieux, qu'elle prend le temps d'instaurer son climat. Elle s'annonce du bout des lèvres, semble replier un à un les draps avant le départ, s'apprête lentement — et dans le même temps, nous prépare. Majestueuse, elle tyrannise l'ordre établi. Elle balaie l'immuable, donc l'éternité. Elle nous désarme.

...

La fille regarde le visage du vieux. C'est un soir particulier. Il a ce jour 81 ans. Elle comprend. Malgré le vertige, elle respire, une force inédite chevillée au corps. Le vieux commence à mourir. Quelque chose a basculé. Quelque chose a démasqué en tous — épouse, fille, fils — une indicible fragilité. Leurs gestes sont d'une prudence extrême, respectueux de cette chose omnipotente quoiqu'impalpable. L'auxiliaire de vie craint de ne plus pouvoir (aider). La fille cherche à savoir, à trouver des éléments de prédiction. Le fils, de sa présence masculine, et parce qu'il est aussi médecin, passe du baume, apaise. L'aîné, fuyant, laisse aux autres le soin de racheter sa souffrance. La mère, en pleine frénésie, fait des courses, le ménage, un tri aussi colossal et épuisant qu'inutile. « Gardez vos forces, vous allez en avoir besoin », suggère l'auxiliaire. Juillet se met entre parenthèses.

...

« Ça va aller vite à présent », déclare le vieux un soir. La fille le croit sur parole. La plupart du temps, il se tait. Puis lâche, entre des siècles de silence : « Façon de parler. » Tout est devenu simple. Il faut, avec amour, le garder propre, masser sa peau à la Biafine, mobiliser ses membres raides, tenter de lui faire avaler un millilitre de complément alimentaire en plus. Quand il vide une pipette, on crie victoire.

...

« On arrête tout », déclare le médecin traitant en minimisant d'un mot d'esprit l'interruption définitive des traitements. Puis il se retire et son départ laisse place au silence contre lequel il a lutté durant toute sa vaine visite. Tandis que la mère s'acharne à nourrir le vieux une goutte après l'autre, la fille, dessaisie d'illusions mais armée de mots, de linges humides et de caresses, s'évertue à apaiser, corps et âme, ses souffrances

...

« Alors... On s'aime !? » murmure le vieux, ébahi. Il éprouve une sorte de rédemption inédite. Il n'est plus responsable, ni de lui ni de l'épouse ni du sentiment qu'il reconnaît enfin. Il voudrait dire la douceur où il chute. Mais son corps est au-delà de la fatigue, il survit. Il ne peut plus donner. L'épouse est défaite par cette eucharistie en sourdine et périmée.

...

Ce jour-là, quand le vieux regagne son lit, porté comme un nourrisson par le fils, il ne sait pas qu'il n'en sortira plus. Personne du reste, ne le sait.
—        Je voudrais faire un tour en avion.
—        Tu en as déjà fait beaucoup.
—        Oui, mais j’aimerais recommencer. Bientôt.
Il se terre sur le matelas, et les coussins anti-escarres empêchent çà et là son corps de sombrer. La fille le borde avec soin, une précaution infinie, se demande, en tant que mère et du fond de son chagrin de fille, comment on survit à l’agonie d’un enfant.
(...)

Séverine Daucourt, Noire substance, LansKine, 2020, 36 p., 13€.


La maladie de Parkinson est caractérisée par la disparition de neurones dans une zone particulière du cerveau appelée « substance noire » ou « Locus Niger ». Noire substance est un texte, le résidu d’une expérience intime : la mort programmée du père de l’autrice, touché par cette pathologie. Il tente de relater cet étrange voyage au cours duquel le moi se délite et où le corps seul finit par compter et imposer sa façon de parler. Même s’il intègre à la narration les détails des conséquences de la dégénérescence, ce récit n’est que la vérité de celle qui l’a écrit en cherchant, comme dans ses précédents livres, à ne jamais mentir, à saisir l’abrupt de la vie pour y débusquer aussi l’improbable douceur.

Née en 1970, Séverine Daucourt est poète, chanteuse, traductrice de textes islandais.
C'est ainsi qu'elle a traduit Sjón, le parolier islandais de Björk. Régulièrement elle retourne travailler sur le terrain de la vie, soit en conduisant des ateliers d'écriture en prison, centre d'accueil, hôpital, établissement scolaire, soit en tant que psychologue, auprès de personnes entravées dans leur accès au langage.

