Chacun connaît le metteur en scène iranien (40 films, Palme d’or au festival de Cannes, en 1997…). Mais ce livre de plus de huit cents pages prouve qu’Abbas Kiarostami est également poète. Son poème est bref, trois ou quatre vers… huit au maximum. Vers courts aussi, la plupart du temps. L’expression est donc condensée dans un minimum de mots. L’auteur joue sur les suites thématiques, les contrastes et l’humour. Premier thème (par ordre d’apparition) : la lune, avant la neige, les arbres, la guerre… Le thème est décliné en plusieurs haïkus :
comme je sortais de la maison
il y avait moi
et la lune
On reste parfois à la limite du banal, du plat, assez proche au final d’une certaine naïveté. Le poème peut se glisser jusque là sous sa plume. Comme un degré zéro du constat, de l’instant, où l’on se contente de noter ce qui est, au plus nu. Mais l’opposition et le paradoxe sont ferments d’autres pages
près du marais
il y avait des fleurs blanches
et une odeur fétide
L’humour enfin pimente son recueil
j’ai dit :
je suis prêt à toutes les questions
on m’a demandé l’heure
ou encore cette strophe où se mêlent les deux :
dans mon dictionnaire
socialisme
et saucisson
se suivent
Ces inclinations naturelles ne doivent pas occulter une tendance revendicative avec, par exemple, ce raccourci sidérant :
une balle
une cervelle
un jour
Tout est dit et dénoncé en six mots ! Une telle force avec pareille économie de termes ! Abbas Kiarostami se révèle par ailleurs un peu panthéiste, beaucoup d’éléments de son univers poétique sont douées de parole, ou pour le moins de pensée, les arbres en particulier, souvent symbole des hommes comme dans le titre général. Souvent la poésie se limite au paysage, croqué d’un clin d’œil, Kiarostami est aussi photographe (et peintre) ! Les clichés se voisinent, planche d’instantanés. Celui qui voit dans l’objectif demeure la plupart du temps absent du tableau. Pas de psychologie pour interférer dans la description.
l’épouvantail
transpire sous son chapeau de laine
l’été en plein midi
Autant de souvenirs épars rassemblés. L’auteur joue avec un certain nombre d’éléments que l’on retrouve dans ses pages, comme les nonnes, les pommes, l’araignée… qui, si l’on pouvait exhaustivement les lister, formeraient l’univers poétique d’Abbas Kiarostami.
Le dernier coureur du marathon
jette un coup d’œil derrière lui
Ce livre épais constitue pour l’heure son œuvre poétique complète.
[Jacques Morin]
Abbas Kiarostami, Des milliers d’arbres solitaires, collection Po&psy, éditions Erès, 2014,20€
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mercredi 23 juillet 2014
samedi 12 juillet 2014
vendredi 11 juillet 2014
[Carte blanche] Exposition « Antonin Artaud poète », documents de la collection Patrick Dhuisme, par Alain Paire
Au CIPM de la Vieille Charité de Marseille, exposition « Antonin Artaud poète »
Documents de la collection Patrick Dhuisme.
par Alain Paire
Patrick Dhuisme habitait Meudon, les libraires parisiens et certaines galeries comme La Galerie l'Or du temps recevaient souvent sa visite. Les surréalistes ou bien Gherasim Luca, des peintres comme Jean Rustin et le free jazz le requéraient profondément. A la BNF, pendant de longs week-ends et pour plusieurs saisons de sa vie, chaque fois qu'il en avait la liberté, il venait travailler avec une rare énergie, afin de déchiffrer et de recopier les manuscrits d'Antonin Artaud qui n'étaient pas encore publiés.
Patrick Dhuisme n'était pas universitaire, il avait suivi des études à l'Ensa de Montpellier pour devenir ingénieur agronome. Depuis 1996, il était le directeur de la Confédération des coopératives vinicoles de France (CCVF) : en qualité d'expert, il fournissait d'importants rapports au Sénat et à Bruxelles. Son décès survint brutalement, le 2 octobre 2005. La collection qu'il avait réunie à propos d'Artaud comporte un bon millier d'éléments, elle sera prochainement mise en ventes publiques.
