Poezibao

[anthologie permanente] Pierre Motin, Remy Belleau, Jean de Sponde

 

Poezibao attire l’attention sur une belle collection « maigre » des éditions fissile, « le bordel des muses », dédiée à la poésie des XVIème et XVIIème siècle. Ce sont des livrets de 16 pages, tirage limité à 313 exemplaires, 5€. En raison de leur maigreur et de leur fragilité, les livrets de cette collection ne sont pas déposés en librairies. On peut les commander en écrivant aux éditions. On peut aussi s’abonner (6 numéros, 27€) 
Extraits : 
 
Mon dieu ! que le penser est un peintre sçavant 
Mais, cruel inventeur de ma peine cruelle, 
Pour sa toille et son bois il n’a que ma cervelle, 
Et pour toute couleur il n’a rien que le vent.  
[...] 
 
Ma Cervelle & le vent, poèmes de Pierre Motin, 1603, fissile, 2014, 5€ 
 
• 
 
Mon Vit reste Poltron, Mollasse en mesme sorte 
Qu’un boyau replié de quelque chèvre morte ! 
Bref, il reste perclus, morne, lasche et faquin,  
Comme un drapeau moüillé ou un vieil brodequin,  
Baigné, trempé de l’eau, comme si la tempeste 
Eust voulu triompher des honneurs de ma teste. 
Flac, esrené, transi, sans force et sans vigueur.  
[...] 
 
Remy Belleau, Jan qui ne peult, 1577, fissile, 2014, 5€  
 
• 
 
C’est un chaos que ma pensée 
Qui m’eslance ore sur les monts, 
Ore m’abisme dans un fond, 
Me poussant comme elle est poussée. 
 
Jean de Sponde, fièvre, avec des dessins de Philippe Hélénon, fissile, 2014, 5€ 

 

[Poezibao Hebdo] du samedi 15 mars 2014

 
Rappel : agenda, liens, informations sont désormais publiés ici  
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Dernières parutions sur le site : 
  
•[anthologie permanente] Armand Dupuy 
•[anthologie permanente] Joseph Julien Guglielmi 
•[anthologie permanente] Lucien Suel 
 
•[note de lecture] Gertrude Stein, "Lève bas-ventre", par Jean-Pascal Dubost 
•[note de lecture] Marie-Claire Bancquart, "Mots de Passe", par Jacques Morin 
•[note de lecture] Michel Collot, "L’amour en bref", par Antoine Emaz 
[note de lecture] Yves di Manno, "Terre ni ciel", par Anne Malaprade 
 
•[notes sur la création] Baudelaire 
•[notes sur la création] Gaston Bachelard 
•[notes sur la création] Jacques Roubaud 
•[notes sur la création] Marguerite Duras 
 
•[Poezibao a reçu] du samedi 15 mars 2014 (Cummings, Leiris, Deluy, Jean de Sponde, etc.) 

 

[Poezibao a reçu] du samedi 15 mars 2014

 

Cette rubrique suit l’actualité éditoriale et présente les derniers ouvrages reçus par Poezibao.   
NB : ne sont pris en compte ici que les livres publiés à compte d’éditeur. 
 
•E.E. Cummings, Paris, traduction Jacques Demarcq, édition bilingue, collection Poésie d’abord, Seghers, 2014, 17€ 
•Michel Leiris, Glossaire j’y serre mes gloses, illustré par André Masson, suivi de Bagatelles végétales, illustré par Joan Miro, édition de Louis Yvert, NRF, Poésie/Gallimard, 2014, 9,50€ 
•Henri Deluy, Action cuisine, Lieux recette ici & ailleurs, collection Ripailles, Al Dante, 2014, 15€ 
•Marie Cosnay, Le Fils de Judith, collection Grands fonds, Cheyne Éditeur, 2014, 16€ 
•Antoine Wauters, Sylvie, collection Grands fonds, Cheyne Éditeur, 2014, 16€ 
•Yannick Torlini, Nous avons marché, al dante, 2014, 15€ 
•Stani Chaine, Après les morts, etc. (inconsidérations), La rumeur libre, 2014, 15€ 
•Christophe Levis, Dors dans ma vie, collection Encres Blanches n° 581, Encres vives, 2014, 6,10€ 
 