(Les Disputaisons) De la prose ou du vers, avant toute chose ?, 10. Ludovic Degroote

De la prose ou du vers, avant toute chose ?

C’est, en poésie, un vieux débat ; une vieille dispute. On connaît le refrain, un peu malmené d’ailleurs, voire détourné, souvent tronqué, émis par Gérard de Nerval : « C’est ainsi que la poésie tomba dans la prose et mon château théâtral dans le troisième dessous » (« Second château » des Petits châteaux de Bohème). Phrase qui a sonné comme hallali du vers en poésie.
Mais la dichotomie vers/prose en poésie fait-elle encore sens ?
Jean-Pascal Dubost


On peut lire l’argumentaire envoyé aux auteurs sollicités en cliquant sur ce lien.

Image : dessin inédit de Liliane Giraudon, réalisé pour cette Disputaison (cliquer sur l'image pour l'agrandir)

SOMMAIRE
1.            Ivar Ch’Vavar
2.            Sabine Macher
3.            Christophe Lamiot Enos
4.            Julien d’Abrigeon
5.            Jacques Demarcq
6.            Véronique Vassiliou
7.            Pierre Drogi
8.            Isabelle Pinçon
9.            Patrick Beurard-Valdoye
10.          Ludovic Degroote
11.          Camille Loivier
12.          Bruno Fern
13.          Mathieu Jung
14.          Auxeméry


Aujourd’hui, dixième contribution, celle de Ludovic Degroote à ouvrir d'un simple clic sur ce lien.

(Note de lecture), Nicolas Pesquès, La Face nord de Juliau, dix-sept, dix-huit, par Isabelle Baladine Howald

 

Juliau, corps de colline

À Cédric Demangeot

 

Parfois je tarde.
Je souhaite faire partager ma lecture, pourtant j’hésite, je lanterne comme on dit (merveilleuse expression…), j’atermoie, ne me sentant pas à la hauteur.
Je suis intimidée, attirée, presque repoussée, fascinée par une grande œuvre.
Et puis j’ai appris la mort de Cédric Demangeot, dont j’aimais beaucoup le travail.
Alors je m’y remets, parce que tout ne peut pas attendre, surtout pas le jaune d’une colline.
« La colline est devant et il faut y aller avec ça, qui n’est pas qu’un vocable. » Plus loin, le « Peut-on y aller comme ça, et qu’au bout de ça, face au tas, une colline ? »
J’ai un grand faible pour les poètes qui « y » vont.

Nicolas Pesquès publie le volume dix-sept et dix-huit de La face nord de Juliau chez Flammarion.
Voir, lire et vivre sont stridulants, ainsi l’obsession de Juliau, la colline ardéchoise qui œuvre en Nicolas Pesquès depuis 40 ans. 
Au cœur de ce volume plus encore qu’avant, trois éléments principaux me semble-t-il :
   - « l’ex ex », l’expérience extérieure (bien entendu, la référence va à Bataille, comme un retournement de l’expérience intérieure de celui-ci, c’est-à-dire « venue du dehors ».
   - L’expérience de la lecture : « Lu : vu de lecture. En sorte que cela demeure une stricte histoire de langage, quand bien même ce qui est là en serait dénué ». Aporie immédiate et à peu près insoluble, ce qui n’empêche pas qu’il faille « y »  aller voir. C’est en effet la ligne  de l’équilibre/déséquilibre du livre, du côté du lecteur également : « Peut-on lire la même chose  que ce qui a été écrit ? ».
Certainement jamais, quelle chance ! Mais du coup comment ai-je lu ce livre ? Pas comme il a été écrit, pas comme d’autres, et pas comme moi-même dans quelques mois.
   - « L’emploi d’un sens par les autres », ce qui peut signifier aussi bien par la vision, le toucher etc. que par le sens d’un mot, d’une phrase, d’un récit, d’un ressenti ou une direction, le sens qui ferait signe : « la colline en abscisse, la langue qui gradue. Je ne recommence pas. Je relance à tout instant. » La sensation, la réflexion toujours, concomitante, contraire, fatigante aussi, source d’angoisse, « sueurs d’effroi ».

