Poezibao

(Anthologie permanente), Renshi trilingue, par Jean-René Lassalle

Renshi trilingue
(Shuntaro Tanikawa, Kim Hyesoon, Ming Di, Yasuhiro Yatsumoto)
Traduit par Jean-René Lassalle à partir de traductions anglaises et des originaux japonais, coréen, chinois




III : Soleil

25
Du Japon le drapeau national se nomme Hinomaru (disque solaire)
Ce « Noble Dessin » n’est qu’un cercle pourpre sur fond blanc
Si innocent qu’il aurait pu être conçu par un enfant
mais ses couleurs sont plus retorses que celles des 5 anneaux olympiques
Jamais je ne brandirai le drapeau

日本では国旗を日の丸と呼ぶ
白地に真紅の円だけのグッドデザイン
まるで子供が考えたかのような無邪気さだが
含意は五輪の五色どころではない色々
旗振りなど金輪際したくない

(Shuntaro)


26
Ce fut le jour du festival du soleil dans Sacsayhuaman à Cuzco
Dans le matin du solstice d’hiver je dis salut à la nuit de Séoul en son solstice d’été
La ligne de départ du marathon des 365 jours foisonnait d’Amérindiens

쿠스코의 삭사이와만에서 태양의 축제가 있는 날이었다
나는 동지의 아침에서 하지의 서울의 밤에게 안녕 인사했다
365일 동안 계속될 마라톤 코스의 출발선에 인디오들이 가득했다

(Hyesoon)


27
Les voix chantantes des pèlerins péruviens
s’entremêlent aux Jingle Bells d’une confiserie
Un homme s’enveloppe des 5 journaux nationaux
et s’allonge dans une trouée entre les bâtiments alignés… sachant
que ce point recevra le premier rai du soleil matinal (Asahi)

さまよえるペルー人たちの歌声が
ケーキ屋の店先のジングルベルと混じり合っている
男は全国新聞五紙を身体じゅうに巻きつけて
立ちはだかるビルの隙間に身を横たえる　彼は知っているのだ
そこが最初に<朝日>の射しこむ場所であることを

(Yasuhiro)


28
Aux jungles d’Amérique Latine se lève un lion balançant chevelure d’or
Lorca tombant en Espagne, avant de clore ses yeux, contempla le soleil d’or (日)
Il saisit un rayon comme s’il guidait un immémorial cerf-volant de paix

一头拉美丛林的狮子站起，摇一头金色的头发。
洛尔迦在西班牙倒下，低头之前看见一个金色的太阳。
他抓住一根光线，仿佛牵住了一只古时候的和平风筝

(Mindy)


29
Quelle douleur apporte la lumière au hibou ?
Quelle douleur offre la lumière à la chauve-souris ?
Quelle douleur cause la lumière à la fille cachée au grenier ?
Dehors une armée de feu marche vers moi en crinière d’or
Quelle angoisse m’emplit quand je m’accroche à la tardive étoile du matin

올빼미는 저 빛이 얼마나 아플까?
동굴 속 박쥐는 저 빛이 얼마나 아플까?
다락방에 숨은 소녀는 저 빛이 얼마나 아플까?
밖에서는 불의 군대가 금빛 갈기를 앞세우고 행진해 오는데
새벽의 마지막 샛별을 움켜쥔 나는 얼마나 무서울까

(Hyesoon)


30
L’arc-en-ciel capté sur l’écran, d’un clic perd ses couleurs
« La photographie exige-t-elle coloration quand ombre et lumière suffisent »
souffle l’opératrice aux cheveux d’argent à sa jeune assistante

ディスプレーに捉えられた虹がクリック一つで色を失う
「写真に色は要らない、光と影だけでいいの」と
銀髪のカメラウーマンは若い助手に向かってのたまう

(Shuntaro)


31
Quand le monde était dans sa jeunesse Nuwa donna naissance à dix soleils,
dix soleils dix couleurs dix sexes
Ils jouèrent dans les airs en seigneurs de la guerre et brûlèrent les oiseaux
Une fille-garçon tenant un arc et dix flèches
perça neuf des soleils les éclatant en neuf mers et neuf volcans

世界年轻时，女娲生下十个太阳
十个太阳十种颜色，十种性别
他们在空中玩耍，如同军阀，他们的狂热烧死了所有的飞鸟
一个女-男孩，手握一把弓，十支箭
把九个太阳射开，分割成九个海洋，九座火山

(Mindy)


32
Sur le cadran solaire rampe la fourmi
Du jour jusqu’à la nuit elle traîne l’aile d’un papillon
Régal pour les enfants souterrains

日時計盤の上を蟻が這ってゆく
昼から夜へと　蝶の翅を引きずりながら
地底の子等へのご馳走に

(Yasuhiro)


33
À l’école de langue des signes en place d’une cloche sonne une lumière
À la fin du cours ainsi qu’au déjeuner sonne une lumière
Un arbitre de football bondit et poliment forme le geste pour faute
Quand il regarde sa montre et lève son drapeau signifiant fin de partie
l’équipe gagnante et la perdante, juges et spectateurs miment à deux mains des papillons
et les élèvent à s’envoler vers le soleil

수화 교실에선 소리 대신 빛으로 종을 친다
수업이 끝나는 시간도 점심시간도 빛으로 종을 친다
축구의 파울은 심판이 뛰어와서 친절하게 알려 준다
손목시계를 들여다보던 심판이 게임의 종료 깃발을 높이 들어 올리면
이긴 팀도 진 팀도, 심판도 관중도 두 손으로 나비를 만들어 햇빛 속에 날린다

(Hyesoon)


34
N’importe quelle scène vue dans un cadre de fenêtre paraît poétique
réfléchit le tyran terminant l’écriture de son discours
Une houle de lunettes scintille dans l’océan de ceux qui le haïssent

