Poezibao

[Poezibao Hebdo] du samedi 6 avril 2013

Rappel : agenda, liens, informations sont désormais publiés ici  
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Dernières parutions sur le site :  
  
Notes de lecture 
•"La Quatrième prose" d'Ossip Mandelstam, par Alain Paire 
•"Ces choses-là" de Marianne Alphant, par Anne Malaprade 
•"Merveille" et "depuis qu'il n'y a plus de papillons sur terre il n'y a plus d'anges musiciens dans le ciel" de Pierre Garnier, par Jacques Morin 

« Anthologie permanente » 
•Auxeméry (avec Cummings et J. Demarcq) 
•Léon Deubel 
•Liliane Giraudon et Xavier Girard 

Anthologie « notes sur la création »  
•Nietzsche 
•Philippe Jaccottet 
•Gilbert Pastor 
•Dylan Thomas 
 
Poètes  
Léon Deubel 
 
Livres reçus par Poezibao  
•[Poezibao a reçu] du samedi 6 avril 2013 
Avec notamment Anne-Marie Albiach, Nicolas Pesquès, Fernando Pessoa, JC Pinson, Pierre Dhainaut, Jacques Rebotier, Frank Smith, etc.  
  
On peut aussi consulter les notes personnelles publiées dans le Flotoir, 
notamment autour de Giacometti et les poètes de Michèle Finck, de Taches de soleil, ou d’ombre  de Philippe Jaccottet et de Histoires d’Ail, de Liliane Giraudon et Xavier Girard 

 

[Poezibao a reçu] du samedi 6 avril 2013

 
Cette rubrique suit l’actualité éditoriale et présente les derniers ouvrages reçus par Poezibao.    
 
•Anne-Marie Albiach, Celui des « lames », Eric Pesty éditeur, 2013, 9€ 
•Nicolas Pesquès, La face nord de Juliau, onze, douze, Flammarion, 2013, 18€ 
•Fernando Pessoa, Proses 1, 1912-1922 et Proses 2, 1923-1935, coll. Lire et Relire, Éditions de la Différence, réédition 2013 (1ère édition, 1988), chaque volume, 19€ - sur le site de l’éditeur
•Jean-Claude Pinson, Poéthique, Une autothéorie, Champ Vallon, 2013, 25€ 
•Pierre Dhainaut, La Parole qui vient en nos paroles, L’Herbe qui tremble, 2013, 18€ - sur le site de l’éditeur 
•Jacques Rebotier, 22, Placards, collection Ecri(peind)re, Æncrages & co,  
2013, 21€ - sur le site de l’éditeur
•Frank Smith, Gaza, d’ici-là, al dante, 2013, 17€ - sur le site de l’éditeur 
•Jérôme Bertin, Pute, Al dante, 2013, 10€ - sur le site de l’éditeur  
•Séverine Daucourt-Fridriksson, A trois sur le qui-vive, La Lettre Volée, 2013, 16€
•Princesse Inca, La Femme-Précipice, La Mujer-Precipio, traduit de l’espagnol par Laurence Breysse-Chanet, Edtions La Contre-Allée, 2013, 18,5 € - sur le site de l’éditeur 
•Daniel Biga, La Séparation, Gros textes, 2013, 10€ 
•Lionel Fondeville, Modèles, Les Atelier topoétiques, 2012, 7€ - sur le site de l’éditeur 
•Laurine Rousselet, journal de l’attente, Éditions Isabelle Sauvage, 2013, 17€ 
•Jean Miniac, Et ta main ferma mes yeux, Bach, journal intime, coll. « Ecrits sur l’art », Fondencre, 2013, 16€ 
•Philippe Leuckx, Quelques mains de poèmes, L’Arbre à paroles, 2012, 8€, sur le site de l’éditeur 
•Ewa Lipska, L’Orange de Newton, traduit du polonais par Isabelle Macor-Filarska, avec la collaboration d’Irena Gudaniec-Barbier, L’Arbre à paroles, 2012, 10€ - sur le site de l’éditeur
•Pierre Dancot, Les Obsessions fondamentales, L’Arbre à paroles, 2012, 5€ - sur le site de l’éditeur
•Claude Bardinet, Poïétique de l’échelle et du verbe, La Nouvelle Pléiade, 2012, 15€ 
 
