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Auxeméry avait proposé une série de poèmes de tous temps et toutes provenances pendant la période qui vient de s'achever. Quelques propositions seront encore publiées, à raison d'une par semaine environ.
Aujourd'hui W.B. Yeats (1865-1939)
On peut ouvrir ce dossier par un simple clic sur ce lien.
Poezibao propose* à certains auteurs de constituer une anthologie personnelle d’une vingtaine de pages, comme une vue en coupe de leur travail.
La huitième de ces anthologies a été composée par Ludovic Degroote.
Elle est proposée au format PDF, pour en faciliter la lecture et l’enregistrement. On peut l'ouvrir d'un simple clic sur ce lien.
Il s’agit de permettre ainsi aux lecteurs de constituer une petite bibliothèque portative de poésie contemporaine.
*Noter que cette nouvelle rubrique fonctionne exclusivement sur sollicitation de Poezibao aux auteurs. Aucune contribution spontanée ne sera acceptée.
Anthologies personnelles déjà publiées :
Pierre Vinclair
Claude Minière
Jean-Pascal Dubost
Henri Droguet
Liliane Giraudon
Jean-Paul Klée
Sereine Berlottier
L’araignée
La petite araignée très noire avance de gauche à droite
de droite à gauche elle court en biais elle s’arrête
et repart ne fait pas qu’avancer on dirait
qu’elle tricote elle ourdit un complot un projet
secret de toutes ses pattes bouche et ventre griffonne
pour sa toile qu’on ne voit pas encore.
Elle est entièrement absorbée dans son ouvrage aveuglément parfois chute
rebondit
et balance
et reprend poursuit
si j’avais à chercher une image de l’écrivain je prendrais l’araignée
araignée au plafond
sur le mur
sur le sol
dans l’air
dans le soleil
dans la pénombre
cachée
fugueuse
heureuse comme elle est
très noire bien dessinée décidée
elle ourdit légère un horrible projet
Elle sent de très loin les variations
et vite fonce en biais pour capturer
ce qui passe et entre dans son palais
son rayonnant royaume
le soleil et la pluie révèlent son ouvrage
ses lignes sont imprévues et cependant
répondent à une logique
un modèle inconnu
Elle travaille de toutes ses pattes
comme la pianiste de tous ses doigts
l’écrivain de toutes ses roues de quatre quatre
les Araignées géantes sont pure fiction
seules les minuscules existent vraiment
araignées du soir et du matin
leur règne d’a, de là
à la recherche d’un royaume enlevé
occupées à la refaire sans cesse
là endormie satisfaite recroquevillée
elle garde prisonnière des gouttes de rosée
point petit a qui se déplace à la vitesse d’une comète
latéralité d’une partita de Bach
lumière dans la nuit de l’écrit
silence
suspendu à
un fil
Claude Minière
Image (choix de la rédaction), Maman, sculpture de Louise Bourgeois,
Musée des beaux-arts du Canada, Ottawa.
Poezibao propose également de lire cet épisode 3 du feuilleton en cours de Philippe Grand. Où il est aussi question d'araignée !
Seront disponibles en librairie à partir de demain, jeudi 4 juin, deux livres importants, deux livres de Pierre Vinclair, deux livres qui se répondent, du poème à l'essai, du théorique au poétique.
Ces deux livres :
La Sauvagerie, éditions Corti, collection Biophilia, 2020, 329 p., 22 €
Agir non agir, éditions Corti, collection « en lisant en écrivant », 2020, 237 p., 19 €. Poezibao a reçu trois fortes notes de lecture autour de ces livres.
Elles sont signées :
Laurent Albarracin
Auxeméry
Mathieu Jung.
Elles sont ici données toutes les trois au format PDF pour en respecter la mise en page, les rendre plus faciles à enregistrer ou imprimer.
A. La note de Laurent Albarracin, à lire en suivant ce lien.
B. La note d'Auxeméry, à ouvrir d'un simple clic sur ce lien.
C. La note de Mathieu Jung, accessible d'un clic sur ce lien
Les éditions Les Hauts-fonds publie Élégie sur une radiographie de mon crâne d’Elena Schwarz, choix de poèmes traduits du russe et présentés par Hélène Henry.
Dans le jardin des idées
Si la nuit te surprend aux jardins murmurants d'Épicure,
Endors-toi à la poterne – c'est une grâce qu'on te fait –
Là où dans les feuilles les notions sont de blanches sculptures,
Le Hasard chauve et la Nécessité.
Depuis ton cœur sinue l'extrémité d'un fil rouge,
Une Sœur pour le dévider s'en saisira,
La deuxième d'un coup de fuseau au sacrum
Va te pousser et te faire entrer au jardin.