窓ガラス越しに見下ろすとどんな風景も詩的に見える
と演説の原稿を仕上げながら独裁者は思う
彼を憎む人々の海の波間に眼鏡のレンズがきらきら瞬いている

(Yasuhiro)


35
À travers son monocle mon oncle pourchasse un vase chinois
Masquée de rondelles de concombre je le traque à travers des trous d’épingle croqués par des insectes
distinguant un tournesol indiquant le soleil qui me conduit pourtant au fleuve Yang-Tsé
où Qu Yuan jadis sauta, mais je le gratifiai de feuilles de bambou fourrées de riz gluant
lors il se releva les yeux brillants, Vénus dans le gauche, un lotus dans le droit

我叔叔戴着单片眼镜追一只中国坛子，
我戴两片黄瓜追他。从两个被虫咬开的洞
我看见一朵太阳花引路，把我引到长江边——
屈原曾从这里跳下去，我给他带来两千个粽子。
他站起来目光炯炯，左眼金星，右眼荷花

(Mindy)


36
Livré au vent du temps et embrasé d’antiques lumières
notre mandala résiste en poésie contre l’entropie du monde
Le soleil matinal ici est l’astre du soir là-bas, le bonjour et l’adieu s’élèvent en spirale vers le lendemain

時代の風にあおられ古代の光に灼かれながらも
私たちの曼荼羅は詩で世界のエントロピーに抗う
こっちの夕日はそっちの朝日　お休みとお早うは螺旋状に明日へと向かう

(Shuntaro)



Source : Shuntaro Tanikawa, Kim Hyesoon, Ming Di, Yasuhiro Yotsumoto : Trilingual Renshi, poetryinternational.org, Rotterdam 2015.. Traduit par Jean-René Lassalle à partir de traductions anglaises et des originaux japonais, coréen, chinois


Renshi trilingue
Actualisant la tradition japonaise de la chaîne humaine de poèmes qui se répondent Renga ou Renku (selon ses structures à base de tanka ou de haïku) le poète contemporain Makoto Ooka initia le Renshi dans les années 70, le libérant des mètres traditionnels, et l’ouvrant aux poètes de langues différentes, en une ronde traversant les frontières. L’interaction est souvent intense entre les poètes et leurs traducteurs réunis pendant plusieurs jours. Le but du renshi n’est, selon Ooka, ni la perfection ni la splendeur, mais un « ouvrage réalisé à plusieurs auteurs » « constamment affecté par les interactions dynamiques et organiques entre les parties et le tout ». Le renshi japonais se nourrit de l’écoute accueillante de l’autre, de la métamorphose des métaphores, et de la création collective. Lorsqu’il est multilingue, il devient une de ces œuvres poétiques planétaires échappées de la Tour de Babel.
Le Renshi Trilingue présenté ici relia – contemporainement, par e-mail - quatre poètes asiatiques dont les pays furent séparés par le conflit mondial, et qui décidèrent de construire un mandala humaniste, pendant les quelques jours précédant le 70ème anniversaire de la fin de la guerre le 15 août 2015, ajoutant une alternative aux discours politiques prévus. Ce renshi réunit donc, sous les auspices du festival international de poésie de Rotterdam, le Japonais Shuntaro Tanikawa (né en 1931), la Coréenne Kim Hyesoon (née en 1955), la Chinoise Ming Di (alias Mindy) et le Japonais Yasuhiro Yotsumoto (né en 1959). Leur renshi se divise en 3 cycles titrés « Mer », « Riz » et « Soleil », évoquant leur environnement de vie. Le cycle complet du « Soleil », traduit ici en français pour Poezibao, décline variations et transformations du symbolisme solaire, avec échos et fils rouges entre les poèmes, pour réaliser un mandala poétique résistant « contre l’entropie du monde ».

Le Renshi entier avec ses 3 cycles dans les langues originales traduites en anglais se trouve dans les archives du site Poetry International

On peut aussi voir la vidéo des 4 poètes disant le texte dans leurs langues, avec sous-titres anglais. Si l’on avance le curseur à 9’18’’ on tombe sur le cycle « Soleil » (Sun) :

Trois remarquables livres de Kim Hyesoon sont traduits en français aux éditions Circé.

Chez Cheyne on découvrira L’Ignare, en bilingue, de Tanikawa, qui est un des poètes les plus connus du Japon.

Un essai sur le renshi en général, « Renga, Renku et Renshi », par Makoto Ooka, figure dans le numéro 100 de la revue Po&Sie (en 2002), qui offre en même temps une magnifique anthologie de poésie japonaise contemporaine avec Ooka, Tanikawa, Yoshioka, Gozo Yoshimasu, etc. On peut le lire dans les précieuses archives de cette revue, à la fin des poèmes de Ooka, pages 50-54


Jean-René Lassalle

Cette parution est également disponible au format PDF, avec illustrations, à ouvrir d'un simple clic sur ce lien.

(Note de lecture) Isabelle Baladine Howald, fragments du discontinu, par Anne Malaprade

 

Lier, délier, écrire, lire, composer, décomposer : ces pôles couplés aimantent le dernier livre d’Isabelle Baladine Howald. Les « fragments » évoqués dans le titre désignent à la fois des êtres vivants et des textes. Êtres vivants dont des parties du corps, des dimensions affectives ou spirituelles, des gestes et des souffles, des temporalités sont évoqués. Textes qui, prose coupée et citations, constituent ce tissu troué de vides dont la présence blanche assure néanmoins un continuum et un dit que l’on peut entendre de manière sourde dans le « discontinu » (dit continu ?) assumé par ce titre. Mais ce « discontinu », c’est aussi une formulation distanciée de l’identité : une personne, une narratrice neutralisée, qui parfois utilise le « je », parfois recourt au pronom personnel latin de première personne, ou encore se caractérise par la périphrase « a un problème avec sa voix ». Écrire à perte, écrire sur et dans la perte, écrire parce qu’on a/est perdu et par ce qu’on a perdu : le vieillissement fragilise, et lorsque le livre s’achève, l’Autre (frère, fils, compagnon, ami) est déjà mort.