•Paul Verlaine, Cellulairement, suivi de Mes Prisons, Edition de Pierre Brunel accompagnée du fac-similé du manuscrit original de Cellulairement, Poésie / Gallimard et Musée des Lettres et Manucrits, n°482, 392 p., 9,90€ 
 
•revue L’Usage, publiée par Victoria Xardel, n° 1, avril 2013 (abonnement, 1 an, 6 numéros, 33€) 
•revue Gong, avril-juin 2013, n° 39 
•revue Le Cahier du refuge, avril 2013, « Le colloque à Tanger » 
 

[note de lecture] "Merveille" et "depuis qu'il n'y a plus de papillons sur terre il n'y a plus d'anges musiciens dans le ciel" de Pierre Garnier, par Jacques Morin

 

 
Deux beaux livres de Pierre Garnier que tout oppose, les titres d’abord et surtout les formes : poésie spatiale, dont il est le maître, très visuelle d’un côté et de l’autre poésie « linéaire », plus traditionnelle. Cependant quand on lit les deux volumes à la suite, on constate de fait qu’il s’agit bien du même auteur, qu’il n’y a pas de posture ni de hiatus dans la création entre les deux manifestations. Le premier, « Merveilles » expose des formes simples, rudimentaires même : deux traits rapides pour un tronc d’arbre, un soleil (un rond et huit rayons), et surtout le cercle, nu. A partir de là, toutes sortes d’associations se cristallisent, parfois interchangeables qui dans un premier temps n’ont pas toujours un rapport immédiat, apparemment, mais qui ensuite par petits sauts d’évidence correspondent, ainsi pour la forme arbre, on trouve aussi bien : l’arbre / voyage / avec la terre  que  il neige - / ce soir la nuit / ne viendra pas. Ou bien à côté d’une forme basique de moulin : le moulin reste / dans le pain, / dit l’oncle boulanger. Les circonférences achèvent le cycle des merveilles avec ces mêmes cercles qui valent aussi bien pour le cri, le tilleul ou le baiser, pour ne prendre que deux pages en vis-à-vis. Que dit Pierre Garnier ? « La poésie c’est l’imprévu » Toutes sortes de mots tentent de faire alliance avec le cercle ou de dévier sa trajectoire. Ainsi toutes les lettres se regroupent par capillarité dans le A et les chiffres par osmose dans le 1 ou le 2. C’est le « moi lyrique » qui fait la poésie. Et il ajoute : Le moi lyrique distingue le poète et le prosateur.

 

Le second recueil « depuis qu’il n’y a plus de papillons sur terre… » se présente sous une forme plus habituelle, linéaire donc. Mais c’est bien le même Pierre Garnier qui écrit. Autant le premier livre condense image et mots, autant ici le poète, débridé, peut s’en donner à cœur joie, dans des textes qui se déroulent librement sur plusieurs pages. le soleil me dit que le poème est apparu / avant le monde Les poèmes ont souvent rapport à l’enfance dans l’émerveillement et l’imagination qui étincellent et crépitent, mais l’expérience et la maturité ne sont pas écartées On voit dans le jardin du presbytère / des arbres qui ramassent leurs fruits L’attaque des vers de Pierre Garnier prend souvent la forme d’une phrase ordinaire, mais à force de développements, ou de reprises discrètes d’un thème, le poème avance comme un cheval au galop. le Christ portant la croix / est le pommier portant sa poutre On se situe dans le même principe d’association ou d’égalité approximative, ce qui n’empêche ni la jovialité ni le sens de l’image c’est bon de parler picard / ça craque comme de la mâche Pierre Garnier se reconstitue un univers à sa dimension, avec des éléments récurrents : le pommier, le papillon, l’église,… l’arbre tourne seul, / il tourne autour du soleil, engagé dans les roues dentées / des saisons On retrouve certains symboles spatiaux qui s’agglomèrent et se mettent en perspective dans de longs poèmes. On demeure donc dans l’espace géométrique, la mairie à côté de l’école / est une verticale qui va profond mais la poésie qui restait condensée dans les signes, est déclinée sans restriction le long de pages ouvertes les poissons ressemblent au ruisseau / ils sont de la même origine A part référence explicite à l’Occupation, aujourd’hui seuls les coquelicots sont des résistants cette poésie ne comporte pas de temporalité, elle s’étire de sa jeunesse jusqu’au présent dans une sorte d’atonie du temps qui confère à son écriture une fluidité fascinante. La mémoire photographie le réel et le fige dans une histoire désincarnée, et la poésie jaillit de cet état de suspension où le siècle entier tient dans un regard. Pierre Garnier écrit comme il respire avec cette magie inspiratrice dans l’œil, rond comme la terre autour de laquelle il ne cesse de tourner, spationaute d’encre. 
 
