Poezibao

(anthologie permanente) Pierre-Yves Soucy

 

Pierre-Yves Soucy publie Neiges, On ne voit que dehors, aux éditions de La Lettre Volée.


Se laisser tel            à proximité du corps
         de l’autre du corps

– en avant des mots –


qu’en lui on ne voit rien

que si à l’étroit        on ne voit que dehors

et s’il s’ouvre           et reste ouvert
il ne signale que son parcours

comme il renouvelle la nuit


                                               qu’il convoite

/

ce que la nuit gagne                  le jour l’efface
qu’être là                        petite
juste au milieu des mots
                   lorsque s’éveille
au plus proche       un feu enseveli

au hasard d’une débâcle            nos traces
milles brèches        marées         bourrasques
                   tout nous incline

étions neiges illisibles         déracinées
livrées                              au fond d’un ciel
                                      déclinant son avance


la peau de l’air nous retenait captifs
                   ouvrait des lisières inconciliables

et tremblait au jeu des formes
                            au vif de l’éphémère

/

neiges                   plus rien d’une quiétude
                                   à la naissance de leur chute

elles effleurent le monde
murmurent une apparente tranquillité
et le laissent sans visage

contre la peau des paupières
la tranchée d’une rue combien d’autres
                                      nous accompagnent

leur miroirs s’abîment
suppriment l’étreinte de nos convictions
suggèrent un enchaînement


nous allons    d’un instant   à l’autre
que l’innocence épuise    à marche forcée


avec le blanc                   l’ombre se refroidit
nos rêves sont des obstacles
que nous ne franchirons pas


Pierre-Yves Soucy, Neiges, On ne voit que dehors, La Lettre volée, 2016, pp. 7 à 9

Bio-bibliographie de Pierre-Yves Soucy

 

(poètes) Pierre-Yves Soucy

 

Né à Mont-Laurier (Québec) en 1948, Pierre-Yves Soucy est poète, essayiste et traducteur. Docteur en sciences sociales de l’Université libre de Bruxelles, il a enseigné la théorie et la philosophie politiques à l’Université du Québec à Montréal et occupé la chaire Roland-Barthes à l’Université nationale de Mexico. À Bruxelles, il fut durant plus de dix ans attaché de recherche à la Bibliothèque royale de Belgique. Cofondateur des éditions La Lettre volée, où il anime la revue d’esthétique et de création l’Étrangère, il est l’auteur de plus de quinze livres de poésie et de nombreux essais sur la littérature, l’art et la culture contemporaine.

Derniers livres publiés :
Fragments de saison (L’Hexagone, 2008),
le Jour devancé (La Montagne froide, 2009)
À l’extrême couchant (Poliphile, 2010)
Hamid Tibouchi. L’Infini Palimpseste (La Lettre volée, 2010)
Neiges, on ne voit que dehors (La Lettre volée, 2016)

source

 

(Poezibao Hebdo) du samedi 2 avril 2016

 

Les articles parus dans Poezibao cette semaine :

Une nouvelle parution dans la revue de Poezibao, Sur Zone
•(revue Sur Zone), n° 29, Liliane Giraudon, "L'Amour est plus froid que le lac"

Les notes de lecture
•(note de lecture) Françoise Ascal, "Un bleu d’octobre", par Antoine Emaz
•(note de lecture) Claude Minière, "Le divertissement (notes à l’arrivée)", par Brigitte Donat
•(note de lecture) François Boddaert, "Bataille", par Jean-Pascal Dubost

L’anthologie permanente
•(anthologie permanente) Jean Tortel
•(anthologie permanente) Hervé Piekarski
•(anthologie permanente) François Boddaert

Les « notes sur la création »
•(notes sur la création) Jean-Michel Maulpoix
•(notes sur la création) Nietzsche
•(notes sur la création) Alexander Kluge

Bio-bibliographie
•(poètes) Hervé Piekarski

•[Poezibao a reçu] du samedi 9 avril 2016

 

[Poezibao a reçu] du samedi 9 avril 2016

 

Les livres reçus cette semaine par Poezibao :