fragments du discontinu raconte en une prose hachée l’agonie— « terminée » et « interminable », pour reprendre les termes choisis par Lacoue-Labarthe à propos de Blanchot — d’un être cher, qui a lieu entre « Deux heures du matin » (ouverture du texte p. 11) et « trois heures du matin » (p. 43). Il n’est plus de souffle en lui et pourtant du mouvant subsiste puisque l’on passe du vieillir (commun et partagé) à la veille (qui invente un autre partage, entre l’écrivain et le lecteur cette fois). Un élan, une danse et une migration des âmes ont bien lieu dans les dernières pages, plus que jamais adressées à celui qui a disparu. Quelque chose comme une déposition ou une greffe par lesquelles une mémoire vive s’affirme avec une douceur apaisée. Quelqu’un se perd, s’en va, quitte son corps, émigre, s’exile. Mais que devient un corps dans la mort ? Où vont se réfugier l’âme et le souvenir de ce corps ? Qu’est-ce que le mourir vérifie, ou nie, de la partition corps/esprit ? Comment l’amour, l’attention, le soin, l’écoute peuvent-ils recueillir ce qui reste d’un individu quand le vivant s’épuise et que les possibilités de mouvement s’éteignent ? Devant la mort, devant le mort on devient aveugle et on s’aveugle. Pourtant « l’effet de penser », redoublé d’un effet d’écrire, permet de discerner un autre visible mouvementé et en mouvement. De découvrir aussi un état du cœur qui, s’il ne bat plus dans le cadavre, résonne encore dans la main de celui qui évoque le disparu.

Une référence philosophique centrale irradie ces « fragments » : cinq citations de Descartes constituent le noyau du livre. Elles sont capitales en effet, comme en témoigne le fait qu’elles apparaissent en majuscule, à la différence des autres extraits convoqués. L’existence de l’Autre peut-elle échapper au doute méthodique ? La poésie et la pensée démontrent-elles l’existence en démontant le mourir ? J’écris, donc je suis. Je pense que j’écris, donc je suis. J’écris que tu meurs, et je suis vivante, donc tu es peut-être encore. Écrire, aimer, soigner, caresser, autant d’actes performatifs. C’est donc d’un dialogue entre le sum, le sumus et le summus qu’il s’agit. Dialogue-acte, dialogue qui fait exister, qui fait persister dans ce monde-ci le tu (à entendre comme pronom et comme manifestation du silence), et qui poursuit le vivre et le vivant jusque dans la mort. Je suis, nous sommes, nous nous tenons là où se dit le suprême. Summus est la forme contractée du latin supremus. Or il est question de « cime » et de « sommet » dans ce tombeau-ci : « sommet est là cime je touche j’appelle je monte  tu appelles — tu — montes ». Une langue vivante et une langue morte se croisent, comme la vie et la mort s’interpénètrent jusqu’à fragmenter la présence et dérouter l’absence. Je/ego me fracture en toi, toi le disparu te fractures en moi. Rencontre et coïncidence sont ici relatées comme on reprend son souffle après un choc, une épreuve ou un accident. Ces rapports de l’âme et du corps, qui constituent un ensemble précaire, sont ainsi envisagés à partir d’une série d’expériences anonymes, universelles et décontextualisées qu’il est périlleux d’arracher au livre pour les citer tant la mise en page des mots sur du vide participe de l’intensité de cette partition soufflée. Qu’est-ce qu’un corps qui dort, rêve, rit, danse, se blesse, tombe malade, parle, révèle de l’âme qui l’accompagne et le soulève ? Si le corps et l’identité sont d’emblée perçus comme morcelés, interrompus et défaits, l’âme, elle, ne connaît pas la dispersion ni l’éparpillement. Deux types d’âmes sont d’ailleurs distinguées page 49. L’une, mortelle, disparaît dans le cadavre. L’autre, voyageuse et « animale », transite de la dépouille vers le témoin songeur. C’est sans doute cette dernière qui donne vie aux fantômes et autres hantômes qui traversent les textes d’Isabelle Baladine Howald.

Des Méditations métaphysiques de Descartes, on passe à des fragments physiques qui permettent, mais non plus à l’aide de la géométrie ou des mathématiques, de sortir du doute méthodique et d’assurer que la pensée, comme l’écriture, sont avant tout des actes qui « ouvrent » le corps du mort pour (y) délier, peut-être, son âme. Âme elle-même accueillie et protégée dans le corps et le cœur du vivant rêveur et méditatif. Pour parler de l’au-delà de la physique, de métaphysique donc, il faut sans cesse référer à la physique, à la chair, aux organes, au souffle, au toucher, aux sons, aux matières, aux mouvements dansés. Et cette traversée des états aboutit à la certitude suivante : j’écris donc tu es, j’écris et instantanément nous sommes, et ce malgré ta mort effective, et ce contre ma mort à venir. Scripto ergo sum ergo es, scripto ego sum. Ni ce donc ni ce moi ne sont pour autant une conséquence, ils apparaissent plutôt comme l’indication d’un chemin : visages et adresses, ils mènent à une identité ailée. Écrire non seulement fait vivre, mais encore (re)donne vie. L’homme s’ouvre à l’humain dans l’extrême proximité de sa coupure avec le monde des corps, qui de toutes parts nous entoure et que jamais l’on ne dépassera.