[Jacques Morin (Jacmot)] 
 
Pierre Garnier, Merveilles & Depuis qu’il n’y a plus de papillons sur terre il n’y a plus d’anges musiciens dans le ciel, L’Herbe qui tremble, 2012, 24 € & 26 €. 25 rue Pradier – 75019 Paris.  
voir cette page sur le site de l’éditeur

[notes sur la création] Dylan Thomas

 

« Le poème est, comme tous les poèmes, sa propre question et réponse, sa propre contradiction, son propre accord. Je demande seulement que ma poésie soit prise littéralement. Le but d'un poème est la marque qu'il imprime. Il est la balle et la cible, le bistouri, la tumeur et le patient. Un poème ne tend qu'à sa propre fin, qui est le dernier vers. Tout ce  qui est au-delà est l'affaire problématique de la poésie, pas du poème. » 
 
Dylan Thomas, Ce monde est mon partage et celui du  démon, traduit de l'anglais et préfacé par Patrick Reumaux, Éd. du Seuil, Points, préface. 
 
[choix de Claude Favre] 

[anthologie permanente] Liliane Giraudon et Xavier Girard

 

Liliane Giraudon et Xavier Girard publient Histoires d’ail aux éditions un petit ouvrage à quatre mains, consacré à l’ail.  
 
 
Le diable d’ail 
 
Le geste chaque fois m’enchante. Frotter d’ail un grand saladier rond de Vallauris du plus beau jaune m’accorde au monde. L’idée autant que la vue de la chose me comble. Avant de succomber je n’avais jamais imaginé plus grand bonheur. Vous avez ôté sa chemise au caïeu, l’avez entaillé de peu ou seulement écorché au bord de la tablette et entre pouce et index l’avez tenu fermement puis frottassé en rond contre les parois brillantes avant d’écrabouiller le reste dans l’huile, le sel et le citron du jardin. En fatiguant la frisée le contact de ses criques et de cette crème du diable illumine la salade d’un jour vert et or qui enivre de son alcool digital jusqu’au plus idiot d’entre nous.  
 
* 
 
L’interdit 
 
L’interdit qui le frappe me le rend ordinairement désirable. L’ail n’est pas seulement un ingrédient, à mi-chemin du condiment et de l’épice, il est, comme l’oursin, la truffe ou la coriandre, un élément premier, un goût impossible à réfuter. Aucune confusion. Un ail est un ail est un ail. Et parce qu’il est un ail, il ne fait pas bon le rencontrer à la table qui a perdu l’usage de la parole 
 
* 
 
Garlic is garlic is garlic 
Soleil Langage comme Énergie. 
L’ail dispositif de choc. 
Tactique du coup par coup.  
L’ail est un « qui ». Il met en scène un sujet. Rend familier l’usage de l’autre pour un dispositif de choc. Pourquoi l’Alsacien apprécie-t-il le munster qui rebute le Japonais, et pourquoi le Chinois aime-t-il le durion dont l’odeur semble excrémentielle aux Occidentaux ? Ce qu’on mange, c’est la culture. 
L’ail montre et révèle (expérience d’une situation à la fois de familiarité et d’étrangeté). 
Réactive (manières autres) la malheureuse opposition de l’individuel et du collectif. Mais « autrement ». Il le fait autrement. Les mangeurs d’ail occupent une géographie vivante. Ils allument sur le globe de véritables petits foyers d’insurrection. 
 
 
Liliane Giraudon (en ital.) et Xavier Girard, Histoires d’Ail, Argol, 2013, pp. 113 et 114. 
On peut lire quelques notes prises en lisant ce livre ici.   

[note de lecture] "Ces choses-là" de Marianne Alphant, par Anne Malaprade

 

Comment écrire l’histoire, comment dire son histoire intime, comment composer devant l’Histoire, celle des historiens et des professionnels, des universitaires et des chercheurs ? Comment réfléchir l’histoire personnelle par le miroir de l’Histoire collective ? Comment partager son amour d’un temps que l’on n’a pas vécu (mais lu, croisé, rêvé, admiré), d’un temps qui, cependant, nous a permis de vivre (dans) notre temps, d’un temps qui nous aide à concevoir l’avenir ? Comment déplier un siècle aussi fascinant que terrorisant, ce dix-huitième « volage » auquel Marianne Alphant rend hommage dans Ces choses-là ?  
 