→ Collection « le Bordel des Muses », poésie du XVI et du XVIIème siècle chez Fissile(abonnement 6 titres, 27€) : 
•Remy Belleau, Jan qui ne peult, 1577, fissile, 2014, 5€ 
•Jean de Sponde, fièvre, avec des dessins de Philippe Hélénon, fissile, 2014, 5€ 
•Ma Cervelle & le vent, poèmes de Pierre Motin, 1603, fissile, 2014, 5€ 
 
→ revues  
•Borborygmes, n° 24 et dernier numéro, 5€ (collection des 24 premiers numéros disponibles au prix de 69#, port compris) 
•Cahiers de l’association Les Amis de Milosz, n° 53.

 

[note de lecture] Marie-Claire Bancquart, "Mots de Passe", par Jacques Morin

 

Les mots de passe sont innombrables. Marie-Claire Bancquart les utilise comme monnaie d’échange universelle aussi bien pour la poésie, le temps et la vie. Son écriture bascule de vers en prose et de prose en vers, avec tant de facilité qu’on ne ressent qu’à peine ces changements de paliers. La narration, l’histoire s’incarnent peut-être mieux ici que là. L’auteure offre une poésie sans cesse simultanée, ou diachronique, où toutes les périodes se cumulent et s’emboutissent. Ainsi dès la première page, elle interroge les gargouilles qui, au sommet des cathédrales, symbolisent la monstruosité et l’obscurité des langages : ils ont inspiré sourdement les sculpteurs. Le Moyen-Age évoqué, elle fait part du pressentiment d’une préhistoire qui reprend le temps immémorial d’avant l’homme et la langue, c’est dire que les mots de passe embrassent aussi toute la genèse de l’univers. Jusqu’au présent de l’écriture et la douleur prégnante des maladies : L’éphémère nous travaille. Ton corps en pièces. La mise en perspective est vertigineuse.  
 
Il y a ce flux temporel, et les paysages fondateurs, équilibrants. Arbres et bêtes qu’on ne sait nommer mais qui structurent l’évidence :  
 
nous vivions comme en filigrane  
dans leur ensemble énigmatique  
 
Et la conscience de se juger, à une échelle infinitésimale mais réelle, alternativement comme salvateur ou prédateur du monde :  
 
comment t’accepter  
toi glorieux  
toi massacreur ?  
 
La maladie, terrée dans les viscères et leur nuit inaccessible, donnerait des velléités d’introspection de sa propre chair  
 
ainsi notre rate  
qui a taille d’un poing.  
 
Tentative de connaissance intime de sa viande pour accepter ou comprendre.  
 
Marie-Claire Bancquart catalyse par toute son écriture le plus simple atome, la moindre cellule, jusqu’au rien tout sec, la terre entière autour d’elle. Il y a de la ferveur et de l’enthousiasme dans cette quête inextinguible, voire de l’orgueil confesse-t-elle. Elle parle de « magie du vivant », tant cette appréhension reste mystérieuse et sidérante.  
 
Le titre d’une des six parties de son recueil : Nous espérons, nous implorons est une reprise inversée du vers : Nous explorons. Nous espérons… où l’on devine un des rares moments de découragement ou de résignation dans cette écriture combative et passionnée.  
 
Brièvement  
nous aurons parcouru la vie  
 
Mais ce constat n’implique nul regret lorsqu’on sait aimanter les belles choses et agglomérer les lumières de l’aube, les regards des gens et les nuances de l’invisible. 
  
Un arbre en travers de mon corps  
me maintient droite… 
 
Ce livre de Marie-Claire Bancquart s’ouvre bien comme un vade-mecum du poète pour franchir seuils diaphanes et frontières intangibles. 
 