Et me voici errant languissamment dans les allées,
Lisant ce que le temps effaça à demi,
Et répétant à part moi d'heure en heure :
« Combien je suis heureuse, et combien malheureuse ! »
Des gens là-bas ont marché, ils ont admiré,
Ils ont fait, médusés, le tour des idoles,
Et d'autres, au désespoir, ont écorché le marbre,
Contre ces socles se frappant le front.
Si blanches les notions, transparentes et vierges,
Illimitée, leur forêt de pierre –
Là les idées de Platon étaient des pantins qui tournoient
Et qui pendent du ciel comme de Parménide la sphère.
Le soleil baisse, les ombres des notions s'allongent.
Hélios, eh, attends ! Laisse-moi le temps de les comprendre.
Mais il fit sombre si vite – elles ne blanchoyaient plus que vaguement –
Soudain elles ont fui – la raison en vain voulut les retenir.
Voici le Temps – Il était là, en miettes ou bien pâmé,
Et je commençais juste à le concevoir,
Quand il a fui, a basculé, s'est effondré :
Il n'est plus notion, mais comment le nommer ?
Ô Espace ! Toi qui si simplement cédais à notre prise,
Ô Béatitude ! – cachée sous le masque du tourment –
Comme du lait vous avez coulé, répandus tout à coup,
Mués en écume, océan sans forme devenus.
Sauve-qui-peut des idées ! Plâtre envolé en poussière,
Marbre fendu comme se brise un verre.
Quel barbare a détruit ces tombeaux ?
Qui tenait la masse ? Qui fut l'ouragan ?
Soudain, tout près, un grondement, un cri,
Soudain, tout près, on a marché en froissant les buissons,
Un éclair dans les cieux, un œil sanglant s'éteint :
On a tué Dieu. C'est Dieu qui vient de mourir. Toi.
1985
pp. 84-85
*
Le coffret de l'histoire
Dans les sous-sols russes, suffocants paradis
Il y a des princes de toute beauté :
Tout à fait comme des hermines
Ou des pierres précieuses.
Je les sors de leur boîte,
C'est noir-puant
Noir-diamant –
Il y a par exemple le Terrible,
Son greffier, ses commis
Je les inspecte sous toutes les coutures.
Je les picote avec une aiguille –
Pantins minuscules,
Marionnettes
Avez-vous existé pour de vrai,
Mes petits ?
J'étendrai pour eux une fourrure blanche,
Je la sèmerai de perles et de poudre noire,
Je leur servirai une souris au raifort*, du sarrasin,
Un nectar de miel qui entête.
Ils couinent : – La Russie, elle est où ?
Ne sommes-nous pas sa semence ?
Nous avons chu dans le noir, pour qu'elle pousse.
Je les remettrai dans le coffret ouvré,
Je les recouvrirai d'un manteau de loup gris –
Qu'il fait sombre là-dessous, et qu'il est beau
Le tsar avec son sceptre (et si bénin),
Petite chimère recroquevillée.
1988
* Dans une lettre à sa femme du 30 septembre 1832, Pouchkine raconte que Nachtchokine, pour s'amuser, s'était servi d'une souris pour imiter son plat favori - le porcelet à la sauce au raifort. (Note de la traductrice.)
p. 102
Elena Schwarz, Élégie sur une radiographie de mon crâne, choix de poèmes traduits du russe et présentés par Hélène Henry, 2020, 188 p., 19€
Note de la traductrice :
« Tout poète construit, à sa façon, un contre-monde. Elena Schwarz (1948-2010) plus que d'autres. Sa poésie, cousine de celle des grands poètes russes du fantastique existentiel et mythologique, Khlebnikov ou Tsvetaeva, parente de celle de Rimbaud dont elle revendique la proximité, invente u autre espace, achronique, décalé, kaléidoscopique, où pullulent des créatures hybrides, hommes, plantes et bêtes, surgies des légendes, des livres sacrés, comme de l'existence quotidienne. Un imaginaire foisonnant, doté d'une logique onirique, nourri de vieilles traditions ésotériques, engendre des entités qui soudain s'animent, se déploient, deviennent parlantes, désirantes, menaçantes...