Roger Giroux, Lieu-je, Eric Pesty éditeur, 2016, 9€
Roger Giroux, Lettre, Eric Pesty éditeur, 2016, 9€
Jean-Louis Giovannoni, Sous le seuil, récit, Éditions Unes, 2016, 20€
Pierre-Yves Soucy, Neiges, on ne voit que dehors, La Lettre volée, 2016, 15€
Federico Garcia Lorca, Polisseur d'étoiles, œuvre poétique complète, traduite de l'espagnol par Danièle Faugeras, Po&psy, 2016, 25€
Gérard Bocholier, Les Étreintes invisibles, L'Herbe qui tremble, 2016, 15€
Sabine Huynh, Kvar lo, Æncrages & Co, 2016
Raluca Maria Hanea, Sans chute, Éditions Unes, 2016, 16€
Guillaume Decourt, Chasse-Pierres, Ox, 2016, 10€
Marie-Ange Sebasti, La connivence du marchant de couleurs, Jacques André éditeur, 2016, 12€
Alain Bernaud, La fraîcheur bleue de l'aube, Isolato, 2016, 18€
Benoît Gréan, Trois poèmes, Alidades, 2016, 5€
Ivor Gurney, Ne retiens que cela, poèmes de guerre traduits de l'anglais par Sarah Montin, Alidades, 2016, 5,70€
Michele Zaffarano, Cinque testi tra cui gli alberi (piu uno), cinq textes y compris les arbres (plus un), traduit de l'italien par Olivier Favier, préface de Carlo Bordini, Alidades, 2016, 5,70€
Yvon Le Men, Tirer la langue, La Passe du Vent, 2016, 10€
Béatrice Marchal, Résolution des rêves, aquarelles de Marie Alloy, L'Herbe qui tremble, 2016, 16€
Max Alhau, Si loin qu'on aille, photographies d'Elena Peinado Nevado, L'Herbe qui tremble, 2016, 16€
Sylvestre Clancier, Le Témoin incertain, peintures d’Auck, L'Herbe qui tremble, 2016, 16€
Ahmed Kalouaz, D'un ciel l'autre, La Passe du Vent, 2016,10€
Pascal Revault, Un scarabée bruissant de rêve, Éditions Musimot, 2016, 15€
Daniel Berghezan, Les Admirés, Éditions Musimot, 2016, 10€
Christine Guinard, Si je pars comme un feu, Résidences de l'Arbre à Paroles, 2016, 10€

Essais
Santiago Espinosa, Voir et entendre, Critique de la perception imaginative, présentation de Clément Rosset, Encre Marine, 2016, 21€
Christine Bini, Le Voyage et la Demeure, L'itinéraire poétique de Sylvestre Clancier, L'Herbe qui tremble, 2016, 19€

Revues
Revue Arpa, n° 115-116,, 2016

 

(notes sur la création) Alexander Kluge

 

« (…) les choses (…) ont un plan, il faut savoir le lire. L’énigme réside dans leurs relations entre elles. Il faut savoir les lire telles qu’elles existent. Je suis un archéologue, comme le philosophe Walter Benjamin. Je fais des fouilles. La poétique n’a rien à voir avec l’idée romantique, selon laquelle un poète crée un monde. La poésie ne fait que révéler. Elle donne à voir, à entendre le choral, la polyphonie de tous les événements. Le lieu de mon écriture est une maison d’opéra, la nuit, lorsque tous les opéras du monde se mettent à chuchoter entre eux, en secret. »

Alexander Kluge dans un entretien avec Marianne Dautrey, in Le Monde des livres, daté vendredi 8 avril 2016, à l’occasion de la parution de Chronique des Sentiments, I, chez P.O.L.

 

(note de lecture) François Boddaert, "Bataille", par Jean-Pascal Dubost

 

Depuis des années François Boddaert arpente mentalement et physiquement les champs de bataille de la vieille Europe ; et sur leurs ruines il élève une langue qui refuse une défaite, celle de la langue. Cet arpentage est ponctué par plusieurs livres qui le font habiter l’Europe poétiquement, ainsi depuis Vain tombeau du goût français¹ jusque Consolation, délire d’Europe², la démarche est marche ressassée, le terrain labouré, au point de reprendre, de livre en livre, certains poèmes, revus, retravaillés, pour suivre le cours de l’Histoire et ne rester figé dans le passé. Bataille, reprenant moult de ces poèmes anciens, est le travail final d’une longue fouille d’écoute.