Mélange de poèmes et de prose réflexive sur le travail de la colline, le centre reste le jaune, « la plus profonde tessiture », soit j, une sorte de je opaque, qu’essaie de comprendre Nicolas Pesquès, tour à tour amoureux de cette colline femme, cette colline dont il finit par se demander si elle n’est pas fictive, cette colline autour de laquelle tourne, se heurte, se défait et tente malgré tout de chanter, le langage. Celui-ci est au moins double, « écrire ça, ce déclaratif, cet étouffement, cet élancement », nécessite des passages constants entre le corps et l’esprit mais aussi un affrontement avec le seul langage, on y retrouve une vieille préoccupation hölderlinienne, « persuadé qu’il est possible d’effondrer la diction sans détruire la langue. », mais cette diction est toutefois ce qui nous reste…
« Ce à partir de quoi le langage ne peut que reculer », c’est aussi le négatif au travail, à savoir Ecre (écrire) qui est reparu, toujours partagé avec ne pas : « ce que je voudrais, avoir pu ne pas l’écrire … quelque chose d’infaisable et qui le reste non pas le contraire d’une ébriété mais d’un serrage, un accident bloqué, le contraire d’une gratuité ». Serrage oui, constance de la sobriété, maintien à tout prix de l’aporie. Pas de flou, « l’abîme à chaque genêt de l’extrême proximité et du blessant de l’exactitude. » Pas question de fuir devant ce qu’il faut tenir à bout de bras, ce j, ce jaune, ce langage : « il n’y a que comme ça qu’on peut ne pas s’en sortir », et il n’y a rien là qui ne soit pas aussi de la joie, de la sensualité de vivre, « c’est le bonheur qui m’a brisé », c’est la sobriété qui est au fond exactement la même chose que l’ivresse, simplement son verso, serrer au lieu de déborder, comme un jeu du foulard de la poésie.
Nicolas Pesquès renversant le slogan politique (venu de Rimbaud mais récupéré), la tâche de la poésie a changé.
« Croire qu’on va pouvoir résoudre les problèmes réels grâce au langage. « Changer la vie ».
Toutes les promesses de vie changées en programmes économiques ou spirituels, sur terre et au ciel.
Et (ce qui) qui ne peut pas croire que le langage puisse faire ça, qu’il faille donc travailler avec cette incapacité et que c’est là toute notre tâche. ».
Et « changer sa vie » est déjà pas mal.

Jaune est aussi la couleur-peinture. Nicolas Pesquès a publié cette année Sans peinture à l’Atelier contemporain, écrit les empâtements, les tons, les couches, ceux des peintres quand ils n’en finissent plus. « Pourquoi le jeu des couleurs a-t-il toujours été d’une telle puissance sur moi, sur mes yeux ? » Le jaune de Nicolas Pesquès fait penser au jaune de Rothko dans ces tableaux si concentrés de couleur. « Alors les j’ flambent sur la colline », il faut plonger sous la colline, gratter dans le noir, et « sortir par le bas ».
De quoi s’agit-il ? Il y a : « du jaune à faire », on ne peut mieux dire, là sont les mains et les gestes autant que les yeux et les pensées, faire c’est la poésie, poïen, faire. Au fond, rien d’autre. Il y a du combat, il y a du physique, des épaules, des mains, du ventre et des muscles pour s’occuper de Juliau.
Le travail, sur quarante ans, a évolué, « en fait, je ne souhaite plus l’existence du hors langue mais qu’il transpire de la parole, de l’écriture, qu’il en soit la suite et le tourment. Venu du corps »
La face nord de Juliau depuis toujours est un livre tenté par ces deux contraires : l’abstraction (Juliau pourrait être la recherche d’un concept) et la sensualité (Colline est aussi un nom de femme). D’autant plus qu’on est toujours dans la question de la fiction possible. Et si Juliau était une colline fictive est une question à laquelle on ne croit pas mais qui poserait le problème tout autrement, ce qui est aussi une interrogation abyssale.