Anne Malaprade

Isabelle Baladine Howald, fragments du discontinu, Éditions Isabelle Sauvage, 2020, 68 p., 13€ - sur le site de l’éditeur

(Note de lecture) William Cliff, Le Temps suivi de Notre-Dame, par Alexandre Ponsart

 

Couverture blanche et bleue avec pour titre principal « Le temps ». C’est « le temps » qui sert de conducteur pour nous mener dans le temps de l’auteur et de sa vision du temps. D’ailleurs, il cite en exergue le rondeau 99 de Froissart : « on doit le temps ensi prendre qu’il vient (…) un temps se piert et puis l’autre revient. » Comme un écho à la période de confinement que nous avons vécu ; il ne s’agit pas de courir après le temps pour faire toujours plus car « je me conforte à ce qu’il me souvient que tous les mois avons nouvelle lune. »

L’auteur retrace ses souvenirs et nous invite à partager un temps de sa vie. Tout commence avec « Un pied-à-terre » : j’avais visité avec grand dégoût des choses (…) et dégoûté de ces quartiers trop convenables, j’étais redescendu aux venelles du centre (…) j’avais vu sur la porte ‘Quartier à louer’ (…) en conséquence je m’installai ‘côté cour’ où deux pièces possédaient de basses fenêtres (…) Ce logement ne m’était alors seulement qu’un pied-à-terre. Cliff nous fait part de ses voyages comme à Dijon, à Paris ou encore à Gheel où l’on dit que les fous vivent en liberté et vont ici et là d’une façon tranquille sans qu’on pense jamais à les inquiéter. Chaque voyage est le signe de rencontres, d’amitiés et d’amour. J’avais rencontré dans un cinéma « spécial » un beau garçon, maître-nageur de son état. Après plusieurs péripéties, ce garçon arriva au Brésil, prit au goût du pays et ne le quitta plus (…) Cela je l’ai appris de son frère qui boit et que je rencontre dans les bars à Bruxelles. Parfois le voyage est une invitation au désir : Un adolescent dont le regard gris d’acier s’arrêta sur le mien, nous ne nous dîmes rien, mais plus tard je rêvai que nous partions ensemble, que ses cuisses glacées s’offraient à mes baisers.

Ce recueil est structuré autour de deux moments importants de sa vie puisque trois poèmes sont intitulés « le professeur » et quatre « le charbon ». On apprend – pour ceux qui en doutaient – le métier difficile d’enseignant. J’ai continué mon métier de professeur, je devais me lever très tôt le matin (…) pour enseigner aux autres quelque chose qui dans les années futures leur servira. Cliff récite des poèmes et décrit la réaction des élèves : les élèves doucement élevaient les regards vers mon corps en train de réciter et semblaient me prier de n’arrêter jamais de les bercer au son, au rythme répété du poème pénétrant leur corps somnolant. Avec ces poèmes « Professeur », il questionne la place de l’école et rend hommage aux enseignants et plus particulièrement à la poésie. Les poèmes du « Charbon », eux, nous plongent dans un tout autre univers lorsqu’il kotait avec son frère à Louvain. C’est le temps du manque de confort et de ressource. Ah ! vieille maison de briques toutes pourries ! (…) je ne pense pas que nous changions nos couchages très souvent, ni que nous nous lavions les parties.

Tous ces poèmes témoignent d’une force de vivre y compris lorsque la vie est difficile. Mais nous étions jeunes, nous avions l’espérance qui nous portait dans son évolution immense. Cliff espère, croit en demain et ne cesse de questionner Dieu comme en témoigne son poème « À Dieu ». Pourquoi nous avez-vous conformés de la sorte, Être Suprême à qui nous devons l’existence ? (…) Je voudrais bien savoir pourquoi ces hommes viennent si nombreux dans ma rue ainsi se promener ? Puis, le dernier poème « Requiem » achève ce voyage dans le temps : tu es une bougie, tu es un signe, la trace sur la page sans défaut (…) où est le vin qu’on boit pour le prodige (…) et voici une main gantée de blanc (…) disparu de la terre, je voudrais peut-être te célébrer sans reconnaître pourtant la misère qui t’a fait dévoyer sur ton erre et n’être plus qu’une vision éthérée que j’ai fixée dans la photographie.

Le livre se termine par un hommage à Notre-Dame, datant de 1996, que l’auteur affectionne particulièrement car elle se tient ferme et tranquille au milieu des ravages, des pollutions, des sirènes qui hurlent (…) Ô Notre-Dame si indifférente à tout ce que le siècle peut vomir, prends en pitié mon âme dont la fente s’en vient saigner aux pieds de ton empire. Comme le disait Jacques Brel : « il y a deux sortes de temps : le temps qui attend et le temps qui espère ». Et c’est, ici, de ce dernier temps qu’il s’agit.


Alexandre Ponsart

William Cliff, Le temps suivi de Notre-Dame, La Table Ronde, 2020, 128 pages, 15 euros par Alexandre Ponsart


Extrait :
« la ‘matière’ n’est pas le tout d’un cours, il y a aussi la ‘manière’, certes, j’ai eu des moments où dans mon discours quelque chose devait mettre en alerte, c’était imprévu et cela sortait parce que cela n’était pas prévu et donc entrait pour cette raison très en avant dans un cœur non prévenu, l’adolescent se souviendra longtemps d’une trace qui est entré en lui et qui a fait fleurir un important écho qu’il écoute encore aujourd’hui, peut-être ainsi lui était-il arrivé de recevoir Dieu sait quelle chose qui depuis lors est restée ainsi rivée dans son âme où elle s’est enclose. »