 
[Jacques Morin]
 
 
Marie-Claire Bancquart, Mots de Passe, Le Castor Astral

 

[notes sur la création] Gaston Bachelard

 

« L’enfance se constitue par fragments dans le temps d’un passé indéfini, gerbe mal faite de commencements vagues. Le tout de suite est une fonction temporelle de la pensée claire, de la vie qui se déroule sur un seul plan. En méditant la rêverie pour descendre jusqu’aux sécurités de l’archétype, il faut la « profonder », soit dit pour nous servir d’une expression que certains alchimistes aimaient à employer. 
Ainsi, prise dans la perspective de ses valeurs d’archétype, replacée dans le cosmos des grands archétypes qui sont à la base de l’âme humaine, l’enfance méditée est plus que la somme de nos souvenirs. Pour comprendre notre attachement au monde, il faut ajouter à chaque archétype une enfance, notre enfance. Nous ne pouvons pas aimer l’eau, aimer le feu, aimer l’arbre sans y mettre un amour, une amitié qui remonte à notre enfance. Nous les aimons d’enfance. Toutes ces beautés du monde, quand nous les aimons maintenant dans le chant des poètes, nous les aimons dans une enfance retrouvée, dans une enfance réanimée à partir de cette enfance qui est latente en chacun de nous. Ainsi, il suffit du mot d’un poète, de l’image neuve mais archétypement vraie, pour que nous retrouvions les univers d’enfance. Sans enfance, pas de vraie cosmicité. Sans chant cosmique, pas de poésie. Le poète réveille en nous la cosmicité de l’enfance. »  

 
Gaston Bachelard, La poétique de la rêverie, Paris, Presses Universitaires de France, collection « Quadrige », 1993, p. 109. 
 
[Choix de Matthieu Gosztola] 

[anthologie permanente] Armand Dupuy

 

Armand Dupuy publie Par Mottes froides aux éditions Le Taillis Pré.  
 
On traverse un pays de souches lourdes 
et de sapins – les routes serrées. Je pense le 
blanc par mottes froides qu’un mois plein 
n’a pas réchauffées. La lumière écrase 
les primevères, c’est trop. Trop comme 
seul et vite. La route serre plus fort et 
toujours on se demande ce que veulent 
dire partir, revenir et simplement passer.  
 
[...] 
 
La lumière au devant, toujours, et la mort 
assez près dans l’oiseau, la cour, le lichen 
des troncs, même dans les respirations lentes 
à l’étage. La terre s’éboule dans la bouche 
et partout. On arrache des images aussi 
vaines et ressassées que les mottes d’hier. 
On s’use à dire ça dans des mots faibles, in- 
capables, et peut-être qu’il faudrait se taire.  
 
Et ces mottes, encore, qui ne sont plus là 
mais leur froid tenace – presque un hiver 
dans l’œil, plus tardif, et bulle dans le redoux. 
L’œil et la pensée s’entendent où le haut 
touche le bas. On retrouve à la fenêtre les 
prix sûrs de l’essence, la grisaille, et tout 
passe. On reste à flot dans peu de choses : 
ce présent dévasté ; l’imprononçable endroit 
 
Ce qui papillonne et brûle sous l’ampoule ou 
mouille, plus bas, les mousses et gravats, le 
lierre gris-mort – tout ça tombé dans ma sale 
manie d’amasser le peu dans peu de mots, tout 
ça posé dans l’attente qui n’aide pas l’attente, là,  
comme les mains sur la table, deux bêtes perdue. 
Et je pense à l’ami loin, sa maison loin, son bord 
de mer qui berce, le laisse au loin, si seul au seuil.  
 
Armand Dupuy, Par Mottes froides, frontispice de Jean-Claude Terrier,  éditions Le Taillis Pré, 2014, pp. 33 et 35 à 37  
 
Armand Dupuy dans Poezibao :  
bio-bibliographie, Les paensements d’arrière-arrière grand maman (par Yann Miralles), La tête pas vite (Y. Miralles), ext. 1, "Mieux taire" par Florence Trocmé

 

[note de lecture] Michel Collot, "L’amour en bref", par Antoine Emaz

 