Cette vente aux enchères s'effectuera probablement pendant l'automne-hiver 2014. Avant ce terme, son épouse Fabienne et son fils Emmanuel, quelques-uns de ses amis - Sébastien Petibon, Philippe Pigeard et Olivier Devers - ont proposé à Emmanuel Ponsart, le directeur du CIPM, de programmer l'exposition d'une partie de sa collection. Cette exposition aurait pu voir le jour en 2013, elle fut vainement proposée aux organisateurs de Marseille, capitale culturelle. La voici enfin déployée jusqu'au 20 septembre, à la Vieille Charité qui n'a pas d'autre exposition à montrer pendant cet été de 2014.
Les commissaires de l'exposition ont choisi de centrer leur exposition autour d'Antonin Artaud poète. La liste des documents est consultable à partir du n° 232 des Cahiers du Refuge, sur le site du CIPM. On retrouve dans cet ensemble des affiches comme celles des éditions K lorsqu'elles annonçaient les parutions de Van Gogh, le suicidé de la société et de Pour en finir avec le jugement de Dieu. Plusieurs éditions originales comme celles du Pèse-Nerfs dédicacée par Artaud à Max Morise, ou bien L'Ombilic des limbes adressé le 25 août 1925 à Jean Paulhan, "dans le givre de l'air".
On découvrira des choses rarissimes, des lettres souvent inédites, des fragments de courrier adressés à Roland de Réneville, à Raymond Queneau, à Pierre Bordas ou bien à l'une des "filles de coeur" d'Artaud, Annie Besnard : Artaud lui adresse une lettre au 21 de la rue Daguerre, en 1937 depuis Galway en Irlande. À quoi s'ajoutent d'étonnantes reliques : entre autres, un "souvenir de première communion" le 25 juin 1908, une carte postale laconique envoyée par son père l'armateur Antoine-Roi depuis Tanger, un manuscrit de Jacques Prevel, ou bien encore le minuscule tirage d'un PAB de René Char adressé à Artaud.
On ne le dira jamais assez, le travail des experts en ventes publiques, les publications des catalogues, les magnifiques passions, la constance des collectionneurs privés et des libraires sont indispensables pour refonder et compléter l'histoire littéraire : les institutions et les grandes bibliothèques ne peuvent pas couvrir la totalité du champ. On regrettera infiniment, que suite à divers blocages qu'on peut trouver injustifiables, Patrick Dhuisme n'ait jamais pu faire aboutir l'un de ses plus beaux chantiers. Il avait longuement étudié et annoté les 63 lettres qu'Artaud avait adressées en 1939 et plus tard, depuis l'hôpital de Ville-Evrard au Docteur Fouks. Des documents passionnants que Patrick Dhuisme connaissait admirablement, des courriers où l'on retrouve toutes sortes d'ambivalences (des sorts jetés, des insultes ou bien une très fine connivence intellectuelle) un recueil que Claire Paulhan avait souhaité éditer : cette édition manque, pour l'heure quelques extraits figurent dans l'excellent Quarto/ Gallimard des Oeuvres complètes d'Artaud composé par Evelyne Grossman.
Alain Paire.
Exposition Antonin Artaud / Collection Patrick Dhuisme, jusqu'au 20 septembre 2014. Ouvert du mardi au samedi de 12 h à 19 h. CIPM, Centre de la Vieille Charité, 2 rue de la Charité, Marseille. tél 04.91.91.26.45.