(Notes sur la création) Jacques Darras, in revue Contre-Allées

Extrait d’un entretien publié dans la revue Contre-Allées

Romain Fustier : Comment le poème naît-il, se construit-il ?
Jacques Darras : C'est une longue pratique. Commencée il y a longtemps. Travail d'imitation, d'incorporation des rythmes. D'abord je me suis 'inculqué' le vers court. Je lisais Guillevic, je lisais Michaux, je lisais Laforgue, Cros et Toulet, apprenant à leur contact une certaine sobriété. Claudel, j'admirais plus que tout mais n'avais pas le souffle. De quoi parlaient mes esquisses ? D'oiseaux marins, les vanneaux au vol court zigzaguant dans le ciel de la Baie de Somme. Ce fut justement l'époque où je traversai la Manche, devant changer de langue pour d'impérieuses raisons économiques. Je passai à l'anglais. Tout de suite je rencontrai les poésies britannique et américaine, en plein renouvellement. D'un côté les ‘beatniks’, Ginsberg, Ferlinghetti, Corso, de l'autre Auden, Hill et Larkin, avec Basil Bunting le lien entre Amérique et Angleterre. Mais ce ‘nouveau nouveau’ s'appuyait sur un ‘nouveau plus ancien’, Pound, Eliot, Williams, Olson et Yeats, infiniment plus excitants pour un jeune poète français. Absolue découverte, total bouleversement ! Très vite je compris que traduire était la meilleure manière de m'incorporer ces rythmes, jazz urbain et exploration spatiale. Quel chantier ! Je m'enseignai la patience avec l'humilité, en même temps que la joie communiquée par la conversion au trochée, au spondée et au dactyle. Donc, dans mon cas --- je réponds à la question --- le poème est né à l'issue d'une transformation rythmique comparable à un ébranlement géologique. Ceci pour vous dire qu'il n'y a pas de naissance émotionnelle spontanée, en poésie. Imitation et originalité, j'y vois une synthèse tout ensemble des principes classiques et romantiques.

in Contre-Allées, revue de poésie contemporaine, n° 41, printemps 2020, 5€, p. 10.

(Anthologie permanente) Jacques Darras, in revue Contre-Allées

La revue Contre-Allées publie un ensemble autour de Jacques Darras, une sélection de poèmes et un court entretien avec le poète.
Poezibao propose ici dans l’anthologie permanente un extrait de ce dossier et dans les Notes sur la création, un extrait de l’entretien.


ADIEUX AU MERLE
Voyez-le sur la faîtière en tuile noire comme un accident
de cuisson générale dans le soleil couchant, sculpture
éphémère dépassant à peine, qui s'applique à sa flûte
bec tendu obliquement vers la voûte, ne cherchant pas
l'inspiration il la sent qui traverse son corps sa gorge,
c'est l'émotion tout entière du cosmos qu'il retranscrit
ponctuellement telle qu'elle chemine en lui soliste
sur l'avant-scène, dites un peu la confiance qu'il y a dans l'adieu
du merle, le soir, n'est-elle pas d'une touchante simplicité
comparée au cillement mécanique que le sommeil fait avec
nos yeux partout les oiseaux improvisent leurs prières à
l'église naturelle du jour, nous seuls rentrant dans nos absides
d'absence nous tournant vers la nuit oculaire du dedans
comme s'il y avait autre chose que l'avenir immédiat de la lumière
dont s'occuper --- pourquoi ne sommes-nous pas chanteurs nés ?


MES OMBRES
Cependant que la mer s'occupait à découvrir les bouchots,
Ces armées moussues moulues régulières ne respirant bien
Qu'amphibies, j'ai traversé la plage en solitaire, courlis
Éloigné, pour me poser, m'allonger au pied d'une touffe d'oyats,
Herbe gratuite en apparence mais dont les tiges vissent
La dune à son socle, j'ai accordé mes yeux à l'étendue, oreilles
Bruyantes de la basse marine continue, l'orchestre
Cymbales et peaux tendues qui ne parlent de lune et ses marées
Qu'avec la ponctuation comme si la phrase, dans l'univers,
Était superflue, j'ai convoqué mes ombres, mes chères ombres,
Elles sont venues à mon sifflet d'oiseleur ultra-son, elles
M'ont parlé de leur voix grêle frêle d'ombres-nuages de chair
Comme glissant dans un ciel d'entre-deux, se parlant entre elles
D'un langage humain quotidien prolongé, moi pleurant
Des larmes de bonheur invisibles à les regarder s'ébattre
Comme si de rien n'était, que ce fût jour ordinaire, prolongation
Du sursis de vivre, elles ombres se déshabillant en maillot
D'homme ou de femme, avant, pieds nus, d'aller à l'oblique
Se plonger aux vagues tandis que des toiles d'enfant conduites
Du poignet s'élevaient très haut au-dessus d'elles, jouant
À des jeux avec l'impalpable, et puis, baissant les yeux
À nouveau vers les rides du sable et les chenaux en miniature
Où l'eau refluait en bouillonnant, je ne les ai plus vues
Tout à coup, comme désailé d'eux, mais sans l'à vif d'une blessure,
Courlis esseulé en déguisement d'homme me redressant
Sur mes échasses j'ai attendu, oreilles au vent, le retour de leurs voix,
Vainement, mes ombres avaient quitté à nouveau l'enfance
De leurs ébats réels pour se réfugier dans une source
Connue d'elles seules, où la lune n'exerce plus d'influence,
Où les chars à voile s'appellent peut-être même chairs à voiles
Qui glissent non plus latéralement mais dans la profondeur,
De l'arrière vers l'avant, recoupant quelquefois nos dimensions.

Jacques Darras, in Contre-Allées, revue de poésie contemporaine, n° 41, printemps 2020, 5€, pp. 3 & 7.
Lire aussi cette « note sur la création »

(Poezibao Hebdo) du samedi 5 septembre 2020

Poezibao reprend aujourd’hui l’envoi hebdomadaire de la lettre d’information (rappel : pour s’abonner, sur le site Poezibao, entrer son email dans la colonne de gauche, tout en haut).
Poezibao souhaite la meilleure rentrée possible à tous ses lecteurs.



Les sept articles parus depuis le mercredi 2 septembre 2020 :

Une nouvelle parution du feuilleton « La Main courante » conçu par Siegfried Plümper-Hüttenbrink :
(Feuilleton) La Main courante, 10, Jean Gabriel Cosculluela

Les notes de lecture :
(Note de lecture) Ingrid Jonker, De fumée et d'ocre & Soleil incliné, par Marc Wetzel
(Note de lecture) Mathieu Brosseau, L'Exercice de la disparition, par Jean-Nicolas Clamanges
(Note de lecture) Philippe Jaffeux, Pages, par Murielle Compère-Demarcy

Dans l’anthologie permanente :
(Anthologie permanente) Christophe Esnault, Poète né
(Anthologie permanente) Jean-Louis Giovannoni, L'Echangeur souterrain de la Gare Saint-Lazare

Les onze livres reçus ces deux dernières semaines, notamment Alexis Pelletier et Muriel Pic
(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 5 septembre 2020, onze nouvelles parutions

(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 5 septembre 2020, onze nouvelles parutions

 

Les onze livres et revues reçus par Poezibao depuis le 22 Août.