Nous entrons ici dans un livre-atelier : on y peint, on y dessine, on y sculpte, on y joue, on y boit, on y danse, on y rêve, on y braconne. On s’y perd et on s’y retrouve. Ces choses-là sont alors peut-être à entendre comme ce trésor dont nous avons besoin pour vivre et pour aimer : des objets et des mots, des mythes et des nourritures, des déceptions et des désirs, des représentations et des promesses. Autant de motifs et de pratiques que le dix-huitième siècle de et selon Marianne Alphant offre à profusion. 
 
L’écriture, ici, envisage le passé comme une possibilité de présent. Ce dix-huitième constitue une expérience temporelle autant qu’esthétique : ces années-là se goûtent, s’écoutent, se touchent, se sentent, se dévoilent et se dissimulent. Elles forment un temps vécu autant qu’un temps perçu qui n’est pas fondé par l’événement, la date ou la chronologie ; encore moins par l’analyse ou l’instauration d’une intrigue. Ces années-là sont dans les « chers » détails, les restes, les éclats et les brisures. Elles s’élaborent à partir de noms propres et de scènes dont l’évocation restitue une vibration et un climat. Les micro-fictions, les légendes, les contes, les saynètes, les fêtes éphémères, les rumeurs, les titres, les extraits et les citations, les titres et les répliques, les vers et les proses de toutes sortes : autant de lieux et d’espaces en lesquels prélever des énoncés et des fragments de sens qui dessinent un temps accidenté, fait de ruptures et de persistances, d’équilibres menacés par un déséquilibre toujours plus perspicace, celui qui conduira au dix-neuvième siècle en passant par la Révolution. Attirée autant qu’aimantée par ce siècle de la mesure et de l’excès, Marianne Alphant découpe dans le temps, énumère, liste le dix-huitième à partir de diverses sources. Elle prélève dans les livres, les musées, les bâtiments, les images, les sons, les mélodies, des souvenirs et des repères à partir desquels créer et recréer son dix-huitième siècle qui est un dix-huitième siècle avec autrui : Diderot, Tiepolo, Goethe, Fragonard, Mademoiselle de Lespinasse, Rousseau bien sûr, mais également des amoureuses — « Henriette, Esther, la Corticelli, Clémentine, Marcoline, Sara, Pauline », mais aussi Pascal et Michel-Ange, Michelet, les Goncourt, qui aident à traverser le siècle, et à « mettre la main sur ce qui manque, oublié, laissé dans le temps — moi d’avant moi, passé de mon passé, […] L’antécédent caché ». Si loin, si proches, la série des noms propres déploie le champ d’une mémoire partagée que l’on ne soupçonnait pas. Laisser filer le temps, l’histoire dans l’Histoire, le tempo ; s’abandonner au jeu des associations et des échos ; recevoir tout ce que la science ne peut accepter ou considérer : le désordre et l’impromptu, la digression et l’inconséquent, la joie et l’excitation. « Tout compte », et toute divagation concourt à Ces Choses-là. Il faut aller plus vite, toujours plus vite, et enchaîner les décors, courir avec le dix-huitième, ce « transport magique », saisir quelque chose de sa vivacité gourmande, multiplier les points de passage entre le contemporain et le révolu.  
L’entreprise est transgressive, ainsi que le souligne le dialogue maintenu avec l’Histoire officielle et académique. Cette vieille fille tance, reprend, corrige, conseille, interdit, déconsidère celle qui veut se rendre intelligible à ce qui est advenu en s’abandonnant au plaisir de la liste et du voyage : « Elle secouait la tête. Impensable pour elle de se laisser aller. On trouve pourtant des choses en flânant dans les livres, dans sa mémoire ou les yeux au sol, au ciel, rêvant, s’abandonnant aux courbes d’une guirlande ». Compiler, juxtaposer, couper et découper, rassembler, déployer, monter et démonter, telles sont les ressources de qui veut écouter ce que la littérature et la musique, la peinture et l’architecture, les beaux-arts et la gastronomie lui révèlent. L’intériorité des sensations et des souvenirs se creuse et s’ouvre au collectif. Le collectif interroge, parallèlement, l’enfant, celui qui justement n’est jamais réductible au détail. Cet enfant que Marianne Alphant a été, mais aussi celui qu’elle rencontre dans toutes les histoires oubliées. Cet enfant qui connut le bonheur et la Terreur, la grâce et la guillotine, cet orphelin qui représente la condition humaine, l’enfant perdu auquel le parent offre un « billet » plus ou moins flottant que certaines archives ont miraculeusement préservé : un texte pour l’accompagner dans son début de vie. Naître-pour-la-mort, n’être que pour la mort — mais en attendant, vivre toutes les forces de son désir, à l’image de ce Sade emprisonné qui réaffirme sa volonté de se saisir du monde pour résister et en faire tout un monde, un monde intégral :  « Laissez-moi cette infinité des choses et des détails, très délicieux selon moi, et qui savent si bien adoucir mes malheurs quand je laisse errer mon imagination, n’espérez pas me changer, écrit-il à sa femme, toutes ces choses-là et leur ressouvenir sont toujours ce que j’appelle à mon secours quand je veux m’étourdir sur ma situation ». 
 