La présente anthologie rassemble le meilleur de l'œuvre lyrique d'Elena Schwarz, textes courts ou longues ‘visions-événements’ qui composent un théâtre du poème. »
Il est des choses qui blessent l’âme quand la mémoire les fait resurgir. Chaque fois qu’on y repense, c’est la gorge serrée. Quand on les dit, c’est pire encore, car elles engendrent peu à peu, si on cherche à les faire partager par ceux qui les écoutent, qui tendent leur visage, qui attendent ce qu’on va dire, une peine ou, du moins, un embarras qui les redoublent. Elles font un peu trembler les lèvres. La voix se casse. J’arrête de parler. Mais alors je commence d’écrire. Car on peut écrire ce qu’on n’est plus du tout en état de dire. On peut écrire même quand on pleure. Ce qu’on ne peut pas faire en écrivant, quand on est en train d’écrire, c’est chanter.
Pascal Quignard, Leçons de solfège et de piano, Paris, Arléa, coll. “Arléa-Poche”, n° 195, 2013, pp. 27-28.
Choix de Christian Tarting
Auxeméry avait proposé une série de poèmes de tous temps et toutes provenances pendant la période qui vient de s'achever. Quelques propositions seront encore publiées, quelque temps, à raison d'une à deux par semaine environ.
Aujourd'hui Rémy de Gourmont (et André Breton)
On peut ouvrir ce dossier par un simple clic sur ce lien.
Poezibao tente de donner leur place aux livres parus juste avant le confinement, voire pendant. Par exemple Le poète du futur de Sophie Coiffier publié aux éditions Lanskine.
Sophie Coiffier est docteur en arts plastiques et a enseigné pendant plusieurs années à l’Université de Paris 1, puis dirigé des mémoires de fin d’étude et animé des ateliers d’écriture à l’École nationale Supérieur de Création Industrielle (ENSCI) et à l’Université de Rennes 2. Aujourd’hui écrivain et chercheuse indépendante, elle participe à plusieurs projets d’exposition et de publication.
Elle a publié Le Paradoxe de l’instant (2007), Les Ciels (220), Me and my dog (2012), ces trois livres aux éditions MIX et Paysage zéro en 2017 aux Editions de l’Attente.
Nine
C’est quoi le texte du futur ?
un non tissé,
un non humain,
un produit,
un calcul,
une table,
un cheval,
un paysage,
un être qui s’emmerde,
tout le monde qui étouffe dans le silence assourdissant
d’une canopée étiolée et vidée de ses êtres piaillants.
Ce serait quoi un texte dans ce silence ?
Qui ne serait pas un brouhaha de slogans,
de promesses, de discours marketing,
de branding, de bashing, de verbes inaccomplis,
toujours plus prompts à désigner, toujours moins enclins à
décider,
c’est quoi le futur texte ?
Vrombissement des machines d’abattage,
engins de forage, ça creuse ça creuse et
toute cette rage, Notre terre pardonne-nous,
comme nous pardonnons aux cieux qui nous
ont ensevelis. Notre terre vomis-nous comme
nous rendons grâce à des maîtres imbéciles.
Le superscanner à impulsions fait des sons bizarres. On pourrait même croire qu'il a rougi. Je concentre mon regard sur le skaï de la berline rouillée et m'exhorte à ne rien penser. C'est facile quand il y a nothing autour, plus rien à désigner, les mots ne représentent plus grand-chose. Permettez, permettez que j'en garde quelques-uns dans une boîte. Je les sortirai aux grandes occasions comme des petites statuettes d'argile. Un grand NON et un grand VIDE auront leur place en haut de l'armoire. Déjà l'armoire, la table, la chaise, faudra-t-il tout reprendre de zéro ? Ne restera que l'art pour peindre l'apparence d'une apparence de ce qui n'existe plus. Le superscanner à impulsions a changé de place. Il me scanne désormais l'œil gauche. Je lui souhaite bien du plaisir. Il va devoir traverser le marécage de mes corps flottants, la vase des grandes profondeurs, la blessure de qui voit qu'il n'y a plus rien à voir. L'insecte mécanique vrombit furieusement autour de mon crâne comme s'il espérait que je dise quelque chose. Il ne manquerait plus que ça. J'écris en secret dans ma tête, mais je ne vais pas le crier sur les toits.
La terre craque autour de l'épave, plusieurs mois qu'il n'a pas plu, la poussière s'évade de la gangue primitive pour venir empoisonner l'atmosphère. L'insecte vorace en informations fait mine de s'éloigner, mais je ne doute pas qu'il ait enclenché son enregistreur à distance, des fois que j'aurais eu envie de me mettre à parler tout seul. Tu peux toujours rêver. Rêver, c'est le premier verbe dont le sens a été annulé, c'est pour cela qu'on en est là.
Sophie Coiffier, Le Poète du futur, Éditions LansKine, 2020, 88 p., 13€, pp. 16-18.