Alexis Pelletier, Le présent du présent précédé de Il faut que tu me suives, Tarabuste, 2020, 20€
Emmanuel Moses, Dona, gravures de Frédéric Couraillon, Obsidiane, 2020, 15€
Jean-Luc Peurot, Laure, que le désir encerne, Tarabuste, 2020, 15€
Jean-Théodore Moulin, Change est mon paradis, encres de Pierre Lelièvre, Obsidiane, 2020, 15€
Colette Thévenet, Là où le silence fait du bruit, Editions Musimot, 2020, 10€
Francis Coffinet, Je suis de la maison du songe, préface d'Alain Borer, éditions Unicité, 2020, 16€

Traduction :
Breyten Breytenbach, La main qui chante, traduit de l’afrikaans par Georges Lory, Editions Bruno Doucey, 2020, 15€

Prose :
Muriel Pic, Affranchissements, récit, Seuil, 2020, 19€
Michel Diaz, Le verger abandonné, Editions Musimot, 2020, 15€

Revues :
Revue alsacienne de Littérature, n° 133, images et imaginaires (avec un bel ensemble d'hommages à Anne-Marie Soulier), 2020, 22€
Contre-Allées, n° 41, printemps 2020, 5€

(Feuilleton) La Main courante, 10, Jean Gabriel Cosculluela

LA MAIN COURANTE
(Invitation à un projet collectif)

Je n’ai pas bien en main l’aptitude à écrire. Elle va et vient comme un spectre.
Franz Kafka -Journal 

On sait qu’écrire est pour nombre d’écrivains un exercice de remémoration qu’on pratique en solitaire et à huis-clos. Un exercice pour lequel nul témoin n’est envisageable. Et si l’on s’interroge que trop souvent sur le pourquoi et en vue de quoi on se met à écrire, on évite toutefois de poser la question du comment, jugée peu digne d’intérêt. Comment s’y prendre pour parvenir à écrire ? Comment cet acte, qui se pratique à main nue et dont George Bataille va jusqu’à dire qu’il est d’emblée sacrificiel, trouve-t-il à se faire, et parfois au détriment de l’entente que nous supposons en avoir. Ne passe-t-il pas déjà clandestinement de main en main, comme le laissaient entendre les éditions de La Main courante. En souvenir de son éditeur, Pierre Courtaud, qui était aussi un écrivain polygraphe, féru de taoïsme, et grand fervent de Gertrude Stein, l’idée m’est venue de proposer sur Poezibao un chantier collectif au fort duquel chaque intervenant serait convié à faire état de l’acte d’écrire tel qu’il lui est donné à vivre. Un acte qui semble toujours à portée de main, alors qu’il peut à tout moment vous faire faux bond, s’avérer à double tranchant, ou vous égarer dans votre propre labyrinthe mental. Un acte à haut risque, funeste pour certains, salvateur pour d’autres. Et sur lequel il y aurait lieu de s’interroger en clinicien pour noter quelles sont les circonstances propices à sa survenue ? Quels sont les troubles physiologiques qu’il est en mesure de générer dans le corps de qui écrit ? Quels sont les transferts de pensée et les réminiscences qu’il suscite ? De quelle nature est l’état de crise identitaire, voire de dérèglement neuronal qu’instaure sa pratique ? Sans oublier la sorte de menace qu’un tel acte tente souvent de conjurer, tout en l’invoquant à distance et par maints détours ? Voilà, à titre indicatif, une suite de questions qui me viennent en guise de préliminaires pour inaugurer ce projet collectif autour de l’acte d’écrire, et sur lequel plane au dire de Kafka une foncière incertitude. Kafka dont on sait qu’il était sujet à des insomnies, et qui l’amenaient parfois à écrire en état de rêve éveillé, et ce dans l’exacte prolongement de ses nerfs. À broyer du noir sur fond de nuit blanche.

Siegfried Plümper-Hüttenbrink

Ps - Je tiens à remercier pour leur contribution ceux et celles qui se sont laissé embarquer dans ce projet et y ont donné suite par leur propre questionnement.

NDLR : Siegfried Plümper-Hüttenbrink est à l’origine de cette nouvelle série publiée dans Poezibao, qui rassemblera une grande quinzaine de contributions, textuelles ou graphiques. Il en a construit le projet et sollicité les intervenants.

Aujourd’hui dixième contribution à ce projet, celle de Jean-Gabriel Cosculluela. Pour en respecter la mise en page, en faciliter l’enregistrement ou l’impression, elle est proposée ici au format PDF à ouvrir d'un simple clic sur ce lien.

Image : « Écrire », dessin numérique de Claude Royet-Journoud.