Se situant dans la lignée de la gent irascible des poètes de poudre et de mèche et de soufre (Agrippa d’Aubigné), ayant le logis de soi ombrageux, c’est en historien aussi bien de l’histoire des hommes que de celle de la langue que François Boddaert construit son monument au vif de la langue. Saisissant, pour chaque lieu d’ancien conflit, ce qui sourd de sa mémoire, en poète il s’évertue de rendre la tonalité perçue, ce qui mugit encore dans la terre, rappelant qu’il n’est guère de langue qui ne se construit dans la guerre, «  Le Français, si batailleur jusqu’aux temps proches (et encore dans l’Orient moyen et l’Afrique), s’est fait une langue complexe qui semble un réseau de tranchées coupé de barbelés » ; la chose est dite ; et reprenant Karl Kraus : « À la guerre, il y va de la vie et de la mort de la langue… » La grande bataille qui le mène, verbe au clair, est de remémorer à chacun qu’une langue qu’on parle, qu’on écrit, ne naît pas dans un champ de coquelicots ; « Et si l’on considère, ce qui n’est guère original, que la violence est la grande accoucheuse de l’histoire, alors cette violence affecte aussi l’histoire des langues » (Louis-Jean Calvet³).

Il n’est pas impossible que le courroux du poète soit alimenté par une amnésie générale et facile et veule de l’Histoire et des ses violences, n’épargnant pas l’hexagonale étroitesse en rappelant au passage que le mot « terroriste », en France, est né et attesté en 1794, pendant la très pacifique Grande Terreur, pour désigner ses partisans, un usage et déplacement sémantique qui, aujourd’hui, n’est pas sans laisser songeur. Devant le vaste champ de bataille renouvelé, le poète ne peut être en paix, ni avoir le verbe défait et approbateur. C’est pourquoi la langue poétique de François Boddaert résiste, rudoie le lecteur, demande attention et vigilance, et d’avoir à portée de main quelques dictionnaires historiques ou de mots disparus au champ de bataille, mais résiste non point par souci gratuit de résister et d’être incompréhensible et illisible pour des clopinettes qui intéresseront un cénacle réduit, mais par soin de brasser large et loin dans la langue pour y charrier le mortier reconstructeur, par respect pour ceux qui ont résisté sur le terrain (pas dans les salons) quel que fût leur combat, et pour sauver quelque chose qui dût, parfois, les dépasser ; « pour affronter la conjuration des douleurs », le verbe doit être droit, combattif, digne. Si la langue de François Boddaert paraît savante, la raison paradoxale en est qu’elle puise dans la mémoire populaire (quand bien fût-elle Terroriste) ; par quoi elle étonne avantageusement ; et rend hommage à la langue française dans toute sa belle complexité.

L’engagement (n’ayons la timidité des mots) de François Boddaert est subtil, car il se fait au croisement de la langue des guerres et de la guerre des langues, de l’histoire des unes et des autres ; il est une ruse de guerre.


¹ Obsidiane, 1987
² La Dragonne, 2001
³ La guerre des langues, Payot, 1987, réed. coll. Pluriel, Hachette, 1999

François Boddaert
Bataille
(mes satires cyclothymiques)
Tarabuste, 13€ -lire des extraits du livre dans l'anthologie permanente de Poezibao.

 

(anthologie permanente) François Boddaert

 

Bureau des noms étroits
(nécropole des registres),
Perdus les cartes, le livret,
les citations à l’ordre de la patrie consolante,
perdus les lettres et le corps –
mais cherche un nom mort à la guerre.
On dit Verdun (comme ça),
Fort de Vaux (par exemple),
Rocroi, Rocroi, Rocroi,
Guelma de la harka (les vieux fusils Lebel)…
Les soldats s’insoumettent
mais ils tirent quand même.
On rabâche Verdun (Recherche de la pureté),
trente-six heures d’obus –
et sourd par-dessus le marché !
Qu’alors on s’est trompé ?

/

Passé le sac de Constantinople, la prise de Gand,
le siège de Namur vous y étiez,
et racle le récit frappé au fer de ce 24 juin :
« Nos bombes ne les laissaient pas respirer ;
ils voyaient sauter à tout moment en l’air
leurs camarades, leurs valets, leurs pain, leur vin
et étaient si las de se jeter par terre…
J’oubliais de vous dire que je vis passer les deux otages…
L’un avait le bras en écharpe ;
l’autre la mâchoire à demi emportée,
avec la tête bandée d’une écharpe noire…
Je vis aussi huit prisonniers
qu’on amenait du chemin couvert :
ils faisaient horreur à voir… »
Il reste toujours à dire des corps soumis qu’on amoindrit.