La Bibliothèque du CIPM est ouverte du mercredi au samedi : il s'agit de l'un des plus importants fonds d'ouvrages de poésie réuni en France, plus de 40.000 documents, un grand nombre de revues de critique et de création, des heures d'enregistrement video, des documents sonores, l'intégrale des rencontres programmées au CIPM, un gisement infiniment précieux que les bibliothèques publiques n'ont pas encore songé à numériser.
mercredi 09 juillet 2014
[note de lecture] Matthieu Gosztola, "Lettres-Poèmes", par Antoine Emaz
Les derniers livres de Matthieu Gosztola semblent tourner autour de trois pôles, ou forces motrices : le lyrisme amoureux (Recueil des caresses échangées entre Camille Claudel et Auguste Rodin ; Lettres-Poèmes ), l’art (Rencontre avec Balthus ; Rencontre avec Lucian Freud), la violence du monde (Débris de tuer ; Etnachta). Mais en fait chacun de ces livres accentue un « thème » sans délaisser les deux autres. Par ailleurs, chaque livre est construit selon un dispositif différent, le plus surprenant étant sans doute la forme théâtrale employée dans Rencontre avec Lucian Freud, « Poème en un acte ».
Les Lettres-Poèmes ont aussi un sous-titre, « Correspondance avec Gaudi » ; ce livre serait donc plus proche d’Etnachta pour le choix du dispositif, disons narratif-épistolaire. Dans les deux livres, en effet, on retrouve la forme de la « lettre-poème » mais dans ce livre chez Abordo, elle est beaucoup plus nettement intégrée dans un récit, un « avant-propos » d’une dizaine de pages durant lesquelles le narrateur expose les circonstances de sa découverte des lettres et du journal d’Antonia Maria Arellano. Elles attendaient à Aleria, au fond d’une vieille malle, elle-même dans un recoin du grenier de la vieille maison d’un oncle éloigné dont le narrateur vient d’apprendre par le notaire qu’il a hérité. Le lecteur jugera crédible ou non cet artifice littéraire, c’est de peu d’importance. Le narrateur décide de traduire cette correspondance, ou plutôt les lettres d’Antonia Maria, puisque celles de Gaudi semblent curieusement perdues. Le livre nous présente donc des extraits de lettres qui s’échelonnent de 1924 à 1927, puis une dizaine de pages extraites du « journal-poème », datées de 2000. On comprend que le récit justificatif de la genèse du texte est surtout présent pour établir une situation et une relation amoureuse précise, donnée comme vraie : cela permet de retrouver par les lettres le feu d’une passion ancienne (« mon amour mort » p.94) et d’ « agrandir d’une possibilité nouvelle le jeu de la vie une autre fois. »(p.99)
Car l’écriture poétique des lettres est résolument contemporaine : distiques de vers libres courts ou vers plus ample presque prose rythmée par les coupes. Aucune recherche d’un style qui se voudrait imiter le langage amoureux d’une femme espagnole dans les années 1920. Par contre, le lien entre amour et architecture de Gaudi est marqué par moments : « La crypte de la Colonna Güell, la crypte / de la Sagrada Familia, la Casa Milà, la // Casa Batlo, la Casa Vicens, le Parc Güell,/ le Palais Güell… Vivant en vos lieux aussi // souvent que j’en ai la possibilité, aussi / souvent que la vie m’en offre la chance, // l’émotion, j’ai le sentiment d’être dans / la musique. » (p50) Mais cette admiration pour l’artiste