Parler d’honnêteté à propos d’un livre de poésie peut sembler étrange, et pourtant il y a bien quelque chose de l’ordre de la sincérité du journal intime dans ces poèmes courts dominés par une émotion amoureuse avec laquelle l’auteur ne triche pas. L’expression est directe : un trajet de l’ivresse et l’enchantement à la gueule de bois et la déception. D’une certaine façon, on passe des « Poèmes à Lou », car le début est malgré tout marqué par l’absence, à la « Chanson du mal aimé ». La fissure se produit entre « Flocons de neige » et « Pétales de printemps » : paradoxalement, au renouveau du monde correspond un étiolement de la passion. « Neuf mois », c’est long et bref à la fois pour une (re)naissance à la solitude, « où seule  l’écriture / survit à la rupture. » (p.95) 
« L’amour en bref », le titre indique bien un choix formel. Avec « Poesms », le sms devient une forme poétique brève, inattendue, dont la spontanéité et la modernité n’interdisent pas l’expression d’une sensibilité post-romantique.  Ajoutons que le choix de ce format n’a rien à voir avec le goût d’un débraillé adolescent ; la rythmique est très tenue, avec une dominante des vers de cinq six syllabes, et un système sonore travaillé. 
Autrement pris, le titre du livre se teinte d’humour noir ou d’autodérision : c’est l’amour en résumé, l’amour pour faire court, en neuf mois on en a fait le tour, comme en accéléré ou avance rapide. Le trajet peut sembler condensé par deux poèmes : « Tombé amoureux / d’une jeune femme / je suis retombé / en enfance tel / celui qui regarde / la neige qui tombe / et oublie la tombe. » (p.47) « Tu n’as pas cessé / d’être tout pour moi / pendant ces neuf mois / au terme desquels / je sus que pour toi / je n’étais plus rien. » (p.89) 
La détresse finale sonne vraie parce que Collot ne prend pas une posture revancharde. Il ne règle pas de comptes, il assume d’être quitté, au risque d’endosser le ridicule du vieil amoureux éconduit par une Lolita sans cœur. On entend sa souffrance nue dans un poème comme « J’ai beau essayer / de fermer les yeux / c’est dur de te voir / t’éloigner de moi / et me préférer / le premier venu. » (p.76) Silences et L’amour en miettes sont les parties les plus âpres du livre parce qu’il reste un espoir malgré la déchirure. A partir du premier poème de Larmes de cristal, l’auteur reprend de la distance vis-à-vis de l’expérience et la souffrance vire nostalgie, regret, désespoir dont le poète est sorti vivant et capable d’écrire. 
L’intérêt de ce livre est évidemment aussi son risque ; le sentiment n’a pas forcément bonne presse en poésie, à notre époque.  Collot revisite le thème amoureux d’une manière presque provocante, dans une innocence assumée : « Nous jouions dans la cour / des grands inconscients / du danger qu’il y a / pour de petits enfants / à se parler d’amour » (p.77) Voilà qui reste aussi courageux que touchant car le tragique amoureux dans sa banalité est aussi une vérité humaine que le langage peine à exprimer : « poésie (…) / réduite au maigre squelette / de mes pauvres odelettes » (p.89) En ce sens, ce recueil apparaît bien comme un défi : mettre sur la page le plus intime, naïveté et clichés compris, sans tricher, puisque la passion amoureuse ne va pas sans aveuglement, dérèglement, débordement,  jusqu’à ce que l’eau de rose laisse en bouche un goût amer. 
 
[Antoine Emaz] 
 
Michel Collot, L’amour en bref, Ed. Tarabuste, 100 pages, 12€ 

[anthologie permanente] Lucien Suel

 

Lucien Suel a publié récemment trois livres : Le Lapin mystique aux éditions de la Contre Allée, Flacons, flasques et fioles… chez Louise Bottu et enfin une anthologie de ses poèmes, Je suis debout, à la Table Ronde. 
Extraits :  
 
 
Je tourne dans la ville, dérive de rue en rue, de place en parc, le long du fleuve ou de la voie ferrée. 
 
Je me déplace à l’air libre parmi les automobiles et les vélos, sous terre dans le ventre des chenilles, rames du métro. 
 
Je traverse des paysages de pylônes électriques, gazomètres, bornes d’incendie, affiches publicitaires, trottoirs encombrés, tag, graffitis. Je marche vers un but invisible. 
 
Je suis la flèche de l’instinct. Le chemin est la destination. Je mesure le monde à l’aune de la fatigue individuelle.  
 