Revenons aux deux expériences extérieures, les « ex ex », « l’une vise la colline et convoque l’écriture. Elle souhaite le monde. Elle est un corps – le mien, sans moi – en proie au dehors. … Elle est l’expérience de la vie dans la langue. ». « Ex ex voudrait simplement remettre les choses d’où elles viennent quand le corps se charge de les emporter ». Suivent quelques pages que je ne citerai volontairement pas, juste pour laisser la fulgurance et la beauté du déploiement intactes à votre expérience de lecture.
La seconde expérience extérieure, « un moment d’extrême lucidité : une sensation accompagnée de sa conscience ».
L’été dernier, un petit garçon de cinq ans m’a demandé « c’est quoi être conscient ? ». Surprise par la question car je vaquais sans conscience à mes occupations mais me devant d’y répondre, je répondis : « c’est de sentir ce que tu fais au moment où tu le fais ».
C’est, autrement dit : « Sortir tout court, c’est l’ex ex. La meilleur façon de quitter l’aporie est de sortir se promener. »

En tant que lecteur infini des autres (La face nord de Juliau est tout entier éclaboussé de livres), Nicolas Pesquès écrit : « Parfois, ce que je lis frappe si près du cœur que je dois rendre le coup ».
C’est aussi ainsi que l’on écrit, écrire coup pour coup :
« je me demandais quel jaune ce serait de vous parler comme ça.  … Amour dont le nom restera colline ».

Isabelle Baladine Howald

Nicolas Pesquès, La face nord de Juliau  dix-sept, dix-huit, Flammarion, 2020, 189 p., 18€

(Note de lecture), Etienne Faure, Et puis prendre l'air, par Philippe Fumery

« Et puis prendre l’air », c’est la proposition que nous offre Étienne Faure dans son nouveau recueil de poèmes en prose, dont c’est le titre.
Dans la capitale, cela commence au milieu des passants – qui gardent leur part de familiarité ou de mystère. Le chaland se retrouve dans un parc ou dans une rue qui « passe à peu près dans l’ancien bras où coulait la Seine ». Les passants fument ou cassent la croûte, sans se soucier de prendre l’air, la pause expédiée avant le retour au travail.
Cela comporte une halte sur un de ces bancs, proches ou distants – qui gardent leur part de branche ou d’arbre, leurs nœuds sous la peinture. Le promeneur se retrouve au milieu de personnages sans lieu fixe, qui possèdent pour seul bagage un gros sac fourre-tout, et dont la seule occupation consiste justement à prendre l’air.
D’autres prennent un air inspiré, répètent leur texte parmi les spectateurs improvisés : ce sont des acteurs qui travaillent en plein air la voix et la respiration. Des bancs aux planches, il n’y a qu’un pas. Des joueurs d’échecs, un vieux sage s’exprimant en wolof ou en bambara, comme dans une « agora ». Car « tout ce qui se dit alors sur un banc passe au domaine public », 33.
La pause pour respirer est une thérapie, « une rééducation par le banc », ne serait-ce que pour se démarquer de tous « ceux qui zappent, sans cesse fuient l’instant », 30. Ne serait-ce encore que pour oublier ce qu’il y a avant le « et puis », le fastidieux.

Sortir prendre l’air dans Paris, pour Étienne Faure, c’est faire ressortir des bruits anciens, surtout dans le silence de l’été, disparus avec les chevaux et les fiacres. C’est vouloir retrouver un florilège d’expressions de la rue ou d’invectives, se laisser surprendre par le cri des corbeaux qui « résonne comme des pierres sèches », 14.
Étienne Faure aime à voisiner avec ce « devoir de mémoire », qui est davantage un jeu sans fin, un travail de « rembobinage » pour ceux qui ont connu avec bonheur la pellicule et les négatifs. Il remonte dans les rues où « volent les mots d’une langue ancienne », 14 ; et l’envie lui prend de réaliser « un livre rien qu’avec les phrases disparues de Paris », 13.

Parfois, prendre l’air c’est s’engager dans de belles échappées. C’est « rejoindre le littoral, plein nord » ; prendre le large avec « pignon sur mer », 44 ; ou se hasarder dans la fraîcheur et l’ombre d’un cloître ancien. Tenter de belles envolées, et c’est proprement prendre les airs, sauter dans l’avion pour se poser sur un « caillou », et se retrouver « tête en bas », titre de son précédent recueil. On voyage « aux coins du globe », quitte à « suffoquer » dans la chaleur. On saute les saisons, l’automne fait une parenthèse. Alors, comme lorsque le mensonge est dévoilé, avec le décalage du retour, le nez s’allonge, « l’automne allongeant les ombres ment », 43.

Et puis, prendre l’air, dans les trois derniers chapitres, c’est retrouver « la vie bon train », autre titre d’un recueil de 2013 : proses de gares, d’hôtels, de stations balnéaires, de greniers pleins de souvenirs. Étienne Faure se retrouve dans son élément : « La ville à visiter recèle malgré elle des lieux communs et inconnus », 82. De quoi faire le plein de souvenirs, « c’est bon enfant les souvenirs », 97.