/

Ni Boileau, ni Racine
mais l’indécence des divisions cernées,
des charges cavalières déréglées au canon ;
glace rompue à boulets rouges, ça craque.
Un seul désespoir à plonger lentement,
les gorges s’ouvrent au redan de Pratzen,
les goitres jurent, bruissent les oreilles
(« Il a crié si fort, Arès ! »).
Ni Racine, ni Boileau – seulement Napoléon :
l’eau poissonneuse investit tous les corps

On rabâche Verdun,
le Mort-homme, bois des Caures, des Corbeaux :
la rage déboisante et meusienne du Kronprinz.
Persiste la légende héroïque, les villages crevés
au mémorial d’or sur la pierre sur la place,
près des cadres gauchis.
Vous n’aurez pas le corps
mais la voltige de pointe,
nettoyant tous ces douars,
perçait les marmots sous les chvères.
Restitution des corps ;
on cherche une date, morte à la guerre.  
(…)

François Boddaert, VI, « Bureau des nécropoles (Restitution des crops), (Turold, Racine, Boileau, Hugo, Giono) », in Bataille, Tarabuste, 2016, pp. 99 à 101.

Lire le compte rendu de Bataille, par Jean-Pascal Dubost.

 

(revue Sur Zone), n° 29, Liliane Giraudon, "L'Amour est plus froid que le lac"

 

Deuxième année et n° 29 de la revue littéraire de Poezibao, Sur Zone, lancée le lundi 8 septembre 2014.
    
Ce numéro est consacré à Liliane Giraudon avec un extrait de L’Amour est plus froid que le lac. 

Dans le souci de bien en respecter la mise en page, mais également d'en permettre l'enregistrement ou l'impression, ces inédits sont accessibles au format PDF en cliquant sur ce lien

(note de lecture) Claude Minière, "Le divertissement (notes à l’arrivée)", par Brigitte Donat

 

Complétant en miroir Notes sur le départ (2008) et composant ainsi un diptyque, Notes à l’arrivée est une épure autobiographique qui signe la suprématie de l’écriture poétique pour transcrire en lettres de feu, le plein et le délié d’une existence. Passant par la touche, toujours concise, d’évènements marquants ou de visions (celle de la figure maternelle), Claude Minière tente de clarifier ses trajectoires afin de les vivifier davantage. L’écriture, à la fois philtre et flèche, sait alors combiner densité et célérité nécessaires de la phrase pour atteindre les lignes de force, le point de convergence qui ouvre le champ magnétique de l’existence. Comme dans une géométrie impure aux tracés sans cordeau, il s’agit de percevoir la courbe invisible qui agit en parallèle à la droite ligne d’une vie. Les divertissements, ces segments de vie qui ne développent rien, tombent alors d’eux-mêmes, pour renouer avec un mot, un son, une vision, « tout un monde », encore plié, qui vivait replié dans un coin perdu du corps. Loin des modernes, qui au terme de leur existence, chargent leur barque d’intrigues, pour se reconstituer une honnêteté de façade, le poète s’écarte des cheminements convenus pour soutenir la pointe qui fore l’épaisseur de l’existence afin de mettre à jour l’instinct secret qui reste de la grandeur de notre première nature. Du lointain au proche, tout comme l’enfant absorbé dans un temps pur à inscrire sur le papier son signe, le poète parfait sa phrase dans un contre divertissement, pour décrire un arc, une large courbe qui revient à lui.
Notes à l’arrivée, à l’aune des Pensées de Blaise Pascal, scrutant les lignes de fuite qui poussent l’homme à se divertir, démêlent les scories de l’axe d’une vie pour à l’arrivée, reprendre source au chemin intime, celui d’un « âge d’or » qui en toute fidélité éclaire la pensée, les sensations, l’enchantement du poète. On apprend la vie de la vie, entendant la liaison du pur silence et du grondement tumultueux.

Brigitte Donat
Claude Minière, Le divertissement (notes à l’arrivée), 72 p. 11€, Tarabuste

(notes sur la création) Nietzsche

 

« Le grand poète ne puise jamais que dans sa propre réalité, jusqu’au point où, après coup, il ne peut supporter son œuvre. »
Nietzsche, Ecce Homo
 
« Ce n’est pas le doute, c’est la certitude qui rend fou. »
Nietzsche, Ecce Homo


Proposition de Ludovic Degroote