(Note de lecture) Philippe Jaffeux, Pages, par Murielle Compère-Demarcy

Pages de Ph. Jaffeux s’offre en 52 pages comme 52 semaines annuelles ; comme 2 x 26 lettres de l’Alphabet. Avec pour tentative d’articuler de visu et dans le texte la perception immédiate d’une image avec celle d’une musique. Nous sommes dans la force cinétique de l’étendue temporelle et de l’étirement spatial, lorsqu’ils touchent les cordes de notre perception. « Sensus studium » ? Quelles correspondances jouer dans l’alphabet pour faire se rencontrer une image et une musique accordées sur les lignes synchronisées d’une « langue cosmique » ?
Comme d’ordinaire chez Jaffeux nous quittons la lecture linéaire du monde perçu et attaquons les Pages dans l’écart (linguistique). Expérience poétique au sens étymologique (du grec poïen), approche métaphysique, expérience littéraire ou littérature expérimentale. L’analyse de la création littéraire peut s’effectuer suivant trois instances que sont la Langue, la Parole et la réalisation particulière de celle-ci que constitue l’Œuvre littéraire. Trois définitions de « l’écart » émergent des rapports entretenus par les trois instances : l’écart comme infraction au code de la langue (cf. à des points de vue différents « l’espéranto lyrique » (R. Bertelé) chez Michaux, les infractions à la morphologie de Queneau, au niveau du syntagme et de la phrase chez Céline, glossolalies d’Artaud, - lyrisme algorithmique chez Jaffeux ? ex. : le « hasart » constitue dans l’œuvre de l’auteur d’Alphabet une « infraction au code de la langue ») ; l’écart comme tout fait de parole constituant une infraction par rapport à un niveau dit « non marqué » de la parole ; l’écart comme tout fait de parole constituant une infraction aux lois qui régissent le fonctionnement du contexte. Ce sens 3 de l’écart est intéressant vis-à-vis de l’œuvre de Ph. Jaffeux chez qui chaque texte, appartenant lui-même à une langue, fonctionne comme une langue et où la superposition du système linguistique connotatif (auquel renvoie le langage poétique) à un système dénotatif permet de ne pas s’en tenir à la stylistique pure mais nous incite davantage à regarder l’œuvre du point de vue de la sémiotique littéraire. L’œuvre de création poétique de Jaffeux, -à la fois Livre-(monstre du) monde, Cosmogonie, Poétique et dont ces Pages écrivent une plage musicale vrillée à la présence instantanée d’une image- constitue un système ouvert de variables, tournant comme un vinyle dont on ne réécoute jamais le même single.
Il nous arrive communément de transformer une musique en image(s), de mettre une musique sur une image. Jaffeux ose, en ces 52 Pages, la rencontre en simultané de 52 images avec 52 musiques, sur le mode d’une articulation textuelle singulière en son rythme, en son espace déployé, en ses pixels et notes orchestrés.

(…)                                        Le  degré  zéro  de  la
musique galvanise un alphabet qui démantèle une
écriture assourdissante (…)
"Le boléro de Ravel" (p.37)

Une inventivité enthousiaste  convoque  un  équilibre  exubérant  qui
juxtapose des tableaux sonores sur l’intensité d’une vile agitée  Une
mosaïque de sons et d’images enjoués dévoile les multiples facettes
d’un univers ensorcelant (…)
"Gershwin" (p.29)

L’univers musical éclectique (musique classique, rock, blues, folk, psychédélique, heavy metal, jazz, etc.) envoie ses résonances dans l’espace de l’image et leur corps-à-corps dans « le vide » du texte en cours d’écriture mêle leur tempo et file leur film, métaphores d’un « rêve étourdissant » emporté et qui nous transporte dans un montage aux interprétations inépuisables. Vertigineux. « L’immédiateté de la musique et des images transcende un langage réduit en un médium ennuyant », écrit Jaffeux dans "Vertigo", composition à la partition figurée par une seconde partie du texte à l’envers et en sens inverse en bas de page. N’est-ce pas l’apparition parodique de la place du support et contenu textuel aujourd’hui : apparition à la visibilité réduite en peau de chagrin @ l’ère du numérique, à l’heure des communications immédiates vidées de réflexion ? Clin d’œil de Jaffeux ? La composition de 52 pages qui en résulte fait écho et dessine, en chacune de ses pages remuée telle une lame de fond, « le spectre sonore » : « l’impact (vibratoire et jubilatoire) de l’alphabet » … Pages, où « des mélodies aléatoires conversent avec un corps qui réfléchit l’agilité d’une performance spirituelle ».

Murielle Compère-Demarcy (MCDem.)

Philippe Jaffeux, Pages, éd. Plaine Page, coll. Calepins ; 2020, 52 p., 10 €

On peut lire plusieurs extraits de ce livre :  
(Feuilleton) Pages, de Philippe Jaffeux, 1 (Mozart, Le flamenco)
(Feuilleton) Pages, de Philippe Jaffeux, 2 (J.S. Bach, la cornemuse),
(Feuilleton) Pages, de Philippe Jaffeux, 3 (Stravinsky, Scriabine),
(Feuilleton) Pages, de Philippe Jaffeux, 4 (John Cage, Vertigo),
(Feuilleton) Pages, de Philippe Jaffeux, 5 (George Gershwin, Paul Dukas),
(Feuilleton) Pages, de Philippe Jaffeux, 6 (Haendel, Purcell),
(Feuilleton) Pages, de Philippe Jaffeux, 7 (Mozart, Wagner),
(Feuilleton) Pages, de Philippe Jaffeux, 8 & fin (Honegger, Ravel)
et cette autre note de lecture, accompagnée d’autres extraits :
(Note de lecture) Philippe Jaffeux, Pages, par Jean-Nicolas Clamanges

(Anthologie permanente) Jean-Louis Giovannoni, L'Echangeur souterrain de la Gare Saint-Lazare

Jean-Louis Giovannoni publie L’Échangeur souterrain de la gare Saint-Lazare, roman intérieur, aux éditions Unes.