Le lecteur a sans doute croisé un soir sur un quai de gare cet auteur alerte, observateur malicieux, jamais avare de bons mots, homme sensible et attentif aux autres. Il aime saisir les détails dans leur diversité, et tout autant embrasser la scène entière : « Vue d’en haut (la falaise, le rocher, la terrasse) la jeunesse immergée dans l’eau et qui nage semble loin », 99. Puis la restituer en fermant les yeux, tel le « je me souviens » de Georges Perec, discrètement évoqué. « Persévérance des dires », devise l’auteur, 106. Les mots lui parlent, la rouerie, le fléau ou le vasistas : « on dirait du Follain tiré d’un texte calme en plein été », 114. On ne s’étonnera pas de croiser d’autres auteurs, ici André Hardellet ou Armen Lubin. Étienne Faure argue que « la généalogie vient d’en bas », 121.

Cette poésie, celle d’Étienne Faure et de ses pairs, celle qui flâne dans les rues, les gares ou les parcs, ne sommeille pas dans des lieux clos qui sentent « le renfermé ». Elle n’est pas figée dans « les bouquins demeurés trop longtemps sans main ni œil pour ouvrir dans la pile, dans la tranche, déplier les mots – qu’ils parlent (…) reprennent leur respiration, redéploient leur texture pulmonaire… », 114. Elle respire et nous allège.

Philippe Fumery

Étienne Faure, Et puis prendre l’air, Gallimard, novembre 2020, 127 pages, 14,50 euros.


Extrait, pages 23 et 24.

La rue passe à peu près dans l’ancien bras où coulait la Seine, en contrebas des premiers reliefs du onzième. Y devaient séjourner des bancs de sable au bord du lit méandreux, là même où je me tiens assis avec des collègues de planche. C’est ici qu’on prend le soleil aisément, la rue conservant la mémoire de la rive. On y accoste invariablement le voisin, la voisine, pour lui demander l’heure, du feu, un conseil, un brin de voix humaine.

La vie sur les planches n’est pas un mot usurpé dans le square où les acteurs aspirants viennent se donner la réplique à l’air libre, se donner en spectacle au milieu d’êtres seuls, détachés de tout et qui forment en silence une salle clairsemée. Cœur d’après-midi. Chacun écoute, isolé, côté jardin. Et nul crépitement des mains pour applaudir la vie prématurée des mots qui s’envolent avant d’atteindre leur but. Le vrai parterre, ici, ce sont les fleurs.

Usant d’un carnet tête-bêche pour écrire, le remplir à l’endroit de ceci, à l’envers de cela, il sait qu’un jour les deux gageures, vers et prose qui progressent, vont se rencontrer, former un front redouté. L’une gagne du terrain – elle en est presque à la moitié du calepin –, quand l’autre ne hâte pas le pas. Piétine, même, tant l’avancée est mesurée. Prose et poème… Ainsi font les bavards du banc aux côtés des taciturnes – ou des résolument silencieux. Tempos et blancs.

(Anthologie permanente) En hommage à Cédric Demangeot, Promenade et guerre

Poezibao reçoit ce matin Promenade et guerre, le tout dernier livre de Cédric Demangeot qui aura préparé cette parution mais ne l’aura pas vue. Il est mort le 28 janvier 2021, à l’âge de 46 ans.

Poezibao propose des extraits du livre, en hommage au poète et les fait précéder de la lettre de son éditeur, Yves di Manno (Flammarion), lettre qui accompagne le livre.

« Une immense tristesse accompagne la parution de Promenade et guerre. Cédric Demangeot nous a quittés à l'âge de quarante-six ans, le 28 janvier 2021, alors que son livre était à l'impression et qu'il l'attendait dans une forme de joie, malgré la maladie contre laquelle il luttait et qui a fini par l'emporter.
Par-delà la douleur de sa famille et de ses proches, l'émoi de ses lecteurs, c'est une grande perte pour la littérature d'aujourd'hui que la disparition précoce d'un poète aussi droit, talentueux, intransigeant — mais également soucieux de ses contemporains, comme l'ont montré la revue Moriturus (2001-2005) et les éditions Fissile, que Cédric a animées jusqu'à la fin. Son œuvre riche d'une vingtaine de titres (parus entre autres chez Fata Morgana, Grèges, La Feugraie, L'Atelier contemporain...) et d'un ensemble conséquent de traductions, se voit donc brutalement fauchée dans son élan : mais soyons assurés que son rayonnement ne fait que commencer.
Y. d. M.