Marcher est danser : balancier des bras, ciseaux des jambes, au rythme des mots lus, vus ou pensés, dans un parcours urbain ou rural.  
 
Une chorégraphie liée à ce que je vois, sens, entends, goûte ou touche, à quoi s’ajoutent les souvenirs réactivés par les sensations. 
 
Je suis chez moi ici ou là. Le monde est vraiment un atelier. J’avance dans l’aujourd’hui sur l’axe du futur.  
 
Le passé flotte au-dessus comme un ballon captif. Pensées naissantes, conversations ébauchée, lambeaux de mots, gestes esquissés, images s’évanouissant fade away.  
 
[...] 
 
 
Drap de peau 
 
Je crie rouge 
J’entends jaune. 
Je sens bleu.  
 
Soleil sanguinolent dans la brume du labour. 
Borborygmes matinaux de la tourterelle turque.  
Lacets de veines à la charnière du coude.  
 
Ça coule et c’est bleu dans les sables vermillon. 
La mer Rouge s’ouvre dans une aube cadmium. 
Du yaourt jauni suinte à l’œil outremer du veau.  
 
Oreille de Vincent sur le parquet de la chambre. 
Mâchoires soudées dans la terre de la tranchée. 
Sifflement de la ceinture de cuir sur la chair enfantine.  
 
Je griffe rouge. 
Je mords bleu. 
Je touche jaune.  
 
Éclaboussure de lumière au bec du merle. 
Sourire bleui coulé dans l’onctuosité du fromage. 
Le pré moelleux cache les ossements des massacrés.  
 
L’encre bleue sinue entre les poils de la poitrine. 
La main velue s’écrase au dos de l’insecte nécrophage.  
Le vent glisse entre les nuages.  
 
La paille noircit la peau nue.  
Le chien jaune mordille la mule.  
Les couleurs fondent dans la nuit plombée.  
 
Je crache rouge. 
Je respire jaune. 
Je mange bleu.  
 
Lucien Suel, Je suis debout, La Table Ronde, 2014, pp. 45 et 46 
et 73 & 74 
 
Lucien Suel dans Poezibao :  
Bio-bibliographie, "Lecture" poétique 23, extrait 1, Mort d’un jardinier, (par FT), Mort d’un jardinier (par B. Moreau), Les Versets de la bière (par JP Dubost), un entretien avec S. Courtoux, ext. 2, Feuilleton, La Justification de l’Abbé Lemire, 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9, 10, 11, 12, 13, 14,15, 16, 17, 18, 19, 20, 21 

 

[notes sur la création] Baudelaire

 

L’Imagination n’est pas la fantaisie ; elle n’est pas non plus la sensibilité, bien qu’il soit difficile de concevoir un homme imaginatif qui ne serait pas sensible. L’Imagination est une faculté quasi divine qui perçoit tout d’abord, en dehors des méthodes philosophiques, les rapports intimes et secrets des choses, les correspondances et les analogies. Les honneurs et les fonctions qu’il confère à cette faculté lui donnent une valeur telle […] qu’un savant sans imagination n’apparaît plus que comme un faux savant, ou tout au moins comme un savant incomplet. »  
 
Baudelaire, Notes nouvelles sur Edgar Poe (1857),  cité par Georges Didi-Huberman, ici 

 

[notes sur la création] Jacques Roubaud

 

Entre 20 et 30 ans, je me suis éloigné de la poésie. J'ai entrepris des études de mathématiques, qui m'ont mené jusqu'à la thèse. De toute façon, j'avais besoin de gagner ma vie, et je ne voulais pas mêler la poésie et la littérature à cela, en devenant par exemple professeur de lettres. Donc la mathématique m'a donné un travail. Et je me suis remis à la poésie assez tard, vers 1962. Avec, à mon actif, une bonne dizaine d'années de mathématique intensive, et cela pénètre votre façon de raisonner. À la différence des poètes du XIXe siècle, qui trouvaient à utiliser des formes toutes faites, l'alexandrin ou la tragédie par exemple, la mathématique était pour moi une sorte de réservoir possible de règles et de formes poétiques nouvelles. 
 
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