est comme un préalable, un seuil. Dans les plus belles lettres d’amour du livre, qui sont aussi les plus longues, telles celles du 13 mai 1926 ou du 24 juillet 1926, Gaudi n’est plus qu’amant. Son art demeure encore peut-être présent dans le flamboiement de la passion, dans une écriture en volutes et vagues longues, mais les références architecturales ont disparu. De même, dans les pages finales du « journal-poème », si Antonia Maria reprend au départ la généalogie familiale de Gaudi (p.97) c’est pour dépasser l’histoire vers une éternité du couple: « La vie, / la seule vie, cette unique chance à // nous donnée, une seule chance, / mais qui les contient toutes, et // non pas pour un instant, mais / à jamais puisque ce qui aura // une fois été l’aura été pour / toujours, inépuisablement. » (p.100)
Au fond, ce livre répond à une question qui hante les livres de M. Gosztola : le temps, la mort, le rien ont-ils le dernier mot ? Et la réponse est de nouveau affirmée : non. « une intuition très sûre / nous dit, la poésie le //confirme, le souvenir, /l’histoire, les noms, // les signes que nous/sommes, les uns // pour les autres, / dans le mystère // de chaque instant, /une intuition très //sûre nous dit que /c e qui aura une fois // été l’aura été sans qu’il / soit le moins du monde // possible de l’oublier si peu /que ce soit. »(p.101)
[Antoine Emaz]
Matthieu Gosztola, Lettres-Poèmes , Ed. Abordo, 105 pages – 12€
mercredi 02 juillet 2014
[note de lecture] Esther Tellermann, "Le Troisième", "Carnets à bruire" et "Nous ne sommes jamais assez poète", par Michaël Bishop
Première apparition avec épaisseur (1986), Trois plans inhumains (1989), Pangéia (1996), Guerre extrême (1999), Terre exacte (2007), Contre l’épisode (2011), ces titres et d’autres encore ont établi Esther Tellermann comme une des voix les plus puissantes, les plus discrètement émouvantes des trente dernières années. Les deux recueils qui viennent de paraître, Le Troisième et Carnets à bruire, et les nombreux essais que rassemble Nous ne sommes jamais assez poète, confirment le statut exceptionnel de son œuvre, de son art, de sa réflexion sur l’acte poétique.
Être poète, devenir de plus en plus poète, ne jamais se contenter du poétique de ce que l’on écrit, de ce que l’on est, inhéremment, voici le plus urgent des manifestes, qui s’adresse d’ailleurs, à tous et toutes, à chaque personne qui lit et écrit, évidemment, mais, plus important encore, à chaque homme, chaque femme qui est : poïein : faire, créer, se créer, plonger dans l’onto-logie, la logique profonde, de ce que l’on est, de ce que l’on fait. Rien d’étonnant si on trouve que beaucoup des essais de Nous ne sommes jamais assez poète sont consacrés à l’œuvre de poètes (au sens large du terme) d’une grande intensité, qui s’interrogent constamment sur notre rapport à la terre, à l’Autre, aux autres, à soi-même, à la langue qui permet de véhiculer quelque chose de notre conscience et de notre invention de ce foisonnant, cet étrange, ce fondateur rapport : Dante Alighieri, André du Bouchet, Jacques Dupin, Claude Esteban, Ossip Mandelstam, Christian Hubin, Antonin Artaud, Aimé Césaire, Édouard Glissant, Bernard Noël, Charles Baudelaire, Stéphane Mallarmé, Franz Kafka, Malcolm Lowry, Louis-Ferdinand Céline, et bien d’autres encore.