La collection Poésie/Flammarion avait précédemment accueilli deux importants recueils : Une inquiétude (2013) et Un enfer (2017). Cédric Demangeot s'était aussi occupé d'éditer l'oeuvre posthume de son ami Guy Viarre (1971-2001), dont il avait notamment établi et préfacé Tautologie une & autres textes en 2007.


parfois, le soir
(mais seulement le matin)
à l'heure où la lumière est si belle
qu'on en devient crétin
je me prends pour un arbre
je me prends pour un arbre en guerre
je me prends pour un arbre en guerre contre la mort,
j'explique à mes enfants
qu'il faut fumer tant qu'on est jeune, fumer
autant qu'on peut pour expulser
le néant, je danse
en passant la serpillière dans la cuisine,
récite à ma chienne
des poèmes en tchèque, en polonais
cette bonne bête bien sûr
comprend tout c'est
dans ce regard que je
connais que je ne suis pas
un arbre — mais ce pantin foutu,
raclé, radieux, désartic
ulé de lu
mière & harcelé de
bruit de ce côté-ci du temps le
mauvais côté.
/
il est temps d'être nu — c'est Leopoldo mort
qui me l'a dit — dans un hoquet
de terreur — à la lumière de Lulu
qu'on ligote au poteau — dans la langue étrange
du poète singeant personne : J'ai les mains
vides — aimez-moi comme, tas de brutes, vous avez
aimé Rilke ou Marilyn, sauvez-moi, n'oubliez pas
je suis nu comme un ver entre vos mains, je
ne suis qu'un enfant : le vôtre,
/
de toute manière je ne me souviens de rien
stejnè si nemohu nic pamatovat
comme disait Ivan Blatný, poète
du troisième millénaire
mort à Londres en 1990
dans un hôpital psychiatrique
d'une angoisse incurable et dans un sourire
comme tous les incapables de son espèce
(46-48)

/

Le rongement de toute une corderie
c’est un travail de rat de choc

On peut en démissionner tous les jours.

Mais en vérité — on ne peut pas.
Tous les jours on ne peut pas. Sinon

Ce sont les cordes qui nous mangent
(124)

Cédric Demangeot, Promenade et guerre, Flammarion, 2021, 240 p., 18€. En librairie le 24 février 2021.

Promenade et guerre s'inscrit dans le prolongement des deux précédents ouvrages de l'auteur et poursuit le combat sans merci que ce dernier a engagé, à travers l'écriture, avec le monde tel qu'il ne va plus guère. Cette poésie sombre, sans concession, d'un désespoir lucide - ou d'une lucidité désespérée - n'est pourtant pas dénuée d'une sorte d'humour froid qui ne « sauve » pourtant pas l'univers dont elle multiplie les images inquiètes, elle cherche au contraire à le ramener à l'essentiel, le réduire à sa blessure centrale - et fondatrice. Regarder le monstre en face, sans céder à sa fascination horrifiée, tel semble être le but que Cédric Demangeot fixe à la poésie. Promenade et guerre participe de ce lent travail de fouilles, ramenant à la surface - à la conscience du lecteur des pages souvent bouleversantes, sans compromis ni rédemption.

Né en 1974, Cédric Demangeot est l'auteur d'une vingtaine d'ouvrages parus notamment chez Fata Morgana, Grèges, l'Atelier contemporain. Il a publié l'œuvre posthume de son complice disparu Guy Viarre (avec qui il avait fondé la revue Moriturus) et animait depuis 2002 les éditions Fissile, ouvertes à de nombreux poètes étrangers d'aujourd'hui. La collection Poésie/Flammarion a déjà accueilli deux de ses plus importants recueils Une inquiétude (2013) et Un enfer (2017).
On lui doit des traductions de l’espagnol, du bengali, de l’anglais et du tchèque, d’Alberto Ruy-Sánchez, Lokenath Bhattacharya, William Shakespeare, Leopoldo María Panero, Bryan Delaney, John Millington Synge, Nicanor Parra, Bohdan Chlíbec, Jan Zábrana.