[Anne Malaprade] 
 
Marianne Alphant, Ces choses-là, P.O.L, 2013, 302 p., 17 euros. 

[notes sur la création] Gilbert Pastor

 

Je travaille sur des toiles de lin brutes que j'enduis moi-même avec un fond puis tout est mis en œuvre pour arriver à un résultat. Les doigts, les mains interviennent, je dessine et je peins à la fois jusqu'à ce que les premiers personnages puissent sortir d'une sorte de matière et de couleur. C'est la matière qui révèle à mesure les personnages dans la masse du tableau. Je ne commence jamais par un dessin précis, mais je construis et détruis sans cesse pour laisser surgir les formes. Je suis directement tributaire de la matière, elle me donne le chemin à suivre. 
 
Il y a des jeux de matières qui viennent ou ne viennent pas. Si les personnages interviennent malgré moi, j'essaie de les effacer, mais ils continuent toujours d'exister, d'être présents dans l'épaisseur de la matière. Ils jouent dans la composition et leur présence s'impose parmi les autres. Ils se correspondent simplement, car ils sont dans un lieu, rassemblés. Je n'arrive pas à supporter le concret, il faut qu'il se dilue dans la lumière. 
 
Je travaille dans une matière uniforme, une couleur neutre, homogène, par des glacis, des recouvrements, des superpositions. 
 
[Extraits d'un entretien de Gilbert Pastor avec Jean-Pierre Sintive] 

[anthologie permanente] Léon Deubel

 

Patrick Beurard Valdoye œuvre beaucoup pour la reconnaissance du poète Léon Deubel, disparu en 1913 (il se jeta dans la Marne, à l’âge de 34 ans). On peut lire cet article sur le site Sitaudis ou découvrir le dossier qu’il vient de consacrer au poète dans la dernière livraison de la revue Europe (n° 1008, avril 2013).  
 
 
Je travaille parfois… 
 
Je travaille parfois à naître 
D’un pays veiné de ruisseaux, 
Populeux de pins et de hêtres 
Et qui se décoche en oiseaux.  
 
C’est une terre recueillie 
Que la menace des hauteurs 
Rend grave à l’exemple des vies 
Sui qui pèse et fond le malheur. 
 
Entre les coteaux qui la bercent 
Du lent bercement de leurs blés, 
Elle apparaît, forte et diverse,  
Comme cent peuples rassemblés. 
 
Léon Deubel, revue Europe, n° 1008, avril 2013, p. 280.  
 
Bio-bibliographie de Léon Deubel 
 
○ 
 
                                                   A R.-M. Clerfeyt 
 
                         Virtuose alangui des tympanons du soir 
 
 
O crapaud, que ta nuit est belle 
Par ton art sobre et trémébond, 
Et comme tu manquerais à elle,  
Rêveur, proscrit et vagabond !  
 
Lazzarone des Naples lunaires, 
Christ des infiniment petits,  
Morne Caïn des accroupis 
Chassé des marges de lumière, 
 
Affirme ta douceur têtue 
D’être angoissé qui s’évertue 
Derrière un nirvanah profond ;  
 
Moi, je m’endors à ton bruit sec, 
L’âme grise, la pipe au bec, 
Et le pâtis jusqu’au menton.  
 