Jeudi 28 mars

Depuis un certain temps, je fais œuvre humanitaire : je ramasse papiers, journaux gratuits, magazines, emballages alimentaires, prospectus, y compris les tracts syndicaux et politiques, pourvu qu'ils comportent un texte écrit. Je pratique ce ramassage avant que les services de nettoyage ne les fassent disparaître pour toujours. Un texte, qu'il soit juridique, sacré ou page de bottin, n'attend qu'une chose : un lecteur. Rien au monde n'est plus disponible qu'un texte écrit. Il peut attendre, sans être lu, pendant des siècles, en ne manifestant aucune impatience. Mon travail consiste à sauver le plus grand nombre d'écrits, et qu'importe leur support. Les inscriptions sur un paquet de cigarettes, les notices de médicaments, les publicités, sous quelque forme qu'elles soient, restent avant tout des textes. Pourquoi devraient-ils sombrer dans l'oubli, alors qu'en les lisant, ils reprennent vie immédiatement ?
Ces jours-ci, j'ai fait la connaissance d'une dame âgée, fort sympathique, qui consacre sa vie à recueillir des feuillets de cantiques et de prière, que des fidèles laissent tomber dans l'église après avoir chanté et prié. Et pour élargir son œuvre, elle s'est mise à sauver tout imprimé égaré. Après avoir fait plus amplement connaissance, elle m'a montré un pot de yaourt, en carton, parfaitement lavé et propre, qu'elle tenait dans un sac en kraft. ‘Voyez-vous, monsieur, malgré mon grand âge, je n'ai jamais rencontré d'aussi beau spécimen... C'est le bonheur de ce jour... et même si son écriture est petite et illisible — il a quand même fière allure, non ?’ Notre société méprise les textes pour les laisser choir ainsi. C'est insupportable de savoir que depuis Gutenberg, des milliards et des milliards de textes sont restée coincés dans des livres jamais ouverts ; et que des fleurettes cueillies pendant les beaux jours, lors de promenades amoureuses, finissent elles aussi écrasées sous le poids de pages jamais ouvertes, sans que personne ne les trouve. Poussières perdues au milieu de lignes et de lignes... Qu'on ouvre ces livres et qu'on les lise à haute voix !


Samedi 30 mars

La rencontre d'hier m'a bouleversé. Rien ne me semble pareil à présent. La nuit, des fantômes avides de gestes égarés enfilent mes vêtements. La penderie s'agite. Certains se glissent dans ma gabardine, d'autres se coiffent d'un chapeau, ou imitent ma tête avec des foulards mis en boule ; et ma veste, posée sur une chaise, balance ses manches comme des bras. Les fantômes plus musclés entrent dans mes pantalons et sautent sur la table... quelques secondes après, ils s'affaissent... J'entends des jambes et des pieds monter dans les escaliers de mon immeuble... et puis s'arrêter ; ou crier au plus fort de la course lorsque la vitesse les disperse... Ressentent-ils du plaisir ou de la souffrance ?

    Après-midi, cette fois dans l'Échangeur

Un homme s'assoit devant moi. Il fait des mouvements inconsidérés ; nombreux gestes des mains vers le visage. Répétés trois fois, à droite puis à gauche. Tire fortement sur le haut de son jogging, le réajuste sans fin. Puis, il défait et refait ses lacets. Recommence encore et encore... Nouveaux gestes vers le visage. La série reprend... Son portable sonne. Il répond : voix grave, posée, parfaitement inintelligible.


Lundi 1er avril

J'aimerais qu'on me dise pourquoi les gens se vantent d'occuper entièrement leur corps, le volume qui leur est imparti, alors qu'ils vivent le plus souvent retirés dans leur tête, et peu dans le reste ; encore moins dans le dos ou les parties qu'ils ignorent. Et s'il leur arrive de les montrer à d'autres, ou s'en vantent dans l'intimité, c'est seulement pour séduire, et jeter de la poudre aux yeux de leurs interlocuteurs. Dès qu'ils se rhabilleront, c'en sera fini pour ces parties chéries et leur tête reprendra sa position dominante. Seuls les hypocondriaques savent écouter ce qui est interne. Ils ne sont pas millions.

Jean-Louis Giovannoni, L’Échangeur souterrain de la Gare Saint-Lazare, éditions Unes, 2020, 80 p., 17 €


Sur le site de l’éditeur
Six mois durant, le narrateur se rend presque quotidiennement dans la station de métro Saint-Lazare à Paris, avec le projet d’y noter et détailler le mouvement des foules. La méthode se veut rigoureuse, l’approche : scientifique. Le résultat est une dérive folle, une accumulation de chiffres. Il s’agit du relevé, jour après jour, du nombre de corps, puis de bras, d’orteils, d’ongles, de cheveux, qui traversent, arpentent et hantent les tunnels souterrains, jusqu’à la poussière. Et si on allait jusqu’à mesurer les courants d’air, peser les gestes de chacun ? Ce n’est pas une étude, mais une perte, une divagation sans sol, l’angoisse d’un homme qui cherche à rassembler les morceaux de lui-même, éparpillés et dissous dans les couloirs de « l’Échangeur ». Ce journal est celui d’un homme qui creuse en lui des tunnels pour y perdre la foule qui l’habite, son propre attroupement humain. Il arpente ce dédale : en pure volatilisation ? Avec cette fièvre de nommer, de recueillir, à chaque échelle, chaque épaisseur et entre les lignes, une preuve tangible de présence, pour ne pas disparaître. Il déplie les géographies, le dehors et le dedans, les os et les membres. Il dresse un constat, un décompte, une carte, dans une tentative de précision contre la confusion qui le submerge dans les passages de l’échangeur souterrain. Il cherche à tracer le contour, à définir les limites de notre réalité. Plus on avance dans ce journal à la fois autoritaire et inquiet, qui échafaude des certitudes pour se rassurer, pour affirmer un visage solide contre les courants d’air, plus on pénètre profondément les strates successives de la dispersion dans le nombre. Nous sommes victimes de nos dispersions, « les gens changent de corps sans prévenir », notre identité est mouvante, il y a un trou dans le tissu, par où passent et prolifèrent tous les possibles. On rapporte le visage des autres chez soi. Les membres ont leur vie propre, leur gestuelle et leur caractère. La réalité devient élastique. On traverse des corps, migrants perpétuels d’une humanité bourdonnante et diffuse. Dans le « silence de la matière », on ne traverse rien sans perte. Et nous voici soudain indéfinis, poreux, décomposés : perdus. Qui sommes-nous ? Des monstres sous-jacents, des monstres invisibles, des particules de poussière.