Deux autres livres de Cédric Demangeot doivent paraître chez Eric Pesty et aux Editions du Canoë.

Dans Poezibao :
une recension de Ravachol, par Mazrim Ohrti, extrait 1 (Eleplégie), note de lecture Eléplégie, Philoctète (parution), & ferrailleurs (par Julien Martin), ext. 2, Sale Temps (JP Dubost), Ferraille (par Y. Miralles), "Une Inquiétude" par Antoine Emaz, ext. 3, "Une inquiétude", par Jean-Pascal Dubost, "Autrement contredit", par Antoine Bertot, "Autrement contredit", par Isabelle Lévesque, (anthologie permanente) Cédric Demangeot, "criblé d'inquiétude & / déguenillé de joie", (Note de lecture) Cédric Demangeot, "Un enfer", par Eric Darsan, (Note de lecture) Cédric Demangeot, "Un enfer", par Alexandre Battaglia, (Anthologie permanente) Cédric Demangeot, Pour personne, (Disparition) Cédric Demangeot

(Disparition) Jean-François Meyer

 

Julien Blaine a appris ce matin à Poezibao la disparition du galeriste marseillais, créateur du festival Poésie-Marseille : Jean-François Meyer, ce 12 février 2021 La galerie, située rue Fort Notre-Dame avait, elle, fermé en 2019.


Poezibao publie la lettre adressée par Julien Blaine. On peut la décacheter en cliquant sur ce lien.

(Poezibao Hebdo) du samedi 13 février 2021 : 11 nouveaux articles

Les onze articles publiés dans Poezibao cette semaine :

Poezibao a la grande tristesse de faire part de la disparition de l’éditeur, galeriste et poète Jean-Pierre Sintive. Un dossier d’hommages lui sera prochainement consacré :
(Disparition) Jean-Pierre Sintive

Un ensemble autour de Beaupré d’Eric Sautou :
(Note de lecture), Eric Sautou, Beaupré, par Isabelle Baladine Howald
(Anthologie permanente) Eric Sautou, Beaupré
(Note de lecture), Eric Sautou, Beaupré, par Ariane Dreyfus

Deux nouvelles contributions, celles d’Isabelle Pinçon et celle de Patrick Beurard-Valdoye à la Disputaison en cours sur vers et prose :
(Les Disputaisons) De la prose ou du vers, avant toute chose ?, 8. Isabelle Pinçon
(Les Disputaisons) De la prose ou du vers, avant toute chose ?, 9. Patrick Beurard-Valdoye

Une nouvelle rubrique, imaginée par Marc Blanchet, une « Conversation critique » :
(Conversation critique) 1. Pierre Peuchmaurd, par Laurent Albarracin et Marc Blanchet

Les notes de lecture :
(Note de lecture) Seyhmus Dagtekin, de la bête et de la nuit, par Jacques Morin
(Note de lecture), Suzanne Doppelt, meta donna, par Yves Boudier
(Note de lecture), Daniel Dezeuze, Ecrits hérétiques, par Claude Minière

Les 15 livres reçus cette semaine
(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 13 février 2021, 15 nouvelles parutions

(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 13 février 2021, 15 nouvelles parutions

Les quinze livres et revues reçus par Poezibao cette semaine

James Sacré, Quel tissu se déchire, Tarabuste, 2020,15,00 €
Françoise Clédat, Mi(ni)stère des suffocations, Tarabuste, 2020,14,00 €
Marc Blanchet, Le Pays, La Lettre volée, 2020,15,00 €
Frédérique de Carvalho, Nous revient, Propos 2 éditions, 2020,13,00 €
Edith Azam, Animal-crépuscule, Propos 2 éditions, 2021,13,00 €
Olivier Domerg, un OS dans la carte pOStale, Editions du 6 rue Gryphe, 2021
Daniel Pozner, Liserongles, Propos 2 éditions, 2020,13,00 €
Pascale Toussaint, des lilas des orages, éditions Samsa, 2021,16,00 €
Cathy Jurados, Ceux qui brûlent, éditions Musimot, 2021,15,00 €

Claudio Magris et Mario Vargas Llosa, La littérature est ma vengeance, Conversation, traduit de l'italien par Jean et Marie Noëlle Pastureau, traduit de l'espagnol (Pérou) par Albert Bensoussan et Daniel Lefort, Arcades / Gallimard, 2021,12,00 €
Mario Vargas Llosa, L'appel de la tribu, traduit de l'espagnol (Pérou) par Albert Bensoussan et Daniel Lefort, Gallimard, 2021,22,00 €