Lire Le Troisième ou Carnets à bruire, c’est pénétrer, à la fois et inséparablement, dans une pratique et une réflexion consacrée à celle-ci où l’intensité de cette exploration viscérale et cérébrale du sens de ce que l’on est et fait se fait sentir sans cesse. Pourquoi écrire, pourquoi penser, sans aller dans le sens de ce sens ? Dans le sens de l’amour de la poursuite de ce sens ? De sa beauté, de son incessante urgence – quitte à se trouver, se retrouver, face à cela qui résiste, indicible, ineffable, pressenti quand même et dans l’éblouissant mystère de son impératif, de l’obligation de son aveuglante promesse. « Nous / jetions, écrit Tellermann, dans nos silences / voulions déployer / l’âme / une corde tendue sur / les 3 univers / avivions le sel / l’oubli et la mémoire / inventions des / chambres où nous / ensevelir l’un / l’autre allions / au-delà du / signe et des / alliances » (LT, sp). Nous voici dans une chambre d’échos où se réverbèrent les fourmillants éléments d’une conscience librement déployée, instincts et visions, évocations et imaginations, mémoire et ce qui la perfore et la vide, langage et cela qui en dépasse les capacités. Le visible lutte, mais sans hostilité, avec l’invisible, la volonté et le désir, le choix également, épousent l’énergie de cela qui, simplement, « s’élève », « fait croire » (LT, sp) ; les émotions, délicates, retenues, mais sûres, d’une pertinence centrale, s’entretissent intimement avec à la fois la sobriété des questionnements et la détermination d’une sorte de discursivité qui offre une cohérence au sein même des ellipses et tâtonnements, des compactages et furtivités qui risquent de la braver, la disloquer en quelque sorte. Rien ici d’artificiel, de forcé, tout surgit d’un effort pour « ouvrir / la terre / d’en dessous » (LT, sp), « descelle[r] / les tropes », ceux qui jaillissent de la main mi-consciente, mi-inconsciente de l’auteure même. Ce long poème est souvent d’une très grande beauté non seulement expressive – « je voulus qu’en toi / fleurissent les / métamorphoses », « Je voulais une / éternité à coudre / à nos deux noms // être en chacun », « je voulais être / en vous / l’aile / trop tard / dans le deuil » –, mais aussi dans la mesure où elle, cette beauté, ne cesse de chercher à appréhender vérités et sens d’une « histoire » vécue, à vivre, poïétiquement, celle-ci, la refaisant-recréant, honorant avec gratitude et amour cela, ce don ontique, qui, splendidement, rend possible une telle poïésis.
Carnets à bruire constitue une longue suite de 92 poèmes « dédiés à André du Bouchet et composés à partir de » trois livres du grand poète de Truinas, Carnets (1994), Carnet 2 (1998) et Annotations sur l’espace non datées (carnet 3). Courts, denses, obliques, parfois obscurs, toujours sans références, ces poèmes restent pourtant étonnamment lisibles au cœur même de ce que l’on a souvent et trop inconsidérément considéré comme une « illisibilité ». Certes, Esther Tellermann, tout comme Du Bouchet d’ailleurs, quoique très différemment – il y aurait une longue étude à insérer ici – « avance / interstice trace » (CB, 57) ; certes, dans son écriture, ici et ailleurs, le « jour [est] limé jusqu’au / texte écrit » (CB, 49) et les « horizons tombent / des mains / qui supplient » (CB, 53). « À la fin, écrit Tellermann, pensant sans doute de façon ouverte aux relations humaines et à l’expression écrite de celles-ci, nous / ne serons / qu’un seuil » (CB, 80), n’offrant qu’ « un instant / de lumière » (CB, 75), expérience du « vertige » (CB, 94), mais double expérience, tellurique et mentale-scripturale, où « chaque écart / est fleuve » (CB, 96) ; et, malgré ce sentiment de non-aboutissement, le poïein – le faire, le créer, l’être qu’il véhicule – s’immerge dans les eaux de ce fleuve-écart. « Aurores écrites, dit si finement Esther Tellermann, / présence enveloppe / la sonate » (CB, 60), expérience qui ne cesse de pousser à « répéte[r] / l’inouï / et la transparence » (CB, 61).
Trois livres d’une de nos grandes voix poétiques – et, plus important, poïétiques, au sens que j’attribue à ce mot – des derniers temps. Livres d’une intime douceur, d’une délicatesse pourtant puissante, d’un amour exigeant et d’une intensité qui ne cesse de « donner, comme dit le jeune Mallarmé, ce qu’on a ».
[Michaël Bishop]
Esther Tellermann. Le Troisième, Éditions Unes, 2013. Sp, ISBN : 978-2-87704-152-2, 18 euros ; Carnets à bruire, La Lettre volée, 2014. 102 pages, ISBN : 978-2-87317-425-5, 16 euros ; Nous ne sommes jamais assez poète, La Lettre volée, 2014. 208 pages, ISBN : 978-2-87317-426-2, 22 euros.
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