Extrait de Sonnets intérieurs (Gallica : source, p. 9) 

[poètes] Léon Deubel

 

« Deubel était considéré comme l'un des plus importants poètes de son vivant. Il s'est suicidé un jour de juin 1913, dans la Marne, âgé de 34 ans, à bout d'une vie de chien qu'il voulut consacrer entièrement à la poésie. Il n'eut de cesse qu'il repoussât l'offre familiale réitérée de métier d'épicier de luxe. 
Disparu aussi après avoir pris soin de détruire ses manuscrits et sa correspondance. 
Son œuvre - essentiellement de sonnets - publiée de son vivant confidentiellement, fut rééditée en 1914 au Mercure de France. » (lire l’ensemble de ce texte) 
(Patrick Beurard Valdoye) 
 
 
Poète français, considéré comme le dernier des poètes maudits, Léon Deubel est né à Belfort le 22 mars 1879. Il s’est jeté dans la Marne, à Maisons-Alfort, le 12 juin 1913. 
« Il s’inspira de Verlaine, Laforgue et des premiers expressionnistes allemands. Il composa essentiellement des sonnets et certains furent même mis en musique par son ami Varèse » (source) 
 
Bibliographie (source) 
La Chanson balbutiante. Éveils, Sollicitudes, la Chanson du pauvre Gaspard, 1899. 
Le Chant des Routes et des Déroutes, 1901. 
À la Gloire de Paul Verlaine, 1902. 
Léliancolies. La Chanson du pauvre Gaspard, 1902. 
Sonnets intérieurs, 1903. 
Vers la vie, 1904. 
Sonnets d'Italie, 1904. 
La Lumière natale, poèmes, 1905. 
Poésies, 1905. 
Poèmes choisis, 1909. 
Ailleurs, 1912. 
Régner, poèmes, 1913. 
Œuvres de Léon Deubel. Vers de jeunesse. La Lumière natale. Poésies. Poèmes divers. L'Arbre et la Rose. Ailleurs. Poèmes divers. Appendice, préface de Georges Duhamel, 1929. 
Lettres de Léon Deubel, 1897-1912., 1930. 
Chant pour l'amante, 1937. 
Florilège Léon Deubel, publié à l'occasion de son centenaire, 1979. 
 
Patrick Beurard Valdoye consacre un dossier à Léon Deubel dans le numéro 1008 de la revue Europe (avril 2013) 
 
Un petit dossier sur le poète, les œuvres de Deubel disponibles sur Gallica.  

[notes sur la création] Philippe Jaccottet

 

À propos de poésie : l’essentiel, et le très mystérieux, est qu’il y a une façon de dire “la montagne”, par exemple, qui laisse apparaître (derrière elle, en elle ?) quelque chose comme de l’Être, et une autre qui ne le fait pas. Plus précisément : l’Être serait perceptible là où il y a le moins de “poésie” au sens formel, je veux dire de figures de rhétorique, de métaphores, d’ornements. Il m’a semblé quelquefois, ces dernières années, et j’en ai été frappé, que certains énoncés de faits parmi les plus simples étaient la cime de la poésie. Ainsi ces deux vers de Bonnefoy : « Tu as pris une lampe et tu ouvres la porte, / Que faire d’une lampe, il pleut, le jour se lève ». 
[...] Il y a là deux éléments importants : ce ton parfaitement égal et pur, d’une part ; de l’autre ces thèmes quotidiens, intérieurs, et non plus l’épopée. Une solennité pourtant comme hésitante et menacée. Pourquoi solennité ? Parce qu’il y a un respect nécessaire, une révérence devant la grandeur humaine – qui indéniablement existe – et de la gravité devant la souffrance. Pourquoi hésitante ? À cause de notre faiblesse, de nos doutes, de nos craintes. La contradiction mystérieuse est celle-ci : l’extrême force à mes yeux du monde réel, sa présence obsédante, nourricière, émerveillante ; chaleur ou tiédeur du soleil, la mer tour à tour calme ou agressive, la vie foisonnante, le mouvement des jours, les arbres, le ciel  cette prodigalité folle, cette complexité à perte de vue, cette beauté aussi dès qu’on prend un peu de recul, cet ordre en dépit de tout. Et, d’autre part : que toutes ces forces, que tout ce foisonnement, que cette réalité si présente, si puissante, si indubitable, ne soit plus que fumée à une autre échelle [...] Voilà l’extraordinaire : tant de présence, tant d’intériorité dans tant d’abîme.  
 
[5 mai 1957] 
 
Philippe Jaccottet, Taches de soleil, ou d’ombre, Le Bruit du temps, 2013, p. 14.