Carl Selig, Promenades avec Robert Walser, traduit par Marion Graf, Zoé, 2021 (parution le 4 mars 2021)
Madeleine Lamouille, Pipes et terre et pipes de porcelaine, souvenirs d'une femme de chambre 1920-1940 publiés par Luc Weibel, préface de Michelle Perrot, Zoé, 2021
Patrick Autréaux, Pussyboy, Verdier, 2021,14,00 €

Revue Traversées, n° 97, 2021 - 1

(Note de lecture), Daniel Dezeuze, Ecrits hérétiques, par Claude Minière

« Les fourmillantes images
 ne constitueront jamais un chant encore moins un hymne »
D. Dezeuze, « Post-scriptum ».

D’où viennent le pessimisme et l’ironie qui nimbent les œuvres de Daniel Dezeuze, ancien membre du groupe Supports-Surfaces, un temps parisien mais aujourd’hui installé à Sète, et poète. J’avance une hypothèse : d’un refus d’adhésion à un centre qui serait unificateur et salvateur comme il le fut, par exemple, pour Claudel, lequel déclarait que « le cercle a recours au centre sur tous les modes de l’opportunité ». Il y eut cependant une opportunité : retourné sur les terres languedociennes de son enfance, Daniel Dezeuze a choisi de se nourrir de la médiévale résistance cathare et des révoltes du Gnosticisme antique (les titres de ses dessins sont des citations empruntées au Nag Hammadi). Il dira : « Pour moi, simple artiste-peintre, j’ai puisé dans ces émotions [celles des écrits de Nag Hammadi] et particulièrement dans ce sentiment d’abandon qui en fait le fond ; l’homme est un être ‘jeté’ sur Terre et ne peut avoir recours à un Dieu trop lointain pour faire sans difficulté sont salut » (« Préface »). Le livre de grand format, Écrits Hérétiques, recueille donc poèmes et dessins (magnifiquement reproduits) tracés sur fond noir au pastel, au Carré Conté ou au feutre et à la plume. Les dessins sont de feu (souvent tels des oiseaux) ; les poèmes des variations grinçantes sur l’abandon. Les écrits sont de la veine des « suppliciations » ; les dessins ont souvent la nervosité des ceux d’Antonin Artaud.

Une section du recueil, « Mysticades », est particulièrement riche. Sur la page de droite, le dessin ; sur la page de gauche, le texte à deux niveaux, en haut le « mystique », en bas « retour sur terre », les deux « niveaux » rapprochés ou simultanés, en continuité ou contradiction.
Ainsi page 111 le dessin titré « Je suis les membres de ma mère » (où je vois deux figures-principes du féminin et du masculin) et, page 110, le poème :


Fourbus devant
le portail de Gloire,
tant la montée fut ardue
et la montée de bois poli
et faisant accourir
l’angélique cortège
qui détient les clefs.
Entrant enfin
dans l’antre divin de l’Eternité.
Vision fugace que l’enveloppe de chair
scellée par le Temps
nous livre
à coups de cœur
et de Désir.


Un micocoulier arc-boute sa membrure épaisse dans le rose ténu du levant.
Les oiseaux de mer planent au-dessus du port où pêcheurs et plaisanciers
s’affairent à leurs calfats.

Le jour est quand même plus clair que le fond noir de notre cœur !

Claude Minière

Daniel Dezeuze, Écrits hérétiques, Editions Méridianes, 2020, 120 pages, 25€.

(Conversation critique) 1. Pierre Peuchmaurd, par Laurent Albarracin et Marc Blanchet

 

Conversation critique 1. Pierre Peuchmaurd

Une réflexion à deux voix : voici ce que propose la nouvelle rubrique Conversation critique. Cet échange permet à chacun de partager sa perception d’un auteur ou d’un livre et de déployer des points de vue personnels, le tout au rythme d’une discussion, avec ses propres perspectives, ses changements de direction – ou ses voltefaces…

Marc Blanchet

Premier invité : le poète Laurent Albarracin au sujet du livre de Pierre Peuchmaurd, Les Cordes de patience (éditions L’Oie de Cravan).

On lira cette conversation critique en cliquant